Was in jener Nacht in der Ranchküche geschah

Es war das erste Mal, dass ich meine Verwandten auf dem Land besuchte. Ich war etwas über zwanzig und an die Stadt gewöhnt, an Specialty Coffee und an Männer in Markenkleidung, die nach importierten Cremes rochen. Die Ranch meiner Onkel in Veracruz war eine andere Welt: die schwere, heiße Luft, das Zirpen der Grillen in der Nacht, die rote Erde, die sich an die Sohlen von allem klebte.

Ich kam Anfang August an, mitten in der Zeit der Patronatsfeste. Mein Onkel — seit jeher Viehzüchter, Fan von Pferden und Charrería — hatte monatelang das Dorffest organisiert. Es war das Ereignis des Jahres in jener Gegend: Jaripeo, Livemusik, Essensstände und das, was er „die Hauptattraktion“ nannte: ein Charro, der im ganzen Bundesstaat dafür bekannt war, die wildesten Stiere der Region zu bändigen.

Meine Cousinen sprachen von ihm, als wäre er ein Filmstar. Ich achtete kaum darauf. Ich hatte für diesen Urlaub andere Pläne, und keiner davon hatte mit Pferden oder Stierkämpfen zu tun.

In der Nacht vor der Veranstaltung konnte ich nicht schlafen. Die Hitze war erstickend, und das Zimmer, in dem man mich untergebracht hatte, hatte einen Ventilator, der mehr Lärm machte, als er kühle Luft brachte. Kurz nach Mitternacht stand ich mit trockenem Hals auf und ging lautlos in die Küche, barfuß über den Boden aus gebranntem Lehm.

Durch das Küchenfenster sah man den Hintergang der Ranch, nur vom Mondlicht schwach erhellt. Da war er.

Ich kannte ihn noch nicht. Ich sah nur eine niedrige, kompakte Gestalt von hinten, mit dem Cowboyhut in der Hand. Der Rauch einer Zigarette stieg langsam auf. Er drehte sich um, als ich das Licht in der Küche einschaltete, und für einen Sekundenbruchteil sahen wir uns durch die Scheibe an. Er grüßte mit einer knappen, ungezwungenen Kopfbewegung.

Ein Mann vom Land, dachte ich. Nichts Besonderes.

Aber dann kam er herein.

Er war etwa vierzig, vielleicht etwas älter. Das Gesicht von der Sonne gegerbt, Dreitagebart, riesige Hände mit breiten Knöcheln. Im üblichen Sinn war er nicht attraktiv. Auch nicht hässlich. Er war etwas anderes: fest, präsent, als nähme er den Raum auf eine Weise ein, die Männer, die ich kannte, nicht beherrschten. An ihm war eine Art körperliche Schwerkraft, die weder teure Kleidung noch schlagfertige Worte brauchte.

Er fragte, ob er störe. Ich sagte nein. Ich bot ihm Kaffee an, und er nahm an, ohne sich wichtig zu machen. Er setzte sich auf die andere Seite des Holztisches und wartete, während ich alles vorbereitete.

Als ich näher kam, um ihm die Tasse hinzustellen, roch ich ihn. Tabak, sauberer Schweiß, etwas zwischen nassem Leder und Erde nach Regen. Ein Geruch, der in meinem Wortschatz keinen Namen hatte, aber direkt in meine Muschi fuhr, an eine Stelle, die schon lange keine so klaren Signale mehr bekommen hatte. Ich spürte, wie sich meine Schenkel von selbst zusammenpressten, und wich schnell zurück, bevor er etwas bemerkte.

Wir redeten fast eine Stunde lang. Er war direkt, ohne Schnörkel. Er fragte, woher ich komme, was ich mache, ob mir das Land gefalle. Ich erzählte ihm, dass ich nur zu Besuch hier sei, dass mich die Stadt müde gemacht habe, dass ich seit Tagen nicht gut schlafe. Er hörte wirklich zu, ohne aufs Handy zu schauen oder mich zu unterbrechen.

—Das Land heilt so was —sagte er, und zum ersten Mal sah ich ihn lächeln.

Bevor wir uns verabschiedeten, nahm er meine Hand, um Gute Nacht zu sagen. Es war kein normaler Händedruck: fest, schwielig, einen Sekundenbruchteil zu lang. Er sagte mir, dass er mir morgen im Ring seinen Ritt widmen werde.

Ich ging mit rasendem Puls in mein Zimmer zurück und verstand selbst nicht recht warum. Ich ließ mich mit dem Kleid an auf das Bett fallen, atmete schwer und schob mir, ohne überhaupt bewusst zu entscheiden, die Hand zwischen die Beine. Ich war schon klatschnass. Ich rieb mir den Kitzler und dachte an seine Hände, daran, wie diese dicken, schwieligen Finger mich auseinanderziehen würden, und kam in weniger als zwei Minuten, indem ich mir auf die Lippe biss, um keinen Laut zu machen. Danach lag ich reglos da, die Finger klebrig, der Atem stockend, und schämte mich für mich selbst.

***

Am nächsten Tag machte ich mich für ein Dorffest viel zu sehr zurecht. Ich zog ein blaues Trägerkleid an, das ich schon lange nicht mehr getragen hatte, band mir die Haare sorgfältig hoch und wählte Sandalen mit niedrigem Plateau. Meine Cousinen bemerkten die Mühe und kicherten miteinander, sagten aber nichts laut.

Das Jaripeo war genau das, was ich erwartet hatte: laut, staubig, voller einer Aufregung, die ich nicht ganz verstand. Reiter, die wie Geschosse davonflogen, Stiere, die wild Kreise zogen, das Publikum, das bei jedem Sturz schrie. Ich war schon kurz davor, mich zu langweilen, als man ihn aufrief.

Die Stimmung im Ring veränderte sich, als er eintrat. Er ging ohne Eile in die Mitte, grüßte das Publikum mit dem Hut und suchte dann auf der Tribüne nach uns. Als er uns fand, sah er direkt mich an. Mir wurde heiß im Gesicht.

Er zog sein Hemd aus. Sein dunkler, massiger Oberkörper lag in der Nachmittagssonne frei. Er zündete sich eine Zigarette an, zog lang daran und warf sie zu Boden. Dann drehte er sich ohne jede dramatische Geste dem Torlauf zu.

Was danach kam, kann ich nicht ganz in Worte fassen. Der Stier war riesig, wütend, eine Masse schwarzen Muskels, die sich drehte und sprang, um ihn abzuwerfen. Und er hielt stand. Jede Erschütterung, jede wilde Drehung nahm sein Körper mit einer Konzentration auf, die etwas Furchterregendes hatte. Er schrie nicht. Er machte keine Gesten. Er hielt einfach aus, die Beine fest zusammen, die Arme angespannt, als wären das Tier und er ein und dieselbe Sache im Krieg und keiner von beiden bereit nachzugeben.

Als der Stier aufgab, war der Lärm ohrenbetäubend.

Er sprang ab, bedankte sich ohne Theater und suchte, bevor er sich zurückzog, noch einmal meinen Blick. Nur ein Bruchteil einer Sekunde, aber es reichte.

Ich war kurz davor, umzukippen. Oder auf der Tribüne sitzend zu kommen, mit dem Kleid, das an den nassen Schenkeln klebte.

***

In jener Nacht konnte ich nicht still liegen. Ich wälzte mich im Bett und dachte an seine Hände, an seinen Geruch, an das Bild seines verschwitzten Körpers, der dem Tier standhielt. Das Vernünftige und das, was ich fühlte, passten nicht zusammen, und das machte mich wütender als alles andere. Ich war seit einer Weile mit Jungs in meinem Alter zusammen gewesen, und keiner von ihnen hatte auch nur annähernd etwas in mir ausgelöst wie dieser Mann allein dadurch, dass er im selben Raum war.

Ich hob das Kleid hoch und berührte mich wieder, langsam, stellte ihn mir hinter mir vor, mit seiner schweren Hand im Nacken und dem Schwanz auf einmal in mich hineingestoßen. Ich schob zwei Finger hinein und krümmte sie auf der Suche nach der genauen Stelle, drückte mit der anderen Hand auf den Kitzler. Ich kam das erste Mal, indem ich ins Kissen biss. Und gleich noch einmal, heftiger, sodass sich meine Hüften von selbst vom Bett hoben. Und dann noch ein drittes Mal, schon fast schmerzhaft, die Oberschenkel zitternd und die Laken unter mir durchnässt. Nichts reichte mir. Ich hatte Durst, Hitze, und den Kopf voller Dinge, über die ich nicht weiter allein nachdenken wollte. Ich ging runter, um Wasser zu holen.

Die Küche war dunkel. Ich schaltete nur das Licht der Dunstabzugshaube ein, um niemanden zu wecken. Und dann sah ich ihn wieder auf dem Hintergang, rauchend an derselben Stelle wie in der Nacht zuvor. Dieselbe Zigarette, dieselbe Stille, dieselbe Haltung.

Diesmal wartete ich nicht darauf, dass er hereinkam. Ich ging auf den Gang.

—Du konntest auch nicht schlafen —sagte ich.

—Ich schlafe nie gut in der Nacht nach einem Ritt —antwortete er. —Der Körper braucht eine Weile, um vom Stier runterzukommen.

Wir schwiegen einen Moment. Die Nachtluft roch nach feuchter Erde und nach dem erloschenen Brennholz der Feuerstelle. Er sah mich auf eine Weise an, die nichts Unschuldiges hatte, aber auch keine Eile. Es war der Blick von jemandem, der genau weiß, was passiert, und sich nicht beeilen muss.

—Du hast mich im Ring angestarrt —sagte er.

—Alle haben hingeschaut.

—Du hast anders hingeschaut.

Ich antwortete nicht. Er warf die Zigarette weg, trat auf mich zu und fragte mich mit den Augen etwas, bevor er irgendetwas anderes tat. Ich hätte zurückweichen sollen. Tat ich nicht.

Er küsste mich zuerst langsam, fast vorsichtig, als prüfe er, ob ich standhalte. Der Tabakgeschmack in seinem Mund war etwas, das ich nie zuvor gekostet hatte, und ich mochte ihn mehr, als ich erwartet hatte. Dann fuhr er mir mit den Händen ins Haar, zog meinen Kopf nach hinten und biss mir gerade fest genug in die Unterlippe, dass ich scharf einatmete. Ich spürte, wie seine andere Hand meinen Rücken hinabglitt, meinen ganzen Arsch über dem Kleid packte und mich gegen ihn drückte. Er war hart. Er ließ mich es spüren, ohne etwas zu verbergen, rieb sich langsam an meinem Bauch, damit ich ganz genau verstand, was da unten auf mich wartete. Er brachte mich hinein, ohne aufzuhören, mich zu berühren.

***

In der Küche, im Licht der Dunstabzugshaube, das nur die Hälfte von allem beleuchtete, drückte er mich an die Arbeitsplatte und fuhr mit den Händen über meinen Körper, als mache er eine Bestandsaufnahme. Ohne Eile. Ohne irgendetwas zu fragen. Er schob mir die Träger des Kleids von den Schultern und machte meine Titten frei. Einen Moment lang sah er sie an, als würde er sie abschätzen, und dann senkte er den Mund. Er lutschte mir eine Brustwarze ganz ein, mit Zunge und Zähnen, und ich musste mir in die Hand beißen, um nicht zu schreien. Dann nahm er sich die andere vor, langsamer, zog leicht mit den Lippen daran, während er mit der freien Hand die Brustwarze drückte, die er gerade feucht gemacht hatte. Ich war schon nass, bevor ich mich überhaupt zwischen den Beinen berührte.

Er schob das Kleid über meine Schenkel hoch, stellte fest, dass ich keine Unterwäsche trug, und hielt einen Moment inne.

—Wie praktisch —murmelte er.

—Es war heiß —log ich.

—Du lügst sehr schlecht —sagte er und strich mir mit zwei Fingern von oben nach unten über die Muschi, öffnete mich und hielt sie mir im Licht der Dunstabzugshaube glänzend hin. —Du bist so runtergekommen.

Er streichelte mich dort mit den Fingern, ganz ruhig, während er mir den Hals küsste. Langsame Kreise über den Kitzler, dann zwei Finger bis ganz tief hinein, dann wieder tropfnass heraus und zurück zu den Kreisen. Ich klammerte mich an die Arbeitsplatte, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, während meine Beine sich immer weiter von selbst öffneten. Als er die zwei Finger hineinschob und nach vorn krümmte, auf der Suche, war ich schon so nass, dass man es hörte. Es war mir peinlich, dieses Geräusch, aber er sagte nichts dazu. Er machte einfach weiter, methodisch, bewegte die Finger drinnen mit kalkulierter Langsamkeit, saugte mir den Hals, wartete darauf, dass meine Beine zu zittern begannen.

Als ich kurz davor war zu kommen, zog er die Finger heraus.

—Noch nicht —sagte er. —Knie dich hin.

Ich kniete mich auf den Küchenboden, die Knie auf dem kalten gebrannten Lehm. Er öffnete mit einer Hand den Gürtel und zog die Hose gerade weit genug herunter. Er holte seinen schon harten Schwanz heraus, dick, mit glänzendem Kopf. Er war nicht der längste, den ich je gesehen hatte, aber der dickste, und ihn dort zu sehen, auf Höhe meines Gesichts, während ich ihn roch, ließ mich wieder die Schenkel zusammenpressen.

Ich nahm ihn zuerst in die Hand, spürte, wie heiß und schwer er war, und leckte mit der Zunge von unten an ihm entlang, von der Wurzel bis zur Spitze. Er stieß langsam die Luft aus, durch die Zähne. Ich lutschte den ganzen Kopf, spielerisch, ließ ihn in meinem Mund hinein und heraus gleiten, und dann nahm ich ihn so tief ich konnte. Ich würgte daran. Ich zog mich ein Stück zurück, hustete leise und ging wieder herunter, langsamer, gab mir Speichel, machte ihn damit nass, damit ich ihn besser schlucken konnte.

Er packte mich am Haar, ohne übermäßige Härte, gab den Rhythmus vor, und ich folgte ihm. Er begann auch die Hüften zu bewegen, fickte mir den Mund erst vorsichtig und dann immer härter, bis mir die Augen tränten und mir der Speichel vom Kinn lief. Das Geräusch seines Atems, wie er sich veränderte, schwerer und weniger kontrolliert wurde, war das Erotischste an allem, was in jener Nacht geschah. Als ich mich einmal zurückziehen wollte, hielt er mich noch einen Moment fest, den Schwanz bis in den Hals versenkt, und knurrte etwas durch die Zähne, das ich nicht ganz verstand, das ich aber vollkommen verstand. Er ließ mich erst los, bevor mir schwindelig wurde, und ließ mich atmen, den Schwanz schwer und nass auf meiner Wange abgestützt.

—Braves Mädchen —sagte er leise, und diese zwei Worte pressten mich von innen ganz zusammen.

Er hob mich vom Boden an den Armen hoch, drehte mich zur Arbeitsplatte und zog mir das Kleid bis zur Taille hoch. Er spreizte mir die Beine mit dem Knie und schob mich nach vorn, bis ich fast auf dem kalten Marmor lag, den Arsch in die Luft gestreckt und die Titten gegen die Oberfläche gepresst. Ich spürte, wie die Eichel seines Schwanzes über meine Muschi strich, sich nass machte, ohne einzudringen.

—Stillhalten —sagte er.

Und er stieß mit einem einzigen Druck tief hinein.

Ich musste mir in den Unterarm beißen, um keinen Laut zu machen. Es war alles auf einmal so viel, dass mir für einen Augenblick die Luft wegblieb, während er mich von innen unweigerlich ausfüllte. Er hörte nicht auf. Er begann sich mit einem gleichmäßigen, tiefen Rhythmus zu bewegen, ohne Pausen, um zu fragen, wie es mir ging. Seine Hände auf meiner Taille drückten mit genau der nötigen Kraft, nicht mehr und nicht weniger. Jeder Stoß hob mich ein Stück weiter gegen die Arbeitsplatte, und das Geräusch von Haut auf Haut war unmöglich zu verbergen. Er war jemand, der wusste, was er tat, weil er es oft getan hatte, und genau das reizte mich, statt mich zu stören, noch mehr als alles andere.

Er schob mir eine Hand von unten an den Kitzler und begann mich im gleichen Rhythmus zu reiben, in dem er mich fickte. Ich hielt nicht lange durch. Ich kam das erste Mal ohne Vorwarnung, ohne es verhindern zu können, mit der Stirn auf dem Unterarm und den Zähnen fest zusammengebissen, während ich seinen Schwanz in Spasmen zusammendrückte, die er vollkommen spürte. Er merkte es daran, wie ich mich anspannte, und beschleunigte, immer tiefer, immer härter, bis ich ein zweites Mal kam, zitternd gegen die Arbeitsplatte, die Knie kurz davor nachzugeben und ein erstickter Schrei in meiner Kehle stecken blieb. Es lief mir über die Schenkel. Ich spürte, wie meine Beine bis zu den Knien nass waren.

—Wir sind noch nicht fertig —sagte er mir ins Ohr und biss mir ans Ohrläppchen.

Dann drehte er mich wieder um, hob mich an der Taille hoch, als wöge ich nichts, und setzte mich auf die Arbeitsplatte. Er spreizte mir die Beine, stellte sich zwischen sie und drang wieder ein, diesmal mit Blick in meine Augen. Er füllte mich langsam, Zentimeter für Zentimeter, ohne den Blick von mir zu nehmen, bis er ganz tief in mir steckte. Ich hatte den Mund offen und bekam keine Luft.

—Siehst du? So —sagte er leise.

So war es anders. Langsamer, intensiver, schwerer auszuhalten. Jedes Mal, wenn er fast ganz herauskam und dann wieder bis zum Anschlag hineinstieß, spürte ich, wie er etwas in mir berührte, was mir kein Junge in meinem Alter je berührt hatte. Er küsste mich auf den Mund, während er sich bewegte, ohne Eile, biss mir in die Lippen, saugte an meiner Zunge, atmete in mich hinein, als hätten wir die ganze Nacht Zeit und als hätte keiner von uns irgendeinen anderen Ort auf der Welt, an den er gehen müsste. Seine Hände lagen auf meinen Hüften und zogen mich bei jedem Stoß gegen sich, und ich hatte meine auf seinen Schultern und spürte, wie jeder Muskel unter der dunklen, verschwitzten Haut arbeitete. Er beugte sich herunter, um mir ohne Unterlass an einer Brustwarze zu saugen, ohne seine Bewegungen zu unterbrechen, und diese Kombination brachte mich ein drittes Mal zum Kommen, diesmal stiller, mit offenem Mund an seiner Schulter und den Nägeln in seinen Rücken gekrallt.

—Noch eins —murmelte er, ohne ihn herauszuziehen. —Gib mir noch eins.

Er packte mich an den Hüften, zog mich an den Rand der Arbeitsplatte und änderte den Winkel. Er begann, mich schneller und tiefer zu ficken, mit hervortretenden Adern am Hals, und sah zu, wie meine Titten bei jedem Hieb bebten. Ich packte sein Gesicht mit beiden Händen und küsste ihn schmutzig, mit Zunge, und stöhnte ihm in den Mund. Ich kam wieder, am ganzen Körper zitternd, und diesmal schrie ich wirklich, ganz leise, gegen seinen Mund.

Als er kurz davor war, sagte er es mir ins Ohr, mit sehr leiser, heiserer Stimme. Ich sagte ihm, dass er nicht in mich kommen dürfe. Er nickte, ohne zu widersprechen, zog sich mit dem glänzenden Schwanz aus mir zurück, packte ihn mit der Hand und gab sich zwei, drei harte Schläge, bevor er auf meinen Bauch abspritzte, dicke Strahlen, die mir bis zwischen die Brüste liefen, begleitet von einem gedämpften Laut, als würde er alles zurückhalten, was er nicht mit Worten gesagt hatte. Er blieb einen Moment so da, die Hand noch am Schwanz, schwer atmend, und sah mich an —mit gespreizten Beinen auf der Arbeitsplatte in der Küche meiner Onkel, während mir das Sperma über den Nabel lief— und etwas in seinem Gesicht entspannte sich zum ersten Mal in der ganzen Nacht.

Dann schwieg er einen Moment. Er fand in der Nähe des Spülbeckens ein sauberes Tuch und machte mich vorsichtig sauber, ohne etwas zu sagen, strich mit dem Stoff langsam über die Haut, zwischen den Innenseiten meiner Schenkel, über alles, was er hinterlassen hatte. Danach zog er sich mit derselben Ruhe wieder an, mit der er überhaupt alles tat.

—Schlaf —sagte er mir.

Und er ging auf den Gang, um sich noch eine Zigarette anzuzünden.

***

Ich blieb noch drei Tage auf der Ranch. Wir sprachen nie wieder darüber, was geschehen war. Wir begegneten uns beim Frühstück, beim Abendessen, in den engen Fluren des Hauses meiner Onkel. Er immer gleich: wortkarg, ruhig, mit dieser Art zu schauen, die viel sagte, ohne den Mund aufmachen zu müssen. Meine Familie bemerkte nichts, oder wenn sie etwas bemerkte, sagte sie nichts.

Am Morgen meiner Abreise trug er meinen Koffer zum Auto, ohne dass ihn jemand darum gebeten hätte. Er gab mir zum Abschied die Hand, genau wie in der ersten Nacht: fest, schwielig, einen Sekundenbruchteil zu lang.

Wir tauschten keine Nummern aus. Ich machte keine dramatische Geste. Ich stieg ins Auto, schloss die Tür und schaute nicht in den Rückspiegel, als wir die Ranch verließen.

Aber ich brauchte Wochen, um den Geruch von Tabak und Land aus meiner Erinnerung zu bekommen. Und Monate, um aufzuhören, sie alle mit ihm zu vergleichen.