Die Nacht, in der ich über das Gitter am Haus des Vaters meiner Freundin kletterte

Ich legte jeden Meter jener feuchten Alleen zurück, der Kopf dröhnend und die Waden brennend, und wiederholte stumm, dass ich gerade den größten Fehler meines Lebens beging. Eine innere Stimme schrie es mir zu: «Er war immer außerhalb deiner Reichweite, das wusstest du immer, du bist eine Idiotin.» Doch meine Füße gingen weiter, als hätten sie ohne meine Zustimmung eine Entscheidung getroffen.

Ich war gerade achtzehn geworden und hatte den Kopf voller viel zu starkem Likör, den ich aus dem Schrank meiner Mutter gestohlen hatte. Die Stadt roch nach nassem Asphalt und Müll, und die wenigen Autos, die um diese Uhrzeit vorbeikamen, bremsten kurz, um mich anzusehen, und fuhren dann weiter. Ich ging weiter.

Die Kante meiner Schuhe hatte meine Strumpfhose an der Ferse zerrissen. Jeder Schritt war ein Peitschenhieb. Jeder Peitschenhieb schien mir gerecht. Ich ging wie eine Büßerin auf die Wohnanlage von Herrn Vergara zu, mit fleckigem Kleid und abgehacktem Atem, und wiederholte seinen Namen wie ein Gebet.

In der Ferne hörte ich verdächtige Pfiffe, einzelne Worte in einem Slang, den ich nicht ganz verstand. Stimmen, die mich aus dunklen Gassen riefen und mich einluden, an Orte zu kommen, aus denen man nicht zurückkehrt. Ich beschleunigte nur meinen Schritt und dachte an sein Gesicht. Daran, wie er die Nase kräuselte, wenn er lachte. Daran, wie er mich beim letzten Mal länger angesehen hatte, als ein Vater die achtzehnjährige Freundin seiner Tochter ansehen sollte.

***

Ich erreichte den Wachposten fast ohne es zu merken. Der Mann hinter der Scheibe fragte mich, wohin ich wolle und wen ich suche, und ich stammelte drei verschiedene Antworten, die nicht zusammenpassten. Als ich sah, wie er den Hörer abnahm, wusste ich, dass er die Polizei rief, und rannte los, bevor er die Nummer zu Ende gewählt hatte.

Fünf lange Minuten lang lief ich am Gitter entlang und suchte nach einer toten Ecke. Ich fand eine Stelle, an der eine hölzerne Rankhilfe als Leiter diente. So gut ich konnte, kletterte ich hinauf. Meine Hände schwitzten und rutschten ab, das Kleid blieb an jedem Splitter hängen, und mein ganzer Körper schien wegen des Likörs doppelt so schwer wie gewöhnlich zu sein.

Oben stieß ich auf eine Kamera, die direkt auf mein Gesicht gerichtet war. Ich sah das rote, leuchtende Auge, hörte den Wachmann schreien, ich solle herunterkommen, und schloss ohne nachzudenken die Augen. Ich sprang.

Der Busch, der von oben so dicht ausgesehen hatte, war in Wirklichkeit eine Dornenhecke. Ich landete schlecht, bohrte mir Dutzende Dornen in die Oberschenkel und in das Steißbein, und als ich mich aufrichten wollte, spürte ich die warmen Blutbahnen, die mir an den Beinen hinunterliefen. Ich rannte trotzdem weiter. Ich kam an einem beleuchteten Swimmingpool vorbei, wich einem Hund aus, der bellte, als wäre er so groß wie ich, sprang über ein Blumenbeet, prallte gegen einen Zaun und rannte wieder los. Mit lungenfüllendem Feuer erreichte ich die Tür von Herrn Vergara.

Ich klingelte drei-, vier-, fünfmal. Hinter mir hörte ich bereits schwere Schritte. Bitte, lass ihn die Tür öffnen, bevor sie mich schnappen, bitte, lass ihn sie öffnen.

Eine riesige Hand packte mich am Arm, genau als die Tür nachzugeben begann. Der Wachmann zog mich mit einer Kraft zurück, die wehtat. Ich klammerte mich an den Türrahmen und schrie wie eine Verrückte: «Ich will ihn nur sehen, lassen Sie mich ihn sehen», während meine Schuhe über das Pflaster schleiften und das Kleid an der Taille riss. Und dann ging die Tür ganz auf.

***

Er war es nicht.

Eine große, reife Frau in einem schlecht geschlossenen schwarzen Seidenkimono, das Haar noch zerzaust, sah mich von der Schwelle aus an, als wäre ich eine Kakerlake, die unter ihrer Tür hindurchgekrochen war. Trotz der Uhrzeit waren ihre Lippen rot geschminkt. Sie hatte den Körper einer Frau, nicht den eines Mädchens. Und sie roch nach teurem Parfüm, vermischt mit Bettenschweiß, nach diesem unverwechselbaren Geruch von frischem Sperma und frisch gefickter Muschi, der nach dem Sex auf der Haut haftet.

Etwas in mir zerbrach mit einem trockenen Geräusch, das nur ich hörte.

Ich sah auf die Hausnummer, die Adresse, die Blumentöpfe vor dem Haus. Es war das richtige Haus. Es war die richtige Tür. Falsch war nur ich.

Ich hörte auf, mich zu wehren. Der Wachmann legte mir die Hände auf den Rücken wie einer gewöhnlichen Diebin und schleifte mich bis zur Straße, wo zwei Streifenwagen mit eingeschaltetem Blaulicht angekommen waren. Der Weg zum Polizeiauto war der demütigendste Auftritt meines Lebens. Nachbarn im Schlafanzug, Nachbarinnen mit verschränkten Armen, alle mit dem Gesichtsausdruck von Menschen, die sich längst eine Meinung über das gebildet hatten, was sie sahen.

Sie setzten mich auf den Rücksitz und schlossen die Tür. Durch das Fenster sah ich ihn kommen. Er drängte die Leute mit der Schulter beiseite, zerzaust, das Hemd noch aus der Hose. Er stritt mit dem Beamten, fuchtelte heftig mit den Händen, zeigte auf mich, zeigte auf sein Haus. Ich hörte nichts von dem, was er sagte, aber das musste ich auch nicht. Er hielt meine Geschichte vor dem ganzen Viertel in den Händen.

Der Beamte öffnete mit finsterer Miene die Tür des Wagens.

—Kennst du diesen Mann? —bellte er mich an und zeigte mit dem Finger auf ihn.

Ich nickte.

—Wolltest du seine Tochter besuchen?

Ich nickte wieder, obwohl es nicht stimmte und wir beide das wussten.

—Hast du eine Ahnung, was für einen Schrecken du uns eingejagt hast? Weißt du, wie spät es ist?

Ich senkte den Kopf.

—Hast du etwas getrunken? Bist du unter Drogen?

—Nein, Sir.

—Sieh mich an, wenn du mit mir sprichst.

Ich hob so gut ich konnte den Blick. Der Beamte hielt meinen Blick einen langen Moment fest, als suche er nach einem Anzeichen für Psychopharmaka.

—Steig aus. Er kümmert sich um dich. Und bedank dich bei ihm, denn sonst hättest du den Rest der Nacht in einer Zelle verbracht.

***

Herr Vergara legte mir die offene Hand an den Hals, nicht gewalttätig, aber mit Nachdruck, und führte mich durch dieses Meer aus Nachbarn zu seinem Haus. Er sagte niemandem etwas. Denjenigen, die näher kamen, um ihre Meinung kundzutun, schenkte er einen festen grünen Blick, der jedes Gespräch im Keim erstickte. Ich ging hinter ihm her wie eine bestrafte Hündin und wagte nicht, den Blick vom Boden zu heben.

Als wir eintraten, erwartete uns die Frau im Kimono mit verschränkten Armen. Sie musterte mich von oben bis unten mit einem Ekel, der mir an Stellen wehtat, von denen ich nicht wusste, dass man dort Schmerzen empfinden konnte. Er schloss die Tür und schob mich sanft auf das Sofa.

—Setz dich. Ich bin gleich wieder da.

Sie gingen in die Küche. Der Streit begann im Flüsterton und wurde sofort lauter.

—Was macht diese Göre hier? Wer ist sie?

—Sie ist eine Freundin von Mariana.

—Die Freundin deiner Tochter? Um diese Uhrzeit? Allein? In diesem Zustand?

—Ich bin mir nicht sicher, was passiert ist.

—Schick sie nach Hause, ihre Eltern sollen sie abholen. Das ist nicht dein Problem.

—Romina, lass mich das regeln. Die familiäre Situation ist kompliziert, ich kann sie nicht einfach so hinauswerfen.

—Meinst du das ernst? Vor zehn Minuten hattest du mich noch mit gespreizten Beinen, deinen Schwanz immer noch in mir, und jetzt willst du mich wegen dieser Göre mit meinen Bedürfnissen sitzen lassen?

—Sie ist seit Jahren wie eine weitere Tochter in diesem Haus. Verzeih mir.

—Du bist ein Idiot. Nur damit du es weißt. Und dein Abspritzen läuft mir gerade über die Schenkel, falls du das im Hinterkopf behalten willst.

Romina durchquerte das Wohnzimmer, ohne mich anzusehen, hob ihre Handtasche vom Couchtisch und schlug die Tür so heftig zu, dass die Bilderrahmen an den Wänden zitterten. Ich blieb auf dem Sofa sitzen und presste die Finger zusammen, bis sie knackten. Das Kleid klebte an dem getrockneten Blut, und ich roch einen eigenen feuchten Geruch, den ich erst vor zwei Minuten entdeckt hatte: Ich hatte ein wenig in die Hose gemacht. Ich wollte buchstäblich sterben.

***

Er kehrte ins Wohnzimmer zurück. Zuerst sah er mich nicht an. Er blieb mit den Händen in den Hüften stehen, starrte auf einen festen Punkt im Teppich und atmete langsam, wie jemand, der versucht, nicht das Erste zu sagen, was ihm in den Sinn kommt.

—Komm. Ich bringe dich ins Krankenhaus und danach nach Hause.

Ich bewegte mich nicht.

—Bitte.

Auch nicht.

Er stieß einen kurzen Fluch aus und ging ins Bad. Er kam mit einem Erste-Hilfe-Kasten und einem Paar Latexhandschuhen zurück.

—Zieh deine Strumpfhose aus.

Ich tat es so gut ich konnte, mit zitternden Fingern, und versuchte, nichts zu zeigen, was nicht gezeigt werden sollte. Er wartete mit angezogenen Handschuhen und sah aus Respekt zur Seite. Als ich fertig war, setzte er sich zu meinen Füßen und hob mein rechtes Bein an, um es zu untersuchen. Bei jedem neuen Schnitt, den er entdeckte, zog er die Stirn kraus.

—Leg dich auf den Rücken.

Ich gehorchte. Ich hielt den Rock meines Kleides wie einen Schutzschild zwischen meinen Schenkeln fest. Er reinigte eine nach der anderen die vorderen Wunden mit Desinfektionsmittel, die mir die Dornen und der Zaun zugefügt hatten. Seine Finger waren fest und professionell. Sie verweilten keine Sekunde länger als nötig.

—Erzählst du mir jetzt, was zum Teufel du dir dabei gedacht hast?

Ich öffnete den Mund, suchte nach einer vernünftigen Ausrede und fand keine. Ich schüttelte den Kopf.

—Dreh dich um.

Ich drehte mich auf dem Sofa um. Die Wunden an der Rückseite meiner Beine waren tiefer und reichten gefährlich nah an die Gesäßfalte. Seine Hände begannen unten und wanderten nach oben. Ich schloss die Augen und konzentrierte mich aufs Atmen, doch jedes Mal, wenn seine Finger einen weiteren Zentimeter hinaufstiegen, spürte ich, wie mein Höschen feuchter wurde. Meine Muschi wurde dort auf seinem Sofa feucht, mit dem Mann, den ich liebte, zwischen meinen Beinen. Selbst wenn er mich nur versorgte, selbst wenn es klinisch war, reagierte mein Körper, als würde er mich wirklich streicheln.

—Ist weiter oben noch etwas? —fragte er, als er den Rand des Anstands erreichte.

Bei jedem Einatmen spürte ich den Stich des Blutergusses an meiner rechten Pobacke. Die Wahrheit war: ja. Und ebenso wahr war, dass ich wollte, dass seine Hand weiter nach oben glitt, dass er mir das feuchte Höschen herunterriss und mir die Finger bis ganz nach hinten hineinschob.

—Ich bin mir nicht sicher.

—Fass dich an und sag mir, ob es wehtut.

Ich tastete mich ab. Es tat höllisch weh. Und als ich mich über dem Stoff berührte, streifte ich versehentlich die Lippen meiner geschwollenen Muschi und bemerkte, wie durchnässt ich war. Mir entwich ein Seufzer, den ich als Schmerzenslaut zu tarnen versuchte.

—Ich bin mir nicht sicher —wiederholte ich idiotischerweise.

—Lass mich nachsehen.

Er sagte es mit der Selbstverständlichkeit eines Arztes, und trotzdem musste ich in die Haut meines Unterarms beißen, um nicht zu stöhnen. Vorsichtig hob er das Kleid an und entblößte mich bis zur Taille. Ich trug nur noch mein schmutziges, fleckiges weißes Höschen, das einzige, das ich an diesem Morgen sauber gehabt hatte, das, was mir beim Verlassen meines Hauses wie ein unbedeutendes Detail erschienen war. Ein kalter Luftzug ließ meine Haut erschauern und meine Brustwarzen unter dem Kleid hart werden. Der Stoff des Höschens klebte an meiner Muschi und zeichnete jede Falte nach, und der dunkle Feuchtigkeitsfleck im Schritt ließ sich unmöglich verbergen. Ich flehte Gott an, dass er ihn nicht sah. Ich flehte Gott an, dass er ihn sah.

—Ja, Mädchen. Da ist eine. Und ein furchtbarer Bluterguss am unteren Rücken. Du bist sehr schlecht gefallen. Woran hast du gedacht?

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht sprechen. Während er den Schnitt säuberte, schob seine freie Hand vorsichtig den Stoffrand zur Seite, um einen besseren Winkel zu haben. Der Stoff lag nun leicht in der Falte meines Hinterns. Ich wäre beinahe ohnmächtig geworden. Seine Knöchel streiften die nackte Haut meines Arsches, eine zufällige Berührung, kaum eine Sekunde, und trotzdem pochte meine Muschi, als hätte er mir seine Zunge hineingeschoben. Meine Augen füllten sich mit Tränen, doch diesmal waren es weder Scham noch Schmerz: Es war etwas anderes, etwas, für das ich noch keinen Namen hatte. Ich spürte einen dicken Tropfen aus meinen Lippen entweichen und langsam an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlaufen. Ich tropfte vor ihm, den Mund gegen das Kissen gepresst, und biss hinein, um nicht seinen Namen zu stöhnen.

—Und was hast du getrunken? Was hast du genommen?

—Likör. Von meiner Mutter.

—Warum hast du so etwas Dummes getan?

—Ich war traurig.

Er lachte bitter, ohne den Mund zu öffnen.

—Traurig? Traurig rechtfertigt nicht, zehn Kilometer um drei Uhr morgens zu laufen, über ein kameraüberwachtes Gitter zu klettern und in das Haus eines alleinstehenden Mannes einzudringen. Hast du eine Ahnung, in welche Schwierigkeiten du mich jetzt bringen kannst, mit deinem halb nackten Körper auf meinem Sofa?

Es war dieses «halb nackten Körper», das mich die Augen öffnen ließ. Er sagte es leise, fast zwischen den Zähnen, und ich glaube nicht, dass ihm bewusst war, dass er es ausgesprochen hatte.

—Ich musste Sie sehen.

—Warum?

Ich schloss die Augen, sog Luft durch die Nase ein und sammelte den letzten Rest Mut, der mir geblieben war.

—Weil ich Gefühle für Sie habe, Herr Vergara.

***

Die Stille, die darauf folgte, hatte Gewicht, Farbe und Temperatur. Ich wagte nicht, die Augen zu öffnen, überzeugt davon, auf seinen Ekel oder, schlimmer noch, sein Mitleid zu stoßen.

Er blieb lange vollkommen still. Ich hörte, wie er die Watte auf das Tablett legte und die Handschuhe mit zwei trockenen Schnalzlauten auszog.

—Kind, setz dich auf.

Er half mir, mich umzudrehen. Ich setzte mich mit aneinandergepressten Knien auf das Sofa, die Handflächen auf den Oberschenkeln, und wusste nicht, wohin ich schauen sollte. Er setzte sich neben mich und ließ eine Handbreit Abstand zwischen uns.

—Meinst du etwas Romantisches?

Ich nickte.

—In deinem Alter spielt der Kopf einem manchmal üble Streiche. Manchmal glauben wir Dinge, die nicht wahr sind. Vielleicht bist du verwirrt.

Ich schüttelte den Kopf. Die Tränen liefen mir lautlos über die Wangen. Er seufzte lang und drückte sich mit zwei Fingern den Nasenrücken.

—Das ist nicht möglich, Kind. Das weißt du.

—Ich weiß.

—Draußen gibt es Jungs in deinem Alter, die dich wirklich lieben werden.

Und da brach ich zusammen. Ich weinte, wie ich seit Jahren nicht geweint hatte, mit Krämpfen, die meine Schultern und meinen Rücken schüttelten. Seine Hände kamen in meinen Nacken, in mein Haar, und zogen mich sanft an seine Brust. Ich krallte mich mit beiden Händen in sein Hemd und drückte ihn mit aller Kraft an mich, die mir geblieben war.

—Ruhig, ruhig —flüsterte er. Am Ende brach seine Stimme ein wenig—. So müssen die Dinge sein. Ich bin ein alter Mann, meine Kleine. Du fängst gerade erst an.

Ich wollte ihm entgegenschreien, dass mir das Alter egal war, dass mir die Schwierigkeiten egal waren, dass er das Einzige war, was mir etwas bedeutete. Doch mein Mund funktionierte nicht. Ich ließ mich sinken, und er rückte mit mir auf dem Sofa zurecht, wir beide auf der Seite liegend, mein Gesicht an seiner Brust, sein Arm unter meinem Kopf wie ein Kissen. Eine seiner Hände streichelte langsam meinen unteren Rücken. Mit der anderen klopfte er mir sachte auf die Schulter. Doch ich lag vollständig an ihn gepresst, und bei jeder Bewegung spürte ich durch seine Hose den schweren Wulst seines Schwanzes an meinem Oberschenkel. Er war hart. Herr Vergara war wegen mir hart. Diese Erkenntnis elektrisierte mich vom Scheitel bis zu den Fußsohlen.

—Ich liebe Sie, Herr Vergara.

—Ach, meine Kleine. Mach dir das nicht noch schwerer, Kind. Du leidest viel zu sehr wegen etwas Unmöglichem.

Das Weinen kehrte zurück. Er drückte mich an seinen Körper und ließ mich alles in seinem Hemd ersticken.

—Bitte, Kind, du bringst mich noch zum Weinen. Du bist ein wunderbares Mädchen, das etwas verdient, das ...

—Sagen Sie es mir —unterbrach ich ihn an seiner Brust—. Sagen Sie mir, dass ich nicht verrückt bin. Dass Sie auch etwas empfinden, wenn auch nur ein ganz kleines bisschen. Auch wenn es das Kleinste auf der Welt ist. Sagen Sie mir, dass Sie mich nicht nur aus Mitleid in Ihr Leben gelassen haben. Dass Sie so etwas nicht für jede tun würden. Bitte, ich flehe Sie an, sagen Sie es mir.

Wieder herrschte Schweigen. Ich spürte, wie er tief einatmete, die Luft eine ganze Sekunde lang anhielt und sie langsam wieder ausstieß.

—Nein, Kind.

Mein Herz blieb stehen. Ich hörte auf zu atmen.

—Du irrst dich nicht.

Die Luft strömte plötzlich wieder in meine Lungen.

—Ich empfinde auch etwas für dich.

Ich drückte ihn so fest, dass mein eingeschlafener Arm zu brennen begann. Ich hätte Gott, dem Universum oder wem auch immer danken können. Zum ersten Mal in dieser Nacht tat nichts mehr weh.

—Aber es ist unmöglich, meine Kleine.

Ich sah ihn an. Ich sah ihn einfach nur an, wir beide mit Tränen in den Augen. Langsam strich ich mit dem Daumen über seinen Mundwinkel, als würde ich ihn zeichnen. Und ohne ihm Zeit zu geben, sich abzuwenden, streckte ich mich vor und schob ihm die Zunge in den Mund. Es war ein unbeholfener Kuss, der Kuss eines ungeduldigen Mädchens, doch er stieß mich nicht weg. Im Gegenteil: Nach zwei endlosen Sekunden erwiderte er den Kuss mit einer Kraft, die mir den Atem nahm, saugte an meiner Unterlippe und schob seine Zunge so tief in mich, dass ich den Geschmack von Whisky und Tabak schmeckte, der die ganze Nacht an ihm haftete.

—Tu mir das nicht an, Kind —keuchte er, als er sich einen Zentimeter von mir löste.

—Ich flehe Sie an, Herr Vergara. Nur einmal. Nur heute Nacht. Und morgen vergesse ich es.

Ich log. Wir wussten beide, dass ich log. Aber er schloss die Augen, biss die Zähne zusammen, und als er sie wieder öffnete, waren seine Pupillen auf eine Weise geweitet, wie ich es noch nie bei ihm gesehen hatte. Mit einem Ruck setzte er mich rittlings auf sich, die Hände an meinen Hüften, und ließ mich genau auf seinem harten Schwanz sitzen. Der Stoff seiner Hose presste sich gegen meine durchnässte Muschi, und der Wulst lag genau zwischen meinen Lippen und drückte durch das feuchte Höschen gegen meine Klitoris.

—Wenn wir es tun, dann bis zum Ende. Kein halbes Maß. Verstehst du, was ich dir sage, Mädchen?

—Ja. Ja, Sir. Ficken Sie mich. Ficken Sie mich, wie Sie sie vorhin gefickt haben, das weiß ich.

Ein heiseres Knurren entwich seiner Brust, als er mich so reden hörte. Er riss mir das Kleid über den Kopf und ließ mich nur im Höschen zurück, mit nackten Brüsten, klein und fest, die Brustwarzen so hart, dass sie schmerzten. Er senkte den Mund direkt auf die rechte und saugte sie ganz ein, mit rauer Zunge und zusammengepressten Lippen, zog mit den Zähnen daran, bis ich aufschrie. Mit der freien Hand drückte er meine andere Brust und zwickte die Brustwarze zwischen zwei Fingern, während ich mich auf seinem Wulst hin und her bewegte.

—Mein Gott, meine Kleine. Was für leckere Titten. Und wie feucht du bist. Ich kann es durch die Hose spüren, du machst den Stoff ganz nass.

—Das ist wegen Ihnen, Sir. Alles wegen Ihnen. Seit Jahren werde ich heimlich wegen Ihnen feucht.

Er leckte von der Brustwarze bis zu meinem Schlüsselbein, wanderte meinen Hals hinauf und biss mir ins Ohrläppchen. Ich rieb meine Muschi wie eine rollige Katze an seinem Schwanz; die Reibung durch den Stoff war eine köstliche Qual, die meine Schenkel zum Zittern brachte.

—Runter. Geh auf die Knie —flüsterte er mir ins Ohr.

Ich gehorchte, bevor er den Satz beendet hatte. Ich glitt zwischen seinen Beinen hinunter und kniete auf dem Teppich, das Gesicht genau auf Höhe seines Gürtels. Mit ungeschickten Fingern öffnete ich die Schnalle, zog den Reißverschluss hinunter, und als ich ihm Hose und Unterhose zugleich herunterzog, schnellte sein Schwanz nach oben und schlug mir gegen die Wange. Er war riesig. Dick, geädert, mit einer breiten, purpurfarbenen Eichel, von der ein dicker, durchsichtiger Tropfen rann. Noch nie hatte ich einen Schwanz aus solcher Nähe gesehen. Noch nie hatte ich so einen Schwanz gesehen, Punkt.

—Weißt du, wie das geht? —fragte er und fasste mich sanft am Haar.

—Nicht besonders. Zeigen Sie es mir, Herr Vergara. Zeigen Sie mir, wie ich ihn so blase, wie Sie es mögen.

Ein weiteres Knurren entwich ihm. Er strich mir die Eichel über die Lippen und bemalte sie mit seinem Lusttropfen, dann schob er sie langsam hinein. Ich öffnete den Mund so weit ich konnte und spürte, wie sein Schwanz meine Zunge ausfüllte, heiß, hart, mit einem salzigen Geschmack und einem Hauch Seife. Ich blies ihn so gut ich konnte, unbeholfen, während mir der Speichel aus den Mundwinkeln lief und ich jedes Mal würgte, wenn er ein wenig tiefer stieß. Mit der Hand an meinem Nacken führte er mich, gab den Rhythmus vor und brachte mir bei, durch die Nase zu atmen, wenn er ganz tief in meinem Mund steckte.

—So, meine Kleine, so. Saug ihn ganz. Schluck mich vollständig. Sieh, wie du dieses hübsche kleine Mäulchen für deinen Herrn Vergara öffnest.

Seine schmutzigen Worte ließen mich die Schenkel zusammenpressen. Ich schluckte und sabberte, die Augen tränten und die Wimperntusche war verlaufen, während ich mit aller Hingabe, zu der ich fähig war, zu ihm hinaufsah. Ich leckte ihn von der Wurzel bis zur Spitze, saugte einen Hoden nach dem anderen und schob ihm die Zunge in die Kerbe seiner Eichel. Er stieß einen Fluch aus, den ich noch nie von ihm gehört hatte.

—Genug, Mädchen. Komm herauf. Wenn du so weitermachst, spritze ich in deinen Mund, und ich will in dir kommen.

Er hob mich unter den Achseln hoch und legte mich auf dem Rücken auf das Sofa. Mit einem Ruck riss er mir das feuchte Höschen herunter, ließ mich völlig nackt zurück und spreizte meine Beine mit beiden Händen weit auseinander. Er betrachtete meine rasierte, geschwollene und von meinen eigenen Säften glänzende Muschi und seufzte, als hätte er gerade etwas Heiliges erblickt.

—Sieh dich an. Sieh nur, wie feucht du bist. Es läuft dir bis zum Arsch.

—Lecken Sie mich, Sir. Bitte. Lecken Sie meine Muschi.

Er senkte den Kopf und bohrte die Zunge direkt in meine Klitoris. Ich schrie so laut, dass ich mir mit beiden Händen den Mund zuhielt, entsetzt, die Nachbarn könnten mich hören. Er leckte meine ganze Muschi, fuhr auf und ab, schob die Zunge hinein und wieder heraus, schloss die Lippen um meine Klitoris und saugte daran, bis ich mich gegen sein Gesicht durchbog. Er schob mir zwei dicke, gekrümmte Finger hinein, die einen Punkt in mir fanden, von dessen Existenz ich nichts gewusst hatte, einen Punkt, dessen Berührung mich völlig den Verstand verlieren ließ.

—Oh mein Gott, Herr Vergara, hören Sie nicht auf, hören Sie bitte nicht auf!

Er hörte nicht auf. Er leckte mich weiter und fingerte mich, bis der erste Orgasmus meines Lebens wie ein Blitz durch mich fuhr. Ich krampfte mich gegen seinen Mund, presste seine Hände mit den Schenkeln an sich und stieß animalische Laute aus, die ich nicht als meine eigenen erkannte. Ich übergoss sein Gesicht. Ich spürte einen warmen Schwall aus mir treten, und er leckte weiter, knurrte gegen meine Muschi und schluckte alles, was ich ihm gab.

—Ach, Mädchen. Du bist ja ein kleines Springbrunnen. Noch nie habe ich jemanden so zum Spritzen gebracht.

Er stieg auf mich, noch immer von der Taille aufwärts bekleidet, den Schwanz direkt auf meinen Eingang gerichtet. Er umfasste ihn und rieb die Eichel an meinen nassen Lippen auf und ab, klopfte mir mit der Spitze gegen die Klitoris und brachte mich dadurch unaufhörlich zum Stöhnen.

—Bist du sicher, meine Kleine? Jetzt ist der Moment. Danach gibt es kein Zurück mehr.

—Stecken Sie ihn in mich, Herr Vergara. Ficken Sie mich. Brechen Sie mich. Machen Sie mich zu Ihrer.

Er drückte langsam zu. Ich spürte, wie seine Eichel mich öffnete, wie sich meine Muschi um ihn dehnte, um ihn aufzunehmen, wie jeder Zentimeter, der in mich eindrang, mich stärker ausfüllte, als ich es mir je vorgestellt hatte. Ich stieß einen langen Laut aus, als er den tiefsten Punkt erreichte. Es tat weh und war gleichzeitig das wunderbarste Gefühl der Welt. Er war in mir. Herr Vergara war in mir.

—Du bist so eng, du kleine Hure. Was für eine geile Muschi. Du erstickst meinen Schwanz.

—Sie gehört ganz Ihnen, Sir. Meine ganze Muschi gehört Ihnen. Ficken Sie mich bitte hart.

Er begann, sich zu bewegen. Zuerst langsam, mit langen Stößen, bei denen er sich fast vollständig aus mir zurückzog und mich anschließend bis zum letzten Zentimeter wieder ausfüllte. Dann schneller, immer schneller, bis das Sofa gegen die Wand schlug und seine Eier mit einem feuchten Klatschen gegen meinen Hintern stießen, das den ganzen Raum erfüllte. Ich schlang die Beine um seinen Rücken, spreizte mich so weit ich konnte und spürte, wie sein Schwanz mich bei jedem Stoß bis zum tiefsten Punkt traf.

—Ja, ja, ja, so, Sir, härter, hören Sie nicht auf, ficken Sie mich, ficken Sie mich.

—Sieh, wie er hineingeht und wieder herauskommt, Mädchen. Sieh dich an. Sieh, wie mein Schwanz in deine kleine Muschi eindringt.

Ich blickte hinunter und wäre beinahe allein beim Anblick erneut gekommen. Sein Schwanz glänzte vollständig von meinen Säften, drang mit einem klebrigen Geräusch in mich ein und wieder heraus, und meine Muschi umschloss ihn, saugte an ihm und wollte ihn nicht mehr loslassen. Er packte mich an den Hüften und stieß noch härter zu, sein Gesicht verwandelt, die Zähne zusammengebissen, ein besessener Mann.

—Geh auf alle viere. Ich will deinen Arsch sehen, während ich dich ficke.

Ich drehte mich so schnell um, dass ich beinahe vom Sofa fiel. Ich ging auf alle viere, das Gesicht gegen das Kissen gedrückt und den Hintern ihm entgegengestreckt. Ich spürte, wie er meine Pobacken mit beiden Händen auseinanderzog, wie er mich ganz betrachtete und mir einen trockenen Schlag auf die rechte Pobacke gab, der mich aufschreien ließ.

—Was für ein süßer kleiner Arsch. Heiliger Gott, was für einen hübschen kleinen Arsch du hast, Mädchen.

Er stieß ihn mit einem einzigen Stoß in mich, und diesmal spürte ich ihn noch tiefer. Von hinten begann er, mich zu ficken, packte mich mit einer Hand am Haar und mit der anderen an der Hüfte und gab mir einen brutalen Rhythmus vor, bei dem ich in das Kissen beißen musste, um nicht zu schreien. Jeder Stoß erschütterte meinen ganzen Körper. Meine Brüste hüpften gegen den Sofastoff, meine Schenkel zitterten, und der Orgasmus sammelte sich wieder in meinem Unterleib.

—Ich komme gleich wieder, Sir, ich komme, ich komme.

—Komm, meine Kleine. Komm auf meinem Schwanz. Mach ihn ganz nass.

Ich kam schreiend gegen das Kissen, die Schenkel zitternd, während sich meine Muschi in Krämpfen um seinen Schwanz zusammenzog. Er spürte es, denn er stieß ein bestialisches Knurren aus und beschleunigte den Rhythmus noch weiter. Er drückte mir den Daumen gegen den Eingang meines Arsches, nur ein wenig hinein, und ich wäre vor Lust beinahe gestorben.

—Ich komme auch gleich, Kind. Wohin soll ich spritzen? Sag mir, wohin.

—In mich, Sir. Hinein. Füllen Sie mich ganz. Lassen Sie es mir über die Schenkel laufen, so wie es bei ihr herausgelaufen ist.

Das war alles, was er hören musste. Er stieß noch drei-, viermal mit voller Kraft zu, drang bis zum tiefsten Punkt vor, und ich spürte, wie sein Schwanz in mir anschwoll und in heißen, dicken Schüben explodierte, die mich vollständig füllten. Es waren viele, einer nach dem anderen, lange, und er stöhnte meinen Namen gegen meinen Nacken, biss mir in die Schulter und griff mir mit beiden Händen von unten an die Brüste, während er sich in mir entleerte.

Eine lange Weile blieben wir so, miteinander verbunden und unfähig, uns zu bewegen. Als er sich schließlich zurückzog, spürte ich, wie sein Sperma warm und dick an meinen Schenkeln hinunterzulaufen begann, genau wie ich es mir vorgestellt hatte. Langsam drehte ich mich um und legte mich auf den Rücken, die Beine noch immer gespreizt, und sah ihn an. Er ließ sich neben mir nieder, keuchend, der Schwanz noch immer hart und glänzend von meinen Säften und seinem Sperma.

—Tu mir das nicht an, Kind —flüsterte er, doch ohne jede Kraft.

—Schon gut.

Und ich lächelte. Ich lächelte wie eine Idiotin, mit Dornen in der Haut, schmutzig, befleckt, erschöpft, innen und außen vom Mann durchnässt, der jahrelang unmöglich gewesen war, und entdeckte, dass man gleichzeitig verloren und glücklich sein konnte.