Das Wochenende, das Silvia nicht wissen durfte

Das Gespräch begann wie immer, bei Kaffee und Toast, während Silvia aus dem Küchenfenster blickte und ich so tat, als würde ich auf dem Handy Zeitung lesen.

—Marcos, könnten wir dieses Wochenende nicht nach Asturien fahren? —sagte sie und hielt die Tasse mit beiden Händen—. Ich habe meine Eltern seit Monaten nicht mehr gesehen und fühle mich deswegen schlecht.

Ich legte das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch. —Ich weiß, aber ich habe dieses Wochenende hier ein paar Dinge zu erledigen.

—Du hast immer Dinge zu erledigen.

Sie hatte nicht unrecht, und wir wussten es beide. Aber ich log nicht völlig: Ich hatte tatsächlich Dinge zu erledigen. Nur eben nicht die, die sie sich vorstellte.

Silvia und ich waren seit sechs Jahren zusammen. Wir hatten uns an der Uni kennengelernt, waren nach der Hochzeit nach Barcelona gezogen und hatten uns ein Leben aufgebaut, das von außen betrachtet perfekt funktionierte. Arbeit, Wohnung im Eixample, Urlaub im Sommer, freitagabends Essen mit Freunden. Alles passte zusammen. Und doch hatte seit dem vorigen Sommer etwas angefangen, nicht mehr zusammenzupassen.

Dieses Etwas hatte einen Namen: Laura.

Laura war Silvias jüngere Schwester. Vier Jahre jünger als sie, in Zaragoza mit ihrem Mann Óscar lebend, der berufsbedingt oft unterwegs war. Wir hatten uns nur ein paar Mal gesehen, immer bei Familientreffen, immer mit jener höflichen Distanz, die man zum Schwager wahrt. Bis zu jenem Nachmittag im August am Pool im Haus von Silvias Eltern, als wir allein unter Wasser waren und ihr Bein mein eigenes streifte, ohne dass einer von uns etwas unternahm, um es zu verhindern. Ich strich mit dem Fuß zurück, ganz langsam, glitt an ihrer Wade entlang bis zur Innenseite ihres Schenkels, und ich spürte, wie ihr neben mir der Atem stockte. Als sie aus dem Wasser stieg, klebte ihr Badeanzug an ihrer Fotze und ihrem Arsch auf eine Weise, die mich dazu brachte, mich umzudrehen, damit niemand meine Erektion sah.

An diesem Nachmittag passierte nichts. Wir sahen uns an, lächelten mit der Beklemmung von Leuten, die wissen, was eben geschehen ist, und jeder ging wieder seiner Wege. Aber dieser Blick verschwand nicht.

***

Letztlich fuhr Silvia allein nach Asturien. Ich sagte ihr, ich müsse eine Arbeitsangelegenheit klären, ich würde sie jeden Abend anrufen, wir würden es im nächsten Monat wiedergutmachen. Sie packte den Koffer mit jener ruhigen Resignation, die ich manchmal schwerer zu ertragen fand als jeden Vorwurf.

—Pass auf dich auf —sagte sie, bevor sie ging.

—Du auch —antwortete ich.

Als ich den Aufzug nach unten fahren hörte, griff ich zum Telefon.

Ich schrieb langsam, wog jedes Wort ab:

„Sieht so aus, als wäre das Wochenende hier frei. Óscar ist weg, hat Silvia mir gesagt. Keine Ahnung, ob du Lust auf Gesellschaft hast.“

Ich schickte es ab, bevor mein Kopf einen Grund finden konnte, es nicht zu tun. Ich starrte eine Minute lang auf den Bildschirm, die sich sehr lang anfühlte. Dann noch zwei Minuten. Ich begann, es zu bereuen.

Die Nachricht von Laura kam, als ich das Telefon schon auf die Arbeitsplatte gelegt hatte und mir ein Glas Wasser einschenkte.

„Ich bin da. Für wann immer du willst.“

Vier Wörter. Keine Ausrufezeichen, keine Emojis, keine Umschweife. Genau wie sie war.

***

Ich verließ Barcelona am Samstagmorgen mit dem Motorrad und einem kleinen Rucksack. Die Straße nach Zaragoza führt durch Abschnitte von trockener, mineralischer Schönheit, die im Oktober noch intensiver wird: die ockerfarbenen Felder, der wolkenlose Himmel, das flache, klare Licht, das keine Schatten übrig lässt.

Ich hielt an einer Tankstelle auf halbem Weg an, um zu tanken. Die Bar roch nach Kaffee und in Alufolie eingewickelten Tortilla-Sandwiches. Hinter dem Tresen fragte mich eine Frau mit dunklem Haar und direktem Blick, was ich trinken wolle, mit einer Vertrautheit, die sie sich noch nicht verdient hatte, die aber nicht störte.

—Einen schwarzen Kaffee, bitte.

—Lange Fahrt? —fragte sie, während sie die Tasse unter die Maschine stellte.

—Lang genug.

Sie lächelte, ohne nachzuhaken, stellte den Kaffee auf den Tresen und machte mit ihrer Arbeit weiter. Ich blieb einen Moment am Fenster stehen, beobachtete den Verkehr, trank langsam und ließ die Nervosität sich ein wenig setzen, bevor ich weiterfuhr.

Das letzte Stück legte ich langsamer zurück, als nötig gewesen wäre. Nicht genau aus Angst. Eher wegen dieses seltsamen Gefühls, eine Linie zu überqueren, von der es kein Zurück gibt, und wenigstens langsam darüberzugehen, in voller Erkenntnis dessen, was man tut.

***

Lauras Wohnung lag in einem Gebäude in der Altstadt von Zaragoza, in einer schmalen Straße mit unregelmäßigem Kopfsteinpflaster. Ich stellte das Motorrad am Bordstein ab, nahm den Helm ab und blieb einen Moment vor dem Hauseingang stehen, den Klingeltableau betrachtend.

Ich klingelte bei der vier.

Die Tür ging auf, ohne dass jemand über die Gegensprechanlage antwortete. Ich stieg die Treppe zu Fuß hinauf, langsam. Auf dem Absatz im vierten Stock stand die Wohnungstür bereits einen Spalt offen.

Laura wartete im Flur auf mich, an den Türrahmen der Küchentür gelehnt, die Arme vor der Brust verschränkt und mit einem schwer zu lesenden Ausdruck. Sie trug ein graues Tanktop und kurze Hosen aus dünnem Stoff. Das braun gewellte Haar fiel ihr offen über die Schultern. Sie hatte sich keine besondere Mühe gegeben, sich zurechtzumachen, und das kam mir ehrlicher vor als alles andere, was sie hätte tun können. Unter dem Shirt zeichneten sich ihre Nippel ab, dunkel und hart, ohne BH darunter.

—Du hast lange gebraucht —sagte sie.

—Ich hab unterwegs einen Kaffee getrunken.

—Willst du noch einen?

—Nein.

Einen paar Sekunden bewegte sich keiner von uns. Das Nachmittagslicht fiel schräg durch das Wohnzimmerfenster und reichte als goldener Streifen bis in den Flur, wo es ihre baren Füße durchschnitt.

—Das ist eine schlechte Idee —sagte sie, ohne den Blick abzuwenden.

—Ich weiß.

—Silvia würde es uns nie verzeihen.

—Ich weiß.

Noch eine Stille. Laura löste die Arme und ließ sie an den Seiten herabfallen.

—Du gehst mir den ganzen Sommer schon im Kopf herum —sagte sie schließlich, mit einer Ruhe, die mich aus der Bahn warf—. Seit dem Pool. Ich hab dich nicht rausbekommen.

—Mir geht’s genauso.

—Ich habe mich seit Wochen bei dem Gedanken an dich selbst gefickt —fügte sie hinzu und sagte es im selben Tonfall, mit dem sie eben noch den Kaffee angeboten hatte—. Fast jede Nacht. Ich will, dass du das weißt, bevor wir anfangen, denn danach werde ich keine Lust haben, es zu erklären.

Mir trocknete der Mund aus. Sie nickte einmal, als würde das die Sache abschließen. Dann machte sie einen Schritt auf mich zu.

***

Der erste Kuss war unbeholfen. Wir waren beide zu schnell, prallten frontal gegeneinander, lachten gleichzeitig mit diesem nervösen Lachen, das die Spannung bricht und zugleich neu entzündet. Dann versuchten wir es noch einmal, langsamer, und das war etwas anderes. Ich schob ihr die ganze Zunge in den Mund und sie saugte sie hungrig, biss mir in die Lippe, packte mich im Nacken, damit ich mich nicht löste. Ich legte ihr eine Hand auf den Hintern unterhalb der kurzen Hose und stellte fest, dass sie auch keine Unterhose trug. Die Haut ihrer Pobacken war heiß und fest, und als ich eine zwischen die Finger drückte, stöhnte sie mir in den Mund.

—Du bist untenrum nackt —murmelte ich.

—Seit du die Nachricht geschickt hast.

Ich strich mit der Hand nach vorn, schob die Finger zwischen ihre Beine und fand die Fotze klatschnass, das Fleisch glitschig, den Kitzler schon geschwollen unter der Kuppe. Sie spreizte die Beine einen Zentimeter, um mir Platz zu machen, legte die Stirn an meine Schulter und hielt den Atem an, als ich ihr mit einem Mal zwei Finger tief hineinschob.

—Verdammt, Marcos.

—Du trieft ja.

—Hab ich dir doch gesagt. Seit Wochen schon.

Laura wusste, was sie tat. Nicht mit der Ungeduld von jemandem, der zu lange gewartet hat, sondern mit der Konzentration von jemandem, der möchte, dass alles im richtigen Moment geschieht. Sie führte mich an der Hand ins Schlafzimmer, ohne Eile, als hätten wir alle Zeit der Welt, obwohl wir beide wussten, was dieses Wochenende war.

Das Zimmer roch nach ihrem Parfüm und nach dem Holz der alten Möbel. Die Rolläden waren halb heruntergelassen, und das Licht, das hereinfiel, war gedämpft und warm.

Sie zog das Shirt ohne jedes dramatische Aufheben aus, sah mich dabei direkt an. Ihr Körper war schlank und fest, mit kleinen, weit auseinanderstehenden Brüsten, dunklen, aufgerichteten Nippeln und einer kleinen Narbe unter dem linken Schlüsselbein, von der ich nicht wusste, woher sie kam. Ich trat näher und berührte sie mit dem Finger, ohne zu fragen.

—Vom Fahrradsturz —sagte sie—. Ich war acht.

Ich lachte. Sie auch. Dann streifte sie die kurze Hose mit einem Ruck hinunter und stand nackt vor mir, ohne sich zu bedecken, ließ mich schauen. Das Schamhaar war kurz, in einem schmalen Streifen getrimmt, und darunter glänzten die Schamlippen feucht.

—Jetzt du —sagte sie.

Ich zog mich aus, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Als ich die Unterhose herunterzog und mein Schwanz hart gegen den Bauch sprang, biss sie sich auf die Lippe und trat zwei Schritte vor, kniete sich vor mir auf den Teppich und nahm ihn ohne Zeremoniell in die Hand.

—Der ist aber dick —sagte sie, als würde sie über das Wetter reden.

—Laura.

—Sei still.

Und sie nahm ihn bis zum Anschlag in den Mund. Sie leckte nicht schüchtern und tastete nicht erst mit der Zungenspitze: Sie schluckte ihn auf einmal ganz hinunter, schloss die Lippen an der Wurzel, machte mit der Kehle ein feuchtes, tiefes Geräusch, als die Eichel ihren Gaumen berührte. Sie zog den schwanz glänzend vor Speichel wieder heraus, leckte ihn von unten von der Basis bis zur Spitze, nahm sich die Eier einzeln in den Mund und verschluckte ihn dann wieder.

Ich packte ihr Haar mit beiden Händen und ließ sie machen. Sie bewegte sich gleichmäßig auf und ab, saugte kräftig, zog die Wangen jedes Mal ein, wenn sie sich zurückzog, und sah mit feuchten Augen zu mir auf. Als ich spürte, dass ich viel zu nah war, zog ich ihr am Haar, um sie wegzuschieben.

—Stopp. Ich komme gleich.

—Na und? —sagte sie, den Schwanz noch immer in der Hand und einen Speichelfaden am Kinn—. Komm mir in den Mund. Danach fickst du mich.

—Ich fick dich lieber erst.

Sie lächelte, stand langsam auf und ging zum Bett, ohne mich aus den Augen zu lassen. Sie legte sich auf den Rücken, spreizte die Beine und strich sich mit zwei Fingern über die Fotze, um sie mir glänzend und offen zu zeigen.

—Komm her.

Ich legte mich zwischen ihre Beine und senkte den Mund direkt auf ihre Fotze. Sie war heiß, salzig, geschwollen. Ich leckte erst langsam kreisend auf ihrem Kitzler, spürte, wie sich die Oberschenkel zu beiden Seiten meines Kopfes anspannten. Dann schob ich die Zunge ganz in sie hinein, bewegte sie, führte sie wieder zum Kitzler hoch und schob ihr gleichzeitig zwei Finger hinein, bog sie nach oben, suchte ihren Punkt tief innen.

Laura begann unkontrolliert zu stöhnen. Sie packte ihre Brüste mit beiden Händen, presste die Nippel, bog den Rücken durch und bewegte die Hüften gegen mein Gesicht. Ich drückte die Zunge gegen ihren Kitzler und beschleunigte mit den Fingern, und in weniger als einer Minute spürte ich, wie sich ihre Fotze um mich schloss, wie das innere Fleisch in Krämpfen zuckte und sie mit einem unterdrückten Schrei ihren Arm biss.

—Verdammt, verdammt, verdammt…

Ich leckte weiter, während sie kam, bis sie meinen Kopf wegstieß, weil sie es nicht mehr aushielt. Mein Gesicht war nass von ihren Säften.

—Jetzt fick mich —sagte sie noch immer außer Atem—. Hart. Behandle mich nicht vorsichtig.

Ich stieg auf sie, packte meinen Schwanz mit der Hand und strich ihn über ihre Schamlippen, tränkte ihn. Dann stieß ich mit einem einzigen Ruck hinein, bis ganz zum Anschlag, und sie stieß die Luft ruckartig aus, als hätte ich ihr einen Schlag in den Magen versetzt.

—So —keuchte sie—. So, verdammt.

Ich begann mich zu bewegen, erst langsam, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn wieder bis zur Wurzel hinein, spürte, wie ihre Fotze sich bei jedem Stoß um ihn öffnete. Sie hakte die Beine um meine Taille und drückte mir die Fersen in den Arsch, damit ich noch tiefer ging. Ich packte eine Brust, nahm den Nippel in den Mund und saugte kräftig, während ich die Hüften schneller werden ließ.

—Schneller.

Ich fickte sie schneller. Das nasse Geräusch der Fotze, die den Schwanz einsog, erfüllte den Raum, und die Laken bewegten sich unter uns bei jedem Stoß.

—Dreh dich um —sagte ich.

Ich zog mich aus ihr zurück, und Laura ging ohne Protest auf alle viere, den Rücken durchgebogen, den Arsch anbietend. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und stieß sie mit einem einzigen Hieb wieder hinein. Von hinten sah man alles: die um den Schwanz gespannt auseinandergezogenen Lippen der Fotze, das kleine Arschloch direkt darüber, den festen Hintern, der sich bei jedem Stoß gegen mich bewegte.

So fickte ich sie eine ganze Weile. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch, und sie stöhnte und schob den Hintern nach hinten, um mehr zu verlangen. Ich gab ihr noch einen, härter. Die Haut wurde rot.

—Marcos, fass meinen Kitzler an.

Ich fuhr mit der Hand darunter, fand den geschwollenen Kitzler und begann, ihn mit zwei Fingern zu reiben, während ich von hinten weiter in sie stieß. Laura brach auf die Ellenbogen zusammen, das Gesicht ins Kissen gedrückt, und kam zum zweiten Mal, zitterte am ganzen Körper, presste meinen Schwanz mit so heftigen Kontraktionen in sich, dass es mich fast umwarf.

—Ich komm auch gleich —warnte ich sie.

—Nicht rein. Auf die Titten.

Sie drehte sich schnell um, setzte sich ans Kopfende und presste ihre Brüste zusammen. Ich kniete mich über sie, riss mir zwei-, dreimal mit der Hand an meinem Schwanz und spritzte das Sperma in Schüben auf ihre Brust, zwischen ihre Brüste, bis hinauf zum Hals, bis ans Kinn. Sie schloss die Augen und streckte die Zunge heraus, um einen Tropfen aufzufangen, der ihr auf die Lippe gefallen war.

Ich blieb einen Moment keuchend vor ihr knien und sah sie an. Sie strich sich mit einem Finger über den Hals, sammelte ein wenig Sperma ein und steckte es sich langsam in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Gut, dass du gekommen bist —sagte sie.

Wir ließen uns nebeneinander aufs Bett fallen, verschwitzt. Gegen Ende hatte sie mich mit einer Intensität angesehen, die mich dazu brachte, den Blick abzuwenden. Nicht weil es mich unangenehm berührte, sondern weil es zu echt war für das, was das hier eigentlich hätte sein sollen.

Als wir fertig waren, lagen wir eine Weile schweigend da. Das Licht hatte sich jenseits der Jalousie verändert; es war schon spät.

—Woran denkst du? —fragte sie schließlich.

—An nichts Bestimmtes.

Eine Lüge, natürlich. Ich dachte an vieles. An Silvia, wie sie im Esszimmer ihrer Eltern saß, den Eintopf ihrer Mutter aß und ihnen von Barcelona erzählte. An Óscar, irgendwo in einem Hotel in Bilbao oder wo auch immer, allein vor dem Laptop zu Abend essend. Daran, wie leicht es gewesen war, hierherzukommen, und wie schwer es sein würde, nicht wiederzukommen.

—Marcos —sagte Laura und drehte sich zu mir—. Das hier kann keine regelmäßige Sache werden.

—Ich weiß.

—Ich sage das nicht wegen mir. Ich sage es, weil wir beide Leben haben, die wir noch nicht zerstören wollen.

Ich sah sie an. Sie hatte recht, und sie sagte es ohne Grausamkeit, einfach als Tatsache.

—Du hast recht —antwortete ich.

Sie nickte und drehte sich um, suchte ihr Shirt zwischen den zerwühlten Laken.

***

Ich aß mit ihr in der Küche zu Abend: Pasta und Rotwein, die meiste Zeit schwiegen wir beide, mit jener seltsamen Vertrautheit, die manchmal zwischen Menschen auftaucht, die gerade etwas geteilt haben, das sie nicht hätten teilen sollen, und es dennoch nicht ganz bereuen. Sie hatte wieder nur das graue Shirt von vorhin an, nichts darunter, und jedes Mal, wenn sie sich nach der Flasche streckte, hob es sich gerade genug, um die Linie ihrer Scham zu zeigen.

—Um wie viel Uhr musst du morgen los? —fragte sie.

—Vor Mittag. Silvia kommt am Nachmittag.

—In Ordnung.

Ich spülte das Geschirr, während sie vom Handy aus leise Musik auflegte. Irgendwas mit altem Jazz, das ich nicht kannte. Als ich fertig war, kam sie von hinten an mich heran, fuhr mir mit der Hand über die Vorderseite der Hose und umfasste mich durch den Stoff, drückte langsam zu, bis ich wieder hart wurde.

—Es ist noch Nacht übrig —murmelte sie an meinem Rücken.

Ich drehte mich um, setzte sie auf die Küchenarbeitsplatte, spreizte ihre Beine und riss ihr das Shirt über den Kopf. Ich saugte an ihren Brüsten, eine nach der anderen, biss so fest in ihre Nippel, dass sie jedes Mal nach Luft schnappte. Sie zog mir die Hose bis zu den Knien herunter, holte meinen Schwanz heraus und führte ihn selbst zwischen ihre Beine, lenkte ihn zu der Fotze, die schon wieder feucht war.

Ich fickte sie auf der Küchenplatte, die Hände an ihren Hüften, sie an meinem Hals festgeklammert, die Beine hinter meinem Rücken verschränkt. Der Hocker stieß bei jedem Hieb zur Seite. Die Teller, die ich gerade gespült hatte, klirrten im Abtropfgestell. Sie biss mir in die Schulter, um nicht zu schreien, und ich redete ihr ins Ohr, schmutzig, Dinge, die ich Silvia in sechs Jahren nie gesagt hatte.

—Wie gut dein Schwager dich fickt, hm?

—Ja… ja… mehr.

—Sag mir, dass du ihn lieber magst als deinen Mann.

—Ich mag dich lieber. Ich mag dich lieber, verdammt.

Diesmal kam ich in ihr, bis ganz nach hinten, und hielt sie gegen die Arbeitsplatte, bis das Zittern aufhörte. Wir blieben eine Weile so stehen, eng aneinander, schwer atmend, und hörten zu, wie das Sperma sich an ihrem inneren Schenkel seinen Weg nach unten suchte.

Danach setzten wir uns aufs Sofa und blieben dort bis nach Mitternacht, ohne viel zu reden, ohne dass einer von uns Anstalten machte, aufzustehen.

Ich schlief in ihrem Bett. Ich fickte sie gegen Mitternacht noch einmal, halb im Schlaf, sie auf dem Bauch und ich obenauf, ohne etwas zu sagen, mit langsamen, schweren Bewegungen von jemandem, der nicht mehr ganz wach ist. Danach schlief ich tief und ohne Träume.

***

Am Sonntagmorgen lag tiefer Nebel über allem. Ich machte Kaffee, während Laura noch schlief, und trank ihn allein am Küchenfenster, auf die nassen Dächer blickend. Ich dachte daran, Silvia eine Nachricht zu schreiben und zu fragen, wie es ihr ging. Ich tat es nicht.

Laura kam mit zerzaustem Haar und zusammengekniffenen Augen in die Küche, nahm die Tasse, die ich ihr bereitgestellt hatte, und setzte sich schweigend auf den Hocker. Sie trug nur einen schwarzen Slip und saß mit gespreizten Beinen da, ohne jede Scham, als hätte es jetzt keinen Sinn mehr, irgendetwas zu verbergen.

—Hast du gut geschlafen? —fragte ich.

—Ja. Und du?

—Auch.

Eine angenehme Stille. Draußen begann der Nebel sich zu heben. Sie stellte die Tasse beiseite, kam näher, zog mir die Pyjamahose herunter und nahm meinen Schwanz direkt dort in der Küche in den Mund, auf den kalten Fliesen kniend. Diesmal saugte sie ihn langsam, ohne Eile, wie zu einem Abschied. Ich kam in ihrem Mund, und sie schluckte alles, während sie mich ansah, ohne den Blick auch nur einmal abzuwenden.

Ich packte meine Sachen langsam, ohne Drama. Laura begleitete mich bis zur Tür. Im Türrahmen sah sie mich mit demselben schwer zu deutenden Ausdruck an, den sie gehabt hatte, als ich angekommen war.

—Pass auf dich auf —sagte sie.

—Du auch.

Wir küssten uns nicht. Keiner von uns machte die Geste. Ich ging die Treppe hinunter, trat auf die noch feuchten Kopfsteine hinaus und stieg auf das Motorrad.

Die Rückfahrt nach Barcelona war dieselbe wie auf dem Hinweg, und doch fühlte sie sich anders an. Länger, vielleicht. Oder kürzer. Ich wusste nicht, was von beidem.

Silvia rief an, als ich kurz davor war, in die Stadt einzufahren.

—Ich bin in zwei Stunden da —sagte sie—. Wie war dein Wochenende?

—Ruhig —antwortete ich—. Nichts Besonderes.

—Wie schön. Ich war sehr gut bei meinen Eltern aufgehoben. Sie lassen dich grüßen.

—Grüß sie von mir.

Ich legte auf und parkte das Motorrad in der Garage. Ich ging hinauf in die Wohnung, ließ den Rucksack im Schlafzimmer stehen und setzte mich einen Moment aufs Sofa, den Blick an die Decke gerichtet.

Zwei Stunden.

Ich stand auf, öffnete das Fenster, damit Luft hereinkam, und begann das Abendessen vorzubereiten.