Der Ehemann, der mich herausforderte, seine Frau zu verführen

Ich veröffentlichte seit Jahren erotische Geschichten auf einer Internetseite. Ich wechselte E-Mails mit einigen Lesern, fast immer dieselben Fragen: ob das, was ich erzählte, wahr sei, ob die Figuren existierten, ob ich der Mann sei, der diese Geschichten unter dem Namen Darío unterschrieb. Ich antwortete mit demselben Satz wie immer: dass die Literatur genau dort beginnt, wo mich die Vorsicht zum Innehalten zwingt.

Bis eines Nachts eine andere Nachricht einging. Keine Anfrage. Eine Herausforderung.

Der Absender hieß Rubén. Er hatte ein Foto angehängt: eine neunundfünfzigjährige Frau, die dem Alter mit einem engen Rock, hohen Stiefeln und einem Blick trotz Sonnenbrille ein Schnippchen schlug, der von Hunger und Erfahrung sprach. Eine prachtvolle Reife, eine von denen, die nicht um Erlaubnis bittet.

Der begleitende Text war lang und schien mit stockendem Atem geschrieben.

„Ich schreibe dir noch ganz unter dem Eindruck deiner letzten Geschichte. Es gibt etwas Beneidenswertes an diesem Leben, das du beschreibst, an dieser Natürlichkeit, mit der du dich zwischen Begegnungen bewegst, die dir der Zufall vor die Füße legt. Ich weiß nicht, wie viel daran wahr ist und wie viel Erfindung, aber du weckst einen Appetit, der über das Lesen hinausgeht.

Ich bin seit vielen Jahren mit meiner Frau zusammen. Sie hatte ihre Geschichten außerhalb der Ehe, Abenteuer, die sie mir immer abgestritten hat und von denen wir beide wissen, dass es sie gab. Sie kam mehr als einmal nach Hause, riechend nach fremden Schwänzen, mit ihren Höschen in der Handtasche verstaut und der Muschi noch feucht vom anderen Mann, und hat es mir nie gestanden. Seit ich dich lese, konnte ich nicht verhindern, mir vorzustellen, wie jemand wie du ein Auge auf sie wirft. Es reizt mich zu denken, dass du sie verführen und sie ficken könntest, wie ich sie meiner Vermutung nach nie zu ficken gewagt habe, ihr den Schwanz geben könntest, der ihr nach einem ganzen gemeinsamen Leben fehlt.

Wir sind aus Albacete. Die Herausforderung wäre folgende: Du müsstest sie von null an verführen, weil sie von dieser Nachricht nichts weiß. Verzeih die Dreistigkeit. Danke für die Intensität deiner Zeilen.“

Ich las das drei Mal. Ein Mann bot mir seine Frau an, als überreiche er mir eine Karte voller Geheimnisse, die er nie ganz entziffert hatte. Und, allen Erwartungen zum Trotz, setzte ich mich hin und antwortete.

***

„Hallo, Rubén. Ich danke dir für deine Offenheit. Meine Erzählweise bewegt sich immer über diesem Drahtseil, auf dem Instinkt und Wirklichkeit frontal aufeinanderprallen.

Ich gestehe dir ein Autorengeheimnis: Viele Funken sind echt. Aber im Leben entscheide ich mich meist dafür, ein Gentleman zu sein und die Tür geschlossen zu lassen. Dort entsteht Literatur: Meine Figuren überschreiten die Schwelle, die ich lieber nicht überschreite.

Was du mir vorschlägst, ist literarisch faszinierend und logistisch kompliziert. Ich lebe in Valencia, weit weg. Und geplante Vorhaben auf Distanz, bei denen eine der Parteien nicht weiß, welches Spiel sie spielt, sind nicht mein Ding. Aber das Foto, das du mir schickst, zeigt eine Frau, die in meinen Geschichten den Asphalt zum Brennen bringen würde.

Ich schlage dir erst einmal etwas anderes vor: Erzähl mir von ihr, von ihrer Geschichte, davon, was sie anmacht. Und wenn eines Tages die Karten offen auf dem Tisch liegen und sie es will, dann zähle auf mich. Aber diesen Schritt müsst ihr selbst gehen.“

Mit einer Antwort so schnell hatte ich nicht gerechnet. Sie kam noch in derselben Nacht. Rubén hatte nicht zurückgerudert; meine Worte schienen ihm eine Erlaubnis gegeben zu haben, nach der er seit Jahrzehnten gesucht hatte. Er schrieb mir eine dichte Mail, eine Mischung aus Nostalgie und einem Erotismus, den er kaum zu halten wusste.

Er erzählte mir, dass sie sich 1987 an der Uni kennengelernt hatten, dass sie das Mädchen war, das alle ansahen und niemand anzufassen wagte. Er erzählte mir von den zwei oder drei Schatten jener Ehe, den Schweigen, den Koffern, die nie gepackt wurden. Und er gab mir den Namen, der fortan meine Nächte ausfüllte: Marisa.

***

Ich gab ihm genaue Anweisungen. Dass er mich nicht als Freund vorstellen, sondern als Rätsel. Dass er meine Geschichten offen auf dem Tablet im Wohnzimmer liegen lassen sollte, wie ein Geheimnis, das man sichtbar vergisst, und dass er sie allein lesen lassen sollte, ohne dass sein Blick auf ihr lag, damit sie nicht so tun müsse, als gefielen sie ihr nicht.

—Begehren beginnt immer im Kopf — schrieb ich ihm —. Ich muss anfangen, in ihrem durch deine Hände zu wohnen. Dass sie beim Lesen feucht wird, noch bevor sie überhaupt weiß, wie ich aussehe.

Es funktionierte schneller als gedacht. Schon wenige Tage später erhielt ich eine Mail mit einem Betreff aus drei Worten: „Der Köder hat angebissen“.

Sie hatten gemeinsam einen meiner Texte gelesen, einen der härtesten, in dem eine verheiratete Frau in der Toilette eines Restaurants einem Fremden einen blies, während der Ehemann am Tisch wartete. Rubén beschrieb mir, wie sie anfangs die Stirn runzelte, mit einem zynischen Lächeln, und wie sich mit zunehmender Explizität der Geschichte ihr Atem veränderte, wie sie unter der Decke die Beine kreuzte und wieder öffnete, wie sich ihre Nippel unter dem dünnen Pyjama aufstellten. Als sie fertig war, klappte sie das Tablet zu, starrte an die Decke und fragte:

—Wer ist dieser Typ? Woher ist dieses Tier gekommen, das Ficken schreibt, als käme es gerade aus dem Bett?

Zwei Wochen lang waren Rubéns Mails ein Tagebuch des Verlangens seiner Frau. Er erzählte mir, dass er sie überraschend auf dem Sofa mit mir lesen sah, die Brille auf der Nasenspitze und mit einem Ausdruck, der Skandal und uralte Neugier mischte. Dass sie sich eines Nachts nach der Lektüre ins Bad einschloss und zwanzig Minuten drin blieb, und er das Ohr an die Tür legte und hörte, wie sie in kurzen Sätzen atmete, ein Stöhnen unterdrückte, sich allein kam, während sie an einen Unbekannten dachte, der von einem Bildschirm aus mit ihr sprach. Eines Abends, beim Essen, ließ sie plötzlich fallen:

—Dieser Darío beschreibt Berührungen so, wie nur Männer das tun, die zu viel angefasst haben. Oder die nichts vergessen haben. Der weiß, wo eine Frau nass wird.

Rubén zuckte, meinem Drehbuch folgend, mit den Schultern und fragte laut, wie wohl der Autor dieser Geschichten sei. Vielleicht ein alter Junggeselle mit Bauch, süchtig nach dem Bildschirm. Vielleicht ein Junge. Marisa legte das Besteck auf den Teller und sah ihn mit dieser Lebenserfahrung in den Augen an.

—Ein Mann, der so schreibt, verkriecht sich nicht vor einem Monitor — sagte sie. — Der Typ weiß, wie sich ein Frauenkörper anfühlt. Der weiß, wie man eine Muschi mit der Zunge öffnet. Das Merkwürdige ist, warum er schreibt statt es zu leben. Wobei, ich gestehe es, ich bin ein bisschen neugierig geworden. Und feucht, wenn ich ehrlich bin.

Der Köder hing nicht mehr an mir. Er hing an ihr, und sie begann zu ziehen.

***

Ich bat Rubén, alle unsere Mails zu löschen und ganz neu anzufangen. Marisa zu sagen, dass er den Autor angeschrieben habe, dass der Autor sich geschmeichelt und zugleich herausgefordert gefühlt habe und sie gern kennenlernen würde. Ich schickte ihm Fotos, die er ihr zeigen sollte: eines auf einer Terrasse, eines auf der Moto, Weinglas und Abendlicht zeichneten die Linien nach, die mir die Zeit geschenkt hatte. Ein Bild, das sagte: Ich existiere, und ich bin nicht der Mann, den du dir vorgestellt hast.

Er wartete den richtigen Moment ab, irgendeinen Morgen, während sie mit einer Tasse Kaffee in der Hand in einer Zeitschrift blätterte.

—Ich habe mit ihm gesprochen — ließ er fallen. — Ein Kerl mit Klasse. Er hat mir ein paar Fotos geschickt, damit du siehst, dass er kein Internetgespenst ist.

Marisa legte die Zeitschrift langsam weg. Sie nahm das Handy, vergrößerte das Bild und schwieg eine lange Minute, eine Minute, die für Rubén eine Ewigkeit gewesen sein muss. Dann gab sie ihm das Telefon zurück.

—Sag deinem Autor, dass er für jemanden, der so gut schreibt, sehr gefährlich attraktiv ist. Und sag ihm, dass ich die Herausforderung annehme. Aber wir treffen uns zu dritt. Du kommst mit mir. Ich werde keinem Mann allein gegenübertreten, der so etwas schreiben kann.

In jener Nacht schrieb Rubén mir, ganz triefend vor Adrenalin. „Wir haben sie. Dass sie will, dass ich sie begleite, ist ihr Sicherheitsnetz, ihre moralische Ausrede. In ihrem Kopf ist es, wenn ich dabei bin, kein Verrat, sondern ein gemeinsames Abenteuer. Aber wir beide wissen, dass diese Rüstung in dem Moment bricht, in dem du vor ihr stehst, und in dem Moment, in dem ihr beim Anblick von dir die Höschen nass werden.“

Ich antwortete mit der Kälte eines Mannes, der einen Hinterhalt plant: dass sie den Ort wählen sollten, dass zwei Wochen vergehen sollten, dass die Neugier sich in eine Brandwunde verwandeln müsse. Während dieser fünfzehn Tage veröffentlichte ich nichts Neues. Ich hob die ganze Munition für sie auf. Mein bestes Werk in jenen Tagen war das Schweigen: Jeder Tag ohne neuen Text war ein Tag, an dem sie die alten erneut las, versuchte, mein Gesicht in jede Szene einzupassen, sich selbst an der Stelle meiner Figuren vorzustellen, die Beine für den Fremden gespreizt, der nun einen Namen und ein Foto hatte.

Am Donnerstag kam die endgültige Nachricht. „Sie hat das Kommando übernommen. Am Samstag um zwölf, im Einkaufszentrum El Mirador, in Albacete. Sie will dich bei vollem Tageslicht sehen, ohne die Schatten des Abends, die dich verstecken.“

***

Ich kam mit der für ein Duell gebotenen Pünktlichkeit an. Ich parkte die Moto, nahm den Helm ab und ging zum zentralen Platz, vorbei an Familien und Einkaufswagen. Ich sah sie in der Nähe des Brunnens. Rubén suchte unruhig mit den Augen; sie lehnte am Geländer mit einer Gelassenheit, die einstudiert wirkte, Sonnenbrille und eine Gleichgültigkeit, die Risse bekam, sobald sie mich in der Menge erkannte.

—Rubén? — sagte ich, als ich ankam, ihm die Hand entgegenstreckend, den Blick aber auf die Gläser ihrer Brille geheftet.

—Der bin ich. Und das ist meine Frau, Marisa.

Sie nahm die Sonnenbrille mit einer langsamen Bewegung ab. Zum ersten Mal sah ich ihre Augen ungefiltert, geladen mit einer Elektrizität, die der Mittag nur noch deutlicher machte. Sie bot mir die Wange zu einem höflichen Gruß hin, der eine Sekunde länger dauerte als nötig.

—Du bist realer, als du auf den Fotos gewirkt hast — sagte sie. — Und du gehst wie jemand, der ein Problem ist.

—Und du hast dir einen Ort mit viel Licht ausgesucht für jemanden, der glaubt, meine Texte seien dunkel — erwiderte ich, ohne zu blinzeln. — Hast du Angst vor dem, was im Dunkeln passieren könnte?

Sie lachte kurz, ein tiefer Ton, der Rubén plötzlich wie einen Fremden in seinem eigenen Date dastehen ließ. Wir suchten ein Café in einer ruhigen Ecke und bestellten drei Biere. Er saß steif da wie ein Regisseur, der seine beiden Schauspieler endlich gemeinsam auf der Bühne sieht. Marisa stützte die Ellbogen auf den Tisch, und aus meinem Blickwinkel konnte ich ihr Dekolleté sehen, zwei reife Brüste, die noch immer frech gegen den Stoff drängten, als wüssten sie genau, was sie wert waren.

—Sag mir die Wahrheit. Deine Geschichten. Sind sie echt oder erfindest du sie nur, um uns alle an den Bildschirm zu ketten?

—Sie sind echt genug, damit du bis hierher gefahren bist, um es zu überprüfen — sagte ich.

Der Treffer gefiel ihr. Ich sah es daran, wie sie sich auf die Innenseite der Wange biss, um nicht zu lächeln. Wir redeten eine gute Stunde lang. Jeder Satz von mir war eine Hand, die sich näherte, ohne zu berühren; jede Antwort von ihr ein Schritt nach vorn, den Rubén aufzuhalten versuchte, ohne es zu schaffen. Als wir die Biere ausgetrunken hatten, war es sie, die die Trägheit brach.

—Hier ist zu viel Lärm. Und ich habe das Gefühl, dass das, was du beweisen musst, Darío, nicht vor einem Brunnen bewiesen wird.

***

Das Hotel buchte ich in Valencia, direkt am Hafen. Marisa kam dann am folgenden Wochenende, allein. Rubén blieb in Albacete, am Telefon klebend, aus freiem Willen zum letzten aller Leser geworden. Sie hatte es ihm selbst so vorgeschlagen, bevor sie in den Zug stieg: dass er den Bericht schriftlich erhalten würde und ich die Namen ändern würde. Obwohl, sagte sie, er zwischen den Zeilen lesen könne und ganz genau wissen werde, in welcher Stellung ich sie gehabt hätte und wie oft sie gekommen war.

Sie kam in einem schwarzen Kleid und mit hochgestecktem Haar, und mit jener Strenge einer anständigen Frau, die man ihren Schultern ansah. Ich ließ sie sich setzen, einen Drink bestellen, aufs Meer durch das Fenster blicken. Ich hatte keine Eile. Ich hatte diese Spannung wochenlang aufgebaut und wusste, dass Erwartung die halbe Miete war.

—Du bist nervös — sagte ich.

—Ich entscheide gerade, ob ich es schon bereue oder erst später.

Ich trat von hinten an sie heran. Ich berührte sie nicht. Ich strich nur die Strähne beiseite, die ihr in den Nacken fiel, und sprach sehr nah an ihrem Ohr, ohne es zu streifen, ließ meine Stimme tun, was meine Hände noch nicht taten.

—Entscheide es, wenn du nicht mehr denken kannst. Wenn mein Schwanz in dir ist und du nicht einmal mehr weißt, wie du heißt.

Ich spürte, wie sie bebte, ein Zittern, das vom Nacken bis zur Taille hinabglitt. Dann tat ich es: Ich legte die Lippen an ihren Nacken, langsam, und glitt mit dem Mund an der Seite ihres Halses hinab, während ich den ersten Knopf auf ihrem Rücken öffnete. Sie wich nicht zurück. Sie drehte den Kopf, suchte meinen Mund und küsste mich, als hätte sie jahrelang nicht mehr mit Hunger geküsst, die Zunge ungeduldig, die Zähne in meiner Unterlippe, die Finger in mein Hemd gekrallt, als fürchte sie, ich könnte verdampfen.

Ich zog den Reißverschluss ihres Kleides herunter und ließ es zu Boden fallen. Darunter trug sie ein dunkles, bewusst gewähltes Ensemble, Spitze auf einer Haut, die die Zeit gereift, aber nicht verdorben hatte. Ich legte die Hände von vorn an sie, drückte ihre Brüste über dem BH und spürte die bereits harten Nippel gegen meine Handfläche. Mit einem Finger schob ich die Schale des BHs beiseite und zwickte die nackte Spitze, bis ihr ein kurzes, beschämtes Stöhnen entkam.

—Du hast dich seit Wochen angefasst und an genau das gedacht — flüsterte ich ihr ins Ohr. — Sag es.

—Ja — gab sie rau zu. — Jedes Mal, wenn ich das Tablet aufklappte. Verdammt noch mal jedes Mal.

Ich drückte sie sanft gegen die Wand, hob ihr die Arme über den Kopf und hielt ihre Handgelenke mit einer Hand fest. Mit der anderen öffnete ich ihren BH und biss langsam in die Rundung einer Brust, dann in die andere, während sie den Rücken durchbog und nach meinem Mund suchte. Ich leckte ihre Nippel ohne Eile, erst den einen, dann den anderen, zog mit den Zähnen daran, bis sie wirklich schwer atmete und jedes Schamgefühl vergessen hatte.

Ich sank auf die Knie und fuhr mit der Zunge über ihren Bauch, zog feuchte Spuren über die reife Haut, bis zum Gummibund ihres Höschens. Ich hakte die Spitze mit den Zähnen ein und zog sie langsam, sehr langsam, bis zu ihren Knöcheln hinab. Als ich den Blick hob, lag ihre Muschi eine Handbreit vor meinem Gesicht, das Haar sorgfältig getrimmt, die Lippen bereits glänzend vor Nässe, nur weil sie entkleidet worden war.

—Mach dich auf — befahl ich.

Sie spreizte die Beine, an die Wand gelehnt, rot bis zu den Ohren und zugleich unfähig, sich zu verweigern. Ich strich mit der ganzen Zunge von unten nach oben, langsam, kostete sie und spürte, wie sie zitterte und mir das Haar packte. Ich leckte ihre geöffnete Muschi viele lange Minuten, drang mit der Zunge ein, saugte an ihrer geschwollenen Klitoris, zog mich zurück, wenn sie kurz davor war, und begann von vorn. Sie knurrte, riss an meinem Haar, versuchte, meinen Mund an ihr Geschlecht zu pressen.

—Mach nicht so mit mir, du Arschloch — keuchte sie. — Mach zu Ende, was du anfängst.

—Du bist diejenige, die wochenlang gewartet hat. Halt noch ein bisschen durch.

Ich brachte sie aufs Bett und zog ihr das Höschen ganz von den Knöcheln. Sie legte sich auf den Rücken, die Beine schamlos gespreizt, und sah mich an, während ich mich auszog. Als sie endlich meinen harten Schwanz sah, entwich ihr ein ungläubiges, hungriges Lächeln.

—Komm her — sagte sie und richtete sich auf einen Ellbogen auf. — Bevor du ihn mir reinsteckst, will ich ihn im Mund haben. Ich will wissen, wie der Typ schmeckt, der so schreibt wie er schreibt.

Ich kniete mich an den Bettrand, und sie packte ihn mit beiden Händen, um ihn abzuwiegen. Zuerst leckte sie ihn von der Basis bis zur Spitze, mit flacher Zunge, sah mir dabei in die Augen wie eine Alteingesessene, die ganz genau weiß, was sie tut. Dann nahm sie ihn ganz in den Mund, so tief sie konnte, bis ich ihn gegen ihren Rachen schlagen spürte. Sie begann ihn mit einer Hingabe zu lutschen, die all ihre Jahre als anständige Ehefrau Lügen strafte, saugte, ließ Fäden von Speichel auf meine Eier tropfen, nahm ihn heraus, um mir die Hoden einzeln zu lecken, bevor sie ihn wieder ganz schluckte. Das war nicht der schüchterne Mund einer Frau, die sich schon lange nicht mehr traut. Das war der Mund einer Frau, die sich den Hunger seit Jahrzehnten aufhob.

—Stopp — sagte ich und schob sie sanft an den Haaren zurück. — Wenn du weitermachst, komme ich dir jetzt in den Mund, und genau das habe ich noch nicht vor.

—Das ist das Problem, Darío — keuchte sie, die Lippen glänzend. — Ich bin sehr wohl hergekommen, damit du mir in den Mund spritzt. Und in die Muschi. Und wohin du willst.

Ich legte sie auf den Rücken und spreizte ihre Beine ganz. Ich kam über sie und strich mit der Eichel über ihre Lippen, rauf und runter, machte sie mit ihrer Feuchtigkeit nass und drückte mit der Spitze auf ihre Klitoris, bis sie begann, die Hüften nach mir zu heben. Erst dann drang ich langsam in sie ein, Zentimeter für Zentimeter, ihr in die Augen blickend, und sah, wie die letzte Maske von ihr abfiel, während ich sie füllte. Sie war nicht mehr die anständige Frau aus Albacete und nicht mehr die Ehefrau, die ihre Affären bestritt. Sie war nur noch eine Frau, die sich nahm, was sie gesucht hatte, mit offenem Mund und einem langen Stöhnen, das ihr aus der Tiefe entrann, als sie ihn ganz in sich spürte.

—Gott — murmelte sie. — Gott, wie voll du mich machst.

Ich begann, sie langsam zu ficken, mit tiefen Stößen, die ihr bei jedem Grundkontakt ein Keuchen entlockten. Ich nahm ein Bein, legte es über meine Schulter und änderte den Winkel, und sie stieß einen rauen Schrei aus und grub mir die Nägel in den Arm. Ich fickte ihre Muschi so minutenlang weiter, hörte das nasse Platschen sich mit ihren Beschimpfungen und ihrem Flehen mischen.

—Härter, du Wichser. Mach mich kaputt. Fick mich, wie du in deinen verdammten Geschichten fickst.

Ich drehte sie auf alle viere und drang von hinten in sie ein, bis in die Eier in einem einzigen Stoß. Ich packte ihre Hüften und begann, sie richtig zu stoßen, nun ohne jede Gnade, während sie ihr Gesicht ins Kissen drückte, um die Schreie zu ersticken. Ich legte eine Hand nach vorn und rieb ihre Klitoris, während ich sie bis zum Anschlag nahm, und spürte, wie sich ihre Muschi in langen Spasmen um meinen Schwanz schloss, wie sie mit einem erstickten Heulen kam, das mehrere Sekunden anhielt, während ihr ganzer Körper zitterte und die Knie nachgaben.

Ich ließ sie nicht ausruhen. Ich drehte sie um, setzte sie auf mich und ließ sie auf meinem Schwanz Platz nehmen. Sie stützte die Hände auf meine Brust und begann, mich zu reiten, den Rhythmus vorgebend, die Hüften wie mit zwanzig schwenkend, die reifen Brüste tanzten im Takt ihrer Stöße. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen, drückte ihn, bis es ihr wehtat, und schob ihr einen von ihrem eigenen Saft feuchten Finger zwischen die Arschbacken. Sie stöhnte lauter und ließ es zu, ritt mich immer schneller.

—Komm noch mal — befahl ich ihr. — Komm auf mir, bevor ich es tue.

Und sie kam, ein zweites Mal, den Körper angespannt und den Mund in einem stummen Schrei offen, sie presste mich so stark in sich, dass sie mich beinahe mit sich mitriss. Bevor sie zusammensackte, zog ich ihn heraus, drehte sie, legte sie wieder auf den Rücken und stieß noch einmal in sie hinein, schnell und tief, hinein und heraus, während ich spürte, wie sich unten alles sammelte.

—Wohin — keuchte ich. — Sag mir, wohin.

—In den Mund — sagte sie, und da glitt sie schon unter mir hervor, kniete sich neben das Bett. — Gib ihn mir ganz in den Mund.

Ich zog ihn aus ihrer nassen Muschi, und sie schluckte ihn auf einen Schlag, lutschte ihn mit demselben Hunger wie zuvor, bis sie mir den ganzen Orgasmus entlockte. Ich spürte, wie sie einmal schluckte, zweimal, ohne mich loszulassen, ohne sich zurückzuziehen. Als sie mich endlich gehen ließ, hatte sie noch einen weißen Faden in der Mundwinkel und strich ihn mit dem Finger ab, sah mir in die Augen und nahm ihn auch noch in den Mund.

—Jetzt weißt du, wie der Typ schmeckt, der so schreibt — sagte ich atemlos.

—Jetzt weiß ich, warum ich seit zwei Wochen nicht mehr richtig geschlafen habe — antwortete sie.

Wir bewegten uns die ganze Nacht so, wechselten Rhythmus und Stellung, sie oben, den Takt vorgebend, ich hinter ihr, ihre Hüften festhaltend, ihr Mund zwischen meinen Beinen, wenn sie Lust hatte, meine Zunge an ihrer Muschi, wenn sie Lust darauf hatte. Ich ließ sie noch zweimal kommen, einmal mit zwei Fingern in ihr und der Zunge an ihrer Klitoris, bis sie mich bat aufzuhören, und das letzte Mal, als sie auf dem Bauch lag und ich über ihr war, sie langsam fickte, ihr in den Nacken biss, während sie mich leise bat, ihr obszöne Sachen ins Ohr zu sagen.

Irgendwann in der Nacht leuchtete ihr Handy auf dem Nachttisch auf. Rubén. Marisa sah auf den Bildschirm, sah mich an und ergab sich endlich der Wahrheit. Die Spannung von Jahrzehnten stiller Betrügereien löste sich in einer einzigen Nachricht auf.

—Ja — schrieb sie. — Aber ich hätte es immer noch nicht gewusst, wenn er nicht aufgetaucht wäre.

***

Die mediterrane Sonne fiel durch die Vorhänge und weckte mich vor ihr. Ich beobachtete sie einen Moment: Sie schlief vollkommen friedlich, die Spannung verflogen, noch nackt auf den zerwühlten Laken, mit den roten Druckstellen meiner Finger auf den Hüften und einem trockenen weißen Faden an der Innenseite des Oberschenkels, den sie nicht entfernt hatte. Ich holte zwei Kaffees und als der Geruch den Raum erfüllte, öffnete sie ohne Ruck die Augen, ohne diese typische Schuld, die jemand empfindet, der in einem fremden Bett aufwacht. Sie streckte sich und ließ das Laken mit der Gelassenheit fallen, mit der jemand nichts mehr zu verbergen hat.

—Weißt du, was das Merkwürdigste ist? — sagte sie, noch heiser. — Dass ich mich nicht schlecht fühle. Früher kam ich mit einer Schuld nach Hause, die mir die Haut verbrannte. Heute komme ich mit einer schmerzenden Muschi und einem Geheimnis zurück, das uns beide zum Brennen bringen wird.

—Das liegt daran, dass er jetzt dein Komplize ist, nicht nur dein Mann.

Bevor sie aufstand, kroch ich unter das Laken, spreizte ihre Beine noch einmal und fuhr mit der Zunge über ihre geschwollene, noch empfindliche Muschi, bis sie ein letztes Mal kam, kurz und scharf, und sich lachend und mit ungläubigem Keuchen an meinem Haar festhielt. Das war meine Art, die Geschichte zu unterzeichnen.

Sie zog sich ruhig an, richtete sich vor dem Spiegel zurecht — diesmal mit weniger Maske — und suchte in ihrem Spiegelbild nicht mehr nach Fehlern. Sie suchte die Frau von letzter Nacht, und sie fand sie.

—Wirst du alles aufschreiben? — fragte sie an der Tür.

—Jedes Detail. Ich werde die Namen ändern. Obwohl er zwischen den Zeilen lesen wird.

—Erzähl ihm, wie ich ihn dir geblasen habe — sagte sie, ohne die Stimme zu senken. — Und wie ich auf deinem Schwanz gekommen bin. Genau das will er lesen.

Sie gab mir einen Kuss, der auf der Wange begann und am Mundwinkel endete und die Spur ihres Parfums hinterließ. Sie stieg in das Taxi, das sie zum Bahnhof bringen würde, und während das Auto davonfuhr, sah ich sie durch die Heckscheibe schauen. Sie blickte nicht nostalgisch zurück, sondern mit der Neugier von jemandem, der weiß, dass die eigentliche Reise gerade erst in seinem Kopf begonnen hat.

Ich holte das Handy heraus und schrieb Rubén nur eine Zeile: „Sie ist unterwegs. Heute bekommst du nicht deine Frau. Du bekommst eine andere. Und du hast sie zurückgewonnen.“

Ich startete die Moto in Richtung Hafen, atmete die salzige Luft ein und spürte schon, wie sich die ersten Sätze der Geschichte von selbst formten. Die Herausforderung war erfüllt.