Die Frau, die mich mit meinem Bruder betrogen hat, ist zurückgekehrt

Zehn Jahre lang sagte ich mir, ich hätte sie vergessen. Ich wiederholte es so oft, dass ich es fast selbst glaubte: in Flugzeugen, in Besprechungen, in den Betten von Frauen, deren Namen ich mir nicht merke. Ich baute mir ein Unternehmen aus dem Nichts auf, verdiente mehr Geld, als ich auszugeben wusste, und lernte, Menschen anzusehen, als wären sie Figuren auf einem Brett. Alles nur, um nicht an Helena denken zu müssen.

Und dann starb Esteban.

Esteban Mora war das Nächste an einem Vater, das ich je hatte, nachdem meiner verschwunden war und meine Mutter krank wurde. Er holte mich von der Straße, bezahlte mir die Ausbildung, brachte mir bei, zu verhandeln, ohne dass meine Stimme zitterte. Er war auch Helens Vater, was mich für eine Zeit zum glücklichsten Mann der Welt machte. Bis ich es nicht mehr war.

Der Anwalt ließ mich zur Testamentseröffnung kommen. Ich wollte nicht hingehen. Schon der Gedanke, in dieses Haus zurückzukehren, dieselbe Luft zu atmen wie sie, ließ mir den Magen umdrehen. Aber ich schuldete dem Alten das, also zog ich den teuersten Anzug an, den ich besaß, und fuhr zu dem Anwesen am See, auf dem ich mit dreiundzwanzig glücklich gewesen war.

Sie war im Wohnzimmer, als ich eintrat.

Zehn Jahre hatten ihr nichts genommen. Im Gegenteil. Das Mädchen, in das ich mich verliebt hatte, war zu einer Frau mit langsamen Gesten und müdem Blick geworden, schöner, als ihr erlaubt sein sollte. Sie trug ein schwarzes Trauerkleid, das sich an ihre Hüften schmiegte, und als sie aufsah und mich erkannte, sah ich, wie ihr der Atem stockte.

—Adrián —sagte sie, als läge mein Name schwer auf ihrer Zunge.

—Señora Mora —antwortete ich.

Der Treffer saß. Sie war nicht „Señora Mora“, sie war die Ehefrau meines Bruders. Helena hatte Mateo nur ein Jahr, nachdem sie mich verlassen hatte, geheiratet, bei einer Zeremonie, zu der ich natürlich nicht eingeladen war.

Mateo war an diesem Nachmittag nicht da. Für ihn besser so. Ich erinnere mich noch genau an das letzte Mal, als ich ihn sah, in der Nacht, als ich unangekündigt in die Wohnung ging, die er mit Helena teilte, und sie im Bett fand. Mein Bruder. Meine Verlobte. Die Laken, die ich bezahlt hatte. Ich schrie nicht. Ich zerbrach nichts. Ich schloss einfach die Tür und verschwand für ein Jahrzehnt aus ihrem Leben. Manchmal ist die schlimmste Strafe das Schweigen.

Das Testament war lang und langweilig, bis die letzte Klausel kam. Esteban, der alte Fuchs, hatte die Kontrolle über seine Firma an eine Bedingung geknüpft: dass ich in die Leitung zurückkehrte, Seite an Seite mit der Familie, die mich zerstört hatte. Es war seine Art, uns alle zu zwingen, an einem Tisch zu sitzen. Aus seinem Grab heraus schob er noch immer die Figuren.

—Ich muss darüber nachdenken —war alles, was ich sagte, bevor ich ging.

***

Drei Nächte später stand sie vor meiner Tür.

Ich wohne in einem Glashaus auf einem Hügel, weit weg von allem, gerade damit mich niemand stört. Als um elf Uhr nachts die Klingel ging, wusste ich schon vor dem Blick auf die Kamera, dass sie es war. Ich wusste es im Körper, in dem Teil von mir, der nie gelernt hatte, sie zu vergessen.

Ich öffnete ihr. Sie kam mit offenem Haar und einem Mantel über etwas, das ich nicht erkennen konnte. Ihre Augen waren rot.

—Ich weiß, es ist spät —begann sie—. Aber wenn ich bis morgen gewartet hätte, hätte ich mich nicht getraut.

Ich ließ sie herein, ohne etwas zu sagen. Ich ließ sie im Arbeitszimmer warten, während ich mir einen Whisky einschenkte und ihr nichts anbot. Kleine Grausamkeiten. Zehn Jahre lang hatte ich davon fantasiert, sie so zu haben: unbehaglich, auf mich angewiesen.

—Ich bin gekommen, um dich zu bitten, das mit dem Testament zu akzeptieren —sagte sie—. Die Firma ist alles für meine Mutter, für Mateo, für…

—Für Mateo —wiederholte ich.— Natürlich. Es geht immer um das, was Mateo braucht.

—Ich bin nicht gekommen, um über ihn zu reden.

—Nicht? —Ich trat einen Schritt näher.— Denn soweit ich weiß, schläfst du immer noch in seinem Bett. In demselben, in dem ich erfahren habe, was dein Wort wert ist.

Sie senkte den Blick. Sie erwartete, dass ich ihr vorwerfen würde, dass sie sich verteidigte, dass sie eines dieser Dinge sagte, auf die ich mich all die Jahre einzustellen versucht hatte. Stattdessen zog sie den Mantel aus und ließ ihn über die Lehne eines Stuhls fallen.

Darunter trug sie fast nichts. Ein dunkles Spitzenensemble, das ich gut kannte, weil es genau die Art von Kleidung war, die sie trug, als wir jung waren und sie mir noch gehörte.

—Ich bin nicht gekommen, um um Vergebung zu bitten —sagte sie, und ihre Stimme zitterte nur ein wenig—. Ich weiß, dass du sie mir nicht geben würdest. Ich bin gekommen, weil ich seit zehn Jahren unaufhörlich an dich denken muss, und weil dies vielleicht das letzte Mal ist, dass du mich überhaupt nah an dich heranlässt. Bestrafe mich, wie du willst. Aber verlange nicht, dass ich gehe.

***

Ich hätte sie hinauswerfen sollen. Das Vernünftige, das Anständige wäre gewesen, die Tür zu öffnen und sie den Hügel hinuntergehen zu sehen. Stattdessen stellte ich das Glas auf den Tisch, überwand die Distanz zwischen uns und packte sie am Kinn, fester als nötig.

—Macht du das so? —sagte ich nahe an ihrem Mund—. Legst du dich mit einem Mann ins Bett, um zu bekommen, was deine Familie will? Erst mein Bruder, jetzt ich.

—Nein —flüsterte sie—. Dich habe ich schon geliebt, bevor es all das gab.

Ich küsste sie, um sie zum Schweigen zu bringen, und es war, als würde ich eine Tür aufstoßen, die seit zehn Jahren versiegelt gewesen war. In diesem Kuss war nichts Sanftes. Ich biss ihr in die Lippe, bis ich den heißen Geschmack ihres Mundes schmeckte, zog ihr das Haar nach hinten und ließ sie den Groll in jedem Druck meiner Zunge spüren. Sie antwortete sofort, drängte sich mit einer Verzweiflung gegen mich, die mir den Kopf mehr verdreckte als jede Fantasie. Ihre Hände gingen an meine Jacke, dann an die Knöpfe meines Hemdes, suchten Haut, suchten Wärme, suchten etwas, das sie längst nicht mehr von mir verlangen durfte und es dennoch tat.

Ich drückte sie gegen die Glaswand. Draußen flimmerten die Lichter der Stadt in der Ferne; jeder mit einem guten Teleskop hätte uns sehen können, und in diesem Moment war es mir egal. Ich schob ihr mit zwei Fingern die Spitzen-Träger von den Schultern und biss ihr in die Schulter, während sie den Kopf gegen das kalte Glas zurückwarf. Der Kontrast ließ sie scharf einatmen, und ich nutzte das, um meine Hand an der Rundung ihrer Taille hinuntergleiten zu lassen, über den gespannten Bauch nach oben zu fahren und den Rand des BHs zu finden, bereits durchnässt von ihrer Hitze und meinem Zorn.

—Adrián —keuchte sie, und mein Name in ihrem Mund lastete nicht mehr auf mir: Er entflammte mich.

Ich schob die Spitze von ihrer Brust beiseite und senkte den Mund. Ich erinnerte mich besser an den Geschmack ihrer Haut als an den jeder Frau, die ich danach berührt hatte: Salz, teures Parfum, diese warme Feuchtigkeit, die sich an ihrem Hals sammelte, wenn sie nervös war. Ich saugte an einer Brustwarze durch den Stoff, dann an der anderen, bis ihr ein gebrochener Laut entfuhr und sie mir die Finger ins Haar grub, als wollte sie mich zwingen, für immer genau dort zu bleiben. Ich zog ihr den BH langsam herunter, sah sie dabei an, und dann nahm ich tatsächlich eine Brust in den Mund, saugte kräftig, leckte die verhärtete Spitze, bis ich hörte, wie sie stoßweise atmete und am ganzen Körper zitterte. Sie drückte meinen Kopf mit der Handfläche nach unten, bat mich stumm um mehr, wölbte den Körper, um sich an meiner Brust zu reiben.

—Zehn Jahre habe ich mir das vorgestellt —sagte ich ihr ins Ohr—. Weißt du, wie oft?

—Ich auch —antwortete sie—. Jede Nacht. Neben ihm.

Dieses Geständnis, das mich eigentlich hätte anwidern sollen, zündete mich wie Benzin. Zu wissen, dass sie an mich dachte, während sie mit meinem Bruder schlief, war die vollkommenste Rache, die das Schicksal mir bieten konnte. Ich hob sie hoch und trug sie auf das lange Sofa vor der Fensterfront. Sie protestierte nicht; sie öffnete die Beine weiter um meine Hüfte, und ich spürte die Reibung ihres vor Begierde harten Geschlechts an meinem Oberschenkel, feucht, dringlich, verzweifelt nach etwas, das ich ihr viel zu lange verweigert hatte.

Ich legte sie auf den Rücken und zog ihr das wenige aus, das sie noch trug, langsam, sie dabei ansehend, damit sie sich bloßgestellt fühlte. Zuerst die schwarze Spitze, dann die Unterwäsche, die mit grausamer Langsamkeit über ihre Hüften glitt. Sie atmete stoßweise und wölbte den Körper zu mir hin, verlangend ohne Worte. Ich spreizte ihre Beine mit dem Knie und schob meine Hand zwischen ihre Schenkel. Sie war durchnässt, heiß, offen für mich, als hätte sie sich die ganze Nacht vorbereitet.

—Schau dich an —murmelte ich—. So nass für den Mann, den du hast sitzen lassen.

—Halt den Mund —bat sie, hob aber die Hüften, um meine Finger zu suchen.

Ich streichelte sie ohne Eile, fand den Rhythmus, den mein Gedächtnis all die Jahre aufgehoben hatte. Ich strich ihr mit zwei Fingern über die Öffnung, zuerst langsam, spürte, wie sie sich aufbäumte und sich mit zitternden Nägeln an meinem Unterarm festkrallte. Dann glitt ein Finger in sie hinein, dann noch einer, langsam, ich öffnete sie von innen, während mein Daumen in kurzen, harten Kreisen über ihre Klitoris rieb. Helena stöhnte auf, und der Laut traf mich direkt tief unten im Bauch. Sie war bis zum Handgelenk nass. Ich fickte sie mit den Fingern erst ruhig und dann schneller, entlockte ihr immer abgerissenere Atemzüge, bis sie sich schließlich von selbst auf meiner Hand bewegte, dem Lustgefühl hinterherjagte wie eine hungrige Hündin.

—Bitte —flehte sie endlich, glasige Augen auf mich gerichtet—. Lass mich nicht länger warten. Nicht nach so viel Zeit.

Ich öffnete meinen Gürtel. Als ich in sie eindrang, hielten wir beide gleichzeitig die Luft an, als hätte der Körper sich an etwas erinnert, das der Kopf unbedingt leugnen wollte. Ich richtete sie unter mir zurecht, spreizte sie mit den Händen an den Hüften weiter und stieß meinen Schwanz in ihre enge, heiße, pochende Muschi. Das erste Mal glitt ich langsam hinein, spürte, wie sie mich aufnahm, wie sie mich so fest umschloss, dass es beinahe wehtat, und dann stieß ich tiefer, bis sie ganz gefüllt war. Sie stieß einen erstickten Laut aus und schlug mir die Fersen in den unteren Rücken, bat mich stumm weiterzumachen.

Ich war nicht sanft. Ich bewegte mich mit dem ganzen Groll eines Jahrzehnts, hielt sie an den Hüften und sah, wie sich ihr Gesicht verspannte, jedes Mal wenn ich in sie stieß. Ich fickte sie auf dem Sofa mit tiefen, harten Stößen, nahm ihr die Luft aus der Kehle. Jeder Stoß ließ das Leder unter ihrem Rücken knarren und gab mir ein Bild zurück von dem, was ich verloren hatte: ihr offener Mund, ihre Brüste, die bei jedem Hieb bebten, die Beine, die sich fester um mich schlangen, wenn ich ganz tief in sie eindrang. Sie gab mir jeden Stoß zurück, indem sie meinen Namen murmelte, mir keuchend schwor, dass sie sich geirrt hatte, dass sie mich nie aufgehört hatte zu lieben, dass diese Nacht mir gehörte und niemand sonst.

Ich packte ihre Handgelenke und drückte sie über ihrem Kopf in das Sofa, um sie reglos zu haben, während ich sie härter fickte. Ich wollte sehen, wie sie sich ganz ergab. Ich wollte spüren, wie sich ihre Muschi um mich herum in kleinen Krämpfen schloss, jedes Mal wenn ich genau den Punkt traf, der sie dazu brachte, sich zu wölben und mir ins Ohr zu weinen. Der Geruch ihrer Erregung erfüllte das Wohnzimmer: Sex, heiße Haut, mein eigenes verschüttetes Whisky bei irgendeinem Stoß. Ich ließ eine Hand zwischen ihre Beine gleiten und strich mit dem Daumen brutal über ihre Klitoris, während ich weiter in sie hinein- und hinausging, und sie schrie meinen Namen mit gebrochener Stimme, ohne Scham, ohne jede Hemmung.

—Sag es noch einmal —verlangte ich, ohne mich zu bewegen.

—Deins —stöhnte sie—. Nur deins. Ich war nie seine.

Ich hielt ihr den Mund mit der Hand zu, als sie zu schreien begann, nicht aus Diskretion, sondern weil ich das Zittern ihrer Lust unter meiner Handfläche spüren wollte. Ich spürte, wie sie sich plötzlich eng um meinen Schwanz schloss, die Wände ihrer Muschi zogen sich in einem langen, wilden Krampf zusammen, der ihr den Rücken durchbog und sie mir die Nägel ins Handgelenk grub. Sie zerfiel unter mir in einem Beben, das sie ganz durchlief, und das war meine Grenze. Ich stieß noch ein paar Mal tiefer, härter in sie, bis ich die Kontrolle verlor. Ich versank bis zum Anschlag und ließ los, ergoss mich in die Frau, die mich gebrochen hatte und die mir in dieser Nacht endlich wieder gehörte. Ich spürte, wie der heiße Schuss in sie hineinschoss, das Pochen meines Schwanzes, während ich mich in ihr bis zum letzten Tropfen entlud, und sie blieb unter meinem Gewicht zitternd liegen, atmete, als hätte sie gerade erst gelernt, wie das geht.

***

Wir blieben eine Weile schweigend liegen, die Körper ineinander verschlungen auf dem Leder, und kamen wieder zu Atem. Draußen blieb die Stadt gleichgültig.

—Und jetzt? —fragte sie leise und zeichnete mit dem Finger Kreise auf meine Brust—. Nimmst du das mit der Firma an?

Ich lächelte in die Dunkelheit. Da war sie wieder, die wahre Helena, die sogar nackt kalkulierte.

—Ich werde es annehmen —sagte ich—. Und ich werde jeden Tag im selben Raum wie mein Bruder sitzen. Und jedes Mal, wenn ich ihn ansehe, werde ich wissen, dass seine Frau mitten in der Nacht zu mir gekommen ist.

Sie richtete sich auf, alarmiert.

—Du wirst es ihm nicht sagen.

—Das ist nicht nötig —antwortete ich und zog sie wieder an mich—. Es reicht mir, es zu wissen. Und dass du morgen wiederkommst.

Sie sagte nicht nein. Und während ich spürte, wie sie sich an meinen Körper schmiegte, begriff ich, dass der alte Esteban mir, ohne es zu beabsichtigen, das Einzige zurückgegeben hatte, was Geld mir nie hatte kaufen können. Verrat hatte schließlich seine Echos. Und manche klangen genau wie Rache.