Die Überraschung, die ich vorbereitet hatte, nachdem ich die Chats meiner Freundin gelesen hatte

Früher liebte ich Freitage. Ich wusste, dass Camila um Punkt acht mit der Sporttasche über der Schulter aus dem Fußballfeld kommen würde, die Wangen noch rot vor Anstrengung, und sich mit diesem halb schüchternen Lächeln an meinen Hals hängen würde, das mich vom ersten Tag an dahin schmelzen ließ. So lief es bei uns fast zwei Jahre lang. Sie studierte Kosmetik, ich arbeitete in der Werkstatt, freitags gehörte uns.

Camila hatte einen Körper, den die Leute auf der Straße ansahen, auch wenn sie so tat, als merkte sie es nicht. Breite Hüften, eine schmale Taille, sehr helle Haut, die rosig wurde, wenn sie lachte. Sie trug glattes schwarzes Haar auf den Schultern und feine Piercings an den Brustwarzen, die nur ich kannte. Sie kleidete sich süß, fast kindlich, aber darunter immer die denkbar winzigste Unterwäsche. Tangas aus Faden, die sich zwischen ihre Arschbacken gruben, transparente Spitzen-BHs, durch die man die rosigen Areolen sehen konnte, und diese kleinen silbernen Ringe, die ihre harten Nippel durchbohrten. Dieser Widerspruch machte mich wahnsinnig. Ich hatte sie hunderte Male gefickt, und trotzdem stand mir jedes Mal der Schwanz, wenn ich sie mich ausziehen sah.

Vor ein paar Monaten begann mir einiges aufzufallen. Aufgeschlagene Knie, die sie mit Stürzen erklärte. Eine Freundin, die leise lachte, wenn ich nachfragte. Ein neuer Duft, der plötzlich in ihrer Tasche auftauchte. Ihre Muschi war nasser als sonst, wenn sie von ihren angeblichen Trainings zurückkam, als wäre sie schon von woanders angefüttert worden. Nichts Greifbares, nichts, worauf ich mit dem Finger zeigen konnte. Nur ein störrisches Unbehagen hinter dem Magen, wie wenn man weiß, dass etwas nicht stimmt, aber das schiefe Teil nicht findet.

An einem Freitag beschloss ich, früher zu gehen. Statt direkt vor dem Park zu parken, stellte ich die Maschine zwei Straßen weiter ab und ging am Rand der hohen Büsche entlang, die das Feld umsäumen. Es war sechs Uhr zehn. Die Sonne stand tief, die Jungs waren schon weg, und der Ort hatte diese schwere Stille verlassener Plätze.

Dann hörte ich Stimmen. Kein Lachen, nur Gemurmel. Und unter dem Gemurmel ein feuchtes, rhythmisches Geräusch, unverkennbar. Ich duckte mich zwischen die Blätter. Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich begriff, was ich da sah.

Camila kniete im Dreck, den Mund offen, und ein dicker Schwanz ging zwischen ihren Lippen rein und raus. Vor ihr, mit dem Rücken an einen Baum gelehnt, stand Rodrigo, dieser Typ aus dem Team, der sie immer ein bisschen zu fest umarmte. Er hatte die Hände in ihrem Haar verkrallt, führte ihren Kopf, gab den Takt vor, und Camila ließ sich mit einer Konzentration bearbeiten, die ich noch nie an ihr gesehen hatte. Sie lutschte ihm den ganzen Schwanz bis zur Wurzel, drückte die Nase ins Schamhaar, würgte und streckte die Zunge heraus, um ihm die Eier zu lecken, bevor sie ihn wieder in sich aufnahm. Ein Faden Speichel hing von ihrem Kinn. Die Augen halb geschlossen, glänzend, als würde sie etwas Köstliches essen.

—So, du Schlampe, genau so gefällt mir das —murmelte er—. Nimm ihn mir ganz in den Mund, keinen Tropfen übrig lassen.

Und sie nickte mit dem Schwanz im Mund, stöhnte, mit einem gutturalen Laut, den ich ihr in zwei Jahren nie entlockt hatte.

***

Ich bewegte mich nicht. Ich schrie nicht. Ich tat gar nichts. Ich blieb dort zwischen den Blättern und sah zu, wie meine Freundin einem fremden Schwanz einen geblasen hat mit einer Frechheit, die mir fremd vorkam. Bei mir hatte sie immer verschämt geblasen, mit einer gewissen süßen Ungeschicklichkeit, das Gesicht hinter dem Haar versteckt, ausspuckend, wenn ihr Sperma in den Mund kam. Dort aber schluckte sie ihn, als wäre das das Einzige, was sie auf der Welt wollte. In einem Moment zog er ihr den Träger des Shirts herunter und entblößte eine Titte. Das silberne Piercing glänzte im Sonnenlicht. Er zwickte die Brustwarze zwischen zwei Finger, verdrehte sie, und Camila stöhnte mit vollem Mund. Sie bedeckte sich nicht. Sie öffnete nicht einmal die Augen. Sie griff sich selbst mit einer Hand an die andere Brust, zwickte die andere Nippel, zog daran.

Die andere Hand ging ihr direkt zwischen die Beine. Sie hob den Rock nur ein Stück und begann, sich über dem Höschen an der Muschi zu reiben, die Hüften zu wiegen, mit den Fingern zu reiben, während sie weiter lutschte. Der Stoff war in Sekunden durchweicht. Ich sah, wie sie den Faden zur Seite schob und sich zwei Finger bis zu den Knöcheln hineinschob, mit einer trainierten, sicheren Bewegung, die sie mir nie gezeigt hatte.

Rodrigo packte sie fester am Haar, drückte sie gegen seinen Schambereich und ließ ein langes Grunzen hören. Camila riss den Mund weiter auf, streckte die Zunge heraus, und er begann zu kommen. Schwall auf Schwall, dickes Sperma, das auf ihrer Zunge, auf den Lippen, auf dem Kinn, auf dem offenen Dekolleté landete. Einen Teil schluckte sie, den Rest ließ sie auf die Titte laufen, auf das Piercing, als würde es ihr gefallen, sich beschmutzt zu fühlen. Als er fertig war, leckte sie ihm langsam und zärtlich die Spitze, sammelte die letzten Tropfen ein.

Dann hob sie den Kopf, lächelte ihn mit glänzenden Lippen an und wischte sich den Mund mit einer Serviette ab, als hätte sie gerade ein Eis gegessen. Sie richtete das Haar. Stand auf. Klopfte sich den Dreck von den Knien. Die ganze Szene dauerte kürzer, als Wasser zum Kochen braucht, und ich steckte immer noch zwischen den Büschen fest, Zeuge meines eigenen Ersatzes.

Aber sie gingen nicht. Sie redeten noch eine Weile. Teilten sich eine Flasche Wasser. Und dann sah ich, wie sie sich umdrehte, sich an denselben Baum lehnte, den Rock bis zur Taille hochzog und ihm den Arsch hinhielt. Das Höschen hing ihr als schmaler Faden zwischen den Backen. Rodrigo trat von hinten an sie heran, schon wieder hart, und begann sie mit berechneter Langsamkeit zu reiben, den Schaft zwischen den Arschbacken, runter bis an ihren Eingang, wieder hoch. Camila bog den Rücken durch, suchte ihn. Sie schob den Stoff selbst mit zwei Fingern beiseite, machte sich auf, bat ihn wortlos.

Er schob ihn langsam hinein. Ich sah, wie der ganze Schwanz in meiner Freundin verschwand, wie sie einen langen Stöhnen ausstieß, den sie gegen ihren eigenen Unterarm abdämpfte. Danach packte er sie an den Hüften und begann, sie gegen den Baum zu ficken, harte, trockene Stöße, bei denen Arschbacken und Schambereich mit einem Geräusch nasser Haut aufeinanderprallten. Camila stöhnte leise, biss sich auf die Lippe, wiegte den Hintern zurück, um ihn besser aufzunehmen. Ihre Brüste wippten unter dem Shirt, die Piercings zeichneten sich durch den Stoff ab. Er packte sie am Haar, riss ihren Kopf zurück, drückte ihr die Finger in die Taille. Ein kleines Beben, ein ersticktes Keuchen, Stille. Camila richtete den Rock mit der Gelassenheit einer Frau, die ein Geheimnis unter der Haut trägt, ein weißer Streifen lief ihr an der Innenseite des Oberschenkels entlang.

Als sie den Park verließ und mich an der üblichen Ecke wartend fand, küsste sie mich wie an jedem anderen Freitag. Es roch nach Gras, Schweiß, Sperma und nach etwas anderem, das ich nicht benennen wollte.

—Ist irgendwas? —fragte sie mich auf dem Weg.

—Nichts —sagte ich—. Nur müde.

***

In jener Nacht bat ich sie, bei mir zu schlafen. Sie sagte zu, als wäre der Tag der normalste der Welt gewesen. Wir aßen zu Abend, sahen einen Film, sie ließ mich wie immer im Sofa ihr Haar streicheln. In meinem Kopf lief weiter das Bild ihrer Knie, die im Dreck versanken, des Spermafadens an ihrem Kinn, ihres gegen den Baum hochgestreckten Arsches.

Im Bett küsste sie mich hungrig, kletterte auf mich. Ich sagte nichts. Ich ließ sie machen. Sie zog die Unterwäsche aus, und ich sah sie zum ersten Mal mit anderen Augen: die Muschi geschwollen, noch rot, noch benutzt. Sie setzte sich auf meinen Schwanz und begann langsam zu reiten. Ich spürte das Innere glitschiger als sonst, heißer, als hätte man ihr gerade eben erst ein bewohntes Haus überlassen. Ich fickte sie schweigend, sah ihre Titten auf und ab wippen, die Piercings Kreise in die Luft zeichnen, den Mund sich zu einem Keuchen öffnen, das mir nicht mehr gehörte. Ich kam in ihr, ohne sie zu warnen, etwas, worum sie mich sonst immer bat, es nicht zu tun. Sie protestierte nicht. Sie ließ sich auf meine Brust sinken, atmete schwer, zufrieden, ohne zu wissen, dass ich gerade meinen Samen mit dem eines anderen vermischt hatte.

Camila hatte die Angewohnheit, beim Seriengucken auf meinem Handy einzuschlafen. In jener Nacht bat ich sie um ihres, mit der Ausrede, ich wolle mir eine App herunterladen. Sie reichte es mir, ohne nachzudenken, schon halb schlafend.

Ich wartete, bis ihr Atem gleichmäßig wurde. Dann schloss ich mich mit dem Telefon in der Hand im Bad ein. Das Passwort kannte ich seit Monaten, sie hatte es mir gegeben, um mir Fotos zu zeigen. Ich hatte ihre Chats nie geöffnet. In jener Nacht schon.

Der von Rodrigo stand ganz oben festgepinnnt. Es gab Sprachnachrichten. Ich hörte eine ab. Seine Stimme klang anders, schneller, erwachsener, fast außer Atem. Er erzählte ihr, dass ihm beim ersten Mal die Beine gezittert hätten, als er ihr den Schwanz bis in den Hals geschoben hatte, dass er sich beim Runterschlucken des Abspritzens dreckig gefühlt habe, aber auch frei. Dass er mittwochs nachts an nichts anderes mehr denken könne, dass er sich anfasse und sich dabei vorstelle, wie sein Schwanz ihre Muschi in zwei Teile reißt.

Es gab ein Foto von ihr auf dem Rasen, in einer dünnen Bluse, die nichts verzieh. Die Nippel zeichneten sich unter dem Stoff ab, und die Piercings schimmerten durch. Die Pose war selbstbewusst, ein Selbstbewusstsein, das sie bei mir nie benutzt hatte. Ein anderes Bild: Camila auf den Knien vor dem Spiegel, den Mund offen, die Zunge draußen, ein Spermaschwall, der ihr vom Haaransatz bis zum Kinn übers Gesicht lief, und ein stolzes Lächeln. Es gab ein Video. Fünf Sekunden reichten, um ihren Mund wiederzuerkennen, der einen dunklen Schwanz ganz verschluckte, der Blick von oben, das gedämpfte Geräusch, das sie machte, wenn sie konzentriert blies. Man sah, wie sich ihre Kehle mit jedem Stoß hob und senkte.

Weiter unten eine Nachricht von ihm:

—Hat’s dir besser gefallen als mit deinem Freund?

Camila hatte mit einem Emoji geantwortet. Eines von denen, die nichts sagen und doch alles andeuten. Danach:

—Ich weiß nicht. Ich hab mich einfach treiben lassen. So hat mich noch nie jemand gefickt.

Ich hab mich einfach treiben lassen. So hat mich noch nie jemand gefickt. So hatte sie es zusammengefasst.

***

Ich scrollte weiter nach unten. Ich fand noch zwei Chats, ebenfalls gepinnt, mit zwei Namen, die ich nie zuvor gehört hatte: Daniel und Sebastián.

Der von Daniel war der neueste. Sie koordinierten Treffen in einem Haus, das er donnerstags nachmittags mietete. Es gab Pläne, Wünsche nach bestimmter Kleidung, Fotos von ihr vor dem Badezimmerspiegel in Tangas, die ich, wie ich glaubte, in einer Schublade gesehen hatte, an die sie mich nie heranließ. Auf einem Foto spreizte sie sich mit beiden Händen die Arschbacken und zeigte ihr rosiges, gedehntes, von Gleitgel glänzendes Loch. Darunter schrieb sie: „So, wie du ihn mir danach immer lässt.“ Auf einem anderen stand sie mit dem Rücken zum Spiegel, sah über die Schulter, hatte die Muschi mit zwei Fingern geöffnet und einen rosa Vibrator halb in sich. In einer Nachricht schrieb er:

—Zieh den kurzen Rock an und keine Unterwäsche. Heute gibt’s zum Nachtisch eine doppelte Portion, vorne und hinten.

Sie antwortete mit Lachen und Emojis und einer kurzen Sprachnachricht: „Bring gutes Gleitgel mit, das letzte Mal hast du mich zwei Tage lang komisch laufen lassen.“ Der Ton war locker, verspielt, fast jugendlich. Es war ein Camila, die ich nicht kannte und die es ganz offensichtlich schon lange gab. Eine Camila, die sich in den Arsch ficken ließ, die mehr wollte, die aus diesem Haus komisch laufend herauskam und mir an der Tür meiner Werkstatt lächelte, als käme sie von einem Yogakurs.

Der von Sebastián war etwas anderes. Dicker, dunkler. Er redete mit ihr, als würde sie ihm gehören, erteilte Befehle, sagte ihr, wie sie sich anziehen solle, verlangte Pünktlichkeit. Er schickte lange Audios, in denen er beschrieb, was er mit ihr machen würde: wie er sie bäuchlings fesseln würde, wie er ihr den Mund mit seinem Schwanz füllen würde, bis die Mascara mit ihren Tränen herunterlief, wie er sie auspeitschen würde, bis ihr Arsch rot wäre, bevor er ihn ihr hineinschob. Camila antwortete knapp, unterwürfig, mit einem „Ja, Papi“, das mir den Atem abschnitt. „Ja, Papi, ich mache, was du sagst.“ „Ja, Papi, ich bin deine kleine Fotze.“ „Ja, Papi, ich mache mich auf, wann immer du willst.“

Es gab Fotos von ihr in Stellungen, um die ich sie nie gebeten hatte und die sie nie akzeptiert hatte, als ich etwas Ähnliches andeutete. Camila auf den Knien mit einem Lederhalsband und einer Leine in seiner Hand. Camila bäuchlings, rote Spuren über den Arschbacken. Camila mit offenem Mund und einem dicken Spermaschwall, der über ihre Zunge bis zum Dekolleté lief. Ein zwölfsekündiges Video, in dem er sie am Haar gepackt hatte und sie von hinten gegen die Tischkante fickte, während sie mit einer gebrochenen Stimme, die ich nie von ihr gehört hatte, immer wieder sagte: „Fester, Papi, fester.“

An einem Punkt schlug Sebastián vor, einen Freund dazuzunehmen. Sie wehrte sich. Sagte nein, dass das nichts für sie sei, dass das Spiel ihr entgleise. Er beharrte mit kalter Ruhe:

—Ganz ruhig, Kleines. Niemand zwingt dich. Aber sag mir die Wahrheit. Macht dich der Gedanke nicht an zwei Paar Hände auf deinem Körper an, zwei harte Schwänze nur für dich, einer im Mund und einer in der Muschi, ohne zu wissen, welcher dich zuerst füllen wird?

Camila brauchte lange mit der Antwort. Und schließlich schrieb sie:

—Ich komme. Aber wenn ich aufhören will, respektierst du das.

Ich schloss das Telefon. Legte es genau dorthin zurück, wo ich es gefunden hatte. Ich wusch mir das Gesicht mit eiskaltem Wasser. Ich sah mich lange im Spiegel an. Ich war nicht traurig. Ich war nicht wütend. Ich dachte nach.

***

In den folgenden Tagen blieb ich derselbe Freund wie immer. Ich küsste sie auf die Stirn, wenn sie zur Uni ging. Ich fragte nach ihren Kursen. Ich brachte ihr einen Kaffee, wenn sie bis spät lernte. Jedes Mal, wenn sie „Ich liebe dich“ sagte, klang in meinem Kopf dieses „Ja, Papi“ von Sebastián mit, Wort für Wort. Das half mir, das Lächeln zu behalten.

Währenddessen bereitete ich alles vor.

Ich mietete ein kleines Haus am Stadtrand, eines mit zwei Eingängen und einem großen Wohnzimmer mit einem weichen Teppich, der vom Schlafzimmer bis in die Mitte des Wohnzimmers reichte. Ich kaufte Kerzen, Räucherwerk, ein paar Flaschen, etwas zu knabbern. Ich kaufte auch die Dessous, um die ich Camila seit Monaten gebeten hatte und die sie immer abgelehnt hatte, „bis zu einem besonderen Anlass“. Lila und rosa Spitze, ihre Lieblingsfarben. Ein Stück, das wenig bedeckte und viel versprach: ein Body, im Schritt offen, mit feinen Trägern, die sich über ihren Rücken kreuzten, und einem transparenten Faden-Tanga, der alles zeigte, was man sehen musste.

Ich erzählte ihr von einem anderen Wochenende, einer romantischen Überraschung, einer Nacht nur für uns zwei. Ihr Gesicht leuchtete auf. Sie sagte, ich sei der beste Freund der Welt. Sie küsste mich, als wäre ich der einzige Mann auf dem Planeten. Noch in derselben Nacht kniete sie sich im Flur vor mich, zog mir die Hose herunter und blies mich langsam, sah mich von unten mit diesen großen Augen an, und ich dachte, während ich ihr in den Mund kam, dass diese Lippen eine Drehtür waren, durch die die halbe Stadt gegangen war.

Dann eröffnete ich drei neue Gespräche von einer Nummer, die nicht meine war. Ich schrieb Rodrigo, Daniel und Sebastián. Die Nachricht war an alle drei identisch: private Party, diskretes Haus, Mädchen, Alkohol, Adresse, Uhrzeit. Keine Namen, keine Unterschrift, keine Erklärungen. Keiner fragte etwas. Alle drei sagten innerhalb einer Stunde zu. So leicht wie Bienen mit Honig anzulocken.

***

Am Sonntag ließ ich die Rollläden herunter, zündete die Kerzen an und drehte die Musik leise auf. Camila kam in einem geblümten Kleid und mit dem Lächeln der ersten Dates. Ich schenkte ihr ein Glas ein. Ich sagte ihr, die Überraschung sei im Zimmer, auf dem Bett. Sie ging sich umziehen und kicherte dabei.

Währenddessen kamen durch die Hintertür des Dienstzugangs die Gäste an. Erst Rodrigo, dann Daniel, zuletzt Sebastián. Keiner kannte den anderen. Sie warfen sich seltsame Blicke zu, fragten nach den übrigen und wussten nicht, was sie einander antworten sollten. Ich servierte Bier, stellte Snacks hin, drehte die Musik lauter. Das Haus roch nach Räucherwerk, das Licht war warm, und nach ein paar Minuten lachten die drei, als wären sie alte Freunde. Neugier und Alkohol sind eine großzügige Mischung.

Als die drei es sich auf dem Sofa im Wohnzimmer bequem gemacht hatten, ging ich ins Zimmer. Camila hatte die Dessous bereits an. Sie stand vor dem Spiegel, biss sich auf die Lippe und drehte sich, um sich von der Seite zu betrachten. Der lila Body schmiegte sich an ihren Körper, die Nippel zeichneten sich hart unter der feinen Spitze ab, die Piercings schimmerten durch. Der Faden-Tanga grub sich zwischen ihre Arschbacken und gab vorn die rasierte Muschi frei, schon ein wenig feucht, die rosigen Lippen durch den Stoff sichtbar. Ihre Augen glänzten.

—Steht dir perfekt —sagte ich.

—Ist wunderschön —antwortete sie—. Wofür das alles?

—Ich will, dass heute Nacht anders wird. Vertraue mir.

Ich zog ein Seidentuch aus der Tasche. Ich bat sie, die Augen zu schließen. Ich band es ihr sanft in den Nacken, strich ihr eine Haarsträhne hinter das Ohr, küsste ihre Wange. Sie lachte leise, nervös, verspielt. Ich fuhr ihr mit der Zunge über den Hals, biss ihr ins Ohrläppchen, berührte die Muschi mit zwei Fingern über der Spitze. Camila stöhnte kaum hörbar und spreizte die Beine einen Zentimeter.

—Wohin gehen wir? —flüsterte sie.

—Dorthin, wohin dich der Teppich führt. Geh langsam. Du kannst unmöglich stolpern.

Ich nahm sie an der Hand und führte sie den Flur entlang. Ihre nackten Füße folgten der Teppichstruktur wie einem unsichtbaren Faden. Ich flüsterte ihr ins Ohr, sie solle nichts fragen, sich einfach treiben lassen, nur fühlen.

***

Das Zimmer ging direkt ins Wohnzimmer. Fünf Schritte. Als ich mit ihr die Schwelle überschritt, verstummten die drei Männer gleichzeitig. Rodrigo setzte sein Glas ab. Daniel richtete sich auf dem Sofa auf. Sebastián presste den Kiefer zusammen, ohne zu wissen, wohin mit dem Blick.

Camila kam mit jener süßen Naivität herein, in die ich mich einmal verliebt hatte. Die lila Spitze bedeckte sie kaum. Die Nippel zeichneten sich straff unter dem feinen Stoff ab, die Piercings waren durch den Faden zu erkennen. Vorn ließ sich ihre rosige Muschi zwischen den Spitzenfäden erahnen. Hinten blieb der Arsch völlig offen, nur durch den Faden des Tangas geteilt. Das Teil war gemacht, um zu provozieren, nicht um zu verbergen, und an ihr saß es, als wäre es auf ihre Haut genäht worden.

Sie begann leicht auf den Fußspitzen zu hüpfen, ungeduldig, wie ein Kind, das auf ein Geschenk wartet.

—Wie lange willst du mich noch warten lassen? —sagte sie in diesem spielerischen Ton, den ich auswendig kannte—. Du machst mich ganz nass, Schatz, fass mich endlich an.

Ohne zu wissen, dass ihre Stimme in einem Raum widerhallte, der nicht mehr nur unserer war.

Mit jedem kleinen Hüpfer wurde sie zu etwas anderem. Die Brüste wippten sanft unter der Spitze, die Hüften schwangen mit fast obszöner Natürlichkeit, die Rundung der Arschbacken zitterte bei jeder Bewegung, und vorn lugten die Lippen der Muschi glänzend vor Feuchtigkeit zwischen den Fäden hervor. Sie lächelte kokett, selbstsicher, glaubte, dass nur ich sie ansah. Sie strich sich über die Brust, zwickte sich selbst über der Spitze an die Brustwarze, leckte sich den Finger. Dass das noch immer unsere Nacht war.

Die drei Männer rührten sich nicht. Gefangen zwischen Begierde und Schuld, starrten sie dieselbe Frau an, von der jeder glaubte, sie gehöre ihm exklusiv mittwochs, donnerstags, freitags. Bei Rodrigo zeichnete sich die Beule in der Hose ab. Daniel fuhr sich unbewusst mit der Zunge über die Lippen. Sebastián atmete tief und lang durch die Nase, als würde er einen Stoß zurückhalten. Camila hüpfte weiter, ahnungslos, bot sich drei Augenpaaren ganz und gar dar, die sie auf den Knien, von hinten, bäuchlings, auf allen vieren gehabt hatten.

Ich blieb in der Tür stehen, schweigend, und betrachtete die ganze Szene. Nicht aus Grausamkeit. Nicht als Strafe. Aus etwas Kleinerem und Hässlicherem, das ich noch nicht benennen kann.

Sie so ausgestellt zu sehen war nicht das Stärkste. Das Stärkste war, den exakten Moment zu erwarten, in dem sie das Tuch abnehmen, die Augen öffnen und begreifen würde, dass der Kuchen, den ich vorbereitet hatte, für jeden Gast ein Stück hatte, nur nicht für den Freund.