Was geschah, als der Techniker über mein Fenster kam

Ich heiße Camila und bin achtundzwanzig Jahre alt. Ich habe helle Haut, breite Hüften und einen Körper, dem mein Mann schon seit viel zu langer Zeit keine Aufmerksamkeit mehr schenkt. Was ich erzählen werde, geschah an einem Samstag im Juni, an so einem Tag, an dem die Hitze unter den Türen hindurchkriecht und es einem in den eigenen vier Wänden schwerfällt, angezogen zu bleiben.

Mein Mann stand vor mir auf. Er küsste meine Schläfe und sagte mir, fast ins Ohr, dass ein Techniker kommen würde, um die Luftkühlung im Zimmer zu überprüfen. Ich solle aufmerksam sein. Er selbst müsse ins Büro, auch wenn Wochenende war. Ich brachte gerade noch ein knurrendes Ja zwischen den Laken hervor. Als ich die Haustür zufallen hörte, sank ich wieder ins Kissen.

Ich schlafe immer mit einem langen Blusenkleid und nichts darunter. Keine Stringtanga, keine Shorts, nichts, das mich einschnürt. Das ist eine Marotte, die ich seit meiner Jugend habe, und mein Mann hat gelernt, sie zu respektieren, ohne darüber zu diskutieren, obwohl er mir seit Monaten nicht einmal mehr unter den Stoff greift.

Halb erwacht wurde ich durch ein metallisches Geräusch an der Außenwand. Dumpfe Schläge, eine Männerstimme, die einem anderen Anweisungen gab. Mein Zimmer liegt im zweiten Stock, und weil die Klimaanlage noch nicht funktionierte, hatte ich das Fenster offen gelassen. Ich streckte einen Arm aus und merkte erst dann, dass mein Blusenkleid mir bis zur Taille hochgerutscht war.

Ich wollte es zurechtrücken, als ich ihn im Spiegel des Schminktischs sah.

Die Leiter, die draußen an die Wand gelehnt war, reichte genau bis zu meinem Fenster. In der Spiegelung konnte ich die Silhouette eines Mannes erkennen, der sich über den Fensterrahmen beugte. Er sah mir nicht ins Gesicht. Er sah mir auf den nackten Arsch, da, wie ein Dessert hingestellt, mitten auf dem Bett. Und noch etwas: Ich schlief mit einem Bein über dem anderen, und weil ich mich bewegt hatte, stand mir die Fotze halb offen, so dass die rosigen Lippen und die kurz gestutzten Haare zu sehen waren, die ich mir immer stehen lasse.

Mein erster Impuls war, mich zu bedecken. Ich zog alles mit einer Handbewegung zu, die Decke bis zu den Schultern. Mein Herz schlug, als wäre ich gerade dabei, einen Marathon zu laufen. Aber es war keine Angst. Es war etwas anderes. Zwischen den Beinen spürte ich dieses feuchte Prickeln, das ich seit Monaten nicht mehr gespürt hatte, und mir wurde klar, dass meine Muschi schon nass war, obwohl ich keine Höschen trug.

Wenn er mich gesehen hat, hat er mich eben gesehen.

Ich schloss einen Moment die Augen. Dann ließ ich langsam, ohne den Kopf zu heben, die Decke bis ans Fußende des Bettes rutschen. Ich schob das Blusenkleid einen Fingerbreit höher, nicht tiefer. Ich wechselte das Bein, damit der Spiegelwinkel mich noch deutlicher verriet. Ich öffnete die Schenkel ein wenig, genau genug, damit er meine Fotze von vorn sehen konnte, und blieb reglos liegen, als würde ich schlafen.

Der Mann stieg die Leiter unzählige Male hinauf und wieder hinunter. Jede Runde war eine zu viel. Es gab keine Arbeit, die rechtfertigte, so oft wieder aufzutauchen und wieder zu verschwinden. Ich hielt die Atmung gleichmäßig und die Lider halb geschlossen, während ich ihn in der Spiegelung beobachtete. Er war ungefähr fünfundvierzig, kräftig gebaut, mit kurz geschnittenem, ergrautem Haar und Armen, die von der Sonne gegerbt waren. Ich habe kein Problem damit zuzugeben, dass mir gefiel, was ich sah. Außerdem zeichnete sich in seiner Hose bei jedem Schritt, den er näher ans Fenster kam, ein dicker Wulst ab. Ohne das Spiel des Schlafens zu unterbrechen, ließ ich eine Hand zwischen meine Beine sinken und strich mit einem Finger ganz langsam über meine Fotzenlippen, biss mir von innen auf die Wange, um nicht zu stöhnen. Ich war klatschnass.

Das Telefon klingelte, und ich fuhr zusammen. Es war mein Mann. Mit seiner üblichen gehetzten Stimme sagte er mir, der Techniker brauche, dass ich einen Serviceauftrag unterschreibe und bestätige, dass das Gerät läuft. Ich solle bitte herunterkommen. Ich sagte ja, gleich, während ich mit den Augen nach irgendetwas suchte, das ich mir überziehen könnte.

Ich zog mir nichts an. Kein BH, keine Tanga, nicht einmal einen Morgenmantel. Nur das Blusenkleid. Wenn der Mann mich von der Leiter aus schon gesehen hatte, ergab es keinen Sinn mehr, jetzt noch Scham zu spielen. Vorher strich ich mir einen feuchten Finger über die Brustwarzen, damit sie unter dem Stoff hart wurden, und sah mich im Spiegel an: Beide zeichneten sich wie kleine Steinchen ab, und der Saum des Blusenkleids bedeckte gerade noch den Ansatz meines Arsches.

Ich ging barfuß die Treppe hinunter. Er stand im Wohnzimmer, den Werkzeugkasten zu seinen Füßen und einen Lappen in der Hand. Als er mich auf dem Treppenabsatz erscheinen sah, erstarrte er. Sein Blick rutschte zweimal nach unten, ohne dass er es verhindern konnte, und dann heftete er ihn mit einem schüchternen Lächeln an meine Augen.

—Guten Morgen, gnädige Frau. Entschuldigen Sie die Störung. Ich muss Sie bitten, mit mir das Einschalten zu testen.

—Camila. Sagen Sie Camila.

Ich verschränkte beim Vorbeigehen die Arme vor der Brust, nicht so sehr, um mich zu bedecken, sondern damit man sah, dass ich keinen BH trug und meine Brüste sich über dem Arm gegeneinander pressten. Ich wandte ihm den Rücken zu, während ich die Fernbedienung bediente, und spürte diesen Blick wieder, diesen warmen Druck im Nacken und weiter unten. Ich beugte mich ein wenig nach vorne, mehr als nötig, und spürte ganz genau, wie die kühle Luft des Zimmers mir zwischen den Pobacken hing. Ich drückte auf den Einschaltknopf. Die Klimaanlage sprang mit einem Ächzen an und schaltete sich nach wenigen Sekunden von selbst wieder aus.

—Ein Teil reagiert nicht — sagte er, sich räuspernd —. Ich muss hoch, um zu prüfen, was genau nicht funktioniert. Wenn Sie mich bitte einen Moment begleiten könnten, damit Sie mit eigenen Augen sehen, was ich austauschen muss…

—Ich komme mit nach oben — antwortete ich.

Ich log. Ich sagte ihm, ich hätte panische Höhenangst, und wenn es ihm nichts ausmachte, solle er hinter mir hochsteigen. Ich würde lieber jemanden dabei haben, der mich festhält, falls mir schwindelig würde. Er willigte natürlich ein. Ich griff die ersten Sprossen der klappbaren Leiter, die innen im Zimmer unter dem Luftkanal lehnte, und begann langsam hinaufzusteigen, während das Blusenkleid um meine Schenkel flatterte.

Großen Aufwand brauchte es nicht. Nach drei Stufen hing der Saum bereits auf Gesichtshöhe. Ich spürte, wie er unten nicht mehr atmete. Ich spürte auch, wie die Luft im Zimmer dichter wurde, als ob zu viele Leute gleichzeitig atmeten. Ich war schon nass, bevor ich überhaupt losging, und mit jeder Bewegung wurde ich es mehr. Ich wusste, dass er von unten meine offene, glänzende Fotze sah, mit einem Faden Feuchtigkeit, der mir an der Innenseite des Oberschenkels hinablief. Ich wusste, dass er alles sah, und ich tat nichts, um es zu verbergen: Ich hörte seinen schweren Atem, und aus dem Augenwinkel sah ich, wie er schluckte und sich mit einer Hand an die Beule griff, um sie zurechtzurücken.

Ich wollte die Szene ein wenig auskosten und ließ mich vor lauter Theater ablenken. Mein linker Fuß knickte auf der Stufe weg und ich stürzte mit einem Schrei, halb Schrecken, halb Komödie, zur Seite. Er fing mich in der Luft auf, bevor ich den Boden berührte. Er hob mich hoch, als wöge ich nichts, und trug mich im Arm bis zum Bett. Seine Stirn glänzte vor Schweiß. Als er mich hochhob, rutschte mein Blusenkleid mir bis zur Taille und ich spürte ganz deutlich seinen behaarten Unterarm, der gegen meine nackte Fotze gepresst war.

—Bleiben Sie still, Camila. Lassen Sie mich sehen, ob nichts gebrochen ist.

***

Er setzte mich auf die Bettkante und kniete sich vor mich. Er nahm meinen Knöchel in die Hände und begann, ihn vorsichtig zu bewegen, langsam Kreise zeichnend. Die Sorge hatte ihm zumindest für eine Weile die Erregung des ersten Moments aus dem Gesicht gewischt. So dachte ich jedenfalls. Bis ich mich daran erinnerte, wie ich dagesessen hatte und was er genau auf Augenhöhe hatte: meine Fotze, offen, feucht, nach mir riechend, eine Handbreit von seinem Mund entfernt.

—Tut es auch hier weh? — fragte er und fuhr mit den Fingern über den Spann.

—Ein Stückchen höher — sagte ich.

—Die Wade?

—Höher.

Er ließ die Hand über die Wade gleiten, dann an der Innenseite des Knies hinauf, und blieb dort stehen, die offene Hand auf meinem Oberschenkel, als würde er um Erlaubnis bitten. Ich antwortete nicht. Ich sah ihn nur mit stockendem Atem an und spreizte die Beine ganz, ohne sie zu kreuzen, damit seine Hand ungehindert weitergehen konnte.

Seine Finger gingen weiter. Gerade, entschlossen. Als sein Daumen meine Fotzenlippen berührte, entfuhr mir ein langer Seufzer, einer, den ich seit Monaten nicht mehr ausgestoßen hatte. Er strich mit zwei Fingern durch den Schlitz, von unten nach oben, und hob sie glänzend, durchnässt von meinem Saft, wieder an. Er führte sie an den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen, und lutschte sie ab.

—Sie sind ja klatschnass, Camila — murmelte er.

—Stecken Sie sie mir rein — bat ich ihn.

Er musste es nicht zweimal hören. Er schob mir zwei Finger mit einem Ruck hinein, bis zu den Knöcheln, und begann, sich langsam in mir zu bewegen, mit den Fingerspitzen nach dem Punkt oben innen suchend. Ich stützte mich auf die Ellbogen. Mein Blusenkleid war mir wieder bis zur Hüfte hochgerutscht, und von dort, wo er war, blieb absolut nichts mehr zu entdecken. Mein rechter Fuß, aus Versehen oder aus eigenem Willen, ich weiß es nicht, landete gegen die Beule, die sich in seiner Hose abzeichnete. Ich ließ ihn dort. Ich drückte ein wenig. Ich spürte, wie er größer wurde, wie er pochte, wie er unter dem Stoff nach einem Ausweg suchte.

—Wenn Sie mich richtig massieren, könnte das vielleicht weggehen — murmelte ich mit zitternder Stimme —. Mein Mann massiert mich nie. Er fasst mich nicht an. Er sieht mich nicht einmal an.

—Sind Sie sicher?

—Holen Sie mir aus dem Schrank eine Salbe. Die oben, die aus dem roten Glas.

Bevor er sich zurückziehen konnte, packte ich seinen Kopf mit einer Hand und drückte seinen Mund gegen meine Fotze. Er leistete keinen Widerstand. Er streckte die Zunge heraus und leckte mich lang und breit von unten nach oben, dann saugte er an meinem Kitzler, bis ich die Beine gegen seine Ohren presste. Er leckte mich wie ein Hungriger, mit Zähnen und allem, knabberte an meinen Lippen, schob die Zunge hinein und wieder heraus. In weniger als zwei Minuten ließ er mich zum ersten Mal in den Mund kommen. Ich sog die Luft ein, während ich mir auf sein Gesicht kam, den Rücken durchgebogen, und ihn mit dem Nacken bedrängte. Er lutschte weiter, auch danach noch, und schluckte alles hinunter, was aus mir herauslief.

—Die Salbe — sagte ich lachend, atemlos.

Er öffnete den Schrank auf meiner Bettseite. Ich wusste genau, dass sich in dieser Schublade neben dem roten Glas auch eine Pappschachtel mit drei Spielzeugen darin befand. Ein Vibrator, ein Dildo und ein Paar Liebeskugeln. Ich hörte, wie er länger als nötig brauchte. Als er zurückkam, hatte er das Glas in der einen Hand, den Vibrator in der anderen und ein neues Lächeln im Gesicht, anders als zuvor. Ein Komplizenlächeln.

—Ziehen Sie das Blusenkleid aus — sagte er. Das war keine Bitte mehr.

Ich zog es aus. Ich blieb nackt auf dem Bett zurück, mit den Brüsten frei, die Brustwarzen hart wie nach einem Eisbad, und er stand zu meinen Füßen, sah mich von oben bis unten an, den Mund noch glänzend von meinem Saft.

Ich legte mich auf den Bauch, die Beine ein wenig geöffnet, die Arme unter der Wange verschränkt. Er setzte sich breitbeinig auf mich, legte fast sein ganzes Gewicht auf meinen Hintern und begann, die Creme über meinen Rücken, meine Schultern und meine Taille zu verteilen. Es war keine therapeutische Massage. Jedes Mal, wenn er tiefer ging, glitten seine Hände weiter nach innen, spreizten meine Arschbacken auseinander und streiften mit den Fingerspitzen scheinbar zufällig über meine Scham. Ich stöhnte gegen die Matratze und ließ ihn gewähren. Ich spürte das Summen des Vibrators, noch bevor ich es auf der Haut fühlte. Er strich ihn über die kleine Mulde unter meinem Rücken, dann über meine Arschritze, und setzte ihn einen Moment lang an meine Rosette, nur damit ich zusammenzuckte und er ein heiseres Lachen ausstieß. Er ging weiter hinunter. Er drückte ihn mir von hinten gegen den Kitzler, den langen Griff zwischen meinen Schenkeln hervorschauend, und mit der anderen Hand spreizte er mir die Pobacken auseinander, um mir auf den Arsch zu spucken.

—Stillhalten — sagte er —. Halt mir so still.

Im Spiegel des Schminktischs sah ich den genauen Moment, in dem er seinen Gürtel öffnete und sich mit einer Hand den Schwanz herauszog. Er war dick, dunkel, fast in der Farbe seiner Arme, die Spitze geschwollen und auf der Unterseite lief eine dicke Ader entlang. Er begann sich langsam zu wichsen, während er mit der anderen Hand den Vibrator weiter gegen meine Fotze presste. Die Reibung seiner Haut an meiner und das Hin und Her seines Handgelenks ließen mich unwillkürlich den Rücken durchbiegen. Er spuckte sich in die Hand und rieb sich den ganzen Schwanz ein, von oben bis unten, bis er glänzte.

Ich hob den Hintern ein wenig an. Gerade so weit, dass er verstand, dass das Spiel vorbei war.

Wir wechselten kein Wort. Ich spürte, wie er sich hinter mir einrichtete, wie er die dicke Spitze seines Schwanzes an meine Fotze legte und sich mit einem einzigen festen Stoß ganz in mich hineinschob. Der Schrei, der mir entfuhr, war mehr Überraschung als Schmerz. Ich war so durchnässt, dass er hineinglitt, als hätte er schon den ganzen Morgen auf mich gewartet. Er füllte mich völlig aus. Ich spürte seine Eier von unten gegen meinen Kitzler schlagen und die Haare seines Schamdreiecks an meinen Pobacken reiben.

—Nicht aufhören — bat ich ihn und biss ins Kissen —. Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören.

Er packte mich mit beiden Händen an der Taille und begann sich in einem Rhythmus zu bewegen, der keinen Widerspruch duldete. Ich hob und senkte die Hüfte gegen ihn, suchte ihn, spießte mich selbst auf. Das Bett knarrte. Die Klimaanlage funktionierte noch immer nicht, und das Zimmer roch nach Creme, nach Schweiß, nach nasser Fotze und nach etwas anderem, etwas Süßem und Dunklem, das man nur riecht, wenn man mit jemandem fickt, der dort nicht sein sollte. Er steckte mir eine Hand in den Mund und ich lutschte daran, biss ihm in die Finger. Mit der anderen griff er mir ins Haar und bog meinen Nacken nach hinten.

—Sieh dich an, Camila — sagte er mir ins Ohr, ohne aufzuhören zu stoßen —. Sieh dich an, wie du ihn verschlingst.

Ich sah im Spiegel des Schminktischs, wie sein Schwanz in mich hinein- und aus mir herausglitt, glänzend von meinem Saft, und ich erkannte mich nicht wieder. Ich hatte mein Gesicht noch nie so gesehen, mit offenem Mund und entrückten Augen.

Er drehte mich mit einem Ruck um. Er legte mich auf den Rücken, die Beine gespreizt, und versank wieder in mir, während er mich mit der ganzen Zunge küsste und mir keine Luft ließ. Er packte meine Brüste mit beiden Händen, drückte sie so fest, dass seine Fingerabdrücke zurückblieben, kniff mir die Brustwarzen, bis ich aufschrie. Dann senkte er den Mund und saugte sie einzeln, biss hinein, zog mit den Zähnen daran. Er spreizte mir die Beine weiter, als ich dachte, dass es überhaupt möglich wäre, hob sie an, bis meine Knöchel auf seinen Schultern lagen, und rammte mir den Schwanz bis zum Anschlag hinein, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mit einem trockenen Schlag wieder hinein, dass es klatschte.

—Du bist eine Heiße — sagte er mir ins Ohr, ohne aufzuhören zu stoßen.

—Ich bin eine Heiße — wiederholte ich.

—Du bist meine Schlampe.

—Ich bin deine Schlampe.

—Sag es richtig. Sag mir, warum du mich gerufen hast.

—Damit du mich fickst — sagte ich und sah ihm in die Augen —. Damit du ihn mir bis ganz tief reingibst. Damit du mich so fickst, wie mich niemand fickt.

Ich sagte es ohne nachzudenken und ohne mich zu schämen. Ich sagte es, weil es die Wahrheit war, zumindest an diesem Morgen. Ich kam so, mit ihm, der mir in die Augen sah, mit zwei Fingern im Mund und seinem Schwanz, der mich von innen hämmerte, ohne dass ich genau begriff, in welchem Moment ich die letzte Grenze überschritten hatte. Ich kam in Strömen, drückte seinen Schwanz in mir zusammen und machte seine Hose, die bis zu den Knien hing, nass. Er wurde schneller, packte mich fest an den Hüften und zog sich im allerletzten Moment heraus, so dass seine warme Milch über meinen Bauch und zwischen meine Brüste spritzte, eine Portion bis ans Kinn. Ich zählte sie: fünf, sechs. Er blieb einen Augenblick so stehen, keuchend, der Schwanz tropfend über meinem Nabel, und sah mich an, als könne er es selbst kaum glauben.

Mein Telefon klingelte. Schon wieder mein Mann. Er teilte mir mit, dass er in zehn Minuten zu Hause sei.

Ich strich mir mit einem Finger über die Brust, sammelte seinen Saft auf und führte den Finger an den Mund. Er sah zu, wie ich es schluckte. Dann fuhr ich mir mit zwei weiteren Fingern über meine durchnässte Fotze, holte auch meinen Saft ein und schob ihm diese Finger einer nach dem anderen tief in den Mund, damit er alles ableckte, was ich herausgelassen hatte. Er lutschte sie, als wären es Bonbons. Er zog sich die Hose mit ungeschickten Händen wieder hoch, richtete den Gürtel und hielt meinen Blick noch einen Moment lang, bereits an der Tür.

—Ich komme am Dienstag wieder — sagte er —. Das Teil muss noch ausgetauscht werden.

—Dann, wenn er nicht da ist.

Ich ging barfuß hinunter, duschte mich in zwei Minuten, zog etwas anständige Kleidung an und öffnete meinem Mann mit frischem Lächeln die Haustür. Ich küsste ihn auf den Mund. Er erwiderte den Kuss, ohne etwas zu merken, ohne etwas zu riechen, ohne irgendetwas zu ahnen.

***

Seit diesem Samstag fällt die Luftkühlung in meinem Zimmer mit bemerkenswerter Regelmäßigkeit aus. Genau an den Tagen, an denen mein Mann im Büro ist. Der Techniker kennt inzwischen den Weg, den Schrank, er weiß, was darin ist, und er macht sich nicht einmal mehr die Mühe, irgendetwas zu verbergen. Aber diesen Teil der Geschichte erzähle ich, wenn ich will, ein andermal.