Ein geheimes Abenteuer, das im Regen begann

Sofía Villanueva war seit zehn Jahren mit Don Ernesto verheiratet, und seit drei davon lernte sie, ohne Hoffnung zu leben.

Das Haus war groß, aus dunklem Stein, mit Blick auf den Weinberg, der sich den Hang hinab bis zum Fluss erstreckte. Alles roch nach Ordnung und Abwesenheit. Don Ernesto reiste jede Woche geschäftlich nach Logroño oder bis nach Pamplona, wegen Angelegenheiten, die sich nie ganz erklären ließen. Wenn er zu Hause war, beherrschte er alles: den Tisch, das Gespräch, das Schweigen.

Er war zweiundfünfzig und hatte die Stimme eines Mannes, der sie nie zu erheben braucht, weil niemand es wagt, ihm zu widersprechen. Zu Sofía war er korrekt. Kalt und korrekt. Freitags, wenn er nicht verreist war, erfüllte er seine eheliche Pflicht wie einen Behördengang: Licht aus, das Nachthemd bis zur Taille hochgeschoben, drei trockene Stöße mit dem halb erigierten Schwanz und ein lautloser Samenerguss in ihr, der sie weder feucht machte noch ihr einen Seufzer entriss. Danach drehte er sich um und schlief ein, während sie mit gespreizten Beinen dalag, der Samen zwischen ihren Schenkeln hervorquoll und die Leere zwischen ihren Hüften, die sie längst daran gewöhnt hatte, sich selbst mit zwei Fingern zu füllen, sobald sie ihn schnarchen hörte.

Sofía war dreiunddreißig. Ihr Körper war noch immer fest und üppig, ihre Titten groß und noch immer hoch, die großen dunklen Brustwarzen wurden schon bei dem bloßen Gedanken daran hart, ihre dichte, behaarte Muschi verlangte seit Jahren nach dem, was ihr niemand gab, und ihre dunklen Augen hatten sich daran gewöhnt, zu schauen, ohne dass jemand den Blick erwiderte.

Vor drei Jahren hatte sie etwas über ihren Mann herausgefunden, an einem Nachmittag, an dem sie früher als erwartet von einem Botengang im Dorf zurückgekommen war. Die Tür zum Arbeitszimmer stand halb offen. Don Ernesto hatte Remedios, das Mädchen, das donnerstags zum Putzen kam, über den Schreibtisch gebeugt, den Rock bis zur Taille hochgeschoben, das Höschen an den Knöcheln und den weißen, runden Arsch bereits rot gezeichnet. Er saß in seinem Sessel und tadelte sie leise, während er ihr mit einem Holzlineal die Pobacken markierte, mit einer Ruhe, die verstörender wirkte als jeder Schrei. Zwischen zwei Schlägen schob er ihr zwei dicke Finger in die Muschi und führte sie zum Mund. Remedios weinte, bewegte sich aber nicht, und ihre Schenkel glänzten davon, wie nass er sie gemacht hatte.

Sofía schloss lautlos die Tür und sagte nie etwas. Weder zu ihm noch zu irgendjemandem. Noch in derselben Nacht steckte sie zum ersten Mal seit Jahren die Hand zwischen ihre Beine und kam, während sie an Remedios’ Gesicht dachte, an das Lineal, an die Ruhe ihres Mannes, an alles, nur nicht an sich selbst.

Von da an verstand sie, warum er es mit ihr immer so kurz machte: Don Ernesto suchte etwas anderes. Angst, Hingabe, Tränen, eine von Demütigung triefend nasse Muschi. Mit einer Frau seines Standes war das nicht möglich. Für sie war er ein Möbelstück. Mit Remedios oder wem auch immer war er er selbst.

***

Marcos kam im April, eingestellt als Tagelöhner für die Frühlingsarbeiten im Weinberg.

Er war sechsundzwanzig, hatte einen breiten Rücken, große, verhärtete Hände von der Arbeit mit dem Körper seit seinem sechzehnten Lebensjahr. Er stammte aus einem Dorf auf der anderen Seite des Gebirges. Er sprach wenig, sah aber viel, und wenn er Sofía ansah, tat er es geradeheraus, ohne die berechnete Ehrerbietung, die die anderen Angestellten der Herrin des Hauses entgegenbrachten. Er sah ihr auf die Titten, wenn sie sich bückte, sah ihr auf den Arsch, wenn sie sich umdrehte, und machte sich nicht die Mühe, es zu verbergen.

Anfangs waren es Grüße im Vorübergehen. Dann kurze Gespräche im Hof, während er bei Einbruch der Dunkelheit die Werkzeuge wegschloss. Später manchmal Lachen, wenn er mit seiner direkten, schmucklosen Art etwas aus dem Dorf erzählte.

Sofía bemerkte, wann sie jeden Morgen vom Küchenfenster aus nach ihm zu suchen begann. Sie bemerkte auch, wann er begann, auf diesen Moment zu warten, ohne es allzu sehr zu verbergen. Und vor allem bemerkte sie die Nacht, in der sie die Hand zwischen ihre Beine schob, an Marcos’ große Hände dachte und in ihr Kissen kam, damit die Dienstboten sie nicht hörten.

***

In der letzten Maiwoche fuhr Don Ernesto für vier Tage nach Logroño zu einer Versammlung der Winzer.

Der Morgen des zweiten Tages war klar angebrochen, mit jener reinen Frühlingssonne, die noch wärmte, ohne zu brennen. Sofía fand Marcos im Hof, noch bevor die anderen Tagelöhner eintrafen.

—Hast du das Land in Richtung Fluss gesehen? —fragte sie—. Seit Wochen wollte ich bis zu den Ulmen hinuntergehen.

—Wenn die Herrin Gesellschaft möchte, kann ich den Korb tragen.

—Du kannst aufhören, mich »die Herrin« zu nennen, wenn niemand dabei ist —sagte sie.

Er lächelte. Es war das erste Mal, dass sie ihn wirklich lächeln sah.

Sie packten Brot, Manchego-Käse, einige Oliven, zwei Birnen und einen Schlauch Wein aus der letzten Ernte in den Korb. Sofía zog ein hellblaues Baumwollkleid mit Knöpfen bis zum Hals an, die sie an diesem Morgen nicht alle zu schließen beschloss. Darunter trug sie keinen BH. Sie sagte es leise zu ihrem Spiegelbild, bevor sie hinausging, als würde sie sich eine Entscheidung eingestehen, die längst gefallen war.

Sie gingen den Pfad zwischen den Reben entlang, dann über freies Feld bis zu den Ulmen am Fluss. Im Schatten breiteten sie eine Decke aus. Sie aßen langsam und sprachen über belanglose Dinge: sein Dorf, die Winter in den Bergen, die Beschaffenheit des Bodens an verschiedenen Stellen des Weinbergs. Sofía schnitt das Brot, und er schenkte den Wein ein. Ihre Hände streiften sich, wenn sie einander die Dinge reichten, und keiner von beiden tat etwas, um es zu vermeiden.

Irgendwann riss er einen langen Grashalm ab und strich damit langsam über ihren Handrücken. Sofía zog den Arm nicht zurück.

—Was machst du da? —fragte sie, obwohl sie ganz genau wusste, was er tat.

—Nichts —sagte er und fuhr fort. Der Halm glitt ihren Unterarm hinauf, schlüpfte unter den Ärmel und streifte den Ansatz ihrer Titte. Sofía spürte, wie ihre Brustwarze augenblicklich unter dem dünnen Stoff des Kleides hart wurde.

Danach flocht er aus den Grashalmen eine unbeholfene Kette und legte sie ihr um den Hals. Seine Finger verweilten eine Sekunde länger als nötig an ihrem Nacken. Sofía spürte, wie die Hitze in ihrem Unterleib entstand und direkt in ihre Muschi hinabstieg, die langsam und schwer feucht wurde – ein Gefühl, das sie seit Jahren nicht mehr gekannt hatte.

—Das hält nicht einmal zehn Minuten —sagte sie über die Kette.

—Ich brauche auch nicht länger —erwiderte er.

Sie sahen einander an. Sofía senkte als Erste den Blick, und dabei sah sie die bereits deutliche Beule unter Marcos’ Arbeits hose. Sie wandte den Blick nicht sofort ab.

***

Der Himmel veränderte sich innerhalb von zwanzig Minuten. Die Wolken kamen aus dem Norden, dunkel und schnell, und noch bevor sie die Decke zusammenraffen konnten, fiel heftiger Regen.

Sie rannten querfeldein.

—Dort —zeigte Marcos—. Das Gebäude bei der Pappel.

Es war eine alte steinerne Scheune am Waldrand, halb verlassen, mit einem noch intakten Schieferdach. Durchnässt und keuchend traten sie ein. Draußen prasselte der Regen wütend nieder. Drinnen roch es nach feuchter Erde und altem Stroh.

Sofías Kleid klebte wie eine zweite Haut an ihrem Körper, an den Brüsten war es durchsichtig, die großen dunklen Brustwarzen zeichneten sich unverhüllt unter dem nassen Stoff ab. Marcos’ Hemd war durchsichtig geworden, und man konnte die an der Haut klebenden Brusthaare erkennen. Beide zitterten.

—Davon holen wir uns eine Lungenentzündung —sagte sie, und es war nicht ganz ein Scherz.

Die Decke war außen nass, aber die Mitte war trocken. Marcos breitete sie auf dem festgestampften Erdboden aus.

—Wir müssen die Sachen ausziehen, sonst werden wir nicht warm —sagte er mit rauer Stimme.

Sie drehten einander den Rücken zu. Sofía knöpfte mit vor Kälte ungeschickten Fingern ihr Kleid und die Träger ihres Unterkleids auf. Alles fiel mit dem schweren Geräusch durchnässten Stoffes zu Boden. Sie blieb nackt zurück, mit Gänsehaut, harten Brustwarzen und der dunklen, behaarten Muschi zwischen den zusammengepressten Schenkeln. Sie hörte, wie er Hemd und Hose auszog, und konnte nicht verhindern, verstohlen hinzusehen. Sie sah den breiten Rücken, den festen weißen Arsch, und als er sich einen Augenblick umdrehte, um die Kleidung abzulegen, sah sie seinen Schwanz: dick, bereits halb erigiert, schwer zwischen seinen Beinen herabhängend. Ihr Mund wurde trocken.

Als sie sich gemeinsam auf die Decke setzten und er sie mit dem trockenen Teil des Stoffes bedeckte, kehrte die Wärme ihrer beiden Körper allmählich zurück.

Sofía spürte seine Brust an ihrem Rücken, die rauen Haare, die über ihre Schulterblätter strichen. Seinen warmen Atem in ihrem Nacken. Sie spürte auch Marcos’ Schwanz an ihrer Arschspalte, der nicht mehr halb erigiert, sondern vollständig hart war und bei jedem tiefen Atemzug gegen sie pochte.

Sie versuchte, sich nicht zu bewegen. Das hielt nicht lange.

Ihr Magen war vor Nervosität und wegen der plötzlich hereingebrochenen Kälte ganz verdreht. Sie spürte, wie sich der Druck in ihrem Bauch staute, und presste so gut sie konnte, doch das Bedürfnis kam mit noch größerer Kraft zurück. Ihr Gesicht brannte, bevor sie den Mund öffnete.

—Marcos —flüsterte sie, vor Scham fast sterbend—. Es tut mir so leid, aber ich kann nicht mehr. Ich muss … ich muss furzen.

Er bewegte sich nicht. Als er sprach, tat er es dicht an ihrem Ohr, mit einer Ruhe, die sie nicht erwartet hatte.

—Dann tu es. Hier ist niemand.

Sofía hob die Decke ein wenig und ließ ihn heraus: weich, lang anhaltend, hörbar. Die Erleichterung kam sofort. Der Geruch löste sich rasch in der kalten Luft der Scheune auf.

Sie erwartete, dass er sich von ihr entfernte. Dass der Moment zerbrach, wie solche Dinge immer zerbrechen.

Doch er umarmte sie noch fester, führte eine Hand nach vorn und umfasste eine ihrer Titten ganz, drückte sie ohne Eile, während er einen Augenblick lang die Lippen auf ihren Nacken presste.

—Es macht nichts —murmelte er.

Und sein Körper log nicht: Marcos’ Schwanz bohrte sich noch härter gegen ihren Arsch, drängte sich zwischen Sofías Pobacken von selbst vor, als würde er nach Platz suchen.

Diese Umarmung brachte alles zum Einsturz.

Sofía drehte sich zu ihm um. Sie sah ihn im Halbdunkel der Scheune an, den Regen draußen, den Geruch nach Erde und warmem Körper. Sie küsste ihn. Erst vorsichtig, wie jemand, der prüft, ob etwas wirklich ist. Dann ohne Vorsicht, schob ihm die ganze Zunge in den Mund, saugte an seiner Lippe und biss hinein.

Seine Hände glitten über ihre Schultern, ihre Seite, ihre Titten: Er packte sie ganz, eine in jeder Hand, drückte das weiche Fleisch und zwickte ihre harten Brustwarzen zwischen den Fingern, bis er ihr ein leises Stöhnen entriss. Sie packte ihn im Nacken und zog ihn näher. Er senkte den Mund und lutschte an einer ihrer Brustwarzen, erst an der einen, dann an der anderen, mit der ganzen Zunge, mit den Zähnen, mit dem ganzen Mund, während eine Hand zwischen ihre Schenkel glitt.

—Du bist klatschnass —sagte er gegen ihre Brust und strich mit zwei Fingern von oben nach unten durch ihre Muschispalte—. Verdammt, wie nass du bist.

—Halt den Mund und fass mich an —keuchte sie und spreizte die Beine weiter.

Marcos’ Finger fanden die angeschwollene Klitoris und rieben langsam kreisförmig darüber, und sie bog sich stöhnend gegen seine Hand, ohne sich zurückzuhalten. Er senkte den Kopf über ihren Bauch, über die dunklen Haare, und öffnete ihre Schenkel mit seinen großen Händen.

—Lass mich sehen —sagte er, und ohne auf eine Antwort zu warten, spreizte er mit den Daumen ihre Muschilippen.

Der erste Zungenschlag war lang und flach, von unten nach oben, und Sofía entfuhr ein erstickter Schrei, der ihr die Kehle aufriss. Niemand hatte das je mit ihr gemacht. Kein einziges Mal in zehn Jahren. Marcos blieb dort, leckte langsam ihre Muschi, schob ihr die Zunge hinein, glitt hinauf zur Klitoris und saugte sie zwischen seinen Lippen, bevor er wieder nach unten leckte. Er schob die Hände unter ihren Arsch, hob ihre Hüften an und fraß sie ganz, als hätte er den Hunger von Jahren nachzuholen. Sie krallte die Finger in sein Haar, presste sein Gesicht gegen ihre Muschi und kam mit offenem Mund und ohne Stimme, vom Scheitel bis zu den Füßen zitternd, während sie seine Zunge noch immer tief in sich spürte, als die erste Welle vorüberging.

—Komm her —bat sie mit gebrochener Stimme—. Komm nach oben, ich will dich schmecken.

Er kam hoch, und sie drückte ihn an den Schultern nach hinten auf die Decke. Zum ersten Mal sah sie seinen Schwanz aus der Nähe: dick, lang, die Spitze glänzend von Lusttropfen, die Vorhaut vollständig zurückgezogen. Sie nahm ihn mit beiden Händen und steckte ihn so weit sie konnte in den Mund. Marcos stöhnte und legte ihr eine Hand in den Nacken, ohne zuzudrücken. Sofía lutschte gierig, mit viel Speichel, auf und ab, zog ihn heraus, um mit der Zunge über seine Eier zu fahren, und nahm ihn dann wieder bis zum Hals in den Mund. Sie leckte seine Spitze, biss sanft hinein und entlockte ihm das Grunzen eines geprügelten Hundes.

—Hör auf —sagte er nach einer Weile und zog ihr behutsam am Haar—. Hör auf, sonst komme ich dir in den Mund, und ich will in dir abspritzen.

Sie legten sich hin. Er positionierte sich zwischen ihren Beinen, und sie ergriff seinen Schwanz und führte ihn zu ihrer nassen Muschi. Langsam drang er ein, Zentimeter für Zentimeter, dehnte sie und Sofía schloss die Augen. Ein langer, heiserer Laut entwich ihr, den sie seit Jahren an einem Ort in sich bewahrt hatte, an den sie sich nicht mehr erinnerte. Sie spürte ihn ganz in sich, wie er jeden Winkel ausfüllte, den ihr Mann nie erreicht hatte.

—Fick mich —flüsterte sie an seinem Ohr—. Fick mich hart, bitte, fick mich.

Und Marcos fickte sie. Sie bewegten sich im Rhythmus des Regens, der gegen das Schieferdach schlug, zunächst langsam und tief, wobei er ihn fast ganz herauszog, um ihn wieder bis zum Anschlag hineinzustoßen, dann schneller und härter, seine Eier bei jedem Stoß gegen ihren Arsch schlagend. Sie bohrte ihm die Nägel in den breiten Rücken, und er küsste ihren Hals und ihre Titten, biss ohne Angst in ihre Brustwarzen. Er hob sie an den Hüften an, um aus einem anderen Winkel in sie zu stoßen, und Sofía entfuhr ein so schriller Laut, dass sie sich mit dem Handrücken den Mund zuhielt.

—Geh auf alle viere —bat er mit gebrochener Stimme.

Sie gehorchte, ohne nachzudenken. Sie kniete auf der Decke, stützte sich auf die Hände, den Arsch hochgereckt, die Muschi geöffnet. Marcos stellte sich hinter sie, strich seinen Schwanz ein paarmal durch ihre nasse Spalte und stieß ihn dann wieder mit einem Ruck bis zum Anschlag hinein. Sofía schrie auf. Er packte ihre Hüften mit beiden Händen, mit diesen großen Tagelöhnerhänden, und begann, sie ernsthaft zu ficken, jeder Stoß ein trockener Schlag von Fleisch auf Fleisch, ihre Titten unter ihrem Körper schaukelnd, während sich die ganze Scheune mit dem Geräusch des Sex, ihren Stöhnen und seinem rauen Keuchen an ihrem Nacken füllte.

—Ja —keuchte sie—, genau so, hör nicht auf, hör nicht auf.

Er führte eine Hand nach vorn, suchte ihre Klitoris und rieb sie im Rhythmus seines Schwanzes, der in sie hinein- und wieder herausglitt. Sofía spürte, wie der zweite Orgasmus aus ihren Füßen aufstieg, größer als der erste, und als er explodierte, knickten ihre Arme ein. Sie lag mit dem Gesicht auf der Decke, den Arsch noch immer in die Höhe gereckt, und presste seinen Schwanz mit krampfartigen Zuckungen in sich, die er spürte und die ihn endgültig zum Höhepunkt brachten. Marcos stieß bis zum Grund vor, packte sie kräftig an den Hüften und kam mit einem langen Grunzen in ihr, füllte sie mit heißen Schüben, die sie einen nach dem anderen tief in sich spürte.

Beide sanken auf die Decke, keuchend, sein Schwanz noch immer in ihr, während der Samen begann, an ihren Schenkeln hinabzulaufen.

Danach blieben sie reglos liegen und hörten, wie das Gewitter nachließ, während seine Hand geistesabwesend über eine rot gezeichnete Pobacke strich.

***

Der Regen hörte ebenso plötzlich auf, wie er begonnen hatte. Die Sonne kam schüchtern und nass hervor. Sie zogen die noch feuchte Kleidung an und gingen schweigend den schlammigen Weg zurück, aber es war kein angespanntes Schweigen mehr wie zuvor. Sofía spürte Marcos’ Samen bei jedem Schritt an der Innenseite ihres Schenkels hinablaufen, und es gefiel ihr.

Als sie am Haus ankamen, erhitzte Sofía Wasser im Küchenboiler.

—Das Bad —sagte sie schlicht, und er folgte ihr.

Sie füllten die große Badewanne im Badezimmer. Sie zogen sich aus und sahen einander an, ohne die Scham aus der Scheune. Sofía kniete sich vor ihn, bevor sie ins Wasser stieg, und lutschte wieder an seinem Schwanz, langsam, ihm in die Augen blickend, bis sie ihn erneut hart gemacht hatte. Gemeinsam stiegen sie in die Wanne. Das dampfende Wasser, die Seife, die über ihre Haut glitt. Sie wuschen einander langsam und lernten mit ihren Händen, was sie vom Körper des anderen noch nicht wussten. Sie seifte seinen harten Schwanz mit beiden Händen ein und bewegte die Faust daran auf und ab. Er seifte ihre Titten und ihren Bauch ein, schob ihr drei seifige Finger in die Muschi und bewegte sie in ihr, bis sie wieder stöhnte, an den Wannenrand gelehnt.

Er hatte eine Narbe an der linken Hüfte von einem Sturz in seiner Jugend. Sie hatte eine kleine Stelle unter dem rechten Schulterblatt, die außer ihrer Mutter noch niemand gesehen hatte. Er küsste sie langsam.

Die zweite Begegnung fand an den weißen Fliesen der Wand statt. Er hob sie aus dem Wasser, stellte sie mit dem Rücken gegen die kalten Fliesen und hob sie an den Schenkeln hoch. Sie schlang die Beine um seine Hüften, und er stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß in sie, während er sie mit seinem ganzen Gewicht an der Wand hielt. Wasser spritzte aus der Wanne, die Fliesen schlugen bei jedem Stoß gegen ihren Rücken, ihre nassen Titten hüpften vor seinem Gesicht, und er beugte sich hinab, um sie zwischen ihren Stößen zu lutschen. Es war dringlicher als beim ersten Mal, jeder Zweifel war fort. Sie bohrte ihm bei jedem Stoß die Fersen in den Arsch und drängte ihn noch tiefer, die Nägel in seinen Schultern, den Mund auf seinem, biss ihn, saugte an seiner Zunge und keuchte völlig hemmungslos in sein Gesicht.

—Komm wieder in mir —bat sie—. Wieder in mir, ich will dich noch einmal spüren.

Und er kam wieder in ihr, das Gesicht an ihrem Hals vergraben, während Sofía gleichzeitig kam und seinen Schwanz mit ihrer Muschi in langen Krämpfen umschloss, die ihm auch den letzten Tropfen entlockten. Beide ließen sich auf den Boden der Wanne sinken, noch immer ineinander verkeilt, und blieben im warmen Wasser umarmt, bis die Küchenuhr sechs schlug.

***

Am Abend, während er sich die fast trockene Kleidung anzog, sah Sofía ihn von der Schwelle des Badezimmers aus an, noch immer nackt, während sein Samen weiterhin an ihren Schenkeln hinablief.

—Mein Mann kommt am Donnerstag zurück —sagte sie.

—Ich weiß.

Es entstand ein langes Schweigen.

—Das kann nicht so weitergehen —murmelte sie.

—Ich weiß —wiederholte er.

Sie küssten sich an der Haustür, langsam und ohne Eile, der letzte Kuss des Tages. Er ging den Weg durch den Weinberg hinunter, ohne sich umzusehen. Sofía sah ihm vom Küchenfenster aus nach, demselben Fenster, von dem aus sie ihn jeden Morgen gesucht hatte, ohne es irgendjemandem einzugestehen, nicht einmal sich selbst.

Sie dachte an Don Ernesto. An Remedios über dem Schreibtisch, den Arsch rot gezeichnet. An das Holzlineal und an ihre eigene stille, über Jahre angestaute Wut.

Wenn er doch jetzt gekommen wäre, dachte sie. Wenn er diese Tür geöffnet und uns zusammen vorgefunden hätte. Wenn er mich endlich so gefickt gesehen hätte, wie er mich nie gefickt hatte, mit der Muschi voller eines anderen Mannes, mit dem Samen eines Tagelöhners, der mir an den Beinen hinablief. Wenn er mich endlich gesehen hätte.

Doch Don Ernesto war in Logroño, und niemand war da, der sie für das bestrafen konnte, was sie getan hatte.

Nur sie, das große stille Haus und die Erinnerung an das Gewitter, das an diesem Tag alles verändert hatte.