Ich betrog meinen Freund mit dem neuen Manager im Büro

Ich heiße Camila, und bis zu jener Woche hatte mein Leben die Form eines schwarz-weißen, gedruckten Kalenders. Sechsundzwanzig Jahre alt, eine sichere Stelle in einer Werbeagentur im Stadtzentrum und ein Freund, Tomás, mit dem ich seit vier Jahren zusammen war. Tomás war nett und berechenbar. Er kochte sonntags Pasta, schickte mir nachmittags Memes und akzeptierte ohne Streit jede Serie, die ich abends aussuchte. Er hatte nicht den am besten definierten Körper der Welt. Er hatte diesen weichen Bauch, der auftaucht, wenn zwei Menschen es sich miteinander zu bequem machen.

Ich dagegen hatte angefangen, mich im Badezimmerspiegel mit einer gewissen Gereiztheit anzusehen. Nicht wegen mir, sondern wegen der Routine. Ich machte dreimal pro Woche Pilates, achtete aufs Essen, zog mir schöne Lingerie an, selbst wenn ich schon wusste, dass die Nacht damit enden würde, dass Tomás vor mir einschlief. Ich hatte das Gefühl, etwas für eine Party aufzusparen, zu der mich niemand eingeladen hatte.

Am Montag kam Damián. Er war eine Woche zuvor per Mail angekündigt worden: neuer Projektleiter, von einer anderen Niederlassung versetzt. Ich hatte mir einen Herrn im grauen Sakko vorgestellt, kahl, mit Aktenkoffer. Als er den Besprechungsraum betrat, wäre mir vor Schreck beinahe der Kaffee auf den Rock gefallen.

Er hatte diese Größe, die einen zwingt, den Kopf zu heben. Das weiße Hemd spannte an den Armen, ohne dass es gewollt wirkte. Helles, kurz geschnittenes Haar und ein kleines Lächeln, das schien, als würde es alles und jeden prüfen. Als er sich vorstellte, blickte er in den ganzen Raum, aber bei „freut mich“ fielen seine Augen einen Sekundenbruchteil länger als nötig auf meine.

—Camila. Ich betreue die Großkunden — sagte ich und reichte ihm die Hand, als man uns einander vorstellte.

—Man hat mir schon von dir erzählt — antwortete er und drückte meine Handfläche mit dieser ruhigen Festigkeit, die Männer haben, bei denen die Dinge gewöhnlich gut laufen.

In jener Nacht, während Tomás mir etwas von der Arbeit erzählte, ertappte ich mich dabei, dass ich abgelenkt an den Druck eines Handschlags dachte. Und im Bett, als Tomás mir das Nachthemd mit seiner üblichen Routine hochschob und mir mit dieser vorhersehbaren Zärtlichkeit die Finger hineinschob, merkte ich, dass ich mir einen anderen Mund vorstellte. Ich schloss die Augen, presste die Beine gegen seine Hand und kam schneller als sonst, biss mir auf die Lippe, damit mir nicht ein Name entglitt, der nicht seiner war.

***

Die folgenden Tage waren eine kleine, zivilisierte, fast unsichtbare Verfolgung. Damián tauchte genau dann an der Kaffeemaschine auf, wenn ich runterging. Er fragte mich Dinge über die Software, die ihm jeder andere hätte beantworten können. Er blieb neben mir am Kopierer stehen und redete mit mir über das Wetter, als würde er über etwas ganz anderes sprechen.

Ich antwortete wie eine gute Berufstätige, lachte genau im richtigen Maß, hielt Abstand mit höflichen Sätzen. Aber innerlich begann ich, mich anders zu schminken. An den Tagen, an denen wir wussten, dass es ein Meeting geben würde, zog ich den engen Rock an. Ich ließ einen Knopf mehr offen als sonst. Tomás sagte in der Küche: „Du siehst heute hübsch aus“, und ich spürte einen Knoten im Magen, weil ich wusste, dass ich mich nicht für ihn zurechtgemacht hatte.

An einem Nachmittag waren wir im Aufzug allein.

—Schon was fürs Wochenende vor? — fragte er und sah sich im Spiegel an der Decke an.

—Nichts Besonderes — log ich. Tomás und ich hatten ein Grillen bei seiner Schwester geplant.

—Schade. Man müsste den Umzug irgendwann mal feiern.

Der Aufzug hielt an meinem Stockwerk. Damián hielt mir die Tür mit ausgestrecktem Arm auf, und als ich vorbeiging, streifte meine Schulter den Stoff seines Hemds. Nur ein Hemd, Camila. Nur ein Hemd. Das sagte ich mir, während ich zu meinem Schreibtisch ging, das Herz dort pochte, wo es nicht pochen sollte, und mein Loch unter dem Rock schon feucht war.

***

Am Donnerstag organisierte das Büro einen Afterwork im Bar an der Ecke. Drei Runden Bier, zwei von etwas Stärkerem, und plötzlich leerte sich der Tisch. Damián setzte sich, als wäre es das Natürlichste der Welt, neben mich. Unter dem Tisch lag sein Knie an meinem, und keiner von uns bewegte es weg.

Wir redeten über Reisen, über die Niederlassung, in der er vorher gearbeitet hatte, über einen Hund, den er als Kind gehabt hatte. Als Tomás mich zum dritten Mal anrief, machte ich mit einer Geste das Handy stumm, die sich endgültig anfühlte. Damián bemerkte es. Er sagte nichts. Bestellte aber noch einen Drink. Seine Hand glitt unter die Tischdecke und drückte meinen Oberschenkel genau oberhalb des Knies, die Finger öffneten sich langsam nach innen. Ich bewegte mich nicht. Als sein Daumen den Rand meines Slips streifte, entwich mir ein kurzer Seufzer, den er so tat, als hätte er ihn nicht gehört.

Beim Hinausgehen bestand er darauf, mich heimzufahren.

—Ich wohne zehn Blocks entfernt, ich komme schon mit einem Taxi zurecht — protestierte ich.

—Steig ein. Du steigst später aus, wo du willst.

Im Auto hing die Luft still. Ich gab ihm Anweisungen, die mich nicht genau nach Hause führten. Damián hielt mitten einen Häuserblock vor meinem Gebäude an und ließ den Schlüssel stecken.

—Noch ein Drink bei mir — sagte er, ohne mich anzusehen —. Ich wohne gleich hier nebenan. Ich verspreche dir, danach bringe ich dich bis vor deine Tür.

Ich dachte an Tomás, der zu Hause mit eingeschaltetem Licht im Wohnzimmer auf mich wartete. Ich dachte an meinen engen Rock. Ich dachte an das Streifen des Hemds. Nur ein Drink. Nur einer.

—Ein Drink — sagte ich.

***

Die Wohnung war neu, die Wände kahl, ein niedriger Tisch mit zwei leeren Gläsern und eine halb angebrochene Flasche Whisky. Damián schenkte ein, reichte mir das Glas und setzte sich aufs gegenüberliegende Sofa. Eine ganze Minute lang sahen wir uns schweigend an. Dann stand er auf, kam zu mir und küsste mich.

Es war kein vorsichtiger Kuss. Es war der Kuss von jemandem, der seine Entscheidung schon getroffen hatte, als er mich einlud. Sein Mund war heiß, der Geschmack von Whisky noch vorn auf der Zunge. Seine Hände hielten zuerst mein Gesicht, dann glitten sie an meinen Schultern hinunter, über den Rücken, bis sie den Reißverschluss des Rocks fanden. Er riss ihn auf, und der Rock fiel mit einem trockenen Geräusch zu Boden. Ich stand da in Strümpfen, Bluse und Slip, und er packte mich mit beiden Händen am Arsch und zog mich gegen die harte Beule, die sich in seiner Hose abzeichnete.

—Sag mir, dass ich aufhören soll, und ich höre auf — murmelte er an meinem Ohr.

Ich sagte es nicht. Stattdessen schob ich die Hand zwischen unsere Körper und drückte ihm den Schwanz durch den Stoff. Ich spürte ihn pochen. Damián lachte leise, heiser, und biss mir in den Hals.

Er führte mich rückwärts gehend ins Schlafzimmer, ohne seinen Mund von meinem zu lösen. Er setzte mich auf die Bettkante, kniete sich zwischen meine Beine und zog mir die Bluse mit derselben ruhigen Geduld aus, die ich ihm schon im Büro angesehen hatte. Er hatte es nicht eilig. Er sah mich an, als würde er mich studieren. Er öffnete meinen BH, schob ihn mir von den Armen und blieb einen Moment lang auf meine Brüste starrend stehen, bevor er sich hinunterbeugte, um sie mir zu lutschen. Er leckte an einer Brustwarze und dann an der anderen, biss langsam zu, zog mit den Zähnen, bis ich stöhnte. Er bewegte die Zunge in Kreisen darüber, nahm sie ganz in den Mund, und ich bog den Rücken durch, auf der Suche nach mehr.

—Du wusstest, dass das passieren würde — sagte er, während sein Mund noch an meiner Brust hing.

—Nein — antwortete ich, obwohl ich es seit Tagen wusste.

Ich zog ihm das Hemd aus. Sein Oberkörper war fest, ohne die vertraute Weichheit von Tomás. Ich fuhr mit den Händen darüber, als würde ich eine neue Sprache lesen. Jeder Muskel war ein Wort, das ich nie gelernt hatte. Als ich beim Gürtel ankam, war ich diejenige, die ihn langsam öffnete und ihn dabei ansah. Ich zog ihm Hose und Boxershorts in einem Ruck herunter, und sein Schwanz sprang heraus, hart, lang, dicker als ich es mir vorgestellt hatte, die Spitze schon glänzend vor Flüssigkeit.

Er zog sich aus, indem er den Rest seiner Kleidung abstreifte, ohne Theater. Das Licht der Lampe schnitt seinen Körper in Schatten. Als er näherkam, schloss ich die Hand um seinen Schwanz und begriff mit einer Mischung aus Schwindel und Neugier, dass die Nacht keiner anderen ähneln würde, die ich je gehabt hatte. Ich nahm ihn mit beiden Händen und begann, ihn langsam zu wichsen, spürte, wie er gegen meine Handfläche pochte. Ich senkte den Kopf und strich mit der Zunge über die Eichel, kostete den salzigen Tropfen an der Spitze. Damián stieß ein Knurren aus und grub seine Finger in mein Haar.

—So, Schöne. Blas ihn mir ganz — sagte er.

Ich gehorchte. Ich öffnete den Mund und nahm ihn so tief, wie ich konnte, spürte, wie er mir den Hals füllte. Ich ging mit dem Kopf hoch und runter, während ich mit der Hand den Rest bearbeitete, der nicht hineinpasste. Ich blies ihn mit Hunger, mit Speichel, der mir übers Kinn lief, und sah von unten zu ihm auf, um die Wirkung zu sehen, die ich auf ihn hatte. Er packte mir den Nacken, ohne mich zu zwingen, gab mir den Rhythmus vor. Ich spürte, wie sich sein Körper anspannte, und zog mich zurück, ich wollte nicht, dass er schon kam.

Er drückte mich sanft rückwärts aufs Bett. Er spreizte mir die Beine mit den Händen, ohne Eile, zog mir den durchnässten Slip herunter und begann, mich mit dem Mund vom Nabel abwärts zu erkunden. Er machte es langsam, als hätte er alle Zeit der Welt. Ich bog den Rücken durch und krallte die Finger ins Laken.

Als er an meinem Loch ankam, berührte er es nicht sofort. Er blies darauf, küsste mir die Innenseiten der Oberschenkel, leckte ganz nah, ohne hinzugelangen, bis ich es ihm sagte. Erst dann öffnete er mir mit zwei Fingern die Lippen und fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, lang, flach, bis er mit der Spitze meinen Kitzler traf. Mir entfuhr ein Schrei, den ich gegen den Handrücken erstickte.

—Fester — bat ich flüsternd, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen.

Er gehorchte. Er saugte an meinem Kitzler mit den Lippen, knabberte daran, leckte ihn in schnellen Kreisen, während er zwei Finger in mich schob und sie nach innen krümmte, auf der Suche nach dieser Stelle, die Tomás nie hatte finden können. Zweimal brachte er mich bis an den Rand, ohne mich fallen zu lassen, nahm den Mund weg, wenn er spürte, dass ich kurz vor dem Explodieren war, und lächelte gegen mein nasses Loch, und als er mich endlich kommen ließ, tat ich es, indem ich mir in den Handrücken biss, damit ich nicht schrie. Mein Körper bebte von innen heraus, mein Loch zog sich in Wellen um seine Finger zusammen, und ich zitterte noch, als er den Blick wieder hob, mit Mund und Kinn glänzend von mir.

Er ließ mir keine Pause. Er legte sich auf mich, küsste meinen noch feuchten Mund — ich schmeckte mich selbst auf seiner Zunge — und drang langsam ein. Mir entfuhr ein Laut, halb Überraschung, halb Erleichterung. Ich spürte, wie er sich Weg machte, sich nach und nach vorschob, Zentimeter um Zentimeter bis zum Anschlag in mich hineinfüllte. Als er ganz drin war, blieb er einen Augenblick still und sah mich an, dann begann er sich zu bewegen. Er stieß in einem Rhythmus, der durchdacht wirkte, intensiv, aber kontrolliert, als wüsste er genau, wie viel er von mir verlangen konnte. Jeder Stoß riss mir einen Seufzer heraus, und mit jedem spürte ich ihn tief in mir aufschlagen, an einer Stelle, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ.

—Schau mich an — sagte er, und ich öffnete die Augen.

—Fester, bitte — bat ich ihn —. Fick mich hart.

Er stützte sich auf die Arme und begann, mich mit Schwung zu nehmen, ohne Rücksicht, jedes Mal bis zum Anschlag. Das Bett knarrte. Meine Brüste wippten bei jedem Stoß, und er senkte den Kopf, um sie mir zu saugen, ohne aufzuhören, mich zu nehmen. Ich krallte ihm die Nägel in den Rücken, schlang die Beine um seine Taille, damit er noch tiefer eindrang, und ließ mich hemmungslos stöhnen, mit einer Stimme, die Tomás in vier Jahren nie gehört hatte.

So blieben wir eine Zeit lang, die jeden Maßstab verlor. Im Bett, gegen die Schlafzimmerwand — er hob mich hoch, den Rücken an den kalten Ziegeln, während ich mich an seinen Schultern festhielt und er mich von unten nahm, sein Schwanz mit jedem Stoß von oben nach unten in mich hinein und wieder heraus —, dann saß ich auf ihm auf der Matratze, ritt ihn erst langsam und dann verzweifelt, und spürte, wie mein Kitzler bei jedem Senken gegen seinen Knochen schlug.

Irgendwann kniete ich mich selbst hin, nahm ihn wieder in den Mund und sah ihn von unten mit der seltsamen Genugtuung an, den begehrtesten Mann im Büro meinem Takt ausgeliefert zu haben. Ich blies ihn ruhig, ließ ihn mir so weit reinschieben, bis mir die Tränen kamen, und lutschte ihm danach die Eier einzeln, während ich mit der Hand über seinen von Speichel nassen Schwanz strich. Er zog mir an den Haaren, nannte mich „Schlampe“, und ich hörte es wie das heißeste Lob, das man mir je gemacht hatte.

Dann übernahm wieder er die Kontrolle, drehte mich auf der Matratze um, mit dem Gesicht nach unten, hob mir mit beiden Händen den Arsch an und stieß mit einem einzigen Hieb von hinten in mich hinein. Ich stieß einen Aufschrei ins Kissen. Seine Hände an meinen Hüften, seine Brust an meinem Rücken, sein Mund an meinem Nacken. Er nahm mich hart, mit brutalem Rhythmus, klatschte mir nach jeder paar Stöße auf den Arsch, bis er rot war. Ich nahm nur den Schweiß an meinem Nacken wahr und meine eigene Stimme, die um Dinge bat, die ich mich laut nie zu bitten getraut hatte. Dass er es mir noch härter besorgen sollte. Dass er nicht aufhören sollte. Dass er mich füllen sollte. Dass er mich behandeln sollte, wie er wollte.

—Ich komme gleich — warnte ich ihn mit gebrochener Stimme.

—Komm auf meinem Schwanz, Schöne. Komm ganz.

Ich kam so, auf ihm aufgespießt, das Gesicht ins Kissen gedrückt und mein Loch ihn in Krämpfen zusammendrückend, die ich nicht kontrollieren konnte. Damián hielt noch zwei Stöße durch, stieß etwas, das ich nicht verstand, und entlud sich in mir, heiße Ströme, die ich bis tief innen spürte, während er mich bis zur letzten Kontraktion weiter nahm.

Wir kamen beide. Danach ließ er sich auf den Rücken fallen, einen Arm über die Augen geschlagen und mit schwerem Atem, der nur langsam zur Ruhe kam. Ich lehnte mich auf seine Brust, hörte sein Herz unter der Haut hämmern und spürte dieses idiotische, leuchtende Gefühl, zu glauben, man habe etwas Wichtiges gefunden. Zwischen meinen Beinen lief sein Sperma noch warm über meinen Schenkel.

—Machen wir morgen etwas? — fragte ich, noch immer mit dem Mund an seinem Brustbein.

—Ich melde mich — antwortete er.

Er sagte es, ohne die Augen zu öffnen, und ich hörte es wie ein Versprechen.

***

Ich kam um drei Uhr morgens mit dem Taxi nach Hause, die Schuhe in der Hand, den zerrissenen Slip in der Handtasche und das Haar noch nach seinem Aftershave riechend. Tomás schlief mit eingeschaltetem Fernseher auf dem Sofa. Ich sah ihn von der Tür des Wohnzimmers aus eine ganze Weile an und wartete darauf, Schuld zu empfinden. Tat ich nicht. Ich empfand vielmehr eine kalte Klarheit: Ich wollte dieses Leben nicht mehr.

Ich legte mich ins Gästezimmer, mit der Ausrede, ihn nicht wecken zu wollen. Ich schlief nicht. Ich lag da und starrte die Decke an, ging jede Minute der Nacht noch einmal durch, und um neun Uhr morgens, ohne auch nur ein Auge zugetan zu haben, öffnete ich den Chat mit Tomás und schrieb.

„Tom, es liegt nicht an dir, es liegt an mir. Mir geht es seit Monaten nicht gut, und gestern Nacht wurde mir das klar. Ich brauche Zeit. Wir reden, wenn du kannst, aber meine Entscheidung steht fest.“

Ich drückte auf Senden, bevor ich es noch einmal las. Danach schaltete ich die Benachrichtigungen aus und legte das Handy mit dem Display nach unten auf den Nachttisch.

Ich duschte lange, fast mit dem Gedanken, die Nacht von meiner Haut zu waschen und sie nur im Kopf zu behalten. Ich machte mich besser zurecht als an jedem Bürotag. Ich zog das Kleid an, das Damián am Dienstag aus dem Augenwinkel betrachtet hatte, und ein Parfüm, das ich für Geburtstage aufhob. Um halb zwölf, mit geschminktem Mund, öffnete ich den Chat mit ihm.

„Guten Morgen, Schatz. Essen wir heute Mittag? Ich hole dich ab, wenn du willst.“

Ich legte das Handy auf den Küchentisch und schenkte mir einen Kaffee ein, den ich nicht brauchte. Ich sah alle zwanzig Sekunden darauf, eine Viertelstunde lang. Dann jede Minute. Ich redete mir ein, er sei in einer Besprechung. Dass es früh sei. Dass Männer nicht so schnell antworten. Ich zwang mich, auf den Balkon zu gehen und Luft zu holen.

Nach vierzig Minuten vibrierte es.

„Kann nicht, Schöne. Bin mit einem Mädchen aus dem Gym. Ein andermal.“

Darunter ein Foto. Damián, in seinem Bett — dem gleichen Bett —, mit einer Blondine oben drauf, die in die Kamera lachte, die Haare an der Stirn klebend, ein Laken, das gerade genug verdeckte.

Ich starrte lange auf den Bildschirm. So lange, dass er sich von selbst ausschaltete. Ich schaltete ihn wieder an. Das Foto war noch da. Die Blonde sah mich an, als würde sie meinen Namen kennen.

Ich schaltete das Telefon aus. Ich setzte mich mit dem Kleid an und dem geschminkten Mund auf den Küchenstuhl und blieb so sitzen, reglos, bis die Sonne auf die andere Seite wanderte und mir ins Gesicht schien.

Tomás hatte auf meine Nachricht schon nach wenigen Minuten geantwortet. Ich las sie später, noch am selben Abend, als es nichts mehr zu reparieren gab. Nimm dir die Zeit, die du brauchst. Ich bin da. Vier Worte, die teuersten meines Lebens.