Ich bezahlte das Motel, damit ein anderer seine Fantasie auslebte

Diese Fantasie begann Monate zuvor, an einem winterlichen Morgengrauen, als Camila den Kopf auf meiner Brust liegen ließ und den Satz sagte, den sie nie ganz zu Ende brachte: „Wenn er an jenem Tag hätte …“ Mehr brauchte sie nicht zu erklären. Ich wusste genau, wen sie meinte.

Bruno war in unser Leben während eines improvisierten Dreiers getreten, eine dieser Sachen, die man in einer Pizzeria mit zwei Flaschen Rotwein im Kopf plant und die am Ende aus purem Glück gut ausgehen. In jener Nacht hatte meine Freundin auf das gestarrt, was der Typ zwischen den Beinen hatte, wie jemand, der etwas entdeckt, wonach er seit Jahren gesucht hatte, ohne es zu wissen. Es fehlte ihr der Mut oder ihr war die Vernunft zu viel, ich könnte es nicht sagen. Es gab ein zweites verabredetes Treffen und einen kleinen Unfall von ihm auf dem Weg dorthin — ein Motorradsturz, nichts Ernstes —, der den Termin absagte. Danach war Bruno von der Bildfläche verschwunden.

In den folgenden Monaten kam Camila bei jedem Ficken wieder auf das Thema zurück, wie jemand, der immer wieder eine alte Platte auflegt. Sie nannte ihn nur ganz nebenbei, ließ ihn zwischen den Stöhnen schweben. Ich sah, wie ihr Körper wurde, wenn sie ihn sich vorstellte. Ich spürte, wie sie anders lockerließ, als würde die Fantasie mehr wiegen als alles, was ich ihr mit den Händen antun konnte. Und ich, statt sie auszubremsen, machte mich daran, ihr diese Geilheit wie ein gehorsamer Idiot weiter zu füttern: Ich küsste sie langsamer, spreizte ihre Beine geduldig, schob ihr die Finger hinein, bis ich genau den Punkt fand, an dem sie die Stimme verlor, und dann kam sie wieder auf diesen Namen zurück, Bruno, im Flüstern, als würde sie sich von innen selbst anfassen.

Also suchte ich ihn eines Tages, ohne ihr etwas zu sagen. Es war nicht leicht. Ich musste zwei gemeinsamen Bekannten Gefallen schulden, eine alte Nummer auftreiben, ihm eine Nachricht schicken, auf die er fast eine Woche lang nicht antwortete. Als er schließlich schrieb, machte er kein Drama. Er sagte, er erinnere sich genau und das Angebot stehe noch.

Camila sagte ich vorerst nichts. Ich wollte die Leine noch ein bisschen weiter spannen.

—Und wenn er wieder auftauchen würde? —fragte ich sie eines Nachts, während ich sie unter mir hatte, die Knie an die Brust gezogen, die Fotze von meinen Fingern offen gehalten und der Mund feucht von meinen Küssen.

—Sag mir so was nicht, wenn es nicht wahr ist.

—Und wenn doch?

Ihr stockte der Atem. Sie antwortete nicht mit Worten. Sie grub mir die Nägel in den Rücken und kam zweimal hintereinander, eins über dem anderen, ohne mir Luft zu lassen, besudelte meinen Bauch, während sie sich auf der Matratze wand und mich mit gebrochener Stimme bat, sie noch nicht da rauszuholen.

Am nächsten Morgen, während wir Kaffee tranken, sagte ich ihr, dass alles geregelt sei. Camila blieb still sitzen, die Tasse halb zwischen Tisch und Mund. Dann lachte sie nervös, kurz auf.

—Im Ernst?

—Im Ernst.

—Und wo?

Das war das Problem. Bruno hatte mir geschrieben, dass er seit März ohne Arbeit sei und mit seiner Freundin in einer Einzimmerwohnung in Boedo lebte. Er hatte keine Möglichkeit, einen Ort anzubieten. Ich würde es regeln müssen.

Camila hörte schweigend zu. Dann strich sie sich das Haar hinters Ohr, sah mich mit einem Lächeln an, das ich zuvor noch nie bei ihr gesehen hatte, und sagte langsam, jedes Wort kauend:

—Du zahlst das Motel. Damit er mich offen macht. Und danach kommst du in dasselbe Zimmer und checkst, wie ich dann aussehe.

Mir blieb die Luft weg. Ich wusste nicht, ob das ein Befehl war, ein Witz oder ein Test. Ich nickte ohne nachzudenken.

—Okay —sagte sie, und wandte sich wieder ihrem Kaffee zu, als hätten wir über den Supermarkt geredet.

***

Wir machten für den folgenden Freitag aus. Camila bereitete sich die ganze Nacht vor. Sie enthaarte sich komplett, machte sich die Nägel, wählte ein schwarzes Spitzen-Set, das ich seit dem Vorjahr nicht mehr an ihr gesehen hatte. Als sie aus dem Bad kam, in Parfüm gehüllt, fiel es mir schwer, sie wiederzuerkennen. Sie hatte diesen Blick, den manche Frauen aufsetzen, wenn sie ganz genau wissen, was sie im Begriff sind zu tun.

—Sag nicht, dass du nervös bist —lachte sie.

—Bin ich.

—Na gut. Ich auch. Aber ich bereue nichts.

Bevor wir gingen, ließ sie mich sie über der Spitze anfassen. Ich strich mit der Handfläche über ihre Brüste, über ihre Taille, über den schon feuchten Venushügel, nur leicht berührt. Sie spreizte sich von selbst, langsam, und küsste mich mit einer Ungeduld, die ich an ihr nicht kannte. Ihr Parfüm mischte sich mit dem warmen Geruch ihrer eigenen Erregung, und jedes Mal, wenn ich ihr die Zunge in den Mund schob, drückte sie mir die Beule über der Hose, als wollte sie mich daran erinnern, dass diese Nacht ein Massaker werden würde.

Bruno ließ ausrichten, dass er spät kommen würde. Typisch für ihn, wie Camila mir erzählte, während wir Richtung Innenstadt fuhren. Die ganze letzte Woche hatten sie Nachrichten hin und her geschickt, und sie las mir einige Auszüge laut vor, damit ich mich schon mal darauf einstellen konnte. Explizite Sachen. Konkrete Versprechen. Ihre Stimme zitterte ein wenig beim Vorlesen, aber nicht vor Angst.

Wir warteten an einer Ecke in Almagro, einen halben Block von meiner Arbeit entfernt. Ich hatte vorgeschlagen, dass das Treffen in einer entfernteren, anonymeren Gegend stattfinden sollte, aber Camila hatte die Kontrolle über die ganze Nacht übernommen und selbst entschieden. Sie meinte, ihr gefalle der Gedanke, dass es nah sei, dass ich drei Blocks weiter alles hören könne.

Bruno kam auf einem Motorrad an, mit schwarzer Jacke und Helm unter dem Arm. Größer, als ich ihn in Erinnerung hatte. Camila stieg aus dem Auto, ohne mich anzusehen, und ging mit dieser Langsamkeit auf ihn zu, die Frauen haben, wenn sie wissen, dass sie beobachtet werden. Sie begrüßten sich mit einem Kuss auf den Mund, der länger dauerte als nötig, ein Zusammenstoß von Zungen, der schon von der Straße aus schmutzig und entschlossen wirkte. Danach stiegen sie in ein Taxi.

Ich folgte ihnen aus der Entfernung. Schwer war es nicht. Das Motel lag fünfzehn Blocks weiter, an der Avenida. Als sie hineingingen, parkte ich um die Ecke, unter einem Baum, mit geöffnetem Fenster, damit etwas Luft hereinkam. Es war halb zwölf nachts, und das Viertel war tot.

Wenige Minuten später vibrierte das Handy.

„Wir sind schon im Zimmer. 312.“

Danach: „Wir zahlen mit deiner Karte, damit die Bankbenachrichtigung bei dir ankommt. Ich will, dass du es siehst.“

Die Bankmitteilung kam dreißig Sekunden später. Eine trockene Benachrichtigung in der Sprache der Plastikkarten: Betrag, Geschäft, Uhrzeit. Ich starrte so lange darauf, bis sich der Bildschirm von selbst ausschaltete.

Dann kamen die Fotos. Camila an der Wand des Zimmers, nur in dem schwarzen Set, mit verrutschten Spitzenbändern und harten Brustwarzen, die in Richtung Linse zeigten. Camila auf den Knien mit offenem Mund und Brunos Hand im Nacken, die sie zwang, nach oben zu schauen. Camila, die in die Kamera lächelte mit einem Ausdruck, den ich ihr unter anderen Umständen beigebracht hatte und der mir jetzt tausendfach zurückgegeben wurde, mit glänzenden Lippen und erhitztem Gesicht. Auf dem letzten Bild war Bruno hinter ihr zu sehen, auf dem Bett sitzend, mit offenem Hosenstall und einer Hand tief zwischen ihren Beinen, während die andere eine ihrer Pobacken zusammendrückte.

Das erste Video kam fünf Minuten später. Lauter Ton, verwackeltes Bild. Camila blies ihm einen. Was man von ihm sah, war tatsächlich gewaltig. Viel mehr, als ich von jener Dreiernacht in Erinnerung hatte, oder vielleicht machte die Distanz jedes Detail nur noch größer. Meine Freundin ging derweil mit einer Natürlichkeit zu Werke, die mich gleichzeitig schmerzte und anmachte. Sie leckte ihn an der Basis, saugte am Glied mit jener obszönen Hingabe, die manche Frauen haben, wenn sie zeigen wollen, dass sie nicht improvisieren, und Bruno hielt ihren Kopf ohne Gewalt fest, gab ihr nur leicht den Takt vor, als wüsste er schon, wie dieser Körper reagieren würde.

Ich schloss die Augen. Öffnete sie wieder. Die Uhr im Armaturenbrett zeigte zwanzig vor zwölf. Ich schwitzte bei geöffneten Fenstern und ausgeschaltetem Motor.

***

Die folgenden zwei Stunden waren die längsten meines Lebens.

Camila schickte mir alles. Eine Sprachnachricht, in der sie um Erlaubnis bat, dass er sie nehmen dürfe. Eine andere, in der Bruno laut fragte, ob es erlaubt sei, sie bis ganz hinten durchzunehmen. Ich antwortete mit einsilbigen Worten, mit trockenem Hals. „Ja.“ „Mach schon.“ „Was immer sie will.“ Jede meiner Antworten öffnete eine Tür, die sich danach nicht mehr schließen ließ.

In einem Moment bekam ich einen Videoanruf. Camila erschien auf dem Bildschirm mit zerzaustem Haar, roten Wangen, Augen, die auf eine Weise glänzten, wie ich es bei ihr noch nie gesehen hatte. Hinter ihr kniete Bruno auf dem Bett und wartete, mit hartem Schwanz, der ihr wie eine lebendige Keule gegen den Bauch zeigte.

—Kann ich ihr den Arsch nehmen? —fragte er ohne Umschweife, ohne Filter, ohne Theater.

Ich schluckte. Das Licht des Armaturenbretts traf mich ins Gesicht, und ich fragte mich, wer zur Hölle dieser Typ war, der da am Steuer saß, was ich da überhaupt machte, warum ich auf all das eingegangen war.

—Mach sie kaputt —sagte ich.

Camila lächelte. Sie sagte nicht Danke. Sie legte auf.

Die nächsten Videos waren eine einzige Abfolge. Zuerst seine Finger, die sie vorbereiteten, mit langsamer, fast medizinischer Bewegung, rein und raus, während sie sich in den Unterarm biss, um nicht sofort zu schreien. Dann das erste Eindringen, mit einem Schrei von ihr, der unterwegs kippen musste, als die Spitze ihr den Arsch aufdrückte und Bruno geduldig drückte, bis er ganz versenkt war. Danach die Stellung auf allen vieren, mit Camilas Händen in die Matratze gedrückt und den Pobacken, die mit beiden Händen auseinandergezogen wurden; dann mit den Beinen über der Schulter, die Sohlen ihrer Füße bebend neben seinen Ohren; dann ein Wechsel, den ich nicht richtig identifizieren konnte, weil die Kamera zu sehr zitterte und das Objektiv nur das brutale Hin und Her der Körper fing, die auf dem Bett aufeinander prallten.

In einem der Videos sagte Camila mit abgehackter Stimme, er solle ihn ihr bis zum Anschlag reinstecken. Im nächsten warnte sie ihn, so würde er sie kaputtmachen. Im nächsten flehte sie ihn an, nicht aufzuhören. Bruno hingegen behielt die Ruhe eines Typen, der das schon vorher gemacht hatte, oft. Er sprach mit ihr, ohne die Stimme zu heben, gab den Rhythmus vor, bat sie zu atmen, drückte immer mehr und mehr in sie hinein, bis sie zitterte, mit am Gesicht klebendem Haar und offenem Mund wie eine verzweifelte Hündin.

Ich im Auto. Ich mit dem heißen Handy in den Händen. Ich mit einer Erektion, die sich nicht beruhigen wollte, die ich aber auch nicht anzufassen wagte, weil es mir wie Verrat an diesem Moment vorkam. Sie gehörte ihr, sie gehörte ihm, sie gehörte nicht mir.

Nach vierzig Minuten schrieb ich ihr: „Wie läuft’s?“

Sie schickte mir ein Foto. Die Kamera richtete sich zwischen ihre Beine, in Nahaufnahme, ihr Loch so offen, wie ich es noch nie bei ihr gesehen hatte, gerötet, glänzend, noch gezeichnet von der Fickerei. Darunter zwei Worte: „Komm jetzt.“

***

Ich betrat das Motel auf wackligen Beinen. Die Rezeptionistin in der Lobby sah mich ohne Überraschung an, mit diesem Ausdruck von jemandem, der schon Schlimmeres gesehen hat. Ich fuhr in den dritten Stock. Bruno kam mir auf der Treppe entgegen, in die andere Richtung, angezogen, frisiert, nach billigem Kölnisch Wasser riechend. Er kreuzte meinen Weg, ohne mich zu begrüßen. Das war nicht nötig.

Camila erwartete mich an der Zimmertür, noch mit dem schwarzen Set halb angezogen, barfuß. Ihr Atem ging schnell und ihre Augen glänzten, aber nicht vor Traurigkeit. Sie küsste mich auf den Mund, kaum dass ich die Schwelle überschritten hatte, und der Kuss schmeckte nach Latex und nach einem anderen Mann, nach fremdem Sperma und nach jener schweren Feuchtigkeit, die bleibt, wenn jemand einen gerade stundenlang durchgenommen hat.

—Komm —sagte sie und zog mich am Hemd ins Zimmer.

Es roch nach Sex. Die Laken waren zerwühlt, am Boden lag ein Handtuch, die Klimaanlage summte in einer Ecke. Camila legte sich bäuchlings auf das Bett, spreizte die Beine und sah mich über die Schulter an. Man sah ihre feuchte Muschi, den roten Arsch, die Fingerabdrücke von Bruno noch frisch auf einer Pobacke.

—Überzeug dich selbst —sagte sie mit einem Fickschlitten-Lächeln, das mir gehörte und sonst niemandem.

Ich kniete mich hinter sie. Ich berührte sie zuerst mit zwei Fingern. Sie war offen, heiß, noch geschmiert von dem, was er in ihr hinterlassen hatte. Camila stöhnte leise, als ich ihr die Finger ohne Mühe ganz hineinschob, und ihr entfuhr ein kurzer Krampf, der ihre Hüfte gegen meine Hand zucken ließ.

—Ist sie offen? —fragte sie spielerisch.

—So offen, wie du’s wolltest.

—Dann steck sie mir rein. Ich will fühlen, wie klein sie dir jetzt vorkommt.

Ich schob mit einer Hand ihre Beine auseinander und positionierte mich hinter ihr, strich mit dem tropfnassen Glied über ihren Eingang. Sie stieß einen langen, fast dankbaren Seufzer aus und drückte ihren Arsch ungeduldig gegen mich. Ich drang ohne Vorwarnung in sie ein. Camila schrie etwas zwischen Lachen und Stöhnen; es war kein Schmerz, sondern jene schmutzige Mischung daraus, von einem und dann von einem anderen auseinandergefickt zu werden, den Körper weiter warm und offen zu spüren, gehorsam, wie eine Tür, die nicht mehr weiß, wie man sich schließt.

Ich glitt langsam hinein, bis ich ganz in ihr war. Ich packte sie an der Taille und begann, mit Wucht zu stoßen, und rammte ihr den Schwanz in jenes Loch, das noch gedehnt, feucht und empfindlich von der vorherigen Session war. Sie bog sich durch, vergrub das Gesicht im Kissen und begann, nach mehr zu betteln, stärker, schneller, sagte mir, ich solle nicht nachlassen, sie ficken, als wollte sie Bruno von innen auslöschen und gleichzeitig seine Spur behalten.

Die Position wechselte ganz von selbst. Ich drehte sie auf der Matratze um, hob ein Bein an und legte es mir auf die Schulter. Da drang ich noch besser ein, tiefer, wilder. Ich sah, wie sich ihre Brust vor Anstrengung hob und senkte, die Titten bei jedem Schlag gegen und niederhüpften, das Haar am Nacken klebte. Sie sah mich an mit einem verrückten Lächeln, der Mundwinkel zitterte.

—So —sagte sie—. Genau so mag ich’s. Ich will dich da spüren, wo er war.

Ich fickte sie mit Wut, mit Hunger, mit einem Bedürfnis, das nichts Elegantes mehr hatte. Das Geräusch der Körper füllte das Zimmer: Haut an Haut, die Matratze knarrte, ihre Stöhner zerfielen in ihrer Kehle, mein Atem wurde immer abgerissener. Ich steckte ihr zwei Finger in den Mund, um sie ein wenig zum Schweigen zu bringen, und sie lutschte sie gierig, sah mich an, als würde sie den Schlag jedes einzelnen Stoßes danken.

Ich hielt nicht lange durch. Fünf Minuten, vielleicht weniger. Als ich in sie kam, spürte ich den vollen Ruck des Samenergusses, heiß und dicht, wie er sich in ihr Inneres verlor, während Camila die Beine um meine Hüfte presste und ebenfalls kam, von oben bis unten zitternd, mit einem langen Stöhnen, das gegen das Kissen in ein unterdrücktes Lachen überging.

Wir lagen den Rest der Schicht auf dem Bett herum. Camila legte den Kopf auf meine Brust und begann, mir die Videos der Reihe nach zu zeigen, kommentierte jedes einzelne, als wäre es ein Film, in dem eine andere mitgespielt hatte und der ihr sehr gefallen hatte. Sie erzählte mir die Details, die die Kamera nicht eingefangen hatte. Brunos Halsgeruch. Die Art, wie er sie an den Haaren gepackt hatte. Was er ihr kurz vor dem Kommen ins Ohr gesagt hatte. Wie er ihr mit den Fingern langsam den Arsch geöffnet hatte, bis man das feuchte Schmatzen hörte, wenn die Haut nachgab. Wie er danach ihre Brüste gepackt hatte, während er sie gegen die Wand stieß, und ihr Loch noch immer vor sich hin lief.

Und ich hörte all das, ohne zu wissen, ob ich noch derselbe von vorher war oder ob sich in mir schon etwas für immer verändert hatte.

Als wir das Motel verließen, graute es bereits. Camila schlief im Auto ein, bevor ich losfuhr. Ich fuhr schweigend nach Hause, mit der Hand auf ihrem Knie, und dachte an Bruno auf der Treppe, an den Geschmack des Kusses, an das nächste Mal.

Denn es wird ein nächstes Mal geben. Daran habe ich nach jener Nacht keinen Zweifel mehr.