Ich öffnete die Vorhänge und wusste, dass er zusah

Diese Geschichte habe ich jahrelang vergraben. Neulich habe ich sie ganz zufällig wieder aufgewühlt, während ich mein altes Handy aufräumte, und es hat mich überrascht, dass ich beim Erinnern immer noch etwas fühlen konnte: nicht genau Reue, auch kein Stolz. Eher etwas, das dem Gefühl ähnelt, eine Grenze überschritten zu haben, von deren Existenz man erst erfährt, wenn man schon auf der anderen Seite ist.

Mit Marcos war ich fast drei Jahre zusammen. Es war keine schlechte Beziehung, nur eine, die mich erstickte, ohne dass ich hätte erklären können, warum. Ich bat um eine Auszeit. Einen Monat, vielleicht zwei, um durchzuatmen und nachzudenken. Keine Trennung, kein anderer Mann: einfach Abstand. Er hörte sich das an und sagte nein. Mit dieser Gelassenheit von ihm, die mich immer zur Weißglut brachte: Entweder wir machten weiter wie bisher, oder es war vorbei.

Ich sagte, es sei vorbei.

Ich legte auf und blieb vor Wut zitternd stehen. Nicht wegen des Verlusts — der sollte erst später kommen —, sondern wegen seiner Arroganz. Als wären meine Bedürfnisse eine Provokation. Als wäre es Verrat, um Abstand zu bitten.

Die Woche darauf war ein Schweigen von vier Wänden. Jeder Tag ohne Nachricht von Marcos war eine weitere Stufe dieser Wut, die sich nicht legte, sondern gärte. Ich lag nachts wach und wälzte immer wieder dieselbe Gleichung hin und her: sein Komfort oder nichts. Und ich hatte die Dreistigkeit besessen, das Nichts zu wählen.

Als seine Nachricht auf dem Bildschirm auftauchte, kurz vor Mitternacht am sechsten Tag, las ich sie dreimal, bevor ich antwortete.

—Wie geht’s dir? Ich habe nichts von dir gehört. Sag mir, was dir durch den Kopf geht.

Ich schloss das Handy. Öffnete es wieder. Ich schrieb:

—Schlecht. Aber ich brauche nicht, dass du irgendwas machst. Lass die Dinge einfach so.

Er antwortete innerhalb von Sekunden.

—Nein. Wir müssen reden. Ich muss dich sehen.

—Morgen habe ich um neun einen Termin bei der Frauenärztin — antwortete ich ihm —. Wenn du mich sehen willst, bist du um zehn vor der Klinik.

—Ich bin da.

Ich schloss das Handy und starrte an die Decke. Die Wut war noch da, aber jetzt hatte sie eine Richtung.

***

Rodrigo und ich hatten eine unregelmäßige Geschichte, die ich lieber nicht zu genau analysierte. Sie hatte vor fast zwei Jahren begonnen, in einer Zeit, als Marcos aus beruflichen Gründen verreist war und ich mich einsamer fühlte, als ich es hätte sein sollen. Es war keine Entscheidung, es war eine Kapitulation. Und nach diesem ersten Mal gab es weitere, immer begleitet von einem schlechten Gewissen, das nie groß genug war, um mich aufzuhalten.

Aber an diesem Abend war es anders. Marcos und ich hatten Schluss gemacht. Das war keine Untreue, sagte ich mir. Es war etwas anderes.

Ich schrieb Rodrigo.

—Was machst du morgen Vormittag?

—Nichts, Paula. Warum?

—Begleitest du mich zum Arzt? Danach habe ich eine Überraschung für dich.

—Was für eine Überraschung?

—Eine, bei der du den ganzen Morgen mit deinem Schwanz in mir endest. Reicht dir das?

Es dauerte genau drei Sekunden, bis er antwortete.

—Reicht mir.

Ich schaltete den Bildschirm aus, bevor ich es mir anders überlegen konnte.

***

Ich sah mich vor dem Weggehen im Spiegel an. Ich wählte sorgfältig: die schwarze Leggings, die sich an meine Hüften schmiegte wie eine zweite Haut, die weiße Bluse, die meine Brüste betonte, und darüber die gestrickte Jacke, die Marcos mir im Jahr davor geschenkt hatte, die mit den offenen Musterdurchbrüchen, durch die man den Stoff darunter sehen konnte. Das Sahnehäubchen, dachte ich. Jedes Kleidungsstück eine bewusste Wahl. Darunter ein schwarzer String, der schon feucht war, bevor ich das Haus verließ, nur beim Gedanken daran, was ich vorhatte.

Rodrigo wartete am Eingang der Klinik mit den Händen in den Taschen. Ich sah ihn an und merkte, dass ich ihn ein wenig vergessen hatte: Er war größer, als ich ihn in Erinnerung hatte, und hatte diese Haltung eines Mannes, der nichts beweisen muss. Er begrüßte mich mit einem Kuss auf die Wange, und etwas regte sich in meinem Bauch. Und weiter unten auch.

Ich ging in die Sprechstunde und setzte mich auf die Liege, ohne auch nur ein Wort von dem zu hören, was die Ärztin sagte. Mein Kopf war draußen auf der Straße, berechnete Winkel, probte die Szene.

Als ich herauskam, trat Rodrigo auf mich zu und sagte mir ins Ohr:

—Dein Ex ist da. Auf der anderen Straßenseite.

Ich drehte den Kopf nicht. Ich lächelte ins Leere.

—Keine Sorge — antwortete ich —. Wir gehen zu dir. Und ich will, dass du mich anfasst, während wir laufen.

Ich nahm seine Hand mit einer Natürlichkeit, die sogar mich selbst überraschte. Wir gingen eng nebeneinander, als würden wir das schon seit Jahren tun. Ich spürte, wie sein Arm sich um meine Taille legte, dann tiefer rutschte und sich auf meiner Hüfte niederließ, mit einem Druck, der nicht zufällig war, und mir über die Leggings den Arsch zusammendrückte, die Finger ins Fleisch grub. Ich blieb nicht stehen. Ich lehnte mich an ihn, lachte über etwas, das nicht einmal lustig war, ließ meine Hand unter seine Jacke gleiten und strich ihm über den Schritt. Er war schon hart. Ich drückte ihn unverhohlen. Ich sah kein einziges Mal dorthin, wo Marcos stand, aber ich spürte ihn. Ich spürte seine Augen wie eine Brandwunde auf meinem Rücken.

Jeder Schritt war absichtlich. Jede Berührung von Rodrigo eine Botschaft.

***

Seine Wohnung lag im zweiten Stock. Direkter Blick auf die Straße.

Ich sagte nichts. Ich ging hinein, durchquerte das Wohnzimmer und ging direkt ins Schlafzimmer. Die Vorhänge waren zugezogen. Ich riss sie auf, ganz weit. Das Morgenlicht strömte in den Raum.

—Was machst du da? — fragte Rodrigo im Türrahmen.

—Dass man uns sieht — antwortete ich, ohne mich umzudrehen —. Komm her und fick mich.

Ich drehte mich zu ihm um und küsste ihn. Ein hungriger Kuss, mit Zunge, ich biss in seine Unterlippe, bis ihm ein Stöhnen entfuhr. Er brauchte eine halbe Sekunde, um zu reagieren, dann erwiderte er es mit derselben Dringlichkeit, seine Hände zogen mir die Jacke aus, glitten über meine Taille, schoben sich unter die Leggings und packten meinen nackten Arsch mit beiden Händen. In weniger als zwei Minuten lag die Kleidung auf dem Boden. Ich stand nur noch im BH und String da und spürte die Kühle des Raums auf meiner heißen Haut.

Ich öffnete meinen BH selbst und ließ ihn fallen. Rodrigo hielt den Atem an. Meine Brüste, frei, schwer, und er sah sie an, als sähe er sie zum ersten Mal, obwohl das nicht stimmte. Ich wölbte den Rücken leicht, eine Opfergabe, und mehr brauchte er nicht. Sein heißer Mund schloss sich um eine meiner Brustwarzen, während seine Hand die andere hielt, drückte, verdrehte, mich auf die Zehenspitzen zwingend. Er sog kräftig, ließ die Zähne leicht darüberstreifen, zog an der Brustwarze, bis sie sich streckte, und ließ sie wieder los, nass von Speichel glänzend.

Ein Stöhnen entrang sich meiner Kehle. Das war nicht gespielt.

Er küsste sich an meinem Bauch hinunter, kniete sich hin und riss mir den String mit einem Ruck vom Leib. Der Stoff riss, und ich sah nicht einmal hin. Er öffnete mir sofort die Beine, noch im Stehen, und vergrub das Gesicht zwischen meinen Schenkeln. Seine Zunge fand sofort meine Klitoris, mit einer Präzision, die mich dazu brachte, mich an seinem Haar festzuklammern, damit ich nicht umfiel. Er saugte, leckte in Kreisen, drang mit der Zunge in meine Fotze ein und kam wieder hoch. Ich war klatschnass. Ich konnte hören, wie ich an seinem Mund feucht war.

—Fick mich — keuchte ich —. Ich halte es nicht mehr aus.

Er stand auf und zog sich aus, während ich ihn ansah. Er hatte diesen Körper, den ich noch gut in Erinnerung hatte: muskulös, ohne übertrieben zu sein, mit dieser Linie, die vom Bauch nach unten läuft. Und sein Schwanz, schon voll erigiert, dick, zwanzig Zentimeter, die mich vor der ersten Nacht zweifeln ließen und nach deren Anblick mir jetzt das Wasser im Mund zusammenlief.

—Lutsch ihn — sagte er mir mit heiserer Stimme.

Ich kniete mich hin. Ich nahm ihn in die Hände, spürte seine Wärme, sein Gewicht, die dicke Vene, die ihn unterseits entlanglief. Ich führte ihn langsam an meinen Mund, schob ihn zwischen meine Lippen, spürte, wie er sich an meiner Zunge noch weiter verhärtete. Zuerst blies ich ihn mit Ruhe, leckte die Spitze, spielte mit der Eichel mit der Zunge. Dann tiefer, bis ich ihn so weit in mich nahm, dass er meine Kehle berührte, und hörte, wie sein Atem sich brach. Eine Hand an der Basis, die andere streichelte seine Eier, drückte sie sanft. Wenn ich ihn herauszog, hing ein Faden Speichel zwischen meinen Lippen und der Spitze. Ich nahm ihn wieder ganz in den Mund, schloss die Augen und genoss ihn.

—Verdammt, Paula — knurrte er, packte mich an den Haaren und gab den Rhythmus vor —. Genau so, hör nicht auf.

Ich blies ihm noch einige lange Minuten, verschluckte mich absichtlich ein paar Mal, ließ mir die Tränen über die Wangen laufen und bewegte dabei weiter den Kopf. Als ich mich aufrichtete, war mein Kinn glänzend und er hatte schon das Kondom in der Hand.

Er schob mich sanft aufs Bett und spreizte mir die Beine. Er drang mit einem direkten Stoß in mich ein, bis zum Anschlag, und der Schrei, der mir entfuhr, war unwillkürlich: eine Mischung aus scharfem Schmerz und so unmittelbarem Vergnügen, dass mir die Luft wegblieb. Ich war so feucht, dass es keinen Widerstand gab, aber er war so dick, dass ich spürte, wie er mich mit jedem Zentimeter dehnte.

Er begann sich zu bewegen. Hart, schnell, ohne Höflichkeit. Meine Brüste gegen seine Brust gepresst, sein Körper auf meinem, ließ er mich klein und völlig besessen fühlen. Ich hakte meine Beine um seine Taille, zog ihn tiefer in mich hinein, meine Nägel kratzten über seinen Rücken und hinterließen rote Spuren. Er stöhnte ohne Zurückhaltung, dämpfte nichts herunter, jeder Stoß riss mir ein Keuchen aus der tiefsten Stelle meines Körpers. Ich wusste, wenn Marcos noch draußen stand, konnte er mich hören.

—Fester — bat ich ihm ins Ohr —. Fester. Mach mich kaputt.

Er gehorchte. Er stützte sich auf die Knie, packte meine Hüften und begann, meine Fotze mit einer Gewalt zu hämmern, die das Bett knarren ließ. Das Geräusch seines Beckens, das gegen meinen Arsch schlug, füllte den Raum. Jeder Hieb riss ihm ein Knurren und mir einen Schrei heraus.

***

Das Bett war gut. Aber es war zu privat.

—Bring mich zum Fenster — sagte ich zwischen Keuchen —. Ich will, dass du mich da fickst. Ich will, dass man uns sieht.

Rodrigo lächelte auf eine Weise, die mir die Eingeweide umdrehte, und hob mich hoch, als wöge ich nichts, ohne aus mir herauszukommen. Meine Beine schlangen sich um seine Taille, während er mich zum Glas trug und mich im Stehen fickte, jeder Schritt trieb ihn noch tiefer in mich hinein. Er setzte mich ab, drehte mich um, den Rücken zu ihm, nach draußen gerichtet. Er drückte meinen Oberkörper nach vorn, bis meine Hände und meine Brüste gegen das kalte Glas gepresst waren. Meine Brustwarzen wurden bei der Berührung sofort hart.

—So? — murmelte er mir ins Ohr und rieb mir den Schwanz an der Arschritze entlang, benetzte ihn mit dem, was aus meiner Fotze lief.

—So. Steck ihn endlich rein.

Er drang von hinten wieder in mich ein, mit einem Stoß, noch kräftiger, wenn das überhaupt ging. Von dort oben sah ich die Straße: die vorbeifahrenden Autos, die Leute, die ahnungslos vorbeigingen, die Tauben auf dem Bordstein gegenüber. Meine Brüste streiften mit jedem Stoß das Glas, drückten sich platt und federten wieder zurück, hinterließen Beschlagflecken auf der Scheibe. Das Fenster bebte leicht. Rodrigo packte mich an den Haaren, wickelte sie um seine Faust und zog mich nach hinten, zwang mich, den Rücken zu wölben. Er fickte mich mit beiden Händen: eine im Haar, die andere an der Hüfte, und stieß sich bei jedem Hieb bis an die Eier in mich hinein.

—Schau nach draußen — knurrte er mir ins Ohr —. Schau auf die Straße, während ich dich ficke. Dass sie dich mit offenem Mund sehen.

Ich gehorchte. Ich blickte, ohne zu schauen, die Augen glasig, der Mund offen, während ich gegen das Glas stöhnte und meinen Atem darauf hinterließ. Ich wusste nicht, ob Marcos noch unten stand und den zweiten Stock anstarrte, aber in diesem Moment wünschte ich es mir mit einer Intensität, die mich erschreckte. Soll er doch schauen. Soll er sehen, was für ein geiles Luder ich gerade werde. Soll ihm vor Wut die Brust verbrennen.

Ich spürte, wie Rodrigo eine Hand senkte, mich umfing und seine Finger meine Klitoris fanden. Er begann, sie in schnellen Kreisen zu reiben, während er mich weiter von hinten nahm. Der erste Orgasmus überraschte mich. Er durchlief mich mit einem Ruck, ließ meine Fotze sich um seinen Schwanz zusammenziehen, brachte mich dazu, gegen das Glas zu schreien und meine Beine so sehr zittern zu lassen, dass sie fast versagten. Er hielt mich an den Hüften fest und fickte weiter, während ich auseinanderfiel.

Das Vergnügen war echt. Aber es war zweitrangig. Das Wichtigste war etwas anderes.

***

Rodrigo trug mich zurück zum Bett und legte mich auf den Bauch.

—Auf alle Viere — befahl er.

Ich gehorchte. Ich hob die Hüften, legte das Gesicht aufs Kissen und bot ihm meinen Arsch an. Er kam von hinten, noch tiefer, bis seine Eier mir gegen die Klitoris schlugen. Eine Hand hob sich und gab mir einen harten Schlag auf den Hintern, der eine brennende Spur auf der Haut hinterließ.

—Noch einen — sagte ich.

Es kam noch einer. Und noch einer. Jeder war eine Befreiung, von der ich nicht wusste, dass ich sie brauchte. Mein Arsch begann zu brennen, rot, gezeichnet von seiner Hand. Ich fühlte mich gleichzeitig schmutzig und frei, zwei Empfindungen, die nicht nebeneinander existieren sollten und doch perfekt zusammenpassten.

—Sag mir, was du bist — knurrte er und zog mir das Haar nach hinten.

—Deine Schlampe — keuchte ich ohne nachzudenken —. Ich bin heute Morgen deine Schlampe. Fick mich wie eine Schlampe.

Ich schob ihn zurück, bis er sich hinlegte, und setzte mich auf ihn. Ich ließ mich langsam hinab, spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter füllte, bis er ganz in mir war und ich die Spitze an meinem Innersten spürte. Ich begann mich zu bewegen. Erst sanft, die Hüften schwingend, dann schneller, mit den Beinen, um mich zu heben und wieder fallen zu lassen, mich selbst mit seinem Schwanz zu hämmern. Meine Brüste hüpften bei jedem Stoß, und er fing sie mit beiden Händen, drückte sie, verdrehte meine Brustwarzen, bis ich schrie. Ich war diejenige, die den Rhythmus bestimmte. In diesem Moment war ich diejenige, die befahl.

Ich beugte mich nach vorn, stützte die Hände auf seine Brust und begann, ihn auf eine andere Weise zu reiten, rieb meine Klitoris bei jedem Absinken an seinem Schambein und spürte, wie es wieder aufstieg. Der zweite Orgasmus überkam mich, während ich über ihm hockte, mich wölbend, mit offenem Mund stöhnend, die Oberschenkel zitternd. Ich ließ mich auf seine Brust sinken, keuchend, und spürte, wie er immer noch hart in mir war.

Als ich wieder Luft bekam, stieg ich herunter. Ich zog ihm das Kondom mit Ruhe aus, sah ihm dabei in die Augen. Ich nahm ihn in die Hand und führte ihn noch einmal zu meinem Mund, diesmal, ohne dass mich jemand dazu aufforderte. Ich tat es langsam, kostete ihn aus, schmeckte das leichte Aroma von Latex vermischt mit meinen eigenen Säften, eine Hand, die sich im selben Rhythmus bewegte wie meine Lippen. Er stöhnte mit geschlossenen Augen, eine Hand in meinem Haar verstrickt, und ließ sich von mir verschlingen.

—Ich komme gleich — warnte er mich mit erstickter Stimme.

—Noch nicht — sagte ich und ließ ihn los —. Du bist noch nicht fertig.

Ich zog ihm ein neues Kondom über, legte mich auf die Seite, und er machte es sich hinter mir bequem, in Löffelchenstellung. Er hob mein oberes Bein an und drang wieder ein, mit langsamen, tiefen Bewegungen, seine Hände fest an meinen Brüsten, sein warmer Atem in meinem Nacken. Diesmal gab es keine Schreie, nur lange Stöhnen, das Ende des Sturms. Er biss mir in den Hals, leckte mir das Ohrläppchen, flüsterte mir schmutzige Sachen ins Ohr, während er ihn mir mit einer Langsamkeit, die mich dahin schmelzen ließ, ganz bis zum Anschlag hineinschob. Ich spürte, wie sich sein Körper anspannte, wie sich seine Finger in meine Brüste gruben, dieses unverwechselbare Zittern, und ich wusste, dass er fertig war. Er kam mit einem langen Stöhnen gegen meinen Nacken in mir, zitternd, und presste mich mit beiden Händen an sich, als wolle er mich nie wieder loslassen.

Da vibrierte mein Telefon auf dem Nachttisch.

Der Bildschirm leuchtete den Namen auf: Marcos.

Ein unwillkürliches Lachen riss mir die Schultern durch. Ich ging nicht ran. Ich schaltete den Bildschirm aus und blieb still liegen, den Rücken an Rodrիգos Brust, seinen Schwanz noch immer in mir, und hörte zu, wie sich mein Atem wieder normalisierte.

***

Ich zog mich langsam an. Jeder Muskel spürte, was passiert war, und es störte mich nicht. Meine Fotze war geschwollen, brennend, mein Arsch gezeichnet, die Brustwarzen empfindlich unter der Bluse. Mein ganzer Körper erinnerte mich daran, was ich gerade getan hatte, und ich mochte es.

—Komm mit runter — sagte ich zu Rodrigo.

Wir gingen auf die Straße, und da war er. Marcos. Er stand auf dem Bürgersteig gegenüber, die Arme verschränkt, mit einem Ausdruck, den ich noch nie bei ihm gesehen hatte: rote Augen, ein verkrampfter Kiefer, die Fäuste zu beiden Seiten geballt. Es war das Gesicht von jemandem, der zu lange gewartet hat und ganz genau weiß, worauf er gewartet hat.

Für einen Sekundenbruchteil durchfuhr etwas, das einer Schuld ähnelte, meine Brust.

Ich schaltete es aus.

—Gib mir meine Sachen zurück — sagte er mit einer vor Wut bebenden Stimme.

—Natürlich — antwortete ich —. Ich muss sie holen.

Ich ging hoch, um meine Tasche zu holen. Als ich wieder herauskam, wartete Rodrigo an der Tür auf mich. Er legte die Hände um meine Taille und küsste mich, lange, mit Zunge, eine Hand an meinem Rücken und die andere tief genug, um mir frech den Arsch zu packen und ihn vor Marcos zu drücken. Ein Kuss der Besitzergreifung, kalkuliert, perfekt. Ich ließ mich darauf ein. Ich wusste ganz genau, was auf der anderen Straßenseite geschah.

Ich verabschiedete mich mit einem Lächeln von Rodrigo und ging mit Marcos weg.

Die ersten beiden Straßenblocks sagten wir nichts. Er lief voran, wütend. Ich folgte ihm und dachte darüber nach, was ich gerade getan hatte und ob es mich überhaupt belastete. Es belastete mich nicht, den Vormittag mit Rodrigo verbracht zu haben, mich vor dem Fenster ficken zu lassen oder ihm zugeschrien zu haben, dass ich seine Schlampe sei. Vielleicht belastete es mich, dass ich das tun musste, um mich wieder ganz zu fühlen.

***

In meiner Wohnung holte ich eine Kiste aus dem Schrank und begann, seine Sachen hineinzulegen. Seine T-Shirts. Ein Buch, das er mir geliehen hatte und das ich nie gelesen hatte. Die Tasse, die er benutzte, wenn er bei mir übernachtete. Das Foto von uns beiden am Strand, das seit über einem Jahr im Regal gestanden hatte.

Ich gab ihm alles, ohne ein Wort zu sagen. Er nahm es, ohne mich anzusehen.

—Leb wohl, Marcos.

Er hob den Blick. Ich sah zum letzten Mal den Mann, den ich gekannt hatte, aber was mir sein Blick zurückgab, war ein Fremder voller Groll.

—Mach’s gut — sagte er und schlug die Tür zu, mit einem Knall, der durch die ganze Wohnung hallte.

Ich blieb allein in der Stille zurück. Die Rache hatte wie geplant funktioniert. Ihr Geschmack war zugleich süß und bitter, wie bei den Dingen, die man genau so bekommt, wie man sie haben wollte, und mit denen man hinterher nicht recht weiß, was man anfangen soll. Ich sah mich im Spiegel des Flurs an und sah keine Siegerin. Ich sah eine Frau, die etwas zerstört hatte, das trotz allem irgendwann einmal real gewesen war.

Diese Freiheit fühlte sich in jener Nacht an wie ein leeres Zimmer.