Ich schickte sie nach Kantabrien und fuhr nach Carmen

Der Morgen begann mit feinem Regen auf den Dächern von Zaragoza. Marcos stand am Küchenfenster und sah zu, wie das Wasser glänzende Spuren auf dem Glas hinterließ, als Silvia mit noch feuchtem Haar aus der Dusche und einer Tasse Kaffee in der Hand auftauchte.

—Ich habe nachgedacht —sagte sie und setzte sich ihm gegenüber—. Meine Eltern warten schon seit Monaten darauf, dass wir sie besuchen. Es wären nur ein paar Tage.

Er sah sie an, ohne sich vom Fenster wegzubewegen. Santander im November. Die Kälte des Kantabrischen Meeres, die schwere Stille der Sonntage im Haus seiner Schwiegereltern, die Gespräche, die immer an denselben Punkten endeten.

—Es ist nicht so, dass ich nicht hinwill —antwortete er und wählte seine Worte sorgfältig—. Aber ich stecke bis zum Hals im Ibercaja-Projekt und weiß nicht, ob das gerade der beste Zeitpunkt ist.

—Marcos, wir schieben das jetzt seit drei Wochen vor uns her. —Silvia stellte die Tasse mit mehr Nachdruck auf den Tisch als nötig—. Ich verlange nicht, dass du eine Woche bleibst. Nur ein paar Tage.

Er trat näher, füllte sich Kaffee nach und lehnte sich wieder an die Arbeitsplatte. —Gut. Wir versuchen es. Aber wir fahren früh los, damit wir nicht im Stau auf der AP-68 landen.

Silvia lächelte, und in diesem Lächeln lag etwas, das er gut kannte: die ruhige Zufriedenheit von jemandem, der bekommt, was er will, ohne allzu sehr darauf drängen zu müssen.

***

Die nächsten Tage vergingen im gewohnten Rhythmus: Arbeit, kurze Abendessen, ein paar Gespräche über die Reisevorbereitungen. Silvia suchte Hotels heraus, erwähnte das Restaurant, in dem sie beim letzten Mal gegessen hatten, erinnerte ihn daran, dass ihre Mutter gebeten hatte, ihr Konserven aus Zaragoza mitzubringen.

Marcos hörte zu. Und während er zuhörte, wartete er.

Der Anruf kam an einem Dienstagnachmittag, ohne Vorwarnung. Es war sein Freund Javier, der von einem verschobenen Spiel und einem Abendessen sprach, das neu organisiert werden musste, und der schließlich, fast nebenbei, erwähnte, dass Diego diese Woche für ein paar Arbeitstage nach Valencia aufbrach. Vier Tage. Carmen würde in der Wohnung in Burgos allein bleiben.

Marcos veränderte den Ton nicht. Er antwortete weiter mit knappen Lauten, bis Javier auflegte, und dann blieb er mit dem Telefon in der Hand auf dem Sofa sitzen und starrte auf den dunklen Bildschirm.

Vier Tage.

Die Erinnerung kam ohne Vorwarnung zurück: der Sommernachmittag am Pool seiner Schwiegereltern, die drückende Hitze, Carmen auf dem Beckenrand mit dem nassen Badeanzug, der an ihrer Haut klebte. Seine Hand, die unter Wasser die ihre streifte. Der exakte Sekundenbruchteil, in dem keiner von beiden sie wegzog, obwohl sie es beide hätten tun können.

Danach hatten sie nie wieder darüber gesprochen. Aber vergessen hatten sie es auch nicht.

***

In jener Nacht, während Silvia im Schlafzimmer Wäsche faltete, trat Marcos mit der Gelassenheit zu ihr, die jemand hat, der bereits eine Entscheidung getroffen hat, sie aber noch nicht laut ausspricht.

—Ich habe nachgedacht —sagte er und benutzte dieselben Worte, mit denen sie drei Tage zuvor begonnen hatte—. Ich glaube, es ist besser, wenn du dieses Mal allein fährst. Meine Mutter sagt mir seit Wochen, dass ich sie nicht anrufe, und wenn ich das Wochenende nutze, um sie zu besuchen, habe ich den Punkt endlich abgehakt.

Silvia hielt mit einem T-Shirt in den Händen inne. —Deine Mutter? Davon hast du mir gar nichts gesagt.

—War auch nicht dringend. Aber da du ja nach Santander fährst, macht es Sinn, wenn ich die Gelegenheit nutze.

Sie sah ihn einen Moment lang an. Er hielt den Blick, ohne ihn zu erzwingen.

—Na gut —sagte Silvia schließlich und faltete das T-Shirt sorgfältiger als nötig—. Wenn du dir sicher bist. Auch wenn es mir nicht besonders gefällt, mit dem Koffer allein anzukommen.

—Dein Vater holt dich doch am Bahnhof ab, oder? Du bist keine zehn Minuten allein.

Sie nickte, ohne Überzeugung, aber auch ohne Widerstand. —Schon gut. Aber nächstes Mal kommst du mit.

—Nächstes Mal komme ich mit —versprach er.

Es war die Art von Lüge, die ganz von selbst durchrutscht, ohne Anstrengung. Die bequemste von allen.

***

In der Nacht vor der Reise zündete sich zwischen ihnen etwas ganz von selbst an. Vielleicht war es die bevorstehende Trennung, oder die Stille, die sich nach dem Gespräch über die Reise zwischen ihnen ausgebreitet hatte, oder einfach die Tatsache, dass sie sich seit Tagen nicht mehr mit Absicht berührt hatten.

Silvia kam mit offenem Haar aus dem Bad und blieb im Türrahmen des Schlafzimmers stehen. Marcos lag auf dem Bett und las, und hob den Blick.

Keiner sagte etwas. Sie ging auf ihn zu.

Was danach kam, war direkt und ohne jede Zeremonie. Silvia warf die Kleidung mit jener Schnelligkeit ab, die sie hatte, wenn sie nicht zu viel nachdenken wollte, und lehnte sich zurück, während sie ihn ansah. Er nahm sie an der Taille und zog sie näher. Ihre Haut war vom Bad noch kühl, aber unter seinen Händen erwärmte sie sich schnell.

Marcos widmete ihren Brüsten langsame Aufmerksamkeit, nahm sie in die Hände, spürte das warme, feste Gewicht der Titten in seinen Handflächen und drückte sie mit einer alten, fast tierischen Sicherheit. Silvia bog den Rücken durch und stieß ein leises Stöhnen aus, als er den Mund senkte und ihr mit hungrigem Verlangen an einer Brustwarze saugte, sie langsam leckte, bevor er nur leicht hineinbiss. Sie öffnete sich noch mehr, drückte ihre Brust gegen sein Gesicht und schob ihm die Finger ins Haar, damit er dort blieb.

—So, verdammt… —murmelte sie mit gebrochener Atmung—. Hör nicht auf.

Er hörte nicht auf.

Er ließ die Hand über ihren Bauch gleiten, ihr Schoß war bereits feucht und heiß, und fand die glitschige Fotze mit zwei Fingern. Silvia zuckte zusammen, sobald er sie berührte, spreizte die Beine ganz unbewusst, bot sich schamlos an. Marcos strich mit den Fingerspitzen die Nässe beiseite, öffnete sie weiter, erkundete die geschwollenen Schamlippen und den empfindlichen Kitzler, rieb genau dort, wo sie am stärksten bebte. Silvia stieß ein lauteres Stöhnen aus, eine Hand in die Laken gekrallt, die andere an seiner Schulter.

—Schau mich an —befahl er mit tiefer, rauer Stimme.

Sie öffnete die Augen und sah ihn an, während er den Kopf zwischen ihre Beine senkte.

Er zog mit der Zunge von unten über ihre Fotze, langsam, schmeckte das salzige, warme Aroma, und Silvia fuhr mit einem Ruck zusammen, der ihre Schenkel anspannte. Marcos leckte sie geduldig, schob die Zunge in die feuchte Spalte, saugte am Kitzler, wechselte zwischen Druck und Linderung, bis sie sich auf dem Bett wand wand. Sie drückte ihm mit beiden Händen den Nacken, bewegte die Hüften, um mehr zu bekommen, um nicht zu kurz zu kommen. Er reagierte, indem er den Winkel verbesserte, sie mit den Fingern weiter öffnete und tiefer leckte, während er hörte, wie sich ihre Atmung veränderte, immer abgehackter und verzweifelter wurde.

—Du magst es, wenn ich dich so lecke, was? —sagte er zwischen den Leckbewegungen, ohne sie auch nur einen Moment nicht weiter zu lecken.

—Ja… ja, Marcos… verdammt, ja.

Seine Zunge blieb an ihr, beharrlich, während ein Finger langsam in sie glitt, anfangs langsam, dann fester. Silvia bog sich mit einem langen Stöhnen, die Nägel in die Laken gekrallt, und begann, die Hüften mit wilden Bewegungen zu bewegen, verlangte mehr. Marcos fügte einen zweiten Finger hinzu, dehnte sie weiter, fickte sie mit der Hand, während sein Mund sich weiter um ihren Kitzler kümmerte. Silvias Körper versteifte sich plötzlich und gab dann in einer tiefen Welle nach, zitterte unter ihm am ganzen Leib, mit einem langen Krampf, der ihr die Luft nahm.

Er wich nicht sofort zurück. Er hielt sie mit einer Hand an der Hüfte fest und leckte sie langsam weiter, bis sie aufhörte zu zittern.

Dann kam er hoch und küsste sie. Silvia erwiderte den Kuss mit feuchtem Mund, den Geschmack von sich selbst auf beider Zunge, und hielt ihn an den Schultern fest, als wollte sie ihn auf die Matratze ziehen.

Marcos zog sich mit hastigen Bewegungen aus, und sie sah ihn mit halb geschlossenen Augen an, genoss den Anblick seines nackten, harten Körpers, seines bereits gespannten Schwanzes, der auf ihren Bauch zielte. Silvia packte ihn mit der Hand und strich ihn von oben nach unten, spürte die heiße Haut, das feste Gewicht, die feuchte Spitze. Er stieß ein tiefes Knurren aus.

—Ich steck ihn dir jetzt rein —sagte sie mit einem müden, schmutzigen Lächeln.

—Mach schon.

Silvia legte sich darunter, spreizte die Beine mit obszöner Natürlichkeit. Marcos zog die Spitze seines Schwanzes an ihrer Fotze entlang, tränkte sie mit ihrer Nässe und drückte langsam, nur ein wenig, bis er spürte, wie der Eingang nachgab. Sie stöhnte beim ersten Stück auf, umklammerte ihn mit Mund und Schenkeln, und er hielt für einen Moment inne, spürte die geschlossene Hitze um sich herum, bevor er sich mit einem langsamen Stoß ganz in sie schob, der beiden einen Seufzer entriss.

—Genau so… —keuchte Silvia und bog den Rücken durch—. Mehr.

Er fickte sie mit festem, tiefem Rhythmus, stieß immer sicherer bis ganz nach hinten, während das Bett unter ihnen knarrte. Silvia klammerte sich an ihn, erst an den Schultern, dann am Rücken, und ritzte ihm die Haut mit den Nägeln auf. Jeder Stoß riss ihr ein anderes Stöhnen ab, irgendwo zwischen Lust und Bedürfnis, und sie begleitete die Bewegung, indem sie die Hüften anhob, ihm den Winkel suchte, ihm ihre offene, nasse Fotze anbot, damit er sie mit sauberem harten Schwanz weiter auseinander nahm.

Marcos wechselte die Stellung, hob ein Bein über seine Schulter und öffnete sie noch weiter. Von dort drang er tiefer ein, der Schwanz kam und ging mit perfekter Reibung, die sie von den Schenkeln bis zur Kehle zittern ließ. Silvia schrie einmal seinen Namen, dann noch einmal, mit immer zerrissenerer Stimme. Er hielt ihre Hüfte mit einer Hand fest und berührte mit der anderen erneut ihren Kitzler, massierte in kleinen Kreisen, während er sie pausenlos nahm.

—Du wirst immer enger —murmelte er und spürte, wie sie ihn bis an die Grenze des Abspritzens zusammenpresste—. Du magst es, wenn ich dich so fertig mache.

—Ja… ja… gib mir mehr.

Ihre Antwort trieb ihn dazu, härter weiterzumachen. Das Bett schlug gegen die Wand, Silvias Atmung war nur noch ein ununterbrochenes, gebrochenes Keuchen, und ihre Fotze pochte um seinen Schwanz herum mit einer Gier, die ihn an den Rand brachte. Er hielt sie so, bis sich ihr Körper erneut anspannte, eine tiefe Kontraktion, die sie mit einem erstickten Stöhnen und einem Hüftstoß kommen ließ. Das Gefühl, wie sie ihn so fest zusammenpresste, entriss ihm ein tiefes, fast warnendes Knurren, und er bewegte sich weiter, immer schwerer, immer dringlicher, bis er sich noch ein paar letzte Male mit unterdrückter Gewalt tief in sie bohrte.

Als das Ende kam, drückte Marcos sie in die Laken, die Zähne zusammengebissen, und kam mit langem Zittern des Bauches in ihr. Das Sperma schoss heiß und dick heraus, füllte sie von innen, während er noch immer in ihr steckte, unbeweglich, atmend, als wäre er gerade einen Sprint gelaufen. Silvia schlang die Beine um seinen Rücken und hielt ihn dort, während sie noch die letzten Pulsationen in ihrer Fotze spürte.

Danach lagen sie schweigend da. Der Koffer stand noch halb gepackt auf dem Stuhl in der Ecke.

—Wirst du mich vermissen? —fragte sie mit noch immer veränderter Stimme.

—Mehr, als du denkst —antwortete Marcos.

Es war nicht ganz gelogen. Es war nur eine unvollständige Antwort.

***

Am nächsten Morgen lud Marcos den Koffer in den Kofferraum der Triumph und wartete auf der Straße, während Silvia die Wohnung abschloss. Die Novemberkälte war trocken und direkt, eine von denen, die keine Vorwarnung geben.

—Wir sind knapp dran —sagte sie und schaute während des Hinuntergehens der Treppe auf dem Handy die Uhrzeit nach.

—Wir kommen locker pünktlich an. Steig auf.

Die Fahrt bis Delicias war kurz. Silvia saß hinten, die Arme um seine Taille geschlungen und das Kinn auf seinen Rücken gelegt. Sie sprachen nicht. Marcos kannte dieses Schweigen: Es war das, wenn sie glücklich war, es aber nicht sagte, um es nicht zu verderben.

Am Bahnhof lud er den Koffer aus dem Kofferraum und half ihr, den Rucksack auf die Schultern zu ziehen.

—Gleis drei —sagte Silvia und sah auf das Ticket im Handy—. Ich habe zwölf Minuten.

—Mehr als genug Zeit.

Er küsste sie ruhig. Sie erwiderte den Kuss mit einer Zärtlichkeit, die ihm auf eine Weise schwer auf der Brust lag, die er lieber nicht allzu genau untersuchen wollte.

—Ruf an, wenn du ankommst —sagte er.

—Das mache ich doch immer. —Sie nahm den Griff des Koffers—. Pass auf deine Mutter auf.

—Mach ich.

Er sah sie durch die Menschenmenge gehen, den Koffer über den Boden des Terminals rollend, ohne sich umzudrehen. Marcos wartete, bis sie zwischen den Drehkreuzen aus seinem Blick verschwand. Dann ging er zurück zum Motorrad.

***

Er ließ den Motor ohne Eile an. Das GPS zeigte die Strecke an: zwei Stunden und zwanzig Minuten bis Burgos über die N-232.

Bevor er die Stadt verließ, hielt er an einer roten Ampel und holte das Telefon heraus. Er schrieb die Nachricht langsam, wählte jedes Wort sorgfältig:

„Sieht so aus, als hättest du ein paar ruhige Tage. Ich könnte vorbeikommen und dir Gesellschaft leisten.“

Er las sie zweimal. Dann schickte er sie ab.

***

In Burgos saß Carmen im Wohnzimmer, der Laptop aufgeklappt, und eine Liste von Aufgaben vor sich, mit der sie noch nicht begonnen hatte. Diego hatte die Wohnung ordentlich hinterlassen, den Kühlschrank gut gefüllt und eine Notiz mit den noch zu erledigenden Besorgungen dagelassen, die sie zusammengefaltet hatte, ohne sie richtig zu lesen.

Als die Benachrichtigung kam, legte Carmen den Computer auf den kleinen Tisch und nahm das Handy.

Sie las die Nachricht. Sie las sie noch einmal.

Der Nachmittag am Pool kam zurück, wie er immer zurückkam: plötzlich und ohne Vorwarnung. Die Wärme des Wassers, Marcos’ Hand, die ihre streifte, der exakte Moment, in dem beide wussten, dass sich etwas verändert hatte, obwohl keiner etwas gesagt hatte. Sie hatte den ganzen Sommer damit verbracht, sich Gründe auszudenken, um sich selbst davon zu überzeugen, dass es nichts gewesen war. Gründe, die in diesem Moment, mit der Nachricht auf dem Bildschirm, überhaupt nichts mehr wert waren.

Sie sagte das Mittagessen mit ihren Eltern mit einer kurzen Nachricht ab. Sie verschob den Anruf bei ihrer Freundin. Sie schloss Diegos Liste.

Und antwortete:

„Ich bin da. Ohne Pläne.“

***

Marcos sah die drei Worte auf dem Bildschirm auftauchen, lehnte am Sitz der Triumph am Randstreifen der N-232. Er las sie einmal.

Dann steckte er das Telefon in die Innentasche seiner Jacke, setzte den Helm auf und nahm die Straße wieder auf. Die Pappeln an den Seiten verloren ihre letzten Herbstblätter. Der Himmel war grau, aber es regnete nicht.

***

Auf halber Strecke fand er eine Tankstelle mit Bar. Die Novemberkälte auf der Straße verzeiht nichts, auch wenn man Motorradkleidung trägt, und Marcos musste anhalten, genauso wie er den Kaffee brauchte.

Der Laden roch nach frisch gebrühtem Kaffee und nach Frittierfett aus der Straßenküche. Hinter der Theke stand eine Frau um die dreißig, mit dunklem Haar, das ohne viel Sorgfalt hochgesteckt war, und einer Art sich zu bewegen, die nicht darauf aus war, angeschaut zu werden, aber einen trotzdem dazu brachte, hinzusehen.

—Was darf’s sein? —fragte sie mit dem direkten Tonfall von jemandem, der seit Stunden in der Schicht steckt und keine Energie für Förmlichkeiten hat.

—Einen Cortado und Toast mit Öl —sagte Marcos und setzte sich auf den Hocker am nächsten zur Theke.

Sie nickte und machte sich daran, es vorzubereiten. Marcos beobachtete sie, wie sie sich mit der Gelassenheit von jemandem bewegte, der seinen Raum gut kennt. Über ihrer linken Augenbraue hatte sie eine feine Narbe, die Finger waren vom Kaffee verschmiert, und am Handgelenk trug sie ein Lederarmband, das jedes Mal klirrte, wenn sie die Hand bewegte. Sie war nicht die Art Frau, der man zweimal am selben Ort begegnet.

—Längere Fahrt? —fragte sie und stellte ihm den Kaffee hin.

—Burgos. Ich komme aus Zaragoza.

—Mehr als zwei Stunden —sagte sie, als würde sie schnell ausrechnen—. Und dann noch diese Kälte.

—Die Kälte hält man aus. Den Verkehr auf der AP-68 weniger.

Sie lächelte. Es war ein kleines Lächeln, ein Ecklächeln, das nicht das ganze Gesicht einnahm, aber mehr sagte, als wenn es das getan hätte.

—Ich heiße Rebeca.

—Marcos.

Sie redeten eine Weile, ohne dass einer von beiden es geplant hätte. Über die Straße, über den Winter, der sich dieses Jahr nur langsam durchsetzte, darüber, dass Tankstellenbars einen schlechten Ruf hätten, der Kaffee aber meist besser sei, als die Leute sich vorstellten. Es war eine dieser Gespräche, die nur an Durchgangsorten existieren: ohne Kontext, ohne Fortsetzung, ganz für sich abgeschlossen.

Als Marcos bezahlte und aufstand, gab Rebeca ihm das Wechselgeld mit demselben Ecklächeln zurück.

—Gute Fahrt.

—Danke. —Er hielt an der Tür inne—. Falls ich am Sonntag hier vorbeikomme, haben Sie dann noch Schicht?

Sie sah ihn einen Moment an, bevor sie antwortete. —Das hängt davon ab, wie Ihr Wochenende läuft.

—Klar —sagte er—. Wie alles.

Er trat hinaus in die Kälte, mit Kaffeegeschmack im Mund und diesem leichten Gefühl, das kurze Begegnungen hinterlassen, wenn sie genau richtig dosiert sind.

***

Er ging zurück zum Motorrad, zog die Handschuhe an und nahm die Straße wieder auf.

Es war weniger als eine Stunde bis zum Ziel. Carmen war in Burgos, mit drei Tagen vor sich und der Tür ihrer Wohnung nicht abgeschlossen, wartend auf ihn.

Marcos beschleunigte. Die Pappeln glitten an den Seiten vorbei wie ein Metronom. Er dachte an den Nachmittag am Pool, an die Hand unter Wasser, an die Monate berechneter Distanz, die beide seither eingehalten hatten, ohne dass einer von ihnen es laut ausgesprochen hätte.

Heute würde geschehen, was an jenem Nachmittag nicht hatte geschehen können.

Und er war seit Stunden unterwegs auf dem Weg genau dorthin.