Mein Schwager wollte die Fotos sehen, die mein Mann von mir machte
Der Cursor glitt unbeholfen über den Bildschirm, machte kleine Umwege, als wäre die Hand, die ihn führte, nicht viel ruhiger als der Rest meines Körpers. Tomás atmete langsam, maß jeden Klick ab, und ich begriff, dass er ebenso sehr Angst hatte wie ich vor dem, was wir tun würden.
—Ich weiß nicht. Ich würde gern ganz langsam anfangen —sagte er abgehackt und wagte nicht, mich anzusehen.
—Dann fang mit diesem Ordner an —schlug ich vor und deutete auf einen, den mein Mann mit einem Namen versehen hatte, der alles sagte.
Es war Hugos Sammelsurium: eine Sammlung gestohlener Fotos, Aufnahmen, die gemacht worden waren, ohne dass ich es wusste, fast immer, während ich schlief. Bilder, die mich nicht etwa störten, sondern mir immer eine Mischung aus Zärtlichkeit und schmutziger Erregung bereitet hatten. Zu wissen, dass mein Mann mich im Unwissenheitsszustand festhalten musste, um eine Erinnerung zu bewahren, die ihm zwischen den Fingern entglitt, erschien mir als ehrlichste Form von Verlangen. Dass nun sein Bruder sie eine nach der anderen öffnete, war etwas ganz anderes.
Die ersten Bilder trafen uns mit einer Welle von Nostalgie. Vier Aufnahmen in sehr niedriger Qualität, aus einem Videoanruf, aus einer Zeit, als die Kameras schlecht waren und die Verbindung noch schlechter. Wir mussten zwanzig, höchstens zweiundzwanzig gewesen sein. Auf dem Bildschirm erschien ich sehr jung, in einem billigen weißen T-Shirt und ohne etwas darunter. Der Stoff, fast durchsichtig, ließ meine Brüste und den dunklen Schatten der sich unter dem Baumwollstoff abzeichnenden Nippel erahnen.
Tomás ging zum nächsten Bild weiter, auf dem ich mir unter der Brust einen Knoten gemacht hatte, um sie noch deutlicher zu betonen. Und dann die Enthüllung: Das T-Shirt verschwand, und mein Ich von damals präsentierte sich unverfroren vor der Kamera, mit nackten Brüsten und einer Hand, die mir den Slip herunterzog. Mein Schwager blätterte die Fotos von hinten nach vorn durch, genoss die verschwommenen Details, fasziniert von jener Version von mir, die er nicht gekannt hatte.
Er schaut sich an, was sein Bruder allein anschaut, um sich einen runterzuholen, dachte ich, und spürte, wie mir die Hitze den Hals hinaufstieg.
Der Cursor sprang plötzlich Jahre vorwärts. Die Qualität wechselte zu High Definition. Jetzt waren es Bilder von irgendeiner Nacht. Ich schlief, nur mit einem Spaghettiträgertop und einem schwarzen Spitzen-Culotte bekleidet. Eine Nahaufnahme meiner durch die Naht getrennten Pobacken, meiner Beine, der Fußsohlen, als ich auf der Seite lag. Während er in die Bereiche hineinzoomte, die ihm am interessantesten erschienen, schwankte meine Aufmerksamkeit zwischen dem, was ich auf dem Bildschirm sah, und dem, was das in ihm auslöste. Bis dahin benutzte er nur eine Hand, um sich am Armlehnenpolster abzustützen, aber der andere Teil seines Körpers ließ sich nicht verbergen: Unter der Hose zeichnete sich eine Beule ab, die mit jedem Bild wuchs, und ich überraschte mich dabei, wie ich sie mit Blicken maß, die Dicke dieses Schwanzes abschätzte, der gegen den Stoff drückte.
Die Sequenz ging weiter. Mehr schlafende Fotos, diesmal völlig nackt. Eine Draufsicht auf meine nach außen gesunkenen Brüste. Tomás vergrößerte den Bereich um die Nippel, ohne zu wissen, dass das nächste Bild eine Makroaufnahme eines davon war, so nah, dass man die Poren der Haut und die raue Textur des Warzenhofs erkennen konnte. Und als Abschluss: meine Möse in allerhöchster Auflösung. Zwei Bilder in fast klinischer Qualität, das rasierte Schamhaar, die Lippen, die sich gerade so öffneten, um den rosigen, glänzenden Eingang zu zeigen, und ein drittes, auf dem deutlich die hervorstehende Klitoris zwischen dem Fleisch zu sehen war.
Seine Erregung ließ sich nicht mehr verbergen. Der Druck verformte den Stoff der Hose, und er rutschte auf dem Stuhl hin und her, auf der Suche nach einer unmöglichen Position.
—Überzeugt dich das, was du siehst? —wollte ich wissen, mit trockenem Mund.
—Es überzeugt mich —gab er fast lautlos zu.
—Mich auch. Am Ende stellt sich heraus, dass meine Schwester großes Glück hat, dich im Haus zu haben.
—Würdest du mich gern anfassen? —schlug er vor, ohne lang zu überlegen.
—Sehr gern. Aber du weißt, dass ich das nicht tun werde —lehnte ich ab, mit mehr Bedauern als Überzeugung—. Was ich aber will, ist, dass du ihn rausholst. Dass du deinen Schwanz rausholst und mich zusehen lässt, wie du ihn dir wichst.
Das bisschen Schuld, das mir noch geblieben war, verpuffte in dem Moment, als er den Hosenknopf öffnete und das Ding befreite. Und es war ein guter Schwanz, lang, mit gespannter Haut und einer violett geschwollenen Eichel wie eine Pflaume. Er fasste mit der linken Hand die Wurzel, zog die Haut nach unten und begann mit langsamen, vertrauten Bewegungen, aus der Spitze traten ein paar transparente Tropfen hervor, die am Schaft hinabliefen. Ich sah einen Sekundenbruchteil weg, nicht aus Scham, sondern weil mir ungerufen der Vergleich mit Hugo in den Sinn kam, und die Genetik kann sehr launisch sein. Tomás’ Schwanz war anders als der meines Mannes, an der Basis dicker, mit einer markanten Vene, die unten entlanglief, und ich ertappte mich dabei, mir vorzustellen, wie es sich anfühlen würde, wenn er sich seinen Weg in mich hinein bahnte.
—Willst du weitermachen? —ermutigte ich ihn und sank tiefer in den Stuhl.
—Und du? —fragte er zurück, abgehackt, ohne sich zu bewegen.
—Ich schon —brachte ich hervor und presste die Knie zusammen, um das zu halten, was zwischen meinen Beinen zu überlaufen begann. Meine Unterhose war schon schwer, durchnässt, klebte an meiner Möse wie eine zweite Haut.
Das Album endete mit einem anderen Bild: meine Füße, die eine Erektion festhielten, ich bäuchlings. Eine von diesen Gelegenheiten, in denen ich meinen Mann bitte, mir Creme aufzutragen und seiner Vorliebe nachzugehen, meine Fußsohlen zu massieren. Ein Zeitvertreib, der fast immer nur der Vorwand ist, mit dem ich ihn am Ende mit den Zehen wichse, bis er auf meinen Fußrücken kommt.
—Wie gut kannst du das? —fragte Tomás und deutete mit dem Kinn auf das Foto.
—Ich fühle mich ein bisschen unbeholfen, aber deinen Bruder macht es völlig verrückt. Er kommt jedes Mal. Und ich verliere den Verstand, wenn man mir an die Füße geht. Das ist eine meiner empfindlichsten Stellen —gestand ich.
—Kann ich dich bitten, es mir zu machen? —drängte er weiter, mit der Sehnsucht von jemandem, der einem festen Ziel nachjagt.
—Du weißt doch schon, was ich dir antworten werde, oder?
—Ja. Aber vielleicht irrst du dich eines Tages. Oder du bereust, Nein gesagt zu haben —fügte er hinzu und atmete schwer.
—Ich werfe dir nicht vor, dass du es weiter versuchst —räumte ich ein und betete im Stillen beinahe darum, dass er es täte.
Ich sah, wie er die Bewegung übertrieb, unten einen Moment innehielt, als wollte er in seiner eigenen Hand versinken. Es trat so viel Flüssigkeit aus, dass ich, wäre sie nicht durchsichtig gewesen, geschworen hätte, er sei schon gekommen. Der Knöchel zog kristallene Fäden nach sich, die sich dehnten, ohne zu reißen, und seine Finger benetzten, und er benutzte dieses natürliche Gleitmittel, um die Bewegung zu beschleunigen, die Eichel bei jedem Hochziehen mit der Handfläche zu umschließen, bis ihm ein Stöhnen entwich. Ich meinerseits war mir sicher, dass ich keine Hilfe brauchte, um mich auf ihn zu setzen, wenn ich es darauf anlegte, mich auf diesen Schwanz zu senken und ihn mir bis tief in die Gebärmutter zu rammen. Und die Lust dazu begann bereits, den Rest meines Willens zu unterwerfen.
Ich spreizte die Beine und schob die rechte Hand unter die Unterwäsche, verzweifelt darum bemüht, die Qual zu lindern, die mir schon die bloße Reibung des Stoffs bereitete. Ich war so nass, dass die Finger ohne Widerstand hineinglitten. Ich streichelte die Klitoris mit den Kuppen zweier Finger, zog enge Kreise, während die Feuchtigkeit sie einlud, weiter nach innen vorzudringen. Ich schob sie so tief ich konnte hinein, zwei ganze Glieder in der Möse, und ein ersticktes Stöhnen entwich meiner Kehle, als ich spürte, wie sich meine eigenen Wände um sie schlossen und nach mehr verlangten.
—Kann ich sehen, wie du das machst? —bat er mit hauchdünner Stimme.
Seine Worte holten mich schlagartig zurück ins Wohnzimmer, in den grauen Nachmittag hinter dem Fenster, und verhinderten nur knapp, dass ich zu früh kam. Und das machte mich noch verzweifelter.
—Was willst du denn noch sehen, das du nicht schon auf diesem Bildschirm gesehen hast? —fragte ich mühsam.
—Auf dem Bildschirm ist es Jahre her. Das hier ist jetzt. Und du hast meinen Schwanz ja auch schon gesehen. Wäre doch nur fair, oder?
—Dein Gerechtigkeitssinn ist ein wenig verzerrt. Wird wohl daran liegen, dass dein ganzes Blut weit weg vom Gehirn ist —antwortete ich, und trotzdem musste ich lachen.
—Bitte… —flüsterte er, und seine Hand kam nicht zur Ruhe, glänzend von Vorsperma.
Dieses „Bitte“ löste so viel Zärtlichkeit in mir aus, dass ich nicht Nein sagen konnte. Ich stand auf, um mir in Ruhe die Leggings und die Unterwäsche auszuziehen, und der Slip fiel mit nasser Schwere zu Boden, die keiner von uns ignorierte. Dabei zog ich auch das T-Shirt aus und blieb nur in einem weißen BH mit durchsichtigen Cups zurück, der die Brustwarzen offen zeigte, hart wie Steine. Ich setzte mich wieder, zog seinen Stuhl näher an meinen heran und stützte die Fersen auf seinen Armlehnen ab, völlig seinem Blick ausgeliefert, die Möse weit gespreizt, keine Meter von seinem Gesicht entfernt. Ich spreizte die Lippen mit zwei Fingern und begann von vorn, langsam, ließ ihn sehen, wie die Vorhaut sich von der geschwollenen Klitoris zurückzog, wie sich die Öffnung im Rhythmus meines Atems zusammenzog und wieder öffnete. Er ahmte mich nach, jetzt mit beiden Händen: eine am Schwanz und die andere, wie sie ihm die Hoden massierte und zärtlich daran zog.
—Gefällt dir, was du siehst? —fragte ich, den Kopf nach hinten fallen lassend, mich hingebend.
—Es ist viel besser als auf dem Bildschirm —versicherte er und beschleunigte das Tempo—. Man sieht alles. Man sieht, wie du tropfst.
—Ich tropfe wegen dir, du Arschloch —stieß ich hervor, und ich überraschte mich selbst über die Härte, mit der es herauskam—. Und dir? Gefällt es dir?
—Sehr. Am Anfang hatte ich ein bisschen Angst. Aber sobald die weg war, konnte ich nicht mehr aufhören zu denken, wie ich sie wohl essen müsste. Wie ich sie mir bis zum Hals in den Mund schieben müsste.
—Und hast du den Weg gefunden? —stichelte ich, klug wie er war.
—Willst du nicht weiterschauen? —schnitt ich ihm das Wort ab, bevor es uns völlig entglitten wäre.
—Okay —willigte er etwas enttäuscht ein—. Welches würdest du mir empfehlen?
—Kommt darauf an, was du mich tun sehen willst.
Er drehte sich zum Bildschirm um, und dabei rutschte mein linker Fuß von seiner Armlehne und fiel in seinen Schoß. Die Zehen legten sich auf seinen heißen, harten Schwanz und spürten, wie er gegen die Fußsohle pochte. Ich krümmte die Zehen fast instinktiv, fing die Eichel zwischen Daumen und Zeigefinger, und spürte, wie ein warmer Tropfen meine Haut beschmutzte. Ich zog ihn zurück, als ich der Versuchung widerstand, den anderen Fuß dazuzunehmen und ihn ernsthaft mit den Füßen zu wichsen, aber nicht, ohne mir vorher das Vergnügen zu gönnen, ein wenig Druck auszuüben, die Fußsohle von der Wurzel bis zur Spitze entlangzuziehen, bis ich merkte, wie er am ganzen Körper bebte und ihm ein langes Keuchen entwich.
—Bitte —rügte ich ihn, in einem Ton, der viel mehr nach Bitte klang als nach Ärger.
—Entschuldige —entschuldigte er sich und versuchte, sich auf die Auswahl zu konzentrieren. Sein Schwanz glänzte ganz, mit der Spur, die mein Fuß hinterlassen hatte.
An seiner Stelle hätte ich auch nicht gewusst, was ich wählen sollte. Die Ordnernamen waren so verführerisch, dass die Entscheidung schwerfiel, doch ich verstand, dass er sich für den einzigen entschied, der Video statt Standbilder versprach. Und genau das fand er: einen weiteren Sammelordner, diesmal mit Aufnahmen, die mein Mann im Laufe der Jahre von mir gemacht hatte.
—Uff —keuchte er beim Anblick der Miniaturen.
—Uff, ja —stimmte ich übertrieben mit ein, angesichts dessen, was auf dem Monitor auftauchte.
—Irgendeinen Tipp? Im Moment bin ich nicht in der Lage, irgendetwas klar zu beurteilen.
—Den mit dem seltsamen Namen und den Zahlen. Der gefällt dir ganz sicher.
Die Wahl war nicht zufällig. Der Name bezog sich auf das Zimmer und das Datum der Aufnahme: unser Schlafzimmer, der Tag unseres Hochzeitstages. Ich drückte auf Play und lehnte mich wieder zurück, die Beine gespreizt, bereit, die Vorführung ebenso zu genießen wie seine Gesellschaft, zwei Finger tief in der Möse und der Daumen kreisend auf der Klitoris.
Das Video war von der Seite des Betts aus aufgenommen, mit dem Handy, das auf einem Stapel Bücher als improvisiertem Stativ stand. Das Bild konzentrierte sich auf meinen Kopf, der auf Hugos Bauch ruhte, und auf seinen steifen Schwanz, den meine linke Hand festhielt, auf meinen Mund gerichtet. Ich sah direkt in die Kamera, bevor ich mir mit der Eichel über die Wangen strich und die Weichheit und die Wärme genoss, spürte, wie er bebte und die Hüften anspannte, um die Dinge zu beschleunigen. Ich streckte die Zunge heraus und leckte seine Wurzel, arbeitete mich langsam bis zum Frenulum hinauf und blieb dort stehen, ließ die Spitze darüber kreisen, als würde ich etwas zeichnen. Dann benutzte ich den Mund als Behälter, ließ ihn ganz hineinsinken, bis meine Nase gegen meine eigene Hand stieß, und verharrte dort, während sich meine Kehle in Krämpfen um die Eichel schloss, bis mir die Tränen in die Augen stiegen. Ich zog mich langsam zurück und ließ ihn vor Speichel glänzen, ein langer Faden hing von meiner Unterlippe zu Hugos Schaft. Ich nahm ihn wieder in den Mund und begann diesmal einen rhythmischen Wechsel, bewegte den Kopf unaufhörlich, während die freie Hand ihm die Hoden streichelte und ein schüchterner Finger das Perineum suchte.
—So —flüsterte ich meinem Schwager zu und verstärkte das Tempo meiner Finger in der Möse.
—S-so was? —brachte er hervor, ohne den Blick vom Bildschirm zu lösen.
—Die Antwort auf deine Frage von vorhin. Ob ich den Weg gefunden hätte, sie dir zu essen —erklärte ich und sah auf seinen Schwanz, der sich jetzt auf eine andere, heftigere Weise bewegte—. So. So würde ich sie dir essen. Wie ich sie deinem Bruder da gerade esse. So würde ich sie dir essen. Bis ganz nach hinten. Ich würde sie dir ganz schlucken. Bis du mir in den Mund kommst.
Tomás stieß ein kehliges Stöhnen aus und musste den Schwanz für einen Moment loslassen, um die Basis fest zu umklammern, damit er nicht kam. Auf dem Bildschirm beschleunigte mein anderes Ich, zog Hugos Schwanz aus dem Mund, spuckte ihn an und nahm ihn wieder hinein, schüttelte ihn über die ausgestreckte Zunge, damit die Kamera alles erfassen konnte. Mein Schwager wechselte den Blick zwischen dem Video und meinem Körper, als wüsste er nicht, von welchem der beiden er eher zum Kommen gebracht würde.
—Bitte. Ich muss dich anfassen, oder du musst mich anfassen. Irgendwas —reizte er mich, schon am Rand.
—Warte einen Moment. Mir fällt etwas ein —willigte ich ein, aus Mitleid mit ihm. Und mit mir.
Ich stand auf und ging zu der Tasche, die ich im Flur gelassen hatte. Darin bewahrte ich mein Lieblingsspielzeug auf, das man mit dem Handy steuern konnte. Ich war so nass, dass es mir überhaupt nicht schwerfiel, es einzuführen: Das Silikon glitt mit einem einzigen Stoß hinein, über die triefend nassen Wände der Möse, und nur die Antenne ließ ich draußen, an die geschwollene Klitoris gedrückt. Ich schaltete es auf die niedrigste Stufe und ging wieder zu ihm zurück, nahm meinen Platz auf dem Stuhl wieder ein, während zwischen meinen Beinen das rote Licht blinkte wie ein Warnsignal.
—Schau auf dein Telefon —wies ich ihn an und hantierte mit meinem.
—Was ist das? Was hast du mir geschickt?
—Einen Link, mit dem du das hier steuern kannst —erklärte ich und deutete auf das Licht—. Ich kann nicht zulassen, dass du mich anfasst. Aber das hier ist doch kein Anfassen, oder? Das ist etwas anderes. Du wirst mich ficken, ohne mir einen Finger auf die Haut zu legen.
Tomás öffnete den Link mit zitternden Fingern. Er brauchte eine Sekunde, um es zu begreifen, und als er es tat, zog ein langsames Lächeln über sein Gesicht. Er drehte die Intensität schlagartig hoch, und das Spielzeug erwachte in mir mit einer brutalen Vibration, die mich den Rücken durchdrücken ließ, bis sich mein Arsch vom Stuhl hob, und mir einen Schrei entriss, den ich nicht einmal zu verbergen versuchte. Die Antenne hämmerte unaufhörlich gegen meine Klitoris, der innere Teil schlug direkt gegen den G-Punkt, und ich spürte, wie der Orgasmus sich mit einer Geschwindigkeit näherte, die ich nicht mehr aufhalten konnte.
—Warte, warte, stopp —keuchte ich—. Ich komme gleich, du Mistkerl.
Er drehte rechtzeitig auf die niedrigste Stufe zurück und lachte mit der Grausamkeit eines Menschen, der gerade eine neue Macht entdeckt hatte. Er sah mich von seinem Stuhl aus an, das Telefon in einer Hand und die andere mit seinem eigenen Schwanz beschäftigt, endlich Herr über etwas von mir, ohne die einzige Regel gebrochen zu haben, die ich ihm gesetzt hatte.
Er spielte mehrere Minuten mit mir, erhöhte und senkte die Intensität nach Belieben, lernte, welches Muster meinen Rücken durchbogen ließ und welches mich an den Rand brachte, ohne mich ganz hinüberzustoßen. Er hatte mich wie eine Marionette: Sobald er merkte, dass ich zu kommen begann, drehte er auf null herunter und ließ mich zitternd zurück, die Möse pulsierend um das ausgeschaltete Spielzeug, zwischen den Zähnen stöhnend und wortlos bettelnd. Ich spreizte die Beine noch weiter, schob den BH über meine Brüste hoch und begann, mir die Brustwarzen zu zwicken, sie zwischen den Fingern zu drehen, ohne den Blick von Tomás’ Schwanz zu nehmen. Er sah, wie ich mich im selben Rhythmus selbst bearbeitete, die Hand, die über die ganze Länge auf und ab glitt, der Daumen, der bei jedem Zug über die Eichel rieb, die Hoden gespannt und an den Körper gepresst, ein eindeutiges Zeichen dafür, dass er kurz davor war.
—Komm mit mir —bat ich ihn mit gebrochener Stimme—. Dreh es ganz hoch und komm mit mir.
Als er mich schließlich fallen ließ, tat er es mit einem langen, gleichmäßigen Lauf, der mir keine Atempause ließ. Die Vibration auf voller Stärke, ohne Wechsel, ohne Pausen, hämmerte gleichzeitig auf meine Klitoris und meinen G-Punkt ein. Der Orgasmus schüttelte mich von Kopf bis Fuß, ein Krampf, der meine Wirbelsäule hinaufzuckte und mich nach vorn klappte, während sich meine Beine um das Spielzeug schlossen, das mir zwischen den kontrahierten Wänden der Möse wegglitt. Ich schrie unbewusst seinen Namen, und die Kontraktionen waren so stark, dass sie das Spielzeug aus mir herauspressten und ein warmer Schwall meine Schenkel und den auf dem Boden liegenden Slip benetzte. Das Letzte, was ich sah, bevor ich die Augen schloss, erschüttert von Nachzittern, war Tomás, wie er sich in langen, dicken Strahlen über seinen eigenen Bauch ergoss, das Sperma ihm über die Finger und den Schaft seines Schwanzes lief, während er mich ansah und nicht den Bildschirm, meinen Namen so leise wiederholend, dass ich ihn kaum hörte.
Wir blieben lange schweigend sitzen und holten Luft, ohne uns zu trauen, das zu benennen, was gerade geschehen war. Wir hatten es nicht getan. Nicht ganz. Und zugleich hatten wir etwas überschritten, von dem es kein Zurück mehr gab.
—Mein Bruder wird nie von heute Nachmittag erfahren —sagte er schließlich, immer noch außer Atem, die beschmierte Hand auf dem Oberschenkel.
—Nein —antwortete ich und sammelte meine Kleidung vom Boden auf—. Aber wir schon. Und genau das wird von nun an das Schwierigste sein.
Ich schloss den Laptop behutsam und ließ all diese Bilder darin weiterschlafen. Ich wusste, dass dieser Ordner nie wieder mit denselben Augen betrachtet werden würde. Und tief in mir wusste ich auch, dass dies nicht der letzte Nachmittag gewesen war, den mein Schwager und ich allein verbringen würden, und nicht das letzte Mal, dass sein Schwanz und meine Möse sich suchten, ohne sich ganz zu berühren. Oder sich doch berührten. Man würde sehen.
