Was ich in der Nacht verschwiegen habe, als Mama ihren Freund vorstellte

Ich heiße Carla und bin zweiundzwanzig Jahre alt. Ich bin klein, habe braunes Haar, das ich mir in ein intensives Rot gefärbt habe, größere Brüste, als es meiner Größe entspricht, und einen knackigen Hintern, der auf der Straße nicht unbemerkt bleibt. Es ist mir nie schwergefallen, die Aufmerksamkeit von Männern auf mich zu ziehen. Ich sage es ohne Scham: Ich mag Sex, ich mag es zu gefallen, und ich mag es, zu wissen, dass ich begehrt werde. Ich habe seit drei Jahren einen Freund, Martín, und ich liebe ihn wirklich. Das Problem ist, dass Martín fast jeden Tag zwölf Stunden arbeitet, diesem Zukunftstraum hinterherjagt, der ihm so wichtig ist, und während er sich für den Aufstieg kaputtmacht, sitze ich mit einem Hunger zwischen den Beinen da, den er nicht immer stillen kann. Wenn er endlich nach Hause kommt, fällt er erschöpft ins Bett, und die wenigen Male, in denen er fickt, tut er es schnell, lustlos, kommt, bevor ich überhaupt richtig feucht werde.

Ich studiere Design und wohne mit meiner Mutter Valeria zusammen, die dreiundvierzig ist und eher wie meine ältere Schwester wirkt als wie meine Mutter. Sie ist Ärztin, also ist es fast ein Wunder, sie zu Hause zu sehen. Mein Vater ging, als sie mit mir schwanger war, und seitdem zog sie mich allein groß. Ich beklage mich nicht: Dank ihrer endlosen Schichten bin ich mit einer Freiheit aufgewachsen, die nur wenige meiner Freundinnen hatten.

Zu dieser Freiheit gehörte ein geheimes Konto in den sozialen Netzwerken, auf dem ich etwas freizügigere Fotos hochlud. Nichts Explizites, nur gerade genug, um mein Ego mit den Nachrichten Fremder zu füttern, die mich baten, noch mehr zu zeigen, die mir erzählten, was sie mit mir machen würden, wenn sie mich in ihrer Nähe hätten. Ich antwortete fast nie. Bis ich eines Tages, aus welchem Grund auch immer, einem zurückschrieb.

Er hieß Bruno, war zweiunddreißig Jahre alt und konnte ein Gespräch führen, das nie abbrach. Wir schrieben tagelang miteinander, ohne dass er nach meiner Nummer oder nach irgendetwas im Gegenzug fragte. Mit der Zeit wurden die Gespräche heißer. Er beschrieb mir mit so vielen Details, wie er mir die Beine öffnen, meine Möse lecken würde, bis ich schrie, wie er ihn mir bis zum Anschlag reinstecken würde, dass ich schließlich vor dem Bildschirm auf die Lippe biss, die Schenkel auf dem leeren Sofa meines Hauses zusammenpresste, die Hand in den Short schob und mir den Kitzler rieb, während ich seine Nachrichten las.

—Ich lade dich auf einen Kaffee ein —schrieb er mir eines Morgens—. Ich möchte dich wirklich kennenlernen. Wenn du nicht willst, verstehe ich das, und es ist kein Problem.

Der Vorschlag erwischte mich völlig unvorbereitet. Ich grübelte ein paar Stunden lang darüber, mein Herz hämmerte gegen meine Brust, bis ich mich schließlich traute und ihm Ja sagte.

***

Wir verabredeten uns am nächsten Tag um neun Uhr morgens, wohl wissend, dass Martín bei der Arbeit sein würde. Ich suchte mir ein Café voller Leute aus, weil mich die Vorstellung, von Menschen umgeben zu sein, beruhigte. Unter dem Kleid zog ich die kleinste Unterwäsche an, die ich hatte, einen schwarzen Tanga, der kaum etwas bedeckte, weil ich im Grunde wusste, worauf ich hinauswollte. Als Bruno die Tür durchschritt, verstand ich, dass die Fotos ihm nicht gerecht wurden. In echt war er noch attraktiver, mit einer ruhigen Selbstsicherheit, die man daran merkte, wie er sich hinsetzte, wie er mich ansah, als hätte er mich schon mit den Augen ausgezogen, bevor er Hallo sagte.

—Ich dachte schon, du würdest nicht kommen —sagte er mit einem halben Lächeln.

—Ich hab’s auch gedacht —gab ich zu.

Die Spannung zwischen uns war so offensichtlich, dass man sie fast anfassen konnte. Wir redeten über eine gute Stunde, lachten, streiften uns mit den Händen scheinbar zufällig über den Tisch. Irgendwann hörte ich nicht mehr zu, was er sagte, und starrte nur noch auf seinen Mund und stellte mir vor, wie er zwischen meinen Beinen wäre.

—Gehen wir an einen Ort, an dem wir allein sind? —fragte er schließlich.

Ich wusste längst, welcher Ort das sein würde. Und ich hatte schon viel früher Ja gesagt, als ich den Mund überhaupt öffnete.

Kaum hatten wir die Tür des Hotelzimmers hinter uns geschlossen, zog er mich an sich und küsste mich, als hätte er monatelang darauf gewartet. Seine Zunge drängte sich mit einer Autorität in meinen Mund, die mir die Knie zittern ließ. Während er mich küsste, hoben seine Hände mein Kleid mit einem Ruck hoch und packten meinen Hintern fest, trennten meine Pobacken über dem Tanga. Ich spürte, wie sich sein harter Schwanz durch die Hose gegen meinen Bauch drückte, und stöhnte ihm in den Mund.

—Du bist triefend nass, oder? —murmelte er, während er mir in den Hals biss.

—Überprüf es —antwortete ich mit kaum hörbarer Stimme.

Er schob die Hand unter den Tanga, und seine Finger glitten auf der Stelle aus. Zwei Finger drangen mit obszöner Leichtigkeit in meine Möse ein, und ich öffnete mich noch mehr für ihn, stützte mich an der Tür ab, um nicht umzufallen.

—Verdammt, was für eine nasse Fotze —sagte er, zog die glänzenden Finger heraus und steckte sie sich in den Mund—. Und wie gut du schmeckst.

Wir zogen uns hastig aus, stolperten über die Kleidung, ohne Geduld für irgendetwas außer Haut. Als ich ihm die Unterhose hinunterzog und seinen Schwanz sah, der dick und gebogen herausragte, musste ich beinahe nervös lachen: Er war deutlich größer als der von Martín, und so hart, dass die Spitze vor Lusttropfen glänzte. Er legte mich auf den Rücken aufs Bett, spreizte mir mit einer einzigen Bewegung die Beine und ging mit der Zunge nach unten, bis sich mein Rücken bog. Er begann nicht langsam: Er stieß sich tief in meine Möse, saugte an meinem Kitzler, schob die Zunge zwischen meine Schamlippen und atmete gegen mein Fleisch, als wolle er mich lebendig fressen. Ich packte seinen Kopf und drückte sein Gesicht gegen mich, fuhr ihm durchs Haar und fickte seinen Mund mit den Hüften.

—So, genau so, hör nicht auf —keuchte ich—. Ich komme gleich, verdammt, ich komme in deinem Mund…

Und ich kam. Ich kam mit einem erstickten Schrei, zitterte am ganzen Körper, die Beine an seinen Ohren, während er mich erbarmungslos weiterlutschte, bis zum letzten Krampf. Der Mann wusste genau, was er tat, und ich zerfiel in seinem Mund, bevor ich überhaupt denken konnte.

Als ich vor ihm auf die Knie ging, war es reiner Instinkt. Ich brauchte ihn im Mund, ich brauchte zu hören, wie er mit mir die Kontrolle verlor. Ich nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, leckte ihn von den Eiern bis zur Spitze, nahm ihn ganz tief in mich auf, bis die Eichel gegen meinen Rachen stieß, und würgte, ohne loszulassen. Bruno packte mich an den Haaren, machte mir mit der Faust einen Zopf und gab den Rhythmus vor, indem er meinen Kopf auf und ab gegen seinen Schwanz stieß. Ich sah zu ihm hoch, die Augen voller Tränen, der Mund eine einzige Sauerei aus Speichel und Sabber, und er stöhnte, während er mich anstarrte, als könne er es kaum fassen.

—Du lutschst ihn so gut, verdammt, so gut —murmelte er—. Schluck bis ganz nach unten, genau so, schluck ihn dir ganz rein.

Ich saugte seine Eier einzeln, leckte den Schaft des ganzen Schwänzes entlang, nahm ihn wieder in den Mund, bis ich fast erstickte. Zwischen seinen Fingern, die sich in meinem Haar verkrallten, fühlte ich etwas, das ich lange nicht mehr gefühlt hatte: dass ich für jemanden das absolute Zentrum des Verlangens war.

Er hob mich an den Haaren hoch und warf mich bäuchlings aufs Bett. Er stellte mich auf die Knie, schob mir den Hintern mit beiden Händen hoch und spreizte ihn, als wäre ich ein servierter Teller. Ich spürte, wie die Spitze seines Schwanzes an meinen Lippen rieb, über meine nasse Möse glitt, und mit einem einzigen harten Stoß schob er ihn mir bis zum Anschlag rein. Ich schrie ins Kissen. Er hörte nicht auf. Er packte mich an der Taille mit beiden Händen und begann, mich mit einer Wucht zu ficken, dass ich gegen das Kopfteil schlug, sein Schwanz ganz hinein und heraus, laut, nass.

—Fotze, was für eine enge Möse du hast —keuchte er hinter mir—. Du presst mich komplett zusammen, du lässt mich nicht los.

—Härter —bat ich—. Mach mich kaputt, gib mir mehr.

Er gab es mir. Er gab es mir, bis das Bett quietschte und ich ihn zwischen Stöhnen darum anflehte. Er drehte mich um und setzte mich rittlings auf sich, und ich spießte mich auf seinen Schwanz und begann zu hüpfen, während er mir die Brustwarzen lutschte, eine und die andere, mich biss, mir rote Spuren um die Brüste hinterließ. Wir wechselten noch einmal die Stellung: auf der Seite, mit einem meiner Beine hoch auf seiner Schulter, in einem Winkel, der etwas in mir traf, das seit Jahren niemand mehr berührt hatte. Ich kam ein zweites Mal, und diesmal schrie ich wirklich.

—Ich komm gleich —warnte er mich und zog mich wieder an den Haaren vor sich auf die Knie.

—Ins Gesicht, komm mir ins Gesicht —sagte ich, den Mund offen und den Blick zu ihm hochgerichtet.

Er wichste sich zwei, drei Mal mit dem auf mich gerichteten Schwanz und spritzte dicke Schübe Sperma auf meine Stirn, meine Wangen, meine halb geöffneten Lippen, meine herausgestreckte Zunge. Ich schluckte das, was mir in den Mund lief, ohne den Blick von ihm zu nehmen, und er stieß ein brünstiges, kaputtes Grunzen aus, das mich wieder die Schenkel zusammenpressen ließ. Wir waren beide durchnässt, außer Atem, und lachten über das, was wir gerade getan hatten.

—Ich fand’s großartig —sagte ich ihm im Auto, auf dem Rückweg.

—Wiederholen wir’s? —fragte er.

—Klar. Aber vorher muss ich dir etwas gestehen. Ich habe einen Freund.

Bruno lachte laut auf.

—Keine Sorge. Ich hab auch eine Partnerin.

—Uff —entfuhr es mir, und wir lachten beide—. Was für eine Erleichterung. Na ja, Erleichterung für mich, nicht für deine Freundin.

—Und nicht für deinen Freund —antwortete er.

Wir verabredeten uns, uns nur tagsüber zu sehen, einmal pro Woche. Er setzte mich an meinem Auto ab, ich gab ihm einen letzten Kuss und fuhr los, mit einem kleinen Schuldgefühl wegen Martín, aber auch mit einer noch immer pochenden Möse und der Gewissheit, darauf nicht verzichten zu können.

***

Zwei Monate lang war dieses wöchentliche Treffen das, was mich am Leben hielt. Bruno und ich schlossen uns stundenlang in Hotelzimmern ein, und jedes Mal entdeckte ich etwas Neues an mir selbst, irgendeine Version, die Martín nie geweckt hatte. Ich lernte, mich mit Geduld und kaltem Gleitgel in den Arsch ficken zu lassen, mit seinem Schwanz, der langsam eindrang, bis ich selbst nach mehr, nach härter, verlangte. Ich lernte, auf seinem Gesicht zu kommen, während er mich fraß und mir die Arschbacken zusammendrückte. Ich lernte, so lange zu schlucken, bis er fertig war, und mit vollem Mund dazustehen und es ihm zu zeigen, bevor ich alles runterschluckte. Es war keine Liebe. Es war etwas anderes, eine Chemie, die mich tagelang zittern, wund und dankbar zurückließ.

Bis eines Freitags meine Mutter mit mir sprechen wollte.

—Mein Schatz, hast du einen Moment? —sagte sie mit einem nervösen Lächeln, das ich an ihr nicht kannte.

—Klar, Mama. Was ist los?

—Seit einem Jahr treffe ich jemanden.

—Echt? Das freut mich total! —Und ich meinte es wirklich. Nach meinem Vater war Valeria so vorsichtig geworden, dass sie mir niemals irgendwen vorgestellt hatte.

—Ich wollte sicher sein, bevor ich ihn dir vorstelle. Er ist ein entzückender Mann, kultiviert, aufmerksam. Jünger als ich —fügte sie hinzu und wurde rot wie ein Teenager—. Ich habe ihn zum Abendessen eingeladen. Er kommt gleich.

—Ach, schau dich an —lachte ich—. Ich ziehe mich schnell um.

Ich freute mich für sie. Ich zog Shorts und eine schlichte Bluse an; meine Mutter schlüpfte in ein weites Kleid, das ihr wunderschön stand. Zehn Minuten später klingelte es. Ich hörte, wie sie die Tür öffnete, hörte eine männliche Stimme sie zärtlich begrüßen, und etwas an dieser Stimme ließ mir die Haut prickeln.

Ich schaute um die Ecke. Und erstarrte.

Es war Bruno.

Der Freund meiner Mutter war der Mann, mit dem ich mich seit zwei Monaten heimlich traf. Er sah mich an und verlor für einen Augenblick das Lächeln, gerade genug, damit meine Mutter es nicht bemerkte. Wir aßen zu Abend. Es war die unangenehmste Stunde meines Lebens: Valeria strahlte und erzählte, wie sie sich kennengelernt hatten, und wir beide taten so, als wäre uns die Kehle zugeschnürt. Für sie war es der schönste Moment seit Jahren. Für mich hatte sich der Boden aufgetan.

Als er ging, sah mich meine Mutter erwartungsvoll an.

—Und, was hältst du von ihm?

—Sehr sympathisch, Mama —log ich, oder vielleicht auch nicht ganz.

Ich schloss mich in meinem Zimmer ein, um zu überlegen, wie ich ihr sagen sollte, dass ihr Freund mit ihrer Tochter geschlafen hatte. Ich stand schon an der Tür, kurz davor, ihr alles zu gestehen, als ich innehielt. Wenn ich es mit Bruno so gut hatte, dann hatte meine Mutter das sicherlich auch. Und sie war, zum ersten Mal, an das ich mich erinnern kann, glücklich. Wie konnte ich ihr das nehmen? Er schrieb mir pausenlos. Ich antwortete nicht auf eine einzige Nachricht.

***

Am nächsten Tag ging meine Mutter früh ins Krankenhaus. Ich lag noch im Bett, zerquetscht von Schuld und von der Gewissheit, dass diese so intensive Sache vorbei war, dass ich sie nie wieder haben würde. Dann klingelte es. Widerwillig ging ich aufmachen.

Er war es.

—Was machst du hier? —fragte ich und ließ ihn nicht über den Flur hinaus.

—Ich muss mit dir reden. Ich wusste nicht, dass deine Mutter sie ist, ich schwöre es dir.

—Das ist doch offensichtlich.

—Bitte, sag ihr nichts.

—Ich werde nicht diejenige sein, die meiner Mutter sagt, dass ihr Freund mit ihrer Tochter geschlafen hat —antwortete ich schneidend—. Das würde ich ihr nicht antun.

—Danke.

—War’s das? Gehst du jetzt?

—Warum bist du so sauer? —hakte er nach—. Du wusstest, dass ich eine Partnerin habe, und hast es akzeptiert.

—Weil sie meine Mutter ist. Und weil, wenn du mich mit ihr betrogen hast, wer weiß, mit wie vielen anderen noch.

—Ich war nur mit dir untreu —sagte er und trat näher—. Mit niemand sonst. Ich liebe sie, Carla. Ich bin in sie verliebt. Aber mit dir gibt es etwas, das ich mit niemandem sonst habe. Ich hab’s dir gesagt: Du machst süchtig. Und sag mir nicht, dass du gerade jetzt nicht genauso heiß bist wie ich.

—Ich… ich nicht…

Er ließ mich nicht zu Ende sprechen. Er drückte mich gegen die Wand, hielt mir mit einer Hand die Handgelenke über dem Kopf fest und küsste mich, während die andere den Knopf meiner Shorts aufriss und zwischen meine Beine glitt. Seine Finger schoben den Stoff des Tangas zur Seite und tauchten direkt in meine nasse Möse ein. Ich stieß einen Stöhnlaut aus, der wie Kapitulation klang.

—Ich wusste es —murmelte er gegen meinen Mund, bewegte seine Finger langsam in mir, krümmte sie, zog sie glänzend heraus—. Du tropfst, du tropfst.

Er riss mir die Bluse und den BH mit einem Ruck vom Leib und saugte mir dort an Ort und Stelle die Brüste, gegen die Flurwand gedrückt, biss meine Brustwarzen, bis ich schrie. Er drehte mich mit dem Gesicht zum Möbelstück im Flur, zog mir Shorts und Tanga bis zu den Knien herunter und zwang mich mit einer Hand im Nacken, mich über das Möbelstück zu beugen. Ich hörte seinen Gürtel, das Klacken seiner herunterfallenden Hose, und drei Sekunden später drang sein Schwanz ohne Vorwarnung ganz von hinten in mich ein.

—Ah, verdammt! —schrie ich.

—Sei still, sei still, die Nachbarn —keuchte er und drückte mich noch weiter gegen das Möbelstück, während er mich im Stehen fickte.

Er zerrte mich halb schiebend in mein Zimmer, die Kleidung an einem Fuß herabhängend. Er warf mich aufs Bett, spreizte mir die Beine und stieß wieder bis zum Anschlag in mich hinein. Er fickte mich mit einer Wut, die ich im Hotel nicht bei ihm gesehen hatte, als ob die Tatsache, dass wir in dem Bett waren, in dem ich jede Nacht schlief, im Haus meiner Mutter, mit den Familienfotos auf dem Regal, ihn noch tierischer machte. Ich klammerte mich an die Laken, krallte ihm die Nägel in den Rücken und bat ihn um mehr, härter, tiefer.

—Du bist die Tochter meiner Frau, verdammt —knurrte er und stieß bei jedem Wort zu—. Du bist die Tochter meiner Frau und hast meinen Schwanz in dir.

—Ja, deiner, ganz deiner —gab ich zurück und biss ihm in die Schulter—. Fick mich, fick mich, als wäre ich deine Schlampe.

Er stellte mich in meinem eigenen Bett auf alle Viere und nahm mich von hinten, versohlte mir den Hintern, so dass es im stillen Zimmer widerhallte. Er packte mich an den Haaren und zog mich zurück, bog mich durch, bis ich zur Decke hinaufsehen musste, während er mit voller Wucht zustieß. Ich kam schreiend auf seinen Namen, ins Kissen, auf dem ich nachts allein lag und an Martín dachte. Bruno kam in mir, ohne sich zurückzuziehen, und ergoss sich mit einem langen Stöhnen vollständig in meine Möse, während er zitternd auf mir liegen blieb. Er war der Mann meiner Mutter und steckte in mir, sein Sperma lief in mir aus, und dieser Gedanke machte mich, statt mich aufzuhalten, nur noch wahnsinnig. Als er herauskam, spürte ich, wie sein Sperma über meine Schenkel lief, und ich strich mit einem Finger darüber und steckte ihn mir in den Mund, ohne den Blick von ihm zu nehmen. Ich lag da und starrte an die Decke, wartete auf Reue. Sie kam nicht. Stattdessen kam nur die Erregung darüber, dass das hier noch nicht zu Ende war.

***

Von da an hörte ich auf, mir etwas vorzumachen. Bruno war immer noch der Freund meiner Mutter, schlief immer öfter bei uns, und ich war zu seinem Geheimnis geworden. Wenn die beiden im Nebenraum zusammen waren, hörte ich durch die Wand alles —das gedämpfte Stöhnen meiner Mutter, das rhythmische Schlagen des Kopfteils, seinen tiefen Atem— und schob mir die Hand zwischen die Beine und wichste mich, während ich mir vorstellte, dass ich unter ihm wäre, und dachte, dass ich so klingen musste, wenn er mich hatte. Und wenn sie einschlief, erschöpft und glücklich, ging er barfuß durch den Flur und kam in mein Zimmer, der Schwanz noch feucht davon, dass er Minuten zuvor noch in meiner Mutter gewesen war.

—Meine Mama wird uns entdecken —sagte ich ihm das erste Mal mit klopfendem Herzen.

—Sie ist fertig, sie wird bis morgen nicht aufwachen —antwortete er schon, während er an der Decke zog.

Er nahm mich lautlos, hielt mir die Hand auf den Mund, fickte mich langsam, damit das Bett keinen Lärm machte. Ich musste ihm in die Handfläche beißen, um nicht zu schreien, wenn ich kam. Manchmal legte er mich bäuchlings hin, das Kissen auf meinem Gesicht, und stieß kurz und tief in mich hinein, während er mir ins Ohr schmutzige Dinge zuflüsterte, während auf der anderen Seite der Wand seine Frau, meine Mutter, schlief. Andere Nächte ließ er mich am Bettrand knien und ich blies ihm einen, während er stand, mir den Kopf tief zog, bis ich seinen Samen im Mund hatte und ihn ganz schluckte, aus Angst, ein Tropfen könnte auf die Laken fallen.

Ich fühlte mich wie die schlimmste Tochter der Welt und konnte gleichzeitig nicht aufhören. Die Chemie mit Bruno zog mich über jede Grenze hinaus, von der ich dachte, sie zu haben. Das Verbotene war meine Droge geworden: das Risiko, das Schweigen, die Wand, die uns von ihr trennte, der Geruch meiner Mutter noch auf seiner Haut, wenn er in mein Zimmer kam. Jede Nacht, in der er blieb, war russisches Roulette, und ich weigerte mich, nicht mehr mitzuspielen.

Mit der Zeit wurde selbst die Schuld gegenüber Martín zu einem fernen Murmeln. Ich liebte ihn weiter, plante weiter eine Zukunft mit ihm, aber mein Körper gehörte einem anderen. Manchmal, an den wenigen Vormittagen, an denen wir drei zusammen beim Frühstück waren, lächelte mich meine Mutter dankbar an, weil ich mich so gut mit ihrem Partner verstand, und ich erwiderte das Lächeln mit einer noch von dem wund gefickten Möse pochenden Hitze, die sein Freund mir Stunden zuvor angetan hatte, und einem Knoten im Magen.

***

Die Geschichte hätte so ewig weitergehen können, aber der Körper hat seine eigenen Entscheidungen. Eines Nachmittags gestand mir meine Mutter unter Freudentränen, dass sie von Bruno schwanger war. Ich umarmte sie und freute mich ehrlich für sie, auch wenn sich in mir etwas verdrehte. Er zog endgültig bei uns ein.

Zwei Wochen später stellte ich fest, dass auch ich schwanger war. Und ich wusste ohne rechnen zu müssen, dass es nicht von Martín war, denn seit Monaten ließ ich ihn kaum noch mich anfassen, und die wenigen Male, in denen wir es taten, sorgte ich dafür, dass er außerhalb kam. Mit Bruno hingegen hatte ich ihn nie rausziehen lassen. Zuerst redete ich mit Martín, erfand eine Erklärung, die er ohne zu zögern schluckte, weil er mir blind vertraute. Danach sprach ich mit Bruno, der anbot, Verantwortung zu übernehmen; ich sagte ihm, das sei nicht nötig, für alle würde das Baby meines Freundes sein, und das beruhigte ihn. Mit meiner Mutter war es schwieriger, aber am Ende freute sie sich über die Vorstellung, so jung schon Großmutter zu werden.

Ich zog zu Martín. Und trotzdem fand Bruno immer einen Weg, mich weiter zu sehen, weil keiner von uns wusste, wie man losließ, was wir hatten. Meine Mutter brachte ein wunderschönes Mädchen zur Welt; ich, Monate später, einen Jungen. Niemand ahnte je die Wahrheit, dieses Geheimnis, das Bruno und mich über alles hinweg miteinander verbindet.

Manchmal frage ich mich, wie mein Leben in dieses unmögliche Durcheinander geraten ist, in diese auf einer Lüge aufgebaute Familie, die sonst niemand kennt. Und dann höre ich ihn durch die Tür kommen, sehe, wie er mich auf diese Weise ansieht, und begreife, dass es Geständnisse gibt, die man niemals ganz ausspricht. Das hier ist meines, das einzige Mal, dass ich mich traue, es zu erzählen.