Roberto wartete unten auf mich, während Diego arbeitete

Das passierte vor drei Jahren, als Diego und ich ein mehr oder weniger glückliches Paar waren, das auf der Suche nach etwas Besserem auf die andere Seite des Kontinents gezogen war. Ich heiße Paola, war damals achtundzwanzig und arbeitete selbstständig als Schneiderin. Diego bekam einen Job in einer Logistikfirma. Sein Onkel Roberto war derjenige, der uns empfing.

Roberto hatte die Wohnung im Erdgeschoss in einem zweistöckigen Haus. Er war Lkw-Mechaniker, hatte seine eigene Werkstatt zehn Minuten entfernt und kam jeden Nachmittag mit dieser Mischung aus Öl und Seife zurück, die sich nie ganz loswird, egal wie oft man sich die Hände wäscht. Er war wohl um die zweiundfünfzig, obwohl sein Körper das nicht verriet: groß, dunkel, mit ergrauendem Haar und dichtem Bart. Er war nicht der Typ, der die Stille mit Witzen füllt, auch nicht der, der aus Höflichkeit das Gespräch am Laufen hält. Wenn er redete, dann weil er etwas zu sagen hatte.

Die ersten Monate waren ruhig. Diego ging früh aus dem Haus, und ich blieb mit der Nähmaschine und den Aufträgen der Woche zu Hause. Roberto kam ab und zu hoch, brachte mir Kaffee, fragte nach Diego. Zehn Minuten, und fertig. Nichts Ungewöhnliches.

Aber da war etwas in seinen Pausen. Etwas in der Art, wie er mir zuhörte, ohne mich zu unterbrechen, als wollte er nichts verpassen. Und darin, wie er mich ansah, wenn er dachte, ich merkte es nicht.

An einem Sonntagnachmittag bemerkte ich es klarer. Ich saß mit der Maschine auf der Terrasse und arbeitete Aufträge vor. Ich hatte den kleinen Tisch rausgestellt, überall Stoff, und trug das, was ich immer anhatte, wenn ich allein zu Hause war: eine lange Leggings und ein altes T-Shirt. Roberto kam von unten mit zwei Tassen Kaffee herauf.

—Ich bring dir einen, wenn du willst —sagte er von der Tür aus.

—Klar, danke —antwortete ich, ohne aufzustehen.

Er setzte sich mir gegenüber. Wir redeten über die Wirtschaft, darüber, wie schwierig alles geworden war, über meine Familie, über die Werkstatt. Sonntagsgespräch. Normal. Bis er mich fragte, wie lange Diego und ich schon zusammen waren.

—Drei Jahre —sagte ich.

—Ich hätte weniger gedacht. —Er nahm einen Schluck und sah mich über den Tassenrand hinweg an.— Arbeitet er heute?

—Doppelschicht.

—Bist du allein?

—Wie du siehst —sagte ich.

Er lächelte kaum merklich. Dann fragte er mich, ob ich etwas von Computern verstünde, weil er für einen Kredit bei der Bank ein paar Dokumente hochladen müsse und das Formular nicht richtig verstand. Ich sagte ihm, sobald ich mit dem Saum fertig sei, helfe ich ihm. Er nickte und ging.

Ich blieb noch einen Moment sitzen, bevor ich aufstand. Die Leggings saß ziemlich eng, und ich fragte mich, ob ich mich umziehen sollte. Ich entschied mich dagegen: Es war der Onkel meines Freundes, nicht irgendein Fremder, und ich würde mich wegen eines Bankformulars nicht zur Lachnummer machen und hysterisch hochrennen, um andere Klamotten anzuziehen.

Ich ging runter. Klopfte an seine Tür. Trat ein.

Das Zimmer war in der Unordnung eines allein lebenden Mannes: Werkzeuge auf dem Tisch, eine Jacke über dem Stuhl, Zeitschriften ungeordnet aufeinander gestapelt. Es roch nach Werkstatt. Roberto saß vor dem Computer und deutete auf den Stuhl neben sich.

Ich setzte mich. Schlug die Beine übereinander. Sah auf den Bildschirm.

Es war ein Bankformular, nichts Kompliziertes. Ich erklärte ihm die Felder, fragte die Daten ab, füllte alles aus. Irgendwann nannte er sein Alter: zweiundfünfzig.

—Sieht man dir nicht an —sagte ich, ohne groß nachzudenken.

—Ich bin alt, Paola.

—Das habe ich nicht gesagt.

Er sah mich an. Nur einen Sekundenbruchteil, aber ich spürte ihn im Nacken.

Ich war fertig mit ihm und stand auf. Als ich das Zimmer verließ, war ich sicher, dass er mir bis zur Treppe mit den Augen folgte. Ich drehte mich nicht um, um es zu überprüfen.

***

In dieser Woche verschob sich etwas, auch wenn ich nicht genau hätte sagen können, was. Wenn Diego da war, waren Robertos Begrüßungen wie immer. Aber wenn Diego nicht da war, war die Begrüßung anders. Langsamer. Ein Kuss auf die Wange, der eine Sekunde zu lange dauerte, mit seinem Bart, der über mein Gesicht strich.

An einem Freitagmittag küsste er mich auf den Mund.

Es war schnell, fast zufällig: Er ging raus, ich stand im Türrahmen, und beim Vorbeigehen berührten seine Lippen statt meiner Wange meinen Mund. Er war weg, bevor ich reagieren konnte. Ich blieb mit der Hand am Türrahmen stehen.

Es muss ein Versehen gewesen sein.

Ich sagte mir das an diesem Tag mehrmals. Und jedes Mal, wenn ich es dachte, klang es weniger überzeugend.

***

Am darauffolgenden Samstag kam Diego früh nach Hause, und wir schlugen vor, irgendwo in der Nähe etwas essen zu gehen. Als wir runtergingen, stand Roberto an der Tür zu seiner Wohnung mit einer Frau. Dunkelhaarig, gut angezogen, Gelächter zwischen den beiden. Wir grüßten im Vorbeigehen und gingen weiter.

—Sieht so aus, als hätte Onkel Besuch —sagte Diego mit einem gewissen Humor.

—Ja —sagte ich, und fügte nichts weiter hinzu.

In dieser Nacht schlief ich schlecht. Ich wachte nach zwei Uhr morgens wegen eines Geräuschs unten auf, gedämpfte Stimmen durch die Decke. Ich ging in die Küche, um Wasser zu holen, und hörte bei ausgeschaltetem Licht von unten die unverkennbaren Geräusche einer Frau, die tief genommen wurde: gebrochene Stöhnlaute, der rhythmische Schlag des Bettes gegen die Wand, und im Hintergrund die tiefe Stimme von Roberto, der ihr Dinge sagte, die ich nicht verstehen konnte, die ihr aber einen keuchenden Schrei nach dem anderen entlockten. Ich stand in der Dunkelheit der Küche mit dem Glas Wasser in der Hand und hörte zu, wie er sie unten auseinandernahm, und spürte ein Brennen zwischen den Beinen, mit dem ich nicht wusste, was ich anfangen sollte. Ich ging zurück ins Bett und versuchte, nicht weiter daran zu denken. Ganz gelang es mir nicht. Diego schlief mir den Rücken zugewandt, gleichmäßig atmend, und ich starrte an die Decke, die Hand unter der Decke, die Schenkel zusammengepresst, und stellte mir vor, wie Roberto auf dieser Frau aussah, wie er sie ansehen musste, wie er sie festhielt.

***

Am Dienstag ging Diego früh raus. Ich blieb zu Hause und putzte die Wohnung: Besen, Wischer, die ganze übliche Runde. Ich trug das, was ich immer zum Putzen trage, also nicht das, was ich angezogen hätte, wenn ich gewusst hätte, dass jemand auftauchen würde: kurze Leggings, ein um die Hüfte geknotetes T-Shirt, Sandalen.

Um elf bekam ich eine Nachricht von Roberto.

„Entschuldige die Störung. Kannst du kurz hochkommen? Beim Bankformular fehlt noch was.“

Ich antwortete, dass ich gleich runterkomme, und sah mich einen Moment lang im Badezimmerspiegel an. Ich sollte mich umziehen. Aber ich wollte ihn wegen eines Kleidungsproblems nicht warten lassen. Es ging ja nur darum, ein Formular zu überprüfen.

Ich ging so runter.

Roberto öffnete die Tür und sah mich von oben bis unten an, schnell, bevor er zur Seite trat, damit ich eintreten konnte. Ich sah noch, wie seine Augen einen Moment lang an meinen Brüsten unter dem geknoteten T-Shirt hängen blieben, ohne BH, und dann an der kurzen Leggings entlang meine Beine hinabglitten.

—Du hast geputzt —sagte er.

—Ich wäre sowieso fertig geworden —antwortete ich.

Kaffee war schon fertig. Er schenkte mir eine Tasse ein, ohne zu fragen, ob ich wollte. Wir setzten uns vor den Computer, wie beim ersten Mal. Das Formular hatte tatsächlich ein fehlendes Feld, die Registriernummer der Werkstatt. Wir füllten es in zehn Minuten aus.

Ich war gerade im Begriff aufzustehen, als er sprach.

—Ich wollte dir wegen neulich etwas sagen.

—Wegen neulich? —fragte ich, obwohl ich ganz genau wusste, wovon er sprach.

—Der Kuss. —Er machte eine Pause.— Der war nicht aus Versehen.

Ich sah ihn an. Er hielt meinen Blick ohne zu blinzeln aus.

—Roberto... —setzte ich an.

—Ich weiß, dass ich dir das nicht sagen sollte. —Er senkte die Stimme.— Aber du bist seit Monaten in diesem Haus, und da ist etwas an dir, das ich nicht aus dem Kopf kriege. Das ist normalerweise nicht so. Ich bin nicht der Typ für so was.

—Du bist der Onkel von Diego.

—Das weiß ich verdammt genau. Und trotzdem denke ich seit Wochen die ganze Zeit daran, dich zu ficken.

Mir blieb die Luft weg. Noch nie hatte jemand so mit mir geredet, so direkt, so ohne Ausschmückung. Und das Schlimmste war, dass das Wort in seinem Mund nicht vulgär klang, sondern unausweichlich, als würde er etwas sagen, was wir beide schon lange wussten und er sich nur endlich entschlossen hatte, es auszusprechen.

Es entstand eine Stille, die zu lange dauerte. Ich starrte auf den Bildschirm, ohne etwas zu sehen. Ich spürte seine Präsenz neben mir, die Wärme, die er ausstrahlte, diesen Geruch nach Seife mit etwas Öl, der mir schon so vertraut war und mir auf diese Weise nicht vertraut sein sollte.

Als er sich näherte, tat er es langsam. Seine Lippen streiften meinen Hals, genau unter dem Ohr, und ich schloss die Augen, ohne es zu planen.

—Hör auf —sagte ich. Und ich bewegte mich nicht.

—Sag’s mir noch mal, dann hör ich auf —murmelte er gegen meine Haut.

Ich sagte nichts.

Sein Mund wanderte weiter über meinen Hals, langsam, ohne Eile. Der Bart kratzte kaum, und gerade das machte alles konkreter, echter. Er sprach leise: dass er seit dem ersten Tag nicht mehr aufgehört habe, an mich zu denken, dass er sich einen runterholte und dabei an meinen Arsch dachte, jedes Mal, wenn er sah, wie ich vor ihm die Treppe hochging, dass er wisse, dass es ein Fehler sei, dass es genüge, wenn ich einmal Nein sagte, damit er aufhöre.

Ich spürte seine große, raue Hand auf meinem Knie.

—Roberto... —ich sagte seinen Namen noch einmal, aber diesmal klang es anders. Sanfter. Nicht wie eine Warnung.

—Ja —antwortete er, als wäre das, was ich sagte, eine Bestätigung.

Seine Hand wanderte sehr langsam meinen Oberschenkel hinauf. Ich hielt sie nicht auf. Ich legte den Kopf leicht zurück, und er nutzte das, um mit dem Mund genau an die Stelle zu gelangen, an der Hals und Schulter aufeinandertreffen, wo ich am verwundbarsten bin, und er fand sie, als kenne er sie schon von früher. Mit der anderen Hand löste er den Knoten meines T-Shirts, hob es hoch und zog es mir in einer einzigen Bewegung über den Kopf. Er starrte einen langen Moment lang auf meine Brüste, ohne sie zu berühren, nur schaute sie an, und dieses Warten ließ mir mehr die Haut prickeln als jede Liebkosung.

—Scheiße, Paola —sagte er leise, fast zu sich selbst.

Er packte eine Brust mit der ganzen Hand, die raue Handfläche aus der Werkstatt bedeckte sie, der Daumen suchte meine bereits harte Brustwarze. Er kniff sie leicht, und ich stieß ein Stöhnen aus, das ich nicht unterdrücken konnte. Er senkte den Mund und saugte sie langsam, kreiste mit der Zunge darum, zog mit den Lippen daran, während die andere Hand weiter unter der Leggings nach oben glitt.

Als seine Finger den Rand der Leggings erreichten, spannte ich mich an. Er wurde nicht schneller. Er machte mit demselben Tempo weiter, geduldig, als hätte er alle Zeit der Welt. Er suchte den Saum des Stoffes und schob die Finger darunter. Ich spürte ihn mich streifen und sog scharf die Luft ein.

—Wenn du willst, dass ich aufhöre —wiederholte er.

Aber ich antwortete nicht mehr.

Seine Finger glitten in meinen Slip und berührten direkt meine Fotze. Er hielt einen Moment inne, streifte mich kaum, dann entließ er ein kurzes, tiefes Lachen.

—Du bist klatschnass —sagte er gegen mein Ohr—. Du bist ganz nass wegen mir. Seit wann bist du so?

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Er begann mich mit einer Ruhe zu berühren, die fast zum Verzweifeln war. Ohne Eile, ohne die nervöse Hast anderer. Er wusste, wohin er musste, und ging direkt dorthin, mit den Fingerspitzen, fand meine Klitoris beim ersten Versuch und bearbeitete sie in langsamen, gleichmäßigen Kreisen. Ich biss mir auf die Lippe und sah an die Decke. Dann senkte er die Finger und schob sie in mich, erst einen, dann zwei, bis ganz nach innen, sehr langsam, und krümmte sie nach oben, während der Daumen weiter auf der Klitoris kreiste.

—Ist’s gut? —sagte er. Es war keine Frage.

—Viel zu gut —antwortete ich leise, und er stieß ein kurzes Lachen aus.

Seine Finger glitten in einem ruhigen Rhythmus hinein und heraus, und ich begann mich unwillkürlich gegen seine Hand zu bewegen, suchte ihn, presste seine Finger in mir zusammen. Das nasse Geräusch war peinlich, und er hörte es, und er ließ es mich wissen, indem er die Finger jedes Mal ein bisschen schneller bewegte, wenn ich lauter stöhnte.

Er schob den Stuhl ein wenig zurück, um mich zu sich zu drehen. Er küsste mich auf den Mund, endlich wirklich, ohne die Dringlichkeit des gestohlenen Kusses vom Freitag. Es war lang, genau bemessen. Sein Bart an meinem Gesicht. Seine Zunge drang in meinen Mund mit demselben Rhythmus ein, mit dem seine Finger unten eindrangen, und diese Synchronität ließ mich am ganzen Körper zittern. Seine Hand hörte nicht auf, sich zu bewegen, während er mich küsste.

Als seine Lippen meinen Hals hinabwanderten und weiter nach unten glitten, begriff ich, wohin er wollte. Er kniete vor mir auf den Fliesen, packte mich an den Hüften und zog mich mit einem einzigen Ruck bis an die Kante des Stuhls. Er zog mir Leggings und Slip zusammen aus, streifte sie mir an den Beinen hinunter und warf sie beiseite. Er spreizte mir mit beiden Händen die Schenkel, ohne jede Zärtlichkeit, und blieb einen Moment lang dort sitzen und starrte mich an, der Mund nur Zentimeter entfernt, atmend über mir.

—Sieh mal, wie du bist —sagte er—. Ganz offen für mich.

Und dann war sein Mund dort, genau an dieser Stelle, mit derselben Präzision und derselben Ruhe, mit der er alles andere tat. Die Zunge flach, lang, von unten nach oben bis zur Klitoris, und wieder, und wieder, bis ich die Hüften nicht mehr kontrollieren konnte und mich gegen sein Gesicht bewegte.

Ich schloss die Augen und klammerte mich an den Stuhlrand.

Er saugte meine Klitoris zwischen den Lippen und hielt sie dort, spielte mit der Spitze der Zunge, während zwei Finger wieder in mich eindrangen. Sein Bart rieb an der Innenseite meiner Schenkel, und diese Mischung —die weiche Zunge, der raue Bart, die festen Finger— war zu viel. Ich weiß nicht, wie lange er so blieb. Ich weiß nur, dass ich irgendwann anfing, die Hüfte unwillkürlich zu bewegen. Dass eine meiner Hände schließlich in seinem Haar landete und ich seinen Kopf schamlos gegen mich drückte. Dass ich die Geräusche, die ich machte, nicht mehr kontrollieren konnte. Dass ich „so, genau so, hör nicht auf“ mit einer Stimme sagte, die nicht meine war.

Als ich spürte, dass ich an den Rand kam, merkte er es und nahm das Tempo raus, brachte mich noch langsamer dorthin, dehnte mir den Orgasmus, bevor er ihn mir gab, bis sich mein ganzer Körper plötzlich zusammenzog und ich zitternd in seinem Mund auf dem Stuhl kam, die Schenkel an seine Ohren gepresst, mir auf die Faust beißen müssend, um nicht zu schreien und die Nachbarn alarmieren.

Er leckte weiter mit flacher, weicher Zunge, bis die Krämpfe nachließen, und saugte mir die letzte Welle heraus. Als er das Gesicht hob, glänzte es bis zum Bart.

Er stand auf. Sah mich einen Moment wortlos an und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund.

—Komm —sagte er und streckte mir die Hand hin.

Ich folgte ihm bis zum Bett, nackt ab der Taille abwärts, die Beine noch immer zitternd.

Ich setzte mich an den Rand. Er zog sich das T-Shirt aus. Ich sah ihn zum ersten Mal so: den breiten, dunklen Oberkörper, graue Brusthaare, die von Jahren körperlicher Arbeit gezeichneten Hände, diese Ruhe in den Bewegungen, die alles schwerer, endgültiger machte. Er öffnete in aller Ruhe den Gürtel, zog die Hose und den Boxer in einem Ruck herunter.

Als ich ihn ganz sah, verschlug es mir die Sprache. Nicht, weil ich vorher noch nie Männer gesehen hätte, sondern wegen der Kombination aus allem: der Größe seines Schwanzes, dick, dunkel, schon steinhart nach oben gerichtet, der Kontrast zu seiner dunklen Haut, die ruhige Art, wie er mich ansah, während er mir den Rest der Kleidung auszog. Diego war normal. Roberto war etwas anderes.

—Komm her —sagte er und umfasste seinen Schwanz mit einer Hand.

Ich kniete aufs Bett, packte ihn ebenfalls, spürte ihn heiß und schwer in meiner Hand. Ich führte ihn an meinen Mund und leckte ihm über die ganze Länge, von den Eiern bis zur Spitze, und er stieß ein tiefes Knurren aus. Ich nahm ihn so weit in den Mund, wie ich konnte, kaum die Hälfte, und er griff mir mit einer Hand ins Haar und gab mir den Takt vor, nicht brutal, aber fest, jedes Mal bis ganz nach hinten, bis mir die Augen tränten und ich durch die Nase atmen musste.

—So, mein Schatz —sagte er und sah von oben auf mich herab—. Blas ihn mir so.

Dann zog er ihn mir aus dem Mund, legte mich auf dem Bett auf den Rücken und spreizte mir mit den Knien die Beine.

—Langsam —bat ich.

—Immer —sagte er.

Er hielt, was er versprach. Er setzte die Spitze an meinen Eingang, noch immer nass von Speichel und vom vorigen Orgasmus, und begann, ihn sehr langsam hineinzuschieben. Trotzdem musste ich mich an seinen Schultern festklammern, als wir anfingen, und krallte ihm die Nägel hinein. Ich spürte jeden Zentimeter, wie er in mich eindrang, mich öffnete, und es war kein Schmerz, aber ein Druck, den ich noch nie gespürt hatte, ein Vollsein, das den ganzen Körper zwang, sich darum herum einzurichten.

Er sprach mir dabei ins Ohr: dass ich atmen solle, mich entspannen solle, er wisse, wie es gehe. Und er hatte recht. Nach den ersten Minuten, in denen alles nur Anpassung war, in denen ich mich zwingen musste, die Muskeln locker zu lassen und nicht länger gegen etwas anzukämpfen, das unausweichlich war, änderte sich etwas. Der Körper fand den Rhythmus von selbst. Als ich ihn bis ganz nach innen spürte, bis er gegen etwas tief in mir stieß, entwich mir ein langer, kehliger Laut, den ich selbst nicht erkannte.

—Ganz —murmelte er gegen mein Ohr—. Jetzt hast du ihn ganz drin.

Er begann sich zu bewegen. Lange Züge bis zur Spitze hinaus, langsame Stöße bis ganz hinein, mir Zeit lassend, jede Bewegung zu spüren. Ich richtete mich anders ein, zog die Knie höher, und er spürte es sofort und änderte den Winkel ein wenig, und ich stieß ein Geräusch aus, das ich nicht als meines erkannte.

—So —sagte er leise—. Da trifft es, oder?

—Da, da, Roberto, hör nicht auf.

—Ich hör nicht auf.

Er stützte sich auf die Unterarme und senkte den Kopf an meinen Hals, nahm mich mit einem langsamen, tiefen Rhythmus, einem langen Hin und Her, das mich ihn jedes Mal von der Spitze bis zum Boden spüren ließ. Ich schlang die Beine um seine Taille, kreuzte die Knöchel und drückte die Hüfte ihm entgegen, suchte ihn noch tiefer, jetzt ganz ohne Scham. Das Bett knarrte unter uns in einem langsamen, gleichmäßigen Takt, demselben Takt, den ich am Samstagabend gehört hatte, und dieser Gedanke —zu wissen, dass nun ich diejenige unten war— ließ mich ihn innen fester umschließen.

—Uh, so —stöhnte er—. So, drück mich so.

Irgendwann richtete er sich auf, setzte sich auf die Fersen, hielt mich an den Hüften fest und hob mir den Arsch von der Matratze. Dieser Winkel war etwas anderes. Er begann schneller zu werden, mit kurzen, tiefen Stößen, Knochen an Knochen, und mit jedem Schlag entlockte er mir Laute. Er sah mir in die Augen, während er mich nahm, und ich konnte seinem Blick nicht standhalten, meine Augen wollten nach hinten kippen.

—Schau mich an —sagte er—. Du schaust mich an, während ich sie dir ganz reinstecke.

Ich sah ihn an. Und dieses Wort, so gesagt, mit dieser tiefen, festen Stimme, während ich mich völlig in zwei Hälften gerissen fühlte, jagte mir ohne Vorwarnung den zweiten Orgasmus ein. Alles zog sich um seinen Schwanz herum zusammen, presste ihn, melkte ihn von innen, und er spürte es, brummte und nahm mich während der Krämpfe noch härter, verlängerte sie, bis ich nicht mehr konnte und ihn bat, einen Moment aufzuhören, damit ich atmen konnte.

Er hörte nicht auf. Er drehte mich auf den Bauch, hob mir die Hüften an und stieß ihn mir mit einem einzigen Hieb wieder von hinten hinein. Ich drückte das Gesicht ins Kissen, um nicht zu schreien. Er packte mir mit einer Hand ins Haar, nicht fest, nur gerade genug, um die Strähne zu fassen und nach hinten zu ziehen und mir den Rücken durchzubiegen, und mit der anderen hielt er mich an der Hüfte, während er ihn mir immer wieder bis ganz nach innen stieß.

—Halt noch ein bisschen durch —sagte er bereits mit abgehackter Stimme—. Nur noch ein bisschen, Paola.

Und ich dachte an nichts mehr: nicht an Diego, nicht daran, was ich tat, nicht an die Folgen, die danach kommen würden. Nur an dieses Gewicht auf mir, an diesen Bart an meiner Schulter, als er sich für den letzten Abschnitt auf meinen Rücken legte, an den festen Druck seiner Hände, an den Schwanz, der immer schneller, immer verzweifelter in mich hinein und aus mir heraus glitt.

—Nicht in mich —brachte ich noch heraus.

—Nein —keuchte er—. Keine Sorge.

Er zog ihn rechtzeitig heraus, schob sich auf meinen Arsch und kam mit einem langen, rauen Knurren über meinen Rücken, warm und dick, und lief mir von den Schultern bis zum unteren Rücken hinab, während er ihn mit der Hand festhielt und die letzten Stöße dort oben herausdrückte.

Als er fertig war, legte er sich neben mich. Das Zimmer wurde still, nur unser schweres Atmen und das auf meinem Rücken abkühlende Sperma waren noch da.

—Paola —begann er.

—Nein. —Ich setzte mich auf, bevor er weitersprechen konnte.— Sag jetzt nichts.

Ich suchte meine Kleidung. Ich nahm ein Handtuch von der Stuhllehne und wischte mir so gut es ging den Rücken ab. Ich zog mich an, ohne ihn anzusehen, und spürte immer noch, wie mein Sex pulsierte, wie der Rest von ihm und mir an der Innenseite meines Oberschenkels hinablief. Ich öffnete die Tür und ging barfuß die Treppe hinauf, hastig, ohne mich umzudrehen.

Ich schloss mich im Badezimmer ein und drehte die Dusche mit sehr heißem Wasser auf. Ich blieb lange darunter stehen und starrte auf den Dampf, der den Raum füllte, und ging im Kopf durch, was ich gerade getan hatte.

Ich habe es getan.

Mit Diegos Onkel.

In seinem Bett, zwanzig Meter von dort, wo wir zusammen schlafen.

Das Wasser wusch den Geruch fort. Diesen Geruch nach Werkstatt und Seife und etwas anderem, das keinen genauen Namen hat. Aber es wusch nicht das Gefühl fort —das Gefühl, innen noch immer offen zu sein, ihn dort zu spüren, wo er gewesen war— und auch nicht die Art, wie er meinen Namen gesagt hatte, als wir vom Stuhl aufgestanden waren. Das brauchte deutlich länger, um zu verschwinden.

Falls es überhaupt jemals ganz verschwand.