Sie nahm mit dem Neuen aus ihrem Büro einen Drink an

Camila war seit zwei Jahren mit Rodrigo zusammen. Sie wohnten nicht zusammen, aber sie telefonierten jeden Tag und aßen dreimal pro Woche gemeinsam zu Abend. Es war die Art von Beziehung, die keine Überraschungen mehr bot: stabil, ruhig, vorhersehbar. Sie arbeitete als Analystin in einer staatlichen Behörde im Stadtzentrum, in einem hellen Stockwerk mit hohen Decken und großen Fenstern zur Avenida hinaus. Sie war dreißig, hatte breite Hüften und einen Hintern, den die Kollegen anschauten, wenn sie dachten, sie würde es nicht merken.

Rodrigo war anders. Zweiundvierzig, arbeitete von zu Hause aus auf eigene Rechnung, war nie das gewesen, was Camilas Freundinnen einen absoluten Fang genannt hätten. Mittelgroß, weich um die Taille, in allem bescheiden. Aber er war gut. Er machte ihr Kaffee, bevor er irgendetwas anderes tat. Er hatte ihr schon in der dritten Woche „ich liebe dich“ gesagt, ohne groß zu überlegen.

Camila glaubte, das müsse genügen. Bis Lautaro ins Büro kam.

***

Er kam an einem Montag um halb zehn. Camila hörte seine Stimme, bevor sie aufblickte: tief, sicher, mit dieser Färbung von Leuten, die aufwachsen, ohne sich um Geld sorgen zu müssen. Als sie hinsah, stand er vor dem Schreibtisch der Chefin und nickte mit den Händen in den Taschen seiner grauen Hose. Knapp eins neunzig. Weißes Hemd, zwei Knöpfe offen, markanter Kiefer, das Haar noch vom Meersalz feucht.

—Lautaro Salinas, der neue Analyst —stellte ihn die Chefin im Vorbeigehen vor—. Camila erklärt dir den Ablauf der Berichte.

Er lächelte, streckte ihr die Hand hin und hielt ihren Blick eine Sekunde zu lang. Camila wurde rot und hasste es, rot zu werden.

In den folgenden zwei Wochen liefen sie sich in Fluren, Besprechungen und in der Cafeteria über den Weg. Lautaro fand immer einen Vorwand, sich neben sie zu setzen, sich über Camilas Bildschirm zu beugen und aus zu großer Nähe hineinzuschauen, oder im Vorbeigehen mit der Hand ihren Rücken zu streifen. Er stellte ihr Fragen, die nichts mit der Arbeit zu tun hatten.

—Warst du gestern Abend unterwegs? Du siehst aus, als hättest du nicht geschlafen.

—Der Rock steht dir gefährlich, weißt du?

Camila sagte sich, es sei nur ein Kompliment, es bedeute nichts, ein Mann wie der würde sich nie ernsthaft für sie interessieren. Und sie wiederholte sich jeden Morgen vor dem Spiegel, dass sie einen Freund hatte.

***

Sebastián arbeitete zwei Stockwerke tiefer in der Finanzabteilung. Er war seit der Schulzeit mit Rodrigo befreundet. Er kannte Lautaro vom mittwochs gespielten Padel, ohne zu wissen, dass der frisch eingestellte Typ von oben derselbe war, von dem sein Freund als „mein Leben mit Camila“ sprach.

An einem Nachmittag lief Sebastián Lautaro an der Kaffeemaschine im Untergeschoss über den Weg.

—Hey, hast du die Analystin aus dem vierten Stock gesehen? —sagte Lautaro und rührte Zucker ein—. Die mit dem Arsch. Camila, glaube ich. Ich hab sie schon.

Sebastián blieb mit der Tasse in der Hand stehen.

—Machst du sie gerade an?

—Die ganze Woche hab ich sie heiß gemacht. Sie frisst mich mit den Augen. Ich lade sie Freitag was trinken ein. Ich schwöre dir, Freitag nehme ich sie richtig durch.

Sebastián sagte nichts. Später im Aufzug, auf dem Weg nach oben in sein Stockwerk, dachte er daran, Rodrigo anzurufen. Er tat es nicht. Er sagte sich, Camila würde vielleicht mehr Vernunft haben. Vielleicht würde nichts passieren.

***

Am Freitag um Viertel nach sieben trat Lautaro mit dem Sakko über dem Arm an Camilas Schreibtisch.

—Ein Drink, hier gegenüber. Zum Wochenabschluss. Ich kann dich nicht gehen lassen, ohne deinen Bericht zu feiern.

Sie wollte nein sagen. Sie spürte das Wort die Kehle hochsteigen und auf der Zunge ausweichen.

—Nur einer, nicht mehr —hörte sie sich sagen.

Die Bar war einen halben Block entfernt. Sie bestellten Wein. Sie redeten über die Arbeit, dann über die Uni, dann über irgendetwas. Lautaro schenkte ihr das zweite Glas ein, bevor sie das erste beendet hatte. Als er sich vorbeugte, um ihr etwas ins Ohr zu sagen, legte sich seine Hand unter dem Tisch auf Camilas Oberschenkel.

—Hey —sagte sie, ohne ihn wegzuschieben—. Hey, nicht.

—Wir reden doch nur.

Die Hand wanderte ein Stück höher. Camila trank. Die Hand ging noch ein Stück höher, schob sich unter ihren Rock, und Lautaros Finger streiften die Innenseite ihres Schenkels, ganz nah an der Naht ihres Slips. Camila spürte, wie sie auf einen Schlag ganz nass wurde, ohne ihr Einverständnis, und presste die Beine zusammen, seine Hand gegen ihre eigene Haut einklemmt. Camila lachte über etwas, das nicht witzig gewesen war. Wenn ich jetzt aufstehe, ist nichts passiert. Das dachte sie mit einer Klarheit, für die sie sich später schämen würde. Und sie stand nicht auf.

—Lass uns zu mir gehen —sagte Lautaro beim dritten Glas—. Wir schauen was, hören Musik, was immer du willst. Ich wohne ganz in der Nähe.

—Es ist spät. Ich muss zurück.

—Nur eine Weile. Ich schwöre, ich benehme mich.

Sie sah auf die Uhr. Dachte an Rodrigo, der um diese Zeit wahrscheinlich die Reste vom Mittagessen warm machen würde. Dachte daran, dass sie so etwas noch nie getan hatte. Dachte, dass genau deswegen jetzt der richtige Moment war.

—Eine Weile —sagte sie—. Aber du benimmst dich.

***

Lautaros Wohnung lag im zwanzigsten Stock eines neuen Turms. Alles grau, alles Leder, alles zu viel. Kaum hatte er die Tür geschlossen, küsste er sie gegen die Garderobe. Camila legte die Hände gegen seine Brust, mit einer Art vorgespieltem Widerstand. Er schob ihr die Zunge tief und ungefragt in den Mund und packte ihren Hintern mit beiden Händen über dem Rock, drückte ihn, spreizte ihn, bis sie den harten Druck seines Reißverschlusses an ihrem Bauch spürte.

—Nur Küsschen —murmelte sie, und wusste schon, dass es nicht so bleiben würde.

Er öffnete den Reißverschluss ihres Rocks im Wohnzimmer. Der Rock fiel zu Boden, und Lautaro fuhr mit der Hand von vorn über ihren Slip und spürte die Feuchtigkeit durch den Stoff. Er lachte leise gegen ihren Hals.

—Du bist ja klatschnass, Kätzchen. Und du meintest, wir würden nur reden.

Camila schloss die Augen. Seine Finger schoben den Stoff beiseite und fanden ihre Muschi direkt, ohne Umwege, zwei Finger, die er ihr bis zum Knöchel hinein schob. Ein kurzes Stöhnen entwich ihr gegen seinen Mund. Im Flur zog er ihr die Bluse aus, riss dabei einen Knopf ab, während er weiter mit den Fingern in ihr arbeitete und ihre Schulter biss. Als sie das Schlafzimmer erreichten, stand Camila in BH und Höschen da, und er war immer noch komplett angezogen wie fürs Büro, was sie noch bloßgestellter, noch tiefer gestellt und zugleich mehr aufgegeilt fühlte, als sie es je in Erinnerung gehabt hatte.

Lautaro drückte sie sanft gegen das Bett, küsste ihren Hals, zog ihr die BH-Träger mit den Zähnen nach unten. Er riss ihr den BH weg und saugte nacheinander an ihren Nippeln, biss hinein, bis sie den Rücken durchbogen. Dann ging er tiefer, biss in ihren Bauch und riss ihr den Slip mit beiden Händen herunter, bis die Naht aufplatzte.

—Bitte langsam —flüsterte sie.

—Langsam —wiederholte er, und es war nicht langsam.

Er spreizte ihre Beine, legte sich mit dem Gesicht zwischen sie und stieß mit einem einzigen langen Zug die Zunge in ihre Muschi. Camila öffnete den Mund lautlos. Lautaro leckte von unten nach oben, langsam, presste ihre Klitoris zwischen die Lippen und saugte daran, bis sie zitterte. Er schob ihr wieder zwei Finger hinein, krümmte sie, suchte den Punkt tief drin, während er weiter an ihrer Klitoris saugte. Camila klammerte sich mit beiden Händen ans Kopfteil des Betts und kam nach drei Minuten, schreiend, während sie ihm mit den Schenkeln das Gesicht zusammendrückte. Er hörte nicht auf. Er leckte weiter, während sie noch zuckte, und jagte ihr einen zweiten Orgasmus direkt hinter dem ersten hinterher, bis Camila seine Stirn wegstieß, weil sie es nicht mehr aushielt.

Als sie sich ganz auszog, sah Camila, was vor ihr hing, und ihr wurde der Mund trocken. Sie hatte so etwas Ähnliches einmal in einem Video gesehen, das Rodrigo ihr gezeigt hatte, lachend darüber, dass so etwas nicht existiere. Es existierte. Lautaros Schwanz hing dick und geadert zwischen seinen Beinen, der Kopf violett und glänzend, lang wie sein Unterarm. Sie fasste ihn mit der Hand an, konnte ihn nicht ganz umfassen, und lachte nervös.

—Das passt nicht in mich rein.

—Doch, passt.

Er stellte sie auf die Knie an den Bettrand, mit dem Hintern zu ihm, und spreizte ihre Arschbacken mit beiden Händen. Er strich mit dem Kopf seines Glieds über ihre ganze Ritze, von oben bis unten, und machte sie dabei mit dem nass, was sie selbst verlor. Er setzte die Spitze an ihren Eingang und drang ohne Vorwarnung in sie ein, mit einem einzigen Stoß, der sie entzwei riss. Camila biss in das Laken. Der erste Stoß riss ihr ein Stöhnen heraus, das nicht wie ihres klang, ein heiseres Heulen, das ihre Kehle aufscheuerte. Lautaro packte ihre Hüften und stieß ganz hinein, bis zum Anschlag, bis sie spürte, wie seine Eier gegen ihre Klitoris schlugen, und sie fühlte zum ersten Mal seit Jahren etwas, das dem Angstgefühl ähnelte, vermischt mit einer Hitze, die sie von innen verbrannte.

—Sag mir, dass es dir gefällt —befahl er ihr und stieß in sie.

—Es gefällt mir —sagte Camila, und hasste, dass es stimmte.

—Sag, dass es dir gefällt, wenn ich sie dir so reinstecke.

—Es gefällt mir —wiederholte sie, das Gesicht ins Matratzenpolster gedrückt—. Es gefällt mir, wenn du sie mir so reinsteckst.

—Fester.

—Es gefällt mir! Fick mich, bitte, fick mich.

Er nahm sie so durch, ohne den Rhythmus zu ändern, ohne ihr zu viel zu sagen, für eine lange Weile. Er klatschte ihr auf den Hintern, bis sie rot waren. Er zog an ihrem Haar und warf ihren Kopf nach hinten, als wären es Zügel. Er biss in ihre Schulter, bis ein Mal zurückblieb. Mit einer Hand suchte er von vorn nach ihrer Klitoris und rieb sie kreisend, während er sie von hinten weiter durchfickte. Camila kam wieder, diesmal mit seinen Schwanzstößen tief in ihr, in krampfartigen Zuckungen, die ihm ein Grunzen entlockten. Sie bat ihn, sie zu umarmen, und er tat es nicht. Sie bat ihn, etwas Liebes zu sagen, und er sagte ihr, dass sie ein kleines Luder sei, dass sie eine heiße Schlampe sei, eine Bürohure, dass sie genau darauf gewartet habe, seit er an ihrem ersten Tag hereingekommen sei und ihren Arsch den Flur entlang habe wackeln sehen.

—Ich komme gleich —knurrte er und packte ihre Hüften mit beiden Händen, grub die Finger hinein.

—Draußen, draußen —brachte sie noch heraus.

Aber er stieß den Schwanz bis zum Anschlag in sie und ließ ihn dort, und Camila spürte die heißen Schübe in sich losgehen, einen nach dem anderen, während Lautaro ihr die Hüften zusammenpresste und gegen ihren Nacken stöhnte. Als er in ihr kam, ohne Vorwarnung, brauchte Camila eine Sekunde, um zu begreifen, wie viel Samen er in ihr ließ.

—Du hattest gar nichts an —sagte sie noch immer bäuchlings, und spürte die Flüssigkeit an ihren Schenkeln herunterlaufen, als er sich zurückzog.

—Nimm morgen die Pille.

***

Er hörte nicht auf. Er legte sie auf den Rücken, mit dem Sperma noch aus ihrer Muschi tropfend, spreizte ihre Beine und fuhr mit der Zunge über ihre ganze Ritze, um sich sein eigenes von ihrer Muschi zu lecken. Camila bedeckte das Gesicht mit den Händen, todpeinlich berührt, todgeil. Als sein Schwanz wieder hart war —und er war sofort wieder hart—, drang er erneut in sie ein, noch bevor sie ihre Proteste zu Ende bringen konnte. Diesmal hielt er ihr Gesicht mit einer Hand fest und zwang sie, ihn anzusehen, während er sie nahm, die offene Hand auf ihrem Kiefer, die Finger in ihre Wangen gedrückt.

—Schau mich an. Schau mich an, wenn ich sie dir reinstecke.

Er spreizte ihre Beine weiter, legte ihre Knöchel über seine Schultern und bog sie fast in zwei, bis sie sehen konnte, wie sein Schwanz ihr glänzend aus ihr hinein und herausglitt, so nass, wie sie war. Camila sah ihre eigene Muschi sich um dieses dicke Glied öffnen, sah seinen Bauch bei jedem Stoß gegen ihre Klitoris schlagen, sah ihre eigenen Brüste mit jedem Hieb beben, und sie fühlte sich, als würde sie einen Film ansehen, der nicht ihrer war.

Er griff ihr mit beiden Händen an die Brüste und zwickte ihre Nippel, drehte daran, während er sie schneller durchrammte. Er spuckte ihr in den Mund. Er strich ihr mit den Fingern über die Lippen und zwang sie, daran zu saugen.

—Lutsch sie. So. So, Kätzchen.

Camila kam zweimal, eins über dem anderen, mit Augen voller Tränen, und sie wusste nicht, ob sie von Lust oder von etwas Hässlicherem kamen. Ihre Muschi krampfte sich um seinen Schwanz, und er machte weiter, immer weiter, ohne Pause, bis sie ihn bat, sie endlich ausruhen zu lassen.

Nach dem zweiten Mal lehnte Lautaro sich gegen das Kopfteil und zog sie an den Haaren zu seinem Schritt. Sein Schwanz stand wieder, rot, nass von ihr, im Licht der Nachttischlampe glänzend.

—Jetzt blas mir einen.

—Ich hab das noch nie gemacht —sagte sie ganz leise.

—Für alles gibt es ein erstes Mal.

Camila nahm ihn in den Mund mit der Ungeschicklichkeit von jemandem, der es nicht kann. Sein Kopf drückte gegen ihren Gaumen und brachte sie zum Würgen. Lautaro gab mit der Hand in ihrem Nacken den Rhythmus vor, zwang sie jedes Mal tiefer zu gehen, bis ihre Lippen die Basis berührten und sie seinen Schwanz gegen ihre Kehle stoßen spürte. Er fasste ihr Haar zu einem Pferdeschwanz zusammen und benutzte sie, bewegte ihren Kopf auf und ab, fickte ihren Mund ohne jede Zärtlichkeit. Sie schluckte Speichel, Tränen, ihren eigenen Geschmack vermischt mit seinem. Ihr liefen Rotz und Mascara, aus dem Mund hing ihr Sabber in Fäden bis zu den Brüsten. Rodrigo hätte mich nie darum gebeten. Sie dachte an ihn und dachte, dass sie vielleicht genau deshalb, aus genau diesem Grund, hier war.

—Streck die Zunge raus.

Camila gehorchte. Er zog den Schwanz aus ihrem Mund, packte ihn und wichste sich zwei schnelle Male über ihr Gesicht, spritzte ihr noch einmal auf die Zunge, auf die Wangen, auf die Stirn. Er zwang sie, das zu schlucken, was ihr in den Mund gefallen war. Er ließ sie die Spitze lecken, bis nichts mehr übrig blieb.

—Braves Mädchen.

***

Das mit dem Anal verlangte er. Er war noch immer hart, lehnte an ihrem Rücken, während er ihren Nacken küsste, als wären sie seit ihrem ganzen Leben Liebende. Er strich mit der Spitze seines Schwanzes zwischen ihren Arschbacken auf und ab, reizte sie.

—Ich hab das noch nie gemacht —sagte Camila.

—Umso besser.

—Das wird wehtun.

—Ich halte es aus.

Er schmierte sie mit etwas aus dem Fläschchen auf dem Nachttisch ein, einem kalten Strahl, der über ihre Arschritze hinunterlief. Er fuhr mit den Fingern hinein, erst einem, dann zwei, öffnete sie langsam, schob sie bis zum Knöchel hinein und flüsterte ihr dabei ins Ohr. Sie klammerte sich an das Kissen, als sie ihn drücken spürte. Den Kopf des Schwanzes, dick, der gegen diesen Ring stieß, der sich noch nie geöffnet hatte. Sie wollte nein sagen und sagte etwas anderes, sagte „langsam“, sagte „nicht so schnell“, sagte „warte“, aber Lautaro hörte das alles, als wären es Anweisungen, weiterzumachen, nicht aufzuhören. Er drückte, hielt an, drückte wieder, bis der Kopf plötzlich eindrang und Camila gegen das Kissen schrie. Er zog nicht zurück. Er packte ihre Hüften und stieß weiter hinein, Zentimeter für Zentimeter, spürte, wie ihr Arsch ihn zusammenpresste, bis er ganz in ihr versank.

Als er ganz drin war, weinte Camila lautlos, biss in den Stoff und bog zugleich den Rücken auf der Suche nach ihm durch. Schmerz und Lust hatten sich in demselben Nerv vermischt. Lautaro begann sich zu bewegen, zuerst kurz, dann lang, zog sie fast ganz heraus, bevor er wieder bis zum Anschlag eindrang. Er fuhr mit der Hand nach vorn, suchte ihre Klitoris und rieb sie mit zwei Fingern, während er sie weiter in den Arsch fickte. Camila kam mit einem tiefen, heiseren Heulen, das sie nicht als ihr eigenes erkannte, mit seinem Schwanz bis zum Anschlag in ihrem Arsch und seinen Fingern in ihrer Muschi, und dieser Orgasmus ähnelte keinem anderen, er schüttelte sie ganz durch, ließ sie zittern für das, was ihr wie Minuten vorkam.

—Sag, dass du mir gehörst —bat er ihr ins Ohr und stieß langsam in sie.

—Ich gehöre dir —antwortete Camila, und konnte kaum glauben, dass sie es selbst sagte.

—Wem gehört dieser Arsch?

—Dir. Er gehört dir.

—Und diese Muschi?

—Dir.

Als er fertig wurde, der dritte Schwall des Abends tief in ihren Arsch hinein, sich bis auf die Knochen gegen sie pressend, spürte Camila die Wärme in sich auslaufen und kam noch einmal, trocken, erschöpft, mit beiden Händen im Gesicht. Eine Stunde später hatte sie keine Ahnung, wie oft sie gekommen war, noch wie spät es war, noch wem sie gehörte. Sie wusste nur, dass Lautaro sie jetzt endlich umarmte und dass dieses Wort —dir— immer noch zwischen ihren Rippen pochte, als wäre es ein Gelübde gewesen.

***

Am Samstag um halb acht morgens goss sich Sebastián in seiner Küche einen Kaffee ein und öffnete den Chat mit Rodrigo. Das Foto hatte er in der Nacht zuvor gemacht, auf der anderen Seite der Avenida stehend, während die beiden Arm in Arm aus der Bar kamen und in ein Taxi stiegen. Er schickte es ohne Text. Nur das Bild. Dann legte er das Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch und starrte an die Decke.

Um neun öffnete Camila die Augen in ihrem eigenen Bett, mit Schmerzen an neuen Stellen und dem Kopf vom Wein gespalten. Auf dem Nachttisch lagen fünfzehn Nachrichten von Rodrigo und vier entgangene Anrufe. Sie öffnete keine davon.

Sie setzte sich auf die Toilette und dachte nach. Sie dachte mit einer Katerklarheit, die sie für Mut hielt. Sie dachte, dass sie zwei Jahre mit einem guten, langweiligen Mann verbracht hatte. Sie dachte, dass sie in einer Nacht mehr gespürt hatte als in zwei Jahren. Sie dachte, dass sie sich die ganze Zeit vielleicht geirrt hatte.

Sie schrieb Rodrigo: „Liebling, es tut mir leid, aber ich muss Schluss machen. Ich will andere Dinge ausprobieren. Es liegt nicht an dir, es liegt an mir“.

Kaum hatte sie die Nachricht abgeschickt, schrieb sie Lautaro: „Wollen wir Mittag essen? Hol mich ab“.

Sie nahm seine Antwort entgegen, während sie sich einen Kaffee machte. Es war ein Foto. Lautaro stand in der Umkleide des Clubs, das Handy vor dem Spiegel hoch erhoben, und unten, auf den Knien, machte eine blonde Frau, die sie nicht kannte, mit ihm genau dasselbe, was sie in der Nacht zuvor mit ihm gemacht hatte. Darunter die Nachricht: „Heute geht nicht, Kätzchen. Ich bin beschäftigt“.

Camila starrte auf den Bildschirm. Sie sah ihre Nachricht an Rodrigo, mit doppeltem blauem Haken markiert. Sie sah das Foto noch einmal.

Sie dachte daran, Rodrigo anzurufen und ihm zu sagen, dass sie sich geirrt hatte, dass es ein Ausbruch gewesen war, dass es nichts bedeutet hatte. Aber sie wusste schon, bevor sie die Nummer wählte, dass Rodrigo nicht rangehen würde. Sie wusste, noch bevor sie nach dem Grund suchte, dass jemand ihm etwas Konkreteres geschickt hatte als einen Verdacht. Ein Foto oder eine Nachricht oder einen schlecht getanen Gefallen von einem zu loyalen Freund. Und sie wusste, dass diese Sache, zusammen mit ihrer eigenen Nachricht vom Morgen, Rodrigo alles erklärt hatte, was er wissen musste.

Sie setzte sich auf den Küchenboden. Sie weinte lautlos, während die Tasse noch dampfend auf dem Tisch stand.

Dann stand sie auf, spülte die Tasse ab und blieb am Fenster stehen, während ein Samstag begann, zu dem niemand mehr gehörte.