Was ich fünfzehn Tage vor meiner Hochzeit getan habe

Wie ihr euch sicher schon gedacht habt, bin ich eine Frau mit heißem Blut. Bevor ich Andrés kennenlernte, hatte ich ein intensives Sexleben und schon sehr früh Erfahrungen gesammelt. Ich hielt mich nicht für promiskuitiv, aber ich war auch keine von denen, die abwarten. Ich hatte mehrere Freunde und dazwischen hin und wieder eine Nacht mit Jungs, die ich auf einer Party oder an der Bar eines Lokals kennengelernt hatte.

Bei Andrés ergriff ich die Initiative. Ich suchte ihn, küsste ihn zuerst und nahm ihn mit ins Bett, noch bevor er sich überhaupt getraut hatte, meine Hand zu nehmen. Und seit dem ersten Mal, als wir miteinander fickten, war der Sex zwischen uns lau. Anständig, liebevoll, aber ohne Feuer. Sein Schwanz glitt immer im selben Rhythmus hinein und heraus, er kam schnell, gab mir einen Kuss und schlief ein. Nur hin und wieder kam ich mit ihm zum Orgasmus, und fast immer war ich es, die sich danach selbst befriedigte, im Badezimmer, auf die Lippe beißend, damit er mich nicht hörte. Trotzdem war ich verliebt, bin es noch immer, und Andrés war und ist in jeder anderen Hinsicht der perfekte Mann.

Ich sage das ohne Vorwürfe. Er war zärtlich, aufmerksam, einer von denen, die sich an deinen Geburtstag erinnern und daran, wie du deinen Kaffee magst. Im Bett dagegen war er immer nach Schema F: dieselben zwei oder drei Handgriffe, das Licht aus, nach fünfzehn Minuten war alles vorbei. Ich redete mir ein, meine Ansprüche würden schon sinken, es sei nur eine Frage der Gewohnheit. Aber der Körper vergisst nichts, und meiner erinnerte sich nur zu gut daran, wie sich echtes Verlangen anfühlte, ein harter Schwanz, der kräftig stieß, Hände, die zupackten, ein Mund, der meine Fotze leckte, bis ich zitterte.

Als er mir einen Heiratsantrag machte, waren wir sehr jung. Beide vierundzwanzig. Ich sagte Ja, weil ich dachte, ich hätte schon genug erlebt, meine wilde Phase sei vorbei und das Leben bestehe schließlich aus weit mehr als nur Sex.

Und das stimmt. Das Leben besteht nicht nur aus Sex. Aber ich lernte auch, dass Sex ein Teil des Lebens ist, den man nicht einfach mit der Hand zudecken kann. Das Offensichtliche zu leugnen hat noch niemandem geholfen.

Das erste Mal, dass ich mit einem anderen Mann fickte, während ich bereits mit Andrés zusammen war, geschah etwa fünfzehn Tage vor der Hochzeit. Danach war ich kurz davor, alles über Bord zu werfen und es ihm zu beichten. Ich dachte, er verdiente eine andere Frau, eine ruhigere, weniger hungrige. Zwei ganze Tage lang ging ich ihm aus dem Weg, sah ihm nicht in die Augen und wälzte alles in meinem Kopf hin und her. Am Ende sagte ich nichts. Wir zogen unseren Plan durch, heirateten, bekamen zwei Kinder, und bis heute sind wir zusammen.

Heute Nachmittag kam diese Erinnerung aus irgendeinem Grund wieder in mir hoch.

Es war nicht geplant gewesen. Ganz im Gegenteil, es hatte sich einfach so ergeben. Jetzt, mit dem Abstand der Jahre, rede ich mir beinahe ein, dass das Schicksal mir eine Lektion erteilen wollte: So sehr ich Andrés auch liebe, mein Körper verlangt nach Dingen, die er mir niemals geben wird.

An jenem Abend hatte ich mich mit zwei Freundinnen zum Abendessen und auf ein paar Drinks verabredet. Wir waren alle drei frisch diplomiert, sehr jung, hatten aber bereits Arbeit und Lust, unser Geld auszugeben. Wir suchten uns ein hübsches Restaurant mit Bar in der Innenstadt aus, eines von denen mit warmem Licht und leiser Musik. Eine von ihnen ging früh, sodass nur wir beide übrig blieben.

Am Nebentisch saßen zwei Bekannte meiner Freundin, und schließlich setzten sie sich zu uns. Wir waren zu viert. Ich redete kaum, drehte nur das Glas zwischen den Fingern und beobachtete, wie das Eis schmolz. Aber einer von ihnen ließ mich nicht aus den Augen.

—Willst du die ganze Nacht über gar nichts sagen? —fragte er und beugte sich zu mir.

—Ich höre zu —antwortete ich—. Manchmal ist das unterhaltsamer.

—Und was hörst du?

—Dass du ständig nach einer Ausrede suchst, um mit mir zu reden.

Er lachte. Er hatte ein leichtes Lachen, eines, das einen entspannt. Er begann, mir Komplimente zu machen, keines besonders niveauvoll, aber er brachte sie mit einer Sicherheit vor, die mich entwaffnete. Seit Jahren hatte niemand mehr so mit mir geflirtet. Seit ich mit Andrés zusammen war, hatte ich vergessen, wie es sich anfühlte, von einem Fremden begehrt zu werden, dieses Spiel aus Blicken und zweideutigen Sprüchen, das ich an der Uni so geliebt hatte.

Ich flirte nur. Daran ist nichts Schlimmes.

Das sagte ich mir, während ich zuließ, dass sein Knie unter dem Tisch meines streifte. Und als seine Hand auf meinem Oberschenkel lag, über dem Kleid, schob ich sie ebenfalls nicht weg. Ich spürte, wie mein Höschen mit einem Schlag feucht wurde, ein nasser Zug zwischen den Beinen, den ich seit Monaten nicht mehr bemerkt hatte.

Irgendwann stand meine Freundin auf und ging mit dem anderen Kerl, wobei sie sich mit einem Augenzwinkern verabschiedete, das mehr sagte, als sie verschwieg. Und ich blieb mit einem noch halb vollen Glas und diesem Mann zurück, der mich ansah, als wüsste er bereits, wie die Nacht enden würde.

—Soll ich dich nach Hause bringen? —fragte er.

—Kommt darauf an, wohin —sagte ich, obwohl ich die Antwort längst kannte.

Der Verlobungsring lag schwer an meinem Finger. Ich drehte ihn ein-, zweimal mit dem Daumen, wie jemand, der einen Alarm ausschaltet. Er sah ihn nicht, oder falls doch, war es ihm egal. Er hatte keine Ahnung, dass ich in fünfzehn Tagen heiraten würde. Ich sagte es ihm auch nicht. Für ihn war ich einfach irgendein Mädchen aus einer Bar, und in Wahrheit war genau das, was ich in jener Nacht sein wollte.

***

Er brachte mich in ein Stundenhotel ein paar Straßen vom Lokal entfernt. Billig, schlecht beleuchtet, mit einer Rezeption, die nach Desinfektionsmittel roch, und einem ausgesprochen deprimierenden Zimmer: ein knarrendes Bett, eine flackernde Lampe und eine Tagesdecke, die man besser nicht aus der Nähe untersuchte. Und trotzdem machte mich das alles, statt mich abzuschrecken, nur noch geiler. Es katapultierte mich zurück in meine Studienzeit, als ich mich in jeden beliebigen Winkel drängte, nur um nicht warten zu müssen.

Wir stiegen eine schmale Treppe hinauf, er vor mir, ich hinter ihm, und ich zählte die Stufen, um nicht darüber nachzudenken, was ich gleich tun würde. Auf dem Flur hörte man den Fernseher aus einem anderen Zimmer und weiter hinten ein Paar streiten. Nichts davon hatte etwas mit dem verantwortungsbewussten Mädchen zu tun, das in fünfzehn Tagen seine Heiratsurkunde unterschreiben würde. Und genau das gefiel mir: Für eine Nacht nicht dieses Mädchen zu sein.

Wir betraten das Zimmer, während wir uns küssten, ohne das große Licht anzuschalten. Seine Zunge drängte sich mit einer Gier zwischen meine Zähne, die Andrés niemals gehabt hatte, und ich lutschte an ihr, als wäre es das Einzige, was ich im Leben tun wollte. Seine Hände gingen direkt zu meinem Rücken, zum Reißverschluss des Kleides, und ich ließ ihn gewähren. Das Kleid fiel zu Boden. Ich stand nur noch in BH und Höschen da, und er drückte mich gegen die Wand, schob eine Hand unter den Stoff und berührte meine bereits triefend nasse Fotze mit zwei Fingern.

—Verdammt, du bist ja am Triefen —murmelte er an meinem Hals.

—Halt die Klappe und mach weiter —sagte ich und packte ihn im Nacken.

Wir zogen uns ruckartig aus, zwischen Lachen und kurzen Atemzügen, und stolperten über unsere eigene Kleidung. Er riss mir das Höschen herunter; der Gummizug schrammte über meine Hüfte, und ich beschwerte mich nicht einmal. Er lutschte nacheinander an meinen Brustwarzen und biss gerade fest genug hinein, dass mir ein Stöhnen entwich. Ich vergrub die Finger in seinem Haar und drückte seinen Mund gegen meine Titten, forderte wortlos mehr.

Als er nackt vor mir stand, bemerkte ich den Unterschied. Er war nicht riesig oder sonst etwas Besonderes, einfach ein normaler Schwanz. Aber größer als Andrés’ und vor allem dicker. Er war hart, zeigte nach oben, die Ader darunter deutlich sichtbar, und seine glänzende Eichel trug bereits einen Tropfen Lusttropfen an der Spitze. Allein sein Anblick ließ sich in mir etwas zusammenziehen, ein feuchter Krampf, der mich schlucken ließ.

Wir standen noch immer neben dem Bett. Ohne dass er mich darum bitten musste, kniete ich mich hin und nahm ihn mit einer Lust in den Mund, die ich selbst nicht erwartet hatte. Diese Dicke zwischen meinen Lippen zu spüren, zu fühlen, wie er meinen Mund weitete, bis er hinten an meiner Kehle streifte, und ihn über mir tief einatmen zu hören, machte mich wahnsinnig. Er war nichts Besonderes. Er war neu, und das war etwas ganz anderes. Zuerst lutschte ich langsam an ihm, fuhr mit der Zunge über seine ganze Länge, verweilte am Bändchen, glitt hinunter zu seinen Eiern und leckte auch sie, eines nach dem anderen, während ich seinen Schwanz mit der Hand massierte. Dann hungriger, nahm ich ihn ganz in den Mund, bis mir die Tränen in die Augen stiegen und mir die Luft wegblieb. Ich zog ihn sabbernd heraus und nahm ihn wieder hinein, wobei ich von unten zu ihm hinaufsah, um sein Gesicht zu beobachten. Er packte mich am Haar, nicht um mich zu zwingen, sondern um mich zu führen, und ich ließ ihn den Rhythmus bestimmen, während ich mit der Zunge ein Hohlkreuz bildete und meine Lippen um seine Basis presste.

—Warte, warte —murmelte er und zog sanft an meinem Haar—. So halte ich nicht lange durch.

Ich zog ihn mit einem obszönen Plopp aus dem Mund, spuckte einen Speichelfaden auf seine Eichel und lächelte von unten zu ihm hoch, mit geschwollenem Mund. Ich richtete mich auf und ging auf dem Bett auf alle viere, die Brust gegen die Tagesdecke gedrückt und den Arsch am Rand der Matratze. Ich zeigte ihm alles: die offene, glänzende Fotze und direkt darüber mein angespanntes Arschloch. Er starrte einen Moment hin, und ich hörte ihn schlucken. Er stellte sich hinter mich. Als ich ihn ein Kondom öffnen hörte, wuchs etwas in mir vor Stolz; ich hatte nicht darum gebeten, aber er zog es von selbst über. Dann packte er mich an den Hüften, strich ein paarmal mit der Spitze über die Lippen meiner Fotze, machte sie richtig nass und stieß zu.

Der Unterschied ließ mich abheben. Seine Dicke füllte mich auf eine Weise, die ich nicht kannte, dehnte meine Wände und drückte in mir gegen Stellen, die Andrés nie berührt hatte. Ich stieß ein langes, heiseres Stöhnen aus, und er antwortete mit einem trockenen Stoß, der mein Gesicht gegen die Matratze rammte. Ich kam fast sofort, beschämend schnell, biss in die Tagesdecke, um nicht zu schreien, während sich meine Fotze in Krämpfen um seinen Schwanz schloss. Er bemerkte es und hörte nicht auf; im Gegenteil, er drang noch tiefer ein, packte mich an der Taille und fickte mich in einem immer brutaleren Rhythmus. Das Geräusch seiner Hüften, die gegen meinen Arsch prallten, erfüllte das Zimmer, feucht und obszön, und ich drängte mich nach hinten, um ihn ganz aufzunehmen.

—Was für eine geile Fotze du hast —keuchte er, während er eine meiner Backen packte und sie weit auseinanderzog, um sehen zu können, wie er in mich hinein- und wieder herausglitt—. Du bist verdammt nass.

—Härter —bat ich mit gebrochener Stimme in den Stoff hinein—. Fick mich härter.

Und er gehorchte. Er packte mich am Haar, zog meinen Kopf nach hinten und stieß mit aller Kraft in mich. Ich war völlig fertig, mir hing der Sabber aus dem Mund, ich stöhnte Dinge, die ich selbst nicht verstand, und rieb mit zwei Fingern an meiner eigenen Klitoris, weil ich es nicht mehr aushielt.

Während ich noch vom zweiten Orgasmus zitterte, spürte ich, wie seine Finger weiter oben suchten, sich mit meinen Säften benetzten, zusätzlich Speichel verteilten und dort tasteten, wo ich sonst niemanden tasten ließ. Sein Daumen drang kaum merklich in meinen Arsch ein, kreiste um den angespannten Ring und übte Druck aus, ohne hineinzustoßen.

—Nein, nicht dort —sagte ich fast atemlos.

Mit Andrés hatte ich es dort hinten nie gemacht, wir hatten nicht einmal darüber gesprochen. Aber es war eines dieser Neins, die man mit dem Mund ausspricht und mit dem Körper widerruft, denn ich bewegte mich keinen Zentimeter und wölbte sogar den Rücken, um es ihm besser anzubieten. Er verstand. Er ignorierte mich, genau das, was ich wollte. Er zog seinen Schwanz aus meiner Fotze, spuckte auf meinen Arsch und verteilte den Speichel, vermischt mit meinen eigenen Säften, mit zwei Fingern rund um und in meinem Arschloch. Dann setzte er die Spitze seiner Eichel dort an, mit einer Geduld, für die ich ihm noch heute dankbar bin, und begann einzudringen.

Es tat weh. Obwohl er nicht groß war, tat es weh, denn in den zwei Jahren mit Andrés war dieser Teil von mir unberührt geblieben. Ich krallte mich in die Tagesdecke, hielt den Atem an und spürte, wie der Ring Zentimeter für Zentimeter um diesen dicken Schwanz nachgab, wie er mich auf eine neue, beinahe brutale Weise von innen öffnete. Nach und nach verwandelte sich das Brennen in etwas anderes, einen dichten, heißen Druck, der mich die Nägel in den Stoff bohren und in mein Handgelenk beißen ließ, um nicht zu schreien. Noch nie hatte ich mich so ausgefüllt, so überwältigt, so schmutzig gefühlt, und noch nie war ich so nass gewesen.

—Soll ich weitermachen? —fragte er reglos, als er ganz in mir war und seine Eier an meiner triefenden Fotze lagen.

—Mach weiter —sagte ich mit einer Stimme, die ich nicht als meine erkannte—. Fick meinen Arsch, bitte, hör nicht auf.

Er begann sich zu bewegen, zunächst langsam, zog sich fast bis zur Spitze zurück und drang dann wieder bis zum Anschlag ein, sodass ich jeden Zentimeter spürte. Dann wurde er schneller. Er schob eine Hand unter mich, suchte meine geschwollene Klitoris und begann, sie in Kreisen zu reiben, während er meinen Arsch immer kräftiger fickte. Ich verbarg das Gesicht zwischen den Armen und ließ mich von etwas mitreißen, das ich noch nie empfunden hatte: eine Mischung aus Scham, Schmerz und einem schmutzigen Vergnügen, dessen Intensität mir beinahe peinlich war. Jeder Stoß entriss mir ein tiefes, tierisches Stöhnen, und ich spürte, wie die Tagesdecke unter meinem Körper durchnässt wurde und mein eigener Saft an meinen Schenkeln hinablief.

—Was für eine Schlampe du bist —sagte er mir ins Ohr, legte sich auf meinen Rücken und pumpte ununterbrochen weiter—. Du liebst es doch, in den Arsch gefickt zu werden, oder?

—Ja —stieß ich aus, ohne nachzudenken—. Ja, hör nicht auf, so, so …

Ich kam wieder, mit einem anderen Orgasmus als allen bisherigen, einem, der mich vom Unterleib bis in die Beine durchschüttelte, mich die Augen fest schließen und Lichter sehen ließ. Dieses Mal kam er gemeinsam mit mir, packte mich fest an den Hüften, drang bis zum Anschlag in mich ein und ließ sich einen Augenblick auf meinen Rücken sinken, während ich durch das Latex hindurch die heißen Zuckungen seines Samenergusses spürte, der sich in mir entleerte.

***

Danach zog er ihn langsam heraus, mit einem feuchten Geräusch, das mich zugleich vor Scham und Lust die Augen schließen ließ. Einen Moment blieb ich so liegen, das Gesicht gegen die Tagesdecke gedrückt, den Arsch in der Luft, und spürte, wie mir innen alles pulsierte. Er zog das Kondom ab, warf es in einen Papierkorb in der Ecke und begann sich ohne große Umstände anzuziehen. Es gab keine Umarmung, keine zärtlichen Worte, keine Telefonnummer. Und seltsamerweise war das völlig in Ordnung.

Ich beschloss, mich ebenfalls anzuziehen. Ich streifte das Kleid über, ohne ein Höschen anzuziehen, denn meines war auf dem Boden zerrissen, und spürte, wie kalte Luft zwischen meine noch feuchten, klebrigen Schenkel drang. Wir gingen gemeinsam auf die Straße, verabschiedeten uns an der Ecke mit einem lauen Auf Wiedersehen, und jeder ging in seine Richtung. Ich sah ihn nie wieder. Ich erinnere mich nicht einmal mehr richtig an sein Gesicht; dafür erinnere ich mich an jedes Detail dessen, was in jenem schrecklichen Zimmer geschah: das Knarren des Bettes, der salzige Geschmack seines Schwanzes, das Brennen, als er meinen Arsch zum ersten Mal öffnete, und die Art, wie mein ganzer Körper zitterte, als ich mit ihm in mir kam.

Es waren vierzig Minuten, vielleicht weniger. Es war weder die wunderbare Session, von der man in Romanen liest, noch die unvergessliche Begegnung, die man sich ausmalt. Es ging schnell, war ein wenig unbeholfen und fand an einem erbärmlichen Ort statt. Und trotzdem kam die Erinnerung heute Nachmittag nach all den Jahren unversehrt zu mir zurück, weil es mein erster Seitensprung war, auch wenn ich damals noch nicht verheiratet war.

Fünfzehn Tage später ging ich ganz in Weiß zum Altar und lächelte Andrés mit wahrhaft tränengefüllten Augen an. Ich liebte ihn. Ich liebe ihn. Diese Nacht im Stundenhotel änderte nichts an meinen Gefühlen für ihn.

Und trotzdem war es nicht das letzte Mal.