Was mich das Kindermädchen meines jüngsten Sohnes kostete

Ich hatte immer den Ruf, ein ernster Mann zu sein. In den Kreisen, in denen ich mich dreißig Jahre lang bewegte, klang mein Nachname nach einem Büro mit Holzpaneelen, nach Verträgen, die ohne Zeugen unterschrieben wurden, und nach Gefälligkeiten, die in Stille beglichen wurden. Ich stamme aus einer bescheidenen Familie aus dem Norden. Mein Vater, ein bis ins Schmerzhaft-Ehrliche rechtschaffener Mann, wiederholte Wörter wie Anstand und saubere Arbeit. Ich bin gerade deshalb aus dieser Welt geflohen, weil mir solche Vorstellungen als Hemmnis erschienen.

Ich studierte Jura mit dem Zorn dessen, der nie ins Dorf zurückwill. Ich brachte es zu Wohlstand, indem ich Unternehmer verteidigte, die Steuern hinterzogen, Baufirmen, die Inspektoren bezahlten, Politiker, die Konzessionen gegen Schwarzgeldumschläge unterschrieben. Ich war gut in meinem Metier, und die Honorare stiegen jedes Jahr. Mit zweiunddreißig heiratete ich Beatriz, die jüngste Tochter eines belgischen Textilindustriellen, der in Madrid ansässig geworden war. Wir bekamen vier Kinder: Die Ehe funktionierte in dem, was sie funktionieren musste, und scheiterte in allem anderen.

Im Laufe der Jahre lernten sie und ich, uns auf den Fluren geräuschlos aus dem Weg zu gehen, und das kam uns beiden recht. Das Einzige, was mir wirkliche Freude bereitete, war, Geld zu verdienen und mich von der Vulgarität, aus der ich stammte, zu distanzieren. Geld war für mich sauber, für jeden anderen, der genauer hinsah, dreckig. Während meine Mandanten ihre Geschäfte in Autobahn-Bordellen abschlossen, blieb ich nachts um neun noch im Büro und verfasste Rechtsmittel, um sie vor Verurteilungen zu bewahren.

Sex war für mich nie eine Priorität. Ich sah ihn als Ablenkung, die andere sich leisten konnten, ich nicht. Beatriz und ich fickten zweimal im Monat, immer in derselben Stellung, immer bei ausgeschaltetem Licht, und sie wischte sich danach mit einem Papiertaschentuch ab, bevor sie mir den Rücken zukehrte. Aus diesen routinierten Quickies gingen der Reihe nach die Kinder hervor: Mateo, der Älteste; dann Adrián; dann Camila; und viele Jahre später, als wir es schon nicht mehr erwarteten, kam Lucas. Der Altersunterschied zu seinen Geschwistern war enorm. Ich begann bereits grau zu werden, sie hatte schon Müdigkeitsfalten um die Augen, und jene Schwangerschaft kam uns fast wie ein altmodischer Witz vor. Wir rechneten nach und beschlossen, es durchzuziehen.

Als Mateo geboren wurde, kümmerte sich Beatriz persönlich um ihn. Bei den mittleren Kindern stellten wir eine ältere Frau ein, die in einem Zimmer am hinteren Ende des Hauses wohnte, und als die Kinder größer wurden, entließen wir sie ohne allzu viel Zeremoniell. Von ihr erinnere ich mich nicht einmal an den Namen. Für Lucas musste jemand Neues gefunden werden. Darum kümmerte sich meine Frau. Eines Abends, bei einem Abendessen, bei dem wir kaum ein Wort miteinander wechselten, teilte sie mir zwischen zwei Löffeln Suppe mit, dass sie schon ein Mädchen gefunden habe.

—Sie ist jung, aber die Referenzen sind gut — sagte sie, ohne den Blick vom Teller zu heben.

—In Ordnung — antwortete ich.

Ich fragte nicht weiter nach. Am nächsten Tag, als ich aus dem Büro zurückkam, ging ich in das Zimmer von Lucas hinauf mit der Absicht, ihm einen Kuss zu geben, bevor ich das Jackett wechselte. Ich öffnete die Tür und fand sie dort, in dem Schaukelstuhl neben dem Kinderbett sitzend, meinen Sohn schlafend auf der Brust. Sie strich ihm mit den Fingern über den Nacken, als hätte sie ihn ihr Leben lang im Arm gehalten.

—Guten Nachmittag, Herr — sagte sie im Flüsterton.

—Guten Nachmittag. Wie heißt du?

—Romina.

Sie mochte zweiundzwanzig oder dreiundzwanzig sein. Braunes Haar, zu einem lässigen Dutt hochgesteckt, zwei lose Strähnen, die ihr über die Ohren fielen. Das weiße Hemd in den Bund eines grauen Rocks gesteckt, der bis zur Mitte des Oberschenkels reichte. Nichts Auffälliges, nichts Herausforderndes. Und doch hatte seit Jahren keine Frau meinen Puls auf diese Weise beschleunigt. Ich senkte den Blick zu dem Kind, sagte irgendeine Dummheit darüber, wie gut sie sich um ihn zu kümmern schien, und verließ das Zimmer mit dem Gefühl, mich verraten zu haben. Auf dem Flur war mir bei ihrem Ausschnitt über dem Baby halb hart geworden.

In jener Nacht träumte ich von ihr. Ich träumte, dass ich sie gegen die Wand des Kinderzimmers fickte, mit dem grauen Rock bis zur Taille hochgeschoben und dem Dutt aufgelöst. Ich wachte mit einem so harten Schwanz auf, dass ich ins Bad musste und mir stehend über dem Waschbecken einen runterholte, dabei den Unterarm zwischen die Zähne klemmte, um nicht zu stöhnen. Ich kam in drei Stößen, während Beatriz auf der anderen Seite der Wand schnarchte.

Und am nächsten Tag auch.

In den folgenden Wochen suchte ich sie mit den Augen im ganzen Haus. Ich wartete sie auf dem Treppenabsatz ab, verzögerte samstags mein Gehen ins Büro, um ihr in der Küche zu begegnen, erfand Vorwände, um dreimal am Nachmittag ins Zimmer des Jungen hinaufzugehen. Romina bemerkte alles. Frauen bemerken immer alles. Und sie begann, mir mit Blicken zu antworten, die eine Sekunde länger dauerten als nötig, mit kleinen Lächeln, wenn sie mir den Kaffee einschenkte, mit einer Zungenspitze zwischen den Zähnen, wenn sie sich bückte, um ein Spielzeug aufzuheben, und wusste, dass ich ihr vom Sessel aus auf den Hintern starrte. Nie wechselten wir ein Wort, das man nicht vor meiner Frau wiederholen konnte.

Bis zu einem Samstag im Mai.

***

Beatriz war früh mit den drei Älteren weggefahren. Sie gingen zu einer Pferdemesse am Stadtrand und würden erst zum Abendessen zurück sein. Ich hatte mit dem Ton eines Märtyrers verkündet, dass ich für Montag die Verteidigung eines Falls vorbereiten müsse. Lucas schlief seinen Mittagsschlaf, und Romina blieb im Haus, falls er weinte. Ich verschanzte mich mit einem Stapel Papiere im Büro und öffnete den Computer, las aber keine einzige Zeile. Ich hatte fünfzehn Minuten lang auf den Bildschirm gestarrt, mit einem harten Schwanz unter der Hose, als ich aufstand, den Flur durchquerte und in das Zimmer des Jungen hinaufging.

Sie war dort, im Schaukelstuhl, und sang ihm ein Wiegenlied mit so leiser Stimme, dass man es kaum hören konnte. Lucas schlief mit offenem Mund und einer Faust in der Nähe der Wange. Romina sah mich eintreten, legte einen Finger an die Lippen und stand vorsichtig auf, um ihn mit einer Decke zuzudecken.

—Soll ich Ihnen unten etwas machen? — fragte sie sehr leise, schon im Flur—. Er wird nichts gegessen haben.

—Das ist nicht deine Aufgabe, Romina.

—Das macht mir nichts aus. Einen Kaffee? Einen Tee?

—Also gut — sagte ich—. Ich komme mit dir runter.

Ich folgte ihr die Treppe hinunter, betrachtete ihren Rücken und die Art, wie sich der Rock mit ihren Bewegungen an sie schmiegte. Unter dem Stoff zeichneten sich ihre Slips ab, und mir lief das Wasser im Mund zusammen. In der Küche holte sie zwei Tassen aus dem Schrank, stellte die Kaffeemaschine auf den Herd und blieb neben der Arbeitsplatte stehen, während ich mich im Türrahmen abstützte. Wir sprachen nicht. Jedes Mal, wenn sie den Blick hob, erwischte sie mich dabei, wie ich sie anstarrte, und senkte ihn wieder mit einem Lächeln, das sie nicht länger zu verbergen versuchte.

—Warum trinken wir ihn nicht gleich hier? — fragte sie.

—Wie du willst.

Sie füllte den Kaffee in die Tassen. Ihre Hand zitterte ein wenig, oder vielleicht zitterte mein Blick. Als sie sich vorbeugte, um mir meine Tasse zu reichen, glitt ihr die Kanne zwischen den Fingern weg, und der kochende Strahl ergoss sich über ihren Rock, über den rechten Oberschenkel. Sie machte einen Schritt zurück, stellte die Kanne auf den Marmor und stieß einen knappen Ruf aus.

—Geht’s dir gut?

—Ja, ja. Es ist nichts.

—Lass mich sehen.

Sie stützte sich auf der Arbeitsplatte ab, hob den Rock mit beiden Händen bis zur Hüfte und zeigte mir das Bein. Der Stoff hatte fast alles aufgesogen, aber ein roter Fleck schimmerte an der Innenseite des Oberschenkels, genau dort, wo die Haut am dünnsten war. Ich strich ohne nachzudenken mit den Fingern darüber. Die Haut war heiß, aber die Verbrennung gering. Sie bewegte sich nicht. Sie ließ den Rock auch nicht wieder fallen. Sie hob die Augen und sah mich an, diesmal ohne zu lächeln. Ich schob ihre Hand zwei Zentimeter höher, bis ich den Rand ihrer weißen Unterhose streifte, und spürte die Wärme ihrer Möse durch die Baumwolle.

Es fehlte nur noch ein Schritt.

Ich machte ihn.

***

Ich küsste sie auf den Mund, wie ich seit fünfzehn Jahren niemanden mehr geküsst hatte. Sie erwiderte den Kuss, öffnete mir mit der Zunge die Lippen, schob sie mir bis tief hinein, saugte an meiner, als hätte sie seit Monaten darüber nachgedacht. Ich packte ihr die Brüste über dem Hemd, und ihre Brustwarzen wurden unter meiner Handfläche sofort hart. Sie hörte damit auf, das Kindermädchen meines Sohnes zu sein, und wurde zu etwas anderem. Ich hob sie auf die Arbeitsplatte, öffnete ihr die ersten drei Knöpfe des Hemdes und zog ihr die Brüste mit einem Ruck aus dem BH. Sie waren klein, fest, mit dunklen und sehr harten Brustwarzen. Ich beugte mich hinunter, um sie einen nach dem anderen zu lecken, biss vorsichtig an der Spitze, und sie krallte mir die Fingernägel in den Nacken und bog den Rücken gegen die Fliesen.

—Steck ihn mir rein, verdammt, steck ihn mir endlich rein — keuchte sie—. Ich denke seit zwei Monaten an deinen Schwanz.

Ich zog ihr den Rock ganz hoch und schob ihren Slip zur Seite. Sie war durchnässt. Ihre Möse öffnete sich unter der braunen Haarbüschel, glänzend, mit geschwollenen Lippen und einem Faden Flüssigkeit, der an der Innenseite des Oberschenkels hinablief, genau dort, wo ich sie mit dem Kaffee verbrannt hatte. Ich strich ihr mit zwei Fingern über die Spalte und versenkte den Mittelknöchel darin. Sie stöhnte mit offenem Mund an meiner Schulter. Ich zog sie heraus, schob sie wieder hinein, holte die zwei glänzenden Finger heraus und führte sie zu ihren Lippen. Sie saugte sie mir ab, sah mir dabei in die Augen und streckte die Zunge heraus wie eine professionelle Schlampe.

Ich, noch immer in meinem Bürohemd und meiner Hose, löste mit einer Hand den Gürtel. Ich zog den Hosenschlitz herunter und holte meinen Schwanz heraus. Die Erektion war die eines zwanzigjährigen Jungen, nicht die eines Mannes, der die Fünfzig bereits überschritten hatte: hart bis zum Bauchnabel, mit geschwollener Eichel und einem dicken Tropfen Präejakulat an der Spitze. Das war die eigentliche Überraschung: zu entdecken, dass der Körper sich erinnerte. Romina packte ihn mit der Hand und nahm ihn in den Mund, ohne auch nur von der Arbeitsplatte herunterzukommen. Sie beugte sich nach vorn, öffnete die Lippen und schluckte ihn mit einem einzigen Stoß bis zur Wurzel. Ich spürte, wie er gegen den Grund ihrer Kehle schlug. Ich musste mich mit beiden Händen auf dem Marmor abstützen, um nicht umzufallen.

Sie blies mir zwei oder drei Minuten lang mit einer Technik einen, die nicht die einer dreiundzwanzigjährigen Babysitterin war. Sie saugte, zog zurück, leckte das Bändchen, schob mir die Zunge unter die Eichel, strich sich mit einer Hand das Haar aus dem Gesicht und drückte mir mit der anderen die Eier. Als sie den Kopf hob, waren ihre Wangen rot, und ein Faden Speichel hing von ihrem Kinn bis zur Brustwarze.

—Fick mich — sagte sie mir ins Ohr und hielt sich an meinen Schultern fest—. Fick mich jetzt. Steck ihn ganz rein. Mach mich kaputt, verdammt.

Nie hatte eine Frau so mit mir gesprochen. Beatriz hatte in fünfzehn Jahren dieses Wort nicht einmal im Scherz ausgesprochen. Romina wiederholte es noch dreimal, mit zusammengebissenen Zähnen, während ich sie am Arsch packte, sie an den Rand der Arbeitsplatte zog und meinen Schwanz mit einem einzigen Stoß in sie hineintrieb. Ich spürte, wie sie sich um mich herum öffnete, feucht und brennend, und stieß ein Gebrüll aus, das mir aus dem Magen kam. Ich schob ihn ganz hinein, bis meine Eier gegen die Kante der Arbeitsplatte an ihrem Arsch schlugen.

—Oh Scheiße — keuchte sie—. Du hast einen dicken, Herr, einen richtig dicken.

Ich begann, sie im Stehen zu stoßen, gegen den Marmor der Küche, während neben uns die Kaffeemaschine weiter vor sich hin tropfte. Ich packte sie mit einer Hand an der Taille und mit der anderen im Nacken, hob sie ein wenig vom Rand und ließ sie auf meinen Schwanz hinabfallen. Sie krallte mir die Fingernägel in den Rücken unter dem Hemd und riss mir mit einem Ruck zwei Knöpfe ab. Jedes Mal, wenn ich sie ganz nahm, entfuhr ihr ein erstickter Schrei und ihre Brüste prallten gegen ihren Brustkorb. Ich griff nach einer und drehte sie ohne jede Zärtlichkeit. Sie antwortete, indem sie mir über dem Hemd in die Schulter biss.

—Dreh mich um — bat sie—. Fick mich von hinten, ich will, dass du ihn mir von hinten reinsteckst.

Ich hob sie von der Arbeitsplatte, drehte sie um und drückte ihre Brust gegen den kalten Marmor. Ich hob ihren Rock über die Taille, riss ihr den Slip mit einem Ruck herunter, der ihr einen roten Abdruck an der Hüfte hinterließ, und spreizte ihre Beine mit einem Stoß des Knies. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen, zog ihn auseinander und stieß wieder bis zum Anschlag in sie hinein. Ich begann, sie von hinten zu ficken, mit aller Kraft, die ich hatte. Rominas Körper prallte mit jedem Stoß gegen die Arbeitsplatte, die Brustwarzen schabten über den Granit, die offenen Hände suchten irgendwo Halt. Ich packte sie am Haar, löste den Dutt auf und riss ihren Kopf zurück, um sie besser hören zu können.

—So, du Wichser, so, weiter, hör nicht auf — stöhnte sie—. Steck ihn tiefer rein, tiefer, zerfick mir die Fotze.

Ich spuckte auf ihre Arschritze und strich mit dem Daumen über ihr Anusloch, nur leicht drückend. Sie zuckte zusammen und spreizte die Beine noch weiter. Ich drückte den Daumen hinein, während ich sie weiter mit dem Schwanz stieß. Sie stieß ein Stöhnen aus, so tief, dass es nicht ihres zu sein schien.

Ich vergaß die Verträge. Ich vergaß den Fall vom Montag. Ich vergaß meine Frau auf der Pferdemesse, die drei Älteren, wie sie im Auto belegte Brötchen aßen, meine Teilhaber, meine korrupten Mandanten, den Nachnamen, dessen Ansehen ich so hart aufgebaut hatte. Ich wollte nur mit diesem Mädchen verschmelzen, das sich gegen die Arbeitsplatte öffnete, als hinge ihr Leben davon ab.

Ich hob sie hoch, setzte sie wieder nach vorn, auf den Rand, und stieß in dieser Stellung erneut in sie hinein. Sie packte mein Gesicht mit beiden Händen und zwang mich, sie anzusehen, während sie sich auf die Unterlippe biss, um nicht zu schreien. Ihre Augen waren glasig und die Pupillen weit geweitet. Ich strich ihr mit dem Finger über die Klitoris, während ich sie stieß, und sie begann am ganzen Körper zu zittern. Ich drückte ihren Hals mit der linken Hand, nicht um sie zu würgen, nur um ihn festzuhalten, und sie schloss die Augen und öffnete den Mund zu einem O.

Sie hielt sich nicht ganz zurück. Als sie kam, stöhnte sie so laut, dass Lucas im Obergeschoss aufwachte. Ich spürte, wie sich ihre Möse in drei aufeinanderfolgenden Spasmen um meinen Schwanz zusammenzog, so heftig, dass sie mir beinahe sofort den Samenerguss herausgerissen hätte. Ich hielt mich zurück. Ich zog ihn mit einem Ruck heraus, packte ihn mit der Hand und spritzte auf ihre Brüste, auf den Bauch, auf den Haarbusch ihres Schambereichs. Dicke, heiße Schübe, die sogar ihren Hals bespritzten. Sie strich sich mit zwei Fingern über das Sperma und führte sie zum Mund, saugte sie mit halb geschlossenen Augen ab. Wir hörten es durch die Decke, erst ein Wimmern, dann ein volles Weinen.

Romina blieb noch einen Moment an mich geschmiegt, um wieder zu Atem zu kommen, mit meinem Sperma, das ihr zwischen den Brüsten hinablief, und sprang dann herunter. Sie richtete ihren Rock, wischte sich den Bauch mit einem Küchentuch ab, schloss die Knöpfe des Hemdes, fuhr sich mit den Händen durchs Haar und lief die Treppe zwei Stufen auf einmal hinauf. Ich blieb in der Küche zurück, schloss mit ungeschickten Händen den Gürtel, mein Schwanz noch immer Sperma und Flüssigkeit über den offenen Hosenschlitz tropfend, und starrte auf den Kaffeefleck auf dem Boden und den zerfetzten weißen Slip neben meinen Füßen, als wären sie der Beweis für ein Verbrechen.

Als sie zehn Minuten später mit Lucas auf dem Arm wieder hinunterkam, waren wir schon wieder zwei Fremde.

***

Zwei Monate später wartete sie an der Bürotür auf mich. Ich ging zum Mittagessen hinaus, sie war zu Fuß von zu Hause gekommen. Ich lud sie in einem unauffälligen Café auf einen Kaffee ein, und noch bevor man uns den Zucker brachte, sagte sie mir, dass sie schwanger sei.

Ich stellte es nicht eine Sekunde lang infrage. Ich versuchte auch nicht, sie von irgendetwas zu überzeugen. Es lohnte sich nicht mehr, sich über das zu quälen, was wir nicht getan hatten: ein Kondom, der Rückzieher, jede Vorsichtsmaßnahme aus dem Lehrbuch, an die wir an jenem Samstag im Mai nicht einmal gedacht hatten. Wie hätten wir auch daran denken sollen, wenn ich ihr die Eier wie ein Kerl auf den Bauch gespritzt hatte. Es war zu schön gewesen, um es im Nachhinein zu korrigieren. Ich fragte sie, was sie tun wolle, und sie antwortete, dass sie es behalten wolle. Ich fragte sie, ob sie wolle, dass ich ihr helfe, und sie sagte ja, aber auf ihre Art.

Ich gab meiner Tochter meinen Nachnamen. Sie heißt Lucía und ist mit vier Jahren identisch mit mir: dieselbe hohe Stirn, derselbe Ausdruck, das Stirnrunzeln beim Nachdenken. Das kostete mich natürlich meine Ehe. Beatriz zerbrach nicht und machte auch keinen Skandal. Sie rief die Anwälte ihres Vaters zusammen und organisierte eine chirurgische Scheidung, bei der ich das Haus verlor, die Hälfte der Investitionen und den Großteil der Kanzlei, die ich in fünfundzwanzig Jahren aufgebaut hatte. Ich beschwerte mich nicht. Ich wusste, gegen wen ich spielte.

Ich wollte ein Leben mit Romina anfangen. Ich schlug vor, in einem anderen Viertel eine Wohnung zu mieten, Lucía gemeinsam in den Kindergarten zu bringen, so etwas wie eine Familie zu sein. Romina lächelte mich mit fast mitleidiger Zärtlichkeit an und sagte nein, das würde nicht funktionieren, die Dinge seien passiert, wie sie passieren mussten, und jetzt sei es gut. Sechs Monate später zog sie zu einem galicischen Unternehmer, Besitzer von drei Diskotheken an der Küste, einem Mann von vierzig Jahren mit breiten Schultern, der sie am Arm durch Hotels führt, die ich nur zu gut kenne. Ein Zuhälter, kurz gesagt.

Zwischen Beatriz und Romina, zwischen den Anwälten der einen und dem Unterhalt der anderen, ziehen sie mir das Gehalt in Löffelchen ab. Ich nehme es hin. Ich arbeite weiter, verteidige weiter dieselbe Art von Klienten wie früher, kassiere dieselben Honorare. Der Unterschied ist, dass mich jetzt, wenn ich nach Hause komme, niemand erwartet, und die Samstagnachmittage zu einem Loch geworden sind.

Manchmal denke ich, dass es für mich kein Zurück mehr gibt. Dass ich mein ganzes Leben für einen Fick in einer Küche verspielt habe, mit einem Kindermädchen, das mich nicht einmal wollte. Und dann erinnere ich mich an die tropfende Kaffeemaschine, an den geröteten Oberschenkel, an den Geschmack ihrer Brustwarzen auf meiner Zunge, daran, wie sie mir die Finger gelutscht hat, an ihre Möse, die meinen Schwanz gepackt hat, an ihre Stimme, die mir ins Ohr das verlangte, was mir noch nie jemand verlangt hatte.

Und ich denke, ja, es war es wert.

Verdammt, was für ein Fick.