Wie ich mir die Untreue meines perfekten Freundes zurückzahlte

Ich bin vierunddreißig, und schon seit einer Weile tue ich nicht mehr so, als hätte mich das damals nicht geprägt. Mein Leben ist heute ruhig: ein sicherer Job, ein Körper, den ich mir im Fitnessstudio erarbeitet habe, ein eigenes Haus und ein Singledasein, das mich nicht belastet. Aber es gibt einen Nachmittag, der immer wieder auftaucht, ohne Vorwarnung, und den muss ich endlich erzählen.

Ich heiße Mariana, auch wenn ich diesen Namen nur für diese Geschichte wähle. Alles andere ist so echt, dass es mich bis heute noch unangenehm berührt.

Vor fünfzehn Jahren war ich neunzehn und im zweiten Studienjahr. Seit dem letzten Schuljahr war ich mit Tomás zusammen, und zu diesem Zeitpunkt gingen alle selbstverständlich davon aus, dass wir irgendwann heiraten würden. Er studierte an einer anderen Uni und arbeitete in einem Kleidungsladen, den seine Eltern ihm in der Innenstadt eingerichtet hatten. Ich sah ihn, wenn es ging: Er holte mich nach dem Unterricht mit dem Auto ab, brachte mich zu seiner Wohnung, und die wenigen Momente, die wir zusammen hatten, nutzten wir, als wären es die letzten.

In diesem Jahr bekam ich in einer der schwersten Vorlesungen einen Sitzplatz neben einem Typen, der mir von Anfang an unsympathisch war. Ich werde ihn Federico nennen. Er war dünn, blass, mit viel zu großen Brillen für sein Gesicht und langen Haaren, die nie richtig gekämmt aussahen. Dass er so war, störte mich nicht. Mich störte die Art, wie er mich ansah. Es war kein schüchterner Blick: Es war ein Blick, der schwer auf mir lag, der an meinen Brüsten hängen blieb, an meinen Beinen, an jeder Jeansnaht, die sich zu eng anschmiegte.

Am ersten Tag, an dem der Hörsaal voll war und ich mich neben ihn setzen musste, grüßte er mich mit kaum hörbarer Stimme.

—H-Hallo — sagte er und schluckte.

Ich antwortete nicht. Sobald ein anderer Platz frei wurde, wechselte ich ohne jede Verstellung den Sitz.

Was danach kam, war noch schlimmer. Er fing an, mir nach dem Unterricht hinterherzulaufen, mich in den Gängen zu suchen, sich Ausreden einfallen zu lassen, um mit mir zu reden. Ich machte ihm klar, dass ich einen Freund hatte, dass ich kein Interesse hatte, dass er mich bitte in Ruhe lassen solle. Er nickte nur, blieb einen Moment lang mit dem Blick an meinem Ausschnitt hängen, und in der nächsten Stunde versuchte er es wieder.

—Der größte Nerd im Kurs glaubt, er hätte Chancen — erzählte ich meiner besten Freundin Renata, einer Mexikanerin mit einer schneller Zunge als meiner.

—Bei uns sagen sie: Je hässlicher, desto leckerer — lachte sie und hakte sich bei mir unter.

—Spinnst du, auf keinen Fall — konterte ich, und wir wechselten das Thema.

Mein Leben war damals auf dem Papier perfekt. Tomás holte mich ab, brachte mich in die Wohnung, warf mich aufs Bett, fickte mich mit derselben Routine wie immer und sagte mir, ich sei die Beste. Wir vögelten da seit fast zwei Jahren, und auch auf diesem Gebiet gab es keine offenen Beschwerden: Er war der erste und einzige Mann gewesen, der mir die Beine geöffnet hatte, und er behandelte mich, als wäre ich aus Glas, so sehr, dass ich mir oft wünschte, er würde mich einfach umdrehen und mich ohne zu fragen tief und hart nehmen. Ich bat ihn nie um etwas Abgefahrenes. Ich bat ihn nie, mich von unten zu lecken, mir ins Gesicht zu kommen, mir schmutzige Sachen ins Ohr zu sagen. Mit ihm war das Ficken ordentlich. Ordentlich und vorhersehbar.

An einem Nachmittag fiel die letzte Vorlesung aus. Ich nahm das Auto und fuhr zu seinem Gebäude, ohne ihm Bescheid zu sagen, und als ich schon aussteigen wollte, sah ich ihn durchs Tor kommen. Er war nicht allein. Ein rothaariges Mädchen, deutlich größer als ich, lachte an seine Schulter gedrückt, während er ihr die Taille berührte, als wüsste er genau, wo er anfassen musste. Sie gingen ein halbes Häuserdach entlang, sie stieg in ein Auto, das in zweiter Reihe wartete, und fuhr los.

Tomás blieb auf dem Gehweg stehen, sah dem wegfahrenden Auto hinterher und lächelte.

Ich stieg nicht aus. Ich schrie nicht. Ich stellte ihn nicht zur Rede. Ich fuhr los und nach Hause, die Hände weiß um das Lenkrad gekrallt. Auf dem Weg weinte ich einmal, dann trockneten meine Augen, und ich weinte nicht mehr.

Ich tat so, als hätte ich nichts gesehen.

Diese Entscheidung, das weiß ich heute, war der eigentliche Anfang von allem. Hätte ich ihn an diesem selben Nachmittag zur Rede gestellt, hätte ich vielleicht angefangen zu weinen, ihn verlassen, und die Geschichte wäre dort zu Ende gewesen. Aber ich entschied mich zu schweigen, und mit meinem Schweigen öffnete ich eine Tür, die ich danach nicht mehr zu schließen wusste.

In den folgenden Tagen kleidete ich mich anders. Ich zog mich nicht spektakulär an: Ich tauschte Jeans gegen etwas kürzere Röcke, band mir die Haare nicht mehr zusammen, schminkte meine Augen sorgfältiger. Ich ging statt dreimal nun sechsmal pro Woche ins Fitnessstudio. Mein Körper, der ohnehin schon gut war, wurde immer definierter, bis er kaum noch zu ignorieren war. Aufrechte Brüste, ein straffer Arsch, Beine wie aus Stein. Ein Körper, der geradezu schrie, dass ihn endlich jemand richtig ficken sollte.

Federico war der Erste, dem das auffiel. Er tauchte wieder in den Gängen auf, aber anders. Er hatte sich die Haare schneiden lassen, die Brille gegen eine feinere getauscht und ging sogar anders, aufrechter, mit geraderem Rücken.

—Mari! Warte — rief er mir eines Mittags zu.

—Was willst du? — antwortete ich, müder als wütend.

—Nur Hallo sagen. Ist doch nichts Schlimmes, oder?

Er machte die Bewegung, sich zu nähern, um mich auf die Wange zu küssen. Ich machte reflexhaft einen Schritt zurück, aber nicht mehr mit dem früheren Ekel. Zum ersten Mal sah ich ihm ins Gesicht und merkte, dass er sich angestrengt hatte. Für mich.

—Mein Freund ist eifersüchtig — log ich —. Lass es lieber.

—Okay — sagte er und sah mich mit einem neuen Lächeln an, ohne diese alte Verkrampfung.

An diesem Tag veränderte sich etwas in mir. Ich mochte Federico nicht, er reizte mich körperlich nicht. Aber zu wissen, dass jemand wie er bereit war, sich für mich zu verwandeln, ließ mich etwas spüren, das ich bei Tomás schon seit langem nicht mehr gespürt hatte.

***

Mit den Wochen wurde Federico Teil meiner Lerngruppe. Er war brillant: Er löste in zehn Minuten, wofür der Rest von uns Stunden brauchte. Er fing an, mir Mitschriften zu geben, Zusammenfassungen, sogar komplette Hausarbeiten. Ich ließ es zu. Ich war müde, und ein Teil von mir, der nachtragende, wollte sich kleine Freiheiten erlauben, um sich weniger gefesselt zu fühlen.

An einem Freitag stellte ich ihm Tomás vor. Es war eigentlich eine Lappalie: beim Verlassen der Uni, zwei Minuten Begrüßung auf dem Gehweg. Aber Federicos Gesicht, als Tomás mich an der Taille packte und mich vor allen küsste, war eine Mischung aus Neid, Scham und Wut, die er nicht verbergen konnte.

—Hast du gesehen, wie der Dünne mich angeglotzt hat? — sagte ich, schon im Auto, als wir losfuhren.

—Armer Kerl, der ist in dich verknallt — lachte Tomás —. Träumen darf man ja wohl.

—Manche Mädchen mit untreuen Freunden würden darauf anspringen — warf ich hin und sah ihn von der Seite an.

Tomás hustete, wechselte den Radiosender und sagte nichts.

In jener Nacht, als wir in der Wohnung ankamen, wollte er mir etwas beweisen. Kaum hatte ich die Tür geschlossen, zog er mich schon im Flur aus, drückte mich gegen die Wand, schob mir die Zunge in den Mund, als wäre der Kuss eine Entschuldigung. Er zog mich grob ins Bett, riss mir mit den Zähnen den Slip runter und warf sich mit einem Hunger über mich, den ich nicht von ihm kannte. Er spreizte mir die Beine und stieß sofort hinein, ohne Vorspiel, fickte mich mit diesen langen, tiefen Stößen, die ich mochte und die er mir sonst fast nie gönnte. Ich spürte seinen harten Schwanz tief drin, bis an den Anschlag, während er mir die Nippel lutschte und mir ins Ohr knurrte, ich gehöre ihm, niemand sonst dürfe mich anfassen, ich sei die Einzige. Er fickte mich von vorne, indem er mich an den Haaren packte, er fickte mich, während ich auf ihm saß und er mir die Brüste drückte, er fickte mich von der Seite mit einem Bein über seiner Schulter. Es dauerte länger als je zuvor. Am Ende, als er mit langem Stöhnen in mir kam, lag er völlig ausgepumpt auf dem Rücken und starrte die Decke an. Auch ich blieb reglos liegen, sein Sperma rann mir über den Oberschenkel, und ich dachte nur: Das ist keine Liebe, das ist Schuld. Und Schuld ist in einer langen Beziehung das Einzige, was bleibt, wenn kein Vertrauen mehr übrig ist.

***

Was mich schließlich an den Rand brachte, geschah an einem ganz gewöhnlichen Donnerstag. Ich hatte ein Fotoshooting für einen kleinen Laden in der Innenstadt, einen Modeljob, den ich machte, um nicht von meinen Eltern abhängig zu sein. Ich hatte ein kurzes schwarzes Kleid an, mit V-Ausschnitt, nichts Vulgäres, aber unmöglich zu übersehen. Tomás wollte mich nach der Arbeit abholen.

Er rief an, als ich schon auf dem Gehweg wartete.

—Schatz, tut mir leid, ich kann nicht. Im Laden ist ein Problem aufgetaucht, ich komme furchtbar spät — sagte er mit dieser Stimme, die mir schon langsam falsch vorkam.

—Schon gut. Tschüss — ich legte auf, bevor er noch mehr sagen konnte.

Ich blieb stehen, die Tasche über der Schulter, und überlegte, ob ich ein Taxi rufen oder auf den Bus warten sollte. Und dann tauchte Federico auf, mit seinem Rucksack über der Schulter und Augen, die wie zwei Taschenlampen glänzten.

—Und dein Freund?

—Kommt nicht.

—Ich bring dich. Ich muss erst bei mir zuhause vorbei, danach setze ich dich ab.

Ich zögerte drei Sekunden. Drei. Dann stieg ich ins Auto.

Die Fahrt war seltsam. Federico war entspannt, machte Witze, erzählte mir Anekdoten aus dem Labor, in dem er unbezahlt arbeitete. Zum ersten Mal, ohne die frühere Anspannung, war es sogar angenehm, mit ihm zusammen zu sein. Wir kamen bei seinem Gebäude an, und statt unten zu bleiben, stimmte ich zu hochzugehen, weil er sagte, es würde nur ein paar Minuten dauern.

Die Wohnung war klein, ordentlich, mit einem alten Sofa und Büchern, die an einer Wand aufgestapelt waren. Ich setzte mich. Er blieb stehen, schweigend, und sah mich auf eine Weise an, die ich kannte.

—Mari — sagte er und kam näher.

Noch bevor er den Satz beendet hatte, zog er mich schon unbeholfen in die Arme, fast mit bittenden Augen.

—Ich bin Jungfrau — murmelte er —. Bitte. Es wäre mir eine Freude, meine Jungfräulichkeit mit einer Frau wie dir zu verlieren.

Ich stieß ihn mit einem harten Ruck weg. Ich war stärker als er; das kostete mich nichts.

—Bist du verrückt? So kann man sich nicht einfach draufwerfen.

Ich griff nach der Tasche und ging zur Tür. Er setzte sich aufs Sofa, bedeckte das Gesicht mit beiden Händen und begann zu zittern wie ein Junge.

—Tut mir leid. Tut mir leid, ich weiß nicht, was mit mir los ist. Es ist nur so, dass ich nie jemanden haben werde. Schau mich an.

Ich blieb mit der Hand am Türgriff stehen. Ich weiß nicht, warum ich stehen blieb.

—Sag so was nicht — sagte ich und setzte mich wieder neben ihn, mit vorsichtiger Distanz.

—Eine Frau wie du, mit einem perfekten Freund, würde mir nie eine Chance geben.

„Perfekter Freund.“ Die Worte fielen auf mich wie ein Eimer eiskaltes Wasser. Tomás war in diesem Moment, während Federico neben mir zusammenbrach, irgendwo und vögelte die Rothaarige. Ich wusste es ohne Beweise. Ich wusste es mit dem Körper. Ich stellte mir vor, wie er sie gegen die Wand des Ladens fickte, mit den Hosen bis zu den Knien heruntergelassen, während er mich in einer Innenstadtstraße in einem schwarzen Kleid und mit vor Nässe völlig unbrauchbaren Höschen stehen ließ.

—Er ist nicht perfekt — sagte ich leise, fast zu mir selbst.

Federico hob den Kopf.

Was dann passierte, hatte ich nicht geplant. Ich meine das ernst: Ich hatte es nicht geplant. Aber auch niemand hielt mich auf.

—Ich lasse dich mich küssen — sagte ich —. Mich streicheln. Aber weiter nicht. Verstanden?

—Ja, ja, was du willst — antwortete er und schloss die Tür, die ich halb offen gelassen hatte.

Ich stellte die Tasche aufs Sofa.

Seine ersten Küsse waren katastrophal, wie von einem Jungen, der zu viele Filme gesehen und nichts verstanden hatte. Er stieß gegen meine Zähne, füllte meinen Mund mit Speichel, presste meine Lippen zusammen, als wolle er sie fressen. Ich hielt ihn mit beiden Händen an den Wangen zurück.

—Langsam. So — sagte ich und zeigte ihm mit dem Mund, wie es ging. Ich biss ihm in die Unterlippe, fuhr ihm behutsam mit der Zunge hinein, zeigte ihm den Rhythmus.

Nach zwei Minuten hatte er es gelernt. Nach fünf machte er es besser als Tomás. Seine Hände dagegen wussten nicht, wohin mit sich. Ich nahm sie in die Hand. Legte ihm eine auf die Brust, über dem Kleid, und drückte seine Finger, damit er mich knetete. Die andere führte ich an meinen Oberschenkel, unter den Rock, und ließ seine Hand selbst bis zum Rand meines Slips hochgleiten, bis er das Gummiband spürte. Dort hielt er an, die Fingerspitze zitternd, auf Erlaubnis wartend.

—Mach weiter — flüsterte ich ihm in den Mund.

—Dein Körper ist perfekt — sagte er mit heiserer Stimme, während die andere Hand nach dem Reißverschluss hinten an meinem Kleid suchte und ihn unbeholfen herunterzog, was mich weich machte.

Das Kleid fiel zu Boden. Ich saß, nur im schwarzen Slip und BH, auf der Sofakante, die Beine leicht geöffnet, und sah ihn an wie nie zuvor einen Mann: mit klarem Kopf und glühender Fotze zugleich. Ich öffnete mir den BH selbst. Meine Brüste sprangen heraus, und er starrte sie mit offenem Mund an, als hätte er nie zuvor echte gesehen. Ich packte ihn im Nacken und drückte seinen Kopf an eine Brustwarze. Zuerst lutschte er langsam, dann mit Hunger, knabberte, zog, während die andere Hand meine freie Brust drückte. Ich warf den Kopf zurück und stieß ein Stöhnen aus, das nicht einmal ich als meines erkannte.

—Runter — befahl ich.

Er gehorchte. Er kniete sich zwischen meine Beine auf den Boden, mit dem Gesicht auf Höhe meines Slips. Ich schob den Slip mit meiner eigenen Hand zur Seite, zeigte ihm, was er tun sollte, und er senkte den Kopf zwischen meine Beine mit der Hingabe eines Bekehrten. Am Anfang wusste er nicht wie. Er leckte irgendwohin, saugte an den äußeren Lippen, verwechselte das Loch. Ich griff ihm ins Haar und richtete seinen Mund auf die Klitoris.

—Hier. Mit flacher Zunge. Langsam.

Und er lernte. Gott, wie er lernte. Tomás hasste es, mir die Muschi zu lecken; er fand immer eine Ausrede, es nicht tun zu müssen, und die drei oder vier Mal, die er es gemacht hatte, wirkte es, als würde er der Welt einen Gefallen tun. Federico hingegen schien sich monatelang genau auf diesen Moment vorbereitet zu haben. Seine Zunge war zuerst unbeholfen, dann präzise, dann gnadenlos. Er lutschte mir die Klitoris mit der Spitze, umschloss sie mit den Lippen, schob mir die Zunge in die Fotze und zog sie triefend wieder heraus. Dann ging er wieder hoch und kreiste, drückte, saugte, ohne aufzuhören. Er steckte zwei Finger hinein, erst vorsichtig, dann bis zum Anschlag, nach oben gekrümmt, suchend nach einem Punkt, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn hatte. Als er ihn fand, wusste ich es: Mein Rücken bog sich von selbst, meine Augen fielen zu, mir entwich ein Schrei.

—Nicht aufhören. Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören — flehte ich, beide Hände in seinem Nacken, ihn an mich drückend, seinen Mund mit meinen Hüften fickend.

Ich kratzte in das Sofa, bis ich mir die Nägel abbrach. Ich zog ihm so heftig an den Haaren, dass ich ihm ein paar Strähnen ausriss. Und als der Orgasmus mich packte, packte er mich anders als bei Tomás: tiefer, innen drin, fast wütend. Ich bebte am ganzen Körper, die Beine zitterten, meine Fotze lief Federico über Kinn und Hals. Ich machte ihm das Gesicht nass, die Brust nass, das Sofa nass.

—Entschuldigung — lachte ich atemlos und hielt mir für einen Moment mit dem Unterarm das Gesicht zu —. So etwas ist mir noch nie passiert.

—Du bist unglaublich — antwortete er, wischte sich mit dem Handrücken ab und lächelte nicht mehr wie der schüchterne Junge aus dem Hörsaal.

Ich packte ihn am Handgelenk und zog ihn ins Schlafzimmer. Ich zog ihm das T-Shirt aus, die Hose, den Boxer. Als ich ihn nackt sah, war ich überrascht: Er hatte einen großen Schwanz, viel größer, als dieser dünne Körper erwarten ließ. Lang, dick, mit einer ausgeprägten Ader in der Mitte und einer glänzenden Spitze. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Ich kniete mich auf den Teppich. Ich nahm ihn mit beiden Händen, eine oben und eine unten, und sah von unten zu ihm hoch, hielt seinem Blick stand. Ich leckte ihm zuerst über die Eier, lutschte sie einzeln, steckte sie mir in den Mund, während ich ihn mit der Hand langsam runterrieb. Dann ging ich hoch. Ich leckte die ganze Ader von unten entlang, von den Eiern bis zur Eichel. Ich gab der Spitze einen Kuss. Ich öffnete den Mund und nahm ihn ganz auf, bis die Spitze meinen Rachen berührte und mir die Tränen in die Augen trieb.

—Verdammt nochmal, Mari — entfuhr es ihm, die beiden Hände zu Fäusten gegen die Oberschenkel gepresst.

Ich blies ihm einen, wie ich Tomás nie einen geblasen hatte. Nicht, weil ich Federico mehr mochte, sondern weil ich an diesem Nachmittag nicht Federico einen blies. Ich blies ihm, um es Tomás heimzuzahlen. Ich nahm ihn rein und raus, drehte ihn mit der Zunge, spuckte darauf, drückte ihn gegen meine Wange, legte ihn zwischen meine Brüste und presste ihn dort mit beiden Händen, während er mit verdrehten Augen nach unten schaute. Ich lutschte ihm wieder die Eier, leckte ihm das Perineum, ging wieder hoch, nahm ihn wieder bis ganz hinten auf. Ich nahm seine Hand und legte sie mir in den Nacken, damit er den Rhythmus bestimmte. Beim ersten Stoßen war er schüchtern; beim zweiten, als er begriff, dass ich es zuließ, stieß er ihn mir bis zu den Eiern rein und nagelte ihn dort fest. Ich verschluckte mich, hustete, mir lief der Speichel übers Kinn, und ich lächelte mit vollem Mund, damit er nicht aufhörte.

—Ich komme gleich so — keuchte er.

—Auf keinen Fall — sagte ich und zog ihn mit einem Schmatzen aus meinem Mund —. Komm.

Ich stieg aufs Bett, ging auf allen vieren auf der Matratze in Position und zeigte ihm mit einer Bewegung, wie ich den Arsch nach oben wölbte und die Beine leicht öffnete. Ich zeigte ihm alles. Die triefende Fotze, das straffe Loch, die zitternden Oberschenkel. Er blieb hinter mir stehen, reglos, als könne er nicht glauben, was er sah.

—Steck ihn rein — sagte ich und sah ihn über die Schulter an.

Er kletterte aufs Bett. Er nahm seinen Schwanz mit der Hand und suchte den Eingang. Die Spitze glitt zweimal weg, nass, unbeholfen. Ich führte seine Hand und richtete ihn selbst aus. Er drang langsam ein, zurückhaltend, bei jedem Zentimeter keuchend, während er meine Hüfte hielt, als hätte er Angst, mich zu zerbrechen. Als er ganz in mir war, blieb mir für einen Moment die Luft weg. Er war größer, als ich es gewohnt war. Er dehnte mich, füllte mich aus, kam an einen Punkt, den Tomás nie erreicht hatte.

—Beweg dich — sagte ich zwischen den Zähnen.

Er begann langsam. Ich gab mit den Hüften den Takt vor, schob meinen Arsch zurück, um ihn tiefer reinzustoßen. Dann ließ er sich gehen. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann, mich richtig zu ficken, mit immer längeren, immer härteren Stößen. Das Geräusch seiner Oberschenkel, die gegen meinen Arsch schlugen, erfüllte den Raum. Das Bett knarrte. Ich stöhnte ins Kissen, den Mund offen, der Speichel klebte an meinem Arm.

—Fester — bat ich ihn —. Fick mich fester.

Er stieß ihn mir bis zum Anschlag rein. Er zog ihn ganz heraus. Er stieß wieder hinein. Er packte mich an den Haaren, riss meinen Kopf nach hinten und flüsterte mir mit einer Stimme ins Ohr, die ich nicht von ihm kannte:

—Du bist eine Schlampe. Eine wunderschöne Schlampe.

Ich sagte nichts. Ich biss mir auf die Lippe und drückte ihm weiter den Arsch gegen den Bauch.

Wir probierten zwei, drei verschiedene Stellungen; in jeder war ich diejenige, die bestimmte. Ich warf ihn rücklings auf die Matratze und setzte mich auf ihn, ritt auf seinem Schwanz auf und ab, während ich mir für ihn die Brüste anfasste, während ich zwei Finger lutschte und sie mir über die Brustwarzen strich. Er sah mich von unten an, mit offenem Mund, die Hände tief in meinem Arsch vergraben, mich packend. Dann drehte ich mich um, immer noch auf ihm, und zeigte ihm meinen Rücken. Ich fickte selbst, bewegte den Arsch in Kreisen, stützte die Hände auf seine Knie, ließ ihn sehen, wie sein Schwanz in mich hinein- und wieder herausging, glänzend vor Nässe. Ich nahm eine seiner Hände und führte sie an meinen Mund, lutschte seinen Finger, dann steckte ich ihm diesen Finger ins Arschloch und zeigte ihm, wie er dort drücken sollte, während er mich fickte. Er wäre in diesem Moment fast gekommen.

—Warte, warte — keuchte er.

Ich stieg ab. Ich ließ ihn sich gegen das Kopfteil setzen und setzte mich ihm von vorne auf den Schoß, die Beine um seine Taille geschlungen, ihn umarmend. Ich nahm seinen Schwanz selbst mit der Hand und ritt dann langsam auf ihm, ihm in die Augen sehend, ihm mit beiden Händen durchs Haar fahrend. Wir küssten uns so, während wir fickten, mit der Zunge tief bis in den Hals. Ich spürte jeden Schlag seines Schwanzes in mir. Ich spürte, wie sein ganzer Körper zitterte.

—Ich komme — sagte er mit gebrochener Stimme und packte mich an den Hüften, um mich zu bremsen.

—Komm mir auf die Brüste — bat ich und ging vor ihm auf den Boden, auf die Knie.

Ich nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, rieb ihn schnell und richtete ihn auf mein Dekolleté. Ich drückte meine Brüste um die Spitze und ließ ihn sie dort drinnen bewegen, zwischen dem weichen Fleisch, während ich die Zunge herausstreckte, damit er auf mich zielen konnte. Es dauerte drei, vier Stöße. Dann stieß er einen heiseren Schrei aus, der nicht nach ihm klang, ein Brüllen, und kam in Schüben auf meine Brust, meinen Hals, mein Kinn. Ein Schwall traf meinen offenen Mund, und ich schluckte ihn ohne nachzudenken. Das Sperma lief zwischen meine Brüste, tropfte mir den Bauch hinunter, bis hin zum Schamhaar. Ich blieb kniend sitzen, die Zunge draußen und die Augen geschlossen, und ließ zu, dass er sich auf mir entlud. Ich rieb ihm weiter den Schwanz mit der Hand, holte die letzten Tropfen heraus, bis er sich vor Lust krümmte und mich bat aufzuhören.

Ich umarmte ihn einen Moment lang so, schmutzig, noch immer kniend, während er sich rücklings aufs Bett fallen ließ und atmete, als wäre er einen Marathon gelaufen. Dann stand ich auf, ging ins Bad, wusch mir Gesicht und Ausschnitt mit etwas Wasser ab, richtete mir die Haare, kam ins Zimmer zurück und zog mich schweigend an. Er sah mich vom Bett aus an, nackt, den Schwanz noch halb erschlafft auf dem Oberschenkel, ohne ein Wort zu sagen. Als ich den Reißverschluss meines Kleides ganz hochgezogen hatte, trat ich näher, beugte mich über ihn und sagte, ihm in die Augen sehend:

—Das wiederholt sich nicht. Nie. Verstanden?

—Verstanden.

Er hielt sich daran. Federico und ich studierten noch ein Semester zusammen; dann wechselte er wegen des Jobs seines Vaters die Universität. Wir berührten uns nie wieder, wir sprachen nie wieder über diesen Nachmittag. Aber jedes Mal, wenn ich ihn irgendwo in einem Gang sah, lächelte er mich mit einer Sicherheit an, die er früher nicht hatte, und ich lächelte ihm zurück, wie jemand, der einem Komplizen einen Gefallen erwidert.

Mit Tomás heiratete ich drei Jahre später und ließ mich im zehnten wieder scheiden. Ich erzählte ihm nie, was an jenem Nachmittag passiert war, und er gestand mir nie die Rothaarige oder die, die danach kamen. Wir standen unbewusst quitt, oder das will ich jedenfalls glauben.

Ich schreibe das nicht, um mich zu rechtfertigen. Ich weiß, dass es falsch war. Aber ich weiß auch, dass ich an diesem Nachmittag, in dieser kleinen Wohnung mit dem Geruch alter Bücher, mit der triefenden Fotze und dem Sperma eines Fremden, das zwischen meinen Brüsten trocknete, aufgehört habe, das Mädchen zu sein, das alles für sich behält, und angefangen habe, diese Frau zu sein, die euch jetzt schreibt.