Als meine Mutter las, was sie niemals hätte lesen dürfen

Seit meinem fünfzehnten Lebensjahr masturbierte ich mich an dem Gedanken an meine Mutter.

Ich weiß nicht, wann es genau anfing. Es war etwas allmähliches, wie eine Flut, die steigt, ohne dass man es merkt, bis das Wasser einem schon bis zum Hals steht. Eines Tages sah ich sie nach dem Duschen in ein viel zu kleines Handtuch gewickelt herauskommen, und etwas setzte sich in meinem Kopf fest, das nie wieder verschwand. Danach kamen Schuld und Lust vermischt, und beide nährten einander.

Ich hatte sie jahrelang in allen erdenklichen Stellungen vorgestellt. Ich hatte ihr jedes Drehbuch gegeben, das sich ein Zwanzigjähriger ausdenken konnte. Aber zwischen der Welt der Fantasie und der realen Welt stand eine Mauer, die unüberwindbar schien, also hatte ich nie etwas getan. Nur die üblichen Umarmungen und Küsse beim Kommen und Gehen von zu Hause, die seit meiner Kindheit Gewohnheit waren und die ich immer um eine Sekunde länger als nötig ausdehnte.

***

Meine Mutter hieß Gloria. Vierundvierzig Jahre alt war sie, als das geschah, was ich erzählen werde, obwohl man ihr dieses Alter nie angesehen hätte. Sie war dunkelhaarig, mit dunklen Augen und glattem Haar, das ihr bis auf die Schultern fiel. Sie war knapp über 1,60 groß, mit einer Figur, die die Jahre nicht schlecht behandelt hatten: breite Hüften, für ihre Statur üppige Brüste, ein Arsch, den ich möglichst nicht ansehen wollte und am Ende doch immer ansah.

Mein Vater war ein Jahr älter als sie. Beide arbeiteten als Hilfskräfte in einer Logistikhalle am Stadtrand, mit wechselnden Schichten, die sie manchmal in völlig verschiedene Zeiten schickten. Es gab Wochen, in denen mein Vater Nachtschicht hatte und meine Mutter morgens, und sie sahen sich praktisch nur für ein paar Minuten, wenn sie sich auf dem Flur begegneten. In diesen Wochen hatte die Wohnung eine andere Dynamik. Mehr Stille. Mehr Raum.

Ich war meinem Vater ähnlich geraten: 1,80 und ein paar Zentimeter, breite Schultern. An der Seite meiner Mutter wirkte es immer so, als könnte ich sie mit bloßer Umarmung zerbrechen. Sie sagte das manchmal lachend: »Du siehst eher aus wie der große Bruder, nicht wie der Sohn.« Ich lachte dann auch, wenn auch aus Gründen, die ich ihr nicht erzählen konnte.

***

Es war August, eine dieser Nächte, in denen die Hitze selbst nach Sonnenuntergang nicht nachlässt. Mein Vater hatte seit vier Tagen Nachtschicht: Er verließ das Haus gegen elf und kam am nächsten Tag erst nach neun zurück. Meine Mutter begann um sechs Uhr morgens, also begegneten sie sich in diesen Wochen nicht einmal beim Aufstehen.

Ausgerechnet in dieser Nacht war Samstag. Ich war am Nachmittag mit Freunden unterwegs gewesen und kam erst nach Mitternacht zurück. Ich duschte lange, weil es unerträglich heiß war, aß noch etwas von dem, was im Kühlschrank übrig war, und legte mich ins Bett. Nur im Boxer, wie immer im Sommer.

Es dauerte nicht lange, bis ich einschlief.

Der Donner weckte mich. Einer dieser kurzen, harten Donnerschläge, die einen abrupt aus dem Schlaf reißen. Draußen zog ein Gewitter über den Augusthimmel, mit Blitzen, die alle paar Sekunden den Rollladen erhellten. Noch ein Schlag, und die Fenster vibrier ten leicht.

Und dann ging die Tür meines Zimmers auf.

***

—Oh, was für ein Schreck... —hörte ich ihre Stimme, noch bevor ich sie sah.

Es dauerte nur einen Augenblick: Ein Blitz erhellte das Zimmer, und ich sah sie im Türrahmen. Das Haar offen, die Arme leicht vor der Brust verschränkt, aber nicht genug, um die dunklen Brustwarzen zu verbergen, die zwischen ihren Fingern hervortraten. Ihre schweren Brüste hingen ihr mit dieser runden Form einer Frau, die geboren hat, der weiche Bauch war von einem Schatten schwarzer Haare gezeichnet, der bis zu ihrer Fotze hinabführte. All das sah ich in diesem einen Augenblick, eingebrannt in einem grellen Blitz. Bevor mein Gehirn ganz verarbeitete, was meine Augen gesehen hatten, war alles wieder dunkel.

—Ich lege mich zu dir, bis es vorbei ist —sagte sie, und in ihrer Stimme lag dieses echte Zittern, das ich bei Gewitter immer an ihr gekannt hatte—. Das stört dich doch nicht, oder?

—Natürlich nicht —brachte ich heraus.

Sie legte sich ins Bett, ohne irgendein Licht anzumachen. Ich nahm an, sie würde zumindest einen Slip tragen. Bei Augusthitze ist es nicht ungewöhnlich, ohne T-Shirt zu schlafen. Ich rückte zur Seite, um ihr Platz zu machen, und sie kuschelte sich mit dem Rücken an mich, auf Löffelchenstellung suchend.

—Nimm mich in den Arm —bat sie.

Ich nahm sie in den Arm. Und als ich den Arm über ihren Körper legte, fand meine Hand die Rundung ihrer Brust.

Nackt. Nichts dazwischen. Ihre ganze Brust legte sich in meine Handfläche, als wäre sie genau dafür geformt worden, die harte Brustwarze bohrte sich mir in die Mitte der Hand.

Ich erstarrte einen Moment lang und verarbeitete diese Information. Ich spürte die Wärme ihrer Haut, die Weichheit unter meiner Handfläche, das lebendige Gewicht ihres Fleisches. Mein Körper reagierte vor meinem Kopf: eine sofortige Erektion, die gegen den Gummibund meines Boxers drückte, mein Schwanz schwillte mit einem Schlag so hart an, dass es wehtat. Ganz ruhig, sagte ich mir. Das ist normal. Sie hat nur Angst.

Aber dann ließ ich die Hand fast unwillkürlich tiefer gleiten, in einer Geste, die mich glauben machen sollte, ich wolle sie bedecken, sie beschützen. Ich streifte ihren Bauch, rutschte weiter hinunter, und meine Finger versanken in weichem, dichtem Haar. Einen Zentimeter tiefer fand ich die Lippen ihrer Fotze, warm, schon leicht feucht. Und ich bestätigte, was ich im Grunde bereits geahnt hatte.

Sie trug keinen Slip.

Meine Mutter lag vollkommen nackt in meinem Bett.

***

Draußen ging das Gewitter weiter. Alle zwei Minuten kam Donner, und bei jedem drückte sie sich enger an mich. Ich spürte ihren Rücken an meiner Brust, ihren großen, weichen Hintern an meinem Schritt, und meine Erektion war längst nicht mehr zu verbergen. Mein Schwanz, seitlich zwischen den Arschbacken meiner Mutter eingeklemmt, pochte mit jedem Herzschlag und hinterließ einen Fleck Lusttropfen im Boxer, den sie unmöglich nicht bemerken konnte.

Ich legte die Hand wieder an ihre Brust, weil ich mich nicht traute, sie noch tiefer sinken zu lassen, und begann, sie langsam zu streicheln, Kreise um die Brustwarze zu ziehen. Sie stieß einen sehr leisen, kaum hörbaren Seufzer aus und überstreckte den Rücken um einen Millimeter, drückte die Brust gegen meine Hand und zugleich ihren Hintern gegen meinen Schwanz. Der Gummibund meines Boxers gab nach, und die Spitze meines Glieds lag frei, rutschte an der feuchten Schweißritze zwischen ihren Arschbacken entlang.

Ich hätte mich zurückziehen sollen. Ich hätte etwas sagen, Abstand schaffen müssen. Aber ich tat es nicht. Ich zwickte ihre Brustwarze zwischen Zeigefinger und Daumen und spürte, wie sie am ganzen Körper bebte.

Der Sturm schickte einen jener Donnerschläge, die die Fensterrahmen vibrieren lassen. Meine Mutter zuckte instinktiv zurück, und plötzlich spürte ich, wie die Spitze meines Schwanzes zwischen den geöffneten Lippen ihrer durchnässten Fotze glitt. Sie war so nass, dass kein Stoßen nötig war: Der Schreck hatte meine Spitze von selbst in sie hineingezogen.

Wir beide hielten still.

Sie sagte nichts. Sie bewegte sich nicht. Ich auch nicht, mehrere Sekunden lang, die sich endlos dehnten. Ich spürte ihre Fotze um die Spitze meines Glieds geschlossen, pochend, kochend heiß, so nass, dass ihre Flüssigkeit an der Innenseite ihres Oberschenkels hinunterlief. Und dann stieß ich langsam, vorsichtig vor, versenkte mich Zentimeter für Zentimeter in ihr, bis ich ihr den ganzen Schwanz in den Leib geschoben hatte. Ich spürte, wie sie sich öffnete, um mich aufzunehmen, ihre Wände sich um mich legten wie ein warmer, feuchter Handschuh, bis meine Eier an ihren Arschbacken klebten.

Ein leises Geräusch entwich ihrer Kehle. Ein ersticktes »ah«, ein Stöhnen einer Frau, die genau darauf schon sehr lange gewartet hatte. Weder Protest noch Beschwerde. Etwas dazwischen, zurückgehalten, das ich in diesem Moment nicht ganz deuten konnte. Ich hielt einen Augenblick inne und wartete. Nichts. Nur ihr Atem, etwas schneller, und die unwillkürlichen Kontraktionen ihrer Fotze, die meinen Schwanz würgten.

Ich fing an, mich zu bewegen.

***

Am Anfang tat ich es langsam, zog mich fast ganz heraus und stieß dann wieder bis zum Anschlag in sie hinein, in einem gemächlichen Rhythmus, in der Erwartung, dass sie jederzeit Stopp sagen und ich aufhören müsste, auch wenn es mich das Leben kostete. Aber sie sagte nichts. Sie schob den Arsch leicht nach hinten, suchte mich, eine so kleine Bewegung, dass sie auch unbeabsichtigt hätte sein können.

Aber sie war es nicht. Ich wusste es. Sie drückte sich nach hinten, damit er noch tiefer hineinging, damit sie ihn bis zur Gebärmutter spürte.

Ich legte die freie Hand an ihre Hüfte und hörte auf, vorsichtig zu sein. Ich begann, sie richtig zu ficken, mit langen, harten Stößen, zog meinen Schwanz ganz aus ihr heraus und rammte ihn ihr dann bis zum Anschlag wieder hinein. Ihr Arsch prallte bei jedem Stoß gegen mein Becken, ein nasses, fettiges Geräusch von Fleisch auf Fleisch, und sie schmiegte sich an mich, suchte jeden Zentimeter Schwanz, den ich ihr geben konnte.

Ihre Stöhnlaute begannen leise, gedämpft, als versuche sie, sie zu unterdrücken, indem sie sich auf die Lippe biss. Ich streichelte ihre Brüste, während ich sie fickte, und spürte, wie ihre Brustwarzen sich hart und steinig unter meinen Fingern aufrichteten. Ich packte eine ganze Brust mit offener Hand und senkte den Mund an ihren Hals, saugte an ihrer salzigen, verschwitzten Haut. Der Geruch ihres Haares, der Geruch von der nassen Fotze meiner Mutter, die Wärme ihres Körpers, das feuchte Geräusch, das bei jedem Stoß aus ihrer Möse kam: Alles war viel zu real für das, was ich mir so lange vorgestellt hatte.

—Fester —flüsterte sie plötzlich, und ihre Stimme brach auf der letzten Silbe.

Es war das erste Wort, das sie sagte, seit ich anfing, sie zu ficken. Der erste Beweis dafür, dass sie ebenso wach und anwesend war wie ich. Ich bohrte die Finger in ihre Hüfte und begann, sie mit aller Kraft zu stoßen, das ganze Bett zu erschüttern, das Lattenrost bei jedem Schlag knarren zu lassen. Sie nahm meine freie Hand und führte sie nach unten, lenkte mich, und schob mir die Finger zwischen ihre Beine, damit ich ihre Klitoris fand. Ich rieb sie, wie sie es mir zeigte, in Kreisen, während ich sie weiter von hinten nahm.

—Ja —keuchte sie—, da, genau so, nicht aufhören...

Das machte es anders als jede Fantasie, die ich je gehabt hatte. Nicht nur wegen dessen, was geschah, sondern weil sie mitmachte, weil sie es wollte, weil sie meine Hand an ihre Klitoris führte und meine Finger gegen ihre Brustwarze drückte.

Als sie kam, tat sie es, indem sie meine Schenkel mit ihren zusammenpresste und einen langen, gutturalen Schrei ausstieß, der mir durch den ganzen Rücken fuhr. Ihre Fotze schloss sich in Wellen um meinen Schwanz und melkte mich förmlich, und ich spürte, wie ein Schwall heißen Safts meine Eier benetzte und an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlief. Die Kontraktionen ihres Inneren trieben mich in zwei Sekunden an den Rand, und ich kam unkontrolliert in sie hinein, entleerte mich stoßweise, spürte, wie jeder Spritzer Sperma ihre Gebärmutter füllte. Ich stieß bis zum Anschlag und blieb dort, tief in ihr, und kam, das Gesicht in ihrem Haar, die Zähne zusammengebissen, damit ich nicht schrie.

Wir blieben eine ganze Weile still, ich noch immer in ihr, und spürte, wie mein Schwanz in ihrer Fotze langsamer und langsamer pochte, während das Sperma an den Rändern herauslief und ihre Oberschenkel nässte. Das Gewitter ging weiter, aber schon weiter entfernt. Keiner von uns sprach eine Zeit lang.

Ich war es, der das Schweigen brach, mit dem Mund dicht an ihrem Ohr:

—Es tut mir leid, Mama.

Sie brauchte einen Moment, um zu antworten.

—Entschuldige dich nicht —sagte sie. Und ihre Stimme war ruhig, nicht die einer Frau, die gerade in etwas hineingezogen worden war. Die einer, die gerade dort angekommen war, wo sie hinwollte—. Die Schuld liegt bei mir, weil ich nackt in dein Bett gekrochen bin.

***

Ich löste mich langsam von ihr, und mein Schwanz kam begleitet von einem langen, dicken Faden Sperma aus ihr heraus, der über ihren Oberschenkel bis auf das Laken glitt. Sie drehte sich um, um mich anzusehen. Der Sturm hatte nachgelassen und der Donner kam nun gedämpft, fern. Jetzt konnten wir einander sehen, wenn auch nur im Halbdunkel.

—Woher wusstest du es? —fragte ich.

Sie lächelte. Ein Lächeln von jemandem, der schon lange ein Geheimnis mit sich trägt und es endlich loswerden kann.

—Dein Notizbuch —sagte sie.

Ich erstarrte.

—Welches Notizbuch?

—Das, das du in der Schublade des Nachttischs aufbewahrst, unter den anderen Sachen. Ich habe es vor ein paar Wochen gefunden, als ich nach alten Fotos suchte, von denen ich dachte, dass du sie dort aufbewahrst.

Das Notizbuch. Ich schrieb seit zwei Jahren darin. Fantasien, Szenen, Dinge, die ich mir vorstellte. Alles über sie. Alles über meine Mutter. Seiten und Seiten, von denen ich nie gedacht hatte, dass sie irgendjemand lesen würde.

—Ich habe es ganz gelesen —fügte sie hinzu, als wüsste sie, was ich dachte.

—Alles —wiederholte ich, mehr zu mir selbst als zu ihr.

—Alles. Sogar die Szene, in der du mich in der Küche von hinten nimmst, während dein Vater arbeitet. Die habe ich zweimal gelesen.

Stille. Ich spürte, wie er mir schon wieder hart wurde.

—Und dann...? —begann ich.

—Dann habe ich viel nachgedacht. Tage lang. Ich sagte mir, ich müsse es ignorieren, es sei Wahnsinn, es könne niemals passieren. —Sie machte eine kurze Pause—. Aber ich habe weiter daran gedacht. Und eines Tages merkte ich, dass es nicht nur um dich ging. Auch um mich.

—Um dich?

—Schatz —sagte sie und lächelte wieder—, als heute Nacht die ersten Donnerschläge kamen, bin ich nicht aus Angst in dein Zimmer gegangen. Naja, ein bisschen Angst hatte ich schon. Aber vor allem bin ich gegangen, weil ich seit Tagen auf eine solche Ausrede gewartet hatte.

Sie schob die Hand unter das Laken und packte meinen Schwanz, der schon wieder halb schlaff war. Sie umschloss ihn mit der ganzen Hand, maß ihn aus, und lächelte noch einmal, als sie spürte, wie er in ihrer Faust wieder hart wurde.

—Und weil ich wissen musste, ob er wirklich so groß ist, wie du ihn im Notizbuch beschrieben hast.

***

Was in jener Nacht folgte, war anders. Ohne Eile, ohne Gewitter als Vorwand, ohne den Schatten des Zufälligen. Meine Mutter warf das Laken zur Seite und kniete sich aufs Bett, zwischen meine Beine. Sie sah mir in die Augen, während sie meinen Schwanz mit beiden Händen nahm und den Kopf senkte. Ich sah, wie ihr Mund sich öffnete, wie ihre Zunge hervorkam und die Spitze langsam ableckte, die Mischung aus Sperma und ihrem eigenen Saft aufleckte, die dort noch hing. Sie machte keine angewiderte Miene. Im Gegenteil: Sie schnalzte mit der Zunge, wie jemand, der etwas Gutes probiert, und senkte sich erneut.

Sie nahm meinen Schwanz bis ganz nach hinten in den Mund, bis die Spitze ihre Kehle berührte, und hielt dort ein paar Sekunden inne, bevor sie ihn langsam wieder hochließ. Dann begann sie, mir einen ruhigen, geduldigen Blowjob zu geben, ohne Eile, und sah mir die ganze Zeit in die Augen. Sie zog ihn ganz heraus, leckte ihn von der Wurzel bis zur Spitze wie ein Eis und saugte mir die Eier nacheinander ab, indem sie sie ganz in den Mund nahm. Ich hielt ihren Kopf mit beiden Händen fest, vergrub die Finger in ihrem Haar und konnte nicht fassen, was ich da sah: meine Mutter, die mir einen richtigen Blowjob machte, wie man ihn in Filmen sieht, mit Speichelfäden am Kinn und halb geschlossenen Augen vor Lust.

—Du wirst mir alles trinken —sagte ich mit heiserer Stimme.

—Ich werde dir alles trinken —wiederholte sie, und nahm ihn wieder ganz bis hinten auf.

Aber ich ließ sie nicht so enden. Ich zog sie an den Haaren aufs Bett hoch und setzte sie rittlings auf mich. Sie stieg auf mich und übernahm mit einer Ruhe das Kommando, die mich sprachlos machte. Sie setzte sich langsam, nahm meinen Schwanz mit der Hand, um ihn zu ihrer Fotze zu führen, und senkte sich Zentimeter für Zentimeter, bis er ganz in ihr war. Als ihr Arsch meine Schenkel berührte, stieß sie einen langen Seufzer aus, schloss die Augen und begann sich zu bewegen.

Sie war ein anderer Mensch. Oder vielleicht war sie dieselbe Person wie immer, konnte es aber endlich vor mir sein. Sie ritt auf mir auf und ab, die Brüste sprangen bei jedem Stoß frei auf und ab, das Haar klebte ihr schweißnass im Gesicht, der Mund stand offen. Ich packte ihre Hüften und half ihr, den Rhythmus zu halten, stieß jedes Mal nach oben, wenn sie herunterkam, und rammte ihn ihr bis zur Gebärmutter hinein.

Sie sagte mir Dinge ins Ohr, die ich in dieses Notizbuch geschrieben hatte, im Glauben, sie würden nie von dort hinausgelangen. Sie sagte mir, ich sei ihr Sohn und ich ficke sie, wie sie noch nie jemand gefickt habe. Sie sagte mir, sie wolle, dass ich sie wieder fülle, so oft in ihr komme, wie nötig. Sie bat mich um Dinge, die zu meinen Fantasien gehörten und die sie in meinen eigenen Worten gelesen hatte. Darin lag etwas Verstörendes und völlig Erregendes zugleich: dass sie genau wusste, was ich wollte, noch bevor ich es sagte.

—Nimm mich von hinten —flüsterte sie und beugte sich über mich—. So, wie du es aufgeschrieben hast.

Sie stieg von mir herunter, ging auf alle viere an den Bettrand und sah über die Schulter zu mir, den Hintern angehoben. Ich kam auf Knien von hinten näher. Ich spreizte ihre Arschbacken mit beiden Händen und sah ihre rote, geschwollene Fotze, glänzend von meinem vorherigen Abspritzen und ihrem Saft vermischt. Ich rammte meinen Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein, und sie schrie in das Kissen.

Ich fickte sie so noch lange, hielt sie mit beiden Händen an den Hüften fest und zog sie bei jedem Stoß gegen mich. Ihr Arsch prallte auf diese flache Weise von Fleisch auf Fleisch. Ich fuhr ihr mit dem feuchten Daumen über den Anus, und sie bebte.

—Da nicht, heute nicht —keuchte sie—. Ein anderes Mal. Heute nur die Fotze.

Aber sie sagte »ein anderes Mal«, und diese zwei Worte machten mich noch härter, als ich ohnehin schon war.

Wir fickten noch zweimal in jener Nacht, zusätzlich zu dem am Anfang. Das letzte Mal stieg sie wieder auf mich, legte die Hände auf meine Brust und sah mich unverwandt an, während sie sich auf mir bewegte, mit dieser Mischung aus Lust und etwas, das dem Staunen ähnelte, im Gesicht, als könne sie selbst noch nicht ganz glauben, was sie da tat. So kam sie, die Augen offen und auf meine gerichtet, und flüsterte zwischen zusammengebissenen Zähnen »mein Sohn«, und ich kam zum dritten Mal in dieser Nacht in sie hinein, mit den letzten Tropfen, die ich noch übrig hatte.

Als wir fertig waren, war es fast vier Uhr morgens. Wir lagen eine Weile schweigend da, sie auf meiner Brust, meine Hand streichelte ihren schweißnassen Rücken, und ich spürte, wie unser Sperma zwischen unseren Körpern trocknete.

—Schlaf ein bisschen —sagte sie und machte es sich neben mir bequem—. Ich muss um halb sechs aufstehen.

—Und morgen? —fragte ich.

—Morgen ist morgen.

Aber an der Art, wie sie es sagte, wusste ich, dass es nie wieder so sein würde wie vorher.

***

Am nächsten Morgen, als ich gegen Mittag aufwachte, schnarchte mein Vater in seinem Zimmer und meine Mutter war bereits zur Arbeit gegangen. In der Wohnung war alles wie immer. Die Küche ordentlich, die Post im Eingangsbereich, der Kühlschrank mit denselben Sachen wie immer.

Als wäre nichts geschehen. Als wäre alles geschehen.

***

In den Wochen danach lernten wir, uns in dem Raum zu bewegen, den wir uns gegeben hatten. Wir waren vorsichtig. Wir rechneten die Schichten aus, die Tage, an denen die Wohnung leer blieb, die toten Stunden am Nachmittag. Niemals war es nachlässig. Niemals unüberlegt.

Es gab etwas in der Art, wie sie mich ansah, wenn wir zu dritt am Tisch saßen, das ich lange gebraucht hätte zu entschlüsseln, wenn ich nicht gewusst hätte, was ich wusste. Ein langer Blick, ein halbes Lächeln, eine ungewollte Berührung, wenn wir uns in der Küche kreuzten. Die private Sprache zweier Menschen, die etwas teilen, das vor niemandem benannt werden kann.

Meine Mutter war intelligent. Viel intelligenter, als ich angenommen hatte. Sie wusste genau, wie viel Raum sie einnehmen und wann sie sich zurückziehen musste. Sie gab nie Anlass zu Verdacht. Vor meinem Vater, vor der Welt, war sie dieselbe Gloria wie immer.

Nur mit mir war es etwas anderes. Nur mit mir hob sie in der Küche den Rock an, wenn mein Vater unter der Dusche war, und bot sich mir an, gegen die Arbeitsplatte gelehnt, mit dem Flüstern von »schnell, ganz schnell«, und ich nahm sie bei voller Kleidung und hielt ihr den Mund mit der Hand zu, während sie in weniger als zwei Minuten kam. Nur mit mir kniete sie sich an manchen Nachmittagen im Flur hin, bevor sie zur Arbeit ging, und ich ließ sie mir ihren Orgasmus in den Mund kommen, mit der Ruhe von jemandem, der nicht zu spät kommen will, aber auch nicht zu früh fertig werden möchte.

***

Das Notizbuch warf ich einen Monat nach jener Nacht weg. Ich brauchte es nicht mehr. Was ich dort zwei Jahre lang geschrieben hatte, war keine Fantasie mehr.

Manchmal fragte ich mich, ob ich mich schuldig fühlen sollte. Und manchmal tat ich es, natürlich tat ich das. Aber es gab etwas Stärkeres als Schuld: die Gewissheit, dass das, was zwischen uns war, real war. Kein Unfall. Kein Ausrutscher ohne Folgen. Eine Entscheidung, die wir beide mit offenen Augen getroffen hatten.

Meine Mutter hatte sie vor mir getroffen. Sie hatte nur auf das Gewitter gewartet, das ihr die Ausrede liefern würde, um anzufangen.

Und so machten wir mehr als zwei Jahre weiter. Mit größter Vorsicht. Mit der ganzen Intensität, die in ein Geheimnis passt, das nur zwei Menschen gehört.