Meine Cousine kam in jenem Sommer und veränderte alles

Ich heiße Marcos und bin achtundzwanzig Jahre alt. Ich lebe mit Valentina, meiner Cousine, in der Wohnung, die ich gekauft habe, als ich aus beruflichen Gründen in diese Stadt zog. Wir sind seit vier Jahren zusammen, und jeden Morgen, wenn ich neben ihr aufwache, frage ich mich, wie es so einfach sein konnte, hierherzugelangen, wo der Weg doch voller Dinge war, die niemand begehren sollte.

Das ist die Geschichte davon, wie es geschah.

Um sie zu verstehen, muss man bei Elena anfangen, meiner Schwester, ein Jahr jünger als ich. Schon als Kinder waren wir unzertrennlich: dieselben Schulen, dieselben Nachmittage im leeren Haus, dieselbe Art, uns alles ohne Filter und ohne Scham zu erzählen. Unsere Eltern kamen spät von der Arbeit nach Hause, und das Haus gehörte in diesen Stunden uns, und so gab es zwischen uns fast keine Grenze.

Es gab keine Geheimnisse. Ich wusste, mit wem sie am Wochenende zuvor zusammen gewesen war, und sie wusste dasselbe über mich. Wir liefen in Unterwäsche durch die Flure, teilten uns das Bad, ohne anzuklopfen, sahen uns nackt, ohne dass einer von uns das für etwas Besonderes gehalten hätte. Es war einfach unsere Art, zu funktionieren.

Das Problem ist, dass die Grenzen irgendwann verschwimmen, wenn zwei Menschen über Jahre ein solches Maß an Intimität teilen.

Ich war neunzehn. Elena achtzehn. Es war ein Julinachmittag, es war heiß, und sie lag auf dem Sofa und erzählte mir die Einzelheiten über einen Jungen, den sie aus ihrem Kurs mochte, wie er ihr vor der Haustür die Zunge in den Mund gesteckt und ihr über dem T-Shirt die Hand an eine Brust gelegt hatte. Ich hörte ihr aus der Küche zu, während ich ein Glas Wasser einschenkte, nur in Unterwäsche. Plötzlich brach sie mitten im Satz ab.

—Marcos. Was ist das?

Ich musste nicht einmal hinschauen, um es zu wissen. Mein Schwanz war in der Unterhose stockhart geworden und zeichnete sich ohne jede Scham als Beule gegen den Stoff ab.

—Entschuldige —sagte ich—. Ich bin erregt geworden, als ich dir zuhörte.

Es trat eine Stille ein. Dann lachte Elena, aber es war kein verlegenes Lachen. Es war echte Neugier.

—Kann ich ihn sehen?

Ich stellte das Glas auf die Arbeitsplatte und ging zum Sofa. Sie richtete sich halb auf, auf einen Ellbogen gestützt, die Augen fest auf die Beule gerichtet, die sich direkt vor ihrem Gesicht abzeichnete. Ich zog den Gummibund meiner Unterhose langsam nach unten, und mein Schwanz schnellte nach oben, hart, die Spitze schon glänzend vor einem Tropfen Präejakulat. Elena öffnete unwillkürlich den Mund.

—Verdammt, Marcos —sagte sie leise—. Er ist größer, als ich dachte.

Sie streckte die Hand aus und packte ihn mit kalten Fingern. Sie drückte einmal zu, dann noch einmal, und sah mich dabei an, als bäte sie um Erlaubnis, die ich ihr allein dadurch schon gegeben hatte, dass ich dort stand. Sie begann, ihn langsam zu bewegen, die Haut rauf und runter, und ich hielt den Atem an, weil ich nicht erwartet hatte, dass das wirklich geschieht. Sie fuhr mit dem Daumen über die Spitze, steckte sich die Finger in den Mund und saugte daran, ohne den Blick abzuwenden.

—Schmeckt seltsam. Aber nicht schlecht.

Und ohne jedes weitere Vorgeplänkel beugte sie sich vor und nahm die Spitze meines Schwanzes in den Mund. Ein Stöhnen entwich mir, das ich nicht zu kontrollieren wusste. Ihre Zunge umkreiste die Eichel, unbeholfen zuerst, dann senkte sie den Kopf und nahm mich auf einen Schlag zur Hälfte in den Mund, die Augen vom Reflex feucht. Ich packte sie locker an den Haaren, und sie begann sich auf und ab zu bewegen, lutschte mich mit einer Hingabe, die ich von meiner Schwester nicht erwartet hätte, den Mund voller Speichel, der ihr über das Kinn lief und meine Eier nass machte.

—Warte, hör auf —sagte ich—. Ich werde gleich kommen.

Sie zog meinen Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund und lächelte mit glänzenden Lippen.

—Und?

—Dass ich noch nicht kommen will.

Sie stand vom Sofa auf und zog sich das T-Shirt über den Kopf. Sie trug keinen BH. Ihre Brüste waren klein und fest, die Brustwarzen schon hart und dunkelrosa. Sie zog die Shorts und den Slip mit einem Ruck nach unten und stand nackt vor mir, ohne sich zu bedecken, ohne den Blick zu senken. Ich sah sie ganz an und erkannte sie kaum wieder: Sie war meine Schwester, und zugleich war sie eine Frau mit rasierter, glänzender Möse, die mich aufforderte, sie zu ficken.

—Leg dich hin —sagte sie.

Ich legte mich aufs Sofa, und sie setzte sich auf mich, rittlings, führte meinen Schwanz mit der Hand zu ihrem Eingang. Sie war so nass, dass die Spitze von selbst einsank. Sie senkte sich langsam mit entgleisendem Gesicht auf mich herab, bis ich ganz in ihr war. Ich biss die Zähne zusammen, um nicht sofort zu kommen: Sie war eng, heiß, und sie krampfte sich in Wellen um mich, die mir durch den ganzen Rücken jagten.

—Ach, verdammt —flüsterte sie—. Du füllst mich ganz aus.

Sie begann sich zu bewegen, erst vor und zurück, dann auf und ab, an meinen Schultern festgehalten. Ich nahm ihre Brüste mit beiden Händen und kniff ihr in die Brustwarzen, und sie stöhnte lang auf. Ich leckte die eine, dann die andere, biss sie sanft, und sie begann schneller auf mir zu reiten, den Mund offen, das Haar vom Schweiß an die Stirn geklebt. Das leere Haus verstärkte jedes Geräusch: das Klatschen ihres Hinterns gegen meine Schenkel, das nasse Schmatzen zwischen uns, ihr immer kürzer werdendes Keuchen.

—Ich komme gleich —sagte sie—. Marcos, ich komme gleich.

Ich packte sie an den Hüften und stieß von unten gegen sie an, fickte sie hart, bis sie sich mit einem erstickten Schrei nach hinten bog und ich spürte, wie sich ihre Möse in Wellen um meinen Schwanz zusammenzog. Ich hielt durch, bis sie fertig war, und hob sie dann an, zog mich heraus, bevor ich kam, und spritzte mich mit vier dicken Stößen auf ihren Bauch und ihre Brüste, die ihre Haut bis zum Hals hinauf besudelten.

Wir blieben still liegen und atmeten schwer, das Sperma glänzte zwischen ihren Brüsten. Sie strich mit einem Finger darüber, sah ihn an und steckte ihn in den Mund.

—Das erzählst du niemandem —sagte sie.

—Du auch nicht.

Was danach geschah, hatten wir beide nicht geplant. Es geschah mit derselben verstörenden Natürlichkeit, mit der Dinge zwischen Menschen geschehen, die sich seit Jahren nichts mehr vorenthalten: ohne genau zu wissen, wer den ersten Schritt gemacht hatte, ohne dass einer von uns den genauen Moment benennen konnte, in dem wir die Grenze überschritten. Es war Sex. Nur Sex. Das sagten wir uns noch am selben Nachmittag, und wir verstanden beide genau, was damit gemeint war: Das, was wir hatten, war etwas anderes, älter und fester, und das hier war einfach die Fortsetzung eines Vertrauens, das seine eigenen Ränder nicht kannte.

Es war ihre erste Mal. Meins war ebenfalls noch nicht lange her. Wir kannten uns zu gut, als dass es unbeholfen hätte werden können, und genau das machte es seltsam leicht.

In den darauffolgenden Monaten wiederholten wir es einige Male, immer bevor unsere Eltern nach Hause kamen, immer mit derselben ruhigen Vertrautheit wie eh und je. Sie liebte es, wenn ich sie von hinten nahm, an die Sofalehne gelehnt, mit einer Hand an ihrer Taille und der anderen über dem Mund, damit sie nicht schrie. Sie liebte es, mir einen zu blasen, bis zum Schluss, und alles zu schlucken, was ich ihr gab. Und ich liebte es, ihre Möse zu lecken, bis sie sich zwei-, dreimal hintereinander an meinem Gesicht kam. Wir erzählten uns dabei weiterhin unsere Dinge: Flirts, Enttäuschungen, die kleinen Dramen mit zwanzig. Und als ich mit vierundzwanzig in eine andere Stadt zog, um dort zu arbeiten, endete das mit derselben Natürlichkeit, mit der es begonnen hatte. Elena hatte schon länger einen Freund. Auch ich war mit jemandem zusammen. Die Phase war vorbei, und keiner von uns trug Schuld mit sich herum, weil wir nie gedacht hatten, dass es etwas zu bereuen gäbe.

Ich liebe sie als Schwester. Ich habe sie immer als Schwester geliebt. Das andere war nur das, was es war, und was es war, existiert jetzt nicht mehr außer als Erinnerung.

***

Der Sommer, in dem alles sich veränderte, war der auf meine Übersiedlung folgende. Seit Jahren hatten wir dasselbe Augustritual: Die Familie mietete für den ganzen Monat ein kleines Haus nahe am Strand an der Levanteküste. Die gleiche Wohnung wie immer, die gleiche Terrasse mit Meerblick, derselbe Chiringuito zweihundert Meter entfernt, der sich nie besserte, zu dem wir aber immer wieder zurückkehrten.

In jenem Jahr kamen meine Onkel und Tanten für ein paar Tage zu uns. Sie kamen an einem Samstagvormittag mit drei ihrer Kinder. Der Älteste, Bruno, war dreiundzwanzig. Die Kleine, Irene, vierzehn. Und Valentina, die kurz davor stand, zwanzig zu werden.

Als ich sie zuletzt in Person gesehen hatte, musste sie fünfzehn oder sechzehn gewesen sein. Ich erinnerte mich an sie als ruhiges, etwas schüchternes Mädchen, das an Weihnachten mit einem Buch unter dem Arm zum Abendessen auftauchte und beim anschließenden Beisammensitzen kaum ein Wort sagte. Ich erinnerte mich an nichts weiter als das: die ruhige Cousine, die viel las.

Was an jenem Samstag aus dem Auto stieg, war nicht das, woran ich mich erinnerte.

Ich blieb an der Tür wie erstarrt stehen, während sie einen Rucksack aus dem Kofferraum holte. Sie trug ein Sommerkleid mit schmalen Trägern, das dunkle lange Haar locker über die Schultern, und in jeder ihrer Bewegungen lag eine Sicherheit, die vier Jahre zuvor nicht existiert hatte. Das Kleid schmiegte sich an ihre Brüste, die sich ohne BH abzeichneten, und unter dem kurzen Saum kamen ihre langen, braunen Beine hervor. Als sie mich sah, lächelte sie auf eine Weise, die ich in diesem Moment nicht ganz zu deuten wusste.

—Marcos. Wie groß du geworden bist.

—Du auch —sagte ich, und mir fiel nichts Weiteres ein.

Elena stand neben mir. Sie kennt mich besser als jeder andere.

—Mach den Mund zu —flüsterte sie und lachte leise.

Am Nachmittag gingen wir alle an den Strand. Valentina spielte am Ufer mit ihrer kleinen Schwester, warf sich in den Sand, lachte über jede Kleinigkeit. Sie trug einen schwarzen Bikini, bei dem man beim Herauskommen aus dem Wasser eine halbe Pobacke sehen konnte, die Brustwarzen zeichneten sich gegen den nassen Stoff ab. Sie schien völlig ahnungslos, was sie auslöste, oder zumindest wirkte es so. Ich konnte den Blick nicht von ihr lösen und musste mich auf dem Handtuch seitlich hinlegen, damit man meine Beule nicht sah.

—Was ist mit dir los? —fragte Elena, neben mir auf dem Handtuch liegend—. Du starrst sie seit einer Stunde an.

—Ich habe sie einfach nicht erkannt. Sie hat sich sehr verändert.

—Ich sehe, du hast es bemerkt. —Sie machte eine Pause—. Marcos, sie ist deine Cousine.

—Ich weiß, Elena. Was soll ich denn machen?

Sie brach in Gelächter aus und sagte nichts weiter. Aber ich kenne meine Schwester. Am nächsten Tag sagte sie ohne jedes Vorgeplänkel, dass sie mit Valentina gesprochen habe. Keine Einzelheiten. Nur um die Lage abzutasten.

—Und? —fragte ich.

—Dass sie dir gehört, wenn du sie willst. Sie sagt, sie denkt seit ihrer Kindheit an dich. Dass sie sich schon öfter an dich gedacht hat, als sie zählen kann.

Ich brauchte ein paar Sekunden, um das zu verarbeiten.

—Wir sind Cousins, Elena.

—Ich weiß. —Sie sah mich mit diesem Ausdruck an, der nie mehr Informationen preisgibt—. Du wirst schon sehen.

***

Drei Tage vergingen, in denen ich nicht wusste, wie ich mich verhalten sollte. Ich sah sie beim Essen an, abends auf der Terrasse, wenn wir die kühle Luft genossen, und sie erwiderte meinen Blick mit einer Ruhe, die mich aus der Bahn warf. Das war kein unschuldiger Blick. Es war der von jemandem, der wartet, und der weiß, dass der andere ebenfalls wartet.

Am vierten Tag erklärte ich nach dem Essen, ich würde ins Dorf fahren, um Eis zu holen.

—Kommt jemand mit?

—Ich —sagte Valentina, bevor sonst jemand reagieren konnte.

Wir fuhren mit dem Auto los. Wir nahmen die Küstenstraße, und im ersten geraden Abschnitt hielt ich auf dem Seitenstreifen an, stellte den Motor ab und sah sie an.

Sie sah mich bereits an.

Ich küsste sie. Oder wir küssten uns. Ich erinnere mich nicht, wer sich zuerst bewegte. Ihre Lippen waren weich und sie küsste mit einer Langsamkeit, die ich nicht erwartet hatte, als hätte sie diesen genauen Moment schon lange in ihrem Kopf geprobt. Ich schob ihr die Zunge in den Mund, und sie suchte die meine mit ihrer, und ich fuhr ihr mit einer Hand am Oberschenkel entlang unter dem Kleid bis zum Rand ihres Slips. Er war durchnässt. Ich schob den Stoff mit zwei Fingern beiseite und fand ihre Schamlippen geschwollen und nass, und sie stieß ein Keuchen gegen meinen Mund aus, als ich mit dem Finger über ihre Klitoris fuhr.

—Ich bin seit drei Tagen so —flüsterte sie—. Seit ich angekommen bin.

Ich steckte ihr einen Finger hinein und dann zwei, und sie spreizte im Sitz des Autos so weit sie konnte die Beine, den Kopf gegen die Kopfstütze zurückgelehnt, eine Hand hielt das Kleid fest, das bis zur Taille hochgeschoben war. Ich fickte sie mit den Fingern, während ich mit dem Daumen Kreise auf ihrer Klitoris zog, und sie kam in zwei Minuten, biss sich in die Faust, um nicht zu schreien, und krampfte sich um meine Finger, ohne dass es aufhörte.

Als wir uns trennten, ging uns beiden der Atem stoßweise.

—Valentina —begann ich.

—Ich weiß schon, was du sagen willst —unterbrach sie mich—. Dass wir Cousins sind.

—Ja.

—Ich habe mir das oft genug gesagt. —Sie hielt meinen Blick fest—. Mir ist egal, was die anderen denken.

Ich fragte sie, ob sie sicher sei. Sie sagte ja, mit einer Entschiedenheit, die keinen Widerspruch zuließ. Ich fragte, ob sie gründlich darüber nachgedacht habe. Sie sagte, sie denke seit Jahren darüber nach. Ich küsste sie wieder, diesmal ohne Eile, mit der Hand an ihrem Nacken und den Fingern noch glänzend von ihr.

—Wir holen jetzt die Eiscreme —sagte ich schließlich—. Heute Nachmittag suchen wir uns einen Moment.

Wir kamen mit den Eistüten am Haus an, ich verteilte sie lächelnd, und niemand bemerkte etwas. Während alle Siesta hielten, schlichen wir uns zu einer kleinen Bucht, die ich seit Kindheitstagen kannte und zu der man über einen steinigen Pfad hinabstieg, dem sich nur sehr wenige Menschen bis zum Ende hingaben. Es war einer jener Winkel, die nur für den zu existieren scheinen, der sie gesucht hat.

Der Sand war fein und feucht im Schatten der Pinien. Das Rauschen des Meeres dämpfte jedes andere Geräusch. Wir legten uns nebeneinander und begannen, uns ohne Eile zu küssen. Ich zog ihr die Träger des Kleids von den Schultern und streifte es ihr über den Kopf, und darunter trug sie nichts außer dem nassen Slip vom Vormittag. Ihre Brüste waren rund, dort weiß, wo der Bikini sie bedeckt hatte, mit braunen, großen und schon harten Brustwarzen. Ich nahm eine in den Mund und saugte kräftig daran, zog sanft mit den Zähnen, während ich mit der Hand die andere drückte. Sie bog den Rücken durch und presste meinen Kopf an ihre Brust.

Ich küsste mich ihren Bauch hinab, biss in den Hüftknochen und riss ihr den Slip mit den Zähnen weg. Ich spreizte ihre Beine und hatte sie direkt vor mir: rosa, geschwollen, die Klitoris schon unter der Vorhaut hervorlugend, glänzend, als hätten sie sie eben erst nass gemacht. Ich leckte mit der ganzen Zunge von unten nach oben, und sie stöhnte auf, ihr Stöhnen verlor sich im Klang der Wellen.

—Oh, verdammt, Marcos.

Ich leckte ihre Möse langsam, saugte ihre Lippen nacheinander, schob die Zunge so tief hinein, wie ich konnte, ging wieder zur Klitoris hinauf, um sie kreisend zu lecken, und dann wieder hinab. Ich steckte zwei Finger in sie und krümmte sie, suchte innen ihren Punkt, und sobald ich dort Druck ausübte, spannte sich ihr ganzer Körper an.

—Warte, warte —keuchte sie—. Ich komme gleich, und ich will, dass es mit dir drin ist.

Ich hielt inne und stieg hinauf, um sie zu küssen. Sie schmeckte nach sich selbst in meinem Mund, und es war ihr egal. Ich riss mir das T-Shirt und die Badehose herunter, und sie sah meinen harten Schwanz mit zusammengekniffenen Augen an.

—Es ist das erste Mal —sagte sie leise.

Ich hielt inne.

—Wir können es auch auf später verschieben —sagte ich.

—Nein. —Sie öffnete die Augen und sah mich direkt an—. Ich will dich. Nur dich.

Ich machte es sehr langsam. Ich legte mich über sie, auf den Unterarmen abgestützt, rieb die Spitze meines Schwanzes an ihrer Klitoris und ihrem Eingang, machte mich gut an ihr nass. Ich begann zu drücken und spürte den Widerstand. Sie krallte ihre Finger in meinen Rücken, als ich in sie eindrang, mit einem kleinen Laut, der im Wellenrauschen unterging. Ich drang einen Zentimeter ein, dann noch einen, bis ich den Widerstand spürte und sanft nachdrückte. Sie schloss die Augen fest und hielt den Atem an.

—Es tut ein wenig weh —sagte sie—. Mach weiter.

Ich stieß mit fester Bewegung ganz hinein, und sie ließ einen kurzen, scharfen Schrei hören. Ich blieb still, mit dem ganzen Schwanz in ihr, und spürte, wie sie mich von allen Seiten umklammerte. Ich küsste ihre Stirn, ihre Lider, ihren Mund. Mehrmals hielt ich inne, um sie zu fragen. Jedes Mal sagte sie mir, ich solle weitermachen, entschlossener als zuvor.

Ich begann mich zu bewegen, ganz langsam, zog mich fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Anschlag hinein, und mit jedem Stoß entwich ihr ein etwas längeres Keuchen. Ihre Hüften begannen sich langsam zu bewegen, suchten den Rhythmus, und in ihrem Gesichtsausdruck sah ich den genauen Moment, in dem der Schmerz sich in etwas anderes verwandelte. Ihre Augen wurden glasig, ihr Mund öffnete sich, und sie packte mein Gesäß mit beiden Händen und presste mich an sich.

—Härter —murmelte sie—. Hör nicht auf.

Ich fickte sie schneller, auf den Händen abgestützt, und sah ihre Brüste bei jedem Stoß hüpfen. Sie umschlang mich mit den Beinen und bohrte mir die Fersen in den unteren Rücken, drängte mich bei jedem Eindringen tiefer in sie hinein. Der Sand klebte an unserer schweißnassen Haut. Ich packte eine ihrer Brüste und drückte sie fest, und sie ließ ein langes Stöhnen hören.

—Bring mich auf die Knie —bat sie.

Ich zog mich heraus, und sie drehte sich um und ging auf allen vieren auf dem Handtuch in Stellung, den Hintern hoch und den Rücken gewölbt. Ich sah ihre geöffnete Möse, glänzend von ihr und von mir, und darüber die kleine, straffe Öffnung ihres Arschlochs. Ich packte ihre Hüften und stieß mit einem Ruck bis zum Anschlag hinein. Sie schrie, diesmal ohne sich zurückzuhalten, und der Laut verlor sich in den Pinien.

Ich fickte sie so minutenlang, die ich nicht zählen konnte, hielt sie an der Taille fest, zog ihr mit einer Hand an den Haaren und sah zu, wie ihre Pobacken gegen meine Schenkel schlugen. Ich fuhr mit der Hand unter sie und rieb ihre Klitoris im Rhythmus meiner Stöße, und ihr ganzer Körper begann zu zittern.

—Marcos, ich komme gleich, ich komme, ich komme.

Sie kam mit einem rauen Schrei, drückte die Möse in Wellen um meinen Schwanz zusammen, so eng, dass ich mich kaum noch bewegen konnte. Ich hielt durch, bis es nachließ, und drehte sie dann wieder auf den Rücken, stieg auf sie und drang erneut in sie ein, mit dem Ziel zu kommen, während ich ihr ins Gesicht sah.

—Nicht drin —keuchte sie—. Ich kann nichts nehmen.

—Ich weiß.

Ich fickte sie noch ein paar Minuten weiter, bis ich das Aufsteigen des Schlags spürte. Ich zog meinen Schwanz gerade rechtzeitig heraus und spritzte auf ihren Bauch, auf ihre Brüste, einen dicken Schwall nach dem anderen, der von ihrem Schamhügel bis zu ihrem Schlüsselbein hinunterlief. Sie fuhr mit den Fingern darüber, verteilte es über ihre Haut und nahm dann die Finger in den Mund, während sie mich ansah und sie ableckte.

Was danach geschah, kann ich nicht beschreiben, ohne dass es nach etwas klingt, das es nicht ist. Es war nicht nur Verlangen, auch wenn es da war. Es war etwas Ähnliches wie jemanden wiederzuerkennen, an den man nie auf diese Weise gedacht hatte und an den man plötzlich an keine andere Art mehr denken konnte. Während ich sie hielt und ihre veränderte Atmung hörte, und während sie sich mit zusammengekniffenen Augen an mich klammerte, wusste ich, dass das nicht bei einem Sommer bleiben würde.

Als wir fertig waren, lagen wir nebeneinander und sahen die Zweige der Pinien im Meereswind schwanken. Ihr Kopf auf meiner Brust. Meine Hand in ihrem dunklen, sandigen Haar.

—Ich bereue nichts —sagte sie.

—Ich auch nicht.

***

Am nächsten Tag erfand ich einen Vorwand, um in die Stadt zurückzufahren: ein Kollege mit einem dringenden Problem, die übliche Sommerlüge. Ich bat Valentina, so bald wie möglich zu mir zu kommen, zu Hause zu sagen, was immer sie sagen musste.

Zwei Tage später klingelte unten die Gegensprechanlage, und sie stand mit einer kleinen Tasche unten und trug dasselbe Kleid wie am ersten Tag.

Vier Tage lang verließen wir die Wohnung nicht.

Ich fickte sie noch im Flur, bevor sie die Tasche überhaupt abgestellt hatte, sie an die Wand gedrückt, die Beine um meine Taille geschlungen, mein Schwanz drang bis zum Anschlag in sie ein, während die Schlüssel noch im Schloss hingen. Ich fickte sie noch am selben Abend auf dem Sofa, sie obenauf, sich langsam bewegend, fast eine Stunde lang auf mir reitend, bevor sie kam. Ich fickte sie nachts im Bett, weckte sie mit der Zunge zwischen den Beinen, bis sie halb schlafend in mein Gesicht kam, und nahm sie dann von hinten, während sie die Augen noch geschlossen hatte.

In diesen Tagen lernte sie, mir einen zu blasen. Das erste Mal war unbeholfen, mit den Zähnen und ohne zu wissen, was sie mit den Händen tun sollte, aber ich brachte es ihr langsam bei: wie man den Hals entspannt, wie man die Zunge am Frenulum einsetzt, wie man mit der freien Hand die Eier spielt. Am zweiten Tag blies sie mir einen, die Augen fest in meine gerichtet, und mit einer Fähigkeit, die nicht nach Anfängerin aussah. Sie lernte zu schlucken. Das erste Mal überraschte sie der Geschmack, und sie hätte sich beinahe verschluckt, aber am Ende trank sie alles aus und lächelte mich mit glänzenden Lippen an.

Wir liefen nackt durch die ganze Wohnung, kochten nackt, duschten zusammen, während sie vor mir unter dem heißen Wasser auf den Knien lag und mir einen blies, oder ich hinter ihr stand mit den Händen an ihren Brüsten und dem Schwanz tief in ihr, während der Dampf alles füllte. Wir schliefen ineinander verschlungen. Ich brachte ihr Dinge bei, die ihr niemand beigebracht hatte, und sie lernte mit einer Aufmerksamkeit, die mich wahnsinnig machte. Ich zeigte ihr, wie sie sich auf meinem Gesicht kommen lassen konnte, rittlings auf meinem Mund sitzend, während ich ihre Klitoris lutschte, bis sie dahinschmolz. Ich zeigte ihr, wie ich ihr den Arsch lecken durfte, sie auf allen vieren, während ich ihre Pobacken mit beiden Händen auseinanderzog, und sie entdeckte, dass es ihr so gut gefiel, dass sie sich fast allein dadurch kam. In den Pausen redeten wir stundenlang über alles Mögliche: über ihr Studium, meine Projekte, die Familie, das, was jeder von uns für die nächsten Jahre wollte. Und irgendwann in diesen vier Tagen verstanden wir, ohne es laut auszusprechen, dass das, was geschah, weder ein Experiment noch ein Sommerabenteuer war.

Als sie ging, wussten wir es beide.

Eine Woche später rief sie mich an, um mir zu sagen, dass sie eine Wohnung in meiner Nähe gefunden habe. Sie begann ihr letztes Studienjahr und wollte in der Stadt wohnen.

—Ist das eine Ausrede, um mich zu sehen? —fragte ich sie.

—Vollständig —sagte sie, und ich hörte sie am anderen Ende der Leitung lächeln.

***

Die Familie brauchte lange, um es herauszufinden. Valentina zog im Herbst um, und in den ersten Monaten sagten wir niemandem etwas. Elena war es, die nach und nach den Weg bereitete, mit kleinen Bemerkungen und behutsamen Antworten auf Fragen, von denen niemand wusste, dass sie überhaupt beantwortet wurden. Sie tat es auf ihre Art, mit der Geduld, die ihr immer so gute Ergebnisse beschert hat.

An Valentinas Geburtstag, als sie einundzwanzig wurde, machten wir es vor der ganzen Familie offiziell.

Es war nicht einfach. Es gab unangenehme Fragen, aufgeladene Schweigen, ein Abendessen, bei dem niemand so recht wusste, wohin man sehen sollte. Aber mit der Zeit fand die Familie ihren Weg, es zu verstehen, oder damit zu leben, was nicht immer genau dasselbe ist.

Valentina ist jetzt vierundzwanzig, und ich bin achtundzwanzig. Sie arbeitet in einer Kommunikationsfirma, und ich bin noch immer in derselben Position, die mich in diese Stadt gebracht hat. Wir teilen uns die Wohnung seit drei Jahren. Nächstes Jahr heiraten wir, und die Familie nimmt das mit einer Natürlichkeit hin, die wir nicht erwartet hatten, für die wir aber dankbar sind.

Ich habe ihr vor langer Zeit von Elena erzählt, in einer jener langen Winternächte, in denen das Gespräch überallhin führt. Sie hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, stellte mir ein paar Fragen, und am Ende sagte sie, sie verstehe es. Dass jeder dort ankommt, wo er ankommt, über den Weg, der ihm zufällt.

Ich weiß nicht, ob das eine Erklärung ist oder einfach eine ehrliche Art zu akzeptieren, dass das Leben nur selten geradeaus verläuft.

Was ich weiß, ist, dass Valentina das Beste ist, was mir je passiert ist. Und dass Elena, meine Schwester, die Person, die es vor mir gesehen und den Weg geebnet hat, ohne dass jemand sie darum gebeten hätte, weiterhin ein wesentlicher Teil dieser Geschichte ist. Ohne sie, ohne dieses Gespräch auf dem Handtuch am Meer, wäre all das nie geschehen.