Das Geburtstagsgeschenk, das mein Schwiegervater mir machte

In der Firma, in der ich arbeite, bekommt man an seinem Geburtstag frei. Im vergangenen Jahr, an dem Tag, an dem ich neununddreißig wurde, war Martín wegen der Arbeit unterwegs. Er sollte erst am Nachmittag zurückkommen, und wir hatten mit den Kindern ausgemacht, zum Feiern essen zu gehen.

Ich stand früh auf, machte die Kinder fertig und schickte sie zur Schule. Als ich die Tür hinter ihnen schloss, lag in der Wohnung eine Stille, die sich anders anfühlte, geladen. Ich hatte den ganzen Vormittag für mich. Und weil Martín nicht da war, hatte ich verabredet, mit jemandem zu »essen« — mit jemandem, der nicht er war.

Aber der Morgen zog sich in die Länge. Ich machte mir einen Kaffee, ließ ihn kalt werden, schaltete das Radio an und nach zwei Minuten wieder aus. In meinem Körper saß eine Unruhe, die der Kaffee nicht beruhigte, eine Erwartung, die mir ohne klaren Grund die Haut prickeln ließ. Ich lief von der Küche ins Wohnzimmer, als würde ich auf etwas warten, obwohl mein Treffen erst mittags war.

Ich nahm eine lange Dusche, länger als nötig, und ließ mir das heiße Wasser über den Rücken laufen, während ich darüber nachdachte, was ich anziehen sollte. Ich strich mir die Seife zwischen die Beine und merkte, dass meine Fotze schon geschwollen war, von innen durchnässt, ganz allein pochend. Ich schob testweise zwei Finger hinein, nur um es zu prüfen, um mir zu bestätigen, wie viel Lust ich an diesem Morgen mit mir herumtrug, und zog sie wieder heraus, glänzend von meiner eigenen Feuchtigkeit. Ich lächelte. Ich würde schon geschmolzen zu dem Treffen kommen. Danach probierte ich drei verschiedene Outfits an und verwarf sie alle. Ich fühlte mich seltsam, wie ein Mädchen vor einem ersten Treffen, und mit neununddreißig fand ich das zugleich komisch und ein bisschen schwindelerregend. Am Ende blieb ich im Bademantel, barfuß, mit noch feuchtem Haar und dem ungemachten Bett hinter mir zurück.

Ich setzte mich vor den Schminktisch und schminkte mich nur leicht, gerade genug, um mich zurechtgemacht zu fühlen, ohne dass man die Mühe sah. Während ich den Eyeliner zog, sah ich mir im Spiegel in die Augen und stellte mir die Frage, die ich die ganze Woche vermieden hatte: Will ich das wirklich? Ich antwortete mir nicht. Ich steckte den Eyeliner weg und zog die Rollos halb herunter, sodass ein warmes Licht hereinfiel, das das ganze Zimmer vergoldete.

Um halb zehn klingelte es an der Tür.

Ich öffnete ohne nachzudenken, sicher, dass es der Pförtner oder ein Paket war. Vor mir stand mein Schwiegervater.

Er sagte zunächst nichts. Er umarmte mich, kam herein, und kaum war die Tür hinter uns zugefallen, küssten wir uns schon. Seine Zunge suchte mich mit dieser gewohnten Gier, drang in meinen Mund und spielte mit meiner, während seine Hände meinen Rücken hinabglitten und mir unter dem Bademantel den Hintern packten, mit dieser festen, mir bestens vertrauten Art. Seine Finger gruben sich in mein Fleisch, spreizten mich leicht, und ich spürte, wie ich wieder zu tropfen begann. Er wusste, dass ich den ganzen Vormittag allein sein würde, aber er hatte mir nicht gesagt, dass er kommen würde. Es war eine Überraschung, und eine von den guten: Mein erstes Geburtstagsgeschenk würde er sein.

Dass ausgerechnet er diese Tür durchschreitet und nicht der andere, dachte ich, vielleicht war genau das, worauf ich den ganzen Morgen gewartet hatte.

Er drückte mir eine eingewickelte Schachtel in die Hände.

— Geh ins Zimmer, zieh es an und komm wieder — sagte er mit einem schiefen Lächeln.

Er machte es sich auf dem Sofa bequem, als wäre er in seinem eigenen Haus. Folgsam ging ich ins Schlafzimmer und öffnete das Paket. Darin lag ein türkisfarbenes Babydoll aus hauchdünner Seide, mit Spitze, die sich bei der kleinsten Bewegung durchzeichnete. Es war wunderschön. Es war teuer, so etwas, das man nicht kauft, ohne an jemanden zu denken. Ich fühlte mich geschmeichelt auf eine Weise, die mir ein wenig peinlich war.

Ich zog mich schnell aus und schlüpfte hinein. Als ich mich im Kleiderschrankspiegel ansah, erkannte ich mich kaum wieder. Das Türkis auf meiner Haut, der Stoff, der genau dort fiel, wo er fallen musste, der String des Sets, der mir kaum die Spalte meiner Fotze andeutete. Meine harten Nippel zeichneten sich unter der Spitze ab, zwei dunkle Spitzen, die gegen die Seide drückten. Es stand mir perfekt, wie auf meine Formen zugeschnitten. Ich fühlte mich schön. Ich fühlte mich wie eine teure, gut dastehende Schlampe, und es gefiel mir. Ich fühlte mich begehrt, bevor mich überhaupt jemand berührt hatte.

Barfuß ging ich ins Wohnzimmer hinaus. Mein Schwiegervater hob den Blick und schwieg einen Moment zu lang.

— Du siehst unglaublich aus — sagte er schließlich, und seine Stimme klang heiserer, als ihm lieb gewesen wäre.

Er stand auf, und wir küssten uns wieder, diesmal ohne Eile, genießend. Seine Hand schob sich unter das Babydoll und umfasste mir eine ganze Brust, drückte sie, zwickte mir den Nippel zwischen zwei Fingern, bis ich ihm in den Mund stöhnte. Ich war übervoll von einer seltsamen, schuldigen und zugleich vollkommenen Glückseligkeit. Ich hatte den Mann in meinem Haus, der mich am besten fühlen ließ, und ich wusste, dass wir ihn in meinem eigenen Bett ficken würden, in dem Bett, das ich mit seinem Sohn teilte. Dieses Detail machte mich immer auf eine Weise scharf, die ich mich nicht laut zu bekennen traute.

Er löste sich von mir, ging zur Hausbar von Martín und schenkte sich einen Whisky mit Eis ein. Er kam zurück aufs Sofa, wirbelte das Glas, sodass die Würfel klirrten, und bat mich, Musik anzumachen.

Mein Schwiegervater ist jünger, als man denken würde. Kaum zweiundfünfzig, das Haar noch dunkel, die Hände groß und sicher. Ich legte ihm auf, was er mochte: Rock aus den Achtzigern, auf Englisch, diese Gitarren, die er unbewusst mitsummte. Ich setzte mich neben ihn, und wir blieben eine Weile so, küssten uns langsam, meine Finger in seinem Nacken, seine an meinen Schenkeln unter der Seide, immer weiter nach oben, bis sie meinen nassen String streiften. Als er an meiner Fotze ankam und die Pfütze spürte, die ich dort hatte, lachte er leise gegen meinen Mund.

— Schau dich an. Du läufst schon, und ich hab dich noch gar nicht richtig angefasst.

Er schob den String zur Seite und stieß mir mit einem einzigen Druck den Mittelfinger hinein. Ich bog mich gegen das Sofa, ein Stöhnen entfuhr mir, das ich nicht unterdrücken konnte. Er bewegte den Finger langsam, ganz tief, zog ihn glänzend heraus und drang wieder ein. Dann nahm er zwei. Er fickte mich mit der Hand, ohne mich aufhören zu küssen, und mit dem Daumen kreiste er um meinen Kitzler, kleine Bewegungen, die mir die Hitze durch den Bauch jagten.

— Steh auf — bat er leise. — Ich will sehen, wie es dir richtig steht.

Ich stellte mich vor ihn hin. Keine Ahnung, woher das kam, aber ich tanzte ein wenig für ihn, im Takt der Musik, drehte mich, damit er meinen Rücken sah, den Stoff, der sich bei jeder Bewegung leicht hob. Ich schob das Babydoll bis zur Taille hoch und zeigte ihm den Arsch, den String zwischen den Pobacken versunken, und klatschte mir selbst für ihn darauf. Er sah mich mit einer Konzentration an, die mich mehr anheizte als jede Liebkosung, die Beule deutlich gegen seine Hose gedrückt. Als ich es nicht mehr aushielt, hielt ich ihm die Hand hin. Er nahm sie, stellte das beschlagene Glas auf den Tisch und ließ sich von mir ins Schlafzimmer führen.

***

Ich setzte mich an die Bettkante. Ich öffnete seinen Gürtel, zog ihm Hose und Boxer in einem Zug herunter. Da stand er vor mir, frei, der Schwanz hart und dick, von Adern durchzogen, die Spitze glänzend, schon feucht von Lusttropfen. Genau dieser Teil an ihm machte mich jedes Mal ein wenig verrückt. Ich kniete mich auf den Teppich und griff ihn mit der Hand, schüttelte ihn langsam auf und ab, um ihn noch steifer werden zu sehen, und strich mir die Spitze über die Lippen, bevor ich ihn in den Mund nahm.

Ich begann, ihn langsam zu blasen, erst nur die Eichel saugend, mit der Zunge um den Schaft kreisend, den salzigen Geschmack genießend, den er mir hinterließ. Dann ließ ich ihn Stück für Stück tiefer gleiten, bis ich spürte, wie er gegen den Rachen klopfte. Ich verschluckte mich und trieb mir Tränen in die Augen, aber ich ließ ihn nicht los. Ich hob den Blick, um ihm beim Blasen in die Augen zu sehen. Ich liebte es, sein Gesicht zu sehen, zu sehen, wie er den Kiefer anspannte und die Lider sich halb schlossen von dem Vergnügen, das ich ihm gab. Ich nahm ihn bis zu den Eiern in den Mund, saugte sie einzeln, verwöhnte sie mit der Zunge, während ich ihn weiter mit der Hand wichste. Ein Faden Speichel hing mir vom Kinn, als ich wieder zur Spitze zurückkehrte.

— Stopp — sagte er nach einer Weile und zog mir sanft an den Haaren. — Steh auf, wenn du so weitermachst, bringst du mich noch im Mund zum Kommen, und das ist noch nicht dran.

Ich gehorchte ihm, wie immer. Mit einer Ruhe, die mich nervös machte, brachte er mich am Bettende auf alle viere zurecht. Das Babydoll hatte ich noch an, und die Seide, die mir über den Rücken fiel, ließ mich noch entblößter fühlen, noch mehr ihm gehörend. Er schob den String zur Seite und fing, statt direkt dorthin zu gehen, wo ich ihn erwartete, an, mich weiter hinten mit Spucke zu befeuchten, am Arsch, an einer Stelle, die er erst nach einer guten Weile erreichte. Ich war überrascht. Aber ich begriff sofort, dass genau das das Geschenk war, eine andere Art, mich zu feiern.

Er kniete sich hinter mich und leckte mich ohne Eile. Zu spüren, wie seine Zunge dort erforschte, die Öffnung bearbeitete, mich nach und nach öffnete, mich mit Spucke beschmierte, brachte mich zum Brennen. Er verschwand mit dem ganzen Mund zwischen meinen Pobacken, leckte mir den Arsch, als wäre er eine Fotze, steckte die Zunge hinein und zog sie wieder heraus, und wieder hinein, während er mit zwei Fingern mein anderes Loch spreizte und es ganz entlangfuhr. Ich spürte, wie er mich vollsabberte, wie die Spucke bis zu meinem Kitzler hinabrann. Ich brannte schon, zitterte gegen die Laken, biss in den Handrücken, um nicht zu schreien. Er schob mir den Daumen in den Arsch, während er mich mit zwei Fingern in der Fotze weiter bearbeitete, und mit nur dieser einen Hand brachte er mich fast zum Kommen. Als er sich aufrichtete und anfing, den Schwanz gegen meine Fotze zu drücken, war ich bereit, hingegeben, ohne eine einzige Verteidigung.

Er drang langsam ein, und trotzdem spürte ich, wie er mich ganz ausfüllte, wie er mich von innen öffnete, um sich Platz zu machen. Erst brannte es, dann schoss ein gewaltiges Vergnügen meinen Rücken hinauf. Nach ein paar Stößen hatte ich ihn schon ganz in mir. Ich spürte seine Schenkel an meinen Pobacken, seine Eier, die mit jedem Stoß gegen meinen Kitzler schlugen, seinen ganzen Körper gegen meinen, und einen Moment lang wusste ich nicht mehr, wo ich aufhörte und er begann.

Er blieb still. Eine Minute, vielleicht länger. Ich stöhnte leise, völlig weich geworden, wartete und spürte, wie er in mir pulsierte. Dann begann ich mich allein zu bewegen, vor und zurück, rieb mit meinen Pobacken an seinem Bauch, fickte ihn selbst, gab ihm den Rhythmus, den ich wollte. Er ließ mich eine Weile gewähren, sah zu, wie ich ihn jedes Mal ganz verschluckte, wie der glänzende Schwanz aus meiner Fotze herauskam und ich ihn wieder bis zur Wurzel hinein sog. Dann packte er mich mit beiden Händen an der Taille und begann ohne jede Vorwarnung mit einer Gewalt zu stoßen, die mir den Atem abschnitt. Trockene Schläge, Arsch gegen Becken, immer wieder, jeder Stoß riss mir die Luft weg.

Ich vergrub das Gesicht in den Laken, die nach Martín rochen, und für einen Sekundenbruchteil jagte mir diese Mischung — der Geruch meines Mannes im Bett, der Schwanz seines Vaters, der mich von innen zerfetzte — einen Schauder über den Rücken, und ich wusste nicht, ob es Schuld oder Lust war. Dann hörte ich auf zu denken. Übrig blieb nur die Hitze, das feuchte Geräusch unserer zusammenprallenden Körper, das platschnasse Schmatzen meiner durchnässten Fotze, die den Schwanz bis zu den Eiern verschluckte, und die Seide des Babydolls, die mir mit jedem Stoß über den Rücken glitt. Er schob mir eine Hand unter den Stoff und zwickte mir die Nippel durch die Spitze, drückte sie fest, und ich schrie in die Matratze.

Ich richtete mich ein wenig auf, auf die Hände gestützt, und er nutzte das, um mir an den Haaren zu ziehen und mich gegen seine Brust zu biegen. Ich spürte seinen Atem in meinem Nacken, seinen Bart an meiner Schulter, seine Zähne genau dort, wo der Hals in das Schlüsselbein übergeht. Seine freie Hand glitt zu meiner Fotze und begann, meinen Kitzler im Takt jeder Stöße zu reiben, zwei Finger kreisend, drückend. Ich krallte die Nägel in seine Unterarme und flehte ihn an, nicht aufzuhören, ihn mir bis ganz tief reinzuschieben, mich zu zerbrechen, obwohl keiner von uns beiden auch nur in der Nähe war, aufhören zu wollen.

Er sagte mir Dinge ins Ohr, während er sich bewegte. Dass ich seine Kleine sei, sein Schatz, sein Bonbon. Und im selben Satz, mit derselben Stimme, dass ich seine Schlampe sei, seine Schwiegertochter, seine Hure, die köstlichste Fotze, die er je gefickt habe. Zärtlichkeit und Rohheit vermischt, alles zugleich, während er mich in Brand setzte. Ich weiß nicht, was mich mehr anmachte, das, was er tat, oder das, was er sagte.

— Du gehörst mir — wiederholte er. — Meine Schwiegertochter, meine. Diese Fotze gehört mir. Sag es.

— Dir — keuchte ich. — Sie gehört ganz dir, mach weiter, hör nicht auf, gib mir mehr.

Er zog ihn mit einem Ruck heraus, bis zur Wurzel glänzend, und ließ mich mich umdrehen. Er legte mich auf den Rücken, spreizte meine Beine gegen seine Brust und drang mit einem einzigen Stoß wieder bis zum Anschlag in mich ein. Von dort sah er mich an, während er mich fickte, sah mir ins Gesicht, wie es sich mit jedem Schlag auflöste. Er saugte mir die Nippel durch die Seide, hinterließ zwei dunkle Spuckeflecken auf dem Babydoll, und stieß weiter in mich hinein mit dieser Kadenz, von der er wusste, dass sie mich zum Kommen bringen würde. Ich presste mir selbst die Brüste, leckte mir über die Lippen, bat ihn mit den Augen um mehr.

— Komm her, Papi — sagte ich zu ihm, und es war das erste Mal, dass ich ihn so nannte. — Komm in mir, ich will spüren, wie du mich vollmachst.

Ich sagte zu allem Ja, ohne nachzudenken, denn in diesem Moment war es die Wahrheit.

***

Zum ersten Mal kamen wir zusammen. Ich spürte, wie er im selben Augenblick erzitterte, in dem ich unter ihm zerfiel, spürte, wie sein Schwanz in mir anschwoll und zu spritzen begann, Stoß auf Stoß, heiß, ganz tief innen, während meine Fotze sich in Krämpfen um ihn schloss und ihn bis zum letzten Tropfen auspresste. Wir beide auf das Bett sinkend, sein Gewicht, das mich auf die Matratze drückte, sein noch immer in mir vergrabener Schwanz, der die letzten Zuckungen freigab, mein abgehackter Atem gegen das Kissen. Wir blieben lange so liegen, ohne uns zu trennen, und fühlten, wie seine heiße Milch begann, an meinen Schenkeln herunterzulaufen und die Laken von Martín zu besudeln, während im Wohnzimmer weiter die Musik lief, als wäre nichts geschehen.

Und dann, mit dem Mund noch an meinem Nacken, sagte er es.

— Ich liebe dich.

Es war das erste Mal. Das erste und das einzige Mal bis heute. Er wiederholte es nie, und ich bat ihn nie darum. Es war nicht nötig. Es genügte mir, es einmal gehört zu haben, hier, in meinem Bett, an meinem Geburtstagmorgen, mit seinem Sperma noch in mir.

Danach zog er sich schweigend an, trank den verwässerten Whisky in einem Zug aus und küsste mich auf die Stirn, bevor er ging, als wäre es ein Geheimnis, das wir beide zu bewahren wussten. Die Schachtel mit dem Babydoll blieb auf der Kommode offen stehen. Mein Mittagsdate schrieb mir, um abzusagen, und ich antwortete nicht einmal. Ich brauchte sonst niemanden mehr. Ich blieb auf dem Bett ausgestreckt liegen, das türkisfarbene Babydoll zerknittert an der Taille, die Fotze tropfend von der Ladung meines Schwiegervaters auf den Laken meines Mannes, und schlief einen glücklichen Mittagsschlaf.

Am Nachmittag, als Martín von der Reise zurückkam und wir mit den Kindern essen gingen, saß sein Vater mit am Tisch, auf der anderen Seite, stieß mit einem Glas Wein auf mich an und lächelte gelassen. Niemand ahnte etwas. Unter der Tischdecke, während alle sangen, streifte sein Fuß einmal meinen. Gerade eine Sekunde. Das war mein zweites Geschenk des Tages, und das einzige, das ich für immer geheim behalten konnte.