Die Szene, die zwischen meiner Zwillingsschwester und mir alles veränderte

—Dauert’s noch lange? —rief Lucía aus dem Wohnzimmer.

Das Popcorn war noch nicht fertig im Mikrowellengerät aufgeplatzt. Es fehlte noch gut eine Minute, aber meine Zwillingsschwester hatte in ihrem Leben noch nie warten können.

—Eine Minute, verdammt! —rief ich zurück.

An jenem Samstag hatten wir einen Plan, den keiner von uns noch einen Monat zuvor unterschrieben hätte. Seit Mittag peitschte der Sturm gegen die Fenster, mein Kopf hing mir immer noch vom Freitagabend nach und mein Girokonto reichte nicht einmal für ein kleines Bier in der Kneipe an der Ecke. Die Nacht davor war eine geordnete Katastrophe gewesen: freie Getränke auf dem Geburtstag eines Freundes, zu viel Wodka mit Zitrone und eine Rückkehr nach Hause um neun Uhr morgens, ohne so recht zu verstehen, durch welche Straßen ich gekommen war. Lucía war noch später aufgetaucht, einen Schuh in der Hand, das Make-up bis zum Kinn verschmiert. Der Ärger meiner Eltern beim Mittagstisch war der endgültige Anstoß gewesen, sodass keiner von uns auch nur Lust hatte, einen Fuß vor die Tür zu setzen.

—Mit wem bist du gestern Nacht gelandet? —fragte ich sie beim Essen.

—Ich erinnere mich lieber nicht.

—Hast du irgendwo geschlafen, wo du nicht solltest?

—Mateo, um Himmels willen.

Ich lachte und ließ sie in Ruhe. Mit Lucía war etwas schwer zu Erklärendes: Wir waren Zwillinge, hatten bis zum zwölften Lebensjahr dasselbe Zimmer geteilt, bis zum zweiundzwanzigsten dieselben Freunde gehabt und bis genau an diesem Morgen dieselben Geheimnisse. Wir erzählten einander Dinge, die jeder normale Bruder oder jede normale Schwester unter Verschluss gehalten hätte. Nie war etwas passiert. Bis zu dieser Nacht.

—Kommst du jetzt oder was? —hörte ich aus dem Wohnzimmer.

Ich schüttelte den Kopf. Seit einer Weile starrte ich wie benommen auf den Drehteller der Mikrowelle, als wäre er ein Schwarzes Loch. Ich schnappte mir die Schüssel mit dem Popcorn und ging ins Wohnzimmer. Lucía hatte eine alte Jogginghose und ein viel zu großes weißes Tanktop angezogen, eines von meinen, das auf magische Weise in ihrem Schrank gelandet war.

—Schau uns an —sagte sie und machte mir auf dem Sofa Platz—. Samstagabend, zu Hause, mit Popcorn. Wir sind armselig.

—Sprich für dich selbst. Ich kenne niemand Interessanteren, mit dem ich den Abend verbringen könnte.

—Armer Wicht. Wenn du wüsstest, was ich für eine Liste habe.

—Die von gestern Nacht zum Beispiel?

Sie lief bis zu den Ohren rot an und verpasste mir einen leichten Schlag auf den Oberschenkel.

—Du bist ein Idiot.

Wir hatten den ganzen Nachmittag darüber gestritten, was wir sehen sollten. Meine Zwillingsschwester hatte Dokumentationen verboten und ich Musicals. Am Ende hatten wir beide bei einem italienischen Film klein beigegeben, den uns seit Monaten ein Freund aus der Uni empfohlen hatte: ein Nachkriegsdrama über zwei verwaiste Brüder, die allein in einem halb verfallenen Haus auf dem Land überleben. Die Inhaltsangabe klang nach Hausaufgabe, aber die Wertung auf jeder Filmseite lag über neun.

—Also, bereit, zwei Stunden zu weinen? —fragte ich.

—Drück auf Play und halt die Klappe.

Ich schaltete die Wohnzimmerlampe aus. Das einzige Licht kam vom Fernseher und hin und wieder von den Blitzen, die durch den Spalt der Jalousie drangen.

***

Der Film hatte etwas Hypnotisches. Die langen Einstellungen, die Stille, das Rauschen des Windes in den Weizenfeldern. Bald vergaßen wir, dass wir auf dem Sofa saßen. Lucía hatte sich auf die andere Armlehne gekauert, die Füße unter ein Kissen geschoben, aber nach einer halben Stunde war sie bereits in die Mitte gerutscht, und ihre Knie berührten meine.

—Wer ist das? —fragte ich.

—Der Cousin. Der, der ihnen das Essen bringt.

—Sicher?

—Ja, sei still.

Der Konflikt entwickelte sich langsam, wie in guten Filmen. Die beiden Brüder, eingeschlossen in jenem Haus, merkten, dass sie nur einander hatten. Die Blicke wurden länger, als vernünftig war. Berührungen hörten auf, zufällig zu wirken. Nach einer Stunde und zwanzig Minuten kam die Szene.

Die Schwester betrat die Scheune, um ihren Bruder zu suchen. Er war oben ohne, verschwitzt, und spaltete Holz. Sie blieb im Türrahmen stehen, sagte kein Wort. Er ließ die Axt sinken. Sie machte einen Schritt. Und dann noch einen. Die Kamera näherte sich ihren Gesichtern, und der Regisseur hatte die Anständigkeit oder die Grausamkeit, nicht zu schneiden. Sie küssten sich, als hätten sie das seit Jahren gewollt. Sie stieg auf den Holzstapel-Tisch, er öffnete ihr die Beine, hob ihren weißen Rock an und vergrub das Gesicht zwischen ihren Schenkeln. Danach drehte er sie um, beugte sie über den Tisch und nahm sie von hinten, mit einer Hand im Nacken und der anderen, die ihr unter dem Kleid die Brust fest umfasste.

Ein Schauder lief mir vom Nacken bis in die Leistengegend. Ich sah Lucía an, ohne den Kopf zu bewegen, nur mit den Augen. Ihr Mund stand leicht offen und ihr Hals war gespannt, und als die Schauspielerin einen kleinen, spitzen Laut ausstieß, schluckte meine Zwillingsschwester. Ich sah es. Ich sah, wie sich ihr Hals im bläulichen Fernsehschein bewegte.

Die Szene dauerte genau so lange, wie sie dauern musste. Danach ließ er sich auf ihren Rücken sinken, beide reglos, beide weinend, und die Kamera verharrte noch einen Moment so, in der Stille der Scheune.

—Sie waren… —setzte ich an.

—Geschwister, ja.

Meine Kehle war trocken geworden.

Der Film endete zwanzig Minuten später. Keiner von uns erwähnte die Szene. Wir redeten über die Kameraarbeit, über das Ende, den Schauspieler, über alles mögliche, nur nicht darüber. Als der Abspann lief, streckte Lucía die Arme aus und gähnte.

—Ich geh ins Bett, ich kann nicht mehr.

—Bleibst du nicht noch für einen?

—Nein, echt nicht. Morgen, ja?

Sie gab mir einen Kuss auf die Wange, viel zu nah am Mundwinkel, und ging die Treppe hinauf. Ich hörte, wie ihre Zimmertür zufiel, und ein paar Minuten später das Quietschen des Kleiderschranks.

***

Ich blieb mit der Fernbedienung in der Hand auf dem Sofa sitzen und starrte ins Fernsehmenü, ohne es zu sehen. Ich hätte ausschalten und nach oben gehen müssen, aber ich rührte mich nicht. Mein ganzer Körper spannte sich unter dem Joggingstoff, und sobald ich die Augen schloss, kam der Holzstapel-Tisch zurück, die kleinen Laute, der Hals meiner Zwillingsschwester, wie er die Spucke hinunterschluckte.

Ich spulte zurück. Ich wusste nicht mehr, in welchem Moment ich beschlossen hatte zurückzuspulen, aber da war mein Daumen und drückte die Taste. Ich drehte die Lautstärke so weit herunter, dass sie nur noch ein Flüstern war. Und ich sah mir die Szene erneut an. Diesmal ohne jedes Verstecken.

Die Schauspielerin war dunkelhaarig, mit hochgestecktem Haar und sehr blasser Haut. Sie sah Lucía nicht ähnlich. Lucía war blond, hatte graue Augen und einen Rücken, der länger wirkte als der Rest ihres Körpers. Aber die Scheune, die Bewegungen, diese Art, den Kopf nach hinten zu legen, wenn er ihr die Beine öffnete, all das begann sich zu verfärben. Das Gesicht der Schauspielerin verschwamm. Das Gesicht meiner Zwillingsschwester tauchte auf. Meine Hand glitt unter meine Hose, bevor ich irgendeine Entscheidung treffen konnte.

Verdammt, Mateo. Verdammt, verdammt, verdammt.

Ich wichste schweigend, den Blick auf den Bildschirm geheftet, fühlte mich wie der mieseste Hurensohn der Welt und zugleich so erregt wie seit Monaten nicht mehr. Ich stellte mir Lucía mit gespreizten Beinen vor, zurückgelehnt, mit diesem leicht geöffneten Mund und den Augen fest auf mich gerichtet. Ich stellte mir meine Hand vor, wie sie zwischen ihren Schenkeln ein- und ausfuhr, sie dazu zwang, den Rücken zu krümmen, ihr abgehackter Atem, das feuchte Geräusch ihres von mir durchnässten Ficks, während ich sie leckte, als gäbe es kein Morgen. Ich stellte mir vor, wie ich ihr erst die Finger reinsteckte und dann den Schwanz, langsam stoßend, bis ich sah, wie sie die Zähne zusammenbiss, und dann härter, tiefer, während sie sich an mich klammerte und ohne Worte darum bat, dass ich nicht nachließ.

Der Film lief weiter auf dem Bildschirm, aber ich sah den Film nicht mehr. Ich sah nur Lucía. Meine Hand wurde brutal, packte den Schaft an der Basis, zog ihn mit kurzen, schnellen Rucken, die Eichel empfindlich, die Vorhaut feucht, der Puls stieg mir in die Eier. Ich kam mit einem trockenen Krampf, zwang mich zum Atemhalten, und die Hitze explodierte in meiner Handfläche, auf meinem Bauch, an der Rückseite des Sofas. Ich blieb still liegen, zitternd, den Kopf zurückgelehnt und die Brust brennend vor Scham und Verlangen.

Als ich fertig war, war das Zimmer so still, dass ich die Blitze vor dem Donner hörte. Ich wischte mich mit einer Serviette vom Popcorn ab, schaltete den Fernseher aus und ging auf leisen Sohlen in mein Zimmer hinauf.

Unter der Tür von Lucías Zimmer schimmerte ein schmaler Lichtstreifen. Sie war wach.

***

Ich schlief nicht. Nach einer Stunde Hin- und Herwälzen, während ich dem Sturm lauschte, ging ich in die Küche, um ein Glas Wasser zu holen. Das Absurde daran war, dass ich gar keinen Durst hatte. Ich musste nur aus dem Zimmer raus.

Ich schaltete das Licht der Dunstabzugshaube ein, dieses gelbliche, schwache Licht, das wir benutzten, um meine Eltern nicht zu wecken, und lehnte mich an die Arbeitsplatte. Ich trank langsam. Und dann hörte ich Schritte auf der Treppe.

Lucía erschien im Türrahmen der Küche, im selben weißen Tanktop und mit Socken bis zur halben Wade. Ihre Augen waren rot, nicht vom Weinen, sondern davon, nicht geschlafen zu haben. Sie verschränkte die Arme vor der Brust, als sie mich sah.

—Ich konnte nicht schlafen —sagte sie.

—Ich auch nicht.

—Ich hol Wasser.

Sie ging zum Waschbecken. Sie musste an mir vorbei, und obwohl die Küche breit war, wählte sie einen so engen Weg, dass ihr Arm meinen streifte. Sie füllte sich ein Glas, trank drei Schlucke und stellte es auf die Marmorplatte. Sie ging nicht weg. Sie blieb dort stehen, sah aus dem Fenster und beobachtete, wie das Wasser in Rinnsalen am Glas herunterlief.

—Die Szene, oder? —sagte sie, ohne mich anzusehen.

Ich spürte, wie mir das Blut in den Hals schoss.

—Welche Szene?

—Mateo.

Ich stützte beide Hände auf die Kante der Arbeitsplatte. Die Küche roch immer noch nach dem Popcorn aus dem Wohnzimmer.

—Ja —sagte ich schließlich—. Die Szene.

Lucía drehte den Kopf. Das gelbe Licht der Abzugshaube beleuchtete eine Hälfte ihres Gesichts und ließ die andere völlig im Schatten. Eine blonde Strähne hing ihr ins linke Auge, und zum ersten Mal in meinem Leben fiel mir auf, wie lang ihre Wimpern waren.

—Hast du an mich gedacht? —fragte sie.

Ich wusste nicht, was ich ihr antworten sollte. Es war eine Frage, die nur meine Zwillingsschwester stellen konnte, weil nur sie meine Schweigen wie Untertitel lesen konnte.

—Ja —sagte ich.

—Als du dich selbst gefickt hast?

Ich nickte, ohne den Blick zu heben.

Lucía atmete tief ein. Sie bewegte sich eine sehr lange Zeit nicht. Dann kam sie langsam näher. Ich klammerte mich immer noch an die Kante der Marmorplatte, als wäre das das Einzige, was mich hielt. Als sie nur noch eine Handbreit von mir entfernt war, hob sie eine Hand und strich mir den Pony aus der Stirn.

—Ich auch —flüsterte sie.

***

Der erste Kuss war langsam, beinahe schüchtern. Keiner von uns wagte es, den Mund zu öffnen. Es war der Kuss von jemandem, der noch glaubt, zurückkönnen zu haben, der glaubt, es könne ein Experiment sein, eine dumme Neugier, die sich in nichts auflösen wird. Aber nach dem ersten kam der zweite, und dann gab es kein Zurück mehr.

Lucía legte mir die Hände in den Nacken und drückte sich an mich. Ich spürte das dünne Shirt auf meiner nackten Brust, ihre harten Brustwarzen unter dem Stoff. Ich fuhr ihr mit den Händen den Rücken hinunter bis zur Taille, und als ich weiter zu den Hüften glitt, spreizte sie die Beine, kletterte auf die Arbeitsplatte und zog mich zwischen ihre Knie.

—Falls unsere Eltern reinkommen —murmelte sie gegen meinen Mund.

—Sie schlafen. Sie schlafen seit ein Uhr.

—Bist du sicher?

—Ich bin sicher.

Ich zog ihr die Träger des Shirts bis zur Taille herunter. Sie hatte kleine, weiße Brüste und ein Muttermal neben dem Brustbein, das ich seit unserer Kindheit am Strand kannte und das ich in jener Nacht zum ersten Mal wirklich sah. Ich fuhr mit der Zunge darüber und hörte sie stöhnen, ein Stöhnen, das dem der Schauspielerin im Film genau glich, spitz und klein und gedämpft aus Angst, niemanden zu wecken.

Ich zog ihr die Socken aus. Ich zog ihr die Schlafanzughose aus. Lucía zog mir die Jogginghose hinunter und lachte leise, als sie merkte, dass ich nichts darunter trug.

—Du warst bereit —sagte sie.

—Halt die Klappe.

Ich küsste sie wieder, damit sie still war. Und dann öffnete ich ihre Beine auf der Arbeitsplatte und tat mit ihr genau dasselbe, was jener Schauspieler mit seiner Schwester in der Scheune getan hatte. Ich vergrub das Gesicht zwischen ihren Schenkeln, bis sie mich mit beiden Händen am Haar packte und sich gegen meinen Mund bewegte, mir mehr verlangend, ohne auch nur ein Wort zu sagen. Ihr Fick war bereits glitschig, warm, für mich offen, und als ich die Lippen mit den Fingern weit auseinanderspreizte und sie von unten bis zur Klitoris ableckte, entfuhr ihr ein so zerrissenes Keuchen, dass ich noch härter wurde. Meine Zunge glitt über den feuchten Spalt, der salzig-süße Geschmack füllte meinen Mund, und ich machte weiter, zwischen ihren Beinen vergraben, saugend, leckend, mit der Hand die Basis ihrer Schenkel festhaltend, damit sie die Beine nicht schloss.

Als ich zwei Finger in sie schob, warf Lucía den Kopf zurück und schlug mit den Schulterblättern gegen den Schrank. Sie begann, selbst mit den Hüften zu arbeiten, ritt meine Finger wie eine Verzweifelte und flüsterte mir zwischen den Zähnen zu, ich solle nicht aufhören, sie ficken, sie zitternd zurücklassen. Ich zog die Finger heraus, führte sie mir in den Mund, und sie sah mich mit weit aufgerissenen Augen an, atmete schnell, am Rande, die Kontrolle zu verlieren.

Dann packte sie mich im Nacken und zwang mich, mich aufzurichten. Ich drehte sie mit dem Rücken gegen die Marmorplatte, spreizte ihre Beine weiter und stellte mich, ohne sie zu küssen zu unterbrechen, zwischen sie. Die Spitze meines Schwanzes strich über ihren durchnässten Eingang, und Lucía stieß einen tiefen, fast wütenden Laut aus, reine Gier.

—Sag’s mir noch mal —bat sie.

—Was denn?

—Dass du nicht aufhörst.

—Ich höre nicht auf.

Zuerst drang ich langsam ein, spürte, wie sie mich zusammenpresste, wie sich ihr Fick Zentimeter für Zentimeter um mich öffnete, heiß und eng, als würde sie mich verschlucken. Lucía krallte die Finger in meine Schultern und stieß die Luft ruckartig aus. Als ich ganz in ihr war, hielten wir für einen Moment still, sahen uns wortlos an, während der Dampf aus der Küche zwischen uns aufstieg.

—Verdammt —sagte sie, fast nur ein Hauch.

—Ja.

Dann fing ich an, mich zu bewegen. Ich fickte sie gegen die Arbeitsplatte, stehend, hielt ihre Taille mit beiden Händen und gab ihr kurze, harte Stöße, immer tiefer. Die Marmorplatte schlug gegen ihre Schenkel, und mit jedem Hüftstoß strich die Eichel genau an jene Stelle, die sie zum Zittern brachte. Lucía biss mir in die Schulter, kratzte mir den Rücken auf, verlangte mit ihrem ganzen Körper mehr, warf den Kopf nach hinten, um mir den Hals darzubieten, krümmte den Rücken, öffnete sich mir, als wolle sie nichts mehr verbergen.

Ich drehte sie ein wenig, beugte sie über die Arbeitsplatte und nahm sie von hinten, packte mit einer Hand ihr Handgelenk und mit der anderen ihre Hüfte. Ihr Arsch schlug bei jedem Stoß gegen mein Becken, das feuchte Geräusch unserer Hüften mischte sich mit dem Regen am Fenster. Lucía stöhnte so lauter, gepresst gegen den Marmor, und ich öffnete ihr den Fick mit der Spitze immer wieder, spürte, wie er sich um mich zusammenzog, wie er mich mit jedem Stoß auswrang. Ich schob die Hand zwischen ihre Beine, um gleichzeitig ihre Klitoris zu reiben, und genau dann begann sie zu beben und kündigte mir mit gebrochener Stimme an, dass sie kommen würde.

—Mehr, Mateo, mehr, verdammt, genau so…

Ich brauchte nicht viel. Ich hörte zuerst, wie sie in einem langen Stöhnen zerbrach, dann in ein Zittern, das durch ihre Beine lief. Sie kam auf meinem Schwanz mit einem feuchten Krampf, presste mich so fest zusammen, dass sie mir fast selbst die Luft nahm. Ich bewegte mich noch ein paar Sekunden weiter, stieß sie genauso hart, während sie sich mit weißen Fingern an der Marmorplatte festhielt.

Und dann kam ich. Ich packte ihre Taille, stieß die Hüften bis zum Anschlag hinein und entlud mich mit einem langen, heißen, brutalen Schuss in ihr. Ich spürte den Schwanz in ihrem Fick pulsieren, während mir das Sperma in kurzen Wellen durch den ganzen Körper schoss, und ich blieb still, an sie gepresst, mit offenem Mund atmend, noch immer zitternd von der Wucht des Orgasmus.

***

Danach blieben wir noch eine Weile so, sie auf der Marmorplatte und ich zwischen ihren Beinen stehend, ohne uns zu trennen, und hörten, wie sich unser Atem wieder einpendelte. Lucía legte mir die Stirn auf die Schulter.

—Das ist nicht passiert —sagte sie.

—Okay.

—Ich meine, es ist passiert, aber wir werden es niemandem erzählen.

—Nein, klar.

—Und wir werden auch nicht darüber reden. Weder morgen noch jemals.

Ich nickte. Ich half ihr, von der Arbeitsplatte herunterzukommen. Sie zog sich vor mir an, ohne Scham, als hätten wir einander schon unser ganzes Leben lang nackt gesehen. Sie räumte die Gläser zusammen, wusch sie ab, stellte sie kopfüber ins Abtropfgestell. Sie schaltete das Licht der Abzugshaube aus.

—Gute Nacht, Idiot —sagte sie oben auf dem Treppenabsatz.

—Gute Nacht.

Ich wartete, bis ich hörte, wie ihre Zimmertür zuging, bevor ich in mein eigenes ging. In jener Nacht schlief ich zum ersten Mal seit Monaten durch.

***

Am Sonntag frühstückten wir mit meinen Eltern, als wäre nichts gewesen. Lucía erzählte einen blöden Witz über den dünnen Kaffee meiner Mutter. Mein Vater lachte. Ich lachte auch. Am Nachmittag, als meine Eltern zu meinen Onkeln gefahren waren, erschien meine Zwillingsschwester im Türrahmen meines Zimmers mit dem Laptop unter dem Arm und demselben Lächeln wie immer.

—Noch einen? —fragte sie.

—Noch einen vom selben Regisseur?

—Der hat noch mehr, ja.

Ich machte ihr auf dem Bett Platz und schloss die Tür ab.