Was sich an jenem Nachmittag zwischen meiner Stiefmutter und mir änderte

Ich kam mit dem Rucksack über der Schulter im Restaurant an, das Haar seit Monaten nicht geschnitten und noch zwei Flüge Verspätung im Gepäck. Mein Vater, Mauricio, wartete an einem Tisch ganz hinten. Neben ihm saß eine Frau mit braunem Haar und blauem Kleid, die mich mit der fein austarierten Distanz eines Menschen anlächelte, der noch nicht weiß, was für eine Person vor ihm steht.

—Lucas, das ist Valeria — sagte mein Vater und stand auf, um mich zu umarmen.

Valeria streckte mir die Hand hin. Sie war fünfundzwanzig, drei Jahre jünger als ich, und trug die Art von Kleid, die man nicht zu einem ruhigen Familienessen anzieht. Ihr Ausschnitt zog eine klare Linie zwischen dem, was sie zeigte, und dem, was sie andeutete. Ich nahm an, dass es für sie keine ruhigen Abendessen gab: Alles war potenzieller Inhalt.

—Ich habe schon viel von dir gehört — sagte sie.

—Gleichfalls — log ich.

Mein Vater hatte mich drei Wochen zuvor angerufen, um mir zu erzählen, dass er geheiratet hatte. Ich war in Patagonien, der Wind kroch durch jede Naht meiner Kleidung, und ich brauchte ein paar Sekunden, um zu verstehen, was er mir sagte. Plastischer Chirurg, vierundfünfzig Jahre alt, verheiratet mit einer seiner Patientinnen, fünfundzwanzig. Es war die Art von Nachricht, bei der man nicht weiß, ob man gratulieren oder ermitteln soll.

Beim Abendessen taxierten wir gegenseitig unsere Abwehrhaltungen. Sie nannte mich „den Abenteurer“ mit einem halben Lächeln, das nicht ganz freundlich war. Ich gab irgendeinen Kommentar zurück, der es auch nicht war. Mein Vater spielte den Schiedsrichter mit der Geduld eines Mannes, der gelernt hat, zwischen Skalpell und Patient zu vermitteln.

Als ich mich verabschiedete, um meine alten Freunde zu sehen, wünschte Valeria mir gute Nacht mit derselben Begeisterung, mit der man sich von einem flüchtigen Bekannten verabschiedet.

***

Am nächsten Tag fuhr Mauricio früh zum Ärztekongress. Drei Tage weg. Er ließ uns beide mit der unausgesprochenen Anweisung zurück, uns wie zivilisierte Erwachsene zu benehmen.

Ich schlief bis mittags und ging mit einer Bierdose in den Garten, die Augen vom vielen Licht halb geschlossen und der Körper noch dabei, die Folgen der Nacht mit meinen Freunden zu verarbeiten. Das Haus meines Vaters war ein Bau aus Glas und Beton am Rand eines Hügels. Vom Garten aus sah man den Pool, und vom Pool aus sah man alles andere.

Valeria und ihre Freundin Claudia standen im Bikini am Wasser und drehten ein Video. Claudia hielt das Handy mit der Konzentration eines Chirurgen mitten im Eingriff. Valeria posierte vor der Kamera mit dieser einstudierten Natürlichkeit, die Menschen haben, die seit Jahren vor einer Linse üben. Valerias roter Bikini schmiegte sich an eine Figur, die selbst ohne Pool und Morgenlicht im Hintergrund Aufmerksamkeit erregt hätte.

Ich setzte mich auf eine Liege in den Schatten, ohne die Absicht, jemanden zu stören.

—Wärst du so nett, dich zu bewegen? Du versaust uns die Aufnahme — sagte Claudia vom anderen Ende des Pools.

Ich sah sie einen Moment lang an.

—Das ist mein Haus — erwiderte ich und lehnte mich noch etwas weiter zurück.

Was danach kam, war eine langsame, unnötige Eskalation. Claudia beharrte darauf. Ich wich nicht. Sie wurde lauter. Ich blieb ruhig. Valeria versuchte mehrmals, ihre Freundin davon abzubringen, aber Claudia konnte es nicht ertragen, dass der perfekte Plan, den sie sich ausgemalt hatte, durch ein Exemplar wie mich ruiniert wurde. Irgendwo in diesem Strudel sagte ich ein paar Dinge, die ich nicht hätte sagen sollen, Claudia schnappte sich ihr Handtuch und ihr Handy und erklärte, dass sie nicht wiederkommen würde, solange ich im Haus sei.

Valeria blieb am Beckenrand stehen und sah mich an.

—War das nötig? — fragte sie.

—Ja — sagte ich.

Ihre Hand kam, bevor ich es überhaupt verarbeiten konnte. Ein trockener Schlag gegen meine Wange, der an den Betonwänden widerhallte. Ich packte ihr Handgelenk in der Luft, als sie es noch einmal versuchen wollte. Für einen Sekundenbruchteil waren wir uns zu nah: ihr Gesicht nur Zentimeter von meinem entfernt, ihre Brust hastig, der Geruch von Chlor und Sonnencreme vermischt mit etwas Wärmerem, das aus ihrer Haut aufstieg. Ihre grünen, wütenden Augen hielten meinen Blick ohne zu blinzeln.

Ich ließ ihr Handgelenk los. Sie drehte sich um und ging ins Haus.

Ich blieb auf der Liege sitzen und starrte in den Pool. Das monotone Summen der Filteranlage füllte die Stille.

***

Ich bestellte per Telefon chinesisches Essen und während ich wartete, durchsuchte ich die Social-Media-Profile von beiden. Hunderttausend Follower für Valeria. Zehntausend für Claudia. In Claudias Kommentaren gab es etwas — subtil, auf den ersten Blick fast unsichtbar — das immer auf Valeria verwies, als wäre sie der Baum, an dem sie hing. Es war keine Eifersucht, die sie empfand; es war etwas Strategischeres und Kühleres.

Als das Essen kam, nahm ich eine der Tüten und ging ins erste Stockwerk hinauf. Ich kratzte sanft an der Tür des Hauptschlafzimmers.

—Ich habe Essen bestellt. Du musst Hunger haben — sagte ich.

Nichts.

Ich stelle es an die Türklinke — fügte ich hinzu —. Und wenn du bereit bist und reden willst, bin ich hier.

Ich ging barfuß die Treppe hinunter. Ein paar Minuten später hörte ich, wie sich die Tür einen Spalt breit öffnete. Dann das Rascheln der Tüte, die ins Zimmer gezogen wurde. Ich lächelte für mich allein und sah zur Wohnzimmerdecke.

***

Gegen vier Uhr nachmittags fand ich sie am Pool. Sie trug nicht mehr den Bikini, sondern kurze Shorts und ein weißes T-Shirt mit kurzen Ärmeln. Sie stand mit verschränkten Armen da und beobachtete mich von der anderen Seite der Liege aus.

—Wie lange bist du schon hier? — fragte ich.

—Nicht lange — sagte sie. — Wie ist dein Kater?

—Besser. Wie ist deine Hand?

Eine Pause. Dann etwas, das kein Lächeln wurde, sich ihm aber näherte.

Sie setzte sich auf die Liege neben meiner. Wir fingen an zu reden, vorsichtig wie zwei Menschen, die über etwas gehen, von dem sie wissen, dass es brechen kann. Ich erzählte ihr, was ich in den sozialen Netzwerken der beiden gesehen hatte, den Unterschied bei den Followern, Claudias Kommentare in ihren eigenen Videos, die immer auf sie als Quelle von allem deuteten.

—Bist du etwa eifersüchtig? — fragte sie ungläubig.

—Ich beobachte nur. Ich bin Rucksackreisender: Das ist das Einzige, was ich in den letzten zwei Jahren gut gemacht habe.

Ihr gefiel die Diagnose nicht. Aber sie wies sie auch nicht so schnell zurück, wie ich erwartet hätte.

Ich erzählte ihr von Patagonien, von der Kälte, die sich in die Knochen frisst auf eine Weise, die kein Mantel je ganz abwehrt. Von dem Jahr, das ich nach dem Weggang meiner Mutter mit einem anderen Mann allein unterwegs verbrachte. Davon, dass man sich manchmal in Bewegung setzen muss, um aufzuhören, sich innerlich starr zu fühlen. Sie hörte zu, ohne zu unterbrechen, den Kopf leicht geneigt, und in ihren Augen erschien etwas anderes als das, was dort den ganzen Tag gewesen war.

—Ich bin zu ihm in die Praxis gegangen, um meine Brust operieren zu lassen — sagte sie schließlich mit der unerwarteten Offenheit von jemandem, der nichts mehr beweisen muss —. Ich war dreiundzwanzig und hatte riesige Unsicherheiten. Er hat mich wie einen Menschen behandelt, nicht wie eine Akte. Das war am Anfang alles. Der Rest kam von allein.

Ich glaubte ihr. Ich weiß nicht genau warum, aber ich glaubte ihr.

—Mein Vater ist auch gegangen, als ich klein war — fügte sie leiser hinzu —. Ich weiß, das ist nicht vergleichbar. Aber es war meine Version vom Desaster.

—Es muss nicht vergleichbar sein, damit es gleich weh tut — erwiderte ich.

Die Sonne sank hinter den Bäumen, und die Schatten des Gartens zogen sich über den Travertin. Sie lag noch immer auf der Liege, schloss zwischendurch die Augen und ihr weißes T-Shirt bewegte sich sanft mit ihrem Atem. Aus der Nähe, ohne Kamera und Tagesinszenierung, hatte sie etwas Authentischeres, das schwerer zu ignorieren war als ihre zurechtgemachte Schönheit vom Vorabend.

—Was liest du? — fragte sie und deutete auf das Buch, das ich auf der Liege abgelegt hatte.

—...trotzdem Ja zum Leben sagen. Viktor Frankl.

—Worum geht’s?

—Darum, wie jemand überlebt hat, alles zu verlieren, einschließlich der Menschen, die er am meisten liebte, und trotzdem Gründe gefunden hat, weiterzumachen.

—Warum liest man etwas so Trauriges?

—Weil man, um Freude zu verstehen, manchmal dem Gegenteil ins Gesicht sehen muss. Und weil das Lesen von jemandem, der alles verloren hat und überlebt hat, jeder Sache, die einem selbst wie eine Katastrophe vorkommt, die Perspektive gibt.

Sie dachte einen Moment darüber nach.

—Und wenn man nicht bereit ist, Perspektive zu haben? — fragte sie.

—Dann liest man trotzdem, und die Perspektive kommt von selbst, früher oder später.

Ihre Lippen formten etwas, das diesmal tatsächlich ein Lächeln war. Das erste echte, seit wir uns kennengelernt hatten.

***

Ich machte mit dem, was ich im Kühlschrank meines Vaters fand, etwas zum Abendessen: Eier, Tomaten, Käse, ein paar Kräuter. Valeria deckte den Tisch, ohne dass ich sie darum bitten musste. Wir aßen mit laufendem Fernseher im Hintergrund und redeten nicht viel, aber die Stille hatte nicht mehr dieselbe feindselige Textur wie am Morgen. Es war eine andere Art von Stille: die, die zwischen zwei Menschen existiert, die ihre Abwehr gesenkt haben und noch nicht wissen, was sie mit den Händen anfangen sollen, jetzt, wo sie nicht mehr verschränkt sind.

Nach dem Essen machte sie es sich auf dem Sofa bequem, die Beine unter dem Körper angezogen, und hielt ein Glas Wein in der Hand. Ich blieb am anderen Ende mit Frankls Buch auf den Knien sitzen, las aber nicht viel.

—Wie lange schläfst du schon nicht mehr in einem richtigen Bett? — fragte sie.

—Mehr als ein Jahr, wenn ich die Hostels nicht mitzähle.

—Und wie ist das?

—Am Anfang vermisst man alles: das Bett, den vertrauten Geruch, einen eigenen Platz, um die Sachen abzulegen. Dann gewöhnt man sich so sehr an die Bewegung, dass einen die Ruhe nervös macht.

—Wie jetzt?

Ich sah sie an. Sie hielt meinen Blick eine Sekunde länger, als es neutral gewesen wäre. Dann nahm sie einen Schluck Wein und wandte die Augen zum Fenster.

—Wie jetzt — sagte ich.

Sie stand auf und sagte, sie werde duschen. Ich blieb noch eine Weile mit dem Buch sitzen und verarbeitete keine einzige Zeile. Ich hörte das Wasser im Badezimmer laufen, ganz hinten am Ende des Flurs. Ich legte das Buch auf den Couchtisch und schloss die Augen.

Als das Wasser aufhörte, wurde das Haus still.

—Lucas.

Sie stand im Eingang zum Wohnzimmer. Sie trug einen kurzen weißen Frotteebademantel, der bis zur Mitte ihrer Oberschenkel reichte, das Haar noch feucht und barfuß auf dem Holzboden. Darunter trug sie nichts mehr: Das machte die Art deutlich, wie der Stoff über ihren Körper fiel und seinen Konturen ohne Widerstand folgte.

Ich stand langsam auf und überquerte das Wohnzimmer ohne Eile, gab ihr Zeit, zurückzuweichen oder ihre Meinung zu ändern. Tat sie nicht.

Als ich vor ihr stand, strich ich die feuchte Haarsträhne aus ihrer Stirn. Mein Finger berührte ihre Schläfe. Sie rührte sich nicht. Ihre Augen sahen mich an mit einer Frage, für die sie noch nicht die Worte gefunden hatte.

—Du bist die Frau meines Vaters — sagte ich.

—Ich weiß.

—Und ich bin sein Sohn.

—Das weiß ich auch, Lucas.

Sie war es, die den letzten halben Schritt machte. Ihre Lippen fanden meine mit einer Sanftheit, die allem widersprach, was wir den ganzen Tag gewesen waren. Ich küsste sie zuerst langsam, abtastend, die genaue Temperatur dessen messend, was da geschah. Dann intensiver, als ihre Hände sich in meinem T-Shirt verkrallten und die seit dem Morgen aufgestaute Spannung endlich einen Kanal fand.

Ich führte sie zum Sofa. Sie setzte sich auf die Kante und sah zu mir auf mit diesen grünen Augen, in deren Mitte sich jetzt eine andere Dunkelheit befand, etwas, das beim Abendessen des Vortags noch nicht dagewesen war und auch nicht am Nachmittag am Pool. Ich löste den Gürtel ihres Bademantels ohne Eile, und der Stoff fiel seitlich auseinander und enthüllte, was ich bereits geahnt hatte: dass sie nichts darunter trug.

Ihr Körper im Halbdunkel des Wohnzimmers. Die gedämpfte Lampe am anderen Ende des Raums. Das ferne, konstante Geräusch der Poolfilteranlage aus dem Garten.

Ich küsste zuerst ihren Mund, dann den Hals, langsam, als würde ich mit der Zunge die Kante einer Klinge prüfen. Sie bog sich leicht, als ich ihre Schlüsselbeinkuhle sanft biss, und entließ ein kurzes, gedämpftes Stöhnen, eines jener Geräusche, die aus der Tiefe der Brust kommen und abreißen, bevor sie zum Skandal werden. Ich ließ meine Hand über ihre Taille gleiten, drückte sie an der Hüfte und zog sie an mich, bis ich ohne Zweifel die Wärme ihrer Möse durch die Haut und den bereits beschleunigten Rhythmus ihres Atems spürte.

—Hör nicht auf — murmelte sie mit von Dringlichkeit gebrochener Stimme.

Meine Finger glitten an der Innenseite ihrer Schenkel hinab, öffneten sie langsam, und ich fand sie wirklich nass, heiß, bereit, mit stockendem Atem, während ich mit den Fingerspitzen den Rand ihrer Fotze entlangfuhr, noch nicht eindrang und sie auf dem Grat dessen zittern ließ, was kommen würde. Ihre Hände schlossen sich um meinen Nacken, dann um meine Schultern, und ihre Nägel gruben sich in den Stoff meines T-Shirts, als wollte sie mir die Geduld aus der Haut reißen.

—Lucas… fick mich jetzt — sagte sie schließlich, und es klang nicht wie eine Bitte, sondern wie ein ungeduldiger, vom Verlangen gebrochener Befehl.

Ich zog ihr den Bademantel von den Schultern und nahm ihn ganz ab. Ihre Brust hob und senkte sich schnell, die Nippel hart von der Luft und der Erwartung. Ich kniete vor ihr nieder und tauchte das Gesicht zwischen ihre Schenkel. Ihr Geruch traf mich direkt, feucht und salzig, ganz ihr eigen. Ich spreizte mit den Fingern ihre Schamlippen und begann langsam zu lecken, von unten nach oben, spürte, wie ihr Körper bei jeder Zungebewegung erbebte. Als ich zwei Finger in sie schob und gleichzeitig ihre Klitoris saugte, warf sie den Kopf zurück und stieß ein viel lautereres, langgezogenes Stöhnen aus, ohne jede Scham, als könne das ganze Haus sie hören und es wäre ihr scheißegal.

—Genau das… so… hör nicht auf — keuchte sie und klammerte sich fest an die Sofalehne.

Ich brachte sie an den Rand, ließ kurz ab und versenkte mich dann wieder in ihr, wechselte zwischen Zunge, Fingern und genau dem Druck auf diesen Punkt, der sie sich aufbäumen und die Beine anspannen ließ. Ihre Schenkel zitterten. Ihre Haut war glänzend und klebrig geworden. Jedes Mal, wenn ich den Mund um ihre Klitoris schloss, brach ihr Atem in kleine, feuchte Ausstöße auseinander. Als ich spürte, dass sie kurz davor war zu kommen, drückte ich die Hand an ihre Hüfte, damit sie sich nicht zu früh verlor, und hielt sie dort offen, entblößt, bedürftig, bis der Krampf ihren ganzen Körper durchlief.

Sie kam mit einem erstickten Laut, einem Luftstoß und einem heftigen Zittern in den Beinen, das sie dazu brachte, sich an meinem Haar festzukrallen. Ich blieb zwischen ihren Schenkeln, leckte sie weiter, während sie sich entlud, und spürte, wie die Konvulsion durch ihren Bauch lief und sie für ein paar Sekunden kraftlos zurückließ. Als ich den Kopf hob, war ihr Gesicht erhitzt und ihr Blick abwesend, auf eine Weise feucht, die nichts mit Duschwasser zu tun hatte.

—Verdammt — sagte sie und versuchte, wieder Luft zu bekommen.

Sie öffnete mir hastig unbeholfen den Knopf der Jeans und schob die Hand in meine Boxershorts, schloss die Finger um meinen bereits harten Schwanz. Sie streichelte ihn ein paar Mal, langsam, fest, prüfte Länge und Dicke mit einer Sicherheit, die mir ein tiefes Grunzen entlockte. Sie zog mir die Hose bis zu den Knöcheln hinunter und beugte sich vor, um mir den Schwanz in den Mund zu nehmen. Ihre Zunge umkreiste die Eichel präzise, feucht, heiß, während sie mir von der Basis an einen hungrigen, weder gespielten noch sanften Blowjob gab. Jedes Mal, wenn sie ihn ein Stück weiter aufnahm, sah sie von unten zu mir auf mit derselben Mischung aus Trotz und Hingabe, die sie am Pool gehabt hatte, als sie mir eine Ohrfeige gab.

—Den hast du aber gut — murmelte sie, ließ kurz los, um die Spitze zu lecken —. Und es macht mich wahnsinnig, dass ich noch mehr will.

Ich hob sie vom Sofa und drehte sie mit einer abrupten Bewegung, sodass sie mit dem Rücken an der Lehne lag. Ich spreizte ihre Beine mit den Händen und stellte mich zwischen sie. Ich suchte ihr Geschlecht mit der Spitze meines Schwanzes, rieb langsam außen entlang, beschmierte mich mit ihrer Feuchtigkeit, bis sie sich aufbäumte und mir die Nägel in die Schultern grub.

—Nimm mich — sagte sie ohne Umschweife.

Ich drang langsam in sie ein, am Ende mit einem Stoß nur ein wenig schneller, weil ihre Möse klatschnass war und mich mit einer heißen Kontraktion empfing, die mich für einen Augenblick die Augen schließen ließ. Ich blieb in ihr stehen und spürte, wie sie mich umschloss, wie sie um den Schwanz pochte und sich mit jeder kleinen Hüftbewegung an mich anpasste. Dann begann ich, sie mit tiefen Stößen zu ficken, zuerst gemessen, dann immer kräftiger. Das Sofa knarrte unter unserem Gewicht. Sie warf den Kopf zurück, hielt sich mit beiden Händen an der Kante fest und spreizte die Beine weiter, um mich besser aufzunehmen, während ich sie immer wieder bis tief gegen ihren Grund nahm.

—Ja, genau so, so… du machst mich kaputt — stöhnte sie mit zerfetzter Stimme.

Das Zimmer schrumpfte auf den Raum des Sofas zusammen, auf den Druck ihres Körpers gegen meinen, auf den Rhythmus, den wir allein fanden, ohne ihn aushandeln zu müssen. Jedes Mal, wenn ich herauskam, blieb ihr Geschlecht feucht zurück und zog mich wieder hinein; jedes Mal, wenn ich eindrang, begleitete ein nasses, raues Geräusch den Hüftstoß. Ich schob ihr das T-Shirt hoch bis zur Brust und saugte hungrig an ihren Nippeln, wechselte zwischen sanften Bissen und härteren Zügen, die sie sich aufbäumen und die Möse noch enger um meinen Schwanz zusammenziehen ließen. Ihre Beine zitterten unkontrolliert, und ihr Atem war in Bruchstücken, in einem fortlaufenden Keuchen, das sich mit meinem mischte.

Ich hob sie leicht an, um den Winkel zu ändern, und fickte sie tiefer, brutaler, spürte den Schlag meiner Hüften gegen ihre, das Geräusch aufeinanderschlagender Haut, den Sexgeruch, der das Wohnzimmer füllte. Ihre Finger glitten über meinen Rücken und dann hinunter, um meinen Arsch zu packen, drückten mich verzweifelt, gaben den Takt vor, als könnte sie mich zwingen, schneller zu gehen. Und ich ging schneller. Ich stieß meinen Schwanz mit einer nun ungeduldigen Cadenz in sie hinein und sah, wie ihre Augen weiß wurden, wenn ich genau den einen Punkt tief in ihr traf, der sie sprachlos machte.

—Sieh mich an — befahl ich.

Sie öffnete die Augen und hielt meinen Blick, während ich sie weiter fickte. Ihr Mund stand halb offen, rot und geschwollen vom Küssen und am Blasen, ihr Gesicht verschwitzt, das Haar an den Schläfen klebend. Sie so zu sehen presste mir mit unerwarteter Gewalt Brust und Bauch zusammen. Ich legte ihr eine Hand an den Hals, nicht um sie zu würgen, sondern um sie dort zu halten, um ihren beschleunigten Puls unter meinen Fingern zu spüren, während ich eine weitere Runde Stöße in sie jagte. Sie reagierte, indem sie die Hüften hob, mir mehr Tiefe gab, mich suchte, als wolle sie meinen Schwanz ganz verschlucken.

—Ich will, dass du in mir kommst — sagte sie fast ohne Stimme —. Ich will dich in mir fühlen.

Der Satz fuhr mir direkt durch den Körper. Ich schob die Hand zwischen unsere Leiber und rieb mit zwei Fingern rasch, gnadenlos an ihrer Klitoris, während ich sie ohne nachzulassen weiter penetrierte. Sie begann erneut zu zittern, stärker, mit kurzen Krämpfen in den Beinen und einem Stöhnen, das sich in ein fortdauerndes Wimmern verwandelte. Ich trieb sie mit ein paar letzten, härteren, tieferen Stößen an den Rand, und ich spürte, wie sie erneut um mich herum kam, ihr Geschlecht mit einer feuchten Konvulsion zusammenziehend, die mich fast die Kontrolle verlieren ließ.

Ich folgte kurz darauf. Ich grub mich noch tiefer in sie, hielt sie an den Hüften fest und kam mit einer langen, heißen Erschütterung, entlud mich in dicken Pulsen in ihr, während ihre Möse weiter um den Schwanz herum pochte. Ich blieb einen Moment so, bis zum Anschlag in ihr vergraben, und spürte, wie sich mein Samenerguss mit ihrer Wärme vermischte, mit dem starken, animalischen Geruch von Schweiß und Sperma von uns beiden.

***

Wir blieben eine Zeit lang schweigend liegen, die ich nicht maß. Die Decke des Wohnzimmers. Die Lampe am anderen Ende noch immer eingeschaltet. Das konstante Geräusch des Pools aus dem Garten, monoton und allem fremd.

Valeria band ihren Bademantel wieder zu. Ich knöpfte meine Jeans zu. Keiner von uns sagte mehrere Minuten lang etwas, die sich mit der ungewöhnlichen Bequemlichkeit dessen dehnten, was nicht mehr rückgängig zu machen ist.

—Mein Vater kommt am Sonntag zurück — sagte ich schließlich.

—Ich weiß — erwiderte sie.

Sie fügte nichts mehr hinzu. Sie stand auf und ging zur Treppe. Bevor sie hinaufging, blieb sie stehen, ohne sich ganz umzudrehen, die Hand am Geländer.

—Danke für das Abendessen — sagte sie.

Und ging hinauf.

Ich blieb mit Frankls Buch auf dem Schoß auf dem Sofa sitzen. Ich dachte darüber nach, was er über den Sinn der Dinge schrieb: dass er nicht immer dort auftaucht, wo man ihn sucht, sondern dort, wo man ihn am wenigsten erwartet, in den unwahrscheinlichsten Momenten und unter den am schwersten zu rechtfertigenden Umständen.

Draußen war der Garten dunkel, und der Pool machte weiter sein Geräusch. Das Haus roch nach dem Abendessen, das wir zusammen zubereitet hatten, und nach etwas anderem, das noch keinen klaren Namen hatte.

In jener Nacht brauchte ich lange, um einzuschlafen.