Das Wochenende, das mit meiner Mutter alles veränderte

Ich war vierundzwanzig, als es passierte. Meine Mutter war sechsundvierzig, groß, dunkelhaarig mit ein paar grauen Strähnen, die sie nie färben wollte, und sie hatte diese Ausstrahlung einer Frau, die lange genug gelebt hat, um zu wissen, was sie will. Sie war seit drei Jahren von meinem Vater getrennt, und wir lebten alle drei zusammen: sie, meine Schwester Luciana, die einundzwanzig war, und ich.

Ich hatte sie nie anders gesehen. Sie war meine Mutter. Ich konnte anerkennen, dass sie schön war, so wie man anerkennt, dass das Meer groß ist, als objektive Tatsache, die einen nicht betrifft.

Alles änderte sich an einem Dienstag im Mai.

Ich kam von der Uni nach Hause und fand sie mit roten Augen in der Küche vor, so tat, als wäre nichts gewesen. Ich fragte nach. Zuerst stritt sie alles ab, dann brach sie ein bisschen zusammen und erzählte es mir.

Es gab einen Lehrer an der weiterführenden Schule, an der sie unterrichtete, einen Typen namens Rodrigo. Verheiratet, mit Kindern, und fest entschlossen, dass zwischen ihnen etwas lief. Anfangs war sie nett gewesen, vielleicht zu nett, und er hatte das als Einladung verstanden. Seitdem belästigte er sie zwischen den Stunden, hinterließ ihr Nachrichten, erfand Ausreden, um ihr auf den Fluren zu begegnen. Sie hatte ihm auf zehn verschiedene Arten Nein gesagt, aber Rodrigo hörte nicht zu.

In der Woche davor hatte sie ihm, verzweifelt, gesagt, sie habe einen Liebhaber. Dass sie an dem Wochenende mit ihm in ein Hotel an der Küste fahren würde. Rodrigo hatte gelacht und gesagt, er glaube ihr nicht. Und sie hatte, ohne nachzudenken, den Namen des Hotels genannt.

—Und jetzt? —fragte ich sie.

—Jetzt sagt er, er will mich suchen kommen. Um zu überprüfen, dass ich lüge.

Am Abend saßen wir zu dritt am Tisch. Luciana hörte sich das ganze Problem an und knallte die Lösung hin, als wäre es das Natürlichste auf der Welt:

—Nimm Marcos mit. Er gibt einfach deinen Freund und fertig.

Sie sahen mich an. Ich sah meine Mutter an. Drei Sekunden lang war es still, aber in meinem Kopf dauerte es viel länger.

—Keine schlechte Idee —sagte Mama schließlich mit einem verlegenen Lächeln.

Es war keine schlechte Idee. Es war eine vollkommen absurde Idee. Aber wir zogen es trotzdem durch.

***

Wir fuhren am Freitagnachmittag mit dem Auto los, damit wir vor Rodrigo ankamen und Zeit hatten, uns einzurichten. Als wir im Hotel ankamen und der Rezeptionist uns mit dieser geübten Diskretion ansah, mit der jemand, der schon alles gesehen hat, wirkte, spürte ich das Gewicht der Situation. Meine Mutter nannte ihren Namen. Ich nannte meinen nicht. Man brachte uns ins Zimmer: Doppelbett, Fenster zum Meer, ein einziger Schlüssel.

Wir räumten die Sachen schweigend ein. Sie auf der Seite des Fensters, ich auf der Seite der Tür. Keiner machte eine Bemerkung über das Bett.

—Danke, dass du mitgekommen bist —sagte sie, ohne mich anzusehen, während sie irgendetwas in den Schrank hing.

—Dafür gibt es nichts zu danken —antwortete ich. Und es stimmte. Aber irgendetwas in der Atmosphäre dieses Zimmers ließ alles anders klingen.

***

Am nächsten Tag gingen wir an den Privatstrand des Hotels hinunter. Es war sonnig und das Wasser kalt. Meine Mutter kam aus der Umkleidekabine in einem schwarzen Einteiler, der auf irgendeine Weise weniger der Fantasie überließ als ein Bikini. Der Ausschnitt ging ihr bis zur Mitte der Brüste, die schwer und frei unter dem nassen Stoff wogten, und der Lycra-Stoff klebte an ihrer Scham und zeichnete die Furche zwischen den Lippen ihrer Fotze nach. Ich merkte, wie ich sie mit trockenem Mund anstarrte und fühlte, wie meine Latte in der Badehose hart wurde. Nicht so, wie man eine Mutter anschaut. Ich schalt mich im Stillen und wandte den Blick ab, aber da war es schon zu spät: Das Bild ging mir nicht mehr aus dem Kopf.

Wir gingen ins Wasser. Irgendwann begannen wir, über andere Dinge zu reden, über die Uni, über Luciana, über nichts Wichtiges. Die Sonne wärmte. Wir lachten. Für einen Moment war es völlig normal.

Dann setzten wir uns ans Ufer, dort, wo das Wasser uns bis zur Taille reichte. Sie richtete sich zum Meer aus und, ohne groß nachzudenken, setzte ich mich hinter sie. Sie lehnte den Rücken an meine Brust, als hätte sie das schon tausendmal getan.

Das war eine schlechte Idee. Eine verdammt schlechte Idee.

Mein Körper reagierte, bevor mein Kopf es tat. Mein Schwanz wurde unter dem nassen Stoff hart und drückte sich gegen ihren unteren Rücken, unmöglich zu verbergen. Ich blieb still, wartete, dass sie es merkte und sich wegbewegte. Sie bewegte sich nicht. Im Gegenteil: Sie drückte ihren Arsch noch ein bisschen mehr gegen mich, langsam, und ich spürte, wie sie sich ganz beiläufig auf meiner Latte einrichtete. Das Wasser bedeckte uns bis zur Brust und niemand konnte sehen, was wir taten. Meine Hände lagen im Sand hinter mir, aber danach lagen sie nicht mehr im Sand. Sie wanderten an ihren Seiten entlang, unter der Wasseroberfläche, und umschlangen ihre Taille. Sie atmete tief ein. Ein Stück weiter oben fand ich den Rand des Badeanzugs und die warme Haut am Anfang ihrer Brüste.

—Wie richtige Freunde —murmelte sie, ohne sich umzudrehen—. Damit die Leute nichts merken.

Es war eine Ausrede. Das wussten wir beide. Aber wir benutzten sie trotzdem. Ich schob die Finger unter den Lycra-Stoff und fand ihre harten Nippel, geschwollen von der Kälte des Wassers und von etwas anderem, das keiner von uns benannte. Ihr entwich ein kurzes Seufzen. Ich begann, sie zu streicheln, sie zwischen Daumen und Zeigefinger zu drücken, und sie lehnte den Kopf gegen meine Schulter zurück, bewegte die Hüften kaum und rieb ihren Arsch mit einer Langsamkeit an meiner Latte, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ.

Sie bot mir zuerst die Wange an. Dann drehte sie den Kopf. Unsere Lippen fanden sich, und was als etwas Sanftes begonnen hatte, verwandelte sich erst in dem Moment, in dem sie den Mund öffnete. Ich schob ihr die Zunge hinein, und sie saugte daran. Ich sagte nichts. Sie auch nicht. Unter Wasser wanderte eine meiner Hände über ihren Bauch bis zur Scham, tastete den Stoff zwischen den Lippen, der eingesunken war, und drückte dort. Sie spreizte die Beine ein wenig weiter, und ich spürte, sogar gegen die Strömung des Meeres, wie der Stoff noch von etwas anderem nass war als von Salzwasser. Meine Handfläche drückte durch den Lycra-Stoff gegen ihren Kitzler, und sie biss die Luft ein.

—Hier geht das nicht —flüsterte sie gegen meinen Mund, bewegte sich aber weiter gegen meine Hand.

—Ich weiß —sagte ich, und nahm die Hand nicht weg.

Das Rauschen des Meeres übertönte alles, was wir sagen oder nicht sagen konnten.

Als wir hinausgingen, liefen wir schweigend nebeneinander her, ihr Arm in meinem, als wäre es das Natürlichste auf der Welt und gleichzeitig das Seltsamste, was wir je getan hatten. Ich ging mit dem Handtuch vor mir her, um die Beule zu verdecken, die nicht runtergehen wollte.

***

Beim Mittagessen herrschte lange Stille. Sie brach sie, ohne mich anzusehen:

—Heute Morgen... war es nicht so, wie ich es erwartet hatte.

—Nein —sagte ich.

—Aber morgen müssen wir es wiederholen, wenn dieser Mann kommt.

—Ja —sagte ich.

Keiner sagte noch etwas. Wir bestellten Nachtisch.

In jener Nacht gingen wir in eine Bar im Badeort tanzen, ruhig, mit Musik, die dazu einlud, dicht beieinander zu bleiben. Mama hatte ein blaues Kleid angezogen, das ich noch nie gesehen hatte. Es betonte ihre Brüste und Hüften und ließ ihre Beine bis weit über die Oberschenkel frei. Sie bewegte sich gut, wenn sie tanzte. Zu gut.

Wir begannen mit etwas Abstand. Dieser Abstand verschwand, je mehr die Musik wechselte und sich der Saal füllte. In einem Moment drehte sie mir den Rücken zu und legte den Kopf auf meine Schulter, wie am Morgen im Wasser. So tanzten wir weiter, eng aneinander, ihr Arsch rieb im Takt der Musik an meiner Latte, meine Hände zuerst an ihrer Taille und dann höher, bis sie über dem Kleid ihre Brüste streiften. Sie stieß mich nicht weg. Im Gegenteil: Sie nahm eine meiner Hände und zog sie höher, drückte sie gegen ihre linke Brust, damit ich den aufgerichteten Nippel deutlich unter dem Stoff spürte.

Alles, was man mir beigebracht hatte über das, was richtig und was falsch war, wurde zu Geräusch.

—Marcos —sagte sie leise.

—Was?

Sie antwortete nicht. Sie drehte den Kopf zu mir, und ich küsste sie. Es war ein langer Kuss, mit Zunge, diesmal ohne Ausreden, ohne Strand und Badegäste ringsum als Vorwand. Nur wir beide, mitten auf einer Tanzfläche stehend, küssten uns wie das, was wir waren: zwei Menschen, die ficken wollten.

Spät und schweigend kehrten wir ins Zimmer zurück. Sie ging ins Bad. Ich setzte mich auf die Bettkante und dachte daran, auf dem Sofa zu schlafen. Als sie mit dem Nachthemd herauskam, sah sie mich an:

—Sei nicht blöd. Das Bett ist groß.

—Ja —sagte ich, und blieb, wo ich war.

Wir schliefen nicht an den Enden. Ich weiß nicht, in welchem Moment wir uns näherten, aber irgendwann trafen sich unsere Körper in der Mitte und auch unsere Münder. So war es: langsam, unausweichlich, ohne dass einer von uns benannte, was wir da taten. Sie hatte ein Bein über meine gelegt, und ich spürte die Wärme ihrer Fotze durch das Nachthemd an meinem Oberschenkel. Ich schob die Hand unter den Stoff und fand nackte Haut: Sie trug keinen Slip. Ich schluckte trocken. Sie sagte nichts, öffnete nur die Beine ein wenig weiter und wartete.

Ich streichelte ihre Schenkel, langsam nach oben, bis ich mit den Fingerspitzen ihre Schamhaare streifte. Sie war klatschnass. Ich schob einen Finger zwischen die Lippen ihrer Fotze und sie stieß einen tiefen, leisen Laut aus, biss mir in die Schulter, um kein Geräusch zu machen. Ich streichelte sie so eine lange Weile, fand den Kitzler, zeichnete Kreise, drückte den Finger bis zum Anschlag hinein und zog ihn nass wieder heraus. Immer wieder fuhr ich mit der freien Hand über ihre Brüste, über ihren Mund, und sie saugte an den Fingern, die sie berührt hatten.

—Nein —flüsterte sie irgendwann und packte mein Handgelenk—. Noch nicht. Morgen.

—Warum morgen?

—Weil erst noch etwas anderes passieren muss. Nicht so.

Ich verstand es nicht ganz, aber ich tat, was sie wollte. Wir schliefen ineinander verschlungen ein, ohne weiterzugehen. Aber weiter waren wir ohnehin schon gegangen.

***

Am Sonntagmittag klingelte das Telefon im Zimmer. Die Rezeption meldete, dass ein Mann angekommen sei, der nach ihr frage.

Mama versteifte sich. Dann zog sie den Bademantel aus und blieb nur in Unterwäsche zurück: ein schwarzer BH und ein schwarzer Slip, die ich noch nie an ihr gesehen hatte. Sie sah mich mit weit aufgerissenen Augen an, die Stimme leise und drängend:

—Leg dich auf mich. So, als würden wir es tun.

Ich legte mich auf sie. Sie spreizte die Beine, und ich machte es mir zwischen ihnen bequem. Ich war in Unterhose geblieben und spürte sofort die Beule meiner Latte, die sich gegen ihre Scham drückte, mit zwei dünnen Stoffen und der Feuchtigkeit ihres Slips dazwischen. Mein Körper verstand vor mir, was geschah. Sie bewegte die Hüften kaum, suchte mich, und bohrte mir die Fersen in den Rücken, damit ich noch fester an ihren Körper gepresst wurde. Wir blieben so liegen, äußerlich still, innerlich zitternd, und hörten Schritte auf dem Flur.

Die Tür ging auf. Rodrigo trat zwei Schritte herein, sah uns —mich auf ihr, zwischen ihren Beinen, mit der Hand unter dem BH und dem Mund an ihrem Hals—, sagte etwas, das ich zwischen dem Lärm und der Scham nicht verstand, und verschwand. Das Knallen der Tür hallte im leeren Zimmer nach.

Keiner bewegte sich.

Ich war immer noch auf ihr. Ihr Atem ging schnell und stoßweise. Meiner auch. Unsere Münder waren nur wenige Zentimeter voneinander entfernt. Und in diesem Moment, ohne jede Ausrede, ohne Rodrigo, ohne Strand, ohne Tanz als Vorwand, schloss sie die Augen und flüsterte:

—Fick mich.

Es ging langsam. Ich öffnete ihren BH und leckte ihre Brüste, saugte die Nippel einen nach dem anderen, bis sie hart und glänzend vor Speichel waren. Sie strich mir durch die Haare, in den Nacken, drückte meinen Kopf nach unten. Ich glitt über ihren Bauch und riss ihr mit den Zähnen den Slip weg. Sie hatte die Fotze bis auf ein dunkles Dreieck oben rasiert, die Lippen geschwollen, feucht, geöffnet. Ich spreizte ihre Beine ganz und senkte den Mund ab.

—Ach, mein Gott —sagte sie, als ich mit der ganzen Zunge von unten nach oben leckte und am Kitzler endete. Sie klammerte sich mit beiden Händen an die Laken.

Ich leckte sie eine lange Weile. Ich leckte ihre Lippen einzeln, schob die Zunge in ihre Fotze, zog sie heraus und schob sie wieder hinein, während ich mit den Fingern ihren Kitzler drückte. Sie wand sich unter mir, bewegte die Hüften gegen meinen Mund, erstickte ihre Laute mit einer Hand am Mund, weil die Wände des Hotels dünn waren.

—Komm. Komm hier rauf. Ich will deinen Schwanz.

Ich kam hoch. Ich zog die Unterhose herunter und mein Schwanz sprang hart und geädert, die Spitze feucht, heraus. Sie nahm ihn mit der Hand, betrachtete ihn einen Moment, als hätte sie noch nie einen gesehen, und nahm ihn in den Mund. Zuerst lutschte sie ihn langsam, mit der Zunge um die Eichel, dann tiefer, bis zum hinteren Rachen, und sah mir die ganze Zeit in die Augen. Mir wurde schwarz vor den Augen. Als ich spürte, dass ich in ihrem Mund kommen würde, zog ich ihn vorsichtig heraus.

—Komm —sagte sie, legte sich wieder hin und öffnete die Beine.

Ich setzte mich zwischen ihre Schenkel, legte die Spitze meiner Latte an ihre Fotzenlippen und drückte langsam. Ich fragte wortlos, und sie antwortete auf dieselbe Weise, packte meinen Arsch und zog mich ruckartig hinein. Als ich bis zum Anschlag in ihr war, stieß sie einen langen, weichen Laut aus, den ich in der ganzen Wirbelsäule spürte. Sie war heiß, eng, durchnässt. Es war weder grob noch wahnsinnig. Es war genau das Gegenteil: Es war, als hätte etwas, das sich die ganze Woche über gespannt hatte, endlich einen Ort gefunden.

Wir bewegten uns lange Zeit gemeinsam. Ich begann langsam, stieß hinein und zog mich bis an den Rand zurück, bevor ich sie wieder ganz durchdrang. Sie hielt sich fest an mir, die Augen geschlossen, den Kopf zurückgeworfen, die Brüste wippten mit jedem Stoß.

—Fester —bat sie—. Fick mich fester, Sohn.

Dieses Wort brannte in mir. Ich packte sie an den Hüften und begann, sie mit voller Kraft zu nehmen, bis ganz tief hinein, in einem Rhythmus, der das Bett knarren ließ. Sie stöhnte nun ungeniert, den Rücken durchgebogen, die Nägel in meinen Rücken und meinen Arsch grabend. Ich hob sie ein wenig an den Beinen hoch, legte sie ihr gegen die Brust und stieß weiter, brachte sie in einem anderen Winkel, der sie leise aufschreien ließ.

—So, so, hör nicht auf.

Dann drehte ich sie auf den Bauch, hob ihr den Arsch an und stieß sie von hinten, packte sie mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an einer Brust. Sie drückte sich nach hinten, suchte jeden Stoß, durchnässt bis zu den Schenkeln. Ich fickte sie so, bis ich spürte, wie sich ihre Fotze um meinen Schwanz herum verkrampfte, in Wellen bebte, und sie das Gesicht ins Kissen vergrub, um zu schreien, während sie kam.

—Innen —keuchte sie, als sie noch zitterte—. Komm in mich.

Ich drehte sie wieder um, sah ihr in die Augen und stieß bis zum Anschlag in sie hinein, während ich kam. Ich spürte, wie die Spermaströme aus mir herauskamen, als wollten sie nie aufhören, und sie innen füllten, während sie mich mit Beinen und Armen zusammenpresste und mir in die Schulter biss, um nicht zu schreien.

Als wir fertig waren, blieben wir reglos liegen, ohne uns zu trennen, und hörten zu, wie die Stille ins Zimmer zurückkehrte. Ich war immer noch in ihr, schon weich, und spürte, wie das Sperma sich an den Rändern herausdrückte.

—Was haben wir getan? —murmelte sie nach einer Weile.

—Das, was wir tun wollten —antwortete ich.

Sie sah mich an. Sie sagte nicht, dass es falsch war. Sie sagte nicht, dass es nicht wieder passieren würde.

***

Am nächsten Morgen wachten wir spät auf, ineinander verschlungen, das Licht des Mittags fiel durchs Fenster. Sie öffnete die Augen, sah mich an, und in ihrem Gesicht gingen mehrere Dinge zugleich vor.

—Ich bin deine Mutter —sagte sie.

—Ich weiß.

—Das kann nicht...

Ich ließ sie nicht zu Ende sprechen. Ich bewegte mich zu ihr hin und küsste sie. Nach einem Moment erwiderte sie den Kuss. Und sie suchte meine Hand und legte sie zwischen ihre Beine, damit ich spürte, dass sie schon wieder nass war.

Wir redeten nicht mehr darüber, was nicht sein durfte. Ich nahm sie langsam, von Angesicht zu Angesicht, ohne den Blick von ihren Augen zu nehmen. Ich legte ihr ein Bein über meine Schulter und schob mich immer tiefer in sie hinein, zog mich fast ganz heraus, bevor ich wieder eindrang. Sie streichelte mir das Gesicht, während ich sie fickte, und flüsterte mir Dinge zu, die ich sie nie zu irgendjemandem hatte sagen hören: mein Sohn, so, hör nicht auf, gib mir alles. Als sie diesmal kam, war es anders, länger, tiefer, mit Krämpfen, die nicht endeten und mich innen zusammendrückten. Ich kam hinterher, bis zur Wurzel versunken, und füllte sie zum zweiten Mal.

Danach lehnte sie an meiner Brust und sprach laut, als denke sie nach:

—Ich weiß nicht, was wir jetzt sind.

—Heute müssen wir das nicht wissen —sagte ich.

Sie nickte. Dann lächelte sie, kaum merklich.

Wir packten ohne Eile die Koffer. Als wir unten an der Rezeption ankamen, nahm sie im Foyer meine Hand, vor allen Leuten, und ließ sie erst los, als wir am Auto waren.

***

Wir hielten auf halber Strecke an einem Motel an der Landstraße, das seit zwanzig Kilometern auf den Schildern angekündigt wurde. Worte waren nicht nötig. Wir gingen hinein, schlossen die Tür, und diese Nacht war noch länger als die vorige. Ich nahm sie gleich an der Wand, sobald wir hineinkamen, mit hochgeschobenem Kleid und zur Seite geschobenem Slip, sie auf Zehenspitzen, gegen die hässliche Tapete des Zimmers gelehnt. Danach im Bett, auf dem Rücken, auf dem Bauch, auf mir sitzend und sich langsam bewegend, mit den Brüsten über meinem Gesicht hängend, damit ich sie lutschen konnte. Sie kam in jener Nacht viermal. Ich verlor die Zahl der Male, in denen ich ihre Fotze mit Sperma füllte. Wir schliefen mit zerwühlten, durchnässten Laken ein, die nach uns beiden rochen.

Am Montagmittag kamen wir nach Hause. Luciana sah uns an, als wir eintraten, mit dieser Art, eine Situation zu lesen, ohne dass man ihr etwas erzählen muss.

—Hat es funktioniert? —fragte sie.

—Ja —sagte Mama und ging direkt in ihr Zimmer.

Am Nachmittag, als ich mit Luciana allein war, erzählte ich es ihr. Nicht alles, aber genug. Sie schwieg einen Moment und fragte dann:

—Und jetzt was?

—Ich weiß es nicht —antwortete ich.

Es war die Wahrheit. Wir wussten es nicht. Was wir wussten, war, dass sich etwas auf irreversible Weise verändert hatte und dass keiner von uns es bereute. Mama fing an, sich im Spiegel anders anzusehen, lockerer, leichter. Ich begann zu verstehen, dass jemanden zu lieben nicht immer in die Kategorien passt, die man einem beigebracht hat.

Neun Monate später wurde Sofía geboren.