Der Stiefvater, der lernte, uns schweigend zu teilen

Ich bin dreiundzwanzig Jahre alt und weiß immer noch nicht, ob diese Geschichte mir gehört oder ob ich sie von jemand anderem geerbt habe. Ich werde sie so erzählen, wie ich kann, ohne Schmuck und ohne Schnörkel. Wenn du bis zum Ende durchhältst, wirst du verstehen, warum ich sie aufschreiben musste.

Meine Mutter, Marisol, bekam mich, als sie selbst noch sehr jung war. Mein leiblicher Vater verschwand, bevor ich laufen lernte, und kam nie zurück. Ich wuchs zwischen Blechwänden auf, in einem Zimmer, das uns eine Nachbarin überließ, die mehr Mitleid hatte als die ganze Verwandtschaft zusammen. Wenn ich aus dem Institut kam, stellten wir uns beide an die Ampeln, um Münzen zu erbetteln. Ich senkte den Kopf, damit mich kein Mitschüler erkannte. Meine kleine Schwester, Carla, erinnert sich kaum an diese Tage.

Joaquín tauchte auf, als ich vierzehn war. Er war Maurer, still, mit riesigen Händen und einem leichten Lachen. Er bot meiner Mutter an, uns ein richtiges Haus zu bauen, und er hielt Wort: Er errichtete selbst zwei Zimmer, ein Bad und einen kleinen Hof mit Zitronenbaum. Er brachte nach und nach Möbel, Kleidung, Spielzeug für Carla und, als ich ins letzte Schuljahr kam, ein Handy für mich. Er nannte uns seine Prinzessinnen mit einer Selbstverständlichkeit, die nicht nach Theater klang. Zum ersten Mal schliefen wir auf Matratzen, die nicht nach Feuchtigkeit rochen.

Er hatte einen Makel, und wir drei wussten es: Wenn er trank, wurde er unangenehm. An manchen Samstagen kam er mit süßem Schnapsatem zurück und zerbrach ein Glas, einen Stuhl, ein Versprechen. Morgens weinte er, und meine Mutter verzieh ihm. Ich lernte wegzusehen.

Die Krankheit kam, wie die Dinge kommen, die man nicht aussprechen will: mit einem Wort in einem Behandlungszimmer und einer Stille im Auto. Krebs. Die Chemo ließ ihr die Haare ausfallen und fast alle Kräfte. Das Haus begann nach Desinfektionsmittel und nach Suppe zu riechen, die niemand aß. Joaquín brach ein, trank noch mehr, und wir lebten nur noch in Abhängigkeit von seiner Laune.

Eines Nachmittags besuchte ich sie im Krankenhaus. Ich brachte einen Thermoskanne mit Brühe und ein Buch, von dem ich wusste, dass sie es nicht lesen würde. Ihr Gesicht war schmal geworden, die Augen riesig.

—Setz dich, mein Leben —sagte sie, und ich tat es.

Sie nahm meine Hand. Ihre Finger waren kalt.

—Ich muss dich um etwas bitten. Und ich brauche, dass du mich nicht verurteilst, bis ich fertig bin.

Ich nickte.

—Ich weiß nicht, wie viel Zeit mir noch bleibt. Und ich kenne Joaquín. Ich kenne ihn besser als irgendwer. Er ist ein guter Mann, aber er ist ein Mann. Wenn ich gehe und sich niemand um ihn kümmert, sucht er Trost dort, wo er nicht hingehört. Und dann ist das Haus vorbei, und alles, was er für euch aufgebaut hat, ist vorbei.

Ich schluckte. Ich wusste, worauf sie hinauswollte.

—Du bist eine erwachsene Frau. Ich habe dich großgezogen mit dem Wissen, was es heißt, nichts zu haben. Ich verlange nicht, dass du ihn liebst. Ich verlange, dass du ihn nicht allein lässt. Dass du ihm das gibst, was ein Mann von einer Frau braucht. Für dich, für deine Schwester, für das Haus.

Ich wollte etwas antworten, aber meine Stimme versagte. Ich drückte ihre Hand und ging, ohne etwas zu sagen.

***

Ich schlief drei Nächte lang nicht. Allein der Gedanke daran machte mich krank. Joaquín war Mitte vierzig, hatte schwielige Hände, einen breiten Rücken. Ich hatte ihn tausendmal mit einem Handtuch um die Hüften aus dem Bad kommen sehen und nie auch nur das Geringste empfunden. Ich fand ihn nicht attraktiv. Er hatte mich aufgezogen.

Aber an einem Donnerstag kam ich früh vom Institut zurück und hörte ihn im Bad leise telefonieren. Die Stimme auf der anderen Seite war eine Frau. Er sagte „Schatz“ und „um wie viel Uhr?“ und „ich habe danach noch einen Kunden“. Joaquín antwortete im Flüsterton. Ich spürte, wie mir die Luft aus der Brust wich.

Als er herauskam, stand ich mit verschwitzten Händen an der Haustür.

—Wohin gehst du? —fragte ich.

—Ein paar Bier trinken, bin gleich wieder da.

—Du gehst nicht.

Er sah mich nicht verstehend an.

—Ich weiß, mit wem du dich treffen willst. Ich habe es gehört. Du willst mit einer Hure ficken und uns dann mit nichts zurücklassen.

Er versuchte vorbeizugehen. Ich blockierte ihm den Weg mit meinem Körper. Wir waren nah, zu nah. Ohne nachzudenken zog ich mein Hemd aus und ließ es auf den Boden fallen. Dann den BH. Ich tat es schnell, bevor ich es mir anders überlegen konnte. Ich stand im Flur, die Brüste nackt, die Nippel hart vor Kälte und Angst, das Herz kurz davor, mir die Rippen zu sprengen.

—Wenn du eine Frau brauchst, dann hast du hier eine —sagte ich, und meine Stimme zitterte.

Joaquín blieb stehen. Er sah mich eine Ewigkeit lang an. Seine Augen glitten über meinen Hals, über meine Titten und blieben dort hängen. Ich sah, wie sich die Beule in seiner Hose vergrößerte, noch bevor er etwas sagte. Dann schloss er die Haustür mit dem Fuß. Er kam auf mich zu, nahm mein Gesicht in beide Hände und küsste mich, als hätte er jahrelang darauf gewartet. Ich schmeckte altes Bier und etwas anderes, etwas Dringendes. Seine Zunge drängte sich ohne Erlaubnis in meinen Mund, und eine seiner Hände packte eine ganze Titte mit der vollen schwieligen Handfläche, bis ich gegen seine Lippen stöhnte.

—Bist du sicher, Kleine? —fragte er mit heiserer Stimme, die Hand bereits an meinem Bauch entlang nach unten gleitend.

—Frag nicht —antwortete ich ihm—. Nimm mich mit.

Er brachte mich ins Zimmer, ohne ein weiteres Wort zu sagen. Ich ging hinter ihm her, barfuß, die Kleidung halb ausgezogen. Als er die Tür schloss und sich das T-Shirt auszog, sah ich seine breite Brust, die grauen Haare, die alte Narbe an der Seite. Er zog sich Hose und Unterhose in einem Ruck herunter, und da begriff ich gleichzeitig zwei Dinge: dass meine Mutter recht gehabt hatte mit dem, was er brauchte, und dass ich nicht würde so tun können, als wäre das nur ein Gefallen. Er hatte einen langen, dicken Schwanz, mit markierter Ader und glänzendem Kopf, so geschwollen, dass er glänzte. Größer als alles, was irgendein Bengel in meinem Alter je gehabt hatte. Mein Mund wurde trocken.

—Komm —sagte er und setzte sich an den Bettrand—. Stell die Knie hier hin.

Ich kniete mich zwischen seine Beine. Ich nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, ich konnte ihn kaum umfassen, und ich nahm ihn ohne lang nachzudenken in den Mund. Er stieß ein Knurren aus und legte mir eine Hand in den Nacken, ohne zu drücken, ließ mich in meinem Tempo machen. Ich saugte ihn so gut ich konnte, rauf und runter, spuckte noch mehr Speichel darauf, damit er glitschig wurde. Ich schmeckte das salzige Vorsemen an der Spitze auf meiner Zunge.

—So, Prinzessin, genau so —flüsterte er—. Schau mich an, während du ihn bläst.

Ich hob die Augen und ihn von oben auf mich herabsehen zu sehen, mit offenem Mund und schwerem Atem, zog mir etwas im Bauch zusammen. Er nahm ihn mir mit einem nassen Plopp aus dem Mund, legte mich aufs Bett, riss mir behutsam den Rock herunter und senkte den Kopf zwischen meine Beine. Er öffnete mich mit den Fingern und leckte meine Fotze von unten nach oben ganz aus, und dann saugte er mit einer Geduld an meinem Kitzler, die kein Junge je bei mir gehabt hatte. Er schob zwei dicke Finger hinein und krümmte sie, auf der Suche nach etwas in mir, und als er es fand, schrie ich ins Kissen. Ich kam so, an seinen Haaren festgeklammert, seinen Kopf gegen meine Fotze gedrückt, bis ich das Gefühl hatte, meine Beine würden aus Gelee bestehen.

Er kam auf mich, ohne mir Zeit zum Atmen zu lassen. Er griff sich seinen Schwanz und strich ihn über meine nassen Lippen, rauf und runter, um ihn gut zu befeuchten.

—Rein? —fragte er.

—Rein. Ich hab das Implantat.

Er drückte langsam hinein, Zentimeter für Zentimeter. Er öffnete mich, als wäre es das erste Mal. Als er endlich ganz drin war, blieb er still, auf den Ellbogen abgestützt, die Stirn gegen meine.

—Gott, Kleine. Du bist eng.

Dann begann er sich zu bewegen. Erst sanft, mich ausmessend, und nach und nach härter, bis das Bett knarrte und ich ihm die Nägel in den Rücken grub. Er fickte mich mit Monaten aufgestautem Hunger, biss mir in den Hals, flüsterte mir dreckige Sachen ins Ohr: dass ich sein Mädchen sei, dass ich ihm gehöre, dass er mich mit Milch vollspritzen würde. Er kam in mir mit einem unterdrückten Brüllen gegen meine Schulter, sein Schwanz pochte in mir, und er umarmte mich, als wäre ich aus Glas, während ich spürte, wie sein warmes Sperma zwischen meinen Schenkeln herunterlief.

—Danke —sagte er mir ins Ohr.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte.

***

Was danach kam, war eine neue, geheime Routine. Joaquín trank nicht mehr so viel. Er kam von der Arbeit, duschte, wir aßen zu viert wie eine normale Familie, und wenn Carla eingeschlafen war, schlich ich in sein Zimmer. Ich lernte seinen Körper auswendig. Ich lernte, seine Stimmung an der Art zu lesen, wie er die Stiefel im Eingang abstellt. Ich lernte, dass er zärtlich war, dass er gerne im Bett lachte, dass er Dinge höflich verlangte, selbst dann, wenn das, was er verlangte, eine Schweinerei war.

—Stell deinen Arsch hoch, Prinzessin —bat er, und ich gehorchte.

Er nahm mich auf allen vieren, die Hand in meinem Nacken, die mein Gesicht ins Kissen drückte, damit ich nicht schrie. Er setzte mich auf sich und ließ mich langsam auf ihm reiten, während er mir die Titten lutschte. Er ließ mich seinen Schwanz lutschen, bis er mir in den Mund kam, und verlangte, dass ich es ihm zeigte, bevor ich schluckte. Ich lernte, jeden Tropfen zu schlucken. Ich lernte, ihn zu bitten, mir ihn das erste Mal in den Arsch zu stecken, als mir der Gedanke durch den Kopf schoss, und ich lernte, das Brennen zu ertragen, das Gesicht tief in den Laken vergraben, während er mir den Rücken streichelte und sagte, ich sei ein tapferes Mädchen.

Ich besuchte meine Mutter alle zwei Tage. Am Anfang konnte ich ihr nicht in die Augen sehen. Dann begann sie, mich leise zu fragen, wie es lief. Sie benutzte nicht das Wort, an das wir beide dachten. Sie sagte: „Wie geht es ihm?“, und ich sagte: „Gut“, und sie lächelte mit einer Mischung aus Traurigkeit und Erleichterung.

—Ich kenne ihn —sagte sie einmal—. Wenn du gut zu ihm bist, wird er dich wie eine Königin behandeln.

Und so war es auch. Joaquín verwöhnte mich, als wäre ich seine Freundin, nicht seine Stieftochter. Er kaufte mir Kleidung, nahm mich sonntags ins Kino mit, fuhr mit mir auf der alten Motorradmaschine spazieren, die er für sich repariert hatte. Carla sah uns an, ohne alles ganz zu verstehen, und ich versuchte, sie vor der Veränderung in der Luft des Hauses zu schützen.

Bis meine Mutter wieder schlechter wurde.

***

Ich verbrachte fünfzehn Nächte hintereinander im Krankenhaus. Joaquín brachte mir Essen und Geld. Bei den ersten Besuchen war er wie Feuer, unruhig, und sagte mir ins Ohr, wie sehr er mich vermisste. Eines Morgens ließ er mich mit ihm in die Tiefgarage hinuntergehen, schob mich auf den Rücksitz des Autos und zwang mich, mich zwischen die Sitze zu knien. Er öffnete sich die Hose und holte seinen steifen Schwanz auf Höhe meines Gesichts heraus.

—Schnell, Kleine, ich halt’s nicht aus —keuchte er.

Ich blies ihn dort, während die Scheiben beschlugen und ich die Schritte der Leute hörte, die neben dem Auto vorbeigingen. Ich packte seine Eier mit einer Hand, während ich den Kopf hob und senkte. Er hielt sich am Lenkrad fest und kam mit einem unterdrückten Stöhnen, und ich schluckte alles mit geschlossenen Augen. Danach wischte er mir mit dem Daumen den Mundwinkel ab und küsste mich, als wäre nichts gewesen.

Am dritten Tag änderte sich etwas. Er kam mit einem Kuss auf die Wange. Distanz. Höflichkeit. Ich fragte ihn, was los sei, und er sagte „nichts, Schatz“, aber das „Schatz“ klang schwach. Er kam nach Hause und ich sah ihn zwei ganze Tage lang nicht.

Meine Mutter starb an einem Mittwoch in der Nacht. Ich schaffte es nicht, mich so zu verabschieden, wie ich es gewollt hätte. Ich kam gebrochen nach Hause, mit geschwollenen Augen, seit Stunden ohne etwas gegessen zu haben. Joaquín umarmte mich an der Schwelle und trug mich fast ins Haus.

Noch in derselben Nacht, nach der Totenwache, schlief ich in seinem Bett. Er machte mich mit einer Zärtlichkeit, die mich völlig entwaffnete. Er zog mich langsam aus, küsste jeden Teil meines Körpers, als würde er sich für etwas entschuldigen, von dem ich noch nichts wusste. Er spreizte mir die Beine und drang nach und nach ein, sah mir dabei in die Augen und flüsterte, dass ich jetzt ihm gehöre, dass er sich um uns kümmern würde, dass wir nie wieder allein sein würden. Er bewegte sich auf mir in einem langsamen, tiefen Rhythmus, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn wieder ganz hinein, bis ich kam und ihm in die Schulter biss. Er kam eine Minute später in mir, presste mich gegen die Matratze und blieb dort, ohne herauszugehen, mit seinem Atem an meinem Hals. Ich dachte, wir wären in Ordnung.

Bis er aufstand, um ein Handtuch zu holen, und nicht zurückkam.

Ich wartete zwanzig Minuten. Dann hörte ich Geräusche hinten im Flur. Dumpfe Schläge, hastiger Atem, eine hohe Stimme, die ich viel zu gut kannte. Ich stand aus dem Bett auf, barfuß, mit einem Knoten, der mir vom Magen hochstieg.

Die Tür von Carlas Zimmer war von innen verriegelt. Ich klopfte. Ich klopfte stärker. Als sie sich öffnete, hatte Joaquín das Haar zerzaust, den Schwanz draußen, glänzend vor Feuchtigkeit, und einen verlorenen Blick. Hinter ihm, auf allen vieren auf dem Bett, wartete meine Schwester darauf, dass er wieder in sie eindrang, den Arsch hochgestreckt und die Fotze offen und tropfend.

Sie war neunzehn Jahre alt. Sie hatte mein Gesicht. Sie hatte den jüngeren, frischeren, unversehrteren Körper.

—Deine Schwester braucht auch —sagte Joaquín mit einer Ruhe, die mich entsetzte.

Ich wollte schreien und konnte nicht. Er packte mich am Arm, brachte mich zurück in mein Zimmer und schloss die Tür. Ich hörte, was danach kam, als würden mir Nadeln ins Trommelfell getrieben: Carlas Stöhnen, die Hüftstöße von ihm gegen ihren Arsch, Joaquíns heisere Stimme, die sie fragte, wem sie gehöre. Ich weinte ohne aufzuhören, bis es hell wurde.

Am nächsten Tag fragte ich Joaquín, wie lange das schon ging. Er gestand mir, dass meine Mutter bei einem der letzten Besuche Carla dasselbe gesagt hatte wie mir. Dass wir beide auf ihn aufpassen sollten. Dass keine von uns eifersüchtig sein sollte. Dass wir in diesem Haus überleben würden, wenn wir zusammenblieben.

Ich brauchte Wochen, um mit Carla zu reden. Als ich es tat, bat sie mich nicht um Verzeihung. Sie bat mich, sie zu verstehen.

***

Was jetzt kommt, ist der Teil, der schwer zu erzählen ist.

Dass Carla neu im Bett von Joaquín war, tat mir weh, bis es aufhörte zu wehtun. Eines Nachts, ich weiß nicht wie, landeten wir drei im selben Zimmer. Ich saß auf der Bettkante, meine Schwester kam in BH und Höschen herein, trat näher und küsste mich ohne Vorwarnung auf den Mund. Sie schmeckte nach Zahnpasta und nach etwas anderem. Ich erwiderte den Kuss unbeholfen und dann mit Lust. Ich löste ihren BH. Ich saugte an ihren Nippeln, klein und hart, während Joaquín am Fußende des Bettes zusah, nur in Unterhose, die Hand auf der Beule.

—Macht weiter, Prinzessinnen —sagte er—. Ich schaue zu.

Wir legten uns beide hin. Carla spreizte mir die Beine und ging hinunter, um mir die Fotze zu lecken, als hätte sie das ihr Leben lang getan. Danach war ich an der Reihe. Ich leckte meiner Schwester den Kitzler mit vollem Mund und steckte ihr zwei Finger hinein, während sie mir an den Haaren zog. Als Joaquín nicht mehr an sich halten konnte, machte er mit. Er nahm sie von hinten, während ihr Gesicht zwischen meinen Beinen lag, und ich spürte, wie sie gegen meine Fotze stöhnte, jedes Mal wenn er sie stieß. Ich lernte, dass es mich mehr anmachte als jede erfundene Szene, sie mit offenem Mund anzusehen, während er sie von hinten nahm. Ich lernte, dass sie das Gleiche empfand, wenn ich unten lag, wenn er mich von vorne fickte, mir in die Augen sah und sagte: „Schau deine Schwester an, schau, wie ich sie ficke.“

Wir endeten alle drei eng aneinandergedrückt, verschwitzt, während sein Sperma gleichzeitig aus beiden Fotzen lief. Wir lachten leise, wie Kinder, die etwas angestellt hatten. Danach schliefen wir umarmt ein.

Das Haus wurde zu einem seltsamen Ort. Es gehörte uns und gehörte uns nicht. Joaquín brachte weiterhin das Geld heim. Wir waren weiterhin seine Prinzessinnen, aber wir waren auch etwas anderes. Morgens gingen wir studieren oder arbeiten. Nachts sprach niemand darüber, was hinter verschlossenen Türen geschah.

An einem Winter-Samstag kam er mit zwei in glänzendes Papier gewickelten Schachteln. Darin war Lingerie für uns beide: schwarzer Spitzenstoff für mich, rote Spitze für Carla, mit im Schritt offenen Slips. Wir probierten sie im Zimmer an, und als wir wieder herunterkamen, klatschte er, als wären wir Models auf einem Laufsteg.

—Heute gibt’s eine Party —verkündete er.

Carla ließ ein „Ja“ hören, mit einer Begeisterung, die mich den Kopf drehen ließ. Als wüsste sie es schon.

Um neun klopfte es an der Tür. Joaquín ging öffnen. Vier Männer, die ich nicht kannte, kamen herein. Meine Schwester kannte sie. Sie sprang einem von ihnen in die Arme, als wären sie seit Jahren zusammen, und zog ihn lachend ins hintere Zimmer. Ein anderer folgte ihr.

Joaquín legte mir die Hand um die Taille.

—Diese Freunde sind gekommen, um dich zu begrüßen —flüsterte er mir ins Ohr—. Benimm dich so, wie du es kannst.

Einer der Männer reichte ihm einen Umschlag. Ich sah es aus dem Augenwinkel. Er war nicht dünn. Joaquín faltete ihn zusammen und steckte ihn in die Hosentasche.

***

Die beiden, die bei mir blieben, waren älter als Joaquín. Der eine dick, rotgesichtig, das Hemd halb offen. Der andere dünn, wortkarg, mit Augen, die auf meiner Lingerie klebten, als würde er etwas berechnen. Sie setzten mich auf das Sofa. Der Dicke setzte sich hin und ließ mich zwischen seinen Beinen knien. Er öffnete den Reißverschluss und holte seinen Schwanz vor mein Gesicht. Er war nicht so lang wie der von Joaquín, aber dick, viel dicker. Er steckte ihn mir ohne zu fragen in den Mund.

—Mach ihn so, wie man es dir beigebracht hat, Kleine —sagte er und packte mich am Haar.

Der Dünne stellte sich hinter mich. Er zog mir den offenen Slip zur Seite und steckte mir die Zunge in die Fotze, während ich den anderen blies. Danach zog er ein Kondom über, packte mich an den Hüften und stieß ohne Vorwarnung hinein. Ich bog den Rücken durch, mit dem Schwanz im Mund. Sie begannen, mich an beiden Enden zu ficken, abgestimmt, als hätten sie es tausendmal gemacht. Der Dicke drückte mir den Kopf nach unten, wann immer er ganz tief hinein wollte, der Dünne rammte mir die Finger in die Taille und nahm mich von hinten hart durch.

Aus der Tür von Carlas Zimmer kamen die Geräusche von ihr mit den anderen beiden. Laute Stöhnen, Lachen, das Schlagen des Bettes gegen die Wand. Joaquín lief mit einem Glas in der Hand den Flur auf und ab, kontrollierte alles, lächelte, wenn er an mir vorbeikam.

In den ersten zwei Stunden war ich dreimal kurz davor zu weinen. Das erste Mal, als der Dünne im Kondom in mir kam und der Dicke mich umdrehte und selbst auf mich stieg, schwerer, brutaler. Das zweite Mal, als ein Dritter aus Carlas Zimmer kam, sein Schwanz noch glänzend von meiner Schwester, und er ihn mir in den Mund schob, ohne mir Zeit zu geben, mein Gesicht zu säubern. Das dritte Mal, als sie mich ins hintere Zimmer brachten und neben Carla aufs Bett warfen, und mir klar wurde, dass sie uns beide gleichzeitig ficken würden, im selben Bett, während die anderen zusahen.

Dann, in einem Moment, den ich nicht genau benennen kann, ging etwas in mir aus und etwas anderes ging an. Meine Schwester und ich sahen uns in die Augen durch Körper hindurch, die nicht unsere waren. Sie saß auf einem und bewegte sich allein, der Mund offen. Ich war auf allen vieren, ein anderer stieß mich von hinten. Sie streckte die Hand aus und nahm meine Hand. Wir blieben so, mit ineinander verschränkten Fingern in der Mitte des Bettes, während man uns fickte. Dieser Blickwechsel brachte mich mehr ins Taumeln als alles andere, was ich je erlebt hatte. Ich kam dort, während ich sie ansah, ihre Hand fest drückte, mit einem fremden Typen in mir, der mit Kondom in mich hineinkam, und einem anderen, der neben mir auf den Knien auf seinen Einsatz wartete.

Ich endete durchnässt von fremdem Schweiß, den Rücken gegen ein Kissen gedrückt, das ich nicht kannte, mit eingetrocknetem Sperma auf den Titten und dem Bauch, und hörte Joaquíns heiseres Lachen an der Tür. Er zählte leise die Scheine aus dem Umschlag, wobei er sich alle drei Stück den Daumen befeuchtete.

Am nächsten Morgen weckte er uns mit Frühstück im Bett. Kaffee mit Milch, Croissants, ein Blumenstrauß. Er behandelte uns wie Göttinnen. Er badete uns selbst, eine nach der anderen, seifte uns langsam ein, küsste unser nasses Haar. Am Nachmittag kaufte er uns neue Kleidung. In dieser Nacht schliefen wir alle drei im selben Bett, umarmt, ohne uns zu sehr zu berühren.

***

Heute bin ich dreiundzwanzig Jahre alt. Carla ist schwanger und wir wissen nicht von wem. Joaquín sagt uns, das spiele keine Rolle, das Baby werde alles haben, was wir nie hatten, und zum ersten Mal seit langer Zeit glaube ich ihm. Die Partys finden weiterhin einmal im Monat statt. Das Implantat habe ich behalten. Meine Schwester wollte es sich nicht wieder einsetzen lassen.

Manchmal, wenn ich von der Arbeit komme und in das Haus zurückkehre, das er mit seinen Händen gebaut hat, denke ich an meine Mutter. Ich denke an das Gespräch im Krankenhaus. Ich denke an das, was sie wusste und an das, was sie mir nicht laut sagen wollte. Ich vergebe ihr und vergebe ihr gleichzeitig nicht. Etwas Ähnliches empfinde ich für Joaquín. Etwas Ähnliches empfinde ich für mich selbst.

Wenn du bis hierher gelesen hast, danke ich dir. Vielleicht stehst du eines Tages selbst vor einer ähnlichen Entscheidung und verstehst dann, dass die Dinge nicht so einfach sind, wie man es von außen glaubt.