Die Morgendämmerung, in der sich mit meiner Mutter alles änderte
Es gibt Bilder, die man nicht denkt, sondern im Blut spürt. Sie bleiben eingebrannt wie eine Narbe, die jedes Mal brennt, wenn ich die Augen schließe oder das Wasser der Dusche auf der anderen Seite der Wand laufen höre. Ich war gerade achtzehn geworden und hatte die unbeholfene Hast eines Jungen, der nur noch schnell auf die Straße wollte, um mit den Jungs aus dem Haus einen Ball zu treten.
Ich stürmte in ihr Zimmer, schrie, suchte die Turnschuhe, die sie immer im Schrank aufbewahrte, damit die Wohnung kein Chaos war. Adriana, meine Mutter, war gerade aus dem Bad gekommen. Sie stand mit dem Rücken zu mir, vollkommen nackt, und trocknete ihr braunes Haar mit einem kleinen Handtuch. Der Anblick stoppte mir das Herz: die Weiße ihres Rückens, gesprenkelt mit Sommersprossen, die breite Rundung ihrer Hüften, das Gewicht fester Brüste, die seitlich hervortraten, und zwischen den breiten, weißen Arschbacken der dunkle Schatten ihres behaarten Kitzlers, der unten hervorlugte, als sie sich einen Moment bückte, um das Handtuch vom Boden aufzuheben.
Sie drehte sich um, als die Tür knallte. Sie schrie nicht und schimpfte nicht. Sie zog sich das Handtuch an die Brust, bedeckte sich nur halb, mit dieser entwaffnenden Selbstverständlichkeit, die sie immer schon ausgezeichnet hat. Aber bevor der Stoff hochrutschte, hatten sich meine Augen bereits in ihre großen, dunklen Brustwarzen gebohrt, hart von der Kälte des Bads, und in das dichte braune Haar dreieckig zwischen ihren Schenkeln. Ihre grünen Augen sahen mich mit einer Ruhe an, die mich mehr zum Eindringling machte als zum Sohn.
—Na los, Mateo, hol deine Schuhe und lass mich mich anziehen — sagte sie mit sanfter Stimme, nicht die Spur von Ärger —. Und nächstes Mal klopfst du, bevor du reinkommst, ja? Du bist nicht mehr klein.
Ich nickte wie ein Idiot, schnappte mir die Turnschuhe und stolperte fast hinaus. Aber in jener Sekunde, bevor sie sich bedeckte, hatten meine Augen schon ihre Arbeit getan. An jenem Nachmittag suchte ich nicht meine Freunde. Ich schloss mich in meinem Zimmer ein, drehte den Schlüssel um und ließ mir mit pochendem Puls die Hose herunter. Mein Schwanz war so hart, dass es wehtat. Ich packte ihn mit der rechten Hand und begann, an ihm zu ziehen, während ich an die Brüste meiner Mutter dachte, an ihre dunklen Brustwarzen, an die behaarte Fotze, die ich nur im Vorübergehen gesehen hatte. Ich stellte mir vor, wie ich ihr die Zunge zwischen die Arschbacken schob, wie ich mein Gesicht in diesen weißen Arsch vergrub. Ich kam in weniger als zwei Minuten, mit einem dicken Strahl, der meinen Bauch und meine Faust besudelte, und ich biss mir auf die Lippe, um nicht ihren Namen zu schreien. So eröffnete ich ein Ritual aus Verlangen und Geheimnis, das ich in der Dämmerung noch tausendmal wiederholen würde, immer mit demselben Bild: Adriana nackt, sich abtrocknend, die behaarte Fotze zwischen den Schenkeln hervorblitzend.
***
Von da an wurde mein Leben zu einer stillen Jagd. Jedes Mal, wenn Adriana mit ihrer Freiheit den Flur entlangging, jedes Mal, wenn der Duft ihrer Gardenienseife die Wohnung erfüllte, reagierte mein Körper mit einer dunklen Loyalität, die mich zugleich anekelte und hungern ließ. Aber das Schlimmste war nicht, sie zu sehen. Das Schlimmste war, sie zu hören.
Die Wände unserer Wohnung in der Escandón waren aus Papier, ein Architekturwitz, der mich zwang, Zeuge ihres ganzen Lebens zu sein. In jenen Jahren sah ich eine Prozession mittelmäßiger Männer auf- und abmarschieren: den Typen aus dem Fitnessstudio, der nach abgestandenem Schweiß roch, den „Licenciado“ mit den billigen Blumen, den Architekten, der sich für den Herrn der Welt hielt. Ich hasste sie alle mit einer heißen Galle, die mir die Kehle hinaufstieg.
Mein Hass war jedoch eine Falle. Sobald ihre Schlafzimmertür zufiel und der dumpfe Rhythmus des Bettkopfs gegen die Wand begann, verwandelte sich die Wut in eine unkontrollierbare Erregung. Ich blieb stocksteif in meinem Bett liegen, im Dunkeln, das Ohr an die Wand gepresst, und hörte, wie sie sie fickten. Ich hörte das Knarren des Lattenrosts, das unanständige Platschen eines Schwanzes, der in ihre nasse Fotze ein- und ausging, ihre „so, so, tiefer, härter“, das feuchte Geräusch eines Mundes, der an ihren Brüsten saugte. Und meine Hand bewegte sich unter den Laken mit verzweifelter Gewalt, riss mit Bosheit an meinem Schwanz und ersetzte in meinem Kopf den Mann, der sie gerade nahm. Ich wollte nicht, dass es aufhörte; ich wollte, dass sie lauter schrie. Ich wollte hören, wie sie darum bat, dass man ihre Fotze mit Sperma füllte.
Ich wurde zum Experten ihrer Klanglandschaft. Ich erkannte den genauen Moment, in dem sie zum Orgasmus kam, jenen Bruchpunkt, an dem ihre Mutterstimme verschwand und die Hure hervortrat, die mich schon Jahre zuvor geprägt hatte. Ich wusste, wann sie abspritzte, an diesem hohen, abgerissenen Stöhnen, als würde man ihr etwas aus der Brust reißen; ich wusste, wann der Typ sie leerfickte, am rauen Grunzen, das danach folgte, und ich stellte mir vor, wie das Sperma zwischen ihren weißen Schenkeln hinuntertropfte, während ich mich in meine eigene Hand entleerte und das Kissen biss, um mich nicht zu verraten.
***
Als ich zweiundzwanzig wurde, hatten Fußball und Genetik mir einen schlanken, aber festen Körper gegeben, braune Haut von den Nachmittagen auf dem Bolzplatz und eine Größe, die es mir längst erlaubte, ihr direkt in jene grünen Augen zu sehen, die das Licht zu verschlucken schienen.
Sie, mit einundvierzig, stand in der Blüte ihrer Fülle, sicherer in ihrer Macht, mit diesen Kurven, die scheinbar absichtlich wuchsen, um jeden Winkel der Wohnung auszufüllen. Adriana war schon immer übermäßig liebevoll gewesen. Für sie gab es keine körperlichen Grenzen: Sie umarmte mich von hinten, während ich das Geschirr spülte, gab mir laute Küsse auf die Wange, setzte sich auf dem Sofa so nah neben mich, dass ich die Wärme ihrer Schenkel durch die Kleidung spürte.
—Mein Mateo — sagte sie, schloss mich lange in die Arme und drückte ihre Brüste gegen meinen Rücken —. Was mache ich an dem Tag, an dem du mir mit einer Alten davonläufst? Ich sterbe vor Traurigkeit.
Ich blieb starr, die Fäuste geballt, den Duft ihres Haars und diese Spur von Gardenien einatmend, während mir im Hosenbund der Schwanz anschwoll. Sie tat es aus Zuneigung, oder das wollte ich glauben. Für mich war jede Umarmung ein Stromstoß, der mich daran erinnerte, wie fragil meine Selbstbeherrschung war. Ich hatte versucht, mich mit Mädchen in meinem Alter zu heilen, glatte Körper ohne Geschichte, enge Muschis, die sich leicht öffneten, aber während ich sie fickte und ihr Stöhnen hörte, schloss ich die Augen und sah nur Sommersprossen, nur die weißen Arschbacken meiner Mutter. Ich kam in ihnen und stellte mir vor, es sei Adriana s Fotze, die meinen Abspritz in sich aufsog. Als ich fertig war, fühlte ich mich leer, an die Frau gekettet, die zu Hause auf mich zum Abendessen wartete.
***
Es war WM-Zeit und die Stadt kochte. An jenem Freitag kam Adriana aus dem Büro in einem grünen Leinenkleid nach Hause, das mir den Schlaf raubte; es schmiegte sich in einer fast obszönen Weise an ihre Hüften und betonte ihre Brüste ohne BH. Wir kauften Bier, um die Nacht durchzuhalten, denn das Spiel der Nationalmannschaft war frühmorgens und wir wollten es mit gelockerter Zunge vom Alkohol sehen.
Gegen Mitternacht ging sie, um sich „bequem“ umzuziehen, und kam in einem grauen Baumwollpyjama zurück, mit weiter Hose und tiefem Schritt. Der Stoff hing ihr locker, aber an ihrem Körper bekam jedes Kleidungsstück ein anderes Gewicht. Als sie sich über die Kücheninsel streckte, um noch ein Bier zu holen, rutschte das T-Shirt ihr über den Rücken hoch und dort, wo die Hose sich unter der Schwerkraft spannte, sah ich die tiefe Linie ihrer Arschbacken, eine Grenze aus weißer, sommersprossiger Haut, die ich vom Sofa aus verschlang. Man sah den Ansatz ihres ganzen Pos, ohne Slip, und für einen Augenblick meinte ich den feuchten Glanz zwischen ihren Schenkeln zu sehen, als hätte sie unter dem Pyjama auch nichts an.
Wir sahen das Spiel schreiend. Als das Tor fiel, sprang sie auf mich und ich spürte das Gewicht ihrer Brüste, die sich gegen meine Brust pressten, die harten Brustwarzen durch das Baumwollshirt hindurch, an mir reibend. Beim Schlusspfiff hatten wir das Bier ausgetrunken und die Müdigkeit mischte sich mit der Wärme des Alkohols.
—Mateo, mir tun die Beine bis in die Seele weh — sagte sie, gähnte lang und legte mir ohne auf eine Antwort zu warten die Beine auf den Schoß —. Na los, massier mich ein bisschen, sei nicht so fies.
Ich begann bei den Füßen und arbeitete mich über die Waden hinauf. Meine Hände verloren sich in der Weichheit ihres Fleisches, und sie ließ ein „mmm“ hören, das mich an die Stöhnlaute hinter der Wand erinnerte. Als sie seitlich lag und ihre schweren Beine auf mir ruhten, lagen ihre Waden genau über meinem Schoß. Mit jedem Druck meiner Finger drückte mein Schwanz, der bereits ein schmerzhafter Stein war, gegen sie.
Es war unmöglich, dass sie es nicht spürte. Und sie zog sich nicht weg. Sie warf sich nicht auf und richtete auch ihren Pyjama nicht zurecht, der ihr weiter hinabrutschte. Im Gegenteil, sie legte noch mehr Gewicht auf meine Beine und senkte sich mit einer Gelassenheit auf meine Beule, die mich verrückt machte. Sie begann, die Beine kaum merklich zu bewegen, als würde sie ihre Haltung anpassen, rieb ihre Waden auf und ab über meinen harten Schwanz, und ich spürte, wie sie zitterte, als sich ihr Pyjama so weit öffnete, dass ich für einen Sekundenbruchteil den dunklen Schatten ihrer behaarten Fotze sah. Mir entwich ein raues Stöhnen, und sie hörte es. Sie hörte es und sagte nichts. Sie schloss nur die Augen und bewegte die Beine weiter, ganz langsam, bis ich kurz davor war, mich in die Hose zu spritzen. In jener Nacht blieb ich an die Decke starrend liegen und fragte mich, ob sie hinter der Wand vielleicht auch ihre Fotze berührte und an dasselbe dachte.
***
Am nächsten Tag gingen wir zur Geburtstagsparty von Susana, ihrer besten Freundin. Die Terrasse roch nach gegrilltem Fleisch, und die Tequilashots gingen ununterbrochen herum. Adriana war die Königin der Runde, in einem geblümten Kleid, das sich an ihr Dekolleté schmiegte und den Ausschnitt bis zum Ansatz der weißen Brüste betonte. Ihre Freundinnen hatten mich aufwachsen sehen; sie erinnerten sich an mich als den Jungen mit Zahnspange. An jenem Nachmittag veränderte der Tequila ihre Perspektive.
—Verdammt, Adriana! Seit wann ist dein Mateo denn so verdammt sexy? — platzte Susana heraus und ließ ihren Blick über mich gleiten, sodass ich unter dem T-Shirt nackt fühlte.
Meine Mutter lachte leise, aber es war nicht das Lachen einer stolzen Mutter. Es war etwas Schärferes, Besitzergreifenderes. Sie hängte sich sofort in meinen Arm und drückte ihre Brüste gegen meine Schulter.
—Das ist der Fußball, Susi. Der Junge hängt ständig auf den Plätzen rum — sagte sie und zwinkerte mir zu —. Aber macht mir ihn nicht abspenstig, er wohnt noch bei seiner Mami.
Jedes Mal, wenn sich eine ihrer Freundinnen auf der Tanzfläche zu sehr an mich heranmachte, unterbrach Adriana das mit irgendeiner Ausrede und zog mich zurück an den Tisch. Sie liebte es zu sehen, wie sie für den Jungen dahinschmolzen, den sie zu Hause hatte, aber ihre Hände wurden auf meiner Haut mit jedem Mal besitzergreifender. Ich war nicht nur ihr Sohn: Ich war der Trophäe, den alle anfassen wollten und den sie am Ende der Nacht allein mit nach Hause nehmen würde.
***
Wir kamen nach elf zurück, vom Alkohol benebelt. Im Taxi schlief sie an meiner Schulter ein, ihr heißer Atem brannte an meinem Hals, und eine ihrer Hände ruhte scheinbar verloren ganz nah an meinem Schoß und streifte mich bei jedem Schlagloch.
—Ich will nicht allein einschlafen, Mateo — flüsterte sie im Flur und schwankte —. Mir ist alles schwindlig. Bleib bei mir, ja?
Am Ende landeten wir in ihrem Bett. Der Vorwand war, sie zu versorgen. Sie zog das Kleid ungeschickt aus, blieb in einem Trägertop, durch das ihre dunklen Brustwarzen schimmerten, und in einem kleinen weißen Slip, der sich zwischen ihre Arschbacken schob. Ich blieb in Boxershorts, mit einem noch halbharten Schwanz, und wir schliefen eng umschlungen ein, ein Knoten aus Gliedmaßen und Tequilaatem.
Ich wachte auf, als Licht durch die Vorhänge sickerte. Mein junger, verräterischer Körper wusste nichts von Verwandtschaft: Ich hatte einen eisernen Schwanz, der gegen ihre Arschbacken drückte. Sie schlief auf der Seite, mit dem Rücken zu mir, und mein Glied, aus der Öffnung der Boxershorts entwichen, suchte seinen Platz in dieser warmen Rundung. Die Spitze hatte sich genau zwischen die Arschbacken meiner Mutter geschoben, nur getrennt durch den dünnen Stoff ihres Slips, und ich spürte die feuchte Wärme ihres Pos an meiner Eichel kleben. Ich blieb reglos liegen und genoss den verbotenen Kontakt, das Herz hämmerte mir gegen die Rippen. Plötzlich streckte Adriana sich wie eine Katze und, statt sich wegzudrehen, schob sie die Hüften nach hinten und drückte sich noch fester gegen mich. Mein Schwanz legte sich ganz in die Rinne ihrer Arschbacken, und sie stieß einen kleinen Seufzer aus und begann, den Hintern kaum merklich in langsamen Kreisen zu bewegen, sich mit einer Gelassenheit an mir zu reiben, die nicht unschuldig sein konnte. Ich spürte, wie der Stoff ihres Slips vorne feucht wurde, wie ihre Fotze sich gegen meinen Oberschenkel nässte. Ich biss mir auf die Zunge, um nicht zu stöhnen. Ich wusste nicht, ob sie noch schlief oder ob es die nächste Bewegung des Spiels war, das wir auf dem Sofa begonnen hatten. Es dauerte kaum eine Minute, schien mir aber wie eine Ewigkeit, und als sie schließlich still wurde, war mein Schwanz so vollgeladen, dass mir die Eier wehtaten.
Minuten später stand sie mit heiserer Katerstimme auf und schlurfte in die Küche, um Kaffee zu machen. Ich blieb zurück, die Haut brennend und den Kopf festgenagelt an das Gefühl ihrer Arschbacken gegen meinen Schwanz. Ich musste all diese Elektrizität loswerden, also schloss ich mich im Bad ein. Ich schloss nicht ab: In unserem Haus waren Schlösser wegen ihrer entspannten Art immer nur optional gewesen. An jenem Morgen wurde das mein Verhängnis.
Ich schob die Boxershorts herunter, packte meinen angeschwollenen Schwanz mit der rechten Hand und begann, ihn vor dem Spiegel mit Härte zu wichsen. Ich schloss die Augen und rief ihr Bild herauf: das Dekolleté des geblümten Kleids, das Gewicht ihrer Brüste in der Umarmung der Nacht zuvor, ihr weißer Arsch, der sich noch vor wenigen Minuten an mir rieb. Ich stellte mir vor, wie ich ihr den Slip herunterrisse, ihr mit den Händen die Arschbacken spreizte und meine Zunge tief zwischen sie schob, ihr den Arsch lutschen, bis sie schrie. Meine Hand bewegte sich mit Wut, rauf und runter über meinem mit Speichel und Lusttropfen nassen Schwanz, und ich war schon kurz davor, zu kommen, als sich die Tür mit einem leisen Quietschen öffnete.
—Du, Mateo, hast du die Pille gegen die Schmer…?
Ich erstarrte, den Schwanz in der Hand und die Finger um die geschwollene Eichel gepresst. Adriana stand im Türrahmen, mit einer dampfenden Tasse in der Hand, ihre grünen Augen direkt auf meine Faust gerichtet, genau in dem Moment, als ich die Kontrolle verlor. Ich konnte es nicht zurückhalten. Der erste Schwall kam ohne Erlaubnis, ein Peitschenhieb aus dickem Sperma, der gegen den Spiegel klatschte. Sie bewegte sich nicht. Sie blieb da und sah zu, wie mein Schwanz Schwall um Schwall über das Waschbecken spritzte. Die Stille war absolut. Die Scham war ein trockener Schlag in den Magen.
Aber sie schrie nicht und schloss die Tür nicht. Sie blieb im Rahmen stehen, nippte langsam an ihrem Kaffee und beobachtete mich mit einer zynischen Ruhe, die mir mehr Angst machte als jeder Anschiss. Ich sah, wie sich ihre Brustwarzen unter dem Shirt verhärteten.
—Tja, Mateo — sagte sie, mit rauerer Stimme als sonst —. Sieht so aus, als hätten Susanas Freundinnen dir eine Menge Hausaufgaben aufgegeben. Mach das weg, ja? Ich hab keine Lust, in deinem Dreck herumzutreten.
Und sie drehte sich um, als wäre nichts passiert. Aber ich sah noch, bevor sie die Tür schloss, wie sie sich mit der Hand über den Hals fuhr und ganz langsam hinunter zum Ausschnitt glitt.
***
Die folgenden Tage waren ein Krieg aus aufgeladenem Schweigen. Ich vermied es, ihr in die Augen zu sehen, obwohl meine Pupillen mich immer verrieten. Dann kam die Morgendämmerung des großen Spiels, das Duell gegen die Macht des Gruppen. Der Wecker klingelte in der Nacht, und wir standen mit verquollenen Augen, aber voller Adrenalin auf.
Adriana erschien im Wohnzimmer in einem riesigen Nationalmannschafts-Shirt aus dickem Baumwollstoff. Weil sie keinen BH trug, ergab sich der Stoff dem Gewicht ihrer Brüste, zeichnete ihre Brustwarzen so deutlich nach, dass ich den Blick alle drei Sekunden abwenden musste. Unten trug sie nur einen weißen Baumwollslip, so ein hochgeschnittenes Modell, das an ihrem einundvierzigjährigen Körper zu etwas Göttlichem wurde, eng anliegend, mit einer weichen Linie zwischen den Schenkeln, die ihre Fotze betonte.
—Willst du einen Schuss im Kaffee, Mateo? — fragte sie und goss einen ordentlichen Schuss Rum in beide Tassen —. Es sind Ferien und WM. Außerdem bist du seit Montag schon ganz schön angespannt. Glaub nicht, ich hätte das nicht gemerkt.
Mir schoss das Blut ins Gesicht. Sie ging zum Sofa und setzte sich mit einer Selbstverständlichkeit, die mich verstummen ließ, auf den Boden zwischen meine Beine, den Rücken gegen meine Knie gelehnt.
—Massier mir die Schultern, ja? — bat sie —. Heute gewinnen wir.
Meine Hände legten sich auf ihre heißen Schultern, während der Rum allmählich Moral und Scham wegspülte. Das Spiel war ein Nervenchaos, und jedes Mal, wenn die Nationalmannschaft sich dem gegnerischen Strafraum näherte, spannte Adriana sich unter meinen Händen an und sank noch mehr gegen meine Knie, der Nacken streifte meinen Schritt.
Dann fiel das Tor. Eine unmögliche Flanke, ein Kopfball in den Winkel, und das ganze Haus brüllte mit uns.
—Toooor! — schrien wir im Chor.
Adriana sprang vom Boden auf und warf sich auf mich, schlang die Arme um meinen Hals und setzte sich halb auf meinen Schoß. Das T-Shirt rutschte ihr bis zu den Rippen hoch, und ihr weißer Bauch presste sich an meine Brust. Sie ging nach dem Schrei nicht wieder von mir herunter. Sie blieb halb auf mir, die Schenkel um meine Hüften, ihr Gewicht eine Segnung und eine Qual. Ich spürte die Wärme ihrer Fotze, nur von weißer Baumwolle bedeckt, gegen meine Beule drücken.
—Dieser Stürmer ist ein Genie — flüsterte sie, aber ihre Hände glitten von meinen Schultern zu meiner Brust —. Obwohl du es auch sehr gut machst, mein Sohn. Du bringst mich fast dazu zu vergessen, dass wir die WM schauen.
Der Gegner glich kurz vor Schluss aus, und sie drehte sich heftig, grub ihr Gesicht in meinen Hals, drückte ihren Schritt, nur von weißer Baumwolle geschützt, gegen meine verzweifelte Beule. Sie begann, sich ganz langsam zu wiegen, rieb ihre Fotze durch die Kleidung an meinem Schwanz, und ich spürte, wie der Slip sich vollsog, wie sich die feuchte Spur ihres Geschlechts auf mir abzeichnete. Als der Schlusspfiff ertönte und die Nationalmannschaft weiterkam, blieb der Fernseher unbeachtet an. Adriana hob den Kopf. Ihre Wangen waren rot, und in ihren grünen Augen lag ein Schleier von etwas, das nichts mehr mit Fußball zu tun hatte. Sie sah auf meinen Mund.
—Gut, dass wir durch sind, Mateo — flüsterte sie und verkürzte die Distanz.
Sie küsste mich. Es war kein Gutenmorgenkuss und keine Berührung an der Wange. Ihre Lippen, warm und nach Rum schmeckend, legten sich mit sanftem, aber entschlossenem Druck auf meine. Es war langsam, feucht, nichts Mutterliches: der Kuss einer Frau, die ganz genau wusste, welches Feuer sie entfachte, und nicht die Absicht hatte, es zu löschen. Ihre Zunge schob sich zwischen meine Lippen und suchte meine, spielte, lutschte sie mir langsam, und ich packte sie mit zitternder Hand im Nacken und erwiderte den Kuss, als hinge mein Leben davon ab.
—Pssst — brachte sie mich zum Schweigen, während sie die Hüften in langsamen Kreisen auf mir bewegte —. Jetzt kümmerst du dich um mich, so wie ich mich als Kind um dich gekümmert habe.
Dieser Satz sprengte den Rest dessen, was von meinem Verstand übrig war. Zum ersten Mal seit Jahren war ich kein Zuschauer mehr. Meine Hände, aus Angst und Ehrfurcht in der Luft schwebend, senkten sich endlich und schlossen sich um ihre Hüften. Ihre Haut brannte. Meine Finger versanken in der Festigkeit ihres Fleisches, und der Kontrast traf mich wie ein Schlag: meine von der Sonne gebräunten Hände, die sich um diese blasse Weiße legten, die ich nur aus Träumen kannte.
—So ist es — keuchte sie, den Rücken durchgedrückt, ihr Haar meine Stirn streifend —. Geh weiter runter mit den Händen, hab keine Angst vor ihnen.
Ich gehorchte. Meine Handflächen füllten sich mit der Rundung ihrer Arschbacken, und ich drückte mit einer Dringlichkeit zu, die sie stöhnen ließ. Durch den gespannten Stoff spürte ich ihre Nässe, eine warme, stetige Spur, die mir die Haut verbrannte.
—Glaub nicht, dass ich nicht gesehen habe, wie Susanas Freundinnen dich mit Blicken aufgefressen haben — murmelte sie an meinem Ohr, die Stimme schwer von einer Lust, die mir bis in die Knochen vibrierte —. Glaub nicht, dass ich deinen Schwanz an meinen Arschbacken an jenem Morgen nicht gespürt habe. Und die Sache im Bad? Glaubst du, ich wäre davon nicht heiß geworden? Ich bin in mein Zimmer gegangen und habe meine Fotze angefasst, bis ich zweimal gekommen bin, während ich an deinen Schwanz gedacht habe, Mateo. Ich weiß, dass du mich seit Jahren begehrst, und ich bin keine naive Gans. Es macht mich wahnsinnig zu wissen, dass du mich begehrst, selbst wenn ich deine Mutter bin.
Ihre Worte waren Benzin. Das Geheimnis, das mich seit jener Nachmittagsstunde mit achtzehn verbrannte, lag nun offen im grauen Licht des Morgengrauens. Ich zog sie mit neuer Wucht an mich und riss ihr das Nationalmannschaftsshirt über den Kopf. Ihre Brüste fielen schwer vor mein Gesicht, weiß, rund, mit dunklen, harten Brustwarzen wie Steine. Ich stürzte mich ohne nachzudenken auf sie. Ich saugte an einer Brustwarze, während ich die andere Brust mit der Hand presste, und sie stöhnte laut, packte meinen Kopf und drückte ihn noch fester an ihre Brust.
—So, mein Schatz, saug sie mir fest — keuchte sie —. Beiß mich. Seit Jahren stelle ich mir deine Lippen an meinen Brüsten vor.
Ich leckte um die Brustwarze herum, biss hinein, zog mit den Zähnen daran, und sie krümmte den Rücken und rieb mir ihre nasse Fotze über meinen angeschwollenen Schwanz. Ich wechselte zur anderen Brust und tat dasselbe, saugte an ihr, bis sie rot war, während sie begann, die Hände zu meiner Taille zu führen und mir mit einem Ruck die Hose des Pyjamas öffnete. Mein Schwanz sprang heraus, hart, dick, mit einer glänzenden Spitze voller Lusttropfen. Sie sah ihn an und stieß ein obszönes Keuchen aus.
—Sieh mal an, was du da hast, mein Mateo — flüsterte sie und packte ihn mit warmer Hand —. Viel größer als die von deinem Vater. Kein Wunder, dass du immer deine Hosen kaputt machst.
Sie begann, mir langsam mit der ganzen Hand einen zu blasen, rauf und runter über meinem Schwanz, mit einer Technik, die mich die Augen schließen ließ. Dann glitt sie auf den Boden, kniete sich zwischen meine Beine und nahm, ohne mir Zeit für irgendetwas zu lassen, meinen ganzen Schwanz in den Mund. Ich spürte die Wärme ihrer Zunge um meine Eichel, den sanften Druck ihres Gaumens, und sie begann, mich mit einer Hingabe zu lutschen, die mir einen rauen Schrei entlockte. Sie hob und senkte den Kopf, saugte, leckte, zog ihn heraus, um ein wenig Speichel auf die Spitze zu spucken und ihn sich dann bis in den Hals wieder hineinzuschieben. Sie sah mich von unten an, mit diesen grünen Augen fest in meinen, und sie so dort zu sehen, meine Mutter, auf den Knien und meinen Schwanz lutschend, brachte mich fast im selben Augenblick zum Spritzen.
—Warte, warte — keuchte ich und packte sie an den Haaren —. So bringst du mich noch zum Kommen.
Sie zog meinen Schwanz mit einem feuchten Schmatzen aus dem Mund und lächelte, die Lippen glänzend von Speichel.
—Noch nicht, mein Schatz. Erst iss du mich. Ich warte seit Jahren darauf, dass mich ein Mann anständig an der Fotze leckt.
Sie stand auf, zog den weißen Slip an den Beinen herunter und warf ihn zur Seite. Sie stieg aufs Sofa, spreizte die Beine mit den Knien auf den Kissen, und ich blieb stumm. Ihre Fotze war direkt vor meinem Gesicht: behaart, weiß, die Lippen geschwollen und glänzend, die Klitoris hart zwischen dem braunen Haar hervorlugend, alles durchnässt von ihrem Saft. Der Geruch schlug mir ins Gesicht, dicht, säuerlich, weiblich, und ich spürte, wie ich verrückt wurde. Ich packte sie an den Arschbacken, zog sie zu meinem Mund und schob die ganze Zunge in sie hinein.
Adriana schrie auf. Sie klammerte sich an die Sofalehne, warf den Kopf zurück und begann, die Hüften über mein Gesicht zu bewegen. Ich fraß ihre Fotze mit dem hungrigen Nachholbedarf von Jahren. Ich leckte ihre Lippen von oben bis unten, saugte die Klitoris mit geschlossenem Mund, schob die Zunge hinein und wieder heraus und wieder hinein, als wäre sie ein Schwanz. Ihre Säfte liefen mir übers Kinn, und ich lutschte weiter, ohne Luft, ohne Pause, während sie mir an den Haaren zog und mehr verlangte.
—Ja, mein Schatz, genau da, da, leck mir die Klitoris. Fress mich lecker, Mateo, leck deiner Mutter die Fotze — keuchte sie immer schneller —. Ay, Sohn, wie lecker du sie mir leckst. Hör nicht auf, hör nicht auf.
Ich steckte zwei Finger hinein und arbeitete mit der Zunge weiter an ihrer Klitoris. Ihre Wände begannen, meine Finger zu umklammern, sie fing an zu zittern, und plötzlich kam sie mit einem langen Schrei, der die ganze Wohnung erfüllte. Ihre Fotze zog sich um meine Finger zusammen, und ein neuer Schwall Saft spritzte auf mein Kinn. Sie blieb keuchend über meinem Gesicht, die Beine zitterten, und ich leckte sie weiter, langsam, bis sie mich wegschob.
—Jetzt komm — flüsterte sie und ließ sich rücklings auf das Sofa fallen, die Beine offen, die rote, glänzende Fotze offen daliegend —. Komm und steck ihn mir rein. Fick deine Mutter, Mateo. Ich habe mein ganzes Leben auf dich gewartet.
Mehr brauchte ich nicht. Ich stellte mich zwischen ihre Schenkel, griff nach meinem Schwanz und führte ihn über ihre nassen Lippen. Ich strich mit der Eichel über ihre Klitoris, hörte sie aufstöhnen und drückte dann ganz langsam zu. Mein Schwanz versank Zentimeter für Zentimeter in der heißen Fotze meiner Mutter. Sie stieß einen gutturalen Schrei aus, wie ich ihn durch die Wand nie gehört hatte, nicht einmal bei ihren besten Liebhabern.
—Ay, Mateo, wie groß du bist, Sohn. Steck ihn ganz rein, halt dich nicht zurück.
Ich stieß bis zum Anschlag, bis meine Eier an ihrem Arsch anlagen. Ihre Fotze presste mich, sog mich ganz ein, und ich spürte das weiche Fleisch ihres Bauches gegen meinen. Ich begann mich zu bewegen, erst langsam, zog den Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn ihr dann wieder bis zum Anschlag hinein, und sie packte meine Arschbacken mit beiden Händen und zog mich noch enger an ihren Körper.
—Härter, mein Schatz, härter. Fick mich wie diese alten Weiber. Mach mir die Fotze kaputt, Mateo.
Ich rammte sie mit aller Kraft. Das Kopfteil des Sofas schlug gegen die Wand, genau dieselbe Wand, die mich jahrelang mit den fremden Stöhnen gequält hatte, und jetzt war ich es, der sie zum Schreien brachte. Ihre Brüste hüpften bei jedem Stoß, ihre dunklen Brustwarzen tanzten vor meinem Gesicht, und ich sah ihr in die Augen, während ich sie bis zum Anschlag nahm. Sie erwiderte meinen Blick, den Mund offen, keuchend unanständige Dinge.
—Ja, Sohn, so. So fickst du deiner Mama ihre Fotze. Ay, wie lecker, wie lecker du sie mir reinsteckst.
Ich packte sie an den Hüften, drehte sie um und legte sie bäuchlings hin, mit den Knien auf dem Sofa und dem Arsch hoch. Ich sah ihre weißen Arschbacken auseinander, die geschwollene Fotze, die tropfte, und darüber das enge Loch des Pos. Ich rammte ihr den Schwanz von hinten in einem einzigen Stoß hinein. Sie schrie und drückte ihr Gesicht in die Kissen. Ich begann, sie doggystyle zu nehmen, mit einer Hand an ihren Haaren und der anderen an ihrer Hüfte, und stoßte sie mit der ganzen aufgestauten Wut von Jahren.
—Verdammte Scheiße, was für eine geile Fotze du hast — knurrte ich ihr ins Ohr und beugte mich über ihren Rücken, um ihren Hals zu lecken —. Mein ganzes Leben habe ich mir das vorgestellt.
—Und ich auch, Sohn, ich auch — keuchte sie und schob den Arsch zurück —. Jedes Mal, wenn ich einen Mann mitbrachte, dachte ich an dich auf der anderen Seite der Wand. Ich wusste, dass du mich hörst. Ich wusste, dass du dir einen runterholst und an mich denkst. Ich habe extra lauter geschrien, damit du es gut hören konntest.
Das Geständnis raubte mir den Rest Kontrolle. Ich rammte sie mit Wucht, meine Eier schlugen bei jedem Stoß gegen ihre Klitoris, das unanständige Platschen ihrer nassen Fotze erfüllte das Wohnzimmer. Sie begann wieder zu zittern, presste meinen Schwanz mit den Wänden ihrer Muschi zusammen und kam zum zweiten Mal, tränte meine Schenkel und stöhnte meinen Namen ins Kissen.
—Komm in mir, Mateo — keuchte sie, als das Zittern nachließ —. Füll mir die Fotze mit Sperma. Ich will den Abspritz meines Sohnes in mir spüren.
Ich konnte nicht mehr. Ich rammte ihr den Schwanz bis zum Anschlag hinein, packte ihre Hüften mit beiden Händen und kam mit einem animalischen Grunzen in sie. Schwall um Schwall dickes Sperma, all die Ladung, die sich seit meinem achtzehnten Lebensjahr angesammelt hatte, entlud sich in der heißen Fotze meiner Mutter. Ich spürte, wie die Kontraktionen ihrer Muschi mich ausmelkten, mir den letzten Tropfen herauszogen, während sie mit geschlossenen Augen stöhnte und es genoss, mich in sich explodieren zu fühlen.
Als ich den noch immer harten Schwanz endlich herauszog, sah ich, wie mein Sperma ihr bereits die weißen Schenkel hinablief. Adriana drehte sich um, setzte sich auf das Sofa, sah mich an und lächelte mit verschwitztem Gesicht und Brustwarzen, die vom Saugen noch rot waren. Ohne ein Wort beugte sie sich hinunter und nahm meinen Schwanz noch einmal in den Mund, reinigte mich, lutschte langsam die Reste unseres Sexes ab und schluckte das mit ihren Säften vermischte Sperma.
Seit jener Morgendämmerung war die Wohnung in der Escandón nie wieder der unschuldige Ort, an den ich mich erinnerte. Und keiner von uns beiden wollte jemals, dass sie es wieder wäre.