Die Nacht, in der ich aufhörte, meinen Vater wie eine Tochter anzusehen

Im Sommer, in dem ich neunzehn wurde, verließ uns meine Mutter. Es gab keinen Streit, keine knallende Tür, keine Tränen beim Frühstück. Eines Morgens war sie einfach nicht mehr da: Sie war mit einem Mann, den wir kaum kannten, nach Italien aufgebrochen, um weit weg von dem Haus, das sie während meiner ganzen Kindheit mit uns geteilt hatte, ein anderes Leben zu beginnen.

Mein Vater liebte sie zu sehr, um sich davon zu erholen. Die folgenden Monate verbrachte er in einer Art stiller Trauer, ohne jemanden zu suchen, ohne auch nur den Namen einer anderen Frau hören zu wollen. Ich sah, wie er sich jeden Abend in denselben Sessel setzte, den Blick auf einen Punkt an der Decke gerichtet, und ich begriff, dass er immer noch auf sie wartete, obwohl sie nie zurückkehren würde.

Was keiner von uns beiden vorausgesehen hatte, war das Problem, das ich darstellte. In diesem Jahr wuchs ich, ließ die letzten Kindheitszüge hinter mir, und Monat für Monat wurde mein Gesicht dem meiner Mutter immer ähnlicher. Derselbe Mund, dieselben Wangenknochen, dieselbe Art zu lachen. Jedes Mal, wenn mein Vater mich ansah, sah er nicht nur mich: Er sah sie.

***

Das erste Mal, dass sich zwischen uns etwas veränderte, war ein Unfall. Mein Vater war mit einem alten Freund ausgegangen und kam weit nach Mitternacht zurück, mit unsicherem Schritt und nach Whisky riechendem Atem. Ich brachte ihn an seinem Arm in sein Zimmer, zog ihm die Schuhe und das Hemd aus und half ihm, sich auf das Bett zu legen, das immer noch nach dem Parfüm meiner Mutter roch.

Als ich mich über ihn beugte, um ihm das Kissen zurechtzurücken, suchten seine Hände mich im Halbdunkel. Natürlich suchten sie nicht mich. In seinem betrunkenen Delirium murmelte er ihren Namen und strich mir über eine Brust mit einer Zärtlichkeit, die nicht für seine Tochter bestimmt war. Ich blieb reglos, wagte kaum zu atmen, spürte die Wärme seiner Finger, wie sie das Fleisch durch den dünnen Stoff zusammendrückten, nach der Brustwarze tasteten, unbeholfen daran kniffen, bis sie hart gegen den Baumwollstoff wurde. Ich spürte, wie meine Unterhose schlagartig feucht wurde, ein heißer Schwall, der mir zwischen die Beine lief, und ich musste die Schenkel zusammenpressen, um nicht zu stöhnen. Einen Augenblick später schlief er mit der Hand noch immer auf meiner Brust ein, und ich verließ das Zimmer mit hämmerndem Herzen und einem vor Nässe pochenden Schoß zwischen den Beinen.

Am nächsten Morgen erinnerte er sich an nichts. Er servierte mir den Kaffee wie an jedem anderen Tag, fragte, ob ich gut geschlafen hätte, und ich antwortete ja, während ein Teil von mir sich fragte, warum ich die Berührung jener Hände nicht vergessen konnte und warum ich in jener Nacht in meinem Bett dreimal hintereinander masturbiert hatte, mir die Finger bis tief hinein schob und ins Kissen biss, um nicht „Papa“ zu schreien.

***

Von da an begann ich, Dinge zu bemerken. Wie seine Augen auf mir ruhten, wenn er glaubte, ich sähe es nicht, und wie sie jäh zur Seite zuckten, sobald ich mich umdrehte, als hätte ich ihn bei etwas Verbotenem ertappt. Weit davon entfernt, mich zu stören, nährte mich dieser Blick. Er bedeutete, dass ich ihm wichtig war, dass ich für ihn existierte jenseits der Erinnerung an meine Mutter.

Würde ich jemals einen Mann finden, der mich so begehrte, wie er sie begehrt hatte?

Und dann geschah etwas, das mir Angst machte, gerade weil es mir so natürlich vorkam: Ich wurde eifersüchtig. Eifersüchtig auf meine eigene Mutter, die gegangen war, ohne es verdient zu haben, und die trotzdem noch immer sein ganzes Herz einnahm. Jedes Mal, wenn er ihren Namen mit dieser gebrochenen Stimme aussprach, hasste ich sie ein wenig mehr, und ich schwor mir stumm, dass ich fähig sein würde, sie auszulöschen. Ich würde sie mit meinem Arsch, mit meinem Mund, mit meinen Titten auslöschen. Ich würde ihm geben, was sie ihm nicht geben konnte.

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Eines Nachmittags fand ich ihn im Sessel im Wohnzimmer sitzend, lesend. Ohne groß nachzudenken, setzte ich mich ihm auf den Schoß, wie damals, als ich klein war. Aber ich war keine Kleine mehr, und er merkte es vor mir. Ich spürte, wie sich seine Erektion an meinem Hintern verhärtete, schnell, unaufhaltsam, ein Schwanz, der unter dem Stoff in Sekundenschnelle wuchs, bis er sich mir wie eine heiße Stange zwischen die Pobacken bohrte. Ich wiegte die Hüften kaum, als würde ich mich nur bequem hinsetzen, und merkte, wie sich der harte Druck an meine Arschritze schmiegte, mich zeichnete, mich durch die Kleidung suchte.

Ich legte den Kopf zurück, die Wangen brannten, und sah ihm in die Augen. Mir entwich ein leises Stöhnen, fast ein Seufzer, und dieses Geräusch riss ihn schlagartig in die Wirklichkeit zurück. Seine Hände stießen mich grob von sich. Er stand auf, überquerte das Wohnzimmer ohne ein Wort und schloss sich in seinem Zimmer ein. Ich hörte das Klicken des Schlosses und wusste, dass ich ihn erschreckt hatte. Eine Weile später, an die Tür gepresst, hörte ich das unverkennbare Geräusch: schweres Atmen, die Hand, die über den Schwanz rauf und runter ging, ein gedämpftes Stöhnen, gefährlich ähnlich meinem Namen. Ich legte die Finger an den Mund, um nicht vor Triumph zu lachen.

Wenn ich zu ihm durchdringen wollte, musste ich geduldiger sein. Subtiler.

***

Ich änderte die Strategie. Ich begann, kleine Signale zu hinterlassen, scheinbar abwesend, unschuldig. Ich ließ einen getragenen Tanga achtlos auf dem Rand des Waschbeckens liegen, immer noch mit dem feuchten Zwischenbein meines Ausflusses, damit es nach mir roch. Manchmal ließ ich die Badezimmertür genau dann einen Spalt offen, wenn ich aus der Dusche kam, und verweilte vor dem Spiegel beim Abtrocknen, die Beine kaum gespreizt, sodass er einen klaren Blick auf das gestutzte Haar und die geschwollenen Lippen meiner Muschi hatte, während ich so tat, als hörte ich seine Schritte im Flur nicht.

Wenn die Tür sich öffnete, bedeckte ich mich nicht und wandte ihm auch nicht beschämt den Rücken zu, sondern drehte mich langsam zu ihm um und ließ ihn alles sehen, was ich ihm zu bieten hatte: die aufgerichteten Titten mit den harten, rosigen Brustwarzen, die ihm ins Gesicht zeigten, den flachen Bauch, den glänzenden Schlitz der Muschi, noch vom Wasser feucht. Es dauerte nur eine Sekunde, gerade lang genug, damit sich das Bild ihm einprägen konnte, bevor er eine Entschuldigung murmelte und mit den Händen vor der Hose zurückwich, um die Erektion zu verbergen.

Ich wusste nicht, wie viel Zeit verging, bis ich bemerkte, dass meine Bemühungen Früchte trugen. Das nächste Mal, als ich einen Tanga „vergaß“, prägte ich mir den genauen Ort ein, an dem ich ihn liegen gelassen hatte. Als ich Stunden später zurückkam, war er nicht mehr dort. Ich fand ihn woanders, verrückt von seinem Platz, und spürte einen Stich des Sieges. Er hatte ihn angefasst, hatte ihn in den Händen gehabt. Ich sah genauer hin und entdeckte den frischen, weißlichen, klebrigen Fleck, der auf der Spitze des Zwickels trocknete. Er hatte in meine Unterhose gespritzt. Allein die Vorstellung, er habe sie an sein Gesicht gezogen, um meinen Geruch einzuatmen, während er sich bei dem Gedanken an seine Tochter einen runterholte, ließ mich von Kopf bis Fuß erzittern. Ich steckte mir den Tanga dort sofort in den Mund, lutschte den noch warmen Samenvlecken ab und schob zwei Finger zwischen die Beine, bis ich mich am Rand des Waschbeckens dagegen kamen ließ.

***

Von da an nutzte ich jede Gelegenheit, ihn zu berühren. Ich kam vom Fitnessstudio in engen Leggings und einem Lycra-Top zurück, das meinen Körper betonte, die Haut noch warm von der Anstrengung, und begrüßte ihn, indem ich ihm die Arme um den Hals warf. Ich presste meine Titten gerade so fest gegen seine Brust, dass er die Festigkeit meiner Brüste spürte, die Härte meiner Brustwarzen durch den dünnen Stoff, und legte mein Schambein an seine Leiste in einer Berührung, die ich als zufällig tarnte. Jede Umarmung dauerte eine Sekunde länger als die vorherige, und jedes Mal ging ich mit feuchterer Muschi in den Leggings wieder von ihm weg.

Anfangs war mein Vater steif, verlegen, wie ein Mann, der versucht, am Rand eines Abgrunds nicht auszurutschen. Aber sein Widerstand nutzte sich Woche für Woche ab. Irgendwann schien er meine Begrüßung zu erwarten, und seine Hände ließen mich nicht mehr los, sondern zogen mich mit einer Kraft an sich, die ihn verriet. Sie klebten an meinem unteren Rücken, glitten Millimeter für Millimeter bis zum Ansatz des Pos hinab, und eines Nachmittags spürte ich ganz deutlich, wie sich sein Schwanz an meinem Bauch verhärtete, während er mir ins Ohr murmelte, wie hübsch ich sei.

Ich begann, zu Hause Miniröcke zu tragen. Wir verbrachten immer mehr Nachmittage zusammen, im Wohnzimmer sitzend, irgendetwas im Fernsehen schauend, über nichts redend. Und nichts machte es einfacher, als mich auf dem Sofa zurechtzurücken und den Rock langsam so hochgleiten zu lassen, bis ihm die Linie meiner Unterhose zu sehen war und, oft, der dunkle Feuchtigkeitsfleck, der im Schritt wuchs. Ich sah ihn aus dem Augenwinkel an und wusste an der Spannung seines Kiefers und an dem Buckel, der sich in seiner Hose abzeichnete, dass ihm gefiel, was er sah. Manchmal berührte er mich gedankenverloren durch den Stoff, während er sprach, nur ein kreisender Hauch über dem Kitzler, und ich genoss es, wie ihm mitten im Satz die Stimme wegbrach.

***

Und dann kam der Tag meines zwanzigsten Geburtstags.

„Was machen wir heute Abend?“, fragte er mich am Morgen.

„Essen gehen und irgendwo was trinken“, sagte ich. „Es ist mein Geburtstag, ich entscheide.“

In dieser Nacht, als ich mich fertig machte, klopfte er an meine Zimmertür und fragte, ob ich fertig sei. Für einen Moment dachte ich daran, in genau dem Zustand zu öffnen, in weißer Spitzenunterwäsche und Strapsen, sonst nichts. Aber es war noch nicht der richtige Zeitpunkt. Ich konnte ihm das Bild seiner halbnackten Tochter nicht vor die Nase halten und erwarten, dass er nicht wieder davongelaufen wäre.

„Fast“, antwortete ich und steckte den Kopf heraus.

Ich zog mich mit einem kurzen, eng anliegenden Rock über der Wäsche an und einer weißen Bluse, so dünn, dass man die Spitze darunter und den dunklen Schatten meiner Brustwarzen erahnen konnte. Als ich auf den Flur trat, hörte ich ihn räuspern. War er so nervös wie ich?

„Meine Tochter ist zu einer wunderschönen Frau geworden“, sagte er, und seine Stimme bebte auf dem letzten Wort kaum merklich. Seine Augen fielen direkt auf meine Titten und blieben dort ganz unverhohlen hängen.

***

Wir aßen in einem ruhigen Restaurant und gingen danach in eine Bar, in der die Leute tanzten. Ich zerrte ihn fast mit Gewalt auf die Tanzfläche. Er sträubte sich, sagte, er sei für so etwas schon zu alt, aber am Ende gab er nach. Es war schließlich mein Geburtstag.

Ich bedauerte, dass mein Rock so eng war; sonst hätte ich eines seiner Beine zwischen meine klemmen und meine Muschi im Takt der Musik daran reiben können, bis ich kam und ihm die Hose vollmachte. Das Verlangen lief mir buchstäblich die Beine hinunter, und ich sah es unverhohlen in dem Gesicht meines Vaters gespiegelt. Ich stellte mich mit dem Rücken an ihn und rieb meinen Arsch an seinem Hosenschlitz, spürte, wie sich sein Schwanz innerhalb von Sekunden aufrichtete, hart, lang, deutlich unter dem Stoff.

Ich beugte mich an sein Ohr und flüsterte:

„Papa, ich spür, wie hart dein Schwanz an meinem Arsch ist. Das ist wundervoll. Ich bin klatschnass, weißt du? Es läuft mir zwischen den Schenkeln runter.“

Er stieß mich von sich. Ohne mich anzusehen, drehte er sich um und ging zurück an die Bar.

„Mach das nie wieder“, sagte er leise, fast flehend. „Benimm dich.“

Eine halbe Stunde später fuhren wir schweigend nach Hause.

***

Im Eingangsbereich fiel sein Blick wieder auf meinen Schritt, genau in dem Moment, in dem meiner den deutlichen Wulst seiner Hose suchte. Keiner von uns beiden wich diesmal aus.

„Gute Nacht, Papi“, murmelte ich.

Ich trat näher und umarmte ihn, schob seinen rechten Schenkel zwischen meine. Ich weiß nicht, wer den ersten Schritt machte. Plötzlich trafen sich unsere Münder, offen, unbeholfen vor unterdrückter Lust. Ich ließ meine Zunge in seinen Mund gleiten und trank seinen heißen, stoßweisen Atem, während unsere Körper im Halbdunkel des Flurs aneinander rieben. Meine Muschi presste sich gegen seinen Schenkel, und ich begann, ihn durch den Stoff zu reiten, den Kitzler auf und ab über die Hosennaht zu reiben, ihn mit meinem Saft zu benetzen, bis der Fleck deutlich zu sehen war. Sein Schwanz pochte hart gegen meine Hüfte, und ich legte eine Hand an die Hose, um ihn von außen zu umfassen, ihn abzuschätzen, zu spüren, wie er bei jeder Reibung zuckte.

Ich löste mich und trat einen Schritt zurück, keuchend. Ein feuchter Fleck wuchs auf dem Stoff seiner Hose. Ich hatte ihn an den Rand gebracht. Und doch wusste ich, als ich ihm in die Augen sah, dass es noch nicht an der Zeit war. Er war nicht bereit für den letzten Schritt, und ich wollte es nicht durch Ungeduld verderben.

Ich hatte so lange gewartet. Ich konnte noch ein bisschen länger warten. Mein Vater würde mir nicht mehr entkommen.

Ich sah, wie er in sein Zimmer ging und die Tür offen ließ. Ich ließ meine ebenfalls offen. Kaum zwei Minuten später hörte ich sein unruhiges Atmen, das unverwechselbare Geräusch einer Hand, die über einen nassen Schwanz rauf und runter glitt, das feuchte Schmatzen eines Mannes, der sich auf der anderen Seite des Flurs selbst Lust verschaffte. Dann zog ich mich aus und warf mich mit weit gespreizten Beinen aufs Bett, zur Tür hin. Ich lutschte zwei Finger und schob sie mir bis zum Anschlag in die Muschi, ohne aufzuhören zu stöhnen, ohne still zu sein, und ließ jedes „Papi“ laut genug heraus, damit es ihn erreichte. Mit der anderen Hand kniff ich meine Brustwarzen und zog daran, stellte mir vor, es wäre sein Mund. Als ich ihn schneller stöhnen hörte, beschleunigte ich ebenfalls, bis wir beide fast gleichzeitig kamen, jeder in seinem Bett, nur durch ein paar Meter Flur getrennt. Ich spürte, wie der Orgasmus in heißen Wellen zwischen meinen Beinen explodierte, und blieb eine Weile da, streichelte mich, durchnässt, während ich hörte, wie sich sein Atem auf der anderen Seite beruhigte. Ich schlief fast sofort ein, zufriedener als je zuvor, mit zwei Fingern noch immer tief in mir.

***

Am nächsten Morgen begegneten wir uns beim Frühstück, und keiner sagte ein Wort. Wir sahen uns über den Tassen hinweg an, und in diesem Schweigen steckte mehr als in jedem Gespräch.

Am Nachmittag zog ich einen winzigen Tanga an und ein T-Shirt ohne irgendetwas darunter. Mein Vater sah mich sprachlos an, seine Augen fuhren über mich hinweg, als wollten sie mich verschlingen, blieben an den gezeichneten Brustwarzen und dem winzigen Stoffstreifen hängen, der meine Muschi kaum bedeckte. Es ist schwer zu erklären, wie sehr ich es genoss, mich diesem Blick auszusetzen, ohne Scham, genau wissend, welche Wirkung ich hatte. Das Bewusstsein, seine Tochter zu sein, entfachte etwas Heißes und Dunkles in mir, ein Prickeln, das direkt zwischen die Beine hinabglitt und meinen Tanga feucht machte.

Er setzte sich auf einen Stuhl im Esszimmer und zum ersten Mal war er es, der den Befehl gab.

„Komm. Setz dich auf die Knie deines Papas.“

Mein Herz machte einen Satz. Zum ersten Mal ergriff er die Initiative, zum ersten Mal bat er mich um etwas. Ich setzte mich breitbeinig auf ihn und begann, die Muschi langsam am Schenkel zu reiben, während ich ihm in die Augen sah. Der Stoff des Tangas schob sich mir zwischen die Schamlippen, und durch die Hose konnte er ganz deutlich spüren, wie nass ich war. Ich machte seine Kleidung mit einem dunklen Kreis nass, der mit jedem Stoß meiner Hüften größer wurde.

„Dein Mädchen ist sehr böse, Papa“, stöhnte ich. „Ich kann einfach nicht verhindern, dass ich immer so heiß bin. Mir läuft die Muschi schon beim Anblick von dir aus.“

„Nein“, bestätigte er mit heiserer Stimme und packte meinen Arsch mit beiden Händen, drückte ihn, führte mich über sein Bein. „Das kannst du nicht verhindern.“ — Und nach einer Pause fügte er hinzu: „Ist jetzt sowieso egal. Würdest du deinen Papa dort lecken lassen?“

„Papa kann mit mir machen, was er will“, antwortete ich.

***

Er nahm mich an der Hand und führte mich in sein Zimmer, zu dem Bett, das er mit meiner Mutter geteilt hatte. Er blieb vor mir stehen, und sein Schwanz war bereits vollkommen hart, spannte den Stoff und zeichnete die ganze Länge unter der Hose ab. Ihn so zu sehen, so nah, nach so vielen Monaten des Wartens, nahm mir den Atem. Ich musste nur die Hand ausstrecken.

„Ich will dich überall spüren“, flüsterte ich.

Er zog sich ganz aus, und der Schwanz sprang frei hervor, dick, mit der roten, glänzenden Spitze voll Lusttropfen, die gegen seinen Bauch zitterte. Er war größer, als ich es in so vielen Nächten mir vorgestellt hatte. Ich ging auf die Knie, bevor ich mich davon abhalten konnte, und fasste ihn mit beiden Händen, spürte das Gewicht und die Hitze des harten Fleisches, das gegen meine Handflächen pochte. Ich führte ihn an meinen Mund und leckte ihm die Spitze langsam, kostete den salzigen Tropfen, entriss ihm das erste tiefe Stöhnen. Dann umschloss ich ihn mit den Lippen und nahm ihn bis nach unten, bis ich mich ein wenig verschluckte, und kam wieder hoch, saugte kräftig, ließ Fäden von Speichel am Glied herabhängen.

„Tochter... Tochter, mein Gott“, keuchte er, die Finger in meinem Haar verkrallt, leicht ziehend. „Was für einen leckeren Mund du hast, wie gut du ihn lutschst.“

Ich blies ihm eine ganze Weile einen, gierig, schmatzend, ließ die Zunge über das Bändchen gleiten, nahm ihn ganz in mich, bis sich meine Kehle um die Spitze öffnete. Ich leckte ihm auch die Eier, eins nach dem anderen, sog sie in meinem Mund an, während meine Hand ihm auf und ab über den mit Speichel nassen Schwanz glitt. Er zitterte am ganzen Körper, und ich wusste, wenn ich so weitermachte, würde er mir in den Mund spritzen. Noch nicht. Ich wollte ihn in mir.

Er setzte sich auf die Bettkante. Ich zog mich mit derselben Hast aus und behielt nur noch die Strümpfe und das Strumpfband an, dann ließ ich ihn sich auf den Rücken legen. Bevor ich mich auf ihn setzte, beugte ich mich über sein Gesicht. Er verstand ohne Worte: Er packte mich an den Hüften und zog mich nach oben, bis ich ihm den Mund ritt. Seine Zunge schob sich ganz zwischen die Lippen meiner Muschi und begann zu lecken, lang, langsam, von unten nach oben, blieb am Kitzler hängen und saugte ihn zwischen die Lippen. Ich klammerte mich ans Kopfteil und ritt sein Gesicht ohne jede Scham, wiegte die Hüften gegen seinen Mund, rieb die nasse Muschi über seine Nase, seinen Bart, sein Kinn. Mir entglitten Schreie, die ich selbst nicht wiedererkannte.

„Papi, so, iss mich, hör nicht auf, hör nicht auf“, stöhnte ich und presste die Schenkel um seinen Kopf.

Er schob zwei Finger in mich, während er weiter an meinem Kitzler saugte, und damit riss er mir den ersten Orgasmus des Nachmittags heraus. Ich krampfte mich über ihm zusammen, nässte sein Gesicht, und er leckte weiter jeden Tropfen auf, der mir herunterlief, schluckte mich.

Langsam stieg ich herunter, noch immer zitternd, und glitt an seinem Körper hinab, bis ich auf seinem Bauch saß. Ich fing seinen steinharten Schwanz von hinten auf und führte ihn zwischen meine bebenden Beine.

Die Spitze strich über meinen geschwollenen Kitzler und blieb genau am Eingang stehen, genau dort, wo ich ihn brauchte. Ich rieb ihn eine Weile dort, auf und ab, tränkte ihn mit meinem Saft, folterte uns beide. Ich spürte den ganzen Körper nach mehr verlangen, die Gier nach tiefer Penetration. Ich senkte mich langsam und nahm ihn ganz auf, Zentimeter für Zentimeter, spürte, wie er mich innen aufdehnte, wie er mich bis tief hinein füllte, bis er völlig in mir verschwand und mein Arsch seine Schenkel berührte. Wir stöhnten beide zugleich.

„Du bist so eng, Tochter, so eng“, knurrte er mit geschlossenen Augen und Händen, die sich in meine Hüften gruben.

Ich hatte die Kontrolle. Ich ging hoch und runter, kreiste die Hüften, wand mich über ihm und gab einen immer fordernderen Rhythmus vor. Ich spürte, wie sich der Schwanz in mir seinen Weg bahnte, tief gegen einen Punkt schlug, der mir Sterne vor die Augen trieb, während mein Körper nur von seinen kräftigen Händen an meiner Taille gehalten schwang. Seine Finger suchten die Rundung meiner Pobacken und blieben dort, drückten, forderten jeden Zentimeter von mir ein. Er öffnete mir die Titten mit dem Mund, saugte eine Brustwarze nach der anderen, biss leicht hinein, und ich schrie bei jedem Biss.

„Fick mich, Papa, fick mich hart“, flehte ich. „Mach mich kaputt. Ich bin deine, mach mit mir, was du willst.“

Er drehte mich abrupt um und ich lag mit dem Gesicht nach unten da, das Gesicht gegen das Kissen gepresst, das meiner Mutter gehört hatte. Er spreizte mir mit dem Knie die Beine, packte mich an den Hüften und stieß ihn mit einem einzigen Hieb von hinten tief in mich hinein. Er begann, mich hart zu ficken, zog ihn fast ganz heraus und versenkte ihn wieder mit einem feuchten Geräusch, das das Zimmer füllte, und klatschte mir bei jedem Stoß auf den Arsch. Ich biss in das Kissen und stöhnte wie verrückt, durchgebogen, den Arsch hochgestreckt, damit er noch tiefer zustieß.

„Bin ich gut genug für dich, Papa?“, keuchte ich gegen den Stoff. „Fickst du deine Tochter besser als Mama?“

„Besser, viel besser, du kleine Fotze“, knurrte er und steckte mir einen vom Speichel nassen Finger in das Arschloch, was mir einen heiseren Schrei reinen Vergnügens entriss.

Er nahm mich minutenlang von hinten, die sich wie ewig anfühlten, packte mich am Haar, riss meinen Kopf nach hinten und flüsterte mir Schmutziges ins Ohr. Er brachte mich ein zweites Mal zum Kommen, indem er meinen Kitzler mit den Fingern drückte, während er ihn bis zum Anschlag in mich stieß. Ich spürte, wie sich die Muschi in langen Spasmen um den Schwanz schloss und ihn nach innen sog.

Ich hörte es an seiner Stimme, bevor ich es spürte. Er war am Rand, kurz davor, sich in mir zu ergießen.

„Papa... Papa... rein, komm in mir, füll mich“, schrie ich, ohne mich beherrschen zu können.

Er spürte, wie meine Muschi ihn zusammenpresste, und hielt es nicht länger aus. Er gab mir drei letzte, brutale Stöße, und ich spürte, wie er sich in mir entlud, Schwall um Schwall heiß gegen den tiefsten Punkt, den Bauch voller Sperma. Ein elektrischer Strom lief mir vom Nacken bis zu den Fersen. Mitten im Orgasmus begriff ich, dass ich endlich eine ganze Frau war. Endlich gehörte ich ihm, und die Gewissheit, dass ich es immer sein würde, riss mich in einen dritten Krampf, heftiger als die vorherigen. Ich spürte, wie seine Ladung in mir herunterlief, mir über die Schenkel glitt, als er schließlich herauszog, und ich sank mit dem Gesicht nach unten aufs Bett, zitternd, den Arsch hochgestreckt und das Sperma aus der geöffneten Muschi tropfend.

Er ließ sich neben mir fallen, außer Atem, und zog mich an seine Brust.

„Mein lieber Papa, wie sehr ich dich begehrt habe“, murmelte ich an seine Brust, die Hand noch immer auf seinem nassen, klebrigen Schwanz ruhend. „Jetzt bin ich deine.“

Nicht nur ich vergoss Tränen überschäumenden Glücks. Auch seine weit geöffneten, feuchten Augen glänzten.

„Meine Tochter“, stammelte er immer wieder und streichelte mir das Haar. „Ich liebe dich. Ich weiß, dass es verboten ist. Und trotzdem liebe ich dich.“

***