Die Nacht, in der mein Vater mich zur Frau machte

Wir waren zu viert in jener Nacht im Salon des Sommerhauses: das gedämpfte Licht der Stehlampe, die Weingläser auf dem Tisch und die Hitze, die über den Feldern hinter den Fensterscheiben lag. Ich war achtundvierzig Jahre alt und trug das trägerlose Kleid, das ich immer anzog, wenn ich mich so fühlen wollte, auf dem großen Sofa mit übereinandergeschlagenen Beinen und diesem Lächeln, das meine Kinder schon genau kannten.

Laura, meine Älteste mit dreiundzwanzig, war rot im Gesicht. Sie sah mich vom Sessel gegenüber an, die Knie eng zusammen, die Augen glänzend, die linke Hand auf dem Oberschenkel mit einer Spannung, die nicht unschuldig war. Diego, mein mittlerer Sohn mit einundzwanzig, hatte die Ellbogen auf den Knien und den Blick fest auf den Boden gerichtet, obwohl ich wusste, dass ihm keine Silbe entging. Vera, die Jüngste mit neunzehn, saß auf dem Teppich, den Rücken gegen das Sofa gelehnt, kaute auf der Lippe und umklammerte die Knie.

Laura hatte es wie immer angefangen. Mit dieser Stimme von ihr, die rau wird, wenn sie nervös ist:

—Mama… erzähl uns eine deiner alten Geschichten.

Diego hob den Blick vom Boden:

—Das erste Mal. Erzähl uns, wie es beim allerersten Mal wirklich war. Wie sie dir die Jungfräulichkeit genommen haben.

Vera nickte langsam, die Augen weit offen:

—Mit Details —fügte sie leise hinzu—. Wir wollen uns alles vorstellen. Jeden Schwanz, jedes Stöhnen.

Ich sah sie nacheinander an. Alle drei erwiderten meinen Blick mit dieser Mischung aus Scham und Verlangen, die ich genau kannte, weil ich sie in ihrem Alter ebenfalls empfunden hatte.

Ich nahm einen langen Schluck Wein, stellte das Glas auf den Tisch und sah sie mit meinem ruhigsten Lächeln an.

—In Ordnung —sagte ich—. Ich erzähle euch, wie sie mich zum ersten Mal gefickt haben. Es war im Sommer 1996. Ich war gerade neunzehn geworden, und meine Muschi kochte seit Monaten.

***

Die Geschichte beginnt auf einem Landgut in der Sierra, so ein Ort, wie er auf Touristenkarten längst nicht mehr vorkommt: dicke Steinmauern, kalte Brunnen und Nächte ohne Strom, wenn der Generator ausfiel. Dort bin ich aufgewachsen, zwischen dem Geruch von Thymian und trockenem Staub, ohne Nachbarn im Umkreis von weniger als einem Kilometer und mit dem Schweigen der Felder als einziger Gesellschaft.

Ich war schön. Ich sage das ohne Eitelkeit, mit der Distanz, die die Jahre geben. Ich war brünett, schwarzes Haar bis zu den Schultern, mit Hüften, die sich in jenem Sommer erst richtig ausgebildet hatten, und großen, festen Brüsten, die mir mehr Probleme machten, als sie mir nützten. Ich hatte diese Art zu gehen, die die Männer im Dorf das tun ließ, was sie gerade taten, mit Brustwarzen, die sich unter dem dünnen Stoff abzeichneten, und einem straffen Hintern, der sich bei jedem Schritt bewegte.

Mein Vater, Bernardo, war in jenem Sommer sechsundsechzig. Er hatte mich mit siebenundvierzig gezeugt, für die damalige Zeit spät, nach zwei älteren Kindern, die längst außer Haus lebten. Er war ein großer Mann, mit breiten Schultern, die die Jahre nicht ganz hatten beugen können, mit rauen Händen aus jahrzehntelanger Arbeit auf dem Feld und völlig weißem Haar, solange ich denken konnte. An ihm gab es etwas, das Respekt einflößte, ohne dass er die Stimme heben musste: eine körperliche Präsenz, die Räume füllte.

Seit meiner Kindheit gab es zwischen uns eine Nähe, die meine Mutter Amparo nie kommentierte. Ich saß öfter auf seinem Schoß, als es meinem Alter entsprach, legte mich beim Fernsehen an ihn, und seine großen Hände griffen mir an die Oberschenkel, an die Taille, mit dieser Vertrautheit, die ich nie hinterfragte, weil sie alles war, was ich kannte.

In jenem Sommer änderte sich alles.

Zum Teil änderte es sich wegen Marcos, meines älteren Bruders, der mir in jenem Frühling gewisse Dinge beigebracht hatte, auf die ich jetzt nicht eingehen werde. Wichtig ist nur, dass ich in jenem August anders dort ankam, als ich das Haus im Juni verlassen hatte. Mein Körper verlangte nach etwas, das für mich noch keinen klaren Namen hatte, aber ich wusste, dass ich es hinter diesen Steinmauern finden würde. Meine Muschi wurde von nichts feucht, sie wurde feucht, wenn ich ihn morgens oben ohne rasieren sah, sie wurde feucht, wenn ich ihn Feuerholz tragen sah und sich die Muskeln seines Rückens unter dem verschwitzten Hemd spannten.

***

Es war eine Augustnacht, eine von diesen Nächten, in denen die Hitze auch in der Dunkelheit nicht nachlässt und die Laken brennen. Meine Mutter lag seit zehn Uhr mit einer heftigen Migräne im Bett. Mein Vater war im Salon, in Unterhosen, mit einem Stehventilator, der auf seinen Sessel gerichtet war, und einem Bier in der Hand. Unter dem weißen Stoff zeichnete sich die große, schwere Beule ab, die ich mir seit Wochen vorgestellt hatte.

Ich kam im Nachthemd herunter. Nichts darunter. Keine Unterhose, kein BH. Nur der dünne Stoff, der an meinen bereits harten Brustwarzen rieb, und die Schamhaare meines Schoßes.

Ich blieb im Türrahmen stehen und sah ihn an. Er sah mich von oben bis unten an, einmal, dann noch einmal. Der Ventilator bewegte das Nachthemd sanft gegen meine nackten Schenkel und schob es gerade so an, dass alles zu erahnen war.

—Kannst du nicht schlafen? —fragte er mit normaler Stimme, obwohl das Bier auf halbem Weg zum Mund erstarrt war.

—Nein. —Ich ging langsam näher, bis ich direkt vor ihm stand, zwischen dem Ventilator und seinem Sessel—. Papa, ich will dich seit Wochen um etwas bitten.

Er sah mich an, ohne etwas zu sagen.

—Ich will, dass du der Erste bist. Der allererste wirklich. Ich will, dass du mich fickst. Ich will deinen Schwanz in mir.

Es trat eine Stille ein, die so lang dauerte wie ein tiefer, angehaltener Atemzug.

—Elena —sagte er mit jener Stimme, die er benutzte, wenn etwas ernst gemeint sein sollte—. Ich bin dein Vater.

—Ich weiß.

—Ich bin sechsundsechzig.

—Das weiß ich auch. Und ich weiß, dass er gerade hart ist, Papa. Ich sehe es.

Er rieb sich mit der großen Hand über das Gesicht. Diese Geste von ihm, wenn er nachdachte. Ich sah ihn an, ohne den Blick abzuwenden. Das Nachthemd reichte mir bis zur Mitte der Oberschenkel, und ich spürte, ohne mich zu bewegen, wie sein Blick über meinen Körper glitt, ohne den Willen, anzuhalten, wie er an den Spitzen meiner sichtbaren Brustwarzen hängenblieb und dann an dem dunklen Dreieck nach unten glitt, das sich unter dem Stoff abzeichnete.

—Deine Mutter ist oben —sagte er.

—Mit Migräne. Sie kommt nicht runter.

Ich setzte mich breitbeinig auf seine Schenkel, bevor er noch etwas sagen konnte. Ich spürte durch den dünnen Stoff seiner Unterhose etwas gegen meine Beine, das nicht gleichgültig war: ein dicker, harter, heißer Schwanz, der gegen die Naht drückte und nach draußen wollte. Ich nahm seine Hände und legte sie auf meine Hüften. Er zog sie nicht weg. Ich drückte meinen Schoß gegen den Stoff und rieb mich einmal, langsam, und spürte, wie sich sein Schwanz durch die Baumwolle längs meiner nassen Muschi bohrte.

—Ich werde dir nicht wehtun —sagte ich.

—Ich bin derjenige, der dir wehtun könnte —antwortete er mit tiefster Stimme—. Es gibt Dinge, die eine Größe haben, die du noch nicht kennst.

—Genau das will ich kennenlernen. Hol ihn raus, Papa. Lass mich ihn sehen.

Seine Hände drückten langsam meine Hüften. Eine wortlose Kapitulation eines Mannes, der es gewohnt war, vernünftig zu sein. Mit der rechten Hand zog er die Unterhose unter den Hoden herunter, und er sprang heraus: dick, von Adern durchzogen, länger als erwartet, mit zurückgezogener Eichelhaut und einem klaren Tropfen, der an der Spitze zitterte. Mir wurde trocken im Mund. Ich senkte den Kopf, ohne nachzudenken, nahm ihn ganz in den Mund, so weit ich kam, schloss die Lippen darum und saugte überrascht daran, diesen heißen, schweren Schwanz zum ersten Mal auf der Zunge zu spüren. Er schmeckte nach Schweiß, nach Männerhaut, nach Salz. Mein Vater warf den Kopf zurück und stieß einen tiefen Laut aus, wie ich ihn noch nie von ihm gehört hatte.

—Verdammt, Tochter. Verdammt.

Ich lutschte ihm mehrere Minuten lang den Schwanz, hob und senkte den Kopf, ließ mir den Mund mit Speichel füllen, der mir übers Kinn bis auf die Brüste lief. Ich leckte ihn von unten, von den Hoden bis zur Spitze, und nahm ihn wieder tief in den Mund. Eine Hand hatte er mir in den Nacken gelegt, nicht schiebend, nur begleitend. Als ich den Kopf hob, sah ich ihn an, den Mund noch offen, ein Faden Speichel hing mir von der Lippe.

Es war meine Mutter, die in der Küchentür erschien. Sie war ohne ein Geräusch aufgestanden und blieb im Rahmen stehen, die Schürze noch um, mit einem Ausdruck, der nicht genau Überraschung war. Sie sah uns beide einen Moment lang an, ihren Mann mit dem Schwanz draußen und ihre Tochter zwischen seinen Beinen kniend, die Lippen leckend. Dann ging sie zu dem Holzstuhl neben dem Fenster, setzte sich und verschränkte die Arme über dem Schoß.

Mein Vater stieß langsam die Luft aus. Er hob mir das Nachthemd vorsichtig hoch, als nähme er etwas Zerbrechliches weg, und zog es mir über den Kopf, bis ich nackt auf ihm saß. Er legte seine großen Handflächen auf meinen Rücken, glitt die Wirbelsäule hinab bis zu den Pobacken und drückte sie, eine in jeder Hand, auseinander. Ich spürte die Wärme seiner Hände auf meiner Haut, die raue Haptik seiner schwieligen Finger.

—Ganz langsam —sagte er, fast zu sich selbst—. Ganz langsam, Tochter.

Er saugte an einer Brustwarze, dann an der anderen, mit diesem großen Mund, der sie ganz verschluckte. Er biss langsam hinein, zog daran, bis ich anfing, auf seinem Schoß zu zittern. Seine rechte Hand glitt zwischen uns nach unten und schob mir auf einmal zwei Finger in die Muschi. Ich war so nass, dass sie ohne Widerstand bis zu den Knöcheln eindrangen. Er bewegte sie darin, suchend, nach vorn gekrümmt, und ich stieß einen Laut aus, den ich nicht unterdrücken konnte.

—Du bist klatschnass —sagte er mit dem Mund an meinem Hals—. Du bist schon lange so, nicht wahr?

—Monate, Papa. Monate habe ich daran gedacht.

Er zog die glänzenden Finger heraus und steckte sie sich in den Mund. Er lutschte sie langsam, während er mich ansah. Dann nahm er mich an den Hüften, hob mich gerade so an und schob sich mit der anderen Hand seinen Schwanz unter mich. Ich spürte die heiße Spitze, wie sie gegen meine Muschi drückte, nach dem Eingang suchte, über die nassen Lippen glitt, bis sie an der Stelle einrastete, wo sie einrasten musste.

—Lass dich herunter —sagte er—. So schnell, wie du es aushältst.

Ich sank einen Fingerbreit. Noch einen. Der dicke Kopf begann, mich zu öffnen, und ich verstand, worauf er mit der Größe angespielt hatte: Es war ein Druck, der sich von innen ausdehnte, der dehnte, der auf eine Weise schmerzte, die nicht wie Verletzung wirkt, sondern wie eine Grenze, die verschoben wird. Ich hielt inne, die Spitze gerade eben drin, und atmete mit offenem Mund.

—Atme —sagte er—. Nicht verkrampfen. So. Braves Mädchen.

Ich ging noch ein Stück tiefer. Ich spürte, wie die Vorhaut über den engen Ring des Jungfernhäutchens glitt, und etwas in mir riss mit einem heißen Stich. Ich stieß einen kurzen Schrei gegen seine Schulter. Er bewegte sich nicht. Er wartete. Er ließ mich ein wenig weiter sinken, und noch ein wenig, bis ich seine Eier an meinen Arschbacken spürte und wusste, dass er ganz in mir drin war.

Es dauerte. Was ich mir als Augenblick vorgestellt hatte, wurde etwas völlig anderes: langsamer, voller Pausen und Anpassungen, intimer, als ich es erwartet hatte. Man hörte nur das Summen des Ventilators, meinen eigenen abgehackten Atem und das nasse Geräusch meiner Muschi, die sich um seinen Schwanz dehnte, jedes Mal, wenn ich mich um einen Millimeter bewegte.

Als ich ihn endlich ganz in mir hatte, blieb ich mit geschlossenen Augen still stehen und spürte diese seltsame Fülle, dieses innere Gewicht, das ich nie zuvor gekannt hatte. Ich spürte jeden seiner Herzschläge von innen, als hätte ich meinen eigenen Puls in mir. Sein Schwanz vibrierte mit jedem Pochen seines Herzens in meiner Muschi.

—Geht es dir gut? —fragte er mit sehr leiser Stimme.

—Ja —sagte ich. Und ich meinte es ernst—. Beweg dich, Papa. Fick mich jetzt.

Er begann sich erst mit kurzen Bewegungen zu bewegen, tastend, abwägend, zog ihn nur ein paar Zentimeter heraus und stieß ihn wieder hinein. Als sich mein Körper daran gewöhnt hatte, wollte ich nicht mehr, dass er aufhörte. Ich klammerte mich an seine breiten Schultern, grub die Finger in das Fleisch, das jahrzehntelang Zementsäcke getragen hatte, und begann mich ebenfalls zu bewegen, auf ihm auf und ab zu reiten, ließ den Schwanz mit einem nassen Geräusch in mich hinein- und aus mir herausgleiten, das den ganzen Salon erfüllte.

—So, Tochter. So. Reit mir den Schwanz.

—Papa… Papa, wie groß du den hast… wie voll er mich macht…

Er nahm mich an der Taille und presste mich fester gegen sich, bestimmte den Rhythmus, fickte mich von unten mit kurzen, tiefen Stößen, die meine Brüste vor seinem Gesicht hüpfen ließen. Er saugte wieder an ihnen, biss hinein, grub mir die Zähne in den Hals, während er ihn bis zum Anschlag in mich stieß.

Meine Mutter, vom Stuhl neben dem Fenster aus, hatte die Arme nicht mehr über dem Schoß verschränkt. Sie hatte den Rock bis zur Taille hochgeschoben, die Unterhose zur Seite gezogen und wichste sich die Muschi mit zwei Fingern, während sie uns mit halb geöffneten Augen und offenem Mund ansah.

Ich kam auf eine Weise, die nichts mit dem zu tun hatte, was ich zuvor erlebt hatte: ein Zittern, das im Zentrum der Muschi begann und sich nach außen ausbreitete, zu den Oberschenkeln, zum Nacken, ein langer Schlag, der mich seinen Schwanz mit Spasmen zusammenpressen ließ, die ich nicht kontrollierte. Ich biss in seine Schulter, um nicht zu schreien, und trotzdem entfuhr mir ein heiseres Heulen gegen seine Haut.

Er hielt noch ein paar Stöße durch, immer schneller, immer brutaler, bis er dieses tiefe, zurückgehaltene Geräusch ausstieß, wie ein Mann, der lange etwas in sich behalten hat. Ich spürte, wie er sich in mir entlud, Schwall um Schwall, warm und dick, und meine Muschi bis zum Überlaufen füllte, bis es an den Seiten herauslief und mir die Schenkel hinuntertröpfelte. Seine Hände hielten mich mit einer Kraft, die Tage lang Spuren hinterlassen würde.

Als ich den Kopf von seiner Schulter hob, sah meine Mutter uns mit feuchten Augen an, die Finger noch zwischen den Beinen, und mit einem Ausdruck, den ich, dreißig Jahre später, endlich zu verstehen glaube.

***

Mein Vater ruhte weniger als zwanzig Minuten.

Während dieser Minuten saß ich noch auf ihm, der Schwanz noch in mir, langsam weich werdend, während er mir den Rücken streichelte und mir die Zunge in den Mund schob. Meine Mutter stand vom Stuhl auf, ging in die Küche, kam mit einem feuchten Tuch zurück und wischte mir schweigend das Sperma von den Schenkeln. Danach setzte sie sich wieder hin.

Als mein Vater mich bat, mich auf das Sofa zu knien, den Arsch angehoben und das Gesicht in die Kissen gedrückt, wusste ich bereits, was er wollte. Während all dessen waren seine Hände immer wieder an die untere Rundung meiner Hüften, an meinen Arsch, zurückgekehrt, mit einer Absicht, die nicht schwer zu lesen war.

—Ich will dir auch den Arsch öffnen —sagte er direkt, ohne Umschweife—. Ich will dir es von hinten reinstecken. Wenn du willst.

Ich wollte es.

—Pass auf, Bernardo —sagte meine Mutter vom Stuhl aus. Es war kein Verbot: Es war der Tonfall von jemandem, der vor dem Rand einer Treppe warnt—. Da hinten ist sie noch Jungfrau.

Mein Vater war vorsichtig. Viel vorsichtiger, als ich es von einem Mann seiner Statur und seines Alters erwartet hätte. Er kniete sich hinter mich aufs Sofa und spreizte meine Arschbacken mit beiden Händen. Dann senkte er den Kopf und fuhr mir mit der Zunge über das Arschloch, langsam, auf und ab, machte mich nass, lockerte mich. Ich drückte das Gesicht ins Kissen und stieß einen langen Laut aus. Niemand hatte mir das je gemacht, ich hatte mir nie vorgestellt, dass es sich so anfühlen würde. Er drückte seine ganze Zunge dort hinein, schob, während er mit zwei Fingern unten weiter an meiner tropfenden Muschi arbeitete.

Danach steckte er einen Finger hinein. Dann zwei. Mit dem Speichel und mit seinem eigenen Sperma, das noch aus meiner Muschi lief, war genug Gleitmittel da, um mich langsam zu öffnen, indem er die Finger drehte und mich weitete. Ich presste das Gesicht ins Kissen und atmete schwer.

—Ich werde sehr langsam sein —sagte er—. Sag mir, wenn es zu viel ist.

Ich spürte die dicke Spitze gegen den Ring drücken. Er stieß vor. Der Schmerz war echt. Ein scharfer, brennender Schmerz, der mich die Zähne zusammenbeißen und die Finger ins Sofakissen krallen ließ. Der Kopf glitt mit einem feuchten Schnappen auf einmal hinein, und ich stieß einen kurzen Schrei gegen den Stoff aus. Aber es war ein Schmerz, der mich in keinem Moment dazu brachte, ihn anhalten zu wollen. Es gibt Schmerzen, die man nicht abbrechen lassen will, weil auf der anderen Seite etwas wartet, das es wert ist.

—Halt still, Tochter. Halt still, gleich ist es vorbei.

Er blieb nur mit der Spitze drin und gab mir Zeit. Dann drückte er noch einen Zentimeter vor. Und noch einen. Und noch einen. Mit der Geduld eines Bauern, bis ich seine Eier an meiner Muschi spürte und wusste, dass er ganz in mir war, durch den Arsch. Das Gefühl war anders: enger, tiefer, dunkler. Jeden seiner Herzschläge spürte ich wie einen dumpfen Schlag in mir.

Er begann sich zu bewegen. Er zog einen halben Schwanz heraus und stieß ihn langsam wieder hinein, während er auf meine Reaktionen lauschte. Ich begann, mein Hinterteil gegen ihn zu bewegen, ihn zu suchen, mehr zu verlangen. Jenseits des Schmerzes war das: ein tiefer, dunkler Druck, der jede seiner Bewegungen in ein Gefühl verwandelte, das an Orte reichte, von denen ich nicht wusste, dass ich sie hatte. Ich schob mir zwei Finger in die Muschi, während er mich von hinten fickte, und spürte durch das Fleisch seinen Schwanz in mir, dick, hart, gleitend.

—Papa, fester. Fester, verdammt.

Er packte mich an den Haaren, zog meinen Kopf nach hinten und begann, mich richtig zu stoßen, mit trockenen Schlägen, die meinen Körper gegen die Sofalehne krachen ließen. Das Geräusch seiner Hüften gegen meine Arschbacken erfüllte den Salon. Meine Mutter atmete schwer von ihrem Stuhl aus, die Hand schnell zwischen ihren geöffneten Beinen bewegend.

—Sie kommt wieder, Bernardo —sagte meine Mutter mit gebrochener Stimme—. Schau, wie sie sich zusammenzieht.

Ich kam ein zweites Mal, das Gesicht im Kissen vergraben, hineinbiss, um den Laut zu ersticken, der herauswollte, und mein Arsch schloss sich in Spasmen um den Schwanz meines Vaters, die er spürte und ihm ein Knurren entrissen.

—Ich komme, Tochter. Ich komme in dich rein.

—Ja, Papa. Innen. Füll mir den Arsch.

Mein Vater endete mit einem langen, tiefen Stöhnen, die Hände in meine Hüften gekrallt, und ich spürte den heißen Schwall, der tief in mich hineinschoss, immer wieder und wieder. Er blieb einen Moment still, schwer atmend an meinem Rücken, bevor er sich langsam löste. Als er herauskam, mit einem feuchten Geräusch, spürte ich, wie das Sperma aus dem offenen Arschloch herauslief und mir über den Damm hinunterlief, um sich mit dem zu vermischen, was mir noch aus der Muschi lief.

Meine Mutter war vom Stuhl aufgestanden und zu ihm herangetreten. Sie legte ihm kurz eine Hand auf die Schulter, wie man jemanden nach etwas berührt, wofür es keine Worte gibt. Mit der anderen Hand fuhr sie mir das feuchte Tuch zwischen die Arschbacken und wischte mich ohne Eile sauber.

Ich blieb auf dem Sofa liegen und starrte an die Decke, mit dem seltsamen Gefühl, dass sich etwas in mir für immer verschoben hatte und nicht zurückkommen würde.

Seit jener Nacht wusste ich, was ich war. Was mein Körper brauchte. Was mir diese Steinmauern, jenes Landgut und jene Auguststunden mit dem summenden Ventilator über mich selbst beigebracht hatten.

***

Im Salon des Sommerhauses, dreißig Jahre später, sehen mich meine drei Kinder schweigend an.

Laura hat glühende Wangen und die Hand ohne jede Tarnung zwischen den Schenkeln, bewegt sie unter dem Rock in einem Rhythmus, den sie nicht zu verbergen versucht. Diego hat die Ellbogen noch auf den Knien, aber sein Atem hebt und senkt sich auf sehr bewusste Weise, und die Beule in seiner Hose ist deutlich zu sehen. Vera hat sich nicht bewegt, aber ihre Schultern heben und senken sich in einem Takt, der nicht der eines ruhigen Sitzens ist, und eine Hand steckt zwischen ihren zusammengepressten Schenkeln.

Ich nehme das Weinglas und sehe sie nacheinander an.

—Soll ich euch erzählen, was geschah, als Marcos am nächsten Tag nach Hause kam und mich immer noch mit Papas Schwanz in der Muschi vorfand?

Alle drei heben gleichzeitig den Blick.