Die Nacht, in der mein Vater mich zum ersten Mal nahm

Wir sind zu viert im Wohnzimmer des Landhauses. Die Lampe in der Ecke wirft kaum Licht, und alles hat diesen warmen, geheimnisvollen Ton nächtlicher Geständnisse. Die Weingläser stehen halbvoll auf dem kleinen Holztisch, und meine drei Kinder sehen mich von ihren Plätzen aus mit jener stillen Aufmerksamkeit an, die ich gut kenne: die von Menschen, die wissen, dass sie gerade keine gewöhnliche Geschichte zu hören bekommen.

Lucía, die Älteste, ist fünfundzwanzig und sitzt im Sessel, die Beine unter dem Körper angezogen. Rodrigo, der Mittlere, ist zwanzig und liegt auf dem Boden, an das Sofa gelehnt, die Ellbogen auf den Knien. Ana, die Kleine, ebenfalls zwanzig, sitzt neben mir auf dem Sofa und beißt sich auf die Lippe mit jener ihrer Gesten, wenn sie ihre ganze Aufmerksamkeit auf etwas richtet.

—Mama —beginnt Lucía mit etwas heiserer Stimme—. Erzähl uns etwas aus deiner Jugend. Etwas Wahres.

Ich sehe sie ohne Eile an. Einen Moment lang senkt sie den Blick und hebt ihn dann wieder. Wir beide wissen, wonach sie fragt.

—Was genau wollt ihr wissen? —frage ich, obwohl ich die Antwort längst kenne.

—Das erste Mal —sagt Rodrigo, ohne sich vom Boden zu rühren—. Das allererste Mal.

Ana nickt langsam, ohne etwas zu sagen. Sie wartet. Rodrigo hat den Kiefer angespannt. Lucía hat die Arme über der Brust verschränkt, als wolle sie sich zusammennehmen.

Ich lächle. Ich fahre mir mit der Zunge über die Lippen, lasse die Stille ein wenig länger stehen als nötig, und beginne zu sprechen.

***

Es war der Sommer 1998. Ich war gerade neunzehn geworden und lebte in einem Dorf im Landesinneren, so eines, in dem jeder jeden kennt und die Augustnächte nach trockenem Erdreich und von der Sonne verbranntem Rosmarin riechen.

Mein Vater, Don Esteban, war damals vierundsechzig. Groß, trotz seines Alters noch kräftig, mit schneeweißem Haar und großen, rauen Händen von der lebenslangen Feldarbeit. Er war ein Mann mit wenigen Worten und langen Schweigen, die mehr sagten als die meisten Reden. Wenn er sprach, hörten die Leute zu. Wenn er jemanden ansah, senkten die Leute den Blick.

Mir war bewusst, dass ich schön war. Nicht auf unschuldige Weise, sondern auf die Art, wie ein junges Mädchen lernt, das Gewicht männlicher Blicke zu spüren und mit ihm zu gehen. Ich hatte glattes schwarzes Haar bis zu den Schultern, die dunklen Augen meiner Mutter, feste Titten, die sich unter jedem T-Shirt abzeichneten, und einen runden Arsch, der in jenem Sommer endgültig entschieden hatte, was er sein wollte. Ich wusste, dass die Männer im Dorf mich ansahen. Ich wusste, dass einige dieser Männer dafür viel zu alt waren. Und ich wusste, dass einer von ihnen mein Vater war.

Ich wusste das schon lange. Was ich noch nicht wusste, war, dass ich ihn ebenfalls ansah. Dass ich mir wochenlang nachts zwei Finger in die Muschi gesteckt hatte, während ich an den Schwanz meines Vaters dachte, mir vorstellte, wie groß er unter der Pyjamahose wohl sein mochte, mir vorstellte, wie er schmecken, wie er wehtun, wie er mich ausfüllen würde.

***

Die Nacht, in der sich alles änderte, war ein Donnerstag im August, drei Wochen nach meinem Geburtstag. Meine Mutter, Amalia, stand in der Küche und spülte das Abendessengeschirr. Das Geräusch des Wassers drang wie ein gleichmäßiger, beruhigender Hintergrundton bis ins Wohnzimmer.

Ich hatte seit Wochen schlecht schlafen können. Eine andere Hitze als die des Sommers, etwas, das sich in meinem Unterleib festsetzte und meine Muschi jedes Mal feucht machte, wenn mein Vater einen Raum betrat, jedes Mal, wenn seine Hände beim Weiterreichen eines Gegenstands den meinen streiften, jedes Mal, wenn ich ihn in seinem Sessel sah, die Augen halb geschlossen, mit dieser Miene eines Mannes, der viel gearbeitet und zu wenig geruht hat.

Ich stand auf. Ich zog das kurze Nachthemd an, das aus feinem Stoff war und mehr erahnen ließ, als es bedeckte, ohne Slip darunter, und ging barfuß ins Wohnzimmer hinunter. Der Fliesenboden war kühl unter meinen Füßen. Die Brustwarzen zeichneten sich hart unter dem Stoff ab, und ich spürte die Feuchtigkeit zwischen den Schenkeln mit jedem Schritt.

Mein Vater saß in seinem Sessel, im T-Shirt und mit der Pyjamahose. Die Augen offen, den Blick starr auf den ausgeschalteten Fernseher gerichtet. Als er mich hereinkommen hörte, hob er den Kopf.

—Was machst du denn auf? —fragte er.

—Ich kann nicht schlafen —sagte ich. Und stellte mich vor ihn.

Es entstand eine Stille. Die Art Stille, die mehr Raum einnimmt als Worte.

—Papa —sagte ich leise—. Ich brauche, dass du mir etwas tust.

Er antwortete nicht sofort. Er sah mich mit ruhigen Augen an, auf diese seine Weise, alles zu prüfen, bevor er den Mund aufmachte. Aber ich sah auch, wie sein Blick einen Augenblick lang zu meinen abzeichnenden Brustwarzen hinabglitt und wieder hochkam.

—Ich habe das seit Wochen —fuhr ich fort—. Ich denke an dich. Ich stecke mir nachts im Bett die Finger hinein und denke an dich. Ich kann nicht weiter so tun, als wäre nichts.

—Elena —sagte er mit sehr tiefer, sehr vorsichtiger Stimme—. Ich bin dein Vater.

—Das weiß ich. Und genau deshalb will ich dich und keinen anderen.

Wieder Stille.

—Du bist zu jung —sagte er, obwohl er sich nicht aus dem Sessel rührte und obwohl ich den harten Beulenaus dem Stoff seiner Hose schon gegen den Stoff pressen sah.

—Ich bin neunzehn —antwortete ich—. Und ich weiß genau, was ich will. Ich will, dass du mich fickst, Papa. Ich will, dass du der Erste bist.

Ich trat einen Schritt näher. Er blieb unbeweglich. In seinen Augen konnte ich den Kampf sehen zwischen dem, was er fühlte, und dem, was ein Vater tun sollte. Und ich konnte auch sehen, welcher der beiden Seiten gerade gewann.

Ich legte ihm die Hände auf die Knie und kniete mich langsam vor ihn. Ich schob das Nachthemd gerade so weit hoch, dass er zwischen meinen geöffneten Schenkeln die rasierte, feucht glänzende Muschi sehen konnte.

—Bitte —flüsterte ich—. Schau, wie nass du mich machst.

Er schloss einen Moment die Augen. Als er sie wieder öffnete, hatte sich etwas verändert. Er hob die Hand und berührte meine Wange mit dem Handrücken, ganz langsam, als wolle er prüfen, ob ich real war. Dann ließ er dieselbe Hand hinabgleiten und fuhr mir mit zwei Fingern von unten nach oben durch die offene Muschi, hielt einen Augenblick am Kitzler inne. Ich erschauerte am ganzen Körper.

—Du bist triefend nass —sagte er mit rauerer Stimme, als ich sie je von ihm gehört hatte.

—Seit Wochen schon.

Er führte die Finger zum Mund und leckte sie ab, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Komm her —sagte er leise.

***

Ich setzte mich auf seine Beine. Er legte mir die Hände an die Taille, diese großen, schwieligen Hände, und zog mich zu sich. Er roch nach Tabak, nach billigem Seifenzeug, nach etwas, das einfach er selbst war und mich seit längerem wahnsinnig machte, als mir lieb war zuzugeben.

—Wenn wir weitermachen —sagte er dicht an meinem Ohr—, gibt es kein Zurück mehr. Ich werde dich ficken, bis du deinen Namen nicht mehr weißt, Tochter. Überleg es dir gut.

—Ich will kein Zurück —antwortete ich—. Fick mich jetzt, Papa.

Er begann, meinen Hals zu küssen. Langsam, ohne Eile, als hätten wir die ganze Nacht Zeit, was genau stimmte. Seine Hände wanderten unter dem Nachthemd über meinen Rücken, lernten auswendig eine Landschaft, die er zwar vom Sehen kannte, aber nie so berührt hatte. Mit einem einzigen Ruck zog er mir das Nachthemd über den Kopf und warf es zu Boden.

Er starrte einen Moment lang schweigend auf meine Titten, bevor er eine mit seiner Pranke von Bauernhand packte und die andere direkt in den Mund nahm. Er saugte hart an der Brustwarze, ließ die Zähne daran entlangstreifen, und mir entfuhr ein Stöhnen, das ich nicht unterdrücken konnte. Mit seiner breiten, rauen Zunge ging er von einer Titte zur anderen, knabberte, zog, machte meine Brustwarzen rot und hart wie Steine. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und drückte ihn an meine Brust, während ich keuchte.

Ich spürte den harten Schwanz meines Vaters gegen meinen nackten Oberschenkel, dick, heiß durch die dünne Pyjamahose hindurch. Ich rieb mich unwillkürlich daran, die feuchte Muschi hinterließ ihm einen dunklen Fleck auf dem Stoff.

Er schob eine Hand zwischen uns und steckte mir auf einen Schlag zwei Finger in die Muschi. Ich warf den Kopf zurück und schrie leise auf. Nie zuvor hatte ich etwas so Dickes in mir gehabt wie die Finger meines Vaters. Er begann, sie in mir zu bewegen, erst langsam, dann schneller, während er mit dem Daumen meinen Kitzler mit einer Präzision rieb, die ich einem vierundsechzigjährigen Mann nicht zugetraut hätte.

—Ja —keuchte ich—, genau so, Papa, genau so.

—Du bist verdammt eng, Elena —murmelte er mit den Lippen an meinem Hals—. Du wirst meinen Schwanz fühlen, als würde er dich entzwei brechen.

—Ich will ihn fühlen —keuchte ich—. Ich will, dass du ihn ganz reinsteckst.

Ich beugte mich über ihn. Ich öffnete ihm langsam die Pyjamahose, ohne den Blick von seinem zu nehmen. Er ließ es geschehen. Als ich den Bund herunterzog und der Schwanz frei heraussprang, blieb ich einen langen Moment lang einfach nur starr auf ihn sehen. Er war riesig. Dick, an der Spitze eher dunkel, mit deutlich sichtbaren dicken Adern und einer geschwollenen, vom Vorsperma glänzenden Eichel. Größer, als ich es mir in all den Nächten, in denen ich im Bett an mir herumgefuhrwerkt hatte, je vorgestellt hatte.

Ich nahm ihn mit einer Hand —ich bekam die Faust nicht ganz um ihn geschlossen— und drückte ihn, bewegte sie auf und ab, spürte ihn hart wie glühendes Eisen. Mein Vater knurrte leise und packte mich am Nacken.

Ich glitt von seinen Knien zu Boden und spreizte ihm die Beine. Dann senkte ich langsam das Gesicht, ohne ihm dabei aus den Augen zu gehen. Ich leckte ihn zuerst von der Basis bis zur Spitze, mit breiter Zunge, kostete ihn ganz aus. Dann saugte ich an der Eichel, spielte mit der Zunge darum herum, während ich mit der Hand die Wurzel fest umschloss.

—Nimm ihn in den Mund —sagte er mit rauer Stimme—. Ganz, wenn du kannst.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn auf. Ich nahm ihn langsam auf, lernte ihn kennen, ließ die Zeit sich dehnen, spürte, wie er mir den Mund füllte, bis er mir im Hals zu streifen begann. Ich würgte anfangs ein wenig, Speichel lief mir aus den Mundwinkeln, aber ich ging weiter hinunter, bis meine Nase die grauen Schamhaare seines Schambergs berührte. Er lehnte den Kopf an die Rückenlehne des Sessels und schloss die Augen mit einem tiefen Laut, der nicht ganz ein Stöhnen war, sondern etwas Zurückgehalteneres, Intimeres.

Ich begann, ihm gierig einen zu blasen. Hoch und runter, mit dem ganzen Mund saugend, den Speichel über seine Eier laufen lassend und ihn überall durchnässend. Er legte mir eine Hand in den Nacken und begann, mir den Rhythmus vorzugeben, drückte mich, zwang mich, ihn tiefer zu schlucken. Ich ließ ihn gewähren. Ich blies ihm, von unten zu ihm hochsehend, mit vor Anstrengung tränenden Augen, rotem Gesicht, die Lippen um den dicken Schwanz meines Vaters gespannt.

—Verdammt, Elena —flüsterte er—. Verdammt, Tochter.

Ich nahm ihn mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund und leckte ihm die Eier, erst die eine und dann die andere, saugte sie einzeln und ganz in meinen Mund. Er zitterte am ganzen Körper. Ich arbeitete mich wieder am Schaft hinauf, leckte an der Seite, und nahm ihn mir bis zum Anschlag wieder in den Mund.

—Hör auf —sagte er nach einer Weile mit rauer Stimme—. Hör auf, Tochter, sonst kommen wir zu nichts mehr, und ich will in dich abspritzen.

***

In diesem Moment erschien meine Mutter an der Küchentür.

Sie trocknete sich die Hände am Schürzenteil ab. Sie sah uns an. Sie sagte eine ganze Weile lang nichts. Dann überquerte sie langsam das Wohnzimmer, nahm den Stuhl neben dem Fenster und setzte sich.

—Macht weiter —sagte sie einfach.

Ich sah sie verblüfft an, die Lippen noch vom Schwanz meines Vaters glänzend, Speichel am Kinn hängend. Sie erwiderte meinen Blick mit einer Ruhe, die ich erst Jahre später verstand.

—Dein Vater liebt dich —sagte sie—. Und ich sehe euch schon lange. Macht weiter.

Mein Vater sagte nichts. Er hob mich mit seinen Armen hoch und setzte mich auf sich, rittlings, die Knie auf jeder Seite seiner Hüften im Sessel versenkt. Sein harter, speichelnasser Schwanz lag direkt unter meiner Muschi, streifte meine Lippen, und ich begann mich ohne nachzudenken daran zu reiben und ihn mit meiner eigenen Feuchtigkeit ganz nass zu machen.

***

Was danach kam, war langsamer und vorsichtiger, als ich es mir vorgestellt hatte. Mein Vater hatte es nicht eilig. Als wüsste er, dass es nur ein erstes Mal geben würde und als wolle er, dass es unwiederholbar wäre.

Er packte mich an der Taille mit beiden Händen und hielt mich über sich schwebend. Mit einer Hand griff er sich an den Schwanz und setzte die Spitze an den Eingang meiner Muschi. Ich spürte, wie die dicke Eichel dort drängte, die Lippen gerade eben auseinanderdrückte, und keuchte auf.

—Du gehst selbst runter —sagte er—. In deinem Tempo. Ich halte dich.

Ich begann herunterzugehen. Langsam, spürend, wie dieser riesige Schwanz mich innen Millimeter für Millimeter öffnete. Als er mich wirklich zu penetrieren begann, musste ich mir hart auf die Lippe beißen, um nicht zu schreien. Es war das allererste Mal. Keiner meiner Altersgenossen kam auch nur ansatzweise an seine Größe heran.

—Atme —sagte er mit rauer Stimme—. Entspann dich. So. Langsam. Öffne dich für deinen Vater.

Der Schmerz war kurz und präzise —ein scharfes Brennen, während die Eichel das geschlossene Fleisch durchdrang— und löste sich dann in etwas völlig anderes auf. Eine Fülle, von der ich nicht gewusst hatte, dass es sie gibt. Ich ging noch ein Stück tiefer und spürte, wie der Schwanz sich seinen Weg in mich hineinbahnte, jeden Zentimeter Raum ausfüllte, von dem ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich ihn besaß. Ich ging weiter runter. Und weiter runter. Bis mein Arsch sich auf seinen Oberschenkeln abstützte und mir klar wurde, dass ich seinen ganzen Schwanz bis zum Anschlag in mir hatte.

—Ich bin ganz drin —flüsterte ich mit weit geöffneten Augen—. Ich hab ihn ganz in mir.

—So, Tochter. Fick mich jetzt langsam.

—Papa —flüsterte ich mit geschlossenen Augen.

—Ich bin hier —sagte er.

Er bewegte sich zunächst langsam und ließ mich mich daran gewöhnen. Ich legte die Stirn auf seine Schulter und ließ mich tragen. Ich begann auf ihm auf und ab zu reiten, spürte, wie der Schwanz fast ganz aus mir herauskam und wieder bis zum Anschlag in mich eindrang, Stellen in mir berührte, die kein Finger je erreicht hatte. Ich hörte, wie sich sein Atem allmählich beschleunigte, fühlte seine Hände an meinen Hüften, die den Rhythmus lenkten, fühlte, wie sein Körper auf meinen reagierte mit jener Dringlichkeit eines Mannes, der etwas viel zu lange zurückgehalten hat.

Ich begann mich schneller zu bewegen. Ich ritt ihn im Sessel, die Titten hüpften mir vor seinem Gesicht, und er saugte erst an einer Brustwarze und dann an der anderen, biss hinein, hinterließ mir Spuren. Der Sessel knarrte. Meine Muschi machte ein nasses, obszönes Geräusch, jedes Mal wenn ich hinabging, ein platschen, das ich noch nie gehört hatte und das mich noch heißer machte.

—Wie eng du bist, Tochter —keuchte er—. Was für eine Muschi du hast.

—Sie ist deine —keuchte ich zurück—. Ganz deine, Papa.

Meine Mutter sah uns von ihrem Stuhl am Fenster aus schweigend zu. Sie hatte die Hände im Schoß gefaltet und einen Ausdruck im Gesicht, den ich nicht ganz lesen konnte: etwas zwischen Traurigkeit und Zufriedenheit, zwischen Verzicht und Erleichterung.

Als ich zum ersten Mal kam, geschah es ohne Vorwarnung, ohne es zu erwarten, mit einem Erzittern, das mich ganz durchlief und mir mehrere Sekunden lang den Atem nahm. Meine Muschi zog sich in heftigen Krämpfen um seinen Schwanz zusammen, presste ihn, sog ihn von innen. Ich schrie gegen seinen Hals, stöhnte dreckig, und spürte, wie der Orgasmus mich bis in die Fußsohlen durchschüttelte. Mein Vater spürte, wie ich mich um ihn herum verkrampfte, und hielt mich fester, ohne aufzuhören, fickte mich jetzt von unten, stieß mit den Hüften nach oben, bohrte ihn tief in mich hinein.

—Gut —sagte er mir ins Ohr—. So. Lass dich gehen. Komm auf dem Schwanz deines Vaters.

Der Orgasmus zog sich in Wellen hin, einer nach dem anderen, während er weiter zustieß. Ich wusste nicht, dass ein Körper so viel geben konnte. Ich zitterte am ganzen Körper, die Augen verdreht, der Mund offen.

Er packte mich am Haar, warf meinen Kopf zurück und küsste mich zum ersten Mal in dieser Nacht auf den Mund. Ein tiefer Kuss mit Zunge, während er mich weiter fickte. Er schmeckte nach Tabak, nach Wein und nach etwas Älterem als ich.

Als er schließlich kam, mit jenem tiefen, zurückgehaltenen Knurren, das ich noch viele Jahre lang in Träumen hörte, blieb er einen langen Moment lang still, die Arme um mich geschlungen. Ich spürte die heißen Stöße seines Spermas, einen nach dem anderen, wie sie sich in mir entluden, meine Muschi bis zum Überlaufen füllten, bis ich spürte, wie es mir wieder herauslief und an der Innenseite meiner Schenkel hinunterlief. Dann schob er mir die Haare aus dem Gesicht und sah mir direkt in die Augen.

—Geht es dir gut? —fragte er.

—Ja —antwortete ich. Und es war vollkommen wahr.

Ich blieb still auf ihm sitzen, seinen immer noch harten Schwanz tief in mir, und spürte, wie das Sperma und meine eigenen Säfte sich vermischten und an der Basis seines Glieds bis zu seinen Eiern hinabliefen.

***

Aber die Nacht war noch nicht vorbei.

Mein Vater ließ mich eine Weile zu Atem kommen. Er strich mir schweigend über den Rücken, ohne zu sprechen. Ich spürte, wie er in mir drin immer noch hart war. Nicht einmal das war abgeklungen. Dann, als sich mein Atem beruhigt hatte, beugte er sich an mein Ohr.

—Dreh dich um —sagte er—. Ich will mehr von dir. Ich will das andere Loch.

Ich sah ihn an. Er hielt meinem Blick stand, ohne die Augen abzuwenden.

—Das tut am Anfang auch weh —sagte er mit einer Ehrlichkeit, für die ich dankbar war—. Aber nur am Anfang. Danach wirst du es noch mehr mögen als das erste.

Meine Mutter sah uns von ihrem Stuhl aus an. Sie sagte nichts. Sie zog sich nur langsam den Rock hoch und verschränkte die Hände im Schoß, die Augen fest auf uns gerichtet. Unter dem hochgezogenen Rock sah man ihre geöffneten Schenkel und eine Hand, die bereits zwischen ihnen verschwunden war und sich langsam bewegte.

Ich stand von meinem Vater auf —spürte, wie der Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus mir herausglitt und eine Flut von Sperma aus meiner Muschi strömte und mir über die Schenkel lief— und ging auf allen vieren aufs Sofa, den Arsch ihm gut entgegenreckend. Ich hörte, wie mein Vater in seine Hand spuckte, und spürte seine Berührung am Arschloch, kalt und warm zugleich, während er mich mit Speichel und mit meinem eigenen Sperma benetzte, das er aus meiner Muschi aufgefangen hatte. Seine Finger bereiteten mich langsam vor, ohne Eile. Zuerst einer, kreisend am Eingang, ganz langsam drückend, bis er den Muskel öffnete. Ich biss die Zähne zusammen.

—Atme —sagte er—. Drück, als wolltest du mir den Finger herauspressen. So.

Der Finger glitt ganz hinein. Es brannte. Ich hielt einen Moment still und gewöhnte mich an das Gefühl. Dann begann er, ihn in mir zu bewegen, hinein und heraus, mich weiter zu dehnen. Er fügte einen zweiten Finger hinzu. Ich stöhnte zwischen Schmerz und etwas Düsterem, das sich bereits zu mischen begann. Er steckte beide bis zum Knöchel hinein und spreizte mich, machte Schere.

—Entspann dich —wiederholte er—. Vertrau mir.

Er zog die Finger heraus. Ich spürte die dicke Spitze seines Schwanzes an meinem Arschloch, feucht von Speichel und Sperma. Er drückte zu.

Als die Eichel den Muskel durchdrang, war der Schmerz einige Sekunden lang intensiv und scharf. Ich schrie mit geschlossenem Mund auf, biss mir in die Faust, presste mich gegen das Sofakissen. Ich spürte, wie dieser dickste aller Schwänze mir den Arsch Zentimeter für Zentimeter aufdehnte, sich mit einer absichtlichen Langsamkeit vorarbeitete, die mich jeden Millimeter gespannter Haut spüren ließ.

—Du bist drin —keuchte er mit bebender Stimme—. Du hast ihn ganz im Arsch, Elena.

Dann begann sich der Schmerz mit etwas anderem zu mischen, etwas Schwerer Fassbarem. Etwas Dunklem und Tiefem, das ich noch nie gespürt hatte und das mich paradoxerweise mehr wollen ließ. Eine schmutzige Lust, anders als die der Muschi, intensiver, tierischer.

—Papa —keuchte ich—. Hör nicht auf. Fick mir den Arsch. Hart.

—Ich höre nicht auf —sagte er.

Er begann sich zu bewegen. Seine Stöße waren langsam und tief, völlig anders als zuvor. Jeder Stoß drang weiter vor, als ich es für möglich gehalten hätte. Ich spürte, wie der Schwanz fast ganz aus mir herauskam —das Arschloch schloss sich um die Eichel— und wieder bis zum Anschlag in mich eindrang und mich nach vorn drückte. Ich krallte mich mit den Fingern in das Sofakissen und ließ meinen Körper von selbst den Rhythmus finden.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften, grub die Finger in mich hinein und begann zu beschleunigen. Es war kein behutsames Ficken mehr: Es war Hunger. Er fickte mir den Arsch mit harten, dumpfen Stößen, die bei jedem Aufeinanderschlagen seiner Oberschenkel gegen meine ein fleischiges Geräusch machten. Ich drückte nach hinten, ging ihm entgegen, stöhnte wie nie zuvor in meinem Leben.

—Nimm —keuchte ich—, alles, Papa, gib mir alles.

Ich schob eine Hand zwischen meine Beine und begann, den Kitzler mit zwei Fingern zu reiben. Ich stand schon wieder kurz davor. Meine Muschi krampfte sich leer zusammen, während der Schwanz meines Vaters mir mit jedem Stoß den Arsch öffnete, und die beiden Empfindungen zusammen machten mich wahnsinnig.

Meine Mutter kam von ihrem Stuhl aus schweigend zum Orgasmus. Ich merkte es an dem kleinen Laut, den sie ausstieß, diesem zurückgehaltenen Laut, den ich erst viel später wiedererkannte, und daran, wie sie mehrere Sekunden lang still blieb, den Kopf zurückgelegt und die Hand zwischen den Schenkeln unbewegt.

Ich kam einen Augenblick später, mit einem erstickten Schrei, und presste den Arsch so fest um den Schwanz meines Vaters, dass er ein Knurren ausstieß. Mein ganzer Körper bebte. Der Orgasmus im Arsch war anders: tiefer, länger, etwas, das aus einem Ort in mir kam, von dem ich nicht wusste, dass es ihn gab.

Als mein Vater in dieser Nacht zum zweiten Mal kam, tat er es mit einem längeren und tieferen Laut als beim ersten Mal. Er stieß bis zum Anschlag hinein und blieb dort, hielt mich fest an den Hüften, und ich spürte die Wärme von ihm in mir, Stoß um Stoß, wie er mir den Arsch mit seinem Sperma füllte. Ich schloss die Augen. Als er den Schwanz endlich herauszog, spürte ich, wie das Sperma herauszulaufen begann und mir am Oberschenkel hinablief, und er beugte sich hinunter und fuhr mit der Zunge darüber, leckte es auf, glitt an meinem Bein hinauf bis zum Spalt meines Arschs, leckte mein geöffnetes, mit seinem eigenen Sperma gefülltes Arschloch.

Ich erschauerte ein letztes Mal, ohne noch Kräfte zu haben.

Wir drei blieben eine Weile lang still, die ich nicht zu messen wusste.

***

Meine Mutter war die Erste, die sich bewegte. Sie zog den Rock herunter, stand ruhig vom Stuhl auf und ging wortlos zurück in die Küche. Ich hörte den Wasserhahn laufen. Das normale Geräusch einer normalen Nacht, außer dass nichts jemals wieder genau dasselbe sein würde.

Ich blieb noch eine Weile in den Armen meines Vaters, den Kopf an seiner Brust, und hörte, wie sich sein Atem normalisierte. Ich spürte, wie das Sperma mir in beiden Öffnungen hinablief, Muschi und Arsch pochten gleichzeitig, wund und glücklich.

—Und was passiert jetzt? —fragte ich nach langer Zeit.

Er brauchte einen Moment, um zu antworten.

—Jetzt schlafen wir beide —sagte er—. Und morgen wird es hell.

Das war nicht die Antwort auf das, was ich eigentlich fragte. Aber es war eine Antwort. Und in dieser Nacht reichte mir das.

***

Die folgenden Tage waren seltsam. Nicht im schlechten Sinn. Seltsam in dem Sinn, dass die Welt genau gleich weiterlief —die Hitze, die Mahlzeiten, das übliche Schweigen—, ich aber alles aus einem anderen Blickwinkel sah. Als wäre ich durch eine Tür gegangen, die nie wieder geschlossen werden würde.

Mein Vater behandelte mich vor anderen wie immer. Aber manchmal, wenn niemand sonst da war, streifte er mit dem Handrücken meine Hand im Vorbeigehen, oder er sah mich mit diesem langen, stillen Blick an, oder er schob mir im Flur die Hand unter den Rock und prüfte mit zwei Fingern, ob ich noch immer von ihm nass war —ich war es immer—, und ich wusste, dass es kein Traum gewesen war. Dass alles genau so geschehen war, wie ich es in Erinnerung hatte.

Meine Mutter veränderte sich ebenfalls nicht, zumindest nicht sichtbar. Sie kochte weiter, räumte weiter auf, sah abends weiter fern. Nur wenn sie mich ansah, lag manchmal etwas anderes in ihren Augen. Es war kein Zorn. Auch nicht genau Verständnis. Es war etwas Älteres und Komplizierteres als beides. Als hätte sie etwas gesehen, das sie nicht so überraschte, wie es sollte, und müsse nun entscheiden, was sie damit anfängt.

Das war mein erstes Mal in Wahrheit. Nicht das mit dem neunzehnjährigen Jungen im Sommer davor. Nicht die schnellen Küsse auf den Dorffesten. Diese Nacht im Wohnzimmer, mit der ausgeschalteten Lampe in der Ecke und dem Geräusch des Wasserhahns meiner Mutter im Hintergrund, mit dem Schwanz meines Vaters, der mir zum ersten Mal die Muschi und dann den Arsch aufbrach, mit dem Sperma, das mir an den Innenseiten der Schenkel hinunterlief.

***

Im Wohnzimmer hat Lucía die Augen weit aufgerissen und das Glas unberührt in der Hand. Rodrigo hat sich aufgerichtet und stützt die Unterarme auf die Knie, den Blick fest auf mich gerichtet. Ana atmet langsam und angespannt, wie jemand, der schon seit langer Zeit nicht mehr seine Position verändert hat.

—Und danach? —fragt Lucía mit sehr leiser Stimme.

—Danach —sage ich— war es der längste Sommer meines Lebens. Und nicht nur wegen der Hitze.

Die drei bleiben still und warten.

Ich nehme mein Glas, trinke einen langen Schluck und lächle.

—Aber das —sage ich— ist für eine andere Nacht.