Jeden Sommer kehrte ich zurück und er wartete auf mich

In diesem Dorf ist es immer heiß. Eine trockene Hitze, die sich dir bis in die Knochen frisst, selbst wenn du im Schatten stehst, so eine Hitze, die nicht um Erlaubnis fragt. Ich komme seit Jahren jeden Sommer hierher, und doch denke ich jedes Mal, wenn ich von der Maschine steige und diese staubige, stehende Luft einatme, dass ich für immer bleiben könnte. Meine Freunde in der Stadt verstehen das nicht. Sie fragen mich, warum ich mich ausgerechnet an einem Ort vergrabe, wo es keinen Strand gibt, keine Disco, nichts, was sich wirklich lohnt. Eine Tapas-Bar mit drei Tischen, der Tabakladen, in dem sie die Zeitung von gestern verkaufen, und die Apotheke, die nur dienstags und donnerstags aufhat.

Ich habe ihnen nie die Wahrheit gesagt. Und ich habe nicht vor, das zu tun.

Was ich mit meinem Großvater habe, fing vor Jahren an, als ich ein gerade volljähriger Achtzehnjähriger war, der sich in den Ferien langweilte. Es gab keinen Pakt, kein Gespräch. Es passierte einfach eines Tages, und danach passierte es weiter, wie der Sommer: unausweichlich, zyklisch und viel zu heiß, um es sich vernünftig zu erklären. Er hat mich zu nichts gezwungen, das ist mir klar. Alles beruht auf einer stillschweigenden Übereinkunft, nicht unterschrieben, nicht laut ausgesprochen. Ich komme. Er sorgt für mich. Und wir beide wissen, wofür: damit ich ihm den Schwanz bis zum Anschlag reinstecke, wann immer ihm danach ist, und damit er mir die Scheine rüberschiebt, die ich brauche.

Ich will nicht leugnen, dass mich manchmal das schlechte Gewissen packt. Vor allem an Weihnachten, wenn wir alle am Tisch sitzen und ich meinen Vater ansehe, ohne seinen Blick länger als zwei Sekunden halten zu können. Ich glaube, ich merke es ihm an, dass irgendetwas in meinem Gesicht mich verrät, dass er es wittert, dass sein eigener Vater mir jeden Sommer den Schwanz lutscht und am Ende mein Sperma von seinem Kinn läuft. Aber er sagt nur, der Opa hätte mich viel zu sehr verwöhnt. „Mit diesen Sonderwünschen, die er dir erfüllt, lernst du nie den Wert der Dinge kennen“, lässt er mich jedes Jahr wissen. Und ich nicke und wechsle das Thema.

Diesen Sommer habe ich, wie immer, die Maschine mitgebracht. Ein gutes Teil, das mein Großvater im Frühling schließlich abbezahlt hat, ohne dass ich ihn darum gebeten hätte, oder fast nicht. Es reichte, dass ich an einem Nachmittag im März, als er zu einer medizinischen Untersuchung in die Stadt kam, ihm in Unterhose die Wohnungstür öffnete und ihn im Bad am Waschbecken durchfickte. Am nächsten Tag rief mich das Autohaus an und sagte, alles sei bereits beglichen.

***

Ich war den ganzen Tag weg. Am Fuß des Hügels, vor dem Weg, der zum Wasserreservoir führt, gibt es einen Bereich, in den die Leute nie gehen. Ein paar Trockenstein-Terrassen mit einem Feigenbaum auf der einen Seite und freiem Blick ins Tal. Dort rauche ich ein paar Zigaretten, schaue in den Himmel, und der Lärm in mir drin verstummt von selbst. Das ist der einzige Ort auf der Welt, an dem ich wirklich runterkomme, und der gehört mir allein.

Als mein Bauch mir sagte, dass es schon viel zu spät war, schaltete ich das Telefon ein. Zwei Nachrichten von irgendwelchen Mädchen aus der Stadt, die mich nicht interessierten, eine Sprachnachricht von meinem Cousin Darío und drei verpasste Anrufe von meinem Großvater. Er macht immer dasselbe, wenn ich zu lange brauche. Ich setzte den Helm auf und fuhr zurück ins Dorf.

Bevor ich den Schlüssel ins Schloss stecken konnte, ging die Tür auf. Er hatte mich natürlich schon von zwei Straßen weiter gehört. Die Maschine fällt hier auf.

—Wo bist du gewesen? —sagte er, im Rahmen lehnend, mit dieser gestreiften Schürze, die er selbst zum Schlafen nicht auszog—. Das Mittagessen stand seit zwei Uhr bereit. Ein Kartoffeleintopf mit Rippenfleisch, so wie du ihn magst.

Ich antwortete nicht. Ich ging an ihm vorbei, legte den Helm auf den Stuhl im Flur und ging ins Wohnzimmer. Er redete mir hinterher weiter, zählte die Zutaten auf, die Zeit, die er gekocht hatte, wie gut es geworden war. Ich wurde nervös, wie immer, wenn er in diesen Schwätz-Modus verfällt.

—Dreh dich einmal um, und schon hast du den Ärger —sagte ich, ohne ihn anzusehen, und ließ mich auf das Sofa fallen—. Weniger Gerede und mehr etwas warm machen, ich hab Hunger.

—Ja, klar, sofort —antwortete er, und seine Stimme wurde augenblicklich leiser.

So mag ich es lieber. Nicht protestieren, sondern machen.

Während er in der Küche herumwusel­te, drehte ich mir Tabak und schaute fern. Ein Quiz, dasselbe wie immer, mit demselben Moderator wie immer. Kurz darauf brachte er den Teller und stellte ihn vorsichtig auf den kleinen Tisch, weit weg von meinen Sachen. Er setzte sich in den Sessel gegenüber und sah mich an, während ich aß, mit diesem Hundeblick, als würde er darauf warten, dass man ihm etwas hinwirft.

—Schmeckt’s, Mateo?

—Ja —sagte ich, ohne den Blick vom Teller zu heben.

Ein kurzes Schweigen. Dann:

—Ich habe mit Fermín gesprochen, dem vom Bar.

Ich hob den Kopf. Ich hatte ihn gebeten, mit dem Besitzer der einzigen Bar im Dorf zu reden, weil ich eigenes Geld brauchte, ich konnte nicht nur von der Rente des Alten leben.

—Und?

—Er hat mir keine klare Antwort gegeben. Er sagt, im Moment braucht er niemanden, aber du sollst morgen Abend rüberkommen, nachdem er zugemacht hat, so gegen elf.

—Um elf nachts? Was hat der Mann denn bitte?

—Das hat er mir so gesagt...

Ich dachte einen Moment nach. Um ehrlich zu sein, ich stand nicht gern früh auf. Ich ging erst gegen Morgengrauen ins Bett und wachte auf, wenn die Sonne schon hoch stand. Also, wenn man es sich recht überlegt, waren elf Uhr abends für mich fast schon eine zivilisierte Zeit.

—Na gut. Morgen gehe ich hin.

Ich beendete das Essen in Ruhe und schaute zwischendurch immer wieder aufs Handy. Nichts Dringendes, nichts, was sofortige Aufmerksamkeit verdient hätte. Als ich den leeren Teller zur Mitte des Couchtischs schob und mich auf dem Sofa zurücklehnte, spürte ich, wie die Hand meines Großvaters auf meinem Oberschenkel landete.

Er sagte nichts. Das musste er auch nicht. Seine Hand wanderte langsam höher, tastete sich wie immer vorsichtig vor, bis seine Finger den Knopf meiner Jeans streiften und noch ein Stück weitergingen, den bereits wachsenden Druck unter dem Stoff fest drückten. Erst dann sah ich ihn an. Er hatte diesen Ausdruck, den ich in- und auswendig kenne: halb geschlossene Augen, leicht geöffnete Lippen, diese Bedürftigkeit, die er wie ein Kleidungsstück trägt.

—Wer hat dir erlaubt, das anzufassen? —sagte ich.

Diesmal zog er sich nicht zurück. Dafür war er viel zu geil. Er drückte die Hand über der Jeans auf meinen Schwanz, fühlte die Länge mit offener Handfläche ab.

—Ich glaube, ich hab’s mir verdient, Mateo. Ich hab seit gestern nur noch das im Kopf.

Ich sah weg und ließ ihn machen. Mehr brauchte ich nicht.

***

Er öffnete mir die Jeans mit Händen, die leicht zitterten, dieses Zittern, das ihn erwischt, wenn er seit Tagen an nichts anderes denkt. Ich blieb still liegen, während er arbeitete, und schaute an die Decke. Das Licht der Stehlampe gab dem Zimmer diesen gelblichen Ton alter Häuser, die sich nie verändern.

Er zog mir die Jeans bis zu den Knöcheln und hielt einen Moment inne, betrachtete die dicke Beule, die unter dem Slip hervortrat. Er hat diese Angewohnheit, erst zu schauen, bevor er anfasst, als wollte er sich das Bild für die Nächte in der Stadt einprägen, wenn ich weg bin und er sich hier in diesem Haus allein einen runterholt und dabei an das denkt, was ich ihm antue, wenn ich zurückkomme. Ich zog mir das T-Shirt selbst aus, wohl wissend, dass es früher oder später sowieso auf dem Boden landen würde.

Was als Streicheln angefangen hatte, wurde allmählich entschlossener. Er kennt mich. Er weiß, wie meine Zeit funktioniert, weiß, dass ich es nicht mag, wenn man mich drängt oder hetzt. Er ging mit dieser Langsamkeit auf die Knie, die jemand hat, der auf seine Knie aufpasst, und hakte den Bund der Unterhose mit den Zähnen ein, zog ganz langsam nach unten. Als das Gummi über den Schwanz rutschte, schnellte mein Glied nach oben und stieß ihm ans Kinn. Er ließ ein raues kleines Stöhnen hören, als hätte ihm schon das allein den halben Abend bezahlt.

Er fing an den Schenkeln an, mit dem Mund. Langsame Küsse, die Zunge zeichnete aufsteigende Linien vom Knie bis zur Leiste. Er roch an meinen Hoden, bevor er sie berührte, vergrub die Nase im Haar, atmete tief ein, als müsste er seine Lungen mit meinem Geruch füllen. Dann streckte er die Zunge heraus und leckte von unten nach oben über die Basis meines Schwanzes, folgte der dicken Ader, die darunter verläuft, ganz langsam bis zur Eichel. Dort blieb er stehen. Er öffnete die Lippen und nahm die Spitze in den Mund, saugte nur den Kopf mit sanftem, gleichmäßigem Druck, während er mich von unten mit diesen feuchten Augen eines geilen alten Mannes ansah.

—Nimm ihn ganz rein, sei keine Memme —sagte ich und drückte ihm mit einer Hand ins weiße Haar, um seinen Kopf nach unten zu schieben.

Er gehorchte. Er nahm ihn bis tief in den Hals, bis seine Nase an meinem Bauch lag und meine Eier an seinem Kinn klebten. Er blieb ein paar Sekunden so, die Kehle um die Spitze herum angespannt, und atmete durch die Nase wie alte Hunde. Als er sich zum Luft holen zurückzog, hing ihm ein Faden Speichel von der Lippe bis zur Eichel. Er ging wieder runter. Und noch mal. Und noch mal. Er fand einen langsamen Rhythmus, saugte von oben nach unten, zog ihn mir ganz raus, um die Frenulum mit der Zungenspitze zu lecken, und schluckte ihn wieder bis ganz nach hinten.

—Alter Drecksack —murmelte ich leise, und er stieß ein Geräusch aus, das fast ein Lachen war, mit vollem Mund.

Er ging an die Hoden, bearbeitete sie mit der Zunge, während er mich mit einer Hand festhielt und seinen eigenen Speichel als Gleitmittel benutzte. Er nahm mir die Eier einzeln in den Mund, lutschte sie vorsichtig, während er mit der Hand langsam an mir rauf- und runterwichste und die Vorhaut nach oben und unten schob. Ich lehnte den Kopf an die Sofalehne und stieß langsam die Luft aus. Das reichte nicht, um mich an den Rand zu bringen, nie tat es das, aber es veränderte die Lage. Ich warf das Handy ans andere Ende des Sofas.

Mein Großvater verstand das als das Zeichen, das es war.

Er stand vom Boden auf und zog sich mit einer erstaunlichen Geschwindigkeit für sein Alter aus. Mir fiel auf, dass er unter der Hose keine Unterwäsche trug: Er hatte sie schon vor meiner Ankunft ausgezogen und gewartet. Sein eigener Schwanz, kleiner als meiner und weniger hart, hing zwischen den Beinen und tropfte bereits vor Lusttropfen. Er ging in sein Zimmer und kam mit dem Gleitgel zurück.

Er trug es vorsichtig auf, zuerst auf mich, schmierte mir den Schwanz ein, bis er überall glänzte, dann auf sich selbst, steckte sich zwei Finger in den Arsch, während er sich über mich hinhockte. Er dehnte sich geduldig, erst mit einem, dann mit dem zweiten Finger, bewegte sie kreisend, keuchte durch den Mund. Einen über siebzigjährigen Mann dabei zu sehen, wie er sich sein eigenes Loch vorbereitet, damit sein eigener Enkel ihn fickt, hätte mich anekeln sollen. Aber ich war längst daran gewöhnt. Und die Wahrheit ist, ich fand es verdammt geil.

Danach legte er die Hände auf meine Oberschenkel, um sich abzustützen, und begann sich ganz langsam hinabzulassen, auf der Suche nach dem richtigen Winkel. Er fasste meinen Schwanz mit einer Hand, setzte ihn an sein Loch und drückte nach unten. Das Schwierigste ist immer der Anfang. Als er an den kritischen Punkt kam, hielt er an, atmete durch die Nase, die Eichel kaum am Rand eingefädelt.

—Er geht nicht rein —sagte er zwischen den Zähnen.

—Weil du es falsch machst. Stopp. Ich mach das.

Er gehorchte ohne Murren. Er drehte sich leicht, entspannte die Haltung, und ich übernahm die Kontrolle. Ich packte seine Hüften mit beiden Händen, richtete die Spitze sauber auf seinen Arsch aus und drückte behutsam, Zentimeter für Zentimeter. Ich spürte, wie er nachgab, wie sich sein Schließmuskel um meinen Schwanz öffnete und mich heiß und eng aufnahm. Er stieß ein langes, kehliges Stöhnen aus, mit offenem Mund und geschlossenen Augen.

—Langsam, Mateo, langsam... du brichst mir ihn noch...

—Ich bin langsam. Übertreib nicht. Ich steck ihn dir seit vier Jahren so rein.

Als ich ganz drin war und seine Pobacken an meinen Schenkeln lagen, verharrten wir beide einen Moment. Er atmete stark aus, als hätte er seit dem Morgen die Luft angehalten. Ich spürte, wie sein Arsch um die Basis meines Schwanzes pochte und sich anpasste.

—Beweg dich —sagte ich und gab ihm einen trockenen Klaps auf den Oberschenkel.

Und er begann, sich zu bewegen.

Er richtete sich hoch, bis ich fast ganz raus war, und sank wieder hinab, jedes Mal komplett aufgespießt. Der Anblick von unten war brutal: mein Großvater, mit schlaffer Haut am Bauch und weißem Haar, das ihm schweißnass an der Stirn klebte, ritt mir den Schwanz mit einer Verzweiflung, für die er zu alt war, um sie zu verbergen. Sein eigener alter Schwanz prallte bei jedem Hinabgleiten gegen meinen Bauch und hinterließ mir eine Spur klebriger Flüssigkeit am Nabel. Ich beobachtete ihn von unten, seinen breiten Rücken, wie er sich auf und ab bewegte, die Stöhnen, die ihm unkontrolliert entglitten.

—Ach, Mateo, mein Junge, was für einen Schwanz du hast, was für einen dicken Schwanz du mir da reinsteckst...

—Halt die Klappe und mach weiter, Alter. Gleich geht dir vor lauter Ficken die Stimme weg.

Es gibt etwas an diesem Bild, das ich jedes Jahr schwerer begreife und schwerer loslassen kann. Ein Widerspruch, den ich ungelöst in mir herumtrage.

Was mache ich hier?

Dieselbe Frage wie immer. Und dieselbe Antwort wie immer: weitermachen. Weitermachen, bis ich in ihm komme. Weitermachen, bis ihm die Tränen vor Lust kommen, so wie immer, wenn ich ganz tief drin bin.

Er machte noch eine ganze Weile so weiter, ritt im eigenen Takt auf mir, sagte mir leise Dinge, die ich lieber nicht wiederhole: dass ich sein Enkel sei, dass ich sein Mann sei, dass ich ihn vollmachen soll, dass dieser Arsch von Anfang an mir gehöre. Bis mein Gehirn entschied, dass ich mehr brauchte. Ich legte ihm die Hände auf die Hüften und übernahm die Bewegung. Ich hob ihn fast ganz vom Sofa und stieß ihn wieder nach unten, spießte ihn mit einem trockenen Ruck auf. Er schrie heiser auf. Ich wiederholte die Bewegung. Und noch einmal. Und noch einmal. Immer schneller, bis es keinen Rhythmus mehr gab außer meinem, bis ich ihn mit Arsch und Körper auf meinem Schwanz hoch und runter jagte, als wäre er eine Stoffpuppe. Das Sofa knarrte. Der Couchtisch wackelte. Das Geräusch von Fleisch, das auf Fleisch schlug, füllte das Wohnzimmer und übertönte die Nachrichten im Fernseher.

Ich drehte ihn nach vorn, drückte ihm die Hände auf die Armlehne, ohne ihn herauszuziehen. Ich schob einen Arm unter seine Brust, um ihn festzuhalten, und fing an, ihn von unten zu ficken, stieß nach oben, rammte ihm den Schwanz immer wieder bis zum Anschlag hinein. Mit dem anderen Arm packte ich ihn am Hals, drückte gerade so fest zu, wie ich weiß, dass er es mag, und er klammerte sich mit beiden Händen an meinen Unterarm, ohne zu sagen, dass ich aufhören soll. Im Gegenteil. Er spannte den Arsch noch fester um mich an, als wollte er mich melken.

—Lass mich abspritzen, Mateo, bitte, gib’s mir...

—Du kriegst es. Alles. Halt durch, Alter, komm noch nicht.

Aber er hielt nicht durch. Ich packte den alten, runzeligen Schwanz mit der freien Hand, rieb ihm drei- oder viermal drüber, während ich ihm weiter ins Loch stieß, und er kam vor mir, bespritzte die Armlehne des Sofas mit schwachen, dicken Stößen, denen ein tierisches Stöhnen entfuhr. Sein Arsch krampfte sich beim Orgasmus zusammen und presste meinen Schwanz wie eine Faust. Ein paar Sekunden später kam ich auch, stieß ihn bis zum Anschlag auf und entlud mich Stoß für Stoß in ihm, ließ mich langsam leerlaufen, während ich ihn fest an mich gedrückt hielt. Ich spürte jeden Spermaruck, der in ihn hineinschoss, und er spürte ihn auch, denn er stöhnte jeden einzelnen, als würde er sie mitzählen.

Als ich fertig war, zog ich ihn ganz langsam heraus. Ein weißer Faden meines Abspritzens lief ihm am Oberschenkel hinunter bis in die Kniekehle.

Das Schweigen danach war eines von der guten Sorte. Nur der Fernseher im Hintergrund, ein Moderator, der die Nachrichten um elf verlas, und wir beide, wie wir wieder zu Atem kamen.

***

Ich ließ ihn los und sank seitlich aufs Sofa. Ich nahm das Handy, antwortete meinem Cousin Darío mit ein paar Worten und sah den Rest durch, ohne irgendetwas richtig zu beachten. Mein Großvater stand langsam auf, mit diesem Gang nachher, den ich gut kannte, die Beine leicht gespreizt, damit ihm das Sperma nicht die Hose heruntertropfte, und ging ins Bad.

Als er zurückkam, hatte ich schon die Unterhose an.

—Ich brauche zweihundert Euro —sagte ich ohne Umschweife.

Er blieb abrupt stehen.

—Zweihundert? Mateo, ich habe dir letzte Woche hundertzwanzig gegeben. Ich bin keine Bank. Wie viel glaubst du, kriegt ein Rentner?

Ich sah ihn fest an, ohne zu blinzeln. Seine Argumente interessierten mich nicht.

—Ich brauche sie. Ich habe Ausgaben.

Er lachte, und genau das brachte mich aus dem Konzept. Lange war ihm dieses Lachen nicht mehr rausgerutscht.

—Du? Ausgaben? Mit zweiundzwanzig Jahren, was für Ausgaben hast du denn bitte genau?

Der Kommentar schnürte mir die Kehle zu. Ich antwortete nicht. Ich suchte meine Jeans vom Boden, zog sie an und ging mit dem Tabak und dem Feuerzeug auf den Patio. Die Nachtluft stand still und roch nach trockenem Boden. Ich rauchte eine ganze Zigarette und schaute zu den Sternen, die man im Dorf nirgends so sieht wie hier.

Als ich ruhiger ins Wohnzimmer zurückkam, lag ein Umschlag auf dem kleinen Tisch.

Ich öffnete ihn. Zweihundertfünfzig Euro in gefalteten Scheinen. Und ein handgeschriebener Zettel, in dieser alten Handschrift von ihm, gelernt mit Feder:

„Tut mir leid wegen des Tons. Du weißt doch, dass ich dich lieb habe, Junge.“

Ich schnalzte mit der Zunge. Ich zögerte einen Moment, die Scheine in der Hand, und fühlte mich genau wie immer in diesem Augenblick: unfähig zu sagen, ob das zwischen uns Zuneigung ist, Gewohnheit oder etwas, das keinen Namen hat. Schließlich steckte ich das Geld in die Tasche. Dafür komme ich schließlich her. Oder zumindest sage ich mir das.

Als ich den Zettel zusammenfaltete, um ihn auch zu verstauen, sah ich, dass auf der Rückseite noch etwas geschrieben stand:

„Vergiss morgen Abend nicht, zu Fermíns Bar zu gehen. Um elf, du weißt schon.“

Ich musste unwillkürlich lächeln. Nur einen Sekundenbruchteil. Dann ging ich ins Bett.