Ein Erbe, eine Villa und ein Geheimnis zwischen Geschwistern

Helena war neunzehn, als sie Esteban beerdigte. Der Lastwagen hatte ihn auf einer Landstraßenkurve der Provinz erwischt, als er nach Hause fuhr, weil sie kurz vor der Geburt stand. Was in jener Nacht ankam, war nicht ihr Mann, sondern ein Krankenhausumschlag und eine riesige Schande. Lautaro bekam sie allein, in einem Blechraum am Rand des Viertels.

Die Großmutter des Verstorbenen lebte bei ihnen, sah aber kaum noch etwas. Helena schrubbte morgens Böden, wusch nachmittags fremde Wäsche, und trotzdem reichte es nie. Die Schulden wuchsen wie Feuchtigkeit in den Wänden. Der Junge weinte vor Hunger. An einem Nachmittag im Juni, als die Vorratskammer zwei Tage hintereinander leer geblieben war, klopfte der Kerl vom Laden an der Ecke an die Tür, ein breitschultriger Vierzigjähriger mit gespaltenem Lippenrand und berechnendem Blick. Man hatte ihn über ihre Lage informiert. Er trug eine dunkle, schwere Tasche.

—Du weißt, wofür ich gekommen bin — sagte er von der Schwelle aus.

Helena sah ihn an. Sah die Tasche an. Sah ihren Sohn, der auf dem Bettchen schlief. Sie trat zur Seite.

—Komm rein — sagte sie, und ihre Stimme brach bei der letzten Silbe.

Der Mann trat die Tür mit dem Fuß zu. Es gab kein Gespräch und kein Vorgeplänkel. Er drückte sie gegen die Wand, schob ihr das dünne Kleid bis zur Taille hoch und zog ihr mit zwei dicken Fingern den Slip herunter. Helena schloss die Augen. Sie spürte die raue Hand, die zwischen ihre Beine tastete, zwei eingespeichelte Finger, die ihre Fotze ohne jede Vorsicht aufdrückten, die Feuchtigkeit abtastend, die die Angst hervorgerufen hatte. Die andere Hand presste ihren Hals gegen die Kalkwand.

—Du bist trocken, Fotze — knurrte er ihr ins Ohr—. Spuck hierhin.

Er hielt ihr die offene Hand vor den Mund. Helena spuckte zitternd hinein. Der Kerl rieb sich den Speichel auf seinen bereits draußen aus der Hose ragenden, geschwollenen Schwanz und drehte sich mit einem Ruck, zwang sie, die Handflächen auf die Kommode zu legen. Er trat ihr gegen die Füße, um ihre Beine zu öffnen, und stieß mit einem einzigen brutalen Stoß bis ganz tief in sie hinein. Helena biss sich auf den Handrücken, um nicht zu schreien und den Jungen zu wecken. Sie spürte, wie ihr der dicke Schwanz von innen auseinanderbrach, wie jeder Stoß sie gegen das Möbelstück presste, bis sich das Holz in ihre Hüften grub.

Was dann kam, war lang und mechanisch. Der Kerl suchte keinen gemeinsamen Genuss, sondern Gegenleistung für die Ware. Er griff sie unter dem Kleid an die Brüste, knetete sie, zwirbelte ihr mit tabakbefleckten Fingern die Nippel, während er sie weiter von hinten fickte. Er zog an ihrem Haar, bis ihr Hals sich spannte.

—Schau mich an, Fotze, schau, wer dich gerade durchnimmt.

Helena gehorchte, die Augen voller Tränen. Er spuckte ihr in den Mund und stieß weiter. Dann zog er sich heraus, ließ sie auf den Boden aus Erde knien und drückte ihr den Schwanz an die Lippen. Er glänzte von ihren Säften und roch nach abgestandenem Schweiß.

—Mach auf, saug ordentlich.

Helena öffnete den Mund. Der Kerl schob ihr den Schwanz bis in die Kehle, hielt sie mit beiden Händen im Nacken fest und zwang sie, ihn ganz zu schlucken, ohne Luft zu holen. Sie verschluckte sich, hustete, ein Faden Speichel lief ihr über das Kinn. Er lockerte nicht. Er benutzte sie so mehrere Minuten lang, fickte ihren Mund, als wäre er eine Fotze, bis er den Stich des Höhepunkts spürte. Er zog sich zurück, hielt ihr auf das Gesicht und kam in zwei dicken Strahlen, die Stirn, Lider und Lippen beschmierten. Dann rieb er sich die Spitze an ihrer Wange ab, um sich zu säubern. Er zog die Hose hoch, ließ die Tasche auf dem Tisch liegen, spuckte auf den Boden und ging.

Helena wusch sich so gut sie konnte in der Waschschüssel und machte Lautaro Milch warm. Sie wusste, dass noch mehr Besuche und noch mehr Taschen kommen würden. Neun Monate später wurde Vega geboren.

***

Helena zog die beiden Brüder mit doppelten Schichten und langen Schweigephasen groß. Lautaro war ernst, still, sich allem allzu bewusst. Vega kam anders heraus: ein Mädchen mit hellem Haar und zurückhaltender Art, das sich an den älteren Bruder klammerte, seit es laufen gelernt hatte. Sie schliefen immer schon zusammen in demselben Bett. Das Zimmer war nur eines, und die Winterkälte kannte kein Erbarmen.

Als Lautaro fünfzehn und Vega zwölf wurde, brachte Helena eine dünne Matratze aus dem Ausschuss eines Hotels und warf sie auf den Boden am Fenster.

—Ihr seid jetzt groß — sagte sie, ohne sie anzusehen.

Lautaro schlief unten. Aber mitten in der Nacht kletterte Vega herunter, schlüpfte unter die Decke zu ihm und suchte seine Brust. Anfangs war es Angst. Dann wurde es etwas anderes.

Es begann mit einem Spiel, das er sie bat zu machen, fast scherzhaft, eines Abends, als er aufgewühlt von einem Treffen mit den Jungs aus dem Viertel zurückkam. Er sagte, sie solle ihn anfassen, nur einen Moment. Vega schob die Hand unter seine Unterhose und strich unbeholfen über seinen harten Schwanz, tastete mit den Fingern die Länge ab, spürte die heiße Haut und das Pochen darunter. Er atmete stoßweise in ihr Haar, zog ihr das T-Shirt hoch und streichelte ihre kleinen, festen Brüste, die ihr gerade erst gewachsen waren.

—Fester — flüsterte er —. Beweg ihn.

Vega begann, ihn mit mehr Rhythmus zu wichsen, spürte, wie die Spitze in ihrer Hand feucht wurde. Er erwiderte die Geste, schob die Finger unter ihren Pyjama, fand die spärlichen Haare und diese schüchterne Falte, die sich öffnete. Er strich mit der Fingerkuppe über die Klit und Vega erschauerte am ganzen Körper. Sie wurde zum ersten Mal dort feucht, an den Oberschenkel ihres Bruders gedrückt, ohne recht zu begreifen, was geschah. Lautaros Finger drangen ein wenig ein, glitten in der neuen Feuchtigkeit, und sie vergrub das Gesicht in der Halsbeuge des Bruders, um nicht zu stöhnen.

Sie wiederholten es jedes Mal, wenn Helena nachts arbeitete. Bald lernte Vega, ihm einen zu blasen: Sie kroch unter die Decke, zog ihm vorsichtig die Unterhose aus und nahm seinen Schwanz mit dem Mund, mit der Ungeschicklichkeit des ersten Males, lernte mit jeder Nacht, ihm die Spitze zu lutschen, seine Eier zu lecken, seinen Saft herunterzuschlucken, ohne auszuspucken. Lautaro brachte ihr bei, ihm auch die Fotze zu lecken, kniend zwischen ihren dünnen Beinen, die Zunge hinein und hinaus, bis Vega ins Kissen biss, um die blinde Großmutter nicht zu wecken.

Das erste Mal, dass er in sie eindrang, regnete es. Vega war sechzehn, und das Blechdach vibrierte vom Wasser. Sie legte sich auf den Rücken, öffnete die Beine, und Lautaro positionierte sich zwischen ihnen. Er strich mit der Spitze mehrfach über ihre durchnässte Fotze, bevor er zustieß. Vega biss ins Kissen, um keinen Laut zu machen, als sie die Dehnung spürte, das kurze Brennen, den ganzen langen Schwanz, der sich in ihr seinen Weg bahnte. Lautaro bewegte sich langsam, mit einer Vorsicht, die er nirgendwo gelernt hatte, jeder Stoß tiefer als der vorige. Er suchte ihren Mund, lutschte ihre aufgerichteten Nippel, strich ihr mit den Fingern über die Klit, während er sie weiter in langsamem Rhythmus fickte.

—Sag mir, wenn’s weh tut — murmelte er.

—Hör nicht auf — antwortete sie mit geschlossenen Augen.

Vega kam zuerst, mit einem stummen Zittern, das seinen Schwanz von innen zusammendrückte. Er hielt so lange durch, wie er konnte, und zog sich am Ende zurück, um sich auf den Bauch der Schwester zu spritzen, zwei heiße Strahlen, die im einzigen Licht der Kerze glänzend zurückblieben. Als er fertig war, schlief er ein, die Stirn an den Hals seiner Schwester gelehnt. Das war die erste von vielen Nächten.

Keiner sprach mit irgendwem darüber. Nicht einmal untereinander. Es war ein Bereich der Welt ohne Worte.

***

Der Anwalt kam an einem Februarnachmittag mit einem versiegelten Umschlag und einem Anzug, wie man ihn im Viertel nie sah. Helena dachte, man käme wieder, um sie zu räumen. Aber der Mann nahm den Hut ab, bat um Erlaubnis, sich zu setzen, und begann zu lesen.

Esteban, der Mann, der in der Kurve gestorben war, war der nicht anerkannte Sohn eines genuesischen Industriellen gewesen. Der Industrielle, Salvatore Conti, hatte mit Werften und Weinbergen ein Vermögen gemacht. Vor seinem Tod hatte er dem Notar die Existenz des argentinischen Sohnes gestanden und verfügt, mittels DNA-Tests, dass das Erbe auf den rechtmäßigen Nachkommen dieses Sohnes übergehen solle: Lautaro. Unternehmen in Genua, ein Gut in Ligurien, eine riesige Villa am Gardasee. Die Zahl, die der Anwalt fast flüsternd nannte, hatte neun Nullen.

Es gab eine Klausel. Die Villa am Garda kam mit drei Angestellten, die, solange sie lebten, nicht entlassen werden durften: eine junge Zimmermädchenkraft, Tochter der früheren Haushälterin, Aitana, üppig und effizient; ein kalabrischer Butler namens Romano, so groß wie ein Pfosten und mit Händen wie Schaufeln; und ein neunzehnjähriger Gärtner, Bruno, der barfuß zwischen den Zitronenbäumen ohne Hemd arbeitete.

Sie reisten innerhalb von drei Wochen. Helena weinte die ganze Flugreise über stumm. Vega schlief an Lautaros Schulter ein.

***

Die Villa tauchte am Ende einer Zypressenallee auf, mit pfirsichfarbener Fassade und dem See dahinter, der sich wie ein Versprechen öffnete. Aitana erwartete sie mit vor der weißen Schürze verschränkten Händen. Romano trug die Koffer ganz allein. Bruno hob den Blick vom Buchsbaumhecken, sah sie ohne zu blinzeln an und schnitt weiter.

In jener ersten Nacht bat Helena darum, in ihrem Zimmer zu essen. Romano brachte das Tablett. Helena empfing ihn im Morgenmantel. Was dort drinnen geschah, hörten alle drei Etagen. Der Kalabrese benutzte keine Worte. Er stellte das Tablett auf den Tisch, zog das Sakko aus, lockerte den Knoten seiner Krawatte. Er trat an Helena heran und riss ihr den Morgenmantel mit einem einzigen Zug auf. Er legte seine riesigen Hände auf ihre Brüste, wog sie ab, zwickte ihr die Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie keuchte. Dann ging er tiefer, biss ihr in den Hals, öffnete ihr mit dem Knie die Beine und schob ihr drei dicke Finger mit einem Mal in die Fotze. Helena krallte sich in die Schultern des Kalabresen und öffnete sich ganz. Sie war schon durchnässt, bevor sie es bemerkte.

Romano hob sie hoch, als wäre sie Bettwäsche, und setzte sie auf die lackierte Kommode. Er öffnete seine Hose. Was aus ihm herauskam, war ein dunkler, dicker, langer Schwanz, den Helena ungläubig anstarrte. Niemand hatte sie in zwanzig Jahren so genommen. Sie klammerte sich an die Kante und ließ zu, dass er sie öffnete, erst langsam, das Vorhäutchen mit der Spitze gegen den Eingang zurückdrückend, dann mit einem Rhythmus, der sie zum ersten Mal seit zwanzig Jahren schreien ließ.

—Ja, ja, ja, so, sieh, wie er reingeht, sieh, was du mit mir machst — stöhnte Helena auf Spanisch, das Romano nicht verstand, das er aber trotzdem erkannte.

Der Kalabrese ließ nicht locker. Jeder Stoß entrang Helena ein heiseres Stöhnen aus dem Bauch. Er packte ihre Brüste mit beiden Händen und drückte sie, während er sie weiter gegen die Kommode fickte, sodass die Parfumflakons klimperten. Dann hob er sie an, drehte sie um und legte sie auf das Bett, beugte sie über die Matratze, spreizte mit den Daumen ihre Arschbacken, benetzte zwei Finger mit Speichel und drang auch von hinten ein, ohne zu fragen. Helena biss sich in den Unterarm, um nicht den Namen irgendjemandes zu schreien. Sie spürte das Brennen, den unmöglichen Druck, und dann eine Welle schmutzigen Lustempfindens, die ihre Oberschenkel durchnässte. Das Bett knarrte mit jedem Stoß. Romano fuhr mit einer Hand unter ihr hindurch und begann, ihre Klit mit zwei Fingern zu reiben, während er sie mit metronomischer Geduld weiter anal fickte.

Helena kam zuerst vorne, mit einem Schrei, der in das Kissen erstickt wurde, und drückte dabei seinen Schwanz hinten in sich zusammen. Romano knurrte, erhöhte das Tempo, packte ihre Hüfte mit einer einzigen Hand und zog mit der anderen an ihrem Haar, bis ihr Rücken sich bog. Er spritzte mit einem kurzen Brüllen in ihren Arsch, ohne sich zurückzuziehen. Als er fertig war, zog er sich schweigend an, richtete die Krawatte, nahm das leere Tablett und ging in die Küche hinunter, als hätte er nur das Besteck abgetragen.

Lautaro, zwei Türen weiter, hörte jeden einzelnen Seufzer seiner Mutter mit einer seltsamen Mischung aus Scham und Neugier. Zwanzig Jahre lang alles allein geschleppt und niemand hat ihr je das Haar gestreichelt, dachte er. Als es allmählich stiller wurde, stand er auf und ging in die Bibliothek, wo Aitana gerade dabei war, die spanischen Bände zu ordnen, die Salvatore Conti Jahrzehnte zuvor hatte herbeischaffen lassen.

—Mach die Tür zu — sagte Lautaro.

Aitana sah ihn an, verstand, drehte den Schlüssel. Mehr brauchte es nicht. Lautaro küsste sie auf dem Mahagonitisch mit einer Dringlichkeit, die er noch nie gespürt hatte. Er löste ihre Schürze, öffnete ihr den BH, legte die schweren, weißen Brüste frei, die er den ganzen Nachmittag über so oft verstohlen betrachtet hatte. Er packte sie mit beiden Händen, nahm sie in den Mund, lutschte ihre dunklen Nippel, bis sie den Rücken gegen die Bücher bog.

Aitana kniete nieder, ohne dass er es verlangte, öffnete ihm die Hose, zog ihm die Unterhose herunter und nahm seinen Schwanz mit dem Mund mit der ruhigen Technik einer Frau, die Männer seit Jahren kennt. Zuerst leckte sie die ganze Länge ab, vom Ansatz bis zur Spitze, dann hielt sie inne, um seine Eier einzeln zu saugen, und schluckte ihn dann ganz, bis an die Wurzel, mit der Nase gegen Lautaros Bauch. Er konnte es nicht glauben. Er hielt ihren Kopf mit beiden Händen fest, blickte an die kassettierte Decke, ließ zu, dass ihr seine Beine weich machte. Aitana nahm ihm den Schwanz immer nur aus dem Mund, um ihm darauf zu spucken, und nahm ihn dann wieder auf, im selben Takt, der ihn die Finger ins Nussbaumholz der Bibliothek krallen ließ.

—Stell dich hin — bat er mit heiserer Stimme, bevor er kam—. Ich will noch nicht abspritzen.

Er hob sie hoch, schob ihr den schwarzen Rock bis zur Taille hoch, riss ihr mit einem Ruck den Slip herunter. Er drehte sie um, beugte sie über den Schreibtisch des Arbeitszimmers und spreizte ihre Beine mit dem Knie. Aitana war bereits am Triefen. Er drang mit einer einzigen Bewegung bis ganz tief ein. Aitana lächelte gegen das Holz.

—Ich wusste, dass du kommen würdest — sagte sie mit einem dortigen Akzent—. Seit du aus dem Auto gestiegen bist, wusste ich es. Zerreiß mir die Fotze, Herr.

Lautaro nahm sie an den Hüften und bewegte sie mit immer engerem, brutalerem Rhythmus. Das Leder des Schreibtischs drückte sich ihm bei jedem Stoß in ihre Brüste. Er steckte ihr einen Finger in den Mund, damit sie daran lutschen konnte; dann strich er ihn zwischen ihren Brüsten ab, feucht; dann senkte er ihn bis zur Klit und begann, sie kreisend zu reiben, während er sie weiter von hinten fickte. Aitana begann schärfer zu keuchen, ihr Becken gegen seine Hüften zu drücken, auf Italienisch Dinge zu verlangen, die er nicht verstand, die aber nach mehr, mehr, mehr klangen. Sie kam auf dem Leder des Schreibtischs, am ganzen Körper zitternd, drückte ihn innen mit einer Reihe von Zuckungen zusammen, die auch seinen Orgasmus mit sich rissen. Er kam in ihr, indem er ihre Schulter biss, bis der Abdruck seiner Zähne blieb. Er richtete ihren BH, küsste ihren Nacken und ging.

Aitana blieb noch einen Moment länger, an das Holz gelehnt, atmend die feuchte Seeluft ein, die durch das offene Fenster hereinkam, und spürte, wie der Samen des Hausherrn an der Innenseite ihres Oberschenkels hinablief.

***

Als Lautaro in sein Zimmer zurückkehrte, wartete Vega bereits auf dem Kingsize-Bett auf ihn, in einem hellblauen Seidenmorgenmantel, der den Ansatz ihrer Brüste sehen ließ. Sie hatte die Haare hochgesteckt und die Augen glänzten.

—Ich habe euch vom Flur aus gehört — sagte sie—. Und Mama auch.

Lautaro schloss die Tür ab und kam näher. Er zog ihr den Morgenmantel von der Schulter und küsste ihr das Schlüsselbein.

—Hier braucht es keinen Riegel mehr — murmelte Vega—. Niemand wird uns verurteilen.

—Willst du das? Dass es nicht mehr versteckt ist?

—Ich will, dass du mich in diesem Bett fickst wie die Herrin des Hauses.

Er legte sie auf die Matratze, löste den Knoten des Morgenmantels und ließ sie nackt auf den weißen Leinenlaken liegen. Er betrachtete sie eine ganze Sekunde lang, bevor er sie berührte: die mittelgroßen Brüste mit rosigen Nippeln, der flache Bauch, das kurz gestutzte blonde Schamhaar, die schon für ihn geöffneten Oberschenkel. Er fuhr mit der Zunge über ihren Hals, glitt über das Brustbein hinab, hielt an, um erst die eine, dann die andere Brustwarze zu saugen, bis sie hart und speichelglänzend wurden. Vega bog den Rücken durch, grub ihm die Nägel in den Nacken.

—Weiter runter — keuchte sie.

Lautaro küsste sich tiefer über ihre Haut, hielt am Bauchnabel inne und ging weiter hinunter. Er öffnete ihr mit den Daumen die Beine, betrachtete ihre Fotze aus der Nähe — die geöffneten Lippen, die bereits geschwollene Klit, den feuchten Glanz — und versenkte seine ganze Zunge darin. Vega bog den Rücken durch, als sie sie spürte. Lautaro kannte sie auswendig: Er wusste, wann er mit der Spitze auf die Klit drücken und wann er nachlassen musste, wusste, wann er zwei gekrümmte Finger nach oben einführen und wann er einfach nur gegen die Haut atmen musste. Er leckte ihre Lippen einzeln ab, saugte ihre Klit zwischen den eigenen Lippen mit langsamen Zügen, steckte die Finger hinein und bewegte sie hakenförmig gegen die Vorderwand, auf der Suche nach dem Punkt, der Vega die Zuckungen entlockte.

Vega kam noch bevor er überhaupt eindrang. Ein langer, erstickter Schrei ins Kissen, die Beine, die sich um den Kopf des Bruders schlossen. Dann kam er nach oben, streichelte ihre Wange und versank langsam in ihr, wie sie es im Blechzimmer getan hatten, aber jetzt in Leinenlaken, mit dem Geräusch des Wassers draußen und ohne jede Sorge um das Quietschen des Bettgestells. Er nahm ihre beiden Hände, führte sie über ihren Kopf und hielt sie mit einer einzigen seiner Hände fest. Er begann sie in ruhigem Rhythmus zu ficken, jedes Mal bis ganz tief, und presste ihr mit jedem Stoß die Luft aus den Lungen.

—Erzähl mir, wie das mit Aitana geendet hat — bat sie, ihn mit den Beinen nun frei um den Hals schlingend, während er sich bewegte.

Lautaro erzählte ihr ins Ohr, leise, die Einzelheiten: wie er sie hatte knien lassen, wie er sie gegen den Mahagonitisch gefickt hatte, wie er sie auf Italienisch hatte schreien lassen, bis er kam. Vega stöhnte gegen seine Kehle, die Beine um die Taille des Bruders geschlossen, biss ihm in den Hals, während die Erzählung sie noch heißer machte. Sie bat ihn, sie umzudrehen. Sie ging auf alle viere, bog den Rücken durch, bot ihm den Arsch weit geöffnet an. Lautaro drang wieder von hinten in sie ein, packte ihre Pobacken mit beiden Händen, versank erneut.

—So, Bruder, genau so, fick mich wie du sie gefickt hast — keuchte Vega.

Ihrerseits gestand sie ihm zwischen den Stößen, was sie seit dem Anblick von Bruno zwischen den Zitronenbäumen gedacht hatte.

—Ich will den Gärtner — flüsterte sie—. Aber ich will, dass du zusiehst.

Lautaro drang tiefer ein, griff in ihr hochgestecktes Haar und zwang sie, den Hals noch stärker zu biegen.

—Morgen regle ich das.

Er erhöhte das Tempo, fickte sie mit Kraft, die Handflächen hinterließen Spuren auf ihren Pobacken. Vega kam ein zweites Mal, heulend ins Kissen, und er kam in ihr mit einem tiefen Stoß, der ihren ganzen Rücken erzittern ließ.

***

Er sprach am nächsten Tag mit Bruno, im Gewächshaus, ohne Umschweife. Der Junge hörte mit verkrampftem Kiefer zu und nickte am Ende einmal. Um elf Uhr nachts erschien er an der Tür von Vegas Zimmer, in einem sauberen Leinenhemd und mit frisch nassem Haar.

Lautaro setzte sich in einen gepolsterten Sessel neben dem Fenster. Vega stand am Fußende des Bettes, in einem knappen schwarzen Set: Spitzen-BH, Slip mit Bändchen, Strapse. Bruno sah sie von oben bis unten an und kam langsam näher, wie einer, der ein neues Pferd abtastet. Er nahm ihr Gesicht mit beiden Händen und küsste sie lange, ohne Eile, die Zunge furchtlos eindringend.

Vega schloss die Augen und ließ es zu. Als er ihr den BH mit den Daumen herunterzog und die Brustwarze biss, entfuhr ihr ein tiefes Stöhnen, das Lautaro im Sessel dazu brachte, sich anders hinzusetzen. Bruno zog sich ohne Theater aus. Er war schlank, kräftig, mit vom Sonnenschein der Zitronenbäume gebräuntem Oberkörper und einem weißen Streifen dort, wo die Hose ihn bedeckt hatte. Was er zwischen den Beinen hatte, erklärte die Beule, die Vega sich tagelang vorgestellt hatte: ein dicker Schwanz, länger als Lautaros, mit hervortretenden Adern und einer bereits glänzenden Spitze.

Sie nahm ihn in die Hand und starrte ihn fasziniert an, maß ihn mit den Fingern. Sie umfasste ihn gerade so. Sie kniete sich ohne zu fragen nieder, streckte die Zunge heraus und leckte neugierig die Spitze, dann die ganze Länge von den Eiern bis zur Krone. Bruno hielt ihr den Nacken sanft, nicht gewaltsam, und gab den langsamen Rhythmus vor, als sie ihn sich in den Mund steckte. Vega lernte schnell, die Kehle zu öffnen: Jedes Mal nahm sie ihn tiefer, bis sie die Eier des Gärtners an ihrem Kinn spürte. Speichel trat ihr aus den Mundwinkeln, lief über ihre entblößten Brüste. Lautaro im Sessel hatte sich bereits über der Hose angefasst.

Als Bruno sie hochhob und auf die Matratze legte, riss er ihr den Spitzen-Slip herunter. Er ging zuerst hinunter, um ihr die Fotze zu lecken, mit derselben Geduld, mit der sie ihn geblasen hatte, mit der ganzen Zunge und mit den Fingern, bis Vega zum ersten Mal auf seinem Mund kam. Dann öffnete er ihr die Beine noch weiter, positionierte sich, setzte die Spitze an die durchnässte Fotze und drang vorsichtig ein, Millimeter für Millimeter, wartend, bis sich Vegas Körper an eine neue Größe anpasste. Vega stöhnte, krallte sich in die Laken, öffnete die Beine weiter.

—Piano, piano — sagte Bruno zu ihr —. Che stretta che sei.

Er sprach leise auf Italienisch mit ihr, Dinge, die keiner der beiden Geschwister verstand, die aber wie Lob, wie Staunen klangen. Als er ganz tief drin war, hielt er einen Augenblick inne und ließ Vega um den Schwanz, der sie vollständig öffnete, herum atmen. Dann begann er sich zu bewegen. Zuerst langsam, der Bauch schlug ihr bei jedem Stoß gegen die Klit. Dann härter.

Er bewegte sie mit wachsendem Rhythmus, hob ein Bein auf seine Schulter, küsste ihren Knöchel, biss in die Wade, fickte sie weiter in jenem neuen Winkel, der Vega Stellen gab, die Lautaro nie erreicht hatte. Er wechselte noch zweimal die Position: legte sie auf die Seite, ein Bein hoch, und packte die Hüfte, um von der Seite zu stoßen; dann setzte er sie auf sich, ließ sie reiten, hielt ihre Brüste von unten, während Vega mit den Händen auf der gebräunten Brust des Gärtners auf und ab ging. Vega sah von oben auf Bruno zu ihrem Bruder hinüber, ohne sich zu bewegen, die Lippen halb geöffnet.

Lautaro hatte inzwischen seinen Schwanz draußen und wichste im Rhythmus, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Vega kam ein zweites Mal auf dem Gärtner, mit einem ganzen Körperzittern, das Bruno begleitete, indem er ihre Hüften gegen seine drückte. Dann legte er sie wieder hin, spreizte ihre Beine, stieß noch einige schnelle Male zu und zog sich gerade rechtzeitig zurück, um mit einem unterdrückten Knurren auf ihren Bauch zu kommen, zwei dicke heiße Strahlen, die ihren Bauchnabel und ihre Brüste besudelten.

Lautaro kam ebenfalls, in seine eigene Hand, ein dritter Strahl, der auf dem Arm des Sessels landete.

Bruno verabschiedete sich mit einer kurzen Geste, hob seine Sachen auf und ging, immer noch nackt, den Flur hinunter. Vega kuschelte sich an Lautaro, noch verschmiert, noch schnell atmend, und bat ihn, ihr den Bauch mit der Zunge sauber zu machen. Er tat es langsam, und sie schlief so ein, mit der Wange an der Brust des Bruders.

—Danke — sagte sie, bevor sie die Augen schloss.

***

Eine Woche später rief Helena ihn in den Salon. Sie hatte ein Glas Weißwein in der Hand und den Blick von jemandem, der seit Jahren etwas sagen wollte. Lautaro setzte sich ihr gegenüber.

—Ich weiß von deiner Schwester — sagte sie ohne Vorrede—. Ich weiß es schon lange.

Lautaro antwortete nicht. Er wartete.

—Eines Gewitternachts, dort drüben, habe ich euch gehört. Ich habe an der Tür einen Spalt aufgemacht. Ich sah Vega unten und dich oben, wie du dich langsam bewegtest. Sie grub ihre Nägel in dich. Ich habe mich nicht getraut, reinzukommen. Ich bin zurück in mein Bett gegangen und habe eine Weile geweint. Danach habe ich nicht mehr geweint. Ich dachte, in diesem Elend war es das Einzige, was sie einander hatten.

—Und jetzt? — fragte er.

Helena trank ihren Wein aus.

—Jetzt sind wir hier. Und ich lasse zu, dass Romano mich jede Nacht auseinandernimmt. Gestern hat er mich gegen den Balkon gedreht, mich von hinten genommen und auf den See geblickt, und ich habe nach mehr verlangt. Welche Autorität habe ich da noch?

Lautaro stand auf. Er nahm ihr das Glas aus der Hand, stellte es auf den Tisch, öffnete ihren Morgenmantel. Helena rührte sich nicht. Sie war zweiundvierzig und hatte einen Körper, den der Kalabrese aus langem Winterschlaf geweckt hatte: die Brüste noch fest, die Nippel groß und dunkel, die breiten Hüften vom zweimaligen Gebären, und die rasierte Fotze, die Aitana sie gelehrt hatte so zu pflegen, seit sie angekommen waren.

Lautaro sah sie an: diese Frau, die ihn auf Kosten so vieler Demütigungen großgezogen hatte, und verstand, dass die Grenze schon lange gefallen war.

—Ich werde dich nicht so behandeln, wie er dich behandelt — sagte er—. Aber ich werde dich behandeln.

Er legte sie auf das grüne Samtsofa. Er küsste sie mit einer Ruhe, mit der Helena nicht gerechnet hatte, den Mund offen, die Zunge tastete sanft nach ihrer, nicht hungrig. Er zog sie Schicht für Schicht aus, langsam, als würde er ein lang erwartetes Geschenk auspacken. Er streichelte ihre Brüste mit der offenen Hand, küsste sie einzeln, saugte an ihren Nippeln, bis Helena den Rücken gegen die Lehne bog. Er küsste ihren Bauchnabel. Ging weiter hinunter.

Er kniete zwischen den Beinen seiner Mutter und spreizte ihre Schenkel mit den Händen. Helena schloss die Augen und drehte den Kopf weg. Lautaro leckte mit Ruhe über ihre ganze Fotze, von unten nach oben. Helena ließ ein Stöhnen los, das aus ihrem Bauch kam. Niemand hatte das je für sie getan — weder Esteban, noch der vom Laden, noch Romano. Männer hatten ihre Fotze immer nur benutzt, um sich zu entleeren, niemals, um sie zu verehren. Lautaro blieb dort zwischen ihren Beinen, fraß sie mit Geduld, die Zunge fand ihre Klit und blieb auf ihr, zwei Finger drangen sanft ein und wieder aus.

Helena legte eine Hand auf den Kopf ihres Sohnes und ließ sie dort liegen, ohne zu führen, nur aufgelegt, wie jemand, der nach langer Zeit die Last ruhen lässt. Als sie kam, kam sie lautlos, mit Tränen, die ihr die Schläfen hinabliefen, und einem langen Zittern, das ihre Beine durchlief.

Dann kam er hoch, bedeckte sie mit seinem Körper und strich mit der Spitze über ihre durchnässte Fotze. Er drang mit alter, fast ehrfürchtiger Pause in sie ein. Helena nahm ihn auf, drückte ihn von innen, klammerte sich an seine Schultern. Sie bewegten sich langsam, in diesem seltsamen Rhythmus zweier Körper, die einander kennen, ohne sich je berührt zu haben, ihr Atem synchron mit dem Takt seiner Hüften. Lautaro suchte ihren Mund, küsste sie, während er sie fickte, streichelte ihre Wange, strich ihr durch das schweißnasse Haar. Es gab keine schmutzigen Worte, keine Gewalt, nichts von dem, was Helena von einem Mann über sich erwartet hatte.

Helena schloss die Augen. Denk an nichts, sagte sie sich. Sie dachte nicht an Esteban. Sie dachte nicht an den vom Laden. Sie dachte nicht an Romano. Sie dachte nur an die zerrissene Decke des Blechraums, an das knarrende Bettgestell unter zwei Kindern, an alles, was sie hingenommen hatte, damit sie lebend bis zu dieser Villa gelangen konnten. Als sie zum zweiten Mal kam, klammerte sie sich an den Rücken ihres Sohnes und ließ den Orgasmus sie ganz zerreißen. Lautaro kam in ihr, die Stirn im Halsansatz seiner Mutter, ohne sie auch nur einen Augenblick aus sich herauszuziehen.

Als sie fertig waren, richtete Helena sich auf und zog den Morgenmantel zurecht. Lautaro schenkte ihr ein weiteres Glas ein.

—Morgen kommt ein Herr von der Banca di Genova — sagte sie, als nehme sie ein unterbrochenes Gespräch wieder auf.

—Wir empfangen ihn gemeinsam — antwortete er.

Vega kam ein wenig später barfuß die Treppe hinunter, angezogen von den Stimmen. Sie trug denselben hellblauen Morgenmantel wie in jener ersten Nacht. Sie setzte sich auf die Armlehne des Sofas, legte den Kopf an die Schulter ihrer Mutter, und die drei blieben eine ganze Weile so sitzen, während sie den See betrachteten, der hinter der Fensterfront dunkler wurde.

Sie spürten, dass das Erbe nicht das Geld war, nicht die Villa und nicht die fernen Werften, sondern endlich die Erlaubnis, sich vor niemandem mehr zu verstecken. Draußen im Garten goss Bruno die Zitronenbäume.