Was mein Vater und ich fünf Jahre lang verschwiegen

Das ist mein geheimes Konto. Ich habe es eröffnet, weil ich die Last, die ich trage, nicht mehr ertrage, und weil das Aufschreiben die einzige Möglichkeit ist, nicht wahnsinnig zu werden. Falls es jemals jemand findet, soll er vorher wissen, dass das keine schöne Geschichte ist. Sie ist düster, sie ist schuldhaft, und sie gehört ganz allein mir.

Ich heiße Carolina, obwohl ich für die Öffentlichkeit immer noch den Namen trage, der in den Credits einer Jugendserie steht, die donnerstags um neun ausgestrahlt wird. Ein helles, durchsichtiges Mädchen, fast ein Symbol jugendlicher Unschuld für die Familien, die sie von der Couch aus sehen. In mir jedoch gibt es noch eine andere Frau. Eine, die ganz langsam erwacht ist, fast ohne Erlaubnis, und die ich inzwischen nicht mehr so tun kann, als würde sie nicht existieren. Eine Frau, die will, dass man ihr den Arsch fickt, sie an den Haaren zieht, ihr dreckig ins Ohr redet.

Alles begann mit neunzehn, ein paar Monate nachdem sich meine Eltern getrennt hatten.

Mein Vater zog in eine kleine Wohnung in einem ruhigen Viertel, mit Balkon zum Innenhof und dem Geruch von gemahlenem Kaffee zu jeder Stunde. Das Haus, in dem ich aufgewachsen war, blieb in einer seltsamen Stille zurück, aber er ließ die Verbindung nie los. Jeden Morgen Nachrichten, jeden Abend Anrufe, immer dann Abendessen, wenn mein Drehplan es zuließ. Er war mein Zufluchtsort. Das war er mein ganzes Leben lang gewesen. Und nach der Scheidung wurde diese Beziehung intimer, stetiger, und etwas in mir begann sich in eine Richtung zu neigen, die ich damals noch nicht verstand.

Das erste Mal, dass ich es spürte, war an einem ganz normalen Nachmittag. Ich saß mit übereinandergeschlagenen Beinen in seinem Sessel, während er in der offenen Küche Kaffee machte. Er trug ein weißes Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln und roch nach diesem Zedernwasser, das er trägt, seit ich denken kann. Als ich aufstand, um ihm zu helfen, verweilte sein Blick eine Sekunde zu lange. Er glitt über meinen Körper und kam wieder hoch. Es war nur ein Augenblick, aber ich spürte eine langsame, tiefe Hitze direkt unter dem Nabel. Ich errötete ohne Grund.

In derselben Nacht, allein in meinem Bett, erinnerte ich mich an diesen Blick und erstarrte vor Schreck. Was für eine Tochter war ich? Ich fühlte mich schmutzig, krank, schuldig. Und doch war meine Hand schon zwischen meinen Beinen, zwei Finger in einem durchnässten Loch versenkt, und ich stellte mir vor, er wäre es, der mich berührte. Ich kam, indem ich ins Kissen biss, zitternd vor Scham.

Aber es geschah. Immer wieder.

Mit den Monaten wurden die Empfindungen häufiger und deutlicher. Ich begann auf Dinge zu achten, die es für mich vorher nicht gegeben hatte. Die Art, wie sich sein Unterarm spannte, wenn er mich umarmte. Die Wärme seiner Brust an meiner Wange. Die Beule, die sich manchmal in seiner Hose abzeichnete, wenn er vor mir die Beine übereinanderschlug, und die ich aus den Augenwinkeln anstarrte, mit zugeschnürtem Magen. Der tiefe Klang seiner Stimme, wenn er mich „Prinzessin“ nannte, ein Wort, das mir plötzlich nicht mehr unschuldig vorkam. Jede Umarmung zog sich eine Sekunde länger hin. Jeder Abschied ließ meine Haut prickeln, als hätte er mich noch immer angefasst.

Und dann kam die Eifersucht.

Eine Eifersucht, die nicht einmal ich selbst mir glaubte. Wenn er mir beiläufig erzählte, dass er mit irgendeiner Frau essen gewesen war, zog sich mein Magen zusammen. Ich stellte mir diese Unbekannte vor, wie sie ihm einen bläst, ihn reitet, in sich aufnimmt, was ich seit Jahren heimlich ersehnte, und etwas Dunkles, Besitzergreifendes richtete sich in mir auf. Er gehört mir, dachte ich, und hasste mich dafür. Ich wusste, dass viele Töchter dieses stille Besitzdenken dem Vater gegenüber empfinden, diesen uralten Instinkt von „niemand sonst darf ihn haben“. In mir war dieser Instinkt dicht, unverfroren, fast obszön. Er ließ mich egoistisch und pervers fühlen, und gleichzeitig schrecklich erregt.

Nach und nach entdeckte ich meine eigene Natur.

Mit zwanzig, einundzwanzig begann ich mich anders zu kleiden, nur um ihn zu sehen. Es war kein Plan. Es war etwas Älteres als Kalkül. Ich wählte Miniröcke, die sich an die Hüfte schmiege und kaum die Hälfte des Oberschenkels bedeckten. Dünne schwarze Strümpfe, fast transparent, die im Licht glänzten und die Beinlinie mit jedem Schritt zeichneten. Weiche Seidenblusen, die sich an die Titten legten und den Schatten der Nippel erahnen ließen, wenn die Temperatur sank. Winzige Höschen, manchmal gar keine. Bevor ich hinausging, betrachtete ich mich im Spiegel und spürte ein Kribbeln zwischen den Beinen bei dem Gedanken an seinen Blick, der an mir hinunterglitt, sich vorstellte, wie sein Schwanz sich in der Hose verhärtete, ohne dass er etwas dagegen tun konnte.

Ich schickte ihm „unschuldige“ Fotos.

Eines Nachmittags aus der Garderobe am Set: ich stehend vor dem Ganzkörperspiegel, der Rock durch die Bewegung ein wenig hochgerutscht, die Strümpfe im Kontrast zur Haut.

Seine Antwort kam sofort: „Du bist heute sehr schön, Prinzessin. Dieser Rock steht dir … anders.“

Ich antwortete mit klopfendem Herzen bis zum Hals: „Anders wie?“

Er ließ sich Zeit. Als er zurückschrieb, stand da nur: „Er lässt dich … gefährlich aussehen.“

Dieses Wort bohrte sich irgendwo in mich hinein und blieb dort. Ich wurde beim Lesen ein wenig feucht. Ich schämte mich und fühlte gleichzeitig etwas Neues, Mächtiges, als gäbe es in mir eine hungrige Frau, die es genoss, angesehen, begehrt zu werden, sogar von dem, der sie nicht so ansehen durfte. Ein Teil von mir, der reizen wollte, der gefickt werden wollte, der sich ganz hingeben wollte. Ich nannte es „meine dunkle Seite“. Sie machte mir Angst und faszinierte mich zugleich.

Die Nachrichten setzten diese feine Linie über Jahre fort. Ich schickte ein Foto mit dem Rock ein wenig höher. Er antwortete vorsichtig, aber in jedem Satz lag mit der Zeit mehr Gewicht: „Prinzessin, pass auf mit solchen Fotos. Nicht alle Männer wissen sich zu beherrschen.“

Ich: „Und du schon?“

Er: „Bei dir … versuche ich es.“

Diese Spannung staute sich wie ein langsamer Sturm. Ich wurde zweiundzwanzig, dreiundzwanzig, und jedes Mal, wenn wir uns sahen, fühlte sich die Atmosphäre aufgeladener an. Die Umarmungen dauerten ewig. Seine Hände blieben eine Sekunde länger an meiner Taille, eine Sekunde länger an der Basis meines Rückens, streiften die Rundung meines Arsches über dem Stoff. Ich ging mit seinem Geruch an der Kleidung nach Hause und schlief in diesen Stoff eingewickelt, ohne mich zu waschen, und wichste mich bis zum Kommen mit seinem Namen zwischen den Zähnen.

***

Bis zum Abend meines vierundzwanzigsten Geburtstags.

Ich bat ihn, dass wir nur zu zweit wären. Ein Abendessen in seiner Wohnung, niemand sonst, keine Kolleginnen, keine Cousinen, keine Produzententreffen. Ich machte mich mit der Geduld eines Chirurgen fertig. Schwarzer, ultrakurzer Minirock. Strümpfe bis zum Oberschenkel mit dezenten Spitzenhaltern, von der Art, die man nicht sieht, wenn nicht jemand sehr genau hinschaut. Weiße Seidenbluse, die im warmen Licht des Wohnzimmers gerade genug durchscheinend war. Darunter nichts. Keine Unterhose, kein BH. Meine Nippel stellten sich unter der Seide schon bei dem Gedanken an die sich öffnende Tür auf.

Als er die Tür öffnete und mich sah, glitt sein Blick an meinen Beinen hinunter, kam an der Hüfte wieder hoch, verweilte an der Brust und blieb an meinen Augen hängen. Ich sah den Konflikt. Ich sah das Verlangen. Und ich sah zum ersten Mal deutlich dieselbe Angst, die ich seit meinem neunzehnten Lebensjahr mit mir trug. Ich sah auch, wie er schluckte, wie sich vorne in seiner Hose etwas spannte.

Wir aßen langsam. Der Rotwein löste uns die Zunge. Wir sprachen über die Arbeit, über die Scheidung, über das letzte Mal, dass einer von uns wirklich begleitet gewesen war. Irgendwann wurde die Stille so dicht, dass man sie fast mit der Hand berühren konnte. Ich stand auf und ging zu ihm hin. Ich setzte mich nicht auf seinen Schoß. Ich blieb nur zitternd vor seinem Stuhl stehen.

—Papa —flüsterte ich, und das Wort klang in dieser Nacht anders—. Es gibt etwas, was ich seit meinem neunzehnten Lebensjahr fühle, und ich kann nicht länger so tun, als existiere es nicht.

Er stand langsam auf. Er nahm mein Gesicht mit beiden Händen. Seine Daumen strichen über meine Wangen, als würde er abwägen, ob die Verdammnis es wert war. In seinen Augen sah ich denselben moralischen Kampf, den ich fünf Jahre lang ausgefochten hatte: Schuld, Liebe, verbotenes Verlangen, die Angst, alles zu zerstören. Und dann sah ich, wie dieser Kampf zerbrach.

Er küsste mich.

Es war zuerst ein langsamer Kuss, zitternd, fast um Verzeihung bittend. Dann drang seine Zunge hungrig nach Jahren in meinen Mund, suchte mich, saugte an meinen Lippen, biss mich, bis ich stöhnte. Seine Hände glitten meinen Rücken hinunter, strichen über den Minirock, schoben den Stoff vorsichtig hoch, bis sie die nackte Haut oberhalb der Strümpfe berührten. Als seine Finger entdeckten, dass ich keine Unterhose trug, verharrte er einen Augenblick reglos.

—Carolina … —murmelte er an meinem Mund, mit belegter Stimme—. Du bist klatschnass.

—Seit fünf Jahren, Papa —antwortete ich zitternd—. Seit fünf Jahren bin ich so wegen dir.

Er stöhnte, als hätte ich ihm ein Messer in den Leib gestoßen. Seine Hand glitt meinen Bauch hinunter, schob sich zwischen meine Schenkel, zwei Finger, die sich ohne jede Geduld ihren Weg durch mein nasses Loch bahnten. Er stieß sie bis zum Anschlag hinein. Ich klammerte mich an seinen Hals, um nicht umzufallen.

—Schau mal, wie du bist, Prinzessin —flüsterte er mir ins Ohr, während er die Finger drinnen langsam und pervers bewegte—. Schau dir deinen Arsch an. Das alles ist für mich, oder?

—Ganz deiner, Papa … ganz deiner —keuchte ich, mich gegen seine Hand drückend, mehr suchend.

Sein Daumen fand meine Klitoris und begann, enge Kreise zu ziehen, während seine Finger mich dort im Stehen fickten, mitten im Esszimmer, mit dem Weinglas noch auf dem Tisch. Ich kam in weniger als zwei Minuten. Ein brutaler, stiller Orgasmus, der mich gegen seine Brust zusammenklappen ließ, während meine Möse seine Finger zusammenpresste und seine Handfläche durchnässte.

Immer noch zitternd, brachte er mich ins Schlafzimmer.

Er zog mir Stück für Stück die Kleidung aus, als würde er etwas Heiliges und Verbotenes zugleich auswickeln. Zuerst die Bluse, wobei die Seide über die Schultern glitt. Meine Titten lagen frei, klein, mit so harten Nippeln, dass er einen davon mit den Lippen streifte und mich zum Stöhnen brachte. Er blieb dort, saugte an ihnen einen nach dem anderen, biss nur leicht zu, bis sich mein Rücken durchbog. Dann der Minirock, der mit einem fast unhörbaren Geräusch auf den Boden fiel. Er ließ mir nur die Strümpfe und Halter zurück.

—Zieh sie nicht aus —sagte er, als ich sie herunterstreifen wollte—. So. Ich will dich so sehen.

Er kniete vor mir nieder. Er öffnete meine Beine mit beiden Händen und vergrub sein Gesicht ohne Zeremonie in meiner Möse. Seine Zunge war breit, heiß, unermüdlich. Er leckte mich von unten nach oben, hielt an der Klitoris inne, um sie mit den Lippen zu saugen, sie in den Mund zu nehmen und sanft zu ziehen. Dann ging er wieder hinunter, stieß die Zunge hinein, zog sie heraus, kam wieder hoch. Seine Hände packten meinen Arsch, drückten meine Pobacken, zogen mich näher an seinen Mund.

—Papa … Papa … ich fall gleich um … —bettelte ich, die Beine zitternd.

Er schob mich rückwärts auf das Bett, ohne mit dem Essen aufzuhören. Er spreizte mich weiter, legte seine Oberschenkel über meine Schultern und machte weiter, jetzt mit zwei Fingern drinnen, die sich langsam hakenförmig bewegten, auf der Suche nach genau diesem Punkt, der mich schreien ließ. Ich kam wieder auf seinen Mund, stieß ihm mit den Hüften das Gesicht entgegen, machte sein Kinn nass, ohne die Krämpfe stoppen zu können.

Als er den Kopf hob, hatte er glänzende Lippen und ein dunkles Lächeln, wie ich es bei ihm noch nie gesehen hatte.

—Ich bin noch nicht fertig mit dir, Prinzessin.

Er zog sich gemächlich aus. Das Hemd, der Gürtel, die Hose. Als er den Boxer herunterzog, wurde mir der Hals trocken. Sein Schwanz war dick, lang, komplett steif, mit einer deutlichen Vene darunter und der Spitze, die von Lusttropfen glänzte. Ich starrte ihn wie eine Idiotin an, den Mund offen.

Ich kniete mich aufs Bett und kam näher. Ich nahm ihn in die Hand, überrascht von der Hitze und dem Gewicht. Ich sah ihm in die Augen und nahm ihn in den Mund. Er stöhnte laut, die Hände versanken in meinem Haar. Ich begann langsam, saugte an der Spitze, leckte die Vene, ging so weit hinunter, wie ich konnte, und kam wieder hoch, während meine Hand die Bewegung begleitete. Er packte mich fester am Haar, gab den Rhythmus vor, schob mir den Schwanz so tief hinein, dass ich die Spitze gegen den Rachen schlagen spürte.

—So, mein Schatz … so … suck ihn mir ganz … —keuchte er und sah von oben auf mich hinab—. Fünf Jahre lang habe ich mir dich so vorgestellt, Prinzessin … fünf Jahre …

Ich lutschte ihm den Schwanz mit der ganzen Gier von Jahren, der Speichel lief mir übers Kinn, die Augen voller Tränen jedes Mal, wenn er ihn bis zum Anschlag in meinen Hals stieß. Ich leckte ihm die Eier, strich mit der Zunge über seine ganze Länge, nahm ihn wieder ganz in den Mund. Ich spürte, wie sich sein ganzer Körper spannte, und musste loslassen, bevor er kam.

—Drin, Papa —flüsterte ich ihm zu, auf dem Rücken liegend und die Beine für ihn öffnend—. Ich will, dass du in mir kommst.

Er richtete sich über mir ein. Ich spürte die heiße Spitze an meinem Eingang, leichten Druck. Er sah mir ein letztes Mal in die Augen, als würde er zugleich um Erlaubnis und um Vergebung bitten.

Er drang Zentimeter für Zentimeter ein. Ganz langsam. Er wollte, dass ich jeden Teil von ihm spürte. Meine Möse nahm ihn mit einer Feuchtigkeit auf, die ich noch nie gehabt hatte, presste sich um ihn, wollte ihn auswendig lernen. Er glitt bis zum Anschlag hinein und blieb dort, reglos, atmend an meinem Hals.

—Gott … wie eng du bist, Prinzessin … —murmelte er—. Du bist perfekt … du gehörst mir …

—Deine, Papa —antwortete ich mit gebrochener Stimme—. Fick mich. Fick deine Tochter.

Etwas in ihm zerbrach bei diesem Satz endgültig. Er begann sich zuerst mit einem tiefen, eleganten Rhythmus zu bewegen, kontrolliert, jeder Stoß glitt fast ganz heraus, um mich wieder zu füllen. Dann entglitt ihm die Kontrolle. Er stieß immer härter, immer schneller, rammte mir den Schwanz bis zum Anschlag hinein, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann wieder mit einem Ruck hinein. Das nasse Geräusch unserer aufeinanderprallenden Körper füllte den Raum. Meine Titten wippten mit jedem Stoß. Meine Nägel gruben sich in seinen Rücken, hinterließen Spuren.

—Papa … Papa … so … nicht aufhören … —stöhnte ich, unfähig, still zu bleiben.

Er drehte mich mit einem Ruck um. Er brachte mich ans Bettende auf alle viere. Er packte mich an den Hüften und drang mit einem einzigen Stoß wieder in mich ein. Der Schrei, der mir entfuhr, kam mir nicht als meiner vor. Er fickte mich von hinten mit einer Kraft, die ich an ihm nicht kannte, verpasste mir Arschklatscher, die meine Haut brennen ließen, zog mich am Haar, um mein Ohr näher an seinen Mund zu bringen.

—Das wolltest du, Prinzessin? —knurrte er mir ins Ohr, während er mir den Schwanz bis zum Anschlag hineinstieß—. Dass dein Vater dich so fickt? Fünf Jahre lang hast du mich dafür angeheizt?

—Ja, Papa … ja … mehr … härter … —flehte ich und drückte meinen Arsch gegen ihn, damit er tiefer reinkam.

Er packte mich im Nacken und presste mein Gesicht gegen die Matratze, ließ meinen Arsch für ihn hochstehen. Er fickte mich mit brutalen Stößen, jeder einzelne schüttelte meinen ganzen Körper. Mit einer Hand zog er mich am Haar, mit der anderen drückte er eine Titte. Ich spürte seinen feuchten Daumen, wie er nach meinem Arschloch suchte und leicht dagegen drückte, mit der Vorstellung spielte, ihn hineinzustecken. Ich kam dabei, mit dem Gesicht ins Kissen und seinem Schwanz bis zum Anschlag in meiner Möse, schrie seinen Namen in einem erstickten Heulen, mein ganzer Körper zitterte und meine Beine gaben nach.

Immer noch krampfend, drehte er mich wieder um. Er wollte mich von vorne. Er wollte mein Gesicht sehen, wenn er kam.

—Schau mich an —befahl er, wieder in mich eindringend—. Schau mir in die Augen, wenn ich in dir komme.

Ich sah ihn an, mit verschmiertem Make-up, offenem Mund, keuchend. Er bewegte sich mit immer kürzeren, schnelleren, tieferen Stößen. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir anschwoll. Ich spürte den genauen Moment, in dem er die Kontrolle verlor.

—Drin, Papa, gib mir alles … —flüsterte ich und schloss die Beine um seine Hüfte, damit er nicht herausrutschte.

Er knurrte wie ein Tier und kam. Ich spürte, wie seine Hitze sich in tiefen Wellen in mir ergoss, Schuss um Schuss, mich vollständig füllte. Sein Schwanz pochte in meiner Möse, während er sich entleerte, und ich kam mit ihm noch einmal, presste ihn zusammen, quetschte ihn aus, wollte mir jeden Tropfen bewahren. Ich schrie seinen Namen gegen seine Schulter, zitternd, weinend vor Lust und Schuld zugleich, das Gesicht durchnässt.

Danach blieben wir schweigend umarmt liegen. Seine Hand streichelte mein Haar. Er war immer noch in mir, pochte nur noch leicht, noch hart, während sich das Sperma langsam an meinen Rändern herausdrückte und uns beide nass machte. Keiner von uns sagte lange etwas. Wir atmeten nur gemeinsam und wussten, dass nichts mehr so sein würde wie zuvor.

***

Jetzt schreibe ich das, während mein Körper noch empfindlich ist, die Haut von seinen Fingern gezeichnet, der Abdruck einer Hand auf meinem rechten Arschbacken, die Strümpfe zu einem Knoten auf dem Boden seines Zimmers und sein Sperma immer noch zwischen meinen Schenkeln herablaufend. Morgen habe ich Dreh. Morgen muss ich wieder dieses pastellfarbene Kleid aus der Serie anziehen und lächeln, als sei nichts geschehen, mit der geschwollenen, brennenden Möse unter der weißen Unterwäsche der Garderobe. Morgen werde ich wieder das helle Mädchen vom Bildschirm sein.

Ich habe entdeckt, dass in mir eine Frau lebt, die mit einer Intensität begehrt, die mir Angst macht. Eine Frau, die sich am Verbotenen erregt, die es genießt, sich vorbehaltlos hinzugeben, die Lust daran findet, von dem angesehen, berührt und gefickt zu werden, der sie niemals hätte berühren dürfen. Eine Frau, geboren aus fünf Jahren Liebe, Schuld und zurückgehaltenem Verlangen.

Ich weiß nicht, ob das, was heute Nacht passiert ist, falsch ist.

Ich weiß nur, dass es sich natürlich angefühlt hat.

Und dass ich trotz all der Schuld, die mich von innen verbrennt, seinen Schwanz wieder in mir spüren will. Heute Nacht. Morgen. Immer.