Ich träumte von der Schwester meiner Freundin und wachte gebrochen auf

Ich habe wieder von ihr geträumt, aber diesmal war es anders, und ich will nicht, dass es mir aus dem Gedächtnis rutscht. Ich muss es aufschreiben, bevor der Tag alles löscht, bevor die Routine es in irgendeine gewöhnliche Nacht verwandelt. Denn es war kein gewöhnlicher Traum. Es war ein ganzes Leben, in eine Stunde gepresst.

An jenem Nachmittag war ich von der Arbeit gekommen, den Kopf wie betäubt. Zu Hause gab es eine Zusammenkunft, von der meine Partnerin mich nicht informiert hatte, Cousins von ihr, Freundinnen ihrer Mutter, ein paar Kinder, die zwischen den Stühlen herumrannten. Ich grüßte mit angespannter Miene und verdrückte mich in den Innenhof, bevor mich jemand nach der Arbeit fragen konnte. Die Sonne sank hinter den Dächern, und die Luft begann nach dem Rauch eines Grills aus dem Nachbarhaus zu riechen.

Ich ging spazieren. An der Ecke zündete ich mir eine Zigarette an und lief ziellos los, ließ meine Beine entscheiden. Ich wollte an nichts denken, weder an die Leute, die drinnen auf mich warteten, noch an den Montag, noch an dieses klebrige Gefühl, das ich seit Wochen mit mir herumschleppte, dieses Gefühl, das Leben eines anderen zu leben.

Ich landete auf dem Platz im Viertel, wo gerade ein Volksfest aufgebaut worden war. Gelbe Lampions hingen zwischen den Platanen, es gab Churros- und Schießbuden, aus einem kaputten Lautsprecher dröhnte Cumbia-Musik. Es war voller Fremder, genau wie zu Hause, aber wenigstens konnte ich hier unsichtbar sein. Ich schlenderte zwischen den Ständen hindurch, ließ mich von der Menge schieben, und dann sah ich sie zwischen zwei Buden.

Camila und ihre Schwester Mariana, wie sie Dosenwerfen spielten. Camila lachte mit diesem Lachen von ihr, laut, aus der Brust. Mariana warf mit der Zunge zwischen den Zähnen. Mariana, Camilas jüngere Schwester, die ich bei den Familienessen kaum beachtete, die ich immer mit zwei schnellen Küssen und einem büromäßigen »Wie geht’s« begrüßte.

Doch an diesem Abend hatte Mariana unter den gelben Lampions etwas, das ich noch nie an ihr gesehen hatte. Ein Leuchten, ich kann es nicht anders nennen. Sie trug ihr hellbraunes Haar zu einem hohen, lockeren Pferdeschwanz gebunden, mit Strähnen, die ihr im Nacken entkamen. Die olivfarbene Haut spiegelte das Licht, als wäre sie aus Gold, und die ungeschminkten Lippen bogen sich zu einem Lächeln, das ganz von selbst da zu sein schien, ohne Mühe.

Ich blieb wie angewurzelt stehen, versteckt hinter einem Zuckerwatte-Stand. Ich sah sie minutenlang an, ohne blinzeln zu wollen. Ich wollte mir dieses Bild einprägen, um es nie zu verlieren: sie lachend, die Schultern locker, der schmale Körper unter dem violetten Pullover, die Hände mit dem Reifen ausgestreckt, als gäbe es den Rest der Welt nicht.

Und dann traf es mich. Wie ein Faustschlag mitten in die Brust. Das, was ich fühlte, war unmöglich. Sie war die Schwester meiner Partnerin. Die Frau, die ich seit Jahren auf Familienfotos gesehen hatte, die mir hundertmal die Tür geöffnet hatte, ohne mich anzusehen. Ich konnte Camila nicht verlassen, um mit Mariana zu gehen. Ich konnte sie nicht einmal so ansehen. Und vor allem hatte sie mir nie auch nur das geringste Zeichen gegeben. Für Mariana war ich der Freund ihrer älteren Schwester, fast ein Möbelstück.

Das Leuchten verlosch, als ich mich zwang, mich an all das zu erinnern. Die Lichter des Festes verloren ihre Farbe, und die Schreie der Kinder wurden fern. Ich ging mit den Händen in den Taschen auf sie zu.

—Wir dachten schon, du hättest dich verlaufen — sagte Camila und gab mir einen schnellen Kuss.

—Zu viele Leute — antwortete ich. — Ich kam kaum voran.

Wir drei gingen weiter, hintereinander. Mariana wich ein paar Schritte ab und hakte sich bei mir ein, mit dieser selbstverständlichen Schwester-Adoptiv-Vertrautheit. Sie zeigte mir den Preis, den sie gewonnen hatte: einen Teddybären mit lächerlichem Hut.

—Schau mal, was ich gewonnen habe, Schwager — sagte sie lachend.

Ich nickte, ohne sie anzusehen, weil ich wusste, dass ich es sonst wieder fühlen würde. Aber am Ende drehte ich den Kopf. Und da waren ihre Augen.

Hell, groß, mit diesem dunkleren Ring um die Iris. Sie bohrten sich ohne Vorwarnung in meine. Und plötzlich verstummte der Lärm. Camila, die Kinder, die Musik, die Stände, das Licht. Alles verschwand. Wir standen zu zweit mitten auf dem Platz, in einer Blase, in der der Rest der Welt beschlossen hatte, nicht zu existieren.

Ich sah sie an, ohne etwas zu sagen. Ich spürte die Leere in der Brust, dieses Loch, das ich seit Wochen, Monaten, vielleicht Jahren mit mir herumtrug. Und ich wusste, mit jener seltsamen Klarheit, die nur Träume haben, dass nur sie dieses Loch füllen konnte. Dass ich sie mein ganzes Leben gesucht hatte, ohne es zu wissen.

Das ist falsch. Das darf nicht passieren.

Aber es passierte.

Ich strich ihr mit dem Handrücken über die Wange. Sie wich nicht zurück. Ich legte ihr den anderen Arm um die Taille und zog sie langsam an mich, gerade so weit, dass ich ihren stockenden Atem an meinem Kinn spürte. Sie war kleiner als ich. Sie musste das Gesicht heben, um mich anzusehen, und ich senkte meines, bis unsere Stirnen sich berührten.

—Wir sollten das nicht tun — flüsterte ich, ohne zu wissen, zu wem ich es sagte.

—Ich weiß — antwortete sie. — Aber ich will schon seit Jahren, dass du mich fickst.

Und wir küssten uns.

***

Der Kuss war weder sauber noch elegant. Es war der Kuss von zwei Menschen, die seit Jahren etwas unterdrückt haben, ohne zu wissen, dass sie es überhaupt unterdrückt haben. Ich biss ihr in die Lippe, und sie seufzte in meinem Mund, schob mir die Zunge tief hinein, suchte meine Zähne, saugte an mir, als wollte sie mich ganz verschlucken. Ich spürte, wie sich meine Füße vom Boden lösten und die Lichter des Festes sich auflösten, als hätte jemand alle Lampions auf einmal ausgeschaltet. Wir waren nicht mehr auf dem Platz. Wir waren nirgendwo mehr.

Als ich wieder etwas unter meinem Körper spürte, war es ein Bett. Ein Bett mit weißen Laken, in einem Raum ohne klare Wände, mit goldenem Licht, das von irgendwoher hereinfiel, wo ich es nicht sehen konnte. Mariana lag auf meiner Brust, das Ohr an mein Herz gedrückt, ihr Haar über mein T-Shirt verstreut. Ich streichelte ihren Nacken langsam, als hätte ich Angst, sie zu wecken.

Ich küsste ihre Stirn, roch an ihrem Haar. Es roch nach billigem Shampoo und nach Jahrmarktsrauch. Ich dachte, dass ich mich an diesen Geruch immer erinnern würde.

Sie begann, meinen Hals zu küssen. Kleine Küsse, ohne Eile, hinauf zum Kiefer. Als sie meinen Mund erreichte, stand mein Schwanz schon hart gegen meine Hose, zeichnete sich gegen ihren Oberschenkel ab. Sie merkte es und lächelte, ohne sich zu lösen.

—Ich spüre ihn an dir — murmelte sie. — Den wirst du mir ganz reinstecken, oder, Schwager?

Das Wort durchfuhr mich wie ein Stromschlag. Ich fasste ihr mit beiden Händen an die Wangen und erwiderte den Kuss, als würde mir im nächsten Moment die Luft wegbleiben, während sie die Hüfte gegen meine Beule bewegte und sich durch den Stoff mit ihrer Muschi an mir rieb.

Ich glitt mit der Hand langsam ihren Rücken hinab, tastete jeden einzelnen Wirbel unter dem violetten Pullover. Ich erreichte den Bund ihrer Hose. Sie hob ein Bein und legte es über meine Hüfte, machte sich auf, bot sich mir an. Ich schob die Hand unter den Stoff, streichelte ihre Schenkel, ihre Arschbacken, die Haut mit Gänsehaut. Ich zog ihr den Slip ruckartig bis zur Hälfte des Pos hinunter und schob zwei Finger zwischen ihre Pobacken, suchte ganz nach unten. Sie war klatschnass. Meine Finger sanken widerstandslos in eine heiße, gleitende Muschi, die sich um sie schloss, als hätte sie stundenlang auf mich gewartet.

—Verdammt, wie du da bist — sagte ich ihr ins Ohr.

—So machst du mich seit Jahren — antwortete sie und biss mir ins Ohrläppchen.

Ich fuhr mit der freien Hand unter den Pullover. Sie hatte kleine, heiße Brüste, harte Brustwarzen wie Steine. Ich zwickte eine zwischen Daumen und Zeigefinger, und sie stieß ein heiseres, langes Stöhnen aus, drückte die Hüfte gegen meine Finger, fickte sich mit meiner Hand selbst.

Sie richtete sich auf, ohne die Lippen von meinen zu lösen, und zog den Pullover über den Kopf aus. Von der Taille aufwärts war sie nackt, saß auf mir, die Rippen zeichneten sich leicht ab, das Haar fiel ihr über die Schultern, die Brüste zeigten auf mein Gesicht. Sie nahm meine Hand und legte sie auf eine Brust, drückte sie gegen die Brustwarze. Als ich mich aufrichten wollte, um sie in den Mund zu nehmen, schob sie mich sanft zurück, damit ich liegenblieb, und beugte sich selbst zu mir hinunter, bis ihre Brüste meine Lippen streiften.

Ich saugte sie ohne Eile, eine nach der anderen, leckte mit offenem Mund ihre Brustwarzen, biss gerade genug zu, um sie lauter stöhnen zu lassen. Sie stöhnte anfangs leise, mit der Stirn am Kopfteil des Bettes, die Geheimnisse kamen ihr eins nach dem anderen aus dem Mund, und dann begann sie, mit abgebrochener Stimme schamlose Dinge zu sagen.

—Leck mir die Titten … so … stärker … ah, Schwager, wenn du wüsstest, wie oft ich mich angefasst habe, wenn ich an dich gedacht habe …

Bei ihren Worten wurde ich noch härter. Ich schob die Hand über ihren Bauch nach unten, zwischen ihre Beine zurück und rieb mit dem Daumen ihre Klitoris, während sie breitbeinig über mir ritt. Sie begann sich zu bewegen, ritt auf meiner Hand, lehnte sich zurück und bot mir ihren ganzen Körper an.

***

Wir zogen uns den Rest der Kleidung aus wie etwas, das man abstreift. Jedes Kleidungsstück, das auf den Boden fiel, war ein moralisches Argument weniger, das auf uns lastete. Es gab keine Schuld, es gab keine Camila, es gab kein Fest, es gab keine Schwestern, es gab kein Viertel. Es gab nur Lust, und eine Lust, die kein Warten akzeptierte.

Als ich sie ganz nackt sah, blieb mir die Luft weg. Die rasierte Muschi, glänzend, mit geschwollenen, gespreizten Lippen, ein Faden Nässe, der an der Innenseite ihres Oberschenkels hinablief. Sie legte sich mit gespreizten Beinen auf den Rücken, ohne Scham, und sah mich fest an, während sie sich mit zwei Fingern durch den Spalt strich und sich für mich öffnete.

—Komm — sagte sie. — Iss mich. Ich habe mein ganzes Leben auf diesen Mund von dir da unten gewartet.

Ich küsste ihre Knöchel, ihre Waden, ihre Knie, die dünnen Schenkel mit aufgestellter Haut. Ich stieg langsam höher, kostete sie, biss ihr in die Innenseite der Schenkel, bis rote Spuren zurückblieben. Als ich an ihre Muschi kam, fuhr ich mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, langsam, schleppte den Geschmack von Salz und Frau mit mir, und hielt an der Klitoris an, um sie mit den Lippen zu lutschen wie eine reife Frucht.

Die Zunge riss ihr einen Schrei aus, der mich überraschte, kein leises Stöhnen, ein langer Schrei, der an den Wänden dieses Raums ohne Wände zurückprallte. Sie krallte sich mit beiden Händen in die Laken und begann, die Hüfte im Rhythmus meines Mundes zu bewegen, sich zu öffnen, zu schließen, den Takt mit den Schenkeln über meinen Ohren anzugeben. Ich steckte zwei Finger in sie, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte, und sie bog den ganzen Rücken durch, bis sie sich vom Bett abhob.

—So, so, nicht aufhören, verdammt, nicht aufhören …

Ich fickte ihre Muschi mit den Fingern, bog sie nach oben, suchte ihren Punkt von innen, während ich ihre Klitoris verschlang. Sie packte mich mit beiden Händen an den Haaren und drückte mein Gesicht gegen sich, rieb sich ohne Scham an mir, beschmierte mein Kinn und meine Lippen. Sie kam mit offenem Mund, anfangs ohne Laut, der ganze Körper zitterte, und dann mit einem langen Heulen, das ihr aus der Tiefe des Bauchs entwich. Ihre Muschi spannte sich um meine Finger, pochte, drückte sie fast hinaus.

Ich stieg mit kleinen Küssen ihren flachen Bauch hinauf, hinterließ die Spur ihrer eigenen Nässe auf der Haut, über den Nabel bis wieder zu den Brüsten. Bis zum Hals. Bis zum Mund. Ich küsste sie, voll von ihr, und sie saugte ihren eigenen Geschmack von meinen Lippen, ohne Ekel, stöhnte in meinen Mund. Ich flüsterte ihr etwas ins Ohr, an das ich mich nicht erinnere, irgendetwas Schmutziges, und sie lachte leise, ohne die Augen zu öffnen.

—Jetzt steck ihn rein — sagte sie. — Ganz tief. Ich will, dass du ihn mir so reinschiebst, wie du ihn meiner Schwester reinschiebst.

Als ich in sie eindrang, tat ich es, während ich sie ansah. Langsam, Zentimeter für Zentimeter, ohne etwas zu verpassen, und sah zu, wie mein Schwanz in ihr verschwand. Sie war so eng und so nass, dass ich die Zähne zusammenbeißen musste, um nicht schon beim zweiten Stoß zu kommen. Sie öffnete die Augen und hielt meinen Blick die ganze Zeit. Da war nicht ein einziges Flackern von Zweifel. Als ich ganz in ihr drin war, hielt ich still und spürte, wie sich ihre Muschi um meinen Schwanz schmiegte, pulsierend.

—Beweg dich — keuchte sie. — Fick mich jetzt.

Ich begann mich langsam zu bewegen, in einem Rhythmus, der von etwas anderem bestimmt zu sein schien, nicht von mir, nicht von ihr, von etwas, das über uns beiden lag. Ich zog mich fast ganz heraus und stieß dann ruckartig wieder hinein, riss ihr jedes Mal ein Stöhnen heraus, sah, wie sich ihre Brüste bei jedem Stoß bewegten. Sie grub mir die Nägel in den Rücken, hob die Beine an und kreuzte sie auf Nierenhöhe über mir, zwang mich, noch tiefer in sie einzudringen.

Ich spürte die Hitze unter unserer Haut, wie wir uns vermischten. Ich spürte, dass wir aufhörten, zwei Menschen zu sein, und zu einer einzigen Idee wurden. Ich hatte die perfekte Frau unter mir, auf meinen Schwanz gespießt, und zum ersten Mal seit langer Zeit wollte ich nirgendwo anders sein, mit niemand anderem und kein anderer Mann sein.

Ich drehte sie auf alle Viere und packte ihren Pferdeschwanz, während ich sie von hinten nahm, und sah ihren knackigen Arsch bei jedem Stoß gegen meinen Schritt schlagen. Ich gab ihr einen Klaps auf die Pobacke, und sie stöhnte und verlangte nach mehr. Ich schlug noch einmal zu, härter, und sah den roten Abdruck auf ihrer olivfarbenen Haut zurückbleiben. Sie schob eine Hand unter sich und begann, ihre Klitoris zu streicheln, während ich sie rammte, und schrie immer lauter, ohne sich um irgendetwas zu kümmern.

—Härter, Schwager, mach mich kaputt, gib’s mir mit allem …

Wir suchten uns auf viele Arten. Ich oben, sie oben, wir beide auf der Seite, mit einem ihrer Beine über meiner Schulter. Sie setzte sich auf mich, ritt mich breitbeinig und ließ sich rhythmisch fallen, stützte sich mit den Händen auf meiner Brust ab, ritt mich erst langsam und dann in einem verzweifelten Tempo, mit offenem Mund und halb geschlossenen Augen, und sah meinen Schwanz in ihr hinein- und herausgleiten. Sie führte meine Hand zum Mund und lutschte zwei Finger, und dann führte sie sie zu ihrem Arsch und schob sie selbst hinein, damit ich sie gleichzeitig von beiden Seiten nehmen konnte.

Ich spürte, dass ich gleich kommen würde. Sie merkte es auch, denn sie ließ sich schneller fallen und presste ihre Muschi um mich, als wolle sie mich melken.

—Komm in mir — keuchte sie. — In mir, in mir, füll mich ganz …

Ich kam mit einem langen Grunzen, stieß mich bis ganz nach unten, spürte, wie mein Sperma in heißen Schüben in sie hineinspritzte. Sie kam im selben Moment, zitterte auf mir, und brach dann auf meiner Brust zusammen, der Atem stockend, während das Sperma ihr bereits an den Schenkeln wieder herauszulaufen begann.

Aber irgendwann, während sie noch immer auf meiner Hüfte saß, meinen Schwanz noch in sich, sich den Hals küssen ließ, hörte ich sie nicht mehr.

***

Zuerst war es nur der ferne Ton. Als würde man mir langsam die Lautstärke runterdrehen. Ihre Stöhngeräusche wurden zu einem Echo, ihr Atem verflüchtigte sich, und am Ende blieb mir nur ein einziges Wort von ihr, wiederholt und immer schwächer. »Mein Schatz.« »Mein Schatz.« »Mein Schatz.« Und dann nichts mehr.

Das Zimmer verschwand. Das Bett verschwand. Mariana verschwand. Ich blieb allein in einer Dunkelheit, die keine Dunkelheit war, in einem Nichts ohne Wände und ohne Boden. Ich wusste nicht, ob ich die Augen offen oder geschlossen hatte. Ich wusste nicht, ob ich einen Körper hatte.

Als ich anfing, Formen zu erkennen, waren es meine eigenen. Der Kleiderschrank, die Lampe, die Decke meines Zimmers. Ich lag in meinem Bett, allein. Camila schlief neben mir, den Rücken zu mir gedreht, ahnungslos. Ich nahm das Handy. Zwei Uhr sechsunddreißig in der Nacht. Mein Schwanz war hart und klebrig, mein Slip feucht, und noch immer schmeckte ich Mariana auf der Zunge.

Die Leere in der Brust war noch da. Größer als zuvor, wenn das überhaupt möglich war. Als hätte jemand genau ein Loch in Mariana-Form hineingeschnitten und wäre dann gegangen, ohne es zu schließen.

Ich bewegte mich lange nicht. Ich wollte nicht wieder einschlafen, denn wenn ich schlief, würde ich sie vielleicht nie wieder träumen. Und ich wollte nicht wach sein, denn wach war sie nur Camilas Schwester, das Mädchen, das beim Essen »Schwager« sagte und mir Nachtisch anbot.

***

Es sind Wochen vergangen. Ich habe sie wieder gesehen, bei Geburtstagen, Familienessen, auf einer Hochzeit. Ich gebe ihr zwei schnelle Küsse und schaue zu Boden, denn wenn ich sie länger als eine Sekunde ansehe, wird mir unter der Hose wieder hart. Ich träume nicht mehr von ihr. Ich versuche es, gehe mit ihr im Kopf ins Bett, wichse mir im Bad mit dem Bild vom Fest in der Erinnerung, den gelben Lampions, dem violetten Pullover, ihrer Muschi, die sich für meine Zunge öffnet. Sie kommt nicht zurück.

Seit jener Nacht fühlt sich die Wirklichkeit an wie ein langer, glanzloser Traum, und jener Traum ist mein einziges Paradies geworden. Ein Paradies, zu dem ich nicht weiß, wie ich zurückkehren soll, das ich aber jede Nacht, bevor ich die Augen schließe, still um ein freies Zimmer bitte.