In jener Nacht überschritten meine Mutter und ich das Verbotene

Wir waren fast vier Jahre lang allein gewesen, meine Mutter und ich. Seit mein Vater gegangen war, versank sie in der Arbeit wie jemand, der sich in einen Tunnel begibt: in Vollzeit, ohne zu klagen, ohne zurückzuschauen. Ich sah sie frühmorgens durch die Küche laufen, den Kaffee im Stehen trinken, mit dem Gesicht einer Frau aufs Telefon schauen, die schon im Büro ist, bevor sie ankommt, und hinausgehen, bevor ich richtig wach war. An den Wochenenden war es genauso. Immer gab es etwas zu tun, irgendeine offene Aufgabe, irgendeine Ausrede, um nicht zu lange stillzusitzen.

Es war ein Samstag Ende Oktober. Ich war zwanzig, und sie war gerade von einer besonders langen Woche zurückgekommen. Ich fand sie auf dem Sofa, die Schuhe noch an, die Tasche neben sich auf den Boden geworfen, und sie starrte an die Wand. Nicht auf den Fernseher: auf die Wand. Ich dachte, dass in ihr etwas langsam erlosch und niemand es bemerkte.

—Wollen wir was trinken? —fragte ich.

Sie machte es mir schwer, wie immer, wenn ich sie zu etwas einlud, das nicht zum Alltag gehörte. Sie sagte, sie sei müde, sie trinke werktags nicht, auch der Samstag zähle. Ich überredete sie in Ruhe, ohne sie zu sehr zu drängen, bis sie schließlich nachgab, mit diesem Seufzer von ihr, der bedeutet: „Na gut, ich weiß ja doch, dass ich mich nicht retten werde.“

Ich holte die Tequilaflasche hervor, die ich seit Monaten aufgehoben hatte. Um sie nicht zu verschrecken, fingen wir mit etwas Gemischtem an, fast süß, fast ohne Alkohol. Aber man kennt das: Der erste geht langsam, der zweite kommt von selbst, und beim dritten merkt es niemand mehr, bis er schon eingeschenkt ist. Meine Mutter trank nicht besonders gern. Genau deshalb wirkte es bei ihr schneller.

Sie entspannte sich nach und nach. In ihren Augen erschien dieses Leuchten, das ich fast nie bei ihr gesehen hatte. Sie fing an zu reden: über die Arbeit, die Nachbarn, eine Kollegin, die ihr Probleme machte, über kleine Dinge, die sie sonst für sich behalten hätte. Und dann, ohne dass ich ihn aufgerufen hätte, kam mein Vater zur Sprache.

—Es gibt Nächte, da vermisse ich es, nicht allein zu sein —sagte sie und sah in ihr Glas—. Nicht unbedingt ihn. Nur jemanden zu haben.

Ich machte Musik an. Etwas Ruhiges, ohne Text, im Hintergrund. Ich fragte sie, ob sie tanzen wolle, und sie lachte, als wäre das ein Witz, stand aber auf.

Meine Mutter war mittelgroß, ein Körper, den Filme gern übersehen, der aber etwas Echtes an sich hatte, das dem Rest fehlte: breite Hüften, kleine, feste Brüste, die unter der Bluse zeichneten, und dieser großzügige, runde Arsch, der immer mehr über sie gesagt hatte als alles andere. In der Art, wie sie sich bewegte, lag etwas Ungezwungenes, Unberechnetes, das mir unter die Kleidung kroch, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte.

Wir tanzten zunächst mit Abstand. Aber Tequila und Musik erledigen ihren Teil.

—Hat Papa dich gut behandelt, als ihr zusammen wart? —fragte ich in einem ganz normalen Ton, als wäre es eine beliebige Frage.

Ich weiß nicht genau, warum ich das so fragte. Vielleicht, weil ich eine Tür öffnen wollte, ohne dass es nach dem aussah, was es war.

Sie brauchte einen Moment, um zu antworten.

—Dein Vater hatte seine Art, mich spüren zu lassen, dass ich immer noch eine Frau bin. —Sie machte eine Pause.— Nicht immer, aber er hatte sie.

—Was für Arten?

Sie lachte verlegen und sah zur Seite.

—Andrés, das erzähle ich dir nicht.

—Ich bin zwanzig, Mama.

—Gerade weil du zwanzig bist, erzähle ich es dir nicht.

Aber sie tanzte weiter. Und ich zog sie ein wenig näher zu mir, fast ohne dass es auffiel. Die Musik blieb langsam. Meine Hand glitt über ihren Rücken hinunter bis zu der Rundung ihrer Hüfte und von dort, ganz langsam, rutschte sie bis genau auf den oberen Teil ihres Arsches. Es war keine Geste, die ich als etwas anderes hätte ausgeben können, aber ich machte sie langsam, als gäbe es zwischen uns eine stillschweigende Übereinkunft, nicht auszusprechen, was geschah. Sie ließ sie dort. Kein Wort, kein Versuch, meine Hand wegzunehmen.

—Manche Dinge vergisst man, wenn einen lange niemand mehr angefasst hat —sagte sie leise, fast nur zu sich selbst.

—Wie zum Beispiel?

Eine lange Pause.

—Dass man solche Dinge immer noch will. Auch wenn man sich selbst sagt, dass nicht mehr.

Da war es. Das, was ich geahnt hatte, ohne es benennen zu können.

Ich zog sie noch etwas fester an mich. Sie wehrte sich nicht. Sie legte langsam die Stirn an meine Schulter, als wäre ihr das nicht einmal bewusst. Mein Herz schlug schneller, als es sollte, und mein Schwanz wurde unter der Stoffhose hart. Sie musste es gespürt haben, so eng, wie sie an meiner Hüfte lag, aber sie wich nicht zurück. Im Gegenteil: Sie schob ihr Schambein gegen die Beule, nur eine kleine Bewegung, als würde sie prüfen, was das war, das sie da spürte. Ich strich mit den Fingern von ihrer Hüfte bis zum unteren Rücken und legte dann die ganze Hand, offen, auf eine ihrer Pobacken, über dem Rock.

Sie bewegte sich nicht. Sie ließ langsam die Luft durch den Mund entweichen und drückte mit der Hand auf meiner Schulter zu.

Ich hob die andere Hand zu ihrer Brust, über den Stoff, und drückte sie ohne Hast, aber auch ohne zu kaschieren. Sie versteifte sich. Ihr Atem veränderte sich. Die Brustwarze stellte sich unter dem BH hart auf, und ich rieb sie mit dem Daumen in Kreisen, bis ich ein leises Keuchen von ihr hörte. Und als sie den Kopf zu mir hob, war in ihrem Blick keine Ablehnung.

Sie küsste mich zuerst.

Es war ein kurzer Kuss, fast zögerlich, als würde sie prüfen, ob das wirklich geschah. Dann sah sie mir in die Augen, biss sich auf die Lippe, und ich küsste sie erneut, und diesmal zögerlich ganz und gar nicht. Ich schob ihr die Zunge in den Mund, und sie lutschte sie langsam, mit spätem Hunger, und stöhnte leise gegen meine Zähne, während ich ihr den Arsch mit beiden Händen packte und sie gegen meinen harten Schwanz zog.

***

Ich brachte sie an der Hand in ihr Schlafzimmer. Keiner von uns sprach viel. Im Schweigen lag etwas Ehrlicheres als in jedem Wort. Ich setzte mich auf die Bettkante und sah sie an, während sie vor mir stand. Es war wenig Licht da. Nur die Lampe im Flur, die durch die halb geöffnete Tür fiel.

Etwas an diesem Bild brannte sich auf eine Weise in mich ein, die ich schwer beschreiben kann: meine Mutter stehend, mich ansehend, mit vom Tanzen leicht zerzaustem Haar und Augen, die nicht mehr die Augen des Alltags waren. Sie war eine Frau. Genau das. Eine Frau, die seit Jahren nicht mehr gefickt hatte und kurz davor war, sich von ihrem Sohn nehmen zu lassen.

—Bist du sicher? —fragte ich.

—Nein —sagte sie.— Aber ich will auch nicht bereuen, es nicht getan zu haben.

Ich fing langsam an. Ich öffnete ihr Knopf für Knopf die Bluse, ohne Eile, und gab ihr Zeit, ihre Meinung zu ändern, wenn sie es brauchte. Sie ließ es geschehen, mit halb geschlossenen Augen und immer deutlicher werdendem Atem. Als ich die Bluse aufmachte und ihr die BH-Träger von den Schultern schob, sprangen ihre kleinen, weißen Brüste hervor, mit rosigen, schon verhärteten Brustwarzen, die auf mich zeigten. Ich zog ihr den Rock über die Hüften, und sie stand in Höschen da, einfache Baumwollhöschen, auf denen sich mitten auf dem Stoff ein feuchter Fleck verdunkelte. Sie war völlig durchnässt, noch bevor ich sie berührt hatte.

—Du bist klatschnass, Mama —sagte ich leise.

Sie wurde bis zum Hals rot. Sie senkte den Blick und hob ihn dann wieder, und in dieser Geste lag etwas von Kapitulation.

—Ich bin schon viel zu lange so —antwortete sie.

Ich hakte mit den Fingern in ihren Slip und zog ihn ihr bis zu den Knöcheln hinunter. Als sie die Füße anhob, um ihn abzustreifen, stand sie ganz nackt vor mir, die Brüste beim Atmen auf und ab gehend, der Bauch weich, und zwischen den Beinen eine fast völlig glatt rasierte Möse, nur oben ein schmaler Streifen dunkler Schamhaare, die Schamlippen geöffnet und feucht glänzend im gelben Licht des Flurs.

Ich zog sie an mich und fuhr mit dem Mund ihren Hals entlang. Die Schlüsselbeine. Die Rundung ihrer Brust. Sie erschauerte, als ich ihre Brustwarze erreichte und sie zwischen die Lippen nahm; ich saugte sie ganz, zog mit den Zähnen daran und hörte dieses weiche, wortlose Geräusch von ihr, das mir sagte, dass alles gut war, dass sie wollte, dass ich weitermachte. Ich leckte über den Warzenhof, biss erneut hinein, und mit der anderen Hand zwickte ich die andere Brustwarze, bis sie einen längeren Seufzer ausstieß.

—Andrés —flüsterte sie.

—Ja?

—Hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf.

Ich legte sie aufs Bett und fuhr mit dem Mund langsam über ihren Bauch, lernte die Karte ihres Körpers durch ihre Reaktionen kennen. Ich küsste ihren Bauchnabel, ihre Hüfte, die Innenseite ihres Oberschenkels. Als ich weiter unten ankam, spreizte sie die Beine, ohne dass ich es verlangt hätte. Zuerst berührte ich sie mit den Fingern, strich über die Lippen ihrer Möse, glitt durch ihre Nässe, und schob einen Finger tief hinein. Ihr entwich ein gutturales Stöhnen, und ihr ganzer Bauch zuckte.

—Gott —sagte sie.— Mein Gott.

Ich schob ihr einen zweiten Finger hinein und bewegte sie in ihr, suchte mit ihnen den wulstigen Punkt an der oberen Wand, während ich mit dem Daumen ihre geschwollene Klitoris fand und sie in Kreisen rieb. Sie begann, die Hüften gegen meine Hand zu bewegen, ohne es verhindern zu können, den Mund offen, die Augen geschlossen.

Als ich den Kopf senkte und sie mit dem Mund nahm, spannte sie sich ganz durch. Sie legte eine Hand in mein Haar, nicht um mich wegzustoßen, sondern um sich an etwas festzuhalten. Ich saugte zuerst langsam an ihrer Klitoris, nahm sie mit der Zunge ganz heraus, und dann stärker, presste sie zwischen die Lippen, während ich ihr weiter mit den Fingern zusetzte. Sie war salzig, dicht, mit diesem Geschmack von Frau, der seit Jahren nicht mehr an die Oberfläche gekommen war. Ich fuhr ihr mit der ganzen Zunge über die Möse, von unten nach oben, und drückte den Mund gegen sie. Sie stöhnte leise, zurückgenommen, wie jemand, der die Gewohnheit hat, keinen Laut zu machen, obwohl es längst keinen Grund mehr gibt, still zu sein.

—Halt dich nicht zurück —sagte ich, hob für einen Moment den Mund ab.— Niemand wird dich hören. Schrei, wenn du willst.

Und sie hielt sich nicht zurück.

Ich stieß die Zunge in sie hinein, sog alles ab, was aus ihr herauslief, und kehrte zur Klitoris zurück, um sie schnell und unerbittlich zu lecken. Sie begann, einzelne Worte zu sagen, zerbrochene Wörter, „so“, „nicht aufhören“, „da“, „ich komme“. Sie kam mit dem ganzen Körper: die Oberschenkel pressten meinen Kopf zusammen, die Hände zogen an meinem Haar, ein langes, raues Geräusch brach aus ihr hervor, als etwas, das schon sehr lange darauf gewartet hatte, herauszukommen. Ich leckte weiter an ihr, während sie kam, spürte, wie sie unter meinem Mund pochte, bis sie mich selbst sanft wegschob, weil sie es nicht mehr aushielt.

Ich hielt sie fest, bis es vorbei war, bis die Muskeln sich einer nach dem anderen lösten und ihr Atem wieder regelmäßig wurde.

Es dauerte einen Moment, bis sie wieder sprechen konnte.

—Schon lange —sagte sie schlicht.— Es ist schon sehr lange her, dass ich so gekommen bin.

—Ich weiß.

***

Ich zog mich neben dem Bett stehend aus, ohne den Blick von ihr zu nehmen, und als ich Hose und Unterhose herunterzog, sah sie meinen harten Schwanz ohne jede Scheu an, den Mund leicht geöffnet. Sie richtete sich auf einen Ellbogen auf, streckte eine zitternde Hand aus und packte ihn an der Basis. Sie drückte ihn sanft, ließ die Faust ein paar Mal auf und ab gleiten, und kam dann näher und nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund.

Ich schloss die Augen und stieß die Luft aus. Sie so zu sehen, meine Mutter, wie sie mir den Schwanz lutschte, die Augen geschlossen und eine Hand an der Basis auf und abgehend, war fast zu viel. Sie blies ihn ganz, bis ganz nach hinten, würgte ein wenig, als die Spitze ihren Hals berührte, und machte weiter, ohne sich zu lösen. Sie schob die Zunge von unten darunter, befeuchtete ihn mit langen Leckbewegungen, lutschte mir die Eier einzeln mit den Lippen und kehrte wieder zum Schwanz zurück. Speichel lief ihr vom Mundwinkel, und ich hielt ihr das Haar nach hinten, um besser sehen zu können.

—So, Mama —sagte ich.— Genau so.

Sie stöhnte mit dem Schwanz im Mund, als sie hörte, dass ich sie so nannte, und sie lutschte noch schneller, mit noch mehr Hunger, als hätte dieses Wort sie ganz befreit.

Ich zog sie weg, bevor es zu spät wurde, und legte sie wieder hin. Ich stellte mich über sie und sie sah mir direkt in die Augen. Sie wich meinem Blick nicht aus. Das war, glaube ich, das Intensivste an allem: dass sie den Blick nicht mied. Als wollte sie in jedem einzelnen Moment anwesend sein, ohne Tarnung und ohne Distanz.

Ich strich mit der Spitze meines Schwanzes über die Lippen ihrer Möse, hin und her, machte mich an ihr nass, rieb ihr mit der Eichel die Klitoris, bis sie leise zu flehen begann.

—Steck ihn endlich rein —sagte sie.— Bitte. Steck ihn rein.

Ich drang langsam ein. Ich spürte, wie sie sich um mich öffnete, eng, heiß, mich Zentimeter für Zentimeter umschließend. Sie schloss die Augen und atmete lang aus, und ich blieb einen Moment tief in ihr still liegen, ohne mich zu bewegen, nur um zu fühlen, wie sich ihre Möse um meinen Schwanz zusammenzog.

—Du bist in mir —sagte sie, fast als könne sie es selbst nicht glauben.— Du bist in mir, Andrés.

Dann begannen wir uns zu bewegen.

Es gab keine Eile. Es war etwas Langsames und Kontinuierliches, tiefe Stöße, fast bis zur Spitze wieder heraus und erneut ganz hinein, während sie mir mit beiden Händen das Gesicht hielt und mich nicht von ihrem Blick loskommen ließ. Bei jedem Stoß bewegten sich ihre Brüste, und ich beugte mich hinunter, um eine Brustwarze zu lutschen, ohne aufzuhören, sie zu ficken. Sie hatte diese Fähigkeit, die nicht jeder hat, vollständig anwesend zu sein. Nicht woanders. Nicht bei dem, was danach kommen würde. Dort, in diesem Moment, mit ihrer ganzen Aufmerksamkeit, mit gespreizten Beinen und der Möse, die um den Schwanz ihres Sohnes herum lief.

Sie sprach mit mir. Nicht viel, aber sie sprach.

—So —sagte sie manchmal. Oder: —Ja, da. Fester. Nicht aufhören. Fick mich fester, Andrés.

Und ich gehorchte. Ich stieß schneller, tiefer, bis das Bett gegen die Wand schlug und sie sich mit geschlossenen Fäusten in die Laken krallte.

In einem Moment drehte ich sie um, und sie positionierte sich von selbst, ohne dass ich etwas erklären musste, ging auf alle Viere, stützte die Hände am Kopfteil ab und bot mir die Rundung ihres Rückens und das Gewicht ihrer Hüften dar. Ich sah ihren runden Arsch, hoch zu mir gereckt, mit der geschwollenen, glänzenden Möse zwischen den Beinen, und stieß auf einen einzigen Schlag wieder in sie hinein. Sie schrie, lang und ohne sich die Hand vor den Mund zu halten.

Ich hielt sie an den Hüften fest, und wir machten weiter. Ich drückte die Finger in das Fleisch ihres Arsches, spreizte sie, um mich ein- und austreten zu sehen, und gab ihr einen sanften Klaps auf die Pobacke, der ihr ein neues Stöhnen entlockte. Sie drückte ihr Becken jedes Mal nach hinten, wenn ich nach vorn stieß, und in diesem Rhythmus fanden wir etwas, das keinen Namen brauchte, um zu funktionieren. Ich führte eine Hand nach vorn und suchte mit zwei Fingern ihre Klitoris, während ich sie weiter von hinten fickte und sie im Takt der Stöße rieb.

—Du machst mich verrückt —sagte sie zwischen den Zähnen.— Du wirst mich schon wieder kommen lassen.

—Gut.

Von dort, wo ich war, sah ich die Linie ihres Rückens, die Bewegung ihrer Schultern, die Art, wie sie mit offenem Mund atmete und Haarsträhnen ihr ins Gesicht fielen. Es lag etwas an diesem Bild, daran, sie so zu sehen, hingegeben, mit meinem Schwanz, der in sie hinein- und herausging, ohne Scham, das ich schöner fand, als ich erwartet hatte.

Sie kam noch einmal, presste meinen Schwanz in krampfenden Zuckungen in sich zusammen und biss in das Kissen, um nicht zu laut zu schreien. Ich hielt so gut ich konnte durch, atmete durch die Nase und blieb still, bis das Zittern nachließ.

Ich drehte sie wieder um, um ihr Gesicht zu sehen. Ich öffnete ihr die Beine, bis sie fast meine Schultern berührten, und stieß erneut in sie hinein, diesmal ohne mich zu bremsen. Sie sah mich von unten an, mit glasigen Augen und offenem Mund, und stöhnte bei jedem Stoß.

—Komm in mir —sagte sie.— Ist egal. Komm in mir, mein Schatz.

Das machte mich fertig. Ich stieß noch zwei, drei, vier Mal kräftig zu und spürte, wie mein Saft aus den Eiern hochstieg und sich in Wellen in ihr entlud. Sie presste mich mit den Oberschenkeln, mit den Armen um meinen Rücken, spürte, wie ich mich ganz in ihr leerte, und ließ mich nicht los, bis die letzte Kontraktion vorbei war.

Ich fiel neben sie, und wir lagen beide schweigend und sahen für einen Moment, der mehrere Minuten gedauert haben muss, an die Decke, während das Sperma langsam zwischen ihren Beinen auf das Laken lief.

Dann lachte sie. Sanft, ohne Ironie, ohne Bitterkeit.

—Worüber lachst du? —fragte ich.

—Dass ich nicht weiß, was ich jetzt eigentlich sagen soll.

—Du musst nichts sagen.

—Auch das fühlt sich nicht richtig an.

Ich drehte mich zu ihr und sah sie an. Ihr Haar war zerzaust und ihre Augen waren ruhiger als seit Monaten. Ruhiger als seit langer Zeit, wenn ich ehrlich war.

—Geht’s dir gut? —fragte ich.

—Mir geht’s gut. —Eine Pause.— Mir geht’s eigentlich sehr gut. Und genau das ist es, womit ich nicht umgehen kann.

Ich antwortete nicht. Ich legte eine Hand auf ihre Schulter, und sie ließ sie dort. Draußen blieb die Nacht genauso. Die Musik, die wir im Wohnzimmer angelassen hatten, drang nur noch schwach herein, fast unhörbar, als käme sie von sehr weit weg.

Wir sprachen nicht über das, was in jener Nacht passiert war. Nicht in jener Nacht und auch nicht am Sonntag. Zwischen uns gab es Dinge, die sich für immer verändert hatten, und wir beide wussten, welche es waren, ohne sie aussprechen zu müssen. Manche Dinge funktionieren so besser: real, aber ohne Worte darüber, ohne das Gewicht einer Definition.

Manchmal denke ich, dass das auch eine Form ist, etwas zu beschützen.