Mein Stiefbruder und ich, von einem Unwetter eingeschlossen

Das Schloss gab mit einem Knarren nach, und ein Schwall feuchter Luft empfing uns im Vorraum des Landhauses. Es roch nach nassem Stein, altem Brennholz, nach einem Jahrzehnt geschlossener Fenster. Carolina ging an mir vorbei, ohne mich anzusehen, als hätte sie fünf Jahre lang genau diese Geste geprobt.

—Wir hätten im Dorf auch eine Pension bezahlen können —murmelte ich und ließ die Koffer auf die hydraulischen Fliesen der Diele fallen.

—Und dann zieht der Notar uns die Unterkunft vom Anteil ab? Auf keinen Fall, Adrián.

Es war der erste vollständige Satz, den sie seit der Beerdigung an mich richtete. Fünf Jahre. Fünf Jahre seit ihr Vater und meine Mutter beschlossen hatten, dass diese Ehe ein Fehler gewesen war, und weitere fünf Jahre davor, als sie uns als Geschwister vorstellten, ohne jemanden zu fragen, ob wir das überhaupt sein wollten. Ich war damals achtzehn. Sie sechzehn. Wir verbrachten drei unbequeme Weihnachten und zwei Sommer an einem Strand im Norden miteinander, und ganz wurden wir uns nie vertraut.

Jetzt hatte die Großmutter meiner Mutter, eine starrköpfige Frau, die Carolina wegen eines Fotos geliebt hatte, das sie einmal gesehen hatte, uns in dasselbe Testament gezwungen. Zehn Tage, um das Haus zu inventarisieren und den Verkauf zu unterschreiben, hieß es vom Testamentsvollstrecker. Zehn Tage in einem abgelegenen Gutshof in der Sierra de Cazorla, ohne Empfang, mit nur einem beheizten Schlafzimmer und einem Olivenhain, der sich bis zum Horizont verlor.

—Dieses Zimmer ist meins —sagte sie und deutete auf das am Ende des Flurs—. Das mit dem Balkon nach Süden.

—Von mir aus, perfekt.

Am ersten Abend aßen wir, was wir in einer Speisekammer fanden, die nach Oregano und Paprika roch. Kalte Brotkrumen, ein Stück gereifter Käse, eine Flasche Rotwein ohne Etikett. Wir redeten über Anwälte, Kataster, den Preis pro Hektar. Sonst nichts. Als sie in ihr Zimmer hinaufging, zählte sie vier Stufen, blieb stehen und sagte „Gute Nacht“, ohne sich umzudrehen. Ich blieb vor dem Kamin sitzen und starrte in das Feuer, bis die Glut von selbst erlosch. Mit der rechten Hand unter der Hose wichste ich langsam und dachte daran, wie sich ihr Hintern unter dem Rock abzeichnete, als sie die Treppe hinaufging. Ich kam in ein Taschentuch, die Zähne zusammengebissen, damit kein Laut zu hören war, und ich hasste mich ein wenig dafür, dass ich mit dreiunddreißig immer noch derselbe Jugendliche war, der sich auf die Stieftochter des Vaters einen runterholte.

***

Am zweiten Tag tauchte Carolina in der Küche auf, in einem Wollpullover, der ihr zwei Nummern zu groß war, und mit hochgestecktem Haar. Ohne Make-up. Ohne die Rüstung der Stadtfrau vom Vortag. Sie machte Kaffee in einer italienischen Kaffeemaschine, die an den Seiten Dampf ausspuckte.

—Ich weiß nicht, wie man mit dem Ding umgeht —gab sie zu, mit einem Hauch Lächeln.

Ich zeigte es ihr. Meine Hand streifte ihre, als ich das Gewinde festzog, und keiner von uns machte die Bewegung, sich zurückzuziehen. Es waren zwei Sekunden. Drei vielleicht. Lang genug, dass sich etwas in der Küchenluft verschob, ein Stein, der erst ganz langsam rollt, bevor er fällt.

—Danke —sagte sie und ging mit der Tasse in den Patio.

Am dritten Tag begann es zu regnen. Ein schwerer, afrikanischer Regen, von der Art, die die Erdwege in Schlamm verwandelt und Landkarten verschwinden lässt. Ich ging zur Tür hinaus und sah, dass der Geländewagen bis zu den Achsen eingesunken war. Ich zog das Handy heraus und hielt es gegen den Himmel. Kein Empfang. Das batteriebetriebene Radio im Wohnzimmer kündigte für die nächsten vier Tage Wolkenbrüche an.

—Wir sitzen hier fest —sagte ich, als ich wieder hineinging.

Sie war in der Bibliothek, auf eine klapprige Holzleiter gestiegen und versuchte, einige Akten vom obersten Brett zu holen. Sie trug einen langen Rock und dicke Strümpfe bis zum Knie.

—Das wusste ich schon —antwortete sie, ohne mich anzusehen—. Komm, halt mir das.

Ich trat näher. Die Leiter wackelte jedes Mal, wenn sie den Arm ausstreckte. Ich legte eine Hand an ihre Taille, um sie zu stabilisieren, und unter der Wolle spürte ich die genaue Rundung ihrer Hüfte. Ich nahm die Hand nicht weg. Sie senkte die ihren ebenfalls nicht.

—Diese Leiter hält das nicht aus —sagte ich, und meine Stimme klang rauer, als ich beabsichtigt hatte.

—Und du schon?

Carolina drehte langsam den Kopf und sah mich von oben an. Auf ihrer Wange war ein Staubfleck, und ihre Augen waren ganz still. Erst nach einigen Sekunden merkte ich, dass wir schwiegen und keiner den Blick abwandte.

—Steig da runter.

Sie tat es. Stufe für Stufe, ohne Eile, und ließ meine Hand von der Taille über den Oberschenkel und vom Oberschenkel bis zum Knie rutschen. Als ihre Füße den Boden berührten, standen wir nur drei Fingerbreit voneinander entfernt, mit dem Eichenregal hinter ihrem Rücken und dem Geruch alten Papiers, der sich mit ihrem Parfum verfing.

—Adrián —sagte sie leise—. Das nicht.

—Ja.

—Das wirklich nicht.

—Ich weiß.

Aber ich wich nicht zurück. Sie auch nicht. Und als ich die Hand hob, um ihr die Strähne aus dem Auge zu streichen, schloss sie für einen Augenblick die Lider, wie jemand, der sich etwas ergibt, worauf er schon lange gewartet hat.

***

Der erste Kuss war nicht zärtlich. Er war ein Zusammenprall, eine Kollision, die seit Jahren gelauert hatte und die der Sturm gerade erst erlaubt hatte. Ihre Zähne streiften meine Lippe, und ich drückte sie mit einer Kraft gegen die Bücher, die keiner von uns von mir erwartet hätte. Die festen Buchdeckel drückten sich uns in den Rücken und in die Seite, und ihr war das egal; sie packte mich am Kragen meines Pullovers und zog nach unten, als müsse sie mich daran erinnern, dass sie kleiner war und dass sie keine Angst davor hatte.

—Wenn wir jetzt aufhören —keuchte sie, als ich ihren Mund losließ—, können wir so tun, als wäre es nicht passiert.

—Willst du aufhören?

Sie antwortete nicht. Sie schob mir die Hand über die Hose zwischen die Beine und packte meinen Schwanz, der seit dem Moment hart war, in dem sie begonnen hatte, von der Leiter herunterzusteigen. Sie hielt ihn einen Augenblick lang fest, maß ihn mit offener Hand ab, und stieß ein raues Geräusch durch die Nase aus.

—Verdammt, Adrián. Du bist steinhart.

—Ich bin schon so seit vor du auf diese Leiter gestiegen bist.

—Lügner. Du bist so, seit wir zwanzig waren.

Sie nahm meine Hand und zog mich ins Wohnzimmer.

Der Kamin brannte noch seit dem Morgen. Auf dem Teppich aus gegerbtem Fell warf das Feuer ein orangefarbenes Licht, das sich an ihre Haut heftete, als sie begann, den Pullover aufzuknöpfen. Ich blieb stehen und sah zu, wie sie ihn auf den Boden fallen ließ und das Unterhemd mit einer schnellen, nicht im Geringsten koketten Bewegung auszog, als wolle sie mit einer viel zu lange hinausgezögerten Formalität endlich fertigwerden. Sie trug keinen BH. Ihre Brüste lagen frei, klein und fest, die dunklen Nippel schon vor Kälte oder vor etwas anderem aufgestellt.

—Sieh mich nicht so an —sagte sie.

—Wie?

—Als wärst du der erste Mann, der mich sieht.

Ich lachte überrascht und ging auf sie zu. Ich strich ihr mit einem Finger langsam über das Brustbein, von der Kehle bis zum Knopf ihres Rocks. Ihre Schultern zitterten. Als der Rock fiel, stand sie vor mir in langen Strümpfen und schwarzen Slips, die sich durch die Feuchtigkeit an ihre Möse schmiegt en. Ich hakte den Gummibund mit dem Zeigefinger ein, zog ein wenig nach unten und ließ sie halb am Bein hängen.

—Ich stelle mir das seit zehn Jahren vor —gestand ich.

—Halt die Klappe und steck mir die Finger rein.

Sie verlangte es wortlos: Ich hob mit der anderen Hand einen Oberschenkel an und schob ihr zwei Finger zwischen die Lippen ihrer Möse, die schon völlig nass war. Sie öffnete sich von selbst, als hätte sie auf mich gewartet. Ich suchte mit dem Daumen ihren Kitzler, während meine Finger in ihr auf und ab gingen, und Carolina klammerte sich an meine Schultern und grub die Nägel in die Wolle meines Pullovers.

—Dort. Genau dort. Nicht aufhören.

—So gefällt dir das?

—Tiefer. Steck sie mir bis zum Anschlag rein.

Ich tat, was sie wollte. Ich schob ihr die Finger bis zu den Knöcheln hinein, krümmte sie nach oben, und sie stieß ein gutturales Stöhnen aus, das von den Deckenbalken zurückgeworfen wurde. Ich küsste sie, während ich sie weiter mit der Hand fickte, und spürte, wie sich ihre Möse in kurzen Wellen um meine Finger zusammenzog, ein Zeichen für einen ersten Orgasmus, der nah war. Ich ließ sie los, bevor sie kommen konnte. Sie riss die Augen auf, wütend.

—Arschloch.

—Noch nicht.

Ich küsste sie wieder, und diesmal war ich es, der sie auf den Teppich führte. Das Schaffell roch nach Holzrauch. Ich zog mir den Pullover über den Kopf, und sie drückte mich mit beiden offenen Händen gegen die Brust, bis ich rücklings lag. Bevor sie sich auf mich setzte, öffnete sie meinen Gürtel, zog mir die Hose bis zu den Knien herunter und holte meinen Schwanz mit einer wütenden Ungeschicktheit aus der Unterhose. Sie sah ihn einen Augenblick lang an, mit leicht geöffneten Lippen und einem Tropfen Speichel im Mundwinkel.

—Verdammt, Brüderchen.

—Nenn mich nicht so.

—Jetzt schon.

Sie hockte sich zwischen meine Beine und nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund. Ganz. Bis zum Ansatz, bis die Spitze ihre Kehle berührte und ich sah, wie ihre Augen sich mit Wasser füllten, ohne dass sie losließ. Sie zog ihn langsam heraus, saugte kräftig und nahm ihn wieder tief. Sie lutschte mit Wut, mit einer Technik, die sie nicht in fünf unbequemen Weihnachtsfesten gelernt haben konnte, und ich legte ihr die offene Hand in den Nacken und gab den Rhythmus vor, stieß sie alle drei oder vier Bewegungen bis zum Anschlag hinein. Wenn ich merkte, dass sie zu ersticken drohte, ließ ich sie atmen. Wenn ich den Speichelfaden sah, der von ihrer Lippe auf meine Eier tropfte, schob ich ihn ihr wieder in den Mund.

—So. Schluck ihn so.

Sie nickte mit vollem Mund, nahm ihn tropfend heraus und leckte mir die Eier einzeln ab, von unten herauf zu mir blickend. Dann stieg sie wieder am Schaft hoch, mit langen Leckzügen, und nahm mich erneut bis zum Zäpfchen. Ich war kurz davor, ihr in den Hals zu spritzen, als ich sie wegzog.

—Komm.

Sie setzte sich rittlings auf mich. Das Feuerlicht beleuchtete ihre Rippen, ihren Hals, eine kleine Narbe unter dem Nabel, die ich nicht kannte.

—Wann hast du die bekommen?

—Vor drei Jahren. Blinddarm.

—Du hast mich nicht angerufen.

—Du warst niemand, den man anruft.

Sie sagte es ohne Vorwurf, fast zärtlich. Und dann packte sie meinen Schwanz mit der Hand, strich ihn über die Lippen ihrer Möse, um ihn gut einzureiben, und setzte sich mit einem harten Stoß darauf. Ich spürte, wie sie bis ganz unten sank, ihre heiße, enge Möse, die sich in einem einzigen Mal um mich schloss, und wir beide stießen zugleich die Luft aus, als hätten wir sie seit Jahren angehalten.

—Verdammt —flüsterte sie—. Verdammt, wie dick du bist.

Sie begann sich auf mir zu bewegen, zuerst sehr langsam, um die Wirkung auszutesten. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und hielt sie einen Moment lang still, sah sie von unten an und wollte mir dieses Bild für all die Familienessen aufheben, die wir nie wieder haben würden.

—Sieh mich an —bat sie.

—Ich sehe dich an.

—Nicht so. Sieh mich wirklich an.

Ich sah sie an. Und sie ließ sich ansehen. Und zum ersten Mal seit zehn Jahren war ich nicht ihr Stiefbruder und nicht der Sohn der Frau, die sie ersetzt hatte. Ich war ein Mann, der sie begehrte, ohne Etikett, ohne Testament, ohne Notar. Sie stützte sich mit beiden Händen auf meiner Brust ab und begann, mich ernsthaft zu reiten, bis nur noch die Spitze in mir war, und ließ sich dann mit einem Ruck bis zum Anschlag fallen. Mit jeder Abwärtsbewegung entrang sich ihr ein kurzes, guttu ralisches Stöhnen. Ich griff ihr mit der rechten Hand an eine Brust, drückte sie, kniff den Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger, und sie warf den Kopf zurück.

—Fester. An beiden.

Ich nahm die andere und tat dasselbe. Sie bewegte sich immer schneller, das offene Haar fiel ihr über die Schultern, und ihr Bauch zeichnete sich bei jedem Stoß ab. Die Blinddarmnarbe hob und senkte sich vor meinen Augen.

***

Ich weiß nicht, in welchem Moment wir aufhörten, vorsichtig zu sein. Ich erinnere mich an das Knistern des Brennholzes, ich erinnere mich an ihr Lachen, als sie mir mit einem Ellenbogen in die Rippen stieß, weil ich mich falsch bewegte, ich erinnere mich an den Geschmack von Wein, der ihr noch im Mund blieb, und an die Art, wie sie meinen Namen zweimal hintereinander aussprach, im zweiten Mal mit einer schwereren Silbe.

—Adrián. Adrián.

—Ich bin hier.

—Hier reicht nicht. Stell mich auf alle viere.

Ich drehte sie auf dem Teppich um und legte sie bäuchlings hin. Ich hob ihre Hüften an, bis sie auf den Knien stand, mit dem Gesicht gegen das Schaffell und dem Arsch hoch in der Luft. Ich spreizte sie mit beiden Händen und nahm mir einen Augenblick, um sie anzusehen: die rote, geschwollene Möse, nass von meinem Speichel und ihren Säften, und das dunkle, gespannte Arschloch etwas darüber. Ich fuhr mit der Zunge über beide, von unten nach oben, und sie stieß einen Schrei aus, den ich nicht erwartet hatte.

—Adrián, verdammt.

—Halt den Mund.

Ich leckte sie von hinten, mit ganz flacher Zunge, bis ich sie zittern spürte. Dann schob ich ihr das Haar aus dem Nacken und kniete mich hinter sie. Ich packte meinen Schwanz, strich ihn über die Lippen ihrer Möse und drang langsam in sie ein, bis ihr Arsch gegen mein Becken stieß. Sie stieß einen langen, gepressten, fast traurigen Seufzer aus, als würde sie sich endlich etwas erlauben, das sie sich jahrelang verwehrt hatte.

—Fick mich so. Hart. Als wäre ich nicht ich.

—Du bist du.

—Ich weiß. Genau deshalb.

Diesmal gab ich den Rhythmus vor. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und begann, sie von hinten zu stoßen, immer schneller, während ich das feuchte Platschen meiner Eier gegen ihre Möse und die dumpfen, erstickten Laute hörte, die sie in den Teppich stieß. Ich schob eine Hand unter sie und suchte mit zwei Fingern ihren Kitzler, während ich sie weiter nahm. Er war hart, geschwollen. Ich rieb ihn im Takt meiner Stöße in Kreisen, und ich spürte, wie sich ihre Oberschenkel zu spannen begannen.

—Ich komme. Adrián, ich komme.

—Komm auf meinem Schwanz.

Sie kam mit einem rauen Schrei, der ihr aus dem Bauch hochstieg. Ihre Möse schloss sich in heftigen Wellen um meinen Schwanz, molk ihn von innen, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht mit ihr zu kommen. Ich hielt durch. Ich ließ ihre Hüften los, packte ihr Haar mit einer Hand und wickelte es mir wie ein Seil um die Faust.

—Dreh dich um.

Als sie sich umdrehte und verlangte, dass ich sie von vorn ansehe, tat ich es. Ich spreizte ihre Beine mit den Knien, hob sie bis zu ihren Schultern und stieß wieder bis ganz nach innen vor. Als sie wollte, dass ich härter machte, machte ich es. Als sie wollte, dass ich nicht aufhörte, hörte ich nicht auf. Ich fickte sie ohne Zurückhaltung, sah ihr in die Augen, den Schweiß von meiner Stirn auf ihren Hals tropfen. Ich saugte an einer Brust, dann an der anderen. Ich biss sie in den Hals. Ich flüsterte ihr obszöne Dinge ins Ohr, Dinge, die ich keiner Frau je gesagt hatte.

—Wohin soll ich kommen?

—In mich. In mich, sei kein Arschloch.

—Sicher?

—In mich, Adrián. Ganz in mich.

Ich kam in ihr, fast zufällig, beide zugleich, in einem Zittern, das uns lange Zeit schweigen ließ. Ich entleerte mich mit drei langen Stößen in ihr, spürte, wie sich ihre Möse beim zweiten Orgasmus um mich zusammenzog, kleiner, länger. Der Regen schlug weiter gegen die Fensterscheiben. Das Brennholz knackte weiter. Und sie lag weiter unter mir, mit offenen Augen, ohne zu lächeln, während ein weißer Faden an der Innenseite ihres Oberschenkels hinunter auf das Schaffell lief.

—Geht es dir gut? —fragte ich.

—Ich weiß nicht.

—Bereust du es?

—Frag mich morgen.

***

Morgen bereute sie es nicht. Übermorgen auch nicht. Am vierten Tag, als der Weg noch immer gesperrt war und das Radio wieder Regen ankündigte, fickte ich sie auf dem Küchentisch, während die Brotkrumen vom Frühstück auf den Boden fielen, sie rücklings mit gespreizten Beinen am Rand liegend und ich stehend, sie stoßend, während sie sich an den Kanten des Holzes festhielt und mich anschrie, ich solle es härter machen. Sie kam, als sie zwei Finger am Kitzler und meine in sich hatte. Am fünften weckte ich sie mit dem Gesicht zwischen ihren Schenkeln und der Zunge, die ihre Möse bearbeitete, bis sie kam, ohne die Augen ganz geöffnet zu haben; danach blies sie mir kniend am Rand des Bettes im Schlafzimmer mit dem Balkon nach Süden einen, bei geöffneten Fensterläden trotz der Kälte, und schluckte alles, was ich ihr in den Mund spritzte, ohne den Blick abzuwenden. Am sechsten drückte sie mich gegen die Fliesen im Badezimmer, kniete sich unter die Dusche und nahm ihn bis zum Hals in den Mund, während uns das Wasser überlief; danach drehte sie sich um, stützte die Hände an der Wand ab und sagte mir ins Ohr, sie habe ihr ganzes Leben lang gewollt, so etwas mit jemandem zu tun, von dem man niemandem erzählen kann. Ich fickte sie von hinten gegen die Fliesen, mit einer Hand an ihrer Brust und der anderen vor ihrem Mund, bis sie kam und mir in die Finger biss.

Am siebten Tag kam die Sonne heraus. Der Schlamm begann zu trocknen, der Geländewagen befreite sich mit Geduld, und der Empfang kehrte mit einer Flut angesammelter Benachrichtigungen auf das Handy zurück. Wir fuhren ins Dorf, um einzukaufen. In der Bäckerei sagte eine alte Nachbarin zu Carolina, sie sehe ausgeruht aus, und Carolina lächelte, ohne zu antworten.

In jener Nacht, als wir am Kamin saßen, öffneten wir den Ordner mit den Unterlagen für den Verkauf. Der Käufer war ein Fonds, der das Landhaus in ein Landhotel verwandeln wollte.

—Adrián —sagte Carolina und fuhr mit dem Finger über den nicht unterschriebenen Vertrag—. Dieses Haus wird nicht verkauft.

—Nein.

—Wir werden es brauchen.

—Ich weiß.

Ich nahm ihre Hand auf dem Tisch und küsste ihre Knöchel einen nach dem anderen, ohne Eile. Draußen hatte sich der Himmel wieder mit Wolken bedeckt. Es blieben drei Tage in den Bergen und noch viele Zimmer, die erst noch ausprobiert werden wollten.

—Im Wetterbericht stehen mehr Unwetter —fügte ich hinzu.

—Besser so.