Die junge Frau meines Vaters forderte mich in jener Nacht heraus

Das Abendessen im Restaurant war ein Hinterhalt gewesen. Mein Vater, Damián, erwartete mich mit seiner neuen Frau an einem Tisch für drei, und ich kam mit dem Rucksack über der Schulter, ungepflegtem Bart und Stiefeln, an denen noch Reste von Schlamm aus der chilenischen Patagonien klebten.

Fünf Monate weg, auf Erdböden geschlafen und mit Fremden Mate getrunken, und das war das Erste, womit man mich bei der Rückkehr nach Hause empfing: eine Frau, siebenundzwanzig Jahre jünger als mein Vater, mit zwei Implantaten, die er ihr selbst hatte machen lassen, bevor er ihr einen Heiratsantrag machte.

—Tobías, das ist Camila —sagte er und erhob sich mit der Feierlichkeit eines Mannes, der einer Besucherin ein neues Gemälde präsentiert.

—Freut mich —antwortete ich und gab ihr die üblichen Begrüßungsküsse. Sie löste die Wange kaum aus der Luft.

Wir aßen in peinlichem Schweigen. Mein Vater versuchte, mich nach den Dörfern im Süden zu fragen, nach den Leuten, bei denen ich monatelang auf dem Boden geschlafen hatte, aber Camila ließ ihr Telefon nicht aus der Hand und lachte bei jeder Benachrichtigung, die ihren Bildschirm aufleuchten ließ, ganz für sich allein.

—Und was machst du so? —fragte ich sie und versuchte, sie ins Gespräch einzubinden.

—Ich bin Influencerin —antwortete sie, ohne aufzusehen—. Mode und Lifestyle. Fast eine halbe Million Follower.

—Wow. Ich hatte in der letzten Woche fast eine halbe Million Mücken.

Damián stieß ein kurzes Lachen aus. Sie nicht.

Als das Dessert kam, hob Camila das Glas zu mir und lächelte, ohne dass ihre Augen mitlachten.

—Ich hoffe, du machst morgens nicht allzu viel Krach. Ich stehe früh auf.

—Keine Sorge. Ich komme von einem Ort, wo ich früh aufstand, um Wasser am Fluss zu holen. Dein Mann erspart dir diesen Teil.

Damián hustete in die Serviette. Camila presste die Lippen zusammen und wandte sich wieder ihrem Bildschirm zu. Da wusste ich, dass es eine sehr lange Woche werden würde.

***

Mein Vater fuhr am nächsten Morgen zum Kongress. Ich half ihm um sechs, den Koffer ins Taxi zu laden, mit einem Körper, der noch vom Zeitzonenwechsel durcheinander war, und bevor er ins Auto stieg, packte er mich mit seiner Hand als Chirurg am Arm.

—Tobías, ich bitte dich um einen Gefallen. Sei gut zu ihr. Sie ist meine Frau.

—Ich versuche es, Papa.

—Versuchen tu es nicht. Tu es. Ich komme am Sonntag zurück.

Ich sah ihm nach und ging in ein Haus, das nicht mehr das Haus war, in dem ich aufgewachsen war. Camila hatte die Möbel verändert, die Vorhänge, die Gerüche. Das Bild meiner Mutter hing noch im Flur, aber es war schief, als hätte sich niemand die Mühe gemacht, es geradezurücken.

Ich schlief den Tag über. Als ich gegen ein Uhr nachts in die Küche hinunterging, saß sie auf der Arbeitsplatte, ein Glas in der Hand, den Blick in ein Fenster gerichtet, das zum Garten hinausging.

—Ich dachte, du kommst nie aus deiner Höhle —sagte sie, ohne sich umzudrehen.

—Ich dachte, du kommst nie von deinem Bildschirm weg.

Langsam drehte sie sich um. Sie trug einen kurzen elfenbeinfarbenen Seidenbademantel und darunter nichts, was ich hätte erkennen können. Das Licht der Dunstabzugshaube zeichnete ihre überkreuzten Schenkel und den Ansatz ihrer Schlüsselbeine nach.

Schau sie nicht so an. Sie ist die Frau deines Vaters.

—Whisky? —bot sie an und hob die Flasche—. Ohne Eis, nehme ich an.

—Ist das ein Waffenstillstand?

—Das ist ein Gespräch. Werd nicht melodramatisch.

Ich nahm das Glas an und setzte mich ihr gegenüber auf einen der hohen Hocker der Frühstücksbar. Das Schweigen dehnte sich über ein paar Schlucke hinweg, dick, fast körperlich.

—Ich gefalle dir nicht —sagte ich schließlich.

—Überhaupt nicht.

—Warum nicht?

—Weil du mich ansiehst, als wäre ich ein Trophäe deines Vaters. Und weil du weißt, dass ich keine deiner patagonischen Bäuerinnen bin, also funktioniert deine Weltretter-Pose bei mir nicht.

Ich lachte. Ich hatte nicht erwartet, dass sie so direkt war, und so präzise.

—Mein Vater ist zweiundfünfzig. Du bist fünfundzwanzig. Das kann sich jeder ausrechnen.

—Mein Vater ist gestorben, als ich vierzehn war —antwortete sie, und ihr Ton wurde härter—. Erklär mir nicht die Rechnerei. Und übrigens, ich habe ihn nicht wegen des Geldes geheiratet. Auch wenn ich genau weiß, dass du das denkst.

Ich senkte den Blick auf das Glas. Es stimmte. Genau das dachte ich.

—Entschuldige —murmelte ich.

Sie zuckte mit den Schultern und füllte ihr Glas wieder auf.

—Ich vergebe es dir nicht. Aber ich akzeptiere, dass du es aussprichst.

Der Whisky wurde zwischen kurzen Sätzen und langen Schweigen leerer. Um zwei Uhr morgens saß sie nicht mehr auf der Arbeitsplatte, sondern auf dem Boden, den Rücken gegen die Schubladen gelehnt, die Beine vor mir ausgestreckt. Ihr Bademantel war am linken Oberschenkel aufgegangen, und ich versuchte nicht hinzusehen. Ohne Erfolg.

—Weißt du, was ich als Erstes gedacht habe, als ich dich im Restaurant gesehen habe?

—Ich will es nicht wissen.

—Dass du wie ein Straßenköter aussahst.

—Danke.

—Und dass du nach Freiheit gerochen hast.

Ich hob den Kopf. Sie sah mir nicht in die Augen, sondern auf den Mund.

—Ich lebe seit drei Jahren mit einem Mann zusammen, der mir diese Titten geschenkt hat —sagte sie und legte sich mit entwaffnender Selbstverständlichkeit eine Hand aufs Dekolleté—. Weißt du, wie mein Leben von innen aussieht, Tobías? Wie ein Schaufenster. Und ich bin die Schaufensterpuppe.

—Warum erzählst du mir das?

—Weil es halb zwei in der Nacht ist, weil dein Vater nicht da ist, und weil ich erwartet hatte, dass du ein unerträglicher Idiot bist, und du sich als nur halber Idiot herausgestellt hast.

Ich schluckte.

—Camila…

—Sag noch nichts. Hör einfach zu. Morgen hassen wir uns wieder, ich verspreche es dir. Aber heute Nacht will ich mit jemandem reden, der nicht schweigt aus Angst, mich zu verlieren.

Ich glitt vom Hocker und setzte mich ihr gegenüber auf den Boden, die Knie fast an ihre herangezogen. Der Duft ihres Parfüms traf mich zum ersten Mal deutlich, vermischt mit Alkohol und einer Note sauberer Haut, die sich mir unter das Brustbein bohrte.

—Du solltest mir das nicht erzählen.

—Ich weiß.

—Und ich sollte es nicht hören.

—Auch nicht.

Sie kam näher. Nicht viel. Nur ein paar Zentimeter, gerade genug, dass ihr Knie meines durch die Seide streifte.

—Ich wette, du hältst keine zwei Minuten durch —murmelte sie, und der Satz klang fast wie ein Single-Witz, aber in ihrem Mund, in dieser Küche, zu dieser Stunde, klang er wie eine Herausforderung.

—Camila, Schluss jetzt.

—Schluss?

—Es ist dein Mann.

—Ich weiß, wer er ist. Deshalb frage ich ja dich.

Ich küsste sie. Ich wusste nicht, wer sich zuerst bewegte, und es war mir egal. Ihr Mund schmeckte nach Whisky und nach etwas Süßem, das ich nicht einordnen konnte. Sie packte meinen Nacken mit einer Kraft, die ich von so schlanken Fingern nicht erwartet hatte, grub ihre Nägel in meine Kopfhaut und zog an meinem Haar, bis ich den Kopf neigte. Ich biss in ihre Unterlippe, und sie stieß ein kurzes, raues Stöhnen aus, das mir direkt in den Schwanz schoss. Ich war schon hart gegen den Reißverschluss meiner Hose, und sie merkte es, als sie sich an mich presste, weil sie gegen meinen Mund lächelte.

—Langsam —sagte sie gegen meine Lippen—. Das wird nachher nicht erzählt.

Ich öffnete ihren Bademantel, ohne ihn ihr auszuziehen. Mit den Brüsten hatte mein Vater recht gehabt: Ich erkannte seine Arbeit daran, gegen meinen Willen, perfekt, viel zu perfekt, und gleichzeitig weich unter meinen Händen, lebendig, ihre. Ich saugte an einer Brustwarze, bis sie zwischen meinen Zähnen hart wurde, und sie bog den Rücken gegen die Schubladen. Ich fuhr ihr mit der Zunge um die Brustwarze, langsam, dann biss ich zu, und sie zischte und zog mir das Haar nach oben und unten, ohne zu wissen, ob sie mehr oder weniger wollte. Ich ließ den Mund zum Dekolleté wandern, und sie warf den Kopf gegen die Schubladen zurück, mit einem dumpfen Schlag, den keiner von uns hören wollte.

—Schau mich nicht im Gesicht an —flüsterte sie—. Ich will mir dieses Bild nicht mitnehmen.

—Dann schau du mich an.

Und sie sah mich an. Mit weit geöffneten Augen, ohne zu blinzeln, während ich ihr mit einer einzigen, unbeholfenen, zu drängenden Hand die Unterwäsche hinunterzog. Der schwarze Tanga blieb an einem Knöchel hängen und dort ließ ich ihn. Sie spreizte die Knie auf dem kalten Küchenboden, und das Bild brannte sich mir ein: eine Frau, die mich zwei Stunden zuvor noch Straßenköter genannt hatte, öffnete sich mir auf den weißen Fliesen, mit ihrem enthaarten, im Licht der Dunstabzugshaube glänzenden Schoß und dem Bild meiner Mutter zwei Zimmer weiter.

Ich berührte sie zuerst mit den Fingern. Sie war auf eine Weise nass, die mich verwirrte, mich fast erschreckte, weil es bedeutete, dass sie schon länger als sie zugab an genau das gedacht hatte. Ich strich mit dem Daumen über ihre Klitoris, geschwollen und glitschig, und sie schloss einen Moment die Augen und öffnete sie dann wieder, trotzig. Ich schob zwei Finger in sie, und sie umschloss sie mit heißen, pulsierenden Wänden. Sie bestätigte es, als sie mich am Handgelenk packte und meine Hand führte, nicht weil ich es nicht konnte, sondern weil sie markieren musste, wer hier das Sagen hatte. Sie bewegte meine Hand in dem Rhythmus, den sie wollte, tiefer, schneller, bis sie anfing, mit geöffnetem Mund an meiner Schulter zu keuchen.

—Mit dem Mund —keuchte sie—. Vor allem anderen, mit dem Mund. Ich will sehen, ob du das kannst.

Ich spreizte ihre Beine noch weiter und ließ mich zwischen ihnen auf den Boden fallen. Der erste Zungenschlag ließ sie am ganzen Körper erzittern, ein Krampf, der durch ihre Oberschenkel lief. Sie schmeckte süß und salzig und nach etwas, das ich in fünf Monaten nicht gekostet hatte. Ich saugte an ihrer Klitoris mit den Lippen, langsam, dann schneller, und ich schob die Zunge in sie hinein und kam wieder nach oben. Sie packte mich mit beiden Händen am Haar und presste mir ihr Loch ohne jede Zeremonie, ohne um Erlaubnis zu bitten, mit hartem Atem durch die Nase, ins Gesicht.

—Genau so, ja, genau so, hör nicht auf, du Wichser, hör nicht auf.

Ich steckte wieder zwei Finger in sie, während ich sie weiter leckte, suchte diesen weichen Punkt in ihrem Inneren, und nach wenigen Sekunden spürte ich, wie sich ihr ganzer Körper um meine Finger schloss. Sie kam mit ihrem eigenen Unterarm vor dem Mund, die Ärmelkante des Bademantels zwischen den Zähnen, die Hüften gegen mein Gesicht hochstoßend und die Oberschenkel so fest um meine Ohren, dass ich meinen eigenen Puls hören konnte. Als ich sie losließ, waren Mund und Kinn nass, und sie sah von oben auf mich herab, keuchend, mit roten Wangen und feuchten Augen.

—Rein —befahl sie—. Jetzt. Sofort.

Ich zog die Hose aus, ohne vom Boden aufzustehen. Mein Schwanz sprang hart gegen meinen Bauch, und sie packte ihn noch bevor ich irgendetwas tun konnte, mit fester Hand, und drückte ihn ein-, zweimal, als würde sie mich abmessen. Dann beugte sie sich vor und nahm die Spitze in den Mund. Sie schloss die Lippen darum und ließ ihn langsam tiefer gleiten, während sie mich ansah, bis ich sie tief in ihrer Kehle spürte. Sie saugte drei, vier lange Züge, mit einem feuchten Geräusch, das mich die Zähne zusammenbeißen ließ, damit ich nicht sofort kam.

—Camila, stopp —sagte ich und zog sie an den Haaren weg—. Wenn du weitermachst, komme ich.

—Dann komm nicht —antwortete sie mit schiefem Lächeln—. Noch nicht.

Sie richtete sich gerade genug auf, um sich mit gespreizten Beinen auf mich zu setzen, die Beine um meine Taille, die Brüste an meiner Brust, die Stirn an meiner Schläfe. Sie packte meinen Schwanz wieder und ließ ihn sich langsam in sich hineinschieben, Zentimeter für Zentimeter, während sie ihr Gewicht auf mich sinken ließ. Als ich ganz in ihr war, stieß sie einen zwischen den Zähnen erstickten Laut aus, biss sich auf die Lippe, um in einem Haus, in dem niemand war, den sie hätte wecken können, keine Geräusche zu machen, wo aber die Stille trotzdem zählte, sogar mehr zählte, wie ein Bekenntnis.

Wir bewegten uns anfangs langsam. Als wäre jeder Zentimeter eine Verhandlung. Sie grub ihre Finger in meine Schultern, ich hielt sie an der Taille, und ich spürte, wie sie auf mir ritt, alles kontrollierend, mit ihrer nassen Muschi, die mich jedes Mal ganz verschluckte, während sie mir ins Ohr Sätze ins Ohr flüsterte, die keine Worte waren, sondern Atem, fast Beleidigungen, als Kompliment verkleidet.

—Was für ein Schwanz du hast, du Bastard —murmelte sie mit gebrochener Stimme—. Was für ein Schwanz, verdammt.

—Du willst ihn.

—Ich liebe ihn.

—Sag’s noch mal.

—Ich liebe deinen Schwanz. Fick mich. Fick mich endlich, verdammt noch mal.

Ich packte ihren Hintern mit beiden Händen und begann, sie schneller auf mir zu bewegen, von unten nach oben stoßend, und sie musste sich mit der freien Hand den Mund zuhalten, weil die Stöhner ihr von selbst herauskamen. Ich spürte, wie sie sich um mich herum zusammenzog, in Wellen, und trotzdem redete sie weiter, schmutzig, kurz, durch die Zähne.

—Ich hasse dich —sagte sie einmal und lachte, und küsste mich—. Ich hasse dich, ich hasse dich, ich hasse dich.

—Ich dich auch.

Ich hob sie hoch, ohne aus ihr herauszugehen, die Hände unter ihren Schenkeln, und legte sie mit dem Gesicht nach unten auf die kalten Fliesen, auf alle Viere. Sie stützte sich auf die Ellbogen und bog von allein den Rücken, bot mir den hochgestreckten Hintern dar, mit offenem, zwischen den Schenkeln tropfendem Loch. Ich packte sie an den Hüften und stieß mit einem einzigen Hieb tief in sie hinein, bis zum Anschlag, und sie stieß ein gutturales Stöhnen aus, das ihr aus der Brust herausbrach.

—So —keuchte sie gegen den Boden—. So, härter, gib mir mehr.

Ich fickte sie von hinten, ohne Gnade, hämmerte mit den Hüften gegen ihren Arsch, bis das Klatschen durch die ganze Küche hallte. Ich packte ihr Haar und zog daran, und sie hob den Kopf und reckte den Hals, und ich sah von oben auf sie herab, während ich die Frau meines Vaters auf dem Boden des Hauses fickte, in dem ich aufgewachsen war, mit dem verschütteten Whisky zur Seite und dem Seidenbademantel unter uns zu einem Fetzen zerknüllt.

—Ich komme gleich wieder —warnte sie mit dem Mund am Boden—. Ich komme, du Bastard, hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich fuhr mit der Hand nach vorn und suchte ihre Klitoris mit zwei Fingern, während ich weiter in sie stieß. Wenige Sekunden später krampfte sie sich zusammen, der ganze Körper zitternd, und ihre Möse schloss sich mit einer Kraft um mich, dass meine Knie einknickten. Sie erstickte den Schrei an ihrem Unterarm. Ich hielt noch ein wenig durch, nicht aus Verdienste, sondern weil ich nicht wollte, dass es endete, und als ich nicht mehr konnte, drehte ich sie wieder um, warf sie auf den Rücken auf den Boden, spreizte ihre Beine und drang bis zum Anschlag in sie ein, während ich sie auf den Mund küsste und ihren Atem mit meinem verschluckte.

Als ich kam, tat ich es in ihr, ohne nachzudenken, das Gesicht in ihrem Hals vergraben, ihr auf die Schulter beißend, damit ich nicht losbrüllen musste, und entleerte mich in drei oder vier langen, unbeholfenen Stößen in ihr. Ich presste sie gegen mich, gegen den Boden, gegen diese Küche, die ich nie wieder so betreten konnte wie zuvor. Ich spürte, wie der Samen beim Herausziehen aus mir herauslief, ein heißer Strahl, der an ihrem Schenkel bis zur Fliese hinabglitt.

Wir blieben so liegen, ineinander verschlungen, keuchend, mehrere Minuten lang. Die Seide ihres Bademantels war unter unseren Körpern zerknittert, verschmiert mit Schweiß und Sperma. Sie küsste einmal langsam meinen Hals, fast zärtlich, und das tat mir mehr weh als alles zuvor.

—Steh auf —sagte sie dann, und ihre Stimme war wieder kalt—. Geh in dein Zimmer.

—Camila…

—Morgen hassen wir uns wieder, erinnerst du dich? Ich hab’s dir gesagt.

Ich stand auf. Ich zog die Hose hoch. Ich sah sie noch einmal an, auf dem Küchenboden, den Bademantel offen, die Schenkel verschmiert und den Blick ins Leere auf das Fenster gerichtet. Sie weinte ohne Tränen. Ich kannte sie seit nicht einmal dreißig Stunden und konnte sie schon lesen.

—Camila.

—Geh.

Ich stieg die Treppe hinauf, das Herz hämmerte mir gegen die Brust. Im Flur kam ich an dem Bild meiner Mutter vorbei, immer noch schief. Ich blieb stehen. Ich drehte es langsam zur Wand, weil ich ihrem Blick in dieser Nacht nicht standhalten konnte.

Mein Vater kam am Sonntag zurück. Es waren noch vier Tage. Vier Tage so zu tun, als wäre nichts geschehen, uns beim Frühstück zu kreuzen, das Verachten zu spielen, das uns schon nicht mehr in den Körper passte. Vier Tage, ohne zu wissen, ob wir es wiederholen würden, oder ohne zu wissen, wie wir aufhören sollten, es zu wiederholen.

Ich ging in mein Zimmer. Ich schloss zum ersten Mal seit meiner Jugend ab. Ich warf mich noch angezogen aufs Bett und starrte an die Decke, während ich zwei Stockwerke tiefer das leise Geräusch des Hockers gegen die Arbeitsplatte hörte, als sie sich schließlich vom Boden erhob.