Mein Vater rettete mich in jener Nacht, und zwischen uns änderte sich alles

Ich bin dreiundzwanzig Jahre alt, schlank und zierlich gebaut, ohne allzu viele Kurven, mit jener etwas anmutigen Haltung, die zehn Jahre Kunstturnen hinterlassen. Mein braunes Haar reicht mir bis zur Taille, meine Haut ist sehr blass, ich trage immer noch eine Zahnspange und eine runde Brille, die mir dauerhaft einen verträumten, in sich gekehrten Ausdruck gibt. Dazu kommt die weite Kleidung, die ich mir jeden Morgen aussuche, die Pullis drei Nummern zu groß und die gerade geschnittenen Jeans, und ihr habt eine ziemlich genaue Vorstellung davon, wie ich auf dem Campus untergehe. Ich studiere Architektur, genau wie mein Vater. Und er hilft mir bei Problemen der Statik, wenn ich nicht weiterkomme.

Meine Mutter ist vor zwei Jahren gestorben. Seitdem leben wir beide allein in dem großen Haus am Stadtrand.

Eines Nachmittags im Oktober ging ich mit Lucía, meiner besten Freundin seit der Uni, zu einer Cosplay-Convention in der Innenstadt. Ich war als Waldfee verkleidet: kurzer grüner Chiffonrock, hohe Stiefel, zwei Zöpfe und ein Blumenkranz, der schwer auf meiner Stirn lag. Es war das erste Mal seit Jahren, dass ich meine Beine in einem Spiegel sah. Ich fühlte mich seltsam, aber auch auf eine merkwürdige Weise leicht.

Beim Hinausgehen, als wir an der Ecke auf ein Taxi warteten, kam ein Typ auf uns zu. Er roch nach Bier und nach etwas Bitterem. Lucía versuchte, ihn wegzuschicken, aber er packte mich am Arm und begann zu zerren. Ich erinnere mich, dass ich dachte, ich würde wie eine Idiotin vor all den Leuten weinen, die einfach vorbeigingen, ohne hinzusehen.

Dann bremste ein Auto mit quietschenden Reifen direkt am Bordstein. Die Tür öffnete sich, noch bevor der Motor ganz verstummt war.

Es war mein Vater.

Er ist fünfundvierzig, von durchschnittlicher Statur, mit einem freundlichen kleinen Bauch, der je nachdem, wie streng er mit dem Fitnessstudio ist, auftaucht und wieder verschwindet, und mit den Reflexen von damals, als er an der Universität Taekwondo trainierte. Mehr als drei Bewegungen brauchte er nicht, um den Typen zu Boden zu schicken. Er setzte uns ins Auto, ohne ein Wort zu sagen, und erst als wir losfuhren, fragte er, ob alles in Ordnung sei.

—Dein Vater ist der Wahnsinn, Renata —sagte Lucía zu mir, als wir sie an ihrem Gebäude abgesetzt hatten.

—Ja —antwortete ich, ohne mich zu trauen, sie anzusehen.

—Wäre ich zehn Jahre jünger, würde ich es versuchen —lachte sie und gab mir einen Kuss auf die Wange, bevor sie ausstieg.

Ich blieb allein auf dem Rücksitz zurück, starrte auf den Nacken meines Vaters und seine festen Hände am Lenkrad, und in diesem Moment wusste ich, dass ich über nichts hinweg war. Ich spürte, wie meine Fotze unter dem grünen Chiffonrock feucht wurde, und presste die Schenkel fest zusammen, damit man es nicht sah.

***

Ich müsste neunzehn gewesen sein, als ich sie zum ersten Mal sah. Ich kam mitten in der Nacht vom Bad zurück, und die Tür zum Schlafzimmer meiner Eltern stand einen Spalt offen. Ich hörte sie, bevor ich begriff, was ich da hörte: das schnelle Atmen meiner Mutter, die tiefe Stimme meines Vaters, der ihr kurze Anweisungen gab. Ich ging drei Schritte näher. Nur drei. Und ich schaute durch den Spalt.

Er hatte sie auf allen vieren auf dem Bett, eine Hand in ihrem welligen Haar verkrallt und die andere in ihre Hüfte gebohrt. Er stieß sie mit einer methodischen Gewalt, die mir die Luft nahm. Der Schwanz meines Vaters ging mit nassem Schmatzen in die Fotze meiner Mutter hinein und wieder heraus, glänzend vor Lustsaft, so dick, dass er ihre Arschbacken jedes Mal auseinanderschob, wenn er ihn bis zum Anschlag hineintrieb. Meine Mutter hatte die Augen geschlossen, den Mund offen, und sie machte ein tiefes, kehliges Geräusch, irgendwo zwischen Stöhnen und Knurren, das ich noch nie von ihr gehört hatte. „So, Schlampe, so, so gefällt dir das“, sagte mein Vater zwischen den Zähnen, und sie antwortete mit einem „Ja, Papa, härter, zerreiß mich“. Mein Vater blickte nach unten, ganz konzentriert auf das, was er tat, und plötzlich hob er einen Fuß, stützte ihn auf den Nacken meiner Mutter und drückte ihr das Gesicht in die Matratze, ohne sich weiter zu bewegen, als wäre sie ein Instrument, das er stimmte. Er gab ihr einen trockenen Schlag auf den Hintern, der im Zimmer widerhallte, und hinterließ den roten Abdruck seiner Hand auf ihrer Haut.

Ich ging nicht weg. Ich rannte nicht. Ich lehnte den Rücken gegen den Türrahmen, spürte, wie sich eine Hitze meinen Bauch hinabsenkte, und meine Hand fand von selbst den Weg unter meinen Pyjama. Mein Schritt war durchnässt, und ich verstand nicht, warum. Meine Finger glitten zwischen die Lippen meiner jungfräulichen Fotze und fanden die geschwollene, pochende Klitoris, und ich begann, sie in kleinen Kreisen zu reiben, während ich auf den Stoff meines Pyjamas biss, um nicht zu stöhnen. Ich sah, wie mein Vater den ganzen Schwanz herauszog — einen langen, dicken, von einer pulsierenden Ader durchzogenen Schwanz — und ihn meiner Mutter in den Mund schob, ohne ihr Zeit zum Atmen zu geben, bis ganz tief in ihren Hals, bis sie sich verschluckte und ihr Speichelfäden über das Kinn liefen. Dann brachte er sie wieder auf alle viere und rammte ihr den Schwanz mit einem einzigen Stoß in den Arsch. Meine Mutter schrie erstickt auf, und ich spürte, wie ich zum ersten Mal in meinem Leben kam, dort stehend, mit nassen Fingern und zitternden Beinen. Mein Vater kam auf dem Rücken meiner Mutter, eine dicke, weiße Ladung, die ihr die Wirbelsäule hinunterlief und ihr Haar durchnässte, sie sackte zusammen wie eine Puppe, und ich ging barfuß zurück in mein Zimmer, ohne dass einer von beiden ahnte, dass ich dort gewesen war.

Dieses Bild verfolgte mich jahrelang. Ich wachte mit feuchten Laken auf, die Hand zwischen den Schenkeln, und einer Scham, für die ich keinen Namen fand. Deshalb begann ich, weite Pullis zu tragen, deshalb hörte ich auf, meinem Vater in die Augen zu sehen, deshalb versank ich in den Vorlesungsnotizen und den Statikaufgaben. Ich dachte, wenn ich es nur tief genug vergrabe, würde es irgendwann von selbst sterben.

Und dann wurde meine Mutter krank, und sie ging, und plötzlich waren wir nur noch wir zwei in einem viel zu großen Haus.

***

In jener Nacht, nach dem Cosplay-Vorfall, zog ich mich nicht aus dem Kostüm. Ich setzte mich mit meinem Vater auf das Sofa, und wir machten irgendeinen Film an. Er dämpfte das Licht, schenkte zwei Gläser Rotwein ein und reichte mir eine Decke. Ich lehnte den Kopf an seine Schulter, wie ich es getan hatte, als ich zehn war. Er ließ es zu.

—Du siehst ihr so ähnlich —sagte er irgendwann, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.

—Das stimmt nicht —antwortete ich—. Mama hatte mehr Körper. Und welliges Haar. Ich bin ein Besenstiel.

Wir lachten beide, und das Lachen endete im Schweigen, und das Schweigen wurde lang.

—Ich vermisse sie —sagten wir gleichzeitig.

Er drehte den Kopf zu mir. Ich drehte meinen zu ihm. Wir waren so nah, dass man nichts mehr vorspielen konnte. Wir sahen uns an, eins, zwei, drei Sekunden lang. Und dann senkte er den Kopf, oder ich hob meinen, ich weiß es nicht, und wir küssten uns. Seine Zunge drang hungrig in meinen Mund, und meine suchte sie, und ich biss ihm unabsichtlich auf die Unterlippe.

Hör nicht auf, dachte ich. Bitte, hör nicht auf.

Er hörte nicht auf. Seine Hände glitten meinen Rücken hinunter bis zum Verschluss des Rocks. Er zog ihn mir langsam aus, als erwarte er, dass ich ihn stoppen würde, und als ich ihn nicht stoppte, machte er weiter. Er streifte mir die Bluse ab, den Blumenkranz; die beiden Zöpfe lösten sich von selbst. Ich blieb in weißer Unterwäsche auf dem Sofa zurück, mit zitterndem Atem, und er sah mich an, als sähe er mich zum ersten Mal in seinem Leben. Ich sah die harte Beule in seiner Hose und spürte, wie sich mein Magen zusammenzog.

Mit einer einzigen Hand öffnete er mir den BH, und meine kleinen Brüste lagen frei, die Nippel schon hart wie rosafarbene Steinchen. Er beugte sich herunter und saugte an einem, zuerst am linken, dann am rechten, knabberte vorsichtig daran, zog mit den Zähnen, ließ sie glänzend von Speichel zurück. Ich bog den Rücken gegen die Lehne des Sofas und stieß ein scharfes Stöhnen aus, von dem ich nicht wusste, dass es in mir war.

—Warte, Papi —sagte ich, als er versuchte, auf mich zu steigen—. Ich bin Jungfrau.

Er hielt ganz still. Ich dachte, er würde zurückweichen, sich entsetzen, mich ins Bett schicken und am nächsten Tag würden wir so tun, als wäre das nie geschehen. Aber stattdessen senkte er das Gesicht an meinen Hals, biss sanft in die Haut unter meinem Ohr und begann hinabzugehen. Er glitt über das Schlüsselbein, über das Dekolleté, über den Bauch. Er zog mir den weißen Slip mit den Zähnen an den Seiten herunter, und als er auf dem Boden lag, war ich völlig nackt, die Beine aus Scham fest zusammengepresst.

—Mach die Beine auf, mein Schatz —sagte er mit einer tiefen Stimme, die ich nicht von ihm kannte—. Lass mich dich ansehen.

Und ich öffnete die Beine. Ganz langsam. Meine Schenkel zitterten. Er leckte sich über die Lippen, als er meine Fotze ansah, jungfräulich, halb rasiert, schon glänzend vor meinem eigenen Saft. Er blies nur ganz leicht darüber, und ich zuckte zusammen.

—Was für ein hübsches kleines Fötzchen du hast, Prinzessin —murmelte er—. So klein. So nass. Alles für Papa.

Ich war nichts. Ich war nur ein abgehackter Atem und zwei Hände, die sich in der Sofalehne verkrampften. Als sein Mund mich erreichte, verschob sich alles, was ich über mich selbst wusste. Seine Zunge fuhr langsam und breit von oben nach unten über meine Lippen, dann schloss sie sich um die Klitoris und begann sie in einem gleichmäßigen Rhythmus zu saugen, der mich am ganzen Körper zittern ließ. Seine Finger kamen danach, zuerst zwei, dick und langsam, bahnten sich den Weg, krümmten sich in mir, bis sie einen Punkt fanden, von dem ich nicht wusste, dass er existierte. Ich stöhnte mit dem Gesicht in ein Kissen gedrückt, weil ich nicht wollte, dass er mich hörte, und gleichzeitig wollte ich, dass das ganze Viertel mich hörte. Ich spürte, wie eine Welle von den Füßen aufstieg, sich im Bauch schloss und explodierte. Ich kam in seinem Mund mit einem erstickten Schrei, tränkte seinen Bart, und er hörte nicht auf, saugte und leckte weiter, bis ich seinen Kopf mit beiden Händen wegdrückte, weil ich es nicht mehr aushielt.

—Genug, Papi —sagte ich mit heiserer Stimme und atmete, als wäre ich Kilometer gerannt—. Jetzt bin ich bereit. Steck ihn rein.

***

Er zog sich auch aus. Ich sah ihn zum zweiten Mal in meinem Leben ganz nackt, aber diesmal würde mich niemand zurück ins Bett schicken. Sein Schwanz ragte dick und lang aus seinem Bauch, die Spitze violett und geschwollen, ein klarer Tropfen an der Öffnung. Ich streckte die Hand aus und umschloss ihn mit den Fingern — ich bekam die Hand nicht ganz darum — und er stieß ein tiefes Knurren aus, das mich die Schenkel zusammenpressen ließ.

—Lutsch ihn, Prinzessin —flüsterte er—. Probier Papa.

Ich kniete mich auf das Sofa und nahm ihn in den Mund. So etwas hatte ich nie zuvor gemacht. Die Spitze berührte kaum meine Lippen, und schon fühlte ich, dass er mich ganz ausfüllte. Ich saugte so gut ich konnte, unbeholfen, half mit der Hand nach und machte ihn mit Speichel nass, damit er besser glitt. Er packte mich mit beiden Händen an den Haaren, führte mich, zeigte mir den Rhythmus, schob mich langsam vor, bis ich ihn gegen meine Kehle prallen fühlte und würgen musste. Meine Augen füllten sich mit Tränen, und Speichelfäden hingen an meinem Kinn. Ich sah zu ihm hinauf, mit Zahnspange und allem, und er sagte: „So, mein Schatz, genau so, lutsch ihn Papa ganz ab“, und ich gab mir noch mehr Mühe.

Danach legte er mich wieder auf den Rücken aufs Sofa. Er setzte sich auf mich, strich mir das Haar aus dem Gesicht und fragte mich mit dem Blick, ob ich sicher war. Ich antwortete, indem ich die Beine um seine Taille schloss. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes an meiner Fotze, wie sie auf und ab glitt, sich in meinem Saft benetzte, und dachte, ich würde vor Lust sterben.

Er drang langsam ein. Ich spürte den kurzen Riss, den Stich, das Brennen, das Fleisch, das sich öffnete, um ihn durchzulassen. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu weinen. Er blieb in mir, reglos, wartete, bis sich mein Körper daran gewöhnte, ihn ganz in sich zu haben, und währenddessen küsste er meine Stirn, meine Schläfen, die geschlossenen Lider.

—Geht es dir gut? —murmelte er.

Ich nickte.

Er begann sich zu bewegen, zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn dann geduldig wieder hinein, und der Schmerz verwandelte sich in ein dumpfes Unbehagen und dann in etwas, das ich nicht benennen konnte. Eine Welle, die von unten wuchs und bis zur Brust stieg. Ich klammerte mich an seine Schultern, grub die Nägel hinein, vergaß, wie man normal atmet. Jeder Stoß wurde sicherer, tiefer, und ich verlor nach und nach das Gefühl dafür, wo mein Körper endete und seiner begann. Ich spürte, wie der Schwanz innen an eine Stelle rieb, die zugleich brannte und pulsierte, und ich hörte mich Dinge stöhnen — „Papi, Papi, mehr, so, hör nicht auf“ —, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen.

Dann wechselte er die Position. Er legte mich auf die Seite, hob mein oberes Bein an und legte es auf seine Schulter — die Jahre des Turnens ließen mich widerstandslos aufgehen — und stellte sich hinter mich. Eine Hand hielt meine Hüfte fest; die andere hatte meine linke Brust gefunden und knetete sie mit einer Geduld, die mich wahnsinnig machte, kniff den Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger jedes Mal, wenn er kräftiger zustieß. Sein Schwanz drang in einem anderen Winkel ein, tiefer, und ich spürte das Gewicht seiner Eier mit jedem Stoß gegen meinen Arsch schlagen. Sein Mund klebte an meinem Ohr und sagte mir Dinge — „wie eng du bist, mein Schatz“, „für Papa, nicht wahr?, dieses Fötzchen gehört ganz Papa“, „sag mir, dass du mir gehörst“ —, die ich kaum hörte, die ich aber mit dem ganzen Körper verstand, und ich antwortete: „Ja, Papi, ich gehöre dir, ganz dir, komm in mir.“

Als ich zum zweiten Mal in meinem Leben kam — diesmal mit einem Schwanz in mir — weinte ich. Ich weinte, ohne zu wissen warum. Meine Fotze zog sich in unkontrollierbaren Krämpfen um ihn zusammen, presste ihn, molk ihn aus, und er stieß noch drei weitere, tiefe, wilde Stöße aus und entlud sich mit einem langen Knurren aus seiner Brust in mir. Ich spürte die heißen Schübe mich von innen füllen, einen, zwei, drei, vier, und etwas in mir zerbrach und heilte zugleich. Er umarmte mich von hinten, blieb ohne sich zu bewegen in mir, und ließ mich weinen, bis ich aufhörte, während das Sperma aus mir herauslief und an meinem Schenkel hinabglitt.

—Ich gehöre dir —sagte ich mit gebrochener Stimme—. Ich werde immer dir gehören.

Und ich wusste, dass es wahr war.

***

Seit jener Nacht sind sechs Monate vergangen. Ich schlafe nicht mehr in meinem Zimmer. Mein Zimmer ist jetzt ein riesiger Ankleideraum, in dem ich Kleidung aufbewahre, die ich mich früher nie getraut hätte zu tragen. Figurbetonte Kleider, enge Röcke, Jeans, die die Formen betonen. Ich habe angefangen, dreimal pro Woche ins Fitnessstudio zu gehen — die Professoren haben es bemerkt, die Kommilitonen auch —, und ich habe entdeckt, dass ich einen Körper habe, den es sich anzusehen lohnt. Die Geschmeidigkeit, die mir die Jahre des Turnens gelassen haben, nutze ich, um fast jede Nacht mit ihm neue Stellungen auszuprobieren: Spagat auf seinem Schwanz, die Füße hinter dem Nacken, die Brücke, während er mich von oben stößt.

Ich habe meine Fotze komplett rasiert, glatt wie ein Stück Seife, weil er es liebt, alles sehen zu können, während er mich fickt. Ich habe mir die Nägel wachsen lassen. Ich habe die runde Brille gegen eine rechteckige getauscht, mit der mein Vater sagte, ich sähe älter aus. Die Zahnspange habe ich immer noch, aber in drei Monaten wird sie mir abgenommen. Er sagt, er liebe das Gefühl des Metalls, wenn ich ihm den Schwanz lutsche, also tun mir die Dinger manchmal leid, wenn sie rauskommen sollen.

Vor dem Liebemachen haben wir ein Ritual. Wir beginnen mit einem Neunundsechzig auf dem großen Bett, das früher das Schlafzimmer meiner Eltern war und jetzt unseres ist. Ich oben, mit der rasierten Fotze über seinem Gesicht und seinem Bart, der über meine Schenkel schabt. Ich fahre mit der Zunge seinen Schwanz von der Basis bis zur Spitze entlang, streiche über die dicken Adern, die ihn durchziehen, lecke ihm die Eier einzeln, nehme sie mir nach und nach in den Mund und schlucke ihn dann so weit ich kann ganz herunter, bis die Spitze meine Kehle stößt und mir die Tränen die Sicht verschleiern. Er hat dabei die Zunge tief in meiner Fotze und zwei Finger spielen mit meinem Arsch, und die Flexibilität aus meinen Trainingsjahren erledigt den Rest. Manchmal komme ich so, mit einem Schwanz im Mund, erstickend an seinem Sperma, während meines gleichzeitig sein Gesicht überzieht.

Danach macht er mich auf alle möglichen Arten: auf den Knien am Kopfteil, bäuchlings mit einem Kissen unter der Hüfte, auf ihm sitzend und mich bewegend, wie ich es gelernt habe — und jede Nacht sage ich ihm dasselbe, während er mich mit Sperma füllt: ich gehöre dir, ich gehöre dir, ich gehöre dir. Wie ein Mantra. Wie eine Hingabe.

Manchmal, wenn ich morgens allein dusche und mich im Spiegel sehe — mit den Abdrücken seiner Finger an der Hüfte, den Bissspuren am Hals und der Spur von Sperma, die mir noch immer am Schenkel hinabläuft —, denke ich an jenes Mädchen mit dem weiten Pulli und der runden Brille, das sich hinter ihrem Pony versteckte. Ich vermisse sie ein wenig. Aber nicht genug, um wieder sie zu sein.