Meine angeheiratete Cousine suchte mich nach den Flitterwochen

Nach drei Jahren in Madrid war ich mit dem merkwürdigen Gefühl nach Mendoza zurückgekehrt, als würde ich eine Stadt zurückerobern, die zwar immer noch mir gehörte, mich aber längst nicht mehr kannte. Das Erste, was ich tat, war, den Kontakt zur Familie wieder aufzunehmen, und unter den angesammelten Einladungen war auch die zur Hochzeit meines Cousins Sebastián, dem jüngsten der Brüder, dem ernstesten von allen, dem einzigen, der meiner Tante Beatriz nie auch nur eine einzige Kopfzerbrechen bereitet hatte.

Die Feier fand in einer alten Bodega statt, mit Lichterketten zwischen den Reben und langen, weiß gedeckten Tischen. Als ich ihm gratulieren ging, stellte Sebastián mir die Braut vor. Sie hieß Mariela, hatte den seltsamen Namen einer Romanfigur und grüne Augen, hinter denen etwas Trübes lauerte — eine Mischung aus Intelligenz und Langeweile, die ich sofort wiedererkannte.

—Also bist du der Cousin, von dem so viel erzählt wurde — sagte sie und hielt meine Hand einen Sekundenbruchteil länger als nötig.

—Was man dir erzählt hat, stimmt wahrscheinlich — antwortete ich.

—Das befürchtete ich.

Wir tanzten, als fast alle schon betrunken waren. Das Orchester spielte etwas Langsames, und die angeheiratete Verwandtschaft hatte sich zwischen den Desserts verstreut. Mariela legte ihre Wange nahe an meinen Hals und ließ ihre Titten beim Bewegen absichtlich an mir streifen, die Brustwarzen zeichneten sich durch das weiße Kleid gegen mein Revers ab. Sie roch nach Jasmin und Weißwein. Als ich sie drehte, presste sie mein Bein zwischen ihre und ließ mich die Hitze ihrer Fotze an meinem Oberschenkel spüren, eine feuchte Hitze, die durch die Stoffe drang.

—Warum muss nur er Glück haben? — flüsterte sie mir ins Ohr —. Such mich, wenn wir von der Reise zurück sind.

Ich antwortete nicht. Das war nicht nötig. Ich legte ihr für einen Augenblick die Hand fester an die Taille und ließ wieder los, bevor es vom Haupttisch aus auffallen konnte.

***

Ich wartete drei Wochen. Ich ließ sie die Flitterwochen in Cancún genießen, die Fotos in den sozialen Netzwerken posten und die Rückkehr in den Alltagsrhythmus des Viertels. Danach rief ich sie mit einem idiotischen Vorwand wegen Papieren der Großmutter an und sagte ihr, sie solle am Nachmittag zum Haus meiner Mutter kommen, zur Teezeit. Als sie auf die Straße trat, wartete ich auf der anderen Seite auf sie.

—Und was kommt jetzt? — fragte sie mit ihrem allerbesten Lächeln.

—Ein Kaffee?

—Du bist nicht wegen eines Kaffees gekommen — sagte sie mit einem kleinen Lachen —. Entscheide du.

Mehr musste nicht gesagt werden. Zwanzig Minuten später waren wir in einem Stundenhotel an der Avenida del Cementerio, einem von diesen mit immer geschlossenen Vorhängen und einem roten Schild, das rund um die Uhr leuchtete. Sie machte es sich auf dem Autositz bequem, als wir in die Garage fuhren, sich ducken, damit der Pförtner ihr Gesicht nicht sah. Wir gingen nach oben. Ich bestellte für uns beide einen Whisky mit Eis.

Auf der Bettkante sitzend, die Schuhe noch nicht einmal ausgezogen, erzählte sie mir, dass sie meinen Ruf kannte. Dass meine Tante Beatriz sich bemüht hatte, unter den jugendlichen Cousinen die Version vom entgleisten Cousin zu verbreiten, dem in der Familie keine einzige Frau entkam. Dass sie das alles jahrelang gehört hatte, zuerst mit Desinteresse und dann mit der Art von Neugier, die langsam wächst.

—Ich will wissen, ob das stimmt, was sie sagen — gab sie zu —. Ich nahm an, du müsstest irgendetwas Gutes können, wenn du so einen Ruf hast.

—Du wirst es gleich herausfinden.

Sie biss sich auf die Unterlippe. Ich löste den ersten Knopf ihrer Bluse.

***

Ich zog sie geduldig aus, ohne die Hast von jemandem, der fürchtet, die andere könne es sich anders überlegen. Knopf für Knopf, bis nach und nach der schwarze Spitzen-BH sichtbar wurde und die dunklen Brustwarzen sich unter dem feinen Stoff abzeichneten. Ich zog ihr die Bluse über die Schultern, machte ihren Rock auf und streifte ihn ihr über die Hüften bis auf den Boden. Sie stand da in der passenden Unterhose, auf der Naht war bereits ein feuchter Fleck zu sehen. Sie hatte den Körper einer Frau, die trainiert, aber noch vernünftig isst, eine Kürze in der Taille und breite Hüften, wie man sie bei Models nie sieht. Sie machte mich darauf aufmerksam. Sebastián, sagte sie, wolle lieber, dass sie sich mehr schone, jede einzige Kalorie im Blick behalte. Ich sagte ihr, Sebastián sei ein Idiot mit Glück.

Ich machte ihren BH auf, und die Titten fielen schwer und rund, die Brustwarzen schon hart und zur Decke zeigend. Ich nahm eine in jede Hand, drückte sie, bis sie stöhnte, und senkte den Mund, um an einer zu saugen, während ich mit dem Daumen die andere kreisen ließ. Ich biss, leckte, fuhr mit der Zunge durch die Furche zwischen beiden, und sie bog den Rücken, bot sie mir noch mehr an. Ich zog ihr die durchnässte Unterhose die Beine hinunter und warf sie auf den Boden. Die Fotze glänzte vor Nässe, die Lippen schon geöffnet, geschwollen, fordernd.

Als ich mir die Hose aufmachte, sah sie nur zu.

—Ganz schön dicker als der meines Mannes — sagte sie, fast im Ton einer Fachfrau, schon mit der Hand nach meinem Schwanz ausgestreckt —. Er ist länger, aber dünn, und er weiß nicht einmal, wie man ihn benutzt.

Sie packte ihn ohne zu fragen, maß die Dicke mit den Fingern, die sich kaum darum schlossen, und beugte sich vor. Sie nahm ihn ganz in den Mund, so weit sie konnte, zog ihn wieder heraus, spuckte auf die Eichel, steckte ihn erneut bis zur Kehle hinein. Sie hatte einen gierigen Mund, von der Sorte, die eher kaut als nur leckt. Ich nahm ihr Haar mit einer Hand und gab den Rhythmus vor, drückte ihren Kopf, bis ich das feuchte Geräusch aus der Tiefe hörte. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, aber sie ließ nicht locker; im Gegenteil, sie half mit der Hand an der Wurzel und drückte mir mit der anderen die Eier zusammen, um abzuschätzen, wie viel mir noch bis zum Kommen in ihrem Mund fehlte.

Ich musste sie nach zwei Minuten wegziehen, um nicht zu früh fertigzuwerden, mit der Ausrede, dass uns der ganze Nachmittag noch bevorstand. Sie lachte mit einem Anflug von Stolz, mit Fäden von Speichel am Kinn, als hätte sie etwas gewonnen.

—Heb dir das auf — sagte ich und stieß sie rücklings weg —. Noch nicht.

Ich legte sie auf den Rücken. Ich spreizte ihre Beine und fuhr mit zwei Fingern langsam über ihre Scham, ohne einzudringen, bis sie die Hüften hob und mehr verlangte. Ich senkte den Kopf und fuhr ihr mit der ganzen Zunge vom Arsch bis zur Klitoris, lang, flach, ohne mit Speichel zu sparen. Sie schrie auf. Ich drückte die Zungenspitze in ihr Loch, öffnete es mit zwei Fingern und saugte ihr den ganzen Saft heraus, den sie innen hatte. Dann konzentrierte ich mich auf die Klitoris, kniff sie zwischen die Lippen, ließ sie mit der Spitze vibrieren, während ich zwei Finger hineinsteckte und innen mit der nach oben gebogenen Fingerkuppe nach dem Punkt suchte.

—Dort, du Hurensohn, dort — keuchte sie und krallte sich mit beiden Händen in meinem Haar fest —. Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören.

Ihren ersten Orgasmus bekam sie so, gegen meinen Mund, während sie meinen Kopf mit den Schenkeln zusammendrückte, bis ich beinahe erstickte. Sie fing am ganzen Körper an zu zittern, ihr Bauch krampfte sich zusammen, und sie tränkte mein Gesicht mit einem warmen Schwall, der mir am Kinn hinunterlief. Ich biss ihr eine nach der anderen in die Brustwarzen, während sie sich erholte, und musste mich entschuldigen, weil ich es bei einer zu fest gemacht hatte.

—Entschuldige dich nicht bei mir — keuchte sie —. Beiß mich. Behandel mich, wie du willst.

***

Ich drang ohne Verzögerung in sie ein. Sie war so nass, dass ich beim ersten Stoß ganz drin war und beim zweiten schon am Grund. Sie klagte mit einem Laut, der kein Schmerzlaut war. Ich verstand es sofort: Sie brauchte, dass man sie so behandelte, wie man ihr nie beigebracht hatte, darum zu bitten. Ich gab ihr, was sie verlangte. Harte Stöße, Schläge auf die Hüfte, zwei Ohrfeigen, die eine rosige Spur hinterließen, die nach Minuten wieder verschwand. Ich packte ihre Titten mit beiden Händen und benutzte sie als Halt, um sie härter zu nehmen, spürte den Aufprall meines Beckens gegen ihre Schenkel, das schmatzende Geräusch der durchnässten Fotze jedes Mal, wenn ich bis zu den Eiern hinaus- und wieder hineinfuhr.

—Härter — verlangte sie —. Mach mich kaputt, komm, fick mich wie eine Schlampe.

Ich drehte sie um, brachte sie auf alle viere, griff ihr Haar nahe am Nacken und zog daran. Ihr Kopf fiel nach hinten und ihr Arsch hob sich anbietend. Ich spreizte ihn mit den Händen und stieß wieder hart hinein. Aus diesem Winkel sah man alles: den Schwanz, wie er glänzend von ihren Säften hinein- und herausglitt, den After, der sich bei jedem Stoß zusammenzog, die Pobacken, die vor dem Aufprall gegen mein Becken zitterten. Ich verpasste einer Pobacke einen trockenen Schlag, dann der anderen, bis beide meine Handabdrücke trugen.

Ab und zu zog ich ihn heraus und brachte ihn an ihren Mund. Sie war eine von diesen Frauen, die es genießen, sich im anderen zu schmecken. Sie lutschte meinen Schwanz mit geschlossenen Augen, schluckte ihren eigenen Saft, als wäre das das Natürlichste der Welt. Danach ging es wieder von hinten hinein, und sie nahm ihn auf, als hätte sie nicht jahrelang mit einem Mann gelebt, der Liebe mit Respekt und Sex mit christlicher Anständigkeit verwechselte.

—Ich brauche das — sagte sie zwischen den Zähnen —. Ich brauche, dass mich einmal im Leben jemand wie eine kleine Hure behandelt.

Ich legte sie auf die Seite, hob ein Bein über meine Schulter und nahm sie aus diesem Winkel, mit der freien Hand an ihrer Klitoris, die ich mit zwei nassen Fingern bearbeitete. Ihren zweiten Orgasmus bekam sie so, lang, lautlos, mit offenem Mund, ohne einen Laut hervorbringen zu können. Ihre Fotze schloss sich mit einem Druck um meinen Schwanz, der mich beinahe zum Kommen brachte. Ich hielt durch. Ich setzte mich auf sie, ließ sie mich reiten, packte ihren Arsch mit beiden Händen und ließ sie ihren eigenen Rhythmus finden, während ich ihre Titten vor meinem Gesicht auf und ab hüpfen sah, wie sie bis zum Ansatz in mich sank und wieder hochkam, wobei mein Schwanz ihr bis zur Spitze aus der Fotze rutschte.

—Du wirst mich in dich abspritzen lassen — befahl sie von oben, schweißnass, die Haare an die Stirn geklebt —. Innen, hörst du mich? Ich will’s heiß spüren.

Ihren dritten bekam sie, als sie mich ritt, und als sie kam, ließ sie sich keuchend auf meine Brust fallen, mit dem Schwanz noch bis zum Grund in sich versenkt. Ich drehte sie unter mir um, packte ihre Handgelenke und drückte sie über ihrem Kopf in die Matratze. Ich gab die letzten kurzen, wütenden Stöße, tief hinein, und ließ mich gehen. Ich kam in ihr mit einem Grunzen, spürte, wie mir der Schwall in Stößen herauskam und ihre Fotze bis zum Überlaufen füllte. Sie umarmte mich mit den Beinen, die sich auf meinem Rücken gekreuzt hatten, damit ich nicht herausrutschte, biss mir in die Schulter und schluckte jeden Schlag meines Schwanzes.

Sie sagte, ich solle mir keine Sorgen machen, sie nehme die Pille. Und sie wollte sich nicht waschen, sie wolle so mit dem Zeug noch im Körper nach Hause zurückkehren.

Sie hielt es ein. An diesem Nachmittag zog sie sich an, ohne ins Bad zu gehen, und schob die Unterhose über die feuchte Spur. Das Sperma lief ihr innen am Oberschenkel hinunter, während sie sich die Bluse zuknöpfte. Sie verließ das Zimmer pfeifend ein Sandro-Lied.

***

Von da an gab es ein zweites Mal, ein drittes, und beim fünften oder sechsten Mal hatten wir bereits eine Routine. Ich lernte, wo ihre Haut aufleuchtete, sie lernte, dass mir am meisten gefiel, sie die Fassung verlieren zu sehen. Es gefiel ihr, wenn ich ihr mit einer Krawatte die Augen verband, wenn ich ihr die Handgelenke ans Bettkopfteil band, wenn ich meine Handfläche auf ihre Pobacken niedersausen ließ, bis sie rot waren. Es gefiel ihr, wenn ich ihr vor dem Schwanz bis in die Kehle in den Mund spuckte, wenn ich sie an den Haaren zog, während ich sie von hinten nahm, wenn ich sie Hure, Schlampe, gehörnte Ehefrau nannte, während ich sie von innen leerte. Jedes Mal, wenn meine Hand in diese Gegend wanderte, konnte ich nicht anders, als auf ihren Arsch zu sehen. Es war der Arsch, den jeder Mann begehrt: hoch, rund, fest, von der Sorte, die wie gemalt aussieht.

Mit diesem Teil stellte sie sich an. Als ich ihr zum ersten Mal mit einem Finger an den After ging, spannte sie sich an wie ein Draht.

—Nein, da nicht — sagte sie sofort.

—Nie?

—Einmal. Mit neunzehn. Es hat so weh getan, dass ich es nie wieder versuchen wollte.

—Du warst mit einem neunzehnjährigen Jungen zusammen.

—Keine Ausrede.

—Doch. Bei mir wird es dir nicht genauso wehtun.

Das war gelogen, und wir beide wussten es. Aber die Idee war nun einmal gepflanzt, und zwischen uns wuchsen gepflanzte Ideen immer irgendwann auf.

***

Der Nachmittag, an dem sie schließlich nachgab, war nicht anders geplant als die anderen. Es war die Fesselung, die die Dinge veränderte. Ich hatte ihr die Handgelenke ans Bettkopfteil gebunden, ihr mit einem Seidentuch die Augen verbunden, ihre Pobacken mit der Handfläche rot und warm geschlagen. Ich hatte mit der Zunge den ganzen Spalt entlanggefahren, von oben bis unten, bis sie zitterte. Ich hatte meinen Schwanz in ihre Fotze gesteckt, bis sie einmal kam, mit dem Gesicht ins Kissen vergraben und dem Arsch, der mich bei jedem Stoß anknabberte. Sie lag bäuchlings mit einem Kissen unter dem Bauch, schamlos offen, noch mit dem Nachzittern des Orgasmus in den Beinen.

Als ich mit dem Daumen zwischen ihre Pobacken fuhr, spannte sie sich nicht wie bei den anderen Malen. Sie blieb still. Dann spreizte sie die Beine noch einen Millimeter weiter, mit dieser lautlosen Kapitulation, die mehr wert ist als jedes Ja.

—Sanft — sagte sie mit vom Kissen gedämpfter Stimme —. Bitte, sanft. Mach ihn mir nicht kaputt.

Ich versprach ihr alles Nötige. In solcher Geilheit verspricht man alles, und beide Seiten wissen, dass das Versprechen mit dem letzten Zittern abläuft. Aber man weiß auch: Wenn man zu früh bricht, wird es kein nächstes Mal geben. Also ging ich langsam vor.

Zuerst ging ich mit dem Mund hinunter. Ich spreizte ihr mit beiden Händen die Pobacken und fuhr ihr mit der Zunge über den After, ein langer, feuchter Lick, dann noch einer, und noch einer, bis ich fühlte, wie sie nachgab. Ich setzte die Zungenspitze dort an, kaum, und sie stieß einen neuen Laut aus, anders als alle, die ich von ihr gehört hatte. Ich schob einen Finger bis zum Knöchel hinein. Dann zwei. Ich bewegte sie langsam, scherenartig, öffnete den Weg, während ich mit der anderen Hand ihre Klitoris bearbeitete, um sie am Rand zu halten. Ich wollte sie so heiß machen, dass der Schmerz schon verdünnt ankam.

Ich benutzte nur die Feuchtigkeit, die der Schwanz aus ihrer Spalte mitbrachte, sonst nichts. Ich wollte jeden Zentimeter ohne Barriere spüren. Ich setzte die Spitze gegen den gespannten Ring und drückte nur ein wenig. Sie hob die Hüfte, um mitzuarbeiten. Die gefesselten Hände hinderten sie daran, sich zu entziehen, aber sie hinderten sie auch daran, mir zu helfen, indem sie sich öffnete, also musste ich die Pobacken mit einer Hand selbst festhalten, während ich mit der anderen führte.

Der Schließmuskel gab einen Millimeter nach und zog sich wieder zusammen. Dreimal dasselbe. Beim vierten Mal ging die Eichel mit einem feuchten Plopp hinein. Sie biss mit einer Kraft ins Kissen, die mich beinahe zum Aufhören gebracht hätte.

—Weiter — sagte sie, die Zähne zusammengebissen —. Langsam. Aber weiter.

Ich drang vor und wich zurück. Ein Zoll, wieder raus. Noch ein Zoll. Ich spürte es innen warm, höllisch eng, anders als alles, was ich kannte; der After umarmte meinen Schwanz mit einem Druck, der fast weh tat. Konzentration kostete mich mehr als Lust; ich musste hart bleiben, während ich sie klagen hörte, und der wilde und der zärtliche Teil in mir kämpften die ganze Zeit miteinander. Einmal war ich kurz davor, wieder herauszugehen und es auf einen anderen Tag zu verschieben.

—Nein — keuchte sie, als sie spürte, dass ich zurückwich —. Weiter. Ich halte es aus.

Als ich schon halb drin war, führte sie selbst die Hand nach hinten zwischen unsere Körper und legte sie an die Wurzel meines Schwanzes wie einen Anschlag. Wenn ich stieß, markierte ihre Hand die Grenze. Es war ein wortloses Verhandeln, eine Grenze, die sie mit den Fingern zog. Ich ließ sie eine Weile gewähren, dann schob ich ihre Hand sanft beiseite und hielt ihre Schultern auf der Matratze fest. Ich ging noch ein Stück hinein. Noch ein Stück mehr. Als ich spürte, dass sie ganz nachgab, stieß ich bis zum Ansatz vor und blieb still, ließ sie sich daran gewöhnen. Ihr entfuhr ein langer, abgehackter Seufzer.

—Du bist ganz drin — murmelte sie —. Verdammt. Du bist ganz drin.

—Ganz — bestätigte ich ihr ins Ohr —. Bis zu den Eiern.

Sie lachte, ein nervöses, halb gebrochenes Geräusch. Ich schob eine Hand unter ihren Körper und suchte wieder ihre Klitoris, rieb sie mit zwei Fingern, während ich mich zu bewegen begann, nur wenig heraus und langsam wieder hinein. Sie bewegte die Hüften in Kreisen, eine Mischung aus Unbehagen und Hingabe, wie ich sie mit niemandem je gespürt hatte.

—Beeil dich — flehte sie —. Ich weiß nicht, wie lange ich dich noch aushalte.

Ich beschleunigte kaum. Gerade genug, um fertigzuwerden, ohne das Leiden zu verlängern. Ich spürte, wie sie wieder kam, diesmal mit dem Arsch voller meines Schwanzes und meiner Hand an ihrer Klitoris, ein langes, stilles Kommen, das alles um mich herum zusammenzog und mich beinahe die Kontrolle verlieren ließ. Als ich selbst kam, biss ich in ihren Nacken und sagte ihr ins Ohr, dass ich gleich komme.

—Spür’s — antwortete sie mit gebrochener Stimme —. Komm in mich, mein Hengst. Füll mir den Arsch.

Ich kam, ohne mich zurückzuziehen, mit dem Schwanz bis zum Ansatz in ihr vergraben, und spürte jeden Schwall, der sich in sie ergoss. Es war einer der längsten Orgasmen meines Lebens; der After presste mir Tropfen um Tropfen heraus, Schlag für Schlag, bis ich leer war. Sie bat mich, drin zu bleiben, bis ich weich würde, damit ich ihr beim Herausziehen nicht mehr wehtue. Ich gehorchte. Als ich den Schwanz schließlich herauszog, lief ein dicker weißer Faden ihren Spalt hinunter bis zur Fotze. Ich löste ihre Handgelenke, nahm ihr die Binde ab und küsste ihre Lider, auf denen zwei Tränen standen, die nicht von Traurigkeit waren. Ich küsste sie mit einer Dankbarkeit, die ich nicht zu benennen wusste.

***

Danach brachte ich sie ins Bad und drehte das Bidet auf. Der warme Strahl ließ die Schwellung zurückgehen. Sie setzte sich mit gespreizten Beinen hin, ließ das Wasser die Reste des Spermas abwaschen, die ihr innen am Oberschenkel hinunterliefen, und seufzte mit geschlossenen Augen. Während sie sich abtrocknete, sah sie mich im Spiegel mit einem schiefen Lächeln und einem neuen Glanz in den Augen an.

—All diese Anweisungen, die du mir jetzt gibst — sagte sie —, sind die dafür, dass ich für das nächste Mal bereit bin?

—Selbstverständlich.

—Du bist ein Hurensohn.

—Du wusstest es.

Sie ging in jener Nacht mit fremdem Seifengeruch nach Hause und mit dem Versprechen, dass wir beim nächsten Mal eine Freundin von ihr einbauen würden, eine Kollegin von der Arbeit, die sie beim Mittagessen immer zu sehr anstarrte. Ich sagte ihr, sie solle rechtzeitig Bescheid geben. Sie lachte, gab mir einen Kuss auf den Mundwinkel und schloss hinter sich die Tür des Hotels.

Zwischen uns läuft es nun schon seit sechs Monaten. Sebastián ahnt nichts und ist stolz darauf, eine liebevolle, aufmerksame, willige Frau zu haben. Sie sagt mir, die Ehe sei besser geworden, seit wir es so treiben; sie komme mit weniger Hunger nach Hause, und das lasse ihn ruhig schlafen. Ich sage ihr nichts. Die Familie ist die Familie, und die Hörner eines Cousins haben, solange sie niemand sieht, noch nie jemandem wehgetan.