Die Schwester meiner Frau kam ohne anzuklopfen herein

Jener Julisamstag ging schon schief, bevor er überhaupt begonnen hatte. Marisol bekam um elf Uhr morgens einen Anruf aus dem Krankenhaus — ein Notfall, jemand aus ihrer Station war über Nacht krank geworden — und unsere Pläne mit ihrer Schwester Camila waren innerhalb von fünf Minuten dahin. Wir wollten mit ihr in das neue Einkaufszentrum am Stadtrand fahren, etwas essen und ihr die Stadt zeigen. Camila war erst seit drei Tagen bei uns. Elf hatte sie noch vor sich.

—Mir wird die halbe Quince ruiniert — protestierte sie vom Sofa aus mit gespieltem Schmollen.

—Ich bin um acht wieder da. Ich verspreche es — sagte Marisol schon mit der Tasche über der Schulter.

—Keine Sorge, wir werden schon überleben — antwortete ich aus der Küche.

Das Wort »überleben« klang in meinen Ohren sofort unbeholfen, kaum dass ich es ausgesprochen hatte.

Es regnete mit dieser trotzigen Hartnäckigkeit von Sommergewittern, die sich scheinbar im Monat geirrt haben. Ich war mit einem hämmernden Kopfschmerz aufgewacht, der mir ein Auge zuschwoll. Ich nahm zwei Aspirin mit einem lauwarmen Kaffee und sagte Camila, dass ich mich ein bisschen hinlegen würde.

—Ich schau mir einen Film an — antwortete sie —. Ich störe dich nicht.

Ich schloss die Tür unseres Schlafzimmers und schlief sofort ein.

Als ich die Augen wieder öffnete, zeigte der Wecker auf dem Nachttisch sechs Uhr fünfundzwanzig. Ich hatte länger als zwei Stunden in so einem Nickerchen gelegen, das einem den Mund austrocknen und den Körper halb betäuben lässt. Der Regen prasselte weiter gegen das Fenster. Ich kam barfuß aus dem Zimmer, noch benommen, und dachte daran, mir einen weiteren Kaffee zu machen, um wieder in die Welt zurückzukehren.

Das Wohnzimmer war leer. Der Fernseher aus. Im DVD-Player lief noch der Film, den Camila sich angesehen hatte. Ich nahm ihn neugierig heraus — ich hatte die Angewohnheit, sie selbst zu beschriften — und las meine eigene Schrift: »Privat. Marisol und ich. Oktober.«

Es war eine der Aufnahmen, die meine Frau und ich im Jahr davor an einem Wochenende in der Sierra gemacht hatten, nach zu viel Wein. Wir hatten sie in einer verschlossenen Schublade im Wohnzimmermöbel aufbewahrt. Camila hatte den Schlüssel gefunden, oder gesucht, oder beides.

Scheiße.

Ich stand einen Moment mit der Kassette in der Hand da und wusste nicht, was ich tun sollte. Ich legte sie wieder in die Schublade — darüber würden wir später reden — und ging in den Flur, mit dem Gedanken, mir diesen Kaffee zu machen.

Und dann hörte ich sie.

Sie kamen aus dem Gästezimmer, in dem Camila schlief. Es waren keuchende Atemzüge, zwei Stimmen, ein rhythmisches Knarren des Bettgestells. Ich blieb wie festgenagelt drei Meter vor der Tür stehen, den Puls bis in die Schläfen hämmernd. Camila war den ganzen Vormittag nicht allein aus dem Haus gegangen, also blieb nur eine Erklärung: Sie hatte jemanden angerufen.

Ich hätte umkehren und mich mit eingeschaltetem Radio ins Wohnzimmer setzen sollen. Stattdessen machte ich zwei Schritte weiter.

Die Tür stand einen Spalt offen, nicht mehr als eine Handbreit. Durch den Schlitz sah man den Spiegelschrank, und im Spiegel sah man das Bett. Camila saß auf einem Jungen, den ich noch nie gesehen hatte — dunkelhaarig, schlank, jung —, die Hände auf seiner Brust abgestützt, den Rücken durchgedrückt, ihr blond gefärbtes Haar fiel ihr nach vorn, während sie sich bewegte. Ihre Titten waren frei, kleiner als die von Marisol, aber fest, mit aufgerichteten, rosigen Brustwarzen. Das Licht des Nachmittags fiel trüb durch den halb heruntergelassenen Rolladen, und in diesem kranken Licht konnte ich sehen, wie der Schwanz des Jungen in ihre Muschi rein- und rausrutschte, glänzend vor Flüssigkeit, während sie sich mit weit gespreizten Knien an seinen Hüften auf und ab bewegte. Jedes Mal, wenn sie sich fallen ließ, schlugen ihre Arschbacken mit einem nassen Klatschen gegen die Schenkel des anderen, das über das Knarren des Bettgestells hinweg zu hören war.

—So, verdammt, so — hörte ich sie durch zusammengebissene Zähne murmeln —. Steck ihn mir ganz rein.

Ich war seit drei Jahren mit ihrer Schwester verheiratet. In drei Jahren hatte ich sie nie so angesehen. Camila war die nette Schwägerin, die an Weihnachten auftauchte und über meine miesen Witze lachte, die noch nicht entschieden hatte, was sie studieren wollte. Sie war einundzwanzig. Sie hatte ein rundes, fast kindliches Gesicht. Jetzt lag ihr Kopf nach hinten, der Mund halb offen, und sie klang wie eine Frau, die genau wusste, was sie tat. Sie griff sich mit der freien Hand eine Brust, zwickte an der Brustwarze, und der Junge antwortete mit einem Stoß der Hüfte nach oben, um noch tiefer in sie einzudringen.

Sie drehte den Kopf zur Tür. Für den Bruchteil einer Sekunde sah sie genau in den Spalt, durch den ich schaute. Ich wich so schnell zurück, dass ich fast gegen die Konsole im Flur gestoßen wäre.

Ich wusste nicht, ob sie mich gesehen hatte.

Ich ging in das Zimmer, das wir als Arbeitszimmer benutzten, am anderen Ende der Wohnung, schloss die Tür und drehte den Fernseher auf lächerlich niedrige Lautstärke, damit ich nichts weiter hörte. Zehn Minuten vergingen. Fünfzehn. Ich war immer noch auf eine fast schmerzhafte Weise hart, der Schwanz zeichnete sich in meiner Hose ab, diese Erektion, die ohne Einladung kommt und nicht vergeht, egal wie sehr man auch die Decke anstarrt.

Ich zog die Hose ohne groß nachzudenken herunter. Ich holte meinen am Kopf schon nassen Schwanz heraus und umfasste ihn mit der trockenen Hand.

***

Ich begann langsam. Schloss die Augen. Ich wollte an Marisol denken — wirklich, ich wollte es —, an jenes Wochenende in der Sierra, daran, wie sie lachte, wenn ich ihr nach dem Wein unbeholfen die Kleider auszog, daran, wie sie die Beine auf der karierten Decke spreizte. Aber das Bild hielt nicht stand. Es verschob sich. Darunter drängte sich Camila auf, wie sie sich zur Tür umdrehte, die Linie ihrer Brustwarze im Profil, die Wölbung ihres Rückens, im Spiegel ausgeschnitten, die Muschi meiner Schwägerin, die einen Schwanz verschlang, der nicht meiner war.

Ich biss die Zähne zusammen und wichste schneller. Das nicht, verdammt. Ich änderte die Haltung. Ich änderte das Tempo. Es half nichts. Mir lief von allein Speichel in den Mund. Ich stellte mir vor, wie es sich anfühlen musste, unten zu liegen, wenn diese Hüften auf meine fielen, diese Brustwarzen an meiner Brust rieben, dieser kindliche Mund Schweinereien sagte.

Ich hörte nicht, als die Tür aufging.

—Du hast mir nicht gesagt, dass du wach bist.

Ihre Stimme kam über den Fernseher hinweg zu mir. Sie lehnte im Rahmen, mit einem langen T-Shirt, das kaum ihre Schenkel bedeckte, barfuß, das Haar noch zerzaust. Sie roch nach dem, wonach sie roch: nach frisch geficktem Sex, nach Sperma und fremdem Schweiß. Sie machte sich nicht einmal die Mühe zu verbergen, dass sie wusste, was ich im anderen Zimmer getan hatte.

Ich ließ die Hand los. Ich bedeckte mich so gut ich konnte. Das Blut schoss mir gleichzeitig ins Gesicht und an andere Stellen.

—Camila…

—Was ist? — sagte sie und kam herein, die Tür hinter sich schließend —. Ist es, weil du mich gesehen hast, oder weil ich dich gesehen habe?

Sie setzte sich auf die Armlehne des Sessels. Sie sah mich ohne Lächeln an, mit einer Ruhe, die ihren einundzwanzig Jahren nicht stand. Sie biss sich einmal auf die Lippe, und das war alles, was ich brauchte, um zu verstehen, dass sie nicht wieder gehen würde. Sie senkte den Blick auf meinen Schritt, wo der Schwanz immer noch hart über meiner Hand hervorstand.

—Bedeck ihn nicht — sagte sie —. Dafür ist es zu spät.

—Das können wir nicht machen — sagte ich.

—Ich weiß.

—Deine Schwester ist in anderthalb Stunden da.

—Ich weiß.

Und dann beugte sie sich vor und küsste mich.

Es war ein langsamer Kuss, ohne die Ungeschicklichkeit, die ich bei einem Mädchen in ihrem Alter erwartet hätte. Sie nahm mein Gesicht mit beiden Händen. Sie schmeckte nach Minzkaugummi und nach jemand anderem. Ich hätte sie mit einem festen Stoß wegschieben und mit der Stimme eines erwachsenen Mannes sagen sollen: »Zieh dich an und geh in dein Zimmer.« Ich schob sie nicht weg. Ich zog sie an mich und setzte sie rittlings auf meine Oberschenkel, und ich spürte, dass sie unter dem T-Shirt absolut nichts anhatte. Ihre Muschi lag direkt auf meinem nackten Schwanz, und sie war heiß und noch feucht von dem anderen. Camila bewegte die Hüften ein einziges Mal, ganz langsam, rieb sich oben drauf, ohne mich eindringen zu lassen, und ich spürte, wie ihre Feuchtigkeit meine Eichel durchnässte.

—Wie lange? — fragte ich gegen ihren Mund.

—Lange — sagte sie —. Zu lange. Seit letztem Sommer. Seit ich dich nach der Dusche mit dem Handtuch gesehen habe und sich bei dir alles abgezeichnet hat.

Ich zog ihr das T-Shirt über den Kopf. Das Licht der Stehlampe schnitt ihr schräg über die Brust. Ich küsste ihren Hals, das Schlüsselbein, die Kuhle zwischen ihren Brüsten. Ich nahm eine ganze Titte in den Mund und saugte an der Brustwarze, bis sie hart zwischen meinen Zähnen stand. Die Brustwarzen wurden unter meiner Zunge hart, als hätten sie seit Stunden darauf gewartet, und mir wurde klar, dass es wahrscheinlich genau so war. Camila atmete durch den Mund, kleine Ausatmungen, die sie nicht zu verbergen versuchte, und zog mir am Haar, damit ich die Titte nicht losließ.

—Beiß rein — flüsterte sie —. Mehr.

Ich schloss die Zähne vorsichtig um die Brustwarze, und sie stieß einen kurzen, unterdrückten Laut aus. Sie rieb sich noch stärker an meinem Schwanz. Die Spitze schob sich zwischen ihre Muschilippen, ohne ganz einzudringen, glitt ab, und jede Berührung ließ einen Tropfen Lusttropfen aus mir herauskommen, der sich mit ihrem vermischte.

—Weiter unten — bat sie.

Ich legte sie auf den Teppichboden, weil mir sogar der Sessel wie ein mitschuldiges Möbelstück erschien und ich ihn nicht benutzen wollte. Der Teppich war neu, von Marisol ausgesucht. Für einen Sekundenbruchteil hasste ich mich, dann war es vorbei. Ich spreizte ihr mit dem Knie die Beine. Ihre Muschi war in einem schmalen Streifen rasiert, glänzend, schon vom Vorherigen geschwollen — sogar von davor —, die kleinen Schamlippen lugten zwischen den großen hervor, rot, durchnässt. In ihrem Inneren liefen noch Reste von Sperma am Oberschenkel hinunter. Als ich mein Gesicht dort hinabsenkte, hob sie die Hüften mit einer Dringlichkeit, die mich fast erschreckte.

—Langsam — sagte ich.

—Nein — antwortete sie —. Nicht langsam. Leck mich ganz aus. Als würdest du mich mit der Zunge ficken.

Ich gehorchte. Ich fuhr ihr mit der flachen Zunge vom Arsch bis zur Klitoris, in einem langen Lick, schluckte, was da war, was nicht meins war und auch nicht ganz ihres. Ich drückte die Nase gegen ihren Schambein und saugte nacheinander an den kleinen Schamlippen, zog leicht mit den Zähnen daran. Dann öffnete ich sie mit zwei Fingern und begrub die Zunge in ihr, bewegte sie, als würde ich sie mit dem Mund ficken, und spürte, wie sie sich um mich herum zusammenzog. Ich ging zur Klitoris hinauf und kreiste mit der Spitze, schnell, ohne Pause, während ich zwei Finger in sie schob und sie krümmte, um die Stelle darin zu finden. Camila wand sich auf dem Teppich, klammerte sich an meinem Haar fest, drückte mir das Gesicht gegen sich, bis ich fast nicht mehr atmen konnte. Nach wenigen Minuten kam sie auf meinem Mund, hielt sich an meinem Haar fest und biss sich auf den Handrücken, damit die Nachbarn sie nicht hörten. Ich spürte die Kontraktionen um meine Finger, den Puls von innen. Sie blieb ein paar Sekunden reglos liegen, zitternd, die Augen geschlossen, die Muschi noch immer an meinem Gesicht pochend.

Dann richtete sie sich auf.

—Jetzt ich — sagte sie —. Lass mich dir einen blasen.

Sie schob mich gegen die Rückenlehne des Sessels und kniete sich auf den Teppich zwischen meine Beine. Sie nahm meinen Schwanz in die Hand, sah ihn einen Moment lang an, als würde sie ihn abmessen, und nahm ihn dann mit einer Ruhe in den Mund, die nicht zu der vorigen Dringlichkeit passte. Sie schluckte ihn beim ersten Versuch bis zur Hälfte, streckte die Zunge darunter und leckte mir die Eier, ohne ihn herauszunehmen — ein Trick, den ich Marisol nie hatte machen sehen. Sie tat es langsam, den Blick nach oben gerichtet, aufmerksam auf mein Gesicht. Sie bewegte den Mund am Schaft auf und ab, presste die Lippen zusammen, und hin und wieder zog sie den Schwanz ganz heraus und leckte von der Basis bis zur Spitze, saugte an meiner Eichel, als wäre sie ein Bonbon. Sie spuckte auf mich und benutzte den Speichel, um mich zu wichsen, während sie mir die Eier leckte. Das ist nicht das erste Mal, dass sie das macht, dachte ich, und hasste mich wieder dafür, dass ich das dachte. Sie nahm ihn wieder ganz tief hinein, bis die Spitze ihre Kehle berührte und sie etwas würgen musste, ihr Tränen in die Augen traten, und sie ihn nicht herausnahm. Ich musste sie nach zwei Minuten wegziehen, am Haar zerrend, weil ich ihr sonst zu früh in den Mund gekommen wäre.

—Komm — sagte ich keuchend —. Ich will dich ficken.

Ich hob sie hoch. Sie wog weniger, als sie aussah. Ich drückte sie gegen die Wand, neben das Regal mit den alten Büchern, und legte ein Bein über meine Hüfte. Ich umfasste meinen Schwanz mit der Hand und strich mit der Spitze über ihre Muschilippen, rauf und runter, rieb ihn an der Klitoris entlang, bevor ich mich entschied. Sie schob die Hüften ungeduldig nach vorn.

—Steck ihn jetzt rein, bitte.

Ich drang langsam ein und sah sie dabei an. Sie biss sich auf die Lippe und krallte mir die Nägel in die Schulter. Sie war eng, enger als ich erwartet hatte, noch mehr bei all der Nässe. Ich fickte mich Zentimeter für Zentimeter hinein, spürte, wie ihre Muschi sich meinem Weg öffnete, wie sie meinen Schwanz wie ein Handschuh umschloss, bis ich ganz drin war und meine Eier ihren Arsch berührten. Dann blieben wir beide einen Moment lang still, Stirn an Stirn, und atmeten einander an.

—Hör nicht auf — sagte sie —. Fick mich hart. Als wäre ich nicht die Schwester von irgendwem.

Ich hörte nicht auf.

Ich drückte sie bei jedem Stoß gegen die Wand, zog sie fast ganz heraus und stieß sie dann wieder auf einen Schlag hinein. Die Bücher vibrierten neben uns. Ich griff ihr mit der freien Hand an eine Titte und drückte sie, während ich sie durchfickte, jedes Mal bis ganz zum Anschlag. Camila schlug mir mit den Fersen in den Rücken, biss mir in den Hals, vorsichtig genug, um keine Spuren zu hinterlassen, flüsterte mir Dinge ins Ohr, die sie mir nicht hätte sagen dürfen.

—Härter, verdammt, härter, so … so gefällt mir das.

Ich flüsterte ihr etwas zu, an das ich mich nicht erinnere, und sie antwortete mit einem langen Stöhnen. Ihre Beine begannen zu zittern. Ich zog sie von der Wand weg, bevor sie hinunterrutschte, brachte sie zum halb aufgeklappten Schlafsofa im Arbeitszimmer, legte sie bäuchlings hin, den Arsch hoch, und spreizte ihre Backen mit beiden Händen. Ihre Muschi glänzte ganz, geschwollen, offen. Ich spuckte darauf und stieß sie mir von hinten mit einem einzigen Stoß wieder hinein. Camila stieß einen erstickten Schrei gegen das Kissen aus.

—So, ja, so, mach weiter.

Ich schob einen Arm unter ihren Bauch, um sie zu stützen, und beschleunigte das Tempo. Mit der anderen Hand griff ich ihr nahe am Nacken ins Haar und zog ein wenig, nicht viel. Ihr Nacken roch nach Shampoo und Schweiß. Das Geräusch meiner Hüften, die gegen ihren Arsch prallten, erfüllte das Zimmer, ein nasses, rhythmisches Platschen, das sich mit dem Fernseher mischte, den ich angelassen hatte. Ich schob die freie Hand zwischen ihre Beine und suchte mit dem Mittelfinger ihre Klitoris, während ich sie nahm. Sie zitterte am ganzen Körper und begann, ihre Muschi in Wellen um meinen Schwanz zu pressen.

—Ich komm wieder, ich komm wieder … — keuchte sie und drückte das Gesicht ins Kissen, um zu schreien.

Ich spürte, wie sie zum zweiten Mal kam, wie sie mich zusammendrückte, mir von innen auslief, und das war es, was mich erledigte.

—Nicht rein — keuchte sie irgendwann —. Bitte, nicht rein.

Ich zog ihn rechtzeitig raus. Ich wichste ihn zweimal mit der Hand voller ihrer Säfte und kam auf ihren unteren Rücken, in die Mulde ihrer Nieren, während ich mit einer Hand ihre Hüfte und mit der anderen ihre Schulter festhielt. Es kam viel, in dicken Schüben, die ihr von der Taille bis zum Ansatz des Hinterns herunterliefen. Ich brauchte eine Ewigkeit, um mit dem Zittern aufzuhören. Ich blieb auf ihr liegen, ohne Gewicht, die Stirn zwischen ihren Schulterblättern, der Schwanz noch immer tropfend über ihrer Haut.

—Ich hätte dich auf den Flur schicken sollen — sagte ich.

—Ja — antwortete sie, die Stimme ins Kissen vergraben —. Hättest du.

***

Um viertel vor acht rief Marisol vom Auto aus an und sagte, sie sei in zehn Minuten da. Camila hatte schon geduscht. Ich hatte das Laken vom Schlafsofa gewechselt, einen Lappen über den Teppich gezogen und das Papier in den Müll des Badezimmers draußen geworfen, nicht in unseren. Es waren kleine Gesten, von denen man nicht nachdenkt und die man sich Jahre später voller Scham wieder erinnert.

—Das darf sie nie erfahren — sagte ich in der Küche, während ich ihr ein Glas Wasser einschenkte, das sie nicht verlangt hatte.

—Nie — wiederholte sie.

Marisol kam erschöpft an. Wir aßen telefonisch bestellte Pizza. Camila lachte über meine schlechten Witze wie an jedem anderen Tag. Sie erzählte ihrer Schwester, der Film, den sie gesehen hatte, sei grottenschlecht gewesen und sie habe sich gelangweilt. Ich lachte an den richtigen Stellen.

In jener Nacht konnte ich nicht schlafen. Marisol atmete neben mir in diesem Takt, den ich auswendig kannte, und ich starrte an die Decke und dachte an einen Lichtstreifen über einer Brust, die ich nicht hätte ansehen dürfen, an eine Muschi, die ich nicht hätte kosten dürfen.

Es geschah nie wieder. Camila beendete ihre Quince, gab mir am Tag ihrer Abreise zwei Küsschen an der Autotür, und wir sahen uns genau eine halbe Sekunde zu lange an. Danach vermied ich sie monatelang. Ich suchte Ausreden, um an Weihnachten, zu Geburtstagen, bei Sonntagsessen nicht mit ihr allein zu sein. Sie tat dasselbe. Marisol merkte nichts, oder das möchte ich glauben.

Letzte Woche kam Camila mit ihrem Freund und mit einer Nachricht zu uns nach Hause. Sie ist seit zwölf Wochen schwanger. Der Freund lächelte so, wie junge Männer lächeln, wenn sie glauben, etwas gewonnen zu haben.

Als ich ihr auf dem Weg zur Küche im Flur begegnete, griff sie mich für einen Moment am Arm. Sie sagte mir, dass die Wochen nicht zu ihrem Freund passten. Dass sie einen Monat lang darüber nachgedacht habe. Dass sie nichts mit dieser Information anfangen werde, dass das Kind von ihm sein werde, weil sie das so entschieden habe, aber dass sie wollte, dass ich es weiß.

—Damit du deinen Teil trägst — sagte sie.

Sie drückte mir den Arm und ging zurück ins Wohnzimmer, wo meine Frau sie fragte, ob sie noch mehr Saft wolle. Ich blieb eine ganze Minute im Flur stehen, starrte die Wand an und dachte an einen Julinachmittag, an dem ich keine Tür hätte aufdrücken dürfen.