Meine Mutter ertrug es nicht, dass ich bei meinem Vater schlief

Was ich erzählen werde, geschah direkt nachdem ich neunzehn geworden war, als meine Eltern sich nach fast zwei Jahrzehnten Ehe dazu entschlossen, sich zu trennen. Für mich war das ein Schlag, obwohl keiner von beiden es als Drama erlebte. Sie waren dafür viel zu zivilisiert.

Die beiden waren Architekten und arbeiteten in unterschiedlichen Büros. Wir lebten recht komfortabel, in einer großzügigen Wohnung, in der ich immer mein eigenes Zimmer gehabt hatte. Meine Mutter war damals zweiundvierzig; mein Vater dreiundvierzig. Ich war ihr einziges Kind, und das hatte uns zu einer sehr körperlichen Familie gemacht, mit langen Umarmungen und Küssen aus jedem beliebigen Anlass.

An einem Samstag nach dem Mittagessen setzten sie mich ins Wohnzimmer und sagten es mir ohne Umschweife: Sie ließen sich scheiden. Unvereinbarkeit der Charaktere, hieß es, als würden sie ein Protokoll verlesen. Alles war bereits geregelt. Meine Mutter behielt die Wohnung, mein Vater erhielt eine Abfindung, und ich würde unter der Woche bei ihr leben und die Wochenenden bei ihm verbringen.

Mein Vater zog noch am selben Nachmittag in ein Hotel, bis er eine Wohnung gefunden hatte. Wir umarmten uns, gaben uns unzählige Küsse, und ich war am Boden zerstört. Meine Mutter drückte mich an sich und versprach mir, dass alles gut werden würde.

Einen Monat später hatte mein Vater bereits eine kleine Wohnung, sechs Busstationen von zu Hause entfernt. Am Freitag packte mir meine Mutter den Rucksack, als würde ich auf einen anderen Kontinent reisen, und so machte ich mich auf, um meine neue Routine zu beginnen.

Die Wohnung war winzig: Wohnzimmer, Küche, Bad und ein einziges Schlafzimmer. Mein Vater ließ mich zwischen dem Sofa und dem geteilten Ehebett wählen. Für zwei Nächte pro Woche war das viel zu viel Nachdenken, also entschied ich mich für das Bett. Es schien mir das Logischste.

***

Am Sonntag kam ich zu meiner Mutter zurück, die mich empfing, als wäre ich ein Jahrhundert fort gewesen. Sie wollte alles bis ins Detail hören. Sie war fröhlich, gut gelaunt … bis ich erwähnte, dass es nur ein Schlafzimmer gab und ich bei meinem Vater schlief.

Ihr Gesicht verfinsterte sich schlagartig, als hätte man ihr einen Eimer kaltes Wasser über den Kopf geschüttet. Ich fragte sie, was los sei, und sie sagte, schlecht verstellend, dass nichts sei. Aber mich täuschte sie nicht: Was ihr überhaupt nicht gefiel, war dieses geteilte Bett.

Ich war verwirrt. Ich verstand nicht, warum sie sich an etwas so Natürliches unter den Umständen stören sollte. Während dieser Woche fand meine Mutter tausend Wege, das Thema wieder anzuschneiden. Es war offensichtlich, dass sie davon besessen war.

Am folgenden Wochenende, beim Abendessen mit meinem Vater, erzählte ich ihm, wie seltsam sie sich benommen hatte. Er zog ein müdes Lächeln und sagte, er habe es erwartet. Ich hakte nach, sagte ihm, dass ich kein Kind mehr sei, dass ich neunzehn sei und das Recht habe zu verstehen, was los sei.

Er wurde ernst. Mit der gemessenen Stimme von jemandem, der diesen Satz seit Jahren einübt, erklärte er mir, dass er homosexuell sei. Dass ihn Frauen nicht anziehend fänden und dass das der eigentliche Grund für die Scheidung gewesen sei.

—Wir haben all die Jahre für dich durchgehalten — sagte er zu mir —. Wir wollten warten, bis du volljährig bist, damit du selbst entscheiden kannst, bei wem du leben willst.

Ich umarmte ihn. Ich sagte ihm, mir wäre jede Lösung recht, ich würde ihn genauso lieben wie immer. Er brach in Tränen aus, und wir gaben uns einen langen Kuss, wie wir es mein ganzes Leben lang getan hatten. Dann fügte er etwas hinzu, das sich mir eingebrannt hat: dass er meine Mutter verstehen könne, denn sie habe jedes Recht der Welt, ihr Leben nicht mit jemandem zu teilen, der sie nie als Frau begehrt hatte.

In jener Nacht schliefen wir umarmt, sein Arm unter meinem Nacken, und ich blieb nachdenklich liegen.

***

Wieder zu Hause, als ich meiner Mutter sagte, dass ich nun von meinem Vater wusste, wurde sie still und nachdenklich. Ich fragte sie nach dem Einzigen, was ich noch nicht verstanden hatte: wie ich überhaupt gezeugt worden war, wenn er schwul war.

Sie erzählte es mir nervös, wählte ihre Worte mit Bedacht. Als sie sich an der Universität kennengelernt hatten, war ihm das mit sich selbst noch nicht ganz klar. In dem Alter regieren die Hormone, sie hatten ihre Beziehungen, und sie wurde schwanger. Sie heirateten, weil das damals eben so üblich war. Danach schob er Sex mit jeder erdenklichen Ausrede immer weiter hinaus, bis ihm eines Tages nichts anderes blieb, als sich zu offenbaren.

Sie sah mich mit feuchten Augen an und wartete auf meine Reaktion. Ich sagte ihr, dass das nichts ändere, dass ich schließlich erwachsen sei und die Dinge verstehe. Ich umarmte sie, und wir küssten uns innig, während sie wie ein Schlosshund weinte.

In jener Woche fügte ich die Puzzleteile zusammen. Nach langem Grübeln kam ich zu einem Schluss: Meine Mutter hatte eine Art krankhafte Eifersucht auf mich. Sie ertrug es nicht, dass mein Vater mich in seine Welt hinüberzog. Für sie bedeutete „zusammen schlafen“ in diesem Bett mehr, als es in Wirklichkeit bedeutete.

Und jetzt kommt das, was ich kaum gestehen kann. Ich, mit neunzehn Jahren, den Hormonen bis zum Anschlag und viel zu vielen Nächten vor dem Computer mit dem Schwanz in der Hand, hatte meine Mutter nie als Objekt der Begierde gesehen. Sie war meine Mutter. Aber plötzlich begann ich, sie mit anderen Augen anzusehen. Mir vorzustellen, wie ihre Brüste unter der Kleidung aussehen würden, wie ihre Muschi riechen würde, welches Gesicht sie machen würde, wenn sie abspritzt.

Meine Mutter war klein, kaum eins fünfundfünfzig, schlank, mit kurzen blonden Haaren und braunen Augen. Nie hatte sie sich durch irgendetwas hervorgetan, und sie machte sich auch nicht besonders viel zurecht. Und doch kamen mir in jenen Tagen jede ihrer Umarmungen wie eine Einladung vor, und jedes Mal, wenn sie sich vor mir bückte, wurde mein Schwanz hart, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte.

Mir war klar, dass, wenn etwas geschehen sollte, ich den ersten Schritt machen musste. Sie würde diese Grenze niemals überschreiten. Aber ich kannte ihren wunden Punkt: das Bett meines Vaters. Dort würde ich anfangen, mich heranzutasten.

***

Am Sonntag, nach dem Abendessen, legte ich los.

—Mama, ich weiß, dass es dir nicht gefällt, wenn ich bei Papa schlafe.

—Stimmt, ich mag das überhaupt nicht — gab sie sofort zu.

—Ja. Aber unter den Umständen ist es das Logischste. Würde es dir gefallen, wenn ich auch bei dir schlafen würde, wenn ich hier bin? Dann wärt ihr beide unter denselben Bedingungen.

Ihr Gesicht war Bände. Um ihr Zeit zu geben, fügte ich hinzu, dass ich es ihr vorschlug, damit sie nicht denkt, ich würde meinen Vater mehr lieben als sie. Das traf sie mitten ins Herz. Sie sah mich mit Resignation an und stimmte mit leicht zitternder Stimme zu.

—Zum Ausprobieren verliert man nichts — sagte sie und ließ ein nervöses Lachen hören —. Schließlich ist das Bett für mich allein riesig.

—Wunderbar. Dann schlafen wir ab heute Nacht zusammen.

Ich sagte es absichtlich genau so. Ich sah, wie sie rot wurde, als ihr in diesem Moment bewusst wurde, was sie gerade zugestimmt hatte.

—Aber versprich mir, dass du es deinem Vater nicht erzählst, niemandem.

—Ich verspreche es dir.

***

In dieser ersten Nacht legte sie sich mit einem riesigen weißen T-Shirt ins Bett und zog die Bettdecke bis zur Taille hoch, ganz an den Rand gedrängt. Ich lachte, sagte ihr, sie würde bei der Zentralheizung noch überhitzen, und sie gestand, dass ihr das ein bisschen peinlich sei. Ich gab ihr einen Gute-Nacht-Kuss und machte das Licht aus. Kaum war es dunkel, hörte ich, wie sie sich die Decke herunterzog und mir noch einmal einen Kuss gab. Ich drehte mich auf die Seite, damit sie die Beule in meiner Unterhose nicht sah.

Am Montag wachte ich allein auf; sie hantierte bereits in der Küche. Ich umarmte sie von hinten und fragte sie, wie sie mit ihrem neuen Bettgenossen geschlafen habe. Sie drehte sich um, blieb in meiner Umarmung, das Gesicht hell, und gab mir einen kurzen Kuss. Ich hielt ihn ein paar Sekunden länger als nötig fest. Sie schloss die Augen, und ich spürte, wie ihr Atem stockte, als mein Schwanz, noch hart vom Morgen, über dem Pyjama ihren Bauch streifte.

Am Dienstag deckte sie sich nicht mehr zu und lag näher zur Bettmitte hin. Der Gute-Nacht-Kuss landete, fast ohne Absicht, auf den Lippen. Weder sie noch ich bewegten uns. In dieser Nacht schliefen wir dicht aneinander, meine Hand „zufällig“ auf ihrer Hüfte, und ich lag stundenlang mit einem steinharten Schwanz wach.

Am Mittwoch fragte sie mich beim Fernsehen, ob es mich störe, wenn sie ohne T-Shirt schliefe, das sei sie gewohnt, und ihr sei warm. Ich sagte ihr, ich verstünde nicht, warum sie es überhaupt angezogen habe, ich habe sie mein ganzes Leben lang so gesehen. Als ich ins Schlafzimmer ging, lag sie nur in weißen Höschen da.

Ich blieb stehen, um sie zum ersten Mal wirklich anzusehen. Kleine, aber feste Brüste, mit rosigen Brustwarzen, die zur Decke zeigten. Ein zierlicher, für ihr Alter wohlproportionierter Körper, ein flacher Bauch, schmale Hüften und ein Dreieck aus blondem Haar, das unter dem feinen Stoff des Höschens zu erahnen war. Sie war keine Schönheit, aber in dieser Nacht erschien sie mir so, und mein Schwanz stand unter der Pyjamahose wie eine Mauer.

—Mama, du bist wunderschön — sagte ich zu ihr —. Du bist eine wunderschöne Frau.

—Man sieht, dass du nicht wie dein Vater denkst — murmelte sie.

—Ich mag Frauen. Und du bist für mich die attraktivste von allen.

Ihr Gesicht leuchtete auf, ein Lächeln bis über beide Ohren. Sie öffnete die Arme, damit ich ihr den Gute-Nacht-Kuss geben konnte.

***

Ich kam näher, sie schloss die Arme um mich und zog mich an sich. Ich legte ein Bein zwischen ihre und landete praktisch auf ihr, stützte mich auf die Ellenbogen, damit ich sie nicht zerquetschte. Ihre Brustwarzen rieben an meiner nackten Brust, hart wie zwei Kieselsteine. Nie zuvor hatte ich so etwas gefühlt, und der Schwanz, eingeklemmt zwischen unseren Bäuchen, pochte kräftig gegen ihren Unterbauch.

Sie sah mich an, sie hatte die Augen nicht geschlossen. Sie lag unter mir und wartete. Nur der Kuss? Die Antwort hing allein von mir ab, und das war eine Gelegenheit, die ich nicht ungenutzt lassen würde.

Ich senkte mich langsam hinab. Sie erwartete mich mit halb geöffneten Lippen. Ich küsste sie, öffnete den Mund und verschlang sie ganz. Sie reagierte, indem sie meinen Nacken mit den Händen packte und klar machte, dass sie nicht wollte, dass ich aufhörte. Die Zungen suchten sich, verschlangen sich, saugten sich mit einem Hunger, der sich über Jahre angesammelt hatte. Ich hatte keine Erfahrung, aber das lief perfekt. Ich spürte, wie ihre Hüften sich unter meinen zu bewegen begannen, mich suchten, ihre heiße Muschi an der Beule meiner Unterhose rieben.

Ich küsste ihren Hals, leckte ihr über das Schlüsselbein, arbeitete mich bis zu ihren Brüsten vor, nahm eine Brustwarze in den Mund und saugte sie wie ein Verdammter, zog mit den Lippen daran und knabberte sanft. Das machte sie wahnsinnig.

—Mein Leben … mein Leben — keuchte sie immer wieder, die Hand in meinem Haar vergraben und mich an ihre Brust drückend.

Ich wechselte zur anderen Brustwarze, quälte sie genauso, während ich mit der freien Hand die andere Brust knetete. Sie begann sich unter mir zu winden, keuchte immer heftiger, und ich spürte, wie mein Schwanz aus dem Rand der Unterhose herausrutschte und mit Vorlust den Stoff des Pyjamas benetzte. Mit der Zunge arbeitete ich mich am Brustbein hinab, leckte ihren Bauchnabel, biss in den Hüftknochen. Als ich den Rand ihres weißen Höschens erreichte, hielt ich einen Moment inne und sah von unten zu ihr auf. Sie nickte wortlos, die Augen glasig.

Ich hakte mit den Fingern in ihr Höschen und zog es ihr langsam die Beine hinunter. Darunter kam eine kleine, saftige Muschi zum Vorschein, mit gestutztem blondem Haar und Lippen, die bereits feucht glänzten. Sie roch nach heißer Weiblichkeit. Ich spreizte ihre Schenkel mit beiden Händen, senkte das Gesicht zwischen ihre Beine und fuhr mit der Zunge ihre ganze Spalte entlang, von unten nach oben, bis ich die geschwollene Klitoris fand. Als ich sie saugte, stieß sie einen Schrei aus, den sie halb verschluckte, indem sie in ihre Faust biss.

—Ach, mein Sohn … ach, mein Gott, hör nicht auf …

Ich hörte nicht auf. Ich fraß ihre Muschi mit einer Verzweiflung, die ich an mir selbst nicht kannte, wechselte lange Leckbewegungen mit Saugen an der Klitoris ab und schob ihr die ganze Zunge hinein, so weit ich konnte. Ich führte einen Finger ein, dann zwei, und spürte, wie ihre Muschi sie fest umschloss, nass und durchnässt. Ich bewegte die Finger nach innen und nach oben, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte, und sie zitterte, wand sich, grub mir die Fersen in den Rücken.

—Ich komme … ich komme, mein Leben … ich komme …

Sie kam in meinem Mund mit einem langen Beben, presste meinen Kopf gegen ihre Muschi, erstickte ihre Schreie ins Kissen. Ich leckte weiter, bis sie schlaff wurde, die Beine offen und der Atem stoßweise.

Ich küsste mich an ihrem Körper hinauf, Zentimeter für Zentimeter. Als ich ihren Mund erreichte, küsste ich sie wieder innig, und sie leckte ohne jede Scheu meinen eigenen Geschmack von den Lippen. Ich dachte, vielleicht sei für sie eine Sache das Lassen, ihre Muschi lecken zu lassen, und eine ganz andere der letzte Schritt mit ihrem Sohn, den Schwanz ihres Sohnes in sich zu spüren. Ich wollte das Seil nicht zu sehr spannen. Doch dann, als hätte sie meine Gedanken gelesen, senkte sie die Hände, packte den Gummibund meiner Unterhose und zog sie nach unten. Mein Schwanz sprang hart hervor, auf ihren Bauch gerichtet.

—Was für ein schöner Schwanz du hast, Sohn — flüsterte sie, und ich konnte es nicht glauben.

Sie packte ihn mit der rechten Hand, umschloss ihn, drückte ihn, bewegte ihn ein paar Mal auf und ab. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht dort sofort zu kommen. Sie richtete sich halb auf, schob mich rücklings auf die Matratze und senkte den Kopf. Ich sah, wie sie meinen Schwanz mit einer Natürlichkeit in den Mund nahm, die ich nicht erwartet hatte, ihn mit geschlossenen Augen tief in sich hineinsaugte und ihn langsam herauszog, um mir mit der Zunge über die Eier zu gehen.

—Mama … Mama, hör auf, ich komme gleich — bat ich sie.

Sie ließ meinen Schwanz mit einem Schmatzen aus dem Mund, leckte sich die Lippen und lächelte mit einer Verschmitztheit, die ich noch nie an ihr gesehen hatte.

—Noch nicht, Schatz. Noch nicht.

Sie legte sich auf den Rücken und spreizte die Beine für mich. Da lagen wir, beide nackt, beide entschlossen.

Ich ging wieder zu ihrem Mund. Ich beugte mich an ihr Ohr und fragte sie mit belegter Stimme, ob sie wolle, dass ich ihn ihr reinstecke. Ihr ganzer Körper zuckte zusammen.

—Ja, mein Leben, ja, steck ihn rein, fick mich — antwortete sie, und meine Mutter dieses Wort sagen zu hören ließ mich zittern —. Mach dir keine Sorgen, ich treffe seit Wochen Vorkehrungen. Ich wusste, dass das passieren würde.

Dieses Geständnis nahm mir den Atem. Sie hatte es viel früher entschieden als ich. Seit Wochen plante sie, dass ihr Sohn sie ohne Kondom ficken würde.

Ich senkte die Hand zu ihrer Muschi und fand sie durchnässt, vor Nässe zwischen ihren Schenkeln tropfend. Meine Finger glitten mühelos hinein. Ich stellte mich zwischen ihre Beine, die sie für mich anwinkelte und öffnete, und griff nach meinem Schwanz, um ihn zu führen. Ich setzte die Eichel an ihre Öffnung, rieb sie ein paar Mal auf und ab, um sie mit ihren Säften einzuschmieren, und drückte dann zu. Ich drang langsam ein, sehr langsam, und spürte, wie ihre Muschi sich Zentimeter für Zentimeter öffnete, um mich zu empfangen, mich wie ein warmer Handschuh umschließend. Sie stieß ein unterdrücktes Stöhnen aus, voller Lust und etwas Tieferem, das ich nicht benennen konnte.

—Ach, wie gut du ihn mir reinsteckst, mein Sohn … wie voll du mich machst …

Ich musste einen Moment reglos bleiben, den Schwanz bis zu den Eiern tief in meiner Mutter versenkt, um nicht sofort zu kommen. Die Wärme, die Weichheit, der bloße Gedanke daran, wo ich war: Es war zu viel. Ich spürte, wie ihre Muschi mich umarmte und im eigenen Rhythmus pochte. Als ich die Kontrolle zurückgewann, begann ich mich zu bewegen.

Zuerst zog ich mich fast ganz heraus und stieß dann wieder bis zum Anschlag hinein, langsam, um jeden Stoß zu kosten. Sie sah mir in die Augen, den Mund offen, und bei jedem Stoß entrang sich ihr ein Keuchen. Dann steigerte ich das Tempo, zog sie heraus und stieß immer schneller wieder hinein, bis das feuchte Geräusch unserer zusammenprallenden Körper das Zimmer füllte und sie mir die Nägel in den Rücken grub. Ihre Brüste hüpften bei jedem Stoß, und ich beugte mich hinab, um an ihnen zu saugen, ohne aufzuhören, sie zu ficken.

—So, mein Schatz, so, härter, fick mich härter …

Ich packte sie an den Kniekehlen, hob ihre Beine an und legte sie auf meine Schultern, und ich versenkte mich mit meinem ganzen Schwanz in ihr in diesem neuen Winkel. Sie stieß einen erstickten Schrei aus und begann, meinen Namen wie ein Gebet zu wiederholen. Ich fickte meine Mutter, halb zusammengefaltet, die Muschi weit geöffnet, und konnte sehen, wie mein Schwanz glänzend vor ihren Säften ein- und ausging.

—Warte, warte — keuchte sie —. Bring mich auf alle viere, ich will, dass du es mir von hinten reinsteckst.

Ich zog mich aus ihr heraus. Sie drehte sich auf alle viere, machte den Rücken rund und bot mir den Arsch dar. Nie hatte ich etwas Obszönes gesehen als meine Mutter in dieser Haltung, die durchnässte Muschi tropfend und das rosige Loch sichtbar, mich bittend, sie noch einmal zu spießen. Ich packte sie an den Hüften, zielte mit der Eichel und stieß mit einem einzigen Hieb bis zum Anschlag in sie hinein. Sie knurrte ins Kissen.

Ich begann, sie von hinten zu ficken, zuerst schnell, fast wild, mit den Hüften gegen ihren Arsch, bis ihre Pobacken bei jedem Schlag zitterten. Ich packte ihr Haar mit einer Hand, zog leicht daran, und mit der anderen suchte ich ihre Klitoris, um sie zu massieren, während ich sie nahm. Sie schob den Arsch mir entgegen, um mich besser aufzunehmen, und jedes Mal, wenn ich ganz tief eindrang, stieß sie ein „ah“ aus, das sich mir einbrannte.

—Ich werde gleich wieder kommen, Sohn, ich werde kommen …

—Komm, Mama, komm auf meinen Schwanz.

Sie kam mit langem Zittern, presste meinen Schwanz mit Krämpfen zusammen, die mir fast selbst den Orgasmus entrissen. Ich hielt so gut ich konnte durch. Als sie sich erholt hatte, legte ich sie wieder auf den Rücken, ich wollte ihr Gesicht sehen. Ich spreizte ihre Beine, legte sie um meine Taille und stieß wieder bis zu den Eiern hinein. Dann verlangsamte ich mich, suchte etwas Langsameres, Intimeres. Ich wollte ihr Gesicht sehen. Es war pures Glück, Dankbarkeit, Zärtlichkeit.

—Ich werde in dir kommen — flüsterte ich ihr ins Ohr.

—Ja, mein Leben, in mir, komm in mich, ich will dich spüren …

Ihre Worte erstickten in einem Beben. Ich schob die Hände unter ihre Schultern, hielt sie fest im Arm, und begann, sie mit kurzen, tiefen Stößen zu bearbeiten, ohne ihn je ganz herauszuziehen. Ich spürte, wie sie sich gleichzeitig mit mir zusammenzog, während ich mich gehen ließ, eine Entladung nach der anderen heißen Spermas, das sie in ihrer Muschi ganz leer pumpte, während sie sich an mich klammerte. Es waren vier, fünf Schübe, die ich tief in sie entließ, und jeden begleitete ich mit einem Stöhnen, das aus dem Innersten kam.

—Ja … ja … — stammelte sie —. Mein Gott, wie heiß … wie voll du mich machst …

Ich blieb mit dem Schwanz in ihr über ihr liegen und spürte, wie ich langsam weich wurde, während ihre Muschi mich in kleinen Krämpfen weiter zusammenpresste und mir den letzten Tropfen herausmelkte. Es waren ein paar Minuten, die ein ganzes Leben wert sind. Neunzehn Jahre später war ich für einen Augenblick an genau den Ort zurückgekehrt, von dem ich gekommen war. Und diesmal hatte ich sie glücklich gemacht.

***

Ich ließ mich erschöpft neben ihr fallen. Ich hörte, wie sie ins Bad ging und zurückkam, jetzt mit frischem Höschen. Ich verstand die Botschaft: Für diese Nacht genug. Sie legte den Kopf an meine Brust und streichelte meinen schlaffen, klebrigen Schwanz mit neuer Zärtlichkeit.

—Danke, mein Sohn. Dafür, wie du bist, für dein Verständnis, für deine Zärtlichkeit. Ich habe dich immer geliebt, aber von jetzt an noch mehr.

—Danke dir, Mama — antwortete ich ihr, während ich sie mit Küssen bedeckte —. Ich werde immer an deiner Seite sein.

***

Am nächsten Morgen wurde mir alles bewusst, und ich war wie betäubt. Ich konnte es nicht glauben. In der Küche dauerte der Guten-Morgen-Kuss mehrere Minuten und endete damit, dass meine Hand in ihrem Morgenmantel steckte und eine nackte Brust knetete.

—Wie geht es dir? — fragte ich sie.

—Glücklich. Und dir?

—Auch. Aber wir müssen reden, oder?

—Heute Abend, beim Essen.

Und so war es. Wir waren uns einig, dass das Geschehene spontan entstanden und für uns beide wunderbar gewesen war. Meine Mutter, bei jedem Gespräch zur Pflichtanwältin geworden, stellte die Regeln klar: Ich war volljährig, der Sex war gewollt und einvernehmlich gewesen, und zwischen uns hatte niemand irgendwem etwas vorzuwerfen. Es gab nur eine unumstößliche Bedingung: absolute Diskretion.

Das Gespräch wurde mit Scherzen immer entspannter. Ich fragte sie, wie sie so viele Jahre ohne Sex ausgehalten habe, und sie sagte, sie habe sich einfach daran gewöhnt, sie habe ihn nie für unverzichtbar gehalten.

—Nach gestern Nacht hätte das niemand gesagt — warf ich ein, und wir brachen beide in Gelächter aus.

—Vielleicht hatte ich einfach nicht den richtigen Partner — antwortete sie und zwinkerte mir zu.

Ich gestand ihr, dass sie meine erste Frau gewesen war. Ihr Gesicht leuchtete auf, als hätte ich ihr das schönste Geschenk der Welt gemacht. Wir sprachen ohne Tabus darüber, was kommen würde, was uns gefiel und was wir auf später verschoben. Sie gestand mir, dass sie seit Jahren davon fantasiert hatte, in den Arsch gefickt zu werden, und sich nie getraut hatte, es zu verlangen. Ich versprach ihr, dass wir es ausprobieren würden, wenn sie wollte. Jede ihrer Antworten überraschte mich mehr als die vorherige.

—Wer hätte mir gesagt — sagte sie und umarmte mich —, dass ich mit zweiundvierzig Jahren lernen würde, Sex zu genießen, und noch dazu mit dir.

Wir hatten nur diese Nacht und die nächste, bevor ich zu meinem Vater zurückmusste. Wir hatten nicht vor, auch nur eine Minute zu vergeuden. Wir standen vom Tisch auf und gingen, ohne ein Wort zu sagen, gemeinsam ins Schlafzimmer.