Meine Mutter kam in mein Zimmer, und wir waren nie wieder dieselben

Ich heiße Marcos. Ich bin 22 Jahre alt, und seit ich sechzehn bin, hat es mir an Beziehungen nie gefehlt. Ich sage das nicht aus Arroganz: Ich bin athletisch gebaut, achte auf mich, und körperlich gibt es für mich keinen Grund zu klagen. Ich erwähne es, weil es für das, was ich erzählen werde, relevant ist.

Was ich erzählen werde, ist nicht leicht zu ordnen. Nicht wegen dessen, was passiert ist, sondern wegen der Art, wie ich es begriffen habe. Es gibt Dinge, die man jahrelang weiß, ohne sich zu erlauben, sie wirklich zu denken, und eines Tages spricht jemand sie laut aus, und dann gibt es kein Zurück mehr.

Meine Mutter ist 39 Jahre alt. Sie heiratete meinen Vater mit 22, als er bereits 44 war. Zweiundzwanzig Jahre Unterschied. Er war damals kahl, mit etwas Bauch und einem Leben, das nach seinen eigenen Regeln ordentlich geordnet war. Sie war jung, hübsch und hatte nicht viele echte Möglichkeiten. Sie hat es mir nie mit genau diesen Worten gesagt, aber man wächst auf und lernt, zwischen den Zeilen zu lesen. Die Ehe war ein Ausweg, keine Entscheidung.

Mein Vater ist jetzt 61 Jahre alt. Meine Mutter hingegen sieht immer noch zehn Jahre jünger aus, als sie ist. Sie trägt dunkelbraunes Haar in mittlerer Länge, hat hohe, markante Wangenknochen und eine schlanke Figur, die ihr selbst belanglos erscheint, von der ich aber merkte, dass sie niemanden kaltließ. Ich merkte es, wenn irgendein Freund bei uns vorbeikam und sich viel zu lange an der Tür von ihr verabschiedete, mit den Augen an ihrem Blusenausschnitt festgeklebt. Ich merkte es an den Blicken der Männer im Supermarkt, die sie von oben bis unten verfolgten, den Mund leicht geöffnet.

Ich merkte noch etwas anderes. Eine Spannung, die meine Mutter wie ein Kleidungsstück mit sich trug. Ein Zusammenzucken, jedes Mal wenn das Telefon klingelte. Eine gewisse Härte, wenn ich nach dem Training oben ohne im Flur auftauchte und ihr Blick eine Sekunde zu lange zu meinem Bauch hinunterglitt, bevor sie ihn zwang, wieder aufzusteigen. Die Art, wie sie zum Fenster sah, wenn ich ein Mädchen mit nach Hause brachte, als müsse sie ihren Blick mit etwas Unschuldigen beschäftigen, während sich die Stöhngeräusche durch die Tür hindurchdrückten. Ich hatte das nie klar gedacht, bis jemand es mir sagte.

Eine Freundin von mir, Natalia, hat jene Art von Intelligenz, die unangenehm ist. Eines Tages, nachdem ich ihr ungewollt zu viel erzählt hatte, sagte sie es mir geradeheraus:

—Deine Mutter wird seit Jahren nicht mehr richtig gefickt. Das merkt man an allem.

—Sprich nicht so über meine Mutter.

—Ich rede nicht schlecht über deine Mutter. Ich sage dir, was ich sehe. Diese Frau kommt seit Jahren nicht mehr zum Orgasmus, Marcos. Man sieht es an ihrer Art zu gehen, daran, wie sie die Beine zusammenpresst, wenn sie sich hinsetzt. Und du siehst es auch, sonst hättest du es mir nicht erzählt.

Ich hatte keine Antwort, weil sie recht hatte. Ich hatte es ihr erzählt, weil ich es schon gedacht hatte. Aber etwas im Stillen zu denken und es laut ausgesprochen zu hören, sind zwei völlig verschiedene Dinge.

—Und was soll ich damit machen? —fragte ich.

—Nichts, was du nicht tun willst —antwortete Natalia und wechselte das Thema.

Aber ich konnte das Thema nicht so leicht wechseln. In jener Nacht hatte ich einen harten Schwanz und dachte an meine Mutter. Ich wichste langsam, ohne mir zu erlauben, ihren Namen laut zu sagen, bis ich mir mit einer Intensität, die ich seit Monaten nicht gespürt hatte, auf den Bauch kam. Und ich hasste mich ein wenig dafür. Und ich lag noch stundenlang wach.

***

Mein Zimmer hat eine Schiebetür, die auf der linken Seite nie ganz schließt. Rechts ist das kein Problem, aber wenn man sie nach links schiebt, bleibt ein Spalt von drei oder vier Zentimetern offen zum Flur hin. Und vom Flur aus kann, wer auf dem Sofa im Wohnzimmer sitzt, wo das Festnetztelefon steht, direkt das Bett sehen.

Ich war mir dieses Spalts seit Jahren bewusst. Ich hatte mich gezwungen, ganz an das andere Ende des Zimmers zu gehen oder den Riegel vorzuschieben, wenn ich Privatsphäre wollte. Aber an diesem Oktobernachmittag, einige Tage nach dem Gespräch mit Natalia, beschloss ich, den Riegel nicht vorzuschieben. Nur um zu sehen. Nur um zu wissen, ob das, was ich glaubte, wirklich war oder ob ich es mir nur eingebildet hatte.

Ich legte mich nackt aufs Bett, der Schwanz halb steif auf meinem Oberschenkel ruhend, und wartete. Ich wusste, dass meine Mutter zu Hause war.

Als das Telefon klingelte, bewegte ich mich nicht. Ich legte die Hand an meinen Schwanz und begann, mich ganz langsam zu streicheln, ließ ihn wachsen, mit offenem Mund und leicht beschleunigter Atmung, genau wissend, was ich tat.

Ich hörte ihre Schritte im Flur. Das Klicken des Hörers. Eine knappe Stimme:

—Nein, da haben Sie sich verwählt.

Und dann Stille. Die Sofafedern knarren immer, wenn jemand aufsteht, und in diesem Moment knarrten sie nicht. Meine Mutter hatte sich nicht bewegt.

Eine Minute verging. Vielleicht zwei. Die Wohnung war vollkommen still. Ich streichelte mich weiter, den Schwanz inzwischen ganz hart gegen den Bauch gepresst, und umfasste die Basis mit Daumen und Zeigefinger, bewegte die Hand mit berechneter Langsamkeit auf und ab, als wüsste ich genau, wie viel Zeit sie brauchte, um mich richtig anzusehen.

Ich hob nur leicht den Kopf, und durch den Spalt sah ich sie. Sie saß da, die Hände im Schoß verschränkt, und blickte mit einer Fixierung in mein Zimmer, die nichts Zufälliges hatte. Ihre Lippen standen leicht offen, und eines ihrer Knie bewegte sich kaum merklich, ein minimales Zittern. Als sich unsere Augen für einen Augenblick trafen, senkte sie den Blick, und ich hörte endlich das vertraute Knarren des Sofas.

Ich sagte nichts. Ich tat nichts. Ich blieb da liegen, das Herz bis in den Hals schlagend, der Schwanz pochend unter meiner Handfläche, und mit einer Frage, die ich nicht zu formulieren wusste. Ich kam Minuten später im Stillen, heißes Sperma ergoss sich auf meinen Bauch, und ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu stöhnen.

***

Zwei Tage später, fast zur selben Uhrzeit, wiederholte es sich. Daran war etwas beinahe Rituelles: das Telefon, die Schritte, das Klicken des Hörers.

Diesmal hob ich den Kopf nicht. Ich blieb, wie ich war, atmete langsam, mit halb geöffneten Augen und dem Blick zur Decke. Aber diesmal streichelte ich mich offen. Ohne Versteckspiel. Mit steifem Schwanz und einer Hand, die in einem rhythmischen Bewegungsmuster auf und ab glitt und die Stille des Flurs mit einem feuchten Reiben füllte, kaum hörbar, aber unverkennbar.

Mehrere Minuten vergingen. Ich hielt den Rhythmus, ließ mich nicht kommen, drückte und ließ los, wissend, dass sie jedes Geräusch hörte.

Als ich schließlich zum Spalt hinübersah, schaute sie mich an. Und sie lächelte. Kein unangenehmes oder schuldiges Lächeln. Es war das Lächeln von jemandem, der gerade eine Entscheidung getroffen hat, die er lange aufgeschoben hatte. Eine Hand lag still auf ihrem Schoß, die andere auf der Sofakante, angespannt, mit weißen Knöcheln.

Ich stand nackt vom Bett auf, der harte Schwanz nach vorne gerichtet, ohne mich zu bedecken oder etwas zu verbergen. Ich ging in den Flur hinaus. Ich hielt ihr die Hand hin.

Sie nahm sie, ohne etwas zu sagen. Ihre Augen glitten für einen Augenblick nach unten zu meinem Schwanz und dann wieder zu meinem Gesicht hinauf. Sie leckte sich unwillkürlich über die Lippen.

***

In meinem Zimmer stehen zwei Einzelbetten. Meines am Fenster, und das andere ihm gegenüber. Ich führte sie zu diesem. Sie setzte sich an den Rand, die Hände im Schoß, und sah mich mit einer Aufmerksamkeit an, die ich nicht zu halten wusste. Ich stand immer noch vor ihr, der harte Schwanz auf Höhe ihres Gesichts.

—Es muss nichts passieren, was du nicht willst —sagte ich zu ihr.

Meine Mutter antwortete nicht. Sie sah nur weiter. Und senkte die Augen wieder zu meinem Schwanz, ohne es verhindern zu können.

Sie zog den Pullover langsam aus. Darunter trug sie nur den BH. Ihre Schultern waren schmal und weiß, und als sie ihn löste und zu Boden fallen ließ, verschlug es mir die Sprache. Ihre Brüste waren perfekt: fest, rund, mit bereits hart gewordenen rosigen Brustwarzen, leicht nach oben gerichtet. Ihr Körper stand dem irgendeines Mädchens in meinem Alter in nichts nach: feste Brüste, eine Taille, die sich gar nicht erst bemühen musste, dünn zu wirken, weil sie es schon war, eine Haut ohne Makel und ohne Spuren der Jahre.

Sie stand auf, öffnete die Jeans und schob sie über die Hüften, bis sie zu Boden glitten. Darunter trug sie weiße, schlichte Unterhosen, mit einem dunklen Feuchtigkeitsfleck im Schritt. Auch die zog sie aus, ohne Zeremonie, und blieb völlig nackt vor mir stehen. Ihre Möse war fast komplett rasiert, mit einem feinen braunen Streifen Haar über dem Schambein, und die inneren Lippen, geschwollen, lugten zwischen den äußeren hervor, glänzend, feucht.

Ich hatte noch nie eine so stille Anspannung gespürt. Wie der Moment, bevor es zu regnen beginnt.

Sie berührte sich nicht. Sie sah nur. Und ich bewegte mich ebenfalls nicht, ließ sie so lange schauen, wie sie brauchte. Ihr Blick ging von meinem Gesicht zu meinem Schwanz, blieb dort, wanderte den Schaft hinauf und hinunter, verharrte an der geschwollenen, glänzenden Eichel, an dem Tropfen, der sich bereits an der Spitze gebildet hatte.

Dann stand sie auf und kniete sich langsam neben mein Bett, mit einer Bedachtsamkeit, die meinen Kopf leer werden ließ. Sie sah mir ein letztes Mal in die Augen und senkte dann den Blick.

Was sie als Nächstes tat, war nicht das, was ich erwartet hatte. Da war nichts Ungeschicktes oder Drängendes. Sie fuhr mit der Zunge langsam von unten nach oben, der dicken Vene folgend, die die gesamte Unterseite des Schwanzes entlangläuft, und küsste dann die Spitze mit einer Sanftheit, die mir den Atem nahm. Sie nahm den Tropfen Vorsekret mit der Zunge auf und schluckte ihn, ohne den Blick von mir abzuwenden.

Sie nahm ihn vorsichtig in den Mund, hielt ihn mit einer Hand an der Basis fest und begann sich mit langsamen, ganz bewussten Bewegungen zu bewegen. Ich spürte ihre Zunge, wie sie sich um die Eichel drehte, sie gegen den Gaumen drückte, während sich ihre Lippen um den Schaft schlossen und Zentimeter für Zentimeter hinunterglitten. Sie machte kein Geräusch. Sie atmete nur durch die Nase. Ich schloss die Augen und öffnete sie wieder, weil ich nicht aufhören wollte zu sehen, was ich sah: meine Mutter, die mir den Schwanz blies, die Augen geschlossen, die Wangen vom Saugen eingefallen, ein Faden Speichel am Mundwinkel.

Mit der freien Hand berührte sie sich. Ich sah es: ihre Finger zwischen den gespreizten Beinen, Mittel- und Ringfinger bis zum Knöchel im Loch versunken, hinein und heraus mit einem immer schneller werdenden Rhythmus. Der Daumen streifte jedes Mal ihre Klitoris, wenn die Hand nach oben glitt. Ihre Atmung stockte einmal, dann wurde sie tiefer. Ein unterdrücktes Stöhnen entwich ihr mit meinem Schwanz im Mund, und dieses Stöhnen vibrierte durch den ganzen Schaft bis in meinen Bauch.

Sie wurde schneller. Ihr Kopf hob und senkte sich hektischer, die freie Hand arbeitete zwischen den Schenkeln mit angespanntem Handgelenk, die Finger glänzend vor Feuchtigkeit. Ich konnte sie hören, das feuchte Schmatzen ihrer Finger, vermischt mit dem nassen Geräusch ihres Mundes an meinem Schwanz. Sie machte so noch mehrere Minuten weiter, mit vollem Mund und geschlossenen Augen, völlig verloren in etwas, das ich nicht sehen, aber hören konnte.

Plötzlich verharrte sie. Ihr ganzer Körper spannte sich an, die Finger tief in ihr bis zum Anschlag versenkt, und ein langes, tiefes Stöhnen kam aus ihrer Brust, von meinem Schwanz gedämpft. So kam sie, kniend, mit vollem Mund, während ich sie nur leicht am Haar hielt, ohne mich zu trauen, fester zuzupacken.

Als sie aufhörte, wischte sie sich mit dem Handrücken die Lippen ab, stand wortlos auf und verließ das Zimmer, die Beine noch immer zitternd. Ich blieb mit hartem Schwanz zurück, glänzend von ihrem Speichel, ohne gekommen zu sein, und starrte lange die Decke an, bevor ich mich später selbst mit der Hand fertig machte, die Augen schloss und sie wieder vor mir kniend sah.

***

Zwei Wochen vergingen.

Eines Nachmittags brachte ich das Mädchen mit nach Hause, mit dem ich seit Monaten ausging. Es lief gut, oder das glaubte ich zumindest. Aber an diesem Nachmittag sagte sie mir, dass aus uns nichts werden würde, dass sie wegen der Arbeit wegzöge, und ging ohne Drama und ohne Tränen. Meine Mutter hörte es vom Flur aus mit an, ohne es zu wollen.

Ich legte mich mit Jeans auf dem Bett und leerem Kopf hin. Nach einer Weile kam sie herein.

—Zieh sie aus —sagte sie.

Ihre Stimme war anders. Tiefer. Direkter, ohne das Gewicht der Entschuldigung, das sie sonst immer mit sich herumschleppte.

—Mir geht’s gerade nicht gut —antwortete ich.

—Ich weiß. Genau deshalb.

Sie verließ das Zimmer. Ich glaube, sie erwartete, dass ich ihr folgte. Ich tat es nicht.

Ich lag fast eine Stunde lang da, den Blick an die Decke geheftet, ohne an etwas Bestimmtes zu denken und an alles zugleich. Und dann kam die Lust zurück, ohne Vorwarnung, ohne Kontext, mit der ganzen Kraft von etwas, das nur auf seinen Moment gewartet hatte. Ich rief sie.

Sie kam herein und fand mich wie bei anderen Malen. Aber an ihr war etwas anders. Eine Dringlichkeit, die sie vorher nicht gehabt hatte, etwas Lockeres, weniger Kontrolliertes. Sie zog sich hastiger aus, riss den Pullover über den Kopf und streifte die Hose mit ruckartigen Bewegungen ab. Sie blieb nackt stehen, die Brustwarzen bereits hart, und kniete sich hin, doch bevor sie begann, sah sie mir mit einer Intensität in die Augen, die ich nicht aushalten konnte.

—Arschloch —sagte sie. Nicht wütend. Mit etwas anderem, das ich in diesem Moment nicht benennen konnte.

Sie küsste mich auf den Mund. Ich hatte es nicht erwartet. Es war lang und tief, mit Zunge, ohne um Erlaubnis zu bitten. Sie biss in meine Unterlippe und zog daran, bevor sie sie losließ. Dann ging sie wieder nach unten.

Diesmal war sie nicht langsam oder zart. Es war etwas völlig anderes. Sie nahm meinen Schwanz bis zum Anschlag in den Mund, mit Gewalt, bis die Spitze gegen ihre Kehle schlug und ihr ein gutturaler Laut entfuhr. Sie bewegte sich kraftvoll auf und ab, die Hand an der Basis, sie im selben Bewegungsablauf drehend, ohne anzuhalten, die Augen geschlossen und die Atmung zu Stöhnen geworden, die sich mit nichts vergleichen ließen, was ich je zuvor gehört hatte. Der Speichel lief ihr übers Kinn und auf ihre Brüste.

Sie zog ihn abrupt heraus und spuckte ihn aus, machte sich die Brüste nass, und nahm ihn mit derselben Kraft wieder auf. Sie sah mich dabei an, mit glänzenden Augen, ohne Scham, als wolle sie, dass ich genau sah, was sie mit mir machte.

Sie wanderte weiter nach unten. Leckte die Innenseite meiner Schenkel. Führte ihren Mund über meinen Bauch. Saugte mir die Hoden einzeln, nahm sie ganz in den Mund und strich mit der Zunge über die gespannte Haut zwischen den Eiern und dem Arschloch. Sie knabberte an meiner Brust und küsste mich wieder auf den Mund, während sie die Finger mit einer Festigkeit ins Haar vergrub, die mich überraschte, und mir den Geschmack von mir selbst zwischen den Lippen hinterließ.

—Heb die Beine an —sagte sie. Ihre Stimme schien jede Kontrolle verloren zu haben.

Ich tat es, ohne nachzudenken.

Was dann folgte, war ein Schock, den ich nicht erwartet hatte. Ihre Zunge versank zwischen meinen Arschbacken, suchte den Anus, drückte hinein und kreiste mit einer Hartnäckigkeit darum, die mir den Atem nahm. Ihr Mund an einem Ort, an den ich nie jemanden ohne Vorwarnung hätte gelangen lassen. Ich wusste nicht, ob es Lust war oder Überraschung oder beides zugleich. Ich versuchte, ihr etwas zu sagen, aber es kamen keine zusammenhängenden Worte heraus, nur ein gebrochener Stöhnlaut.

Sie hörte nicht auf. Sie gab sich dem mit einer Konzentration hin, die nichts Spontanes hatte, mit der Zunge, die mich kaum penetrierte, wieder herauskam, sich darum herumdrehte, während sie mich mit der Hand weiter mit schnellen, engen Bewegungen wichste. Mit der anderen Hand berührte sie ihre Möse, und ich konnte es hören, das Schmatzen, so nass wie sie war. Ich schloss die Augen und hörte auf, mich dem zu widersetzen, was geschah.

Sie ging wieder nach oben. Nahm den Schwanz plötzlich bis zum Anschlag in den Mund und hielt ihn dort, die Kehle, die mir die Eichel zusammendrückte, während sie sich weiter berührte. Sie begann wieder auf und ab zu gehen, immer schneller, mit brutaler Härte, ohne mir zu erlauben aufzuhören, ohne mir zu erlauben zu atmen.

Alles kam auf einmal: die über Wochen aufgebaute Spannung, der Nachmittag, sie, die Jahre von etwas, das keiner von uns zu benennen gewusst hatte. Ich packte ihren Kopf mit beiden Händen und kam mit einer Intensität in ihren Mund, die mir mehrere Sekunden lang die Stimme raubte. Ich spürte jeden Schuss unter Druck herauskommen, einen nach dem anderen, ihren Mund füllen, und sie schluckte, schluckte mit geschlossenen Augen und einem ununterbrochenen Stöhnen aus ihrer Kehle, presste mir den Schwanz mit den Lippen aus, um keinen Tropfen zu verlieren.

Sie kam ebenfalls, die Finger tief in ihrer Möse, der ganze Körper bebend, ohne meinen Schwanz aus dem Mund zu nehmen, bis sie ihn weich werden fühlte.

Sie stand auf, ein Faden Sperma hing ihr vom Mundwinkel, den sie mit dem Daumen wegwischte und ableckte, ging ins Badezimmer, und als sie zurückkam, war sie wieder meine Mutter.

Sie machte alles sauber, bevor mein Vater kam.

***

Monate sind vergangen. Wir leben im selben Haus. Ich gehe weiterhin mit anderen Mädchen aus. Mein Vater ist immer noch mein Vater, mit seinen einundsechzig Jahren und seinem geordneten Leben.

Was zwischen meiner Mutter und mir geschieht, ist jetzt ruhiger. Manchmal, wenn im Haus ein Moment der Stille herrscht und wir beide es in der Luft spüren, gehen wir in mein Zimmer und schließen die Tür. Wir legen uns jeder in sein Bett, nackt, und sehen uns an, während wir uns berühren. Sie mit gespreizten Beinen und den Fingern tief in der Möse, ich mit dem harten Schwanz in der Hand, den ich im gleichen Rhythmus wie sie auf und ab bewege. Ohne zu sprechen. Ohne einander zu berühren. Wir kommen fast gleichzeitig, sehen uns in die Augen, mit kaum unterdrücktem Stöhnen. Es ist eine Übereinkunft, die niemand ausgesprochen hat, die wir aber beide einhalten.

Weiter als das sind wir nie gegangen. Ich habe sie nie gefickt, obwohl die beiden Betten nur einen Meter voneinander entfernt stehen und wir beide wissen, dass es nur ein Aufstehen bräuchte.

Ich weiß nicht, ob wir es eines Tages tun werden. Ich weiß auch nicht, ob ich es wissen will.