Meine Schwägerin empfing mich am Samstagmorgen allein

Diese Geschichte lag zwei Jahre lang in einer Schublade mit doppeltem Schloss. Jetzt, da die Zeit Schuld und Vorwürfe ausgelöscht hat, kann ich sie erzählen, ohne mich dabei ständig umzusehen.

Hernán war mein Schwager und mein Fußballkumpel am Samstagmorgen. Er war seit fünf Jahren mit Marina verheiratet und prahlte unaufhörlich damit, dass sie eine offene Beziehung hätten. Er wurde nicht müde, sie zu loben, vor allem in der Umkleidekabine, wo jeder Vorwand genügte, um wieder beim selben Thema zu landen. Dass sie im Bett eine Bestie sei. Dass sie jeden Trick kenne. Dass sie sich nie rasiert habe und dass ihn dieser dunkle Dschungel zwischen ihren Beinen wahnsinnig mache. Dass sie am Schwanz lutsche wie keine andere, dass sie den ganzen Saft ohne Ekel schlucke, dass es ihr gefalle, wenn man sie von hinten nehme.

—Du müsstest sie mal sehen — sagte er —. Du kannst dir nicht vorstellen, was die draufhat. Die fickt wie eine läufige Hündin.

Ich nickte und wechselte das Thema. Ich dachte, er protzte nur, dass es die typische Übertreibung eines stolzen Ehemanns war. Manchmal fragte ich mich, ob er sie mir zwischen den Zeilen anbot, ob dieser gebetsmühlenartige Vortrag eine verklausulierte Einladung war. Aber ich hatte nie den Mut zu fragen, einen Hinweis fallen zu lassen, herauszufinden, wie weit das Angebot ging. Sie war meine Schwägerin. Sie war die Frau von meinem Frauens Bruder. Es gab eine Linie, die kein Fußballsamstag zu übertreten rechtfertigte.

Bis zu diesem Morgen im März.

—Hältst du um neun bei mir? —hatte Hernán mich am Freitagabend gefragt.

Um zehn vor neun klingelte ich. Marina machte mir auf. Sie trug einen elfenbeinfarbenen Satinmorgenmantel, schlecht geschlossen, den Gürtel nur lose geknotet. Das Erste, was ich dachte, war, dass sie gerade erst aufgestanden war. Dann sah ich auf ihre Füße und bemerkte die High Heels. Wer gerade erst aufsteht, zieht sich keine High Heels an, um am Samstagmorgen um neun die Tür zu öffnen.

—Komm rein —sagte sie und trat beiseite.

Sie ging vor mir her ins Wohnzimmer. Der Morgenmantel reichte ihr bis zu den Knien, aber der Ausschnitt ging bis zum Nabel und zeigte den Ansatz ihrer Brüste, kreideweiß, fast leuchtend gegen den Satin. Ihre Hüften schaukelten bei jedem Schritt. Das war kein Zufall. Keine Frau geht so, wenn sie High Heels trägt und es neun Uhr morgens ist.

—Setz dich. Hernán kommt gleich.

Ich setzte mich aufs Sofa. Sie ließ sich auf die Armlehne des gegenüberliegenden Sessels sinken, genau vor mir, als wäre es ein improvisierter Thron. Sie schlug die Beine übereinander, und als sie sich den Schuh zurechtrückte, öffnete sich der Morgenmantel noch ein Stück mehr. Gerade genug. Genau genug, damit mir zwei Sekunden lang der Atem stockte.

Sie trug nichts darunter. Und zwischen den Beinen hatte sie genau das, was ihr Mann monatelang in der Umkleide beschrieben hatte. Ein dunkles, dichtes Büschel, das das ganze Dreieck füllte und sich darunter verlor, glänzend, ohne einen einzigen Schnitt. Etwas, das ich seit Jahren an keiner Frau mehr gesehen hatte. Die modernen Frauen rasieren sich, stutzen, designen Formen; bei ihr war das etwas anderes, eine andere Zeit, eine andere Ordnung. Man konnte die Lippen zwischen den Haaren erahnen, geschwollen, feucht, als hätte sie schon eine Weile so auf mich gewartet.

—Willst du einen Kaffee? —fragte sie.

Ich brauchte einen Moment, um zu antworten. Als ich den Blick hob, merkte ich, dass sie ganz genau wusste, wohin ich gesehen hatte. Und dass ich bereits einen harten Ständer hatte, hart wie Stein, der gegen die Naht meiner Hose drückte.

—Äh… ja. Ja, Kaffee.

Sie stand auf, schloss den Morgenmantel mit theatralischer Langsamkeit und ging in die Küche, während das Parkett unter ihren Schritten knirschte. Sie kam mit zwei Tassen zurück, stellte eine auf den niedrigen Tisch und setzte sich neben mich. Nicht mir gegenüber. Neben mich. Ihr Bein drückte sich an meines.

—Weißt du was? Fast hätte ich’s vergessen. Hernán ist nicht da.

Ich hob langsam den Kopf.

—Wie nicht da?

—Gestern Nacht haben sie ihm gesagt, dass seine Tante in Bahía Blanca gestorben ist. Er ist um elf mit dem ersten Bus los. Er kommt erst morgen Nacht zurück.

—Und warum hat er mir nichts gesagt?

—Vergessen. Oder nicht vergessen. —Sie lächelte.— Vielleicht wollte er, dass du trotzdem kommst.

Sie stellte die Tasse auf den Tisch. Dann setzte sie sich wieder auf die Armlehne des Sessels, schlug die Beine übereinander, und der Morgenmantel öffnete sich erneut. Diesmal tat sie nicht einmal so, als würde sie ihn schließen. Sie blieb so liegen, den Kopf leicht schräg, und sah mich an. Dann fuhr sie sich, ohne den Blick von mir zu nehmen, mit zwei Fingern durch ihre Fotze, drückte sie nur kurz zwischen den Haaren hinein und steckte sich die Finger in den Mund.

—Was ist? —fragte sie nach einer Minute, obwohl sie ganz genau wusste, was war.

—Ich hab noch nie so viel gesehen.

—Gefällt’s dir?

—Sehr.

—Hernán macht das wahnsinnig. Und du? Hast du auch Lust, sie mir reinzustecken, Schwager?

Dir auch, dachte ich. Dir auch, schon lange.

Ich war einige Sekunden lang stumm. Das Blut war mir aus dem Kopf gerutscht, ich dachte nicht mehr klar. Ich dachte mit einem anderen Körperteil, und dieser Teil sagte mir, dass der Fußballsamstag gerade eine andere Richtung genommen hatte. Sie wartete. Sie wartete mit der Ruhe von jemandem, der dieses Blatt schon einmal gespielt hat und die Reaktion des Gegners kennt.

Ich stand auf. Ging in drei Schritten durch das Wohnzimmer. Stellte mich zwischen ihre Beine, nahm ihr Gesicht mit beiden Händen und küsste sie.

Es war ein langer, dichter Kuss, ohne jedes Vorgeplänkel. Marina öffnete sofort den Mund, packte mich im Nacken und gab mir alles zurück. Ich spürte die Wärme ihrer Zunge und ihren Atem noch nach Kaffee. Ich zog am Gürtel ihres Morgenmantels, und das Kleidungsstück öffnete sich ganz. Weiße Haut gegen den hellen Satin. Große, dunkle, fast violette Brustwarzen, schon hart wie Korken. Die Rundung ihres Bauchs. Und unten dieses schwarze Gewicht, dieses Büschel, das der Mann zu Recht so gelobt hatte.

Ich senkte den Kopf, packte eine Brustwarze mit dem Mund, saugte kräftig daran, biss sie leicht. Sie stöhnte heiser auf und führte meine Hand an ihre Fotze. Sie war klatschnass. Meine Finger sanken zwischen die Haare und fanden das warme, glitschige, offene Fleisch. Ich schob ihr auf einen Schlag zwei Finger hinein, und sie stöhnte lauter, drückte sich gegen meine Hand, begann mich gleich dort auf dem Sofa zu reiten, mit heruntergefallenem Morgenmantel und immer noch den High Heels an.

—Zieh dich aus —sagte sie mit gebrochener Stimme—. Zieh dich jetzt aus.

Ich öffnete meinen Gürtel und zog Hose und Unterhose mit einem Ruck nach unten. Mein Schwanz sprang hart hervor und zielte ihr ins Gesicht. Sie zögerte nicht. Sie rutschte von der Armlehne, kniete sich auf den Teppich vor mir und nahm ihn sich auf einen Schlag halb in den Mund. Dann zog sie ihn heraus, spuckte auf den Kopf und nahm ihn wieder, diesmal ganz, bis tief in den Rachen.

—Verdammte Scheiße.

Marina lutschte gierig, eine Hand an der Wurzel, die Zunge arbeitete bei jedem Hochgehen die Eichel. Sie sah zu mir hoch, die dunklen Augen, der Mund voll, ein Faden Speichel lief ihr aus dem Mundwinkel. Ich packte ihr Haar mit beiden Händen und begann, ihren Kopf in dem Rhythmus zu bewegen, den ich wollte. Sie ließ es zu. Öffnete den Mund weiter, entspannte den Hals und ließ mich ihr den Mund ficken, dort kniend im Wohnzimmer ihres Hauses, während der Kaffee noch dampfend auf dem Tisch stand.

—So bläst du Hernán einen —fragte ich, ohne langsamer zu werden—, oder behandelst du ihn besser?

Sie lachte mit vollem Mund, zog ihn mit einem feuchten Geräusch heraus und sah mich an.

—Hernán mach ich weniger. Viel weniger.

Und sie nahm ihn wieder ganz.

***

Ich trug sie auf den Armen ins Schlafzimmer. Sie wog nichts. Als ich sie auf dem Bett ablegte, blieb der Morgenmantel unter ihrem Körper liegen, offen wie ein Teppich. Sie streifte die High Heels mit einem Ruck ab und warf sie auf den Boden. Ich riss mir den Rest der Kleidung schneller vom Leib, als ich ihn angezogen hatte.

—Komm. Komm jetzt —sagte sie und packte mich an den Armen.

Ich kniete mich zwischen ihre Beine. Ich strich mit der offenen Hand über den dunklen Hügel und spürte die Feuchtigkeit unter dem Haar, warm, reichlich, die ihr bis zum Arsch herunterlief. Sie bog den Rücken durch und stieß einen tiefen Laut aus, mehr Tier als Mensch. Ich senkte den Kopf. Strich langsam mit der Zunge darüber, drängte mich durch das Haar, suchte die Klitoris unter all diesem Dickicht. Als ich sie fand, packte sie mich mit beiden Händen am Haar und presste mich an sich.

—Da. Da nicht bewegen.

Ich blieb eine ganze Weile so, leckte ihre Fotze gemächlich, lutschte die geschwollene Klitoris, schob ihr die ganze Zunge hinein, kostete ihren Saft, der unaufhörlich lief. Ich spürte, wie sich ihre Beine lockerten und dann wieder in Intervallen spannten. Ich steckte ihr einen Finger hinein, dann zwei, dann drei, während ich ihre Klitoris weiter mit der Zunge bearbeitete. Marina begann, die Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen, ihre Muschi schamlos an meinem Mund zu reiben, mich an den Haaren packend, sich gegen mich drückend.

—Friss mich, friss mich, los, so, genau so, du Bastard, so.

Ihr erster Orgasmus kam fast ohne Vorwarnung. Er schoss ihr wie ein elektrischer Strom durch den Körper, riss ihre Hüften herum, entrang ihr einen heiseren Schrei, der mir im Schädel widerhallte. Ich spürte, wie sich ihre Fotze in Krämpfen um meine Finger zusammenzog, das Fleisch gegen meinen Mund pochte, und einen heißen Schwall, der mein Kinn und meinen Hals überflutete.

—Jetzt du. Jetzt hoch. Steck ihn mir rein, sofort —bat sie mit gebrochener Stimme.

Ich ging hoch. Wischte mir den Mund an ihrem Bauch ab und positionierte mich zwischen ihren Schenkeln. Ich rieb den Kopf meines Schwanzes an ihrer offenen Fotze, glitt über die Lippen, benutzte ihn, um ihr ein paar Mal gegen die Klitoris zu schlagen. Sie stöhnte und versuchte, ihn mit der Hand zu greifen, um ihn sich hinein zu stecken.

—Nicht so ein Theater, steck ihn mir rein, steck ihn mir rein.

Ich stieß ihn hinein. Zuerst langsam, dann, als ich spürte, wie sie nachgab, bis ganz tief. Ich spürte, wie sie sich öffnete, mich zusammendrückte, mich nach innen saugte. Marina schloss die Augen, öffnete den Mund und blieb so, schweigend, drei oder vier Stöße lang, als würde sie etwas verarbeiten. Als sie wieder sprach, dann, um mehr zu verlangen.

—Härter. Mehr. Nicht aufhören, ich bin nicht aus Glas. Fick mich, als ob du mich hassen würdest.

Ich tat, was sie sagte. Ich packte ihren linken Oberschenkel, hob ihr Bein an und legte es mir über die Schulter. In dieser Stellung drang ich ganz ein, ohne Zurückhaltung, bis mir bei jedem Stoß die Eier gegen ihren Arsch schlugen. Marina begann anders zu stöhnen, schriller, schneller, im Takt mit dem feuchten Geräusch ihrer Fotze, die bei jedem Eindringen meinen Schwanz verschluckte. Ihre Nägel bohrten sich in meinen Rücken und hinterließen tiefe Striemen. Ich ließ nicht nach. Ich war in einer anderen Sphäre. Ich dachte an Hernán, an die Umkleidekabine, an die Male, in denen er mit ihr geprahlt hatte, und jeder Stoß war eine stumme Antwort an den abwesenden Schwager.

—So, so, tiefer, zerfick mich, zerfick mir die Fotze, los.

Ich packte ihre Brüste mit beiden Händen, drückte sie kräftig, zwickte die Brustwarzen. Sie schrie auf und rammte mir die Fersen in den Arsch, um mich noch tiefer hinein zu bekommen. Ich wechselte die Stellung: senkte ihr das Bein, nahm beide Knie und spreizte sie kreuzweise, sodass sie fest aufs Bett gepinnt war, die behaarte Fotze weit offen, der Schwanz vor ihren Augen rein und rausgehend.

—Schau mal, wie ich ihn dir reinstecke —sagte ich—. Schau.

Sie senkte den Kopf und sah zu. Sie biss sich auf die Unterlippe, fuhr sich mit der Hand über die Klitoris und begann sich zu fingern, während ich sie fickte. Das Bild traf etwas in mir. Mein ganzer Körper spannte sich an.

—Nicht aufhören. Nicht aufhören. Nicht aufhören.

Ich hörte nicht auf. Ihr zweiter Orgasmus kam noch überraschender und dauerte länger. Ihr ganzer Körper verkrampfte sich, ihre Fotze schloss sich um meinen Schwanz wie eine Faust, sie krallte sich an meinem Hintern fest und versuchte, mich tiefer hineinzuziehen, als die Anatomie es zuließ. Ich kam in ihr, ohne nachzudenken, ohne Vorwarnung, ohne sie zu fragen, und spritzte Schwall um Schwall, bis ich spürte, wie sich meine Prostata an ihrem Körpergrund entleerte. Sie presste mit den Schenkeln meine Beine zusammen, damit ich mich nicht bewegte.

—Bleib da. Geh noch nicht raus. Ich will dich so fühlen, still, drin.

Ich blieb. Die Stirn an ihrer. Wir beide atmeten wie nach einer Bergwanderung. Ich spürte, wie sie um mich herum pochte, mich in immer seltener werdenden Krämpfen zusammendrückte. Nach einer Weile lachte sie leise.

—Seit Monaten bin ich nicht so gekommen. Monate.

—Hernán nicht…?

—Hernán redet viel. Das weißt du ja schon. Sobald er drei Minuten einen hochkriegt, hält er sich für Rocco Siffredi.

Ich zog mich langsam heraus und sah, wie mein Sperma aus ihrer geöffneten Fotze zu laufen begann, vermischt mit ihrem Saft, über ihren Arsch hinunter bis auf den Satinmorgenmantel. Sie strich sich mit zwei Fingern darüber, führte sie zum Mund und lutschte sie, während sie mir in die Augen sah.

***

Sie kam nackt aus dem Bad zurück, ohne Morgenmantel, ohne High Heels. Das Licht, das durch die Jalousie fiel, zeichnete ihre Brüste nach und wieder dieses schwarze Büschel, als wäre es mit Tinte auf die weiße Haut gezeichnet. Ich lag immer noch im Bett, noch immer nicht bei klarem Verstand, noch immer nicht ganz bereit zu begreifen, was eben passiert war, aber mein Schwanz begann schon wieder zu reagieren, nur weil ich sie so auf mich zukommen sah.

Sie stieg wieder hoch, diesmal aber auf Knien, den Körper gedreht. Sie drückte meinen Kopf nach unten und setzte sich auf mein Gesicht. Ich blieb noch eine Weile so, die Nase tief im dunklen Busch, die Zunge ganz in ihrer Fotze, sie riechend, sie essend, während sie meinen Schwanz mit der Hand hielt und ihn ohne Eile bearbeitete, mit den Eiern spielte, die Wurzel drückte und ihn wieder hart machte. Wenn sie sich bewegte, leckte ich ihr alles: die Klitoris, die Lippen, den Eingang zum Arsch, wenn sie etwas weiter nach vorne rutschte. Sie kam noch einmal auf meinem Mund, erstickte mich fast, presste meinen Kopf zwischen ihre Schenkel, bis ich kaum noch atmen konnte.

Dann drehte sie sich um, nahm ihn mir für ein paar Minuten in den Mund, in einem kurzen 69er —blies ihn mit demselben Hunger wie zuvor, schluckte die Reste meines ersten Safts hinunter— und, ohne Vorwarnung, stieg sie herunter und legte sich bäuchlings hin.

Sie kniete auf dem Kissen, die Beine gespreizt, der Rücken durchgedrückt, das Gesäß hoch. Dieser Teil ihres Körpers war der genaue Kontrast zum Rest: millimetergenau rasiert, weiß, ohne ein einziges Haar. Als hätte sie selbst den Unterschied zwischen dem Natürlichen vorne und der Geometrie hinten markieren wollen. Ihr runder Arsch, offen durch die Haltung, mit dem rosigen Öhrchen sichtbar und der haarigen Fotze darunter, die tropfte.

—Komm. Noch mal.

Ich machte es mir hinter ihr bequem. Ich fing wieder am Anfang an, langsam, fand erneut den Rhythmus, mein Schwanz in einer Fotze, die ihn schon kannte. Marina drückte das Gesicht ins Kissen und gab dumpfe Laute von sich. Ich packte ihre Pobacken mit beiden Händen, spreizte sie auseinander und spuckte in ihr Arschloch. Sie erschauerte am ganzen Körper.

—Uh, du verdammter Bastard.

Ich strich mit dem Daumen dort entlang, drückte nur leicht, während ich ihr weiter die Fotze fickte. Bei einem der Stöße rutschte ich ab. Es war nicht ganz Unfall. Sie hielt auch nicht dagegen an. Der Kopf glitt an einen anderen Ort, an den verbotenen Ort, und versank ein paar Zentimeter, bevor einer von uns beiden reagierte.

Marina stieß einen kurzen Schrei aus, nicht vor Schmerz, nicht ganz. Sie versuchte, nach vorn zu gehen. Ich legte die offene Hand auf ihren Rücken und hielt sie, wo sie war.

—Warte. Warte kurz.

—Langsam. Langsam, du Bastard.

Ich machte es langsam. Ging einen Millimeter vor, zurück, wieder hinein. Mein gut geschmierter Schwanz, feucht von ihrer eigenen Fotze, schob sich immer weiter hinein, gewann Stück für Stück gegen den Widerstand des Rings. Ich gab ihr Zeit, sich daran zu gewöhnen. Als ich ganz drin war, wartete ich. Ich spürte ihren Puls um mich herum, schnell, außer Kontrolle, das Fleisch ihres Arschlochs, das meinen Schwanz enger umschloss, als mich je jemand umschlossen hatte.

—Beweg dich. Aber langsam.

Ich begann mich zu bewegen. Langsam, wie versprochen, dann etwas weniger langsam, dann im Rhythmus, den mein Körper verlangte. Ich schob die Hand unter sie und suchte mit den Fingern ihre Klitoris. Als ich sie fand, begann sie sich gegen mich zu bewegen, nicht mehr fliehend, ganz im Gegenteil, sie zog ihren Arsch nach hinten, suchte mich. Marina fluchte ins Kissen, eine Mischung aus Beschimpfungen und widersprüchlichen Bitten, aber sie versuchte nicht wegzukommen, sie sagte mir nicht, ich solle aufhören.

—Du Bastard. Scheißschwager. Langsamer. Langsamer. Ah, ah, genau so, genau so, fick ihn ordentlich, los.

—Willst du, dass ich aufhöre?

—Nein. Nicht aufhören. Aber langsamer. Steck die Finger in die andere.

Ich tat, was sie wollte. Ich steckte ihr zwei Finger in die Fotze, während ich ihr weiter den Schwanz in den Arsch schob. Ich spürte meinen eigenen Schwanz durch die dünne Fleischwand, die die beiden Öffnungen trennte. Marina begann zu zittern. Ich strich ihr mit der anderen Hand über den Rücken und über ihren Nacken. Ich nahm etwas Tempo raus. Sie begann wieder tief zu schnurren, diesmal lang, zufrieden, und dann fing sie an, sich selbst gegen mich zu bewegen, den Hintern zu wiegen, mich selbst zu ficken, den Takt vorzugeben.

—Komm in mir. Mach mich in den Arsch voll, los, ich will ihn fühlen.

Länger hielt ich nicht durch. Als ich kam, dann wieder dort drin, ohne Vorwarnung, mit einem Schuss, der mir für ein paar Sekunden den Atem nahm, und ich spürte jeden einzelnen Stoß gegen den engen Boden ihres Arschlochs. Marina heulte ein letztes Mal auf, presste die Finger gegen ihre Klitoris und kam mit meinem Schwanz im Arsch und meinen Fingern in der Fotze, zitternd am ganzen Körper, und sackte aufs Kissen zusammen, als hätte man ihr die Fäden durchgeschnitten.

Ich zog mich langsam heraus. Mein Saft war am roten, geschwollenen, noch immer geweiteten Öhrchen zu sehen. Ich strich mit dem Daumen darüber, und sie erschauerte mit einem müden Lachen.

Wir lagen beide schweigend auf dem Rücken, die Beine noch immer verschränkt. Die Sonne stand schon höher und fiel in Streifen durch die Jalousie.

—Du hast Handabdrücke am Arsch —sagte sie nach einer Weile und lachte mit gebrochener Stimme—. Hoffentlich sind sie bis morgen weg.

—Und wenn nicht, sag Hernán, du bist hingefallen.

—Sag du’s ihm. Dich wird er nicht schlagen.

Wir lachten beide. Dieses nervöse, verschwörerische Lachen, das nach etwas kommt, von dem es kein Zurück mehr gibt.

—Ich bin heute Nacht allein —sagte sie, als ich mich anzog—. Falls dir langweilig wird.

Ich antwortete nicht. Ich band mir die Schnürsenkel, gab ihr einen langen Kuss auf den Mund — und schmeckte dabei immer noch meinen eigenen Saft — und ging. Im Aufzug sah ich mich im Spiegel an und sah in meinem Gesicht genau die Mischung aus Schuld und Befriedigung, die dort hingehörte. Hernán kam am nächsten Tag zurück. Eine ganze Nacht lag noch vor mir.

Ich kam natürlich zurück. Ich kam noch in derselben Nacht zurück und viele weitere Male über Monate hinweg, bis Marina mir eines Tages sagte, dass es besser wäre aufzuhören, und wir beide wussten, dass sie recht hatte. Hernán hat nie etwas erfahren. Er spielt immer noch samstags Fußball, prahlt in der Umkleide immer noch mit seiner Frau und sagt den Jungs immer noch, sie müssten sie mal sehen. Ich nicke und wechsle das Thema, genau wie früher. Nur dass ich jetzt ganz genau weiß, wovon er spricht.