Die Nichte meiner Ex schrieb mir Monate später

Meine Ex hatte eine Nichte und einen Neffen, Zwillinge, achtzehn Jahre alt. Mit beiden verstand ich mich gut, aber bei ihr war von dem ersten Nachmittag an, als ich sie mit dem Rucksack über der Schulter und roten, vom Weinen wegen ihres Freundes verweinten Augen ins Haus kommen sah, etwas anderes.

Marisol, meine damalige Partnerin, hatte mir erzählt, dass das Mädchen mit einem Jungen aus ihrer Schule Probleme hatte. Ich war in der Küche und schenkte Kaffee ein, als Renata hereinkam und sich auf den Stuhl sinken ließ, als würde sie hundert Kilo wiegen. Am selben Nachmittag setzten wir uns zu dritt in ein Restaurant im Viertel und ließen sie erzählen. Ich gab ihr Ratschläge, ohne mich zu sehr einzumischen. Als wir zurückkamen, gab sie mir einen Kuss auf die Wange und sagte: „Danke, Onkel.“ Etwas an der Art, wie sie es sagte, ging mir lange nicht aus dem Kopf.

Von da an nannte sie mich Onkel. Und mir, der nie Kinder gehabt hatte, gefiel das mehr, als ich zuzugeben bereit war.

Renata war hilfsbereit, auf eine Art zärtlich, wie es kein leiblicher Neffe oder keine leibliche Nichte je gewesen wäre. Jedes Mal, wenn sie ins Haus kam, umarmte sie mich fest, und ich spürte an meiner Brust die Festigkeit von Brüsten, die für ihre achtzehn Jahre ein kleiner Skandal waren. Sie hatte eine schmale Taille, straffe Hüften, einen runden Hintern, der jede Hose spannte, die sie anzog, und eine Art sich zu bewegen, als merkte sie überhaupt nichts. Oder vielleicht merkte sie alles.

Das erste Mal, dass ich sie wirklich begehrte, war an einem Märznachmittag. Sie hatte sich für eine Party ein rotes Kleid gekauft und kam damit in den Wohnraum, um es zu präsentieren.

—Stehe ich gut da, um ihn eifersüchtig zu machen? —fragte sie und drehte sich langsam.

Marisol lachte. Ich versuchte, so neutral wie möglich zu bleiben und sah auf ihre Schuhe statt auf ihre Beine. In jener Nacht im Bett schloss ich die Augen und war zum ersten Mal nicht bei meiner Partnerin. Ich war bei der Nichte. Ich stellte sie mir auf den Knien vor, das rote Kleid bis zur Taille hochgeschoben und den Mund offen, wartend auf mich. Ich kam schweigend, die Bettdecke über der Hand, damit Marisol meine Bewegung nicht sah.

***

Die Zeit verging und das Vertrauen wuchs. Die beiden kamen immer seltener unter der Aufsicht ihrer Mutter. In den Ferien blieben sie zwei Wochen bei uns. Eines Nachmittags schlug Marisol, halb im Scherz, vor, ich könnte ihnen Selbstverteidigung beibringen, falls sie jemand auf der Straße ansprechen würde.

Das war der perfekte Vorwand, sie anzufassen, ohne dass irgendwer etwas sagen konnte.

Wir gingen zu viert in einen Park am Fluss. Ich fing mit dem Bruder, Tomás, an, weil das am vernünftigsten war. Ich packte ihn am Hals, zeigte ihm, wie man sich befreit, alles ganz locker. Renata kam von hinten lachend auf mich geklettert, als wären wir Kinder, die miteinander rangeln. Irgendwann machte Marisol auch mit, und wir rollten alle vier über den Rasen, alle ineinander verheddert, alle lachend.

Bei einer Drehung lag Renatas Rücken an meiner Brust. Ich legte ihr den Arm um den Hals, um einen Griff zu simulieren, und spürte, ungewollt und doch gewollt, wie mein Unterarm eine ihrer Brüste drückte. Sie lachte weiter. Marisol kämpfte auf der anderen Seite mit Tomás und sah nichts. Ich nutzte die Gelegenheit. Ich machte eine Drehung, als wollte ich sie hochheben, und ließ meine offene Hand eine Sekunde länger als nötig auf ihrer Brust liegen. Ich drückte ganz leicht zu. Ich spürte die harte Brustwarze in meiner Handfläche, deutlich durch den BH und das T-Shirt. Es war sehr wenig. Aber es war etwas.

Renata beschwerte sich nicht. Sie war nicht überrascht. Sie lachte einfach weiter, als wäre nichts, und schob sogar für einen Augenblick den Hintern nach hinten gegen meinen Schritt, als wäre das völlig zufällig.

Ich spürte, wie mein Schwanz in der Hose anschwoll, und hielt abrupt inne. Ich sagte, das reiche, für heute seien wir gut. Ich ging ein Stück beiseite, bis es wieder abklang.

***

Wir gingen zurück ins Haus, um zu duschen. Die Reihenfolge war Tomás, Marisol, Renata und zuletzt ich. Als sie aus dem Bad kam, in ein Handtuch gewickelt und mit nassem Haar, kam sie dicht an mir vorbei und flüsterte mir mit frechem Lächeln zu:

—Mal sehen, ob dir noch Wasser bleibt, Onkel. Ich habe meins fast aufgebraucht.

Ich erwiderte ihr Lächeln, ohne zu antworten.

Ich sagte Marisol, ich würde kurz ins Bad gehen, während das Wasser wieder warm wurde. Ich schloss die Tür ab. Ich setzte mich auf den Klodeckel und sah ein paar Minuten lang aufs Handy. Als ich aufsah, sah ich, dass der Wäschekorb offen stand und darauf, irgendwie zusammengefaltet, ein schwarzes Teil lag. Renatas Tanga. Sie hatte ihn nicht ordentlich weggeräumt.

Mein ganzer Körper erstarrte.

Ich nahm ihn mit zwei Fingern hoch. Er war noch etwas feucht, nicht vom Wasser, sondern von der Wärme des Tragens. Ich drehte ihn langsam um und sah den helleren Fleck in der Mitte, dieses dunklere Oval, das der Schoß einer jungen Frau nach einem langen Tag hinterlässt. Ich führte ihn fast mit Angst vor mir selbst an die Nase. Der Geruch war stark, salzig, mit etwas Süßem, das ich nicht benennen konnte, der reine Geruch ihrer Möse, im Baumwollstoff festgesetzt. Mir wurde der Schwanz schlagartig hart, so hart, dass ich mir den Gürtel lösen musste, um ihn herauszuholen.

Ich ging mit dem Stoff in einer Hand und der Latte in der anderen in die Dusche, ohne das Wasser anzudrehen. Ich presste die Tanga an Nase und Mund, saugte den Teil, der an ihrer Muschi kleben geblieben war, schmeckte es auf der Zunge, herb und warm, und begann mir langsam einen runterzuholen, während ich an sie dachte. Ich stellte mir vor, wie sie auf den Knien in genau dieser Dusche saß, das nasse Haar am Gesicht klebend, den Mund offen und die Zunge herausgestreckt, wartend, bis ich ihr auf die Zunge komme. Ich stellte mir vor, wie sie mir bis zum Anschlag einen bläst, ein bisschen würgt, und mich von unten ansieht, wie sie mich auf dem Rasen angesehen hatte. Es dauerte nicht lange. Ich spritzte in Stößen gegen die Fliesen, biss die Zähne zusammen, damit ich keinen Laut machte, mit einem Zittern in den Beinen, das mich beinahe hinsetzen ließ.

Als ich fertig war, wischte ich die Wand mit derselben Tanga ab und faltete sie wieder zusammen, wickelte sie in den ebenfalls dort liegenden BH, damit Marisol sie nicht sah, wenn sie die Wäsche auseinanderzog. Ich legte alles zurück in den Korb.

Ich drehte die Dusche auf. Ich duschte lange. Renatas Muschigeruch war mir innen in der Nase hängen geblieben, als wäre er meiner.

***

Das war das letzte Mal, dass ich ihr nahe war. Der Urlaub war zu Ende, die beiden fuhren nach Hause zurück, und ein paar Monate später stritten Marisol und ich wegen einer Kleinigkeit, die in Wahrheit viel mehr war, und trennten uns. Am meisten tat mir weh, auch wenn ich es nicht laut sagen konnte, zu wissen, dass ich Renata nicht mehr sehen würde. Ich fantasiere von ihren Lippen, von ihrem Mund um meinen Schwanz, von der Spitze meiner Latte, die ihr in den Hals stößt, davon, ihr die Arschbacken auseinanderzuziehen und ihre Möse zum ersten Mal zu sehen. Dinge, über die ein anständiger Mann nicht von der Nichte seiner Ex fantasieren sollte.

Sechs Monate vergingen. Ich lebte inzwischen allein, in einer Wohnung fünfzehn Blocks von dort entfernt, wo ich mit Marisol gewohnt hatte. Eines Donnerstagnachmittags, während ich vor dem Computer Kaffee trank, bekam ich eine Nachricht auf TikTok. Unbekannter Nutzer. Ich öffnete sie.

„Hallo, Onkel. Wie geht’s dir? Erinnerst du dich an mich? Du bist gegangen, ohne dich zu verabschieden.“

Sie war es.

Ich antwortete mit leicht zitternden Händen. Ich sagte ihr, natürlich erinnere ich mich, dass es mit ihrer Tante nicht gut ausgegangen sei und ich deshalb nicht gewusst hätte, wie ich mich verabschieden sollte. Ich sagte ihr, für mich sei sie immer noch meine Nichte, auch wenn das offiziell nichts mehr sei.

„Ich vermisse dich sehr“, schrieb sie. „Mir geht’s schlecht und ich habe niemanden zum Reden. Könnte ich dich irgendwann besuchen?“

Ich sagte ja, noch bevor ich nachdenken konnte.

—Ich wohne nicht weit von dort, wo ich früher war —schrieb ich—. Wenn du willst, hole ich dich ab und wir kommen zu mir. Dann müssen wir nicht darauf achten, wer uns sieht.

„Morgen kann ich in der Schule fehlen“, antwortete sie. „Meine Mutter bringt mich nicht mehr hin und mein Bruder studiert in einer anderen Stadt. Ich bin von zwei bis acht frei. Passt dir das?“

Ich sagte ihr, ich würde sie um zwei am Eingang des Einkaufszentrums erwarten. Ich schloss den Chat und starrte eine lange Weile an die Decke, mit dem Schwanz fest in die Hose gepresst und den Eiern schon beim bloßen Gedanken an sie prall.

***

Am nächsten Tag kam ich fünfzehn Minuten zu früh. Sie war pünktlich. Ich sah sie auf den Haupteingang zugehen, und mir wurde das Atmen schwer. Sie trug schwarze Leggings, die ihren Hintern auf eine obszöne Art betonten, ein kurzes weißes T-Shirt und eine offene Jeansjacke. Ihr Haar war länger als beim letzten Mal. Ihre Hüften zeichneten sich anders ab. Sie war nicht mehr das Mädchen im roten Kleid.

Als sie mich sah, lief sie nicht mehr gelassen weiter, sondern fiel in einen kurzen Trott. Sie umarmte mich fest, mit beiden Händen auf meinem Rücken, und ich schwöre bei allem, was ich kenne, dass sie keinen BH trug. Ich spürte ihre Brüste an meiner Brust, fest, natürlich, mit den Brustwarzen schon unter dem dünnen Stoff abgezeichnet. Ich spürte auch, ohne dass sie es groß verbergen wollte, dass sie ihr Becken einen Sekundenbruchteil länger als angebracht gegen meines drückte und ihre Möse über der Kleidung an mir rieb, als ob das aus Versehen wäre.

—Du bist größer geworden, Nichte —sagte ich, und bereute sofort, wie das klang.

Sie lachte.

—Und du bist immer noch derselbe, Onkel.

Ich sagte ihr, ich hätte noch kein Auto, wir müssten den Bus nehmen. Das war ihr egal. An der Haltestelle begann sie mir von ihren Problemen zu erzählen: dass ihre Mutter sie erdrücke, dass Marisol sie unter Druck setze, gemeinsam auszugehen, und sie das nicht wolle, dass ihr Bruder vor Eifersucht unerträglich geworden sei.

Der Bus kam voll. Wir mussten stehen. Ich stellte mich schräg hinter sie, eine Hand oben an der Stange und die andere quer über ihren Rücken, um sie zu schützen. Das war ein vernünftiger Vorwand. Es gab nicht viele Männer auf der Welt, denen ich den Rest erklären würde.

Ich legte mein Bein gegen die Rückseite ihrer Oberschenkel. Ich erwartete, dass sie sich wegbewegen würde. Tat sie nicht. Im Gegenteil, sie lehnte sich ganz leicht dagegen. Wie eine Frage.

Je weiter der Bus fuhr, desto voller wurde er. Die Leute drängten sich auf uns. Ich ließ die Hand vom Rücken zur Taille gleiten und legte sie dort fest an, als würde ich sie beschützen. Sie redete weiter, als wäre nichts, aber sie lehnte sich noch ein bisschen mehr gegen mein Bein. Ich spürte ihre Pobacken. Ich spürte den Stoff der Leggings, diese billige, aber unglaublich dünne Textur, an meinem Oberschenkel. Sogar die Linie ihres Slips zeichnete sich darunter ab, und noch tiefer die Teilung der Backen und der warme Wulst der Möse, die von der Naht zusammengedrückt wurde.

Bei einer abrupten Kurve des Fahrers wurde die Menge gegen uns gestoßen. Ich ließ die Hand ein paar Zentimeter tiefer gleiten, bis an den oberen Rand ihres Hinterns. Sie sagte nichts. Sie bewegte sich nicht. Sie erzählte weiter irgendeine Geschichte aus der Schule. Ich ging noch ein wenig tiefer, mit offener Hand, bis ich eine halbe Backe in der Hand hatte. Ich drückte zu. Sie war fest, dicht, jung. Dann presste sie ihrerseits den hinteren Oberschenkel gegen mein Bein und hielt mich dort fest, ohne dass ich die Hand wegnehmen konnte.

Bei einem weiteren Bremsen kam mein Körper noch näher an ihren. Sie spürte, ohne dass ich es verhindern konnte, wie mein harter Schwanz gegen ihren Hintern gepresst war. Sie drehte den Kopf leicht, sah mich über die Schulter an und lächelte. Das war kein überraschter Lächelndes. Es war ein warnendes Lächeln. Dann wandte sie das Gesicht wieder nach vorn und begann ganz langsam, ihren Hintern gegen meinen Schwanz zu bewegen, in einem minimalen Wiegen, das niemand im Bus bemerken konnte, mich aber umbrachte.

Ich flüsterte ihr ins Ohr, dass wir an der nächsten Haltestelle aussteigen würden.

***

Wir stiegen die Treppe meines Hauses schweigend hinauf. Im Aufzug lehnte sie sich an die hintere Wand und sah mich unverwandt an. Ich traute mich noch nicht, sie anzufassen. Ich wollte es, und gleichzeitig kam es mir unmöglich vor. Sie biss sich auf die Unterlippe, fuhr mit der Zunge darüber, und ohne den Blick zu senken, presste sie sich über dem T-Shirt eine Brust, sodass ich sah, wie sich ihr Finger darin grub. Mir wurde die Kehle eng.

Als ich die Wohnung betrat, legte ich die Schlüssel auf den Tisch. Ich bot ihr etwas zu trinken an. Sie wollte ein Glas Wasser. Ich füllte es. Sie trank es fast ganz in einem Zug aus, ein Rinnsal lief ihr aus dem Mundwinkel, stellte das Glas ab und kam mit einer Ruhe auf mich zu, die mich entwaffnete.

—Onkel —sagte sie—, ich bin gekommen, weil ich dich sehen wollte. Nicht, weil ich traurig bin.

—Ich weiß.

Ich zog ihr langsam die Jeansjacke aus. Sie hob die Arme, damit ich konnte. Darunter ließ das weiße T-Shirt erkennen, was ich im Umarmen schon gespürt hatte: kein Stoff dazwischen, zwei dunkle Brustwarzen, die sich durch die Baumwolle abzeichneten. Ich strich mit der offenen Hand über eine Brust, ohne es eilig zu haben, als würden wir noch immer im Park von vor Jahren Selbstverteidigung spielen. Ich kneifte die Brustwarze zwischen zwei Finger. Sie schloss die Augen und blies die Luft durch den Mund aus.

—Ich denke schon seit Langem daran —sagte ich.

—Ich auch. Seit früher, als du glaubst.

Ich küsste sie. Ich schob meine Zunge bis ganz hinten in ihren Mund, und sie lutschte an meiner, als hätte sie jahrelang Hunger gehabt. Sie schmeckte genauso, wie ich es mir unzählige Male vorgestellt hatte. Ich riss ihr das T-Shirt mit einem Zug über den Kopf und sah endlich ihre Brüste nackt, noch schöner, als ich sie mir an jenem Tag unter der Dusche vorgestellt hatte: straff, mit kleinen Warzenhöfen und steinharten Brustwarzen. Ich nahm eine mit dem Mund und lutschte sie kräftig, saugte daran und biss die Spitze nur leicht. Sie grub mir die Finger in den Nacken und stöhnte zum ersten Mal laut auf.

Ich drückte sie gegen die Wand des Wohnzimmers. Ich verteilte Küsse an ihrem Hals, an ihrem Schlüsselbein, am Ansatz der Brüste, während sie mir mit der sicheren Hand eines Menschen, der im Bus oder vorher schon alles entschieden hatte, den Gürtel öffnete. Sie zog mir Hose und Boxer in einem Zug herunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart, von Adern gezeichnet, auf ihren Nabel gerichtet. Sie sah ihn einen Moment lang an, biss sich auf die Lippe und kniete sich direkt dort hin, mitten im Wohnzimmer, ohne dass ich etwas sagen musste.

Sie packte ihn mit beiden Händen, spuckte auf die Spitze und verteilte es mit dem Daumen. Dann öffnete sie den Mund, streckte die Zunge heraus und leckte mich von den Eiern bis zur Eichel, langsam, während sie mich von unten mit diesen glänzenden Augen ansah, die ich mir jahrelang vorgestellt hatte. Sie nahm ihn auf einmal in den Mund, bis zur Hälfte, dann noch ein bisschen mehr, und begann mir einen runterzuholen mit einem langsamen Rhythmus, der mir die Beine zittern ließ. Zweimal würgte sie leicht, weil sie mehr nehmen wollte, die Augen voller Tränen, der Speichel lief ihr vom Kinn bis auf die Brüste. Sie blies mit echter Gier, schloss die Lippen fest um den Schaft und saugte auch die Eier einzeln, während sie ihn weiter mit der Hand schüttelte.

—So, Nichte, genau so —sagte ich mit gebrochener Stimme—, blas mir alles.

Sie stöhnte mit meinem Schwanz im Mund, und diese Vibration brachte mich fast schon dort zum Kommen. Ich hob sie an den Ellbogen hoch, bevor ich abspritzte. Ich wollte noch nicht fertig sein. Ich brachte sie aufs Sofa.

Ich zog ihr die Leggings vorsichtig runter, als könnte ich es mir noch anders überlegen. Ich bereute nichts. Darunter trug sie nichts. Ihre Haut glühte. Ich spreizte ihre Beine und sah endlich ihre Möse aus der Nähe: rosa, klein, nass, mit einem glänzenden Faden zwischen den Lippen. Sie war viel nasser, als ich erwartet hätte. Ich kniete mich zwischen ihre Beine und grub ohne Vorwarnung mein Gesicht dort hinein. Ich zog mit einem einzigen Zug die ganze Zunge von unten bis zum Kitzler und spürte, wie sie sich gegen meinen Mund bog. Ich lutschte ihren Kitzler kräftig, mit fest geschlossenen Lippen, während ich zwei Finger in sie schob und innen nach jenem harten Punkt suchte, der Frauen schreien lässt. Sie bedeckte ihr Gesicht mit einem Arm und stieß einen Laut aus, der kein Stöhnen war, sondern etwas Gedämpfteres, Intimeres, etwas, das sie lange nur einer einzigen Person hätte hören lassen.

Ich leckte ihre Möse weiter, bis ihr ganzer Körper zu zittern begann. Sie klammerte sich an meinem Haar fest, drückte mein Gesicht gegen sich, und sie kam mir in den Mund mit einem langen Krampf, wobei sie in ihren Arm biss, um nicht zu schreien. Ich spürte, wie noch mehr heiße Flüssigkeit auf meine Finger, mein Kinn und das Sofa lief.

Dann ging ich wieder hoch. Ich küsste ihren Nabel, ihre Brüste, noch einmal ihren Mund, damit sie es schmecken konnte. Sie sah mich von unten mit glänzenden Augen an und sagte, fast ohne Stimme:

—Onkel, bitte.

Das war das Wort, das mich endgültig versinken ließ.

Ich packte sie an den Hüften und setzte die Spitze meines Schwanzes an ihre Möse. Ich rieb dort, auf und ab, bis ich mich ganz mit ihrem Saft durchnässte. Sie suchte mit dem Becken nach mir, begierig, und ich verweigerte sie ihr immer wieder, um ihre Lust noch größer zu machen.

—Steck ihn rein, Onkel, bitte —sagte sie—. Steck ihn jetzt rein.

Ich stieß zu. Er glitt langsam hinein, eng wie Hölle, und sie zuckte zusammen und spreizte die Beine weiter. Ich spürte, wie sie nachgab, mich umschloss, mich gefangen nahm. Ich blieb einen Augenblick still in ihr, sah ihr in die Augen und konnte kaum glauben, wo ich war. Dann begann ich mich zu bewegen. Erst langsam, mit langen, tiefen Stößen, und spürte jeden Zentimeter ihrer Möse, wie er sich um meinen Schwanz zusammenzog. Sie krallte mir die Nägel in den Rücken und bat um mehr.

—Fester, Onkel. Fick mich fester.

Ich packte ein Bein, legte es mir über die Schulter und begann es richtig zu treiben. Das Sofa knarrte. Ihre Brüste hüpften mit jedem Stoß. Das Geräusch meines Beckens, das feucht und obszön gegen ihre Schenkel schlug, erfüllte das Wohnzimmer. Ihr Mund war offen und die Augen halb geschlossen, sie stöhnte jetzt ohne jede Zurückhaltung, sagte meinen Namen und nannte mich Onkel, alles in ein und demselben Satz.

Ich drehte sie um. Ich stellte sie auf allen vieren auf das Sofa, mit gespreizten Knien und erhobenem Hintern. Ich sah ihre Möse und ihr kleines Loch so offen, nass und angeboten, und ich kam beinahe allein bei diesem Anblick. Ich stieß meinen Schwanz mit einem Ruck bis zum Anschlag hinein. Sie schrie und klammerte sich an die Lehne. Ich fasste sie ins Haar, nicht grob, und wickelte es um meine Hand. Ich begann, sie hart zu ficken, mit trockenen, schnellen Stößen, und sah ihre Backen mit jedem Schlag wogen. Ich gab einer ihrer Pobacken eine Ohrfeige. Sie stöhnte noch lauter.

—Noch eine —bat sie.

Ich gab ihr noch eine. Und noch eine. Ihr Arsch wurde rosa. Ich fuhr mit dem Daumen über ihr kleines Loch hinten und drückte ganz leicht. Sie spannte sich ganz um meinen Schwanz herum an.

—Ich komme gleich wieder, Onkel —sagte sie mit bebender Stimme—. Ich komme…

Ich hielt sie an den Hüften fest und rammte ihn weiter tief in sie hinein, schnell, ohne aufzuhören. Sie kam mit einem langen Schrei, presste meinen Schwanz in einem Krampf nach dem anderen zusammen, so sehr, dass ich mir auf die Lippe beißen musste, um durchzuhalten. Als ich spürte, dass sie schlaff wurde, drehte ich sie erneut um. Ich wollte sie ansehen, wenn ich fertig war.

Ich legte sie auf den Rücken, hob ihr beide Beine an, spreizte sie weit und stieß wieder hinein. Ich fickte sie langsam, sah sie an, sah, wie ihre Brüste hüpften und ihr Gesicht vom Lustrausch verwandelt war. Sie legte mir die Hände ins Gesicht, streichelte meine Lippen, steckte mir zwei Finger in den Mund, damit ich sie saugen konnte.

—Komm in mir, Onkel —flüsterte sie—. Ich verhüte. Komm in mir. Ich will dich spüren.

Ich konnte nicht mehr. Ich vergrub mein Gesicht an ihrem Hals und ließ los. Ich kam in langen Strömen in ihr, mit Krämpfen, die mir die ganze Wirbelsäule erschütterten, und stöhnte an ihrem Ohr, wie ich seit Jahren nicht mehr gekommen war. Sie drückte mich mit den Beinen fest an der Taille, spürte jeden Schlag, und flüsterte mir „Ja, Onkel, genau so, alles, alles“ ins Ohr, während ich sie weiter füllte.

Ich blieb noch lange auf ihr liegen, ohne herauszugehen, und spürte, wie ich innen langsam nachließ. Sie streichelte mir den Nacken. Sie lächelte.

Danach gab es weder Bus noch Einkaufszentrum noch Marisol noch den eifersüchtigen Bruder noch das Haus meiner Schwiegermutter. Es gab nur das, und noch zwei weitere Male vor acht: einmal im Bett, mit ihr oben, wie sie mich langsam ritt, die Brüste vor meinem Gesicht schaukelnd, und einmal schnell und schmutzig am Waschbecken im Bad, während wir uns im Spiegel ansahen, ich sie von hinten nahm und sie sich wie eine Katze die Lippen leckte. Ein Nachmittag von drei bis acht, an den ich mich jahrelang jedes Mal erinnerte, wenn ich das Wort „Onkel“ auf eine bestimmte Weise gesagt hörte.

Als sie ging, noch immer mit zerzausten Haaren, schlecht zugeknöpfter Jacke und meinem Samen, der ihr innen am Oberschenkel hinablief, gab sie mir an der Tür einen Kuss auf die Wange und sagte, genau wie beim ersten Mal in jenem Restaurant:

—Danke, Onkel.

Und wieder, genau wie an jenem Nachmittag, ging mir das lange nicht aus dem Kopf.