Was mein Onkel von mir als Gegenleistung für sein Haus verlangte

Sie nennen mich Camila, ich bin einundzwanzig Jahre alt und war nie eines dieser Mädchen, die Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Ich bin gerade mal einen Meter zweiundfünfzig groß, mein Körper ist schlank und ohne ausgeprägte Kurven, und ich habe immer gedacht, diese Unsichtbarkeit sei ein Segen. Bis sie es nicht mehr war. Was ich erzählen werde, ist vor ein paar Monaten passiert, als ich nach einem der schlimmsten Momente meines Lebens bei meinem Onkel Esteban einzog.

Mein Freund Sebastián hat mich in einer Mai-Morgendämmerung aus der Wohnung geworfen, die wir in Quilmes zusammen bewohnt hatten, nach einem dummen Streit ums Geld. Er schaffte meine Sachen in vier Müllsäcke und ließ sie im Treppenhaus stehen. Drei Tage hintereinander heulte ich in einem billigen Hotel, kündigte den Job in dem Café, in dem ich bedient hatte, und versank in einem Loch, aus dem ich nicht herauskam. Zu meinen Eltern zurückzugehen war keine Option: Sie lebten in einem Dorf mit sechshundert Einwohnern, und allein die Vorstellung, dass der ganze Ort von meinem Scheitern erfahren würde, machte mich krank.

Dann rief er mich an. Mein Onkel, der jüngere Bruder meines Vaters. Er sagte, er habe es über meine Cousine erfahren, seine Tür stehe offen, ich solle mir wegen des Geldes keine Sorgen machen. Esteban war das Gegenbild meines Vaters: Immobilienunternehmer, verheiratet mit einer Frau, die älter war als er, Besitzer eines dreistöckigen Hauses in einer von Bäumen gesäumten Gegend von San Isidro. Stabil. Langweilig. Harmlos. Zumindest glaubte ich das.

Seine Frau Adriana empfing mich mit einem angespannten Lächeln und einem Kräutertee. Von der ersten Minute an mochte sie mich nicht. Sie war Ende vierzig, trug ihr Haar immer hochgesteckt, die Lippen zusammengepresst. Sie sagte nie etwas Gemeines zu mir, aber sie sprach mich auch nur an, wenn es unbedingt nötig war. Wenn sie das Haus verließ, was fast jeden Morgen geschah, weil sie Erledigungen machte oder ins Fitnessstudio ging, sah sie mich im Rückspiegel an, bevor sie das Auto startete, als wolle sie sich mein Gesicht einprägen, um mich später wegen etwas anzuzeigen, das ich noch gar nicht getan hatte.

Wenn sie weg war, atmete das ganze Haus anders. Ich fühlte mich zum ersten Mal seit Wochen frei. Ich lief barfuß durch die Holzflure. Ich machte mir im Morgenmantel Frühstück. Ich ließ die Badezimmertür offen, weil ich beim Duschen Klaustrophobie bekam, wenn alles geschlossen war. Ich zog mich in meinem Zimmer um, ohne den Vorhang zuzuziehen, und sah die Bäume im Garten, während ich mir den BH anzog. Ich redete mir ein, ich sei allein. Dass das Haus mir gehörte in diesen Stunden.

Ich war nicht allein. Esteban kam lautlos. Später erfuhr ich, dass er eine halbe Straßenecke entfernt parkte und ohne zu klingeln hineinging, dass er im Flur stehen blieb und zuhörte, dass er genau wusste, wann ich das Handtuch fallen ließ. Ich entdeckte es fast zufällig, an einem Morgen im Juni, als ich in ein weißes Handtuch gewickelt aus dem Bad kam und in mein Zimmer ging.

Er saß auf meinem Bett. In seiner linken Hand hielt er eine meiner Höschen, die Fingerspitzen streiften den feuchten Stoff des Schrittbereichs, als würde er daran riechen, ohne es sich an die Nase zu halten. Als er mich hereinkommen sah, steckte er sie mit einer langsamen Bewegung in die Hosentasche, als wäre es ihm völlig egal, dass ich ihn dabei sah.

—Nichte, ich hab auf dich gewartet — sagte er.

—Kannst du bitte kurz rausgehen? Ich muss mich anziehen.

—Genau darüber wollte ich reden.

Ich blieb in der Tür stehen und hielt das Handtuch mit beiden Händen fest. Mein Herz schlug gegen die Rippen, und das Duschwasser rann mir die Waden hinunter bis auf den Teppich.

—Ich verstehe nicht, wovon du sprichst.

—Camila, du weißt, was so ein Haus kostet. Strom, Gas, Essen. Ich hab dir die Tür geöffnet, keinen Cent verlangt. Wie lange bist du jetzt hier? Drei Monate?

—Du hast mich eingeladen.

—Und du hast angenommen. Nichts ist gratis, Nichte. Das musst du langsam verstehen. Aber beruhig dich, ich will dir nichts Schlimmes abverlangen.

Er zog aus der anderen Hosentasche einen Bündel Geldscheine. Er legte ihn langsam auf meine Tagesdecke, einen Schein auf den anderen, als würde er sie zählen. Es waren viele. Mehr, als ich im ganzen letzten Jahr verdient hatte.

—Das ist für dich. Dafür will ich ein paar Fotos.

—Onkel, ich…

—Ohne Stoff. Kein Anfassen. Ich mache die Fotos und gehe. Ich schwöre dir, ich teile sie mit niemandem.

Ich sah die Geldscheine an. Dann die geschlossene Tür hinter ihm. Dann meine eigene Hand, die das Handtuch festhielt. Ich dachte an die Miete, die ich zahlen müsste, sobald ich aus diesem Haus heraus wäre, an die Schulden, die Sebastián mir hinterlassen hatte, an die Weite zwischen mir und meinem Dorf. Ich dachte daran, wie wenig ich tun müsste, um das alles zu bekommen.

Ich ging zum Bett. Ich nahm das Geld. Ich zählte es mit zitternden Fingern und steckte es in die Schublade des Nachttischs, unter ein Yoga-Buch, das ich nie las.

—Beeil dich. Und ich will nicht, dass das noch jemand sieht, hörst du?

—Keine Seele. Ich schwöre es. Ich will ein paar stehend und andere auf dem Bett.

Ich ließ das Handtuch fallen.

***

Die Luft im Zimmer klebte an meiner nassen Haut, und meine Nippel wurden sofort hart, zwei rosige Spitzen mitten auf meinen kleinen Brüsten. Zuerst lehnte ich mich an die Kommode, eine Hand in die Hüfte gestützt, und blickte zum Panoramafenster. Esteban machte Fotos, ohne etwas zu sagen; nur das Klicken des Handys war alle paar Sekunden zu hören und sein Atem, der immer schwerer wurde. Dann drehte er mich zur Tür des Kleiderschranks, bat mich, die Arme hochzunehmen, mir mit der Zunge über die Lippe zu fahren, die Beine zu öffnen, damit man meine Fotze von vorne sehen konnte. Ich gehorchte. Jede Anweisung erschien mir weniger absurd als die davor.

—Mach dich mit den Fingern auf, Nichte. Ich will dich von innen sehen.

Ich ließ die Hand sinken und spreizte die Lippen meiner Fotze mit Zeige- und Mittelfinger. Ich spürte, wie die kalte Luft in mich eindrang, und erschauderte. Das Klicken des Handys wurde schneller. Ich hörte, wie er schluckte.

Danach ließ ich mich aufs Bett fallen. Erst bäuchlings, das Gesäß ein wenig angehoben, die Beine nur leicht geöffnet, damit man alles von hinten sehen konnte: meinen Hintern, die rosige Fotze, den Faden Feuchtigkeit, der mir schon unkontrolliert auszulaufen begann. Dann auf den Rücken, ein Bein zur Seite angewinkelt, das andere gestreckt, wie eine Schlampe in einem Katalog zur Schau gestellt. Die Laken streiften meine Nippel, und ich konnte es nicht nicht merken. Die Kamera folgte jeder Bewegung mit der Langsamkeit von jemandem, der es nicht eilig hatte.

Ich begann, ohne es zu wollen, geil zu werden. Zuerst war es nur Unbehagen, dann eine Hitze, die von den Hüften bis zum Hals hochstieg, ein unerträgliches Kribbeln zwischen den Beinen, das mich anschrie, mich endlich anzufassen. Als ich mich auf die Seite drehte, glitt meine rechte Hand von selbst zum Schamhügel. Ich hielt sie einen Moment lang an. Dann machte ich weiter.

Meine Finger kreisten langsam über der geschwollenen Klitoris. Die Haut war schon nass, durchtränkt. Ich schob den Mittelfinger hinein und zog ihn glänzend wieder heraus, bedeckt von meinem Saft, und führte ihn mir ohne nachzudenken zum Mund, lutschte daran, während ich meinen Onkel ansah. Dann nahm ich die Hand wieder herunter und steckte zwei Finger in mich, die Fersen auf die Matratze gestützt, die Hüften nach oben drückend. Ich weiß nicht einmal, in welchem Moment mein Onkel aufhörte zu fotografieren und anfing zu filmen, aber als ich den Blick hob, um ihn anzusehen, sah ich die Beule in seiner Hose — eine obszöne Wölbung, die den Stoff verformte — und seine Augen fest auf den Bildschirm des Handys geheftet. Er hatte vergessen, sich zusammenzureißen.

Es machte mich noch geiler, ihn so zu sehen.

Dass ein Mann fünfundzwanzig Jahre älter als ich wie versteinert war, der Schwanz kurz davor, den Hosenschlitz zu sprengen, und mich ansah, als wäre ich das Einzige im Universum, gab mir eine Macht, die ich nie zuvor gespürt hatte. Ich richtete mich auf die Knie auf, ohne die Finger aus mir zu ziehen, und kroch bis zum Bettrand, wobei ich ihm dabei meinen Arsch zeigte. Dann ließ ich mich auf den Boden hinunter. Ich kniete mich vor ihn.

—Sag nichts. Zieh die Hose runter.

Er sah einen Moment lang überrascht von oben auf mich herab. Dann löste er mit der freien Hand den Gürtel und ließ die Hose bis zu den Knöcheln fallen. Auch die Boxershorts zog er mit einem Ruck herunter, und der Schwanz sprang heraus, hart, pochend, direkt auf mein Gesicht gerichtet. Er war viel größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte, dick, mit einer deutlichen Ader darunter, die Spitze schon feucht von Lusttropfen. Ich nahm ihn mit beiden Händen — und selbst dann blieb noch etwas übrig — und spürte ihn schwer, heiß, lebendig, pulsierend in meinen Handflächen. Ich blieb einen Moment lang da und sah ihn an, ohne zu wissen, womit ich anfangen sollte.

—Nimm ihn in den Mund, Nichte. Hol ihm den Saft raus.

Ich fuhr ihm zuerst langsam mit der Zunge über die Spitze, nahm den salzigen Tropfen auf und sah ihm dabei direkt ins Objektiv. Dann leckte ich den ganzen Schaft von unten nach oben, als wäre es ein schmelzendes Eis. Ich saugte ihm die Eier einzeln in den Mund, nahm sie ganz hinein und spürte, wie sie sich gegen meine Lippen zusammenzogen. Ich ging wieder die Ader entlang hinauf und biss sanft in die Eichel.

—Verdammte Scheiße — hörte ich ihn leise sagen.

Ich öffnete das imaginäre T-Shirt, das ich nicht trug, und steckte es zwischen meine kleinen Brüste, presste sie mit den Armen zusammen, um ihm eine Fleischhülle zu machen, und bewegte es auf und ab, spürte, wie die Haut noch straffer wurde, wie die Spitze zwischen meinen Brüsten hervorsah und mir jedes Mal das Kinn berührte, wenn ich nach unten ging. Ich spuckte darauf, um es besser zu schmieren, und pumpte weiter mit den Brüsten, während ich sah, wie das Gesicht meines Onkels zerfiel.

Dann versuchte ich, ihn in den Mund zu nehmen, und wäre fast erstickt. Ich öffnete so weit ich konnte, streckte die Zunge heraus, um eine Rampe zu machen, und ließ ihn Stück für Stück hinein, spürte, wie er gegen meinen Gaumen, gegen meinen Hals vordrang. Mein Onkel legte mir, ohne das Handy loszulassen, die freie Hand in den Nacken und stieß zu. Ich spürte, wie der Schwanz gegen den Grund meiner Kehle schlug, und musste würgen. Tränen schossen mir unwillkürlich in die Augen und mischten sich mit dem dicken Speichel, der mir übers Kinn lief und auf meine Brüste tropfte. Er zog ihn heraus und stieß ihn wieder hinein, und noch einmal, und noch einmal, fickte mir den Mund in seinem Rhythmus, die Hand fest in meinem Nacken, und ließ mich nur in den Sekunden atmen, die er bestimmte.

—So, Nichte. Erstick an dem Schwanz deines Onkels. Dass man das schön auf der Kamera sieht.

Als er mich einen Moment losließ, hustete ich, spuckte, holte Luft und nahm ihn mir wieder selbst in den Mund, diesmal indem ich ihm mit beiden Händen an den Arsch griff und ihn zu mir zog, ihn so tief schluckte, bis meine Nase seinen Unterleib berührte. Meine Augen schwollen an, der Speichel hing mir in Fäden bis zum Boden, aber ich ließ nicht los.

Meine linke Hand war immer noch zwischen meinen Beinen. Ich hatte sie in all der Zeit nicht weggenommen. Ich fickte mich jetzt mit drei Fingern, rein und raus, mit einem nassen Geräusch, das den Raum erfüllte, vermischt mit Würgegeräuschen und gedämpften Stöhnen. Der Holzboden unter mir wurde feucht von dem, was aus meiner Fotze tropfte. Es war mir peinlich, und es war mir egal. Ich kam fast, ohne es zu merken, mit dem Schwanz meines Onkels tief in meinem Mund, die Schenkel gegen meine eigene Hand gepresst, während der Orgasmus mich in Wellen erschütterte.

Nach mehreren Minuten so spürte ich, wie er sich anspannte. Sein Schwanz wurde zwischen meinen Lippen noch härter, die Ader pochte gegen meine Zunge. Er packte mein Haar mit beiden Händen, ließ das Handy aufs Bett fallen, damit es von dort weiter aufnahm, und rammte mir den Mund mit Kraft bis ganz nach hinten, bis die Spitze meine Kehle passierte. Und er kam in mir, tief, Schwall um Schwall. Ich spürte, wie es heiß und dick durch meine Speiseröhre hinunterlief, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte. Im letzten Moment zog er den Schwanz heraus, und die letzten Spritzer malte er mir ins Gesicht und auf die Zunge, die ihn draußen hielt, gehorsam. Sein Sperma landete auf meiner Wange, auf meiner Lippe, auf einer Nippelspitze. Als er mich losließ, blieb ich einen Moment lang kniend sitzen, die Lippen glänzend, das Gesicht beschmiert, das Sperma rann mir bis zum Kinn, und ich fuhr mit dem Finger darüber, um das abzunehmen, was an mir hing, und leckte es ab, während ich zu ihm hinaufsah.

—Niemand darf dieses Video sehen. Niemand.

—Ruhig, Nichte. Das bleibt unter uns.

In diesem Augenblick hörten wir das unverwechselbare Geräusch von Schlüsseln, die sich im Schloss der Haustür drehten. Adriana war zurück. Mein Onkel zog sich mit der Geschwindigkeit eines Zauberers die Hose hoch, richtete den Gürtel, strich sich durchs Haar und griff nach dem Handy. Bevor er hinausging, beugte er sich zu mir, strich mir mit dem Daumen über den Mundwinkel, um einen Tropfen Sperma abzuwischen, und führte ihn sich selbst in den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen. Dann verließ er wortlos mein Zimmer. Ich schloss die Tür ab und ließ mich aufs Bett fallen, noch immer nackt, noch immer verschmiert, mit hämmerndem Herzen und einer vor Erregung pochenden Fotze zwischen den Beinen.

Es dauerte mehrere Minuten, bis ich aufstand. Ich schloss mich im Bad ein, drehte den Wasserhahn am Waschbecken auf und wusch mir das Gesicht mit kaltem Wasser, bis die Haut zu schmerzen begann. Ich putzte mir zwei-, dreimal die Zähne, und trotzdem schmeckte ich den salzigen Nachgeschmack noch immer im Hals. Ich zog weite Kleidung an, ein T-Shirt, das mir bis zu den Oberschenkeln reichte, ohne BH und ohne Höschen, weil mich schon der Gedanke frösteln ließ, dass irgendetwas an meiner geschwollenen Fotze reiben könnte, und ging erst zum Abendessen wieder hinunter, den Blick auf den Teller gerichtet.

Adriana servierte Nudeln. Mein Onkel fragte, wie mein Tag gewesen sei. Ich sagte, gut, ich hätte ein bisschen gelernt. Meine Hand zitterte um den Löffel, und niemand schien es zu bemerken. Oder vielleicht bemerkte er es doch und es gefiel ihm. Unter dem Tisch spürte ich, wie sein nackter Fuß an meiner Wade hochglitt, mir das T-Shirt nach oben schob und meine Schenkel leicht auseinanderdrückte. Ich rührte mich nicht. Ich ließ den großen Zeh dort, nur ganz leicht an mir reibend, während Adriana weiter von einem neuen Pilates-Kurs erzählte, den sie ausprobiert hatte.

In jener Nacht schlief ich fünf Stunden bei eingeschaltetem Licht. Am Morgen, als ich zum Frühstück hinunterging, fand ich auf der Küchenarbeitsplatte einen gefalteten Zettel mit meinem Namen, maschinenschriftlich darauf. Ich öffnete ihn. Darin war ein weiterer Geldbündel, dicker als der erste. Und nur eine einzige Zeile, mit blauem Kugelschreiber geschrieben: »Morgen bist du dran, etwas anderes aufzunehmen«.

Ich warf den Zettel nicht weg. Ich legte ihn in dieselbe Schublade.

Was danach geschah, ist eine andere Geschichte, aber ich schwöre euch, dass ich in diesem Moment, als ich diese Zeile las und meine Finger noch immer zitterten und meine Fotze mir den Slip nass machte, den ich mir gerade frisch angezogen hatte, wusste, dass ich nicht aufhören würde. Und dass ich gar nicht aufhören wollte.