Der Sturm, der alles zwischen meiner Schwester und mir zerbrach

Mit siebenundzwanzig Babysitter zu spielen war nicht der Plan für diese Woche gewesen, aber seit ich meinen Job im Autohaus verloren hatte, war es ein Luxus, meinen Eltern zu widersprechen, den ich mir nicht leisten konnte. Sie fuhren wegen der Familienfirma oft in den Norden — sie verkauften Verbrauchsmaterial für Kliniken und Ersatzteile für medizinische Geräte —, und an jenem Donnerstag Ende August stiegen sie mit dem Plan in den Pick-up, am Sonntag zurück zu sein.

—Keine Frauen, keine Party, kein Gras —warnte mich mein Alter und zeigte mir mit dem Finger aus dem Fenster.

—Ganz ruhig. Ich pass auf Cami auf, mehr nicht.

Camila war der ganze Stolz des Hauses. Sie war neunzehn, machte ihr letztes Schuljahr zu Ende und bereitete sich auf eine Aufnahmeprüfung vor, die die ganze Familie nervös gemacht hatte. Wenn sie lernte, liefen wir alle auf Zehenspitzen. Und wenn sie mit ihrer besten Freundin lernte, versuchte ich aus Gründen in der Nähe zu sein, die nichts mit Brüderlichkeit zu tun hatten.

Die Freundin hieß Lara. Zweiundzwanzig Jahre alt, glattes schwarzes Haar bis zur Mitte des Rückens und graue Augen, so groß, dass es wirkte, als würde sie dich ansehen, selbst wenn sie es nicht tat. Endlos lange Beine, eine schmale Taille, kleine, feste Brüste, die ich unter den engen Shirts ahnte, die sie immer trug. Eine Pantherin, die in schwarzen Jeans ins Haus kam, sich zwei Stunden lang mit meiner Schwester zum Lernen hinsetzte und mich die Konsole ausschalten ließ, unter dem Vorwand, ihnen Tee zu servieren.

Für diesen Abend war der Plan perfekt. Lara kam zum Lernen, die beiden schlossen sich wie immer in Camilas Zimmer ein, und wenn Cami eingeschlafen war — was sie früh tat —, würde Lara zum Abschied ins Wohnzimmer herunterkommen, und ich hätte sie allein vor dem Kamin. Ein Bier, ein mieser Film, knisternde Holzscheite, ein langer Blick, der etwas versprach. Ich hatte es den ganzen Nachmittag im Kopf durchgespielt. Ich hatte sie mir auf den Knien vorgestellt, wie sie mir vor dem Feuer den Schwanz lutschte, während der Rest des Hauses schlief. Ich hatte mir ihre schwarzen Jeans bis zu den Knöcheln heruntergeschoben vorgestellt, den knackigen Arsch nach oben gereckt, und wie ich sie von hinten auf dem Sofa nahm, während sie sich in die Hand biss, um nicht zu schreien.

Aber am Freitagmorgen regnete es schon.

***

Am Nachmittag war der Sturm eine Bestie. Die Pappeln hinter dem Haus schaukelten hin und her, als würde jemand sie mit den Händen schütteln, der Regen schlug waagrecht gegen die Fenster, und der Wetterdienst gab für die ganze Gegend eine orange Warnung heraus. Mein Alter rief fünfmal an, um sicherzugehen, dass die Rollläden unten waren, und um mich daran zu erinnern, niemandem die Tür zu öffnen. Viertel vor neun, während ich im Wohnzimmer ein albernes Spiel verlor, kam die Stimme meiner Schwester von oben.

—Mateo! Lara hat geschrieben, dass sie nicht kommt. Sie traut sich bei dem Wetter nicht zu fahren.

—Hab ich mir gedacht.

Ich schaltete den Controller aus und starrte eine Weile ins Feuer. Draußen heulte der Wind, als wolle er sich hineinzwängen. Ich dachte daran, ein Bier aufzumachen, einen Film zu suchen und mich mit einem langen, langweiligen Abend abzufinden. Und genau das tat ich eine Weile lang. Bis meine Schwester herunterkam.

Sie kam barfuß herunter, in einem gemusterten Nachthemd, das ihr zu groß war, und mit leicht schief sitzender Brille. Camila war nicht Lara. Camila war einen Meter fünfzig groß, hatte lockiges Haar zu einem Zopf gebunden und kleine, kurzsichtige Augen, die sie von Mama geerbt hatte. Meistens sah ich sie als lauten Haufen im Schlafanzug, der nach der Fernbedienung verlangte. Aber an diesem Abend, mit dem Feuerlicht seitlich auf ihrem Gesicht und einer Strähne, die ihr über die Wange fiel, sah ich sie zum ersten Mal wie eine Frau.

—Zum Glück bist du da —sagte sie und legte eine Hand an die Brust.

—Was ist los?

—Der Ast von der Akazie kratzt an meinem Fenster. Klingt, als wollte jemand rein. Ich halt’s oben nicht aus.

—Dann schlaf in Papas Zimmer.

—Kann ich eine Weile hierbleiben? Der Ofen ist an und…

—Bleib.

Sie machte es sich am anderen Ende des Sofas bequem, zog die Beine unter das Nachthemd und sah mich mit diesem stillen bittenden Gesicht an, das sie seit ihrem sechsten Lebensjahr hatte.

—Film?

—Film.

***

Ich suchte irgendwas aus. Eine Geschichte über einen Raub in Marseille, viel Krach und wenig Handlung. Der Regen schluckte einen Teil der Dialoge. Camila wollte Bier, ich sagte nein, sie fragte noch einmal, ich sagte wieder nein, sie fragte ein drittes Mal, und am Ende warf ich ihr eine Dose über die braune Steppdecke, mit der wir uns beide zugedeckt hatten.

—Hier. Aber nur eine.

—Ich bin neunzehn.

—Und ich siebenundzwanzig. Ich bin für eine Nacht die rechtmäßige Autorität im Haus. Eine einzige.

Sie lachte. Kuschelte sich am Ende des Sofas zusammen, die Dose in den Händen, die Augen auf den Bildschirm geheftet. Der Ofen knackte. Der Wind peitschte. Ich versuchte, mich auf den Film zu konzentrieren, und für eine Weile gelang es mir.

Bis ich ihren Fuß spürte.

Es war anfangs kaum wahrnehmbar. Ein kleiner, kalter Fuß, der vom anderen Ende des Sofas heraufkletterte und sich auf meinem Oberschenkel niederließ, genau über dem Knie. Ich sah zweimal hin. Sie hatte das Gesicht fest auf den Bildschirm gerichtet, den Mund leicht geöffnet, die Brille ein wenig auf der Nase verrutscht. Ich dachte, es sei eine unbewusste Bewegung. Ich dachte, mein Kopf erfinde Dinge, weil der Regen und der Kamin zu viel Intimität erzeugten.

Ich wandte mich wieder dem Film zu.

Nach zehn Minuten war der Fuß ein paar Zentimeter höher gewandert. Nach zwanzig lag er auf meiner Hüfte. Nach einer halben Stunde ruhte der große Zeh genau am Rand meiner Jogginghose, an einem Ort, an dem ein großer Zeh nicht zufällig ruhte. Ich war schon hart, die Spannung drückte die Stoffhose nach oben, und sie wusste es, denn ihr großer Zeh begann ganz leicht zu drücken, als würde sie prüfen, ob eine Klingel funktioniert.

Auf dem Bildschirm bekam der Protagonist in einem vor dem Hafen geparkten Auto einen geblasen. Die Kamera machte, was Kameras in solchen Fällen machen: Sie fing das Gesicht des Kerls ein, den Hinterkopf von ihr, und ließ den Rest der Fantasie. Ich war steinhart. So hart wie seit Langem nicht mehr, mein Schwanz pochte unter der Jogginghose mit einem dumpfen Schmerz, der mir bis in den Magen zog, und meine Schwester wusste es, denn ihr Fuß lag genau gegen das, gegen den wachsenden Buckel, jedes Mal, wenn sie die Zehen bewegte.

Kurz vor dem Höhepunkt der Szene fiel im Wohnzimmer der Strom aus.

—Nein, komm schon —protestierte ich.

—Der Strom ist weg.

Der Wind schickte eine Böe gegen das Fenster. Das einzige Licht war noch das vom Kamin, das das Wohnzimmer orange färbte und zitternde Schatten an die Wände warf. Der Fernseher schwarz. Diese seltsame Stille. Und Camilas Fuß immer noch genau dort, wo er gewesen war.

—Ausgerechnet in der besten Szene —sagte sie mit sehr leiser Stimme.

Und bewegte den Fuß.

Sie bewegte ihn langsam über meinen Schritt, einmal, zweimal, dreimal. Ohne Eile. Wie jemand, der sich von etwas überzeugt. Sie fuhr die ganze Länge meines Schwanzes über dem Stoff entlang, umriss ihn mit dem Fußgewölbe, drückte leicht gegen die Eier und wanderte wieder nach oben. Ich hörte auf zu atmen. Ein Teil von mir —der erwachsene Teil, der große Bruder, der Teil, der ganz genau wusste, dass das nicht passieren durfte — wollte aufstehen, irgendeinen Blödsinn sagen, in die Küche gehen, sie aussperren, irgendetwas. Der andere Teil blieb still und ließ es geschehen.

—Was machst du? —murmelte ich.

—Nichts.

***

Ein paar lange Sekunden vergingen. Draußen nahm der Regen wieder Fahrt auf. Die Holzscheite knackten im Kamin. Ich wusste nicht, wohin mit den Händen. Camilas Fuß massierte mir weiterhin den Schwanz über der Jogginghose mit kalkulierter Langsamkeit, und immer wieder hielt sie genau über der Spitze an, als wollte sie ausprobieren, ob sie mir ein Geräusch entlocken konnte. Sie entlockte es mir. Ein kurzes, unwillkürliches Keuchen, das ihr die Mundwinkel zu einem schiefen Lächeln hob.

—Was weißt du überhaupt von sowas? —fragte ich, weil mir nichts anderes einfiel.

Sie lachte leise.

—Nicht viel. Hab’s zweimal gemacht.

—Mit wem?

—Mit einem Typen aus der Schule. Und mit einem Kerl auf einer Party letzten Sommer.

—Hast du ihm einen geblasen?

—Mhm.

—Und gefickt?

—Den von der Party. Im Bad. Es ging schnell und hat wehgetan.

Sie sagte es, als würde sie mir erzählen, was sie zum Frühstück hatte. Ohne Schuld, ohne Scham. Wie ein kleines Geständnis, das in Wahrheit gar nicht klein war. Ich starrte weiter in den Kamin, die roten Reflexe, die die Wände leckten, und spürte, wie mir ein elektrischer Strom die Wirbelsäule hinunter direkt zur Schwanzspitze lief, die die Jogginghose jetzt von innen schon nass machte.

—Du könntest der Dritte sein —sagte sie dann—. Wenn du willst.

—Camila.

—Mateo.

—Wir sind Geschwister.

—Ich weiß.

Sie sagte es, ohne den Blick vom Kamin zu heben. Als hätte sie schon viel länger auf diesen Moment gewartet als auf den Film. Ich öffnete den Mund, um etwas anderes Vernünftiges zu sagen, und es kam nichts heraus. Mein Mund war trocken. Ich hatte ein Gewicht auf der Brust, halb Angst, halb etwas anderes, das ich nicht benennen wollte.

Sie bewegte sich. Glitt wie ein Fisch unter die Decke, schob sich zwischen meine Beine, und bevor ich das Bild überhaupt verarbeiten konnte, zog sie mir die Jogginghose und die Boxershorts mit einem Ruck bis zur Hälfte der Oberschenkel hinunter. Mein Schwanz sprang hart heraus, an den Bauch gepresst, die Spitze glänzend feucht. Camila sah ihn einen langen Moment an, mit weit aufgerissenen Augen hinter der beschlagenen Brille, und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

—Der ist groß —sagte sie.

—Komm her.

Ich spürte die kalte Luft im Wohnzimmer. Ich spürte ihren warmen Atem an der Spitze. Ich spürte, wie sie ihn mit einer Hand packte, die an der Basis leicht zitterte, ihn hochhielt und die Zunge herausstreckte, um ihn zu probieren, erst nur ganz leicht, ein zögerndes Lecken, das mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Dann ein längeres, vom Hodenansatz bis zur Eichel, das eine Spur von Speichel hinterließ, die im Feuerlicht glänzte.

—So —flüsterte ich—. Genau so.

Sie leckte weiter, immer gieriger, und plötzlich nahm sie die Hälfte meines Schwanzes auf einmal in den Mund. Sie würgte, hustete, lachte leise mit vollem Mund und versuchte es erneut, diesmal vorsichtiger. Ich hatte beide Hände neben mir auf dem Sofa, ohne zu wissen, was ich mit ihnen tun sollte. Ich wollte sie nicht anfassen. Sie anzufassen bedeutete, eine weitere Schwelle zu überschreiten, und ich hatte schon zu viele überschritten. Aber ihre Locken streiften jedes Mal meine Oberschenkel, wenn sie sich bewegte, und schließlich legte ich langsam eine Hand auf ihren Nacken, ohne Druck, nur um sie zu halten.

—Langsamer —sagte ich.

—Sag mir wie —antwortete sie und löste sich für einen Moment. Ein Faden Speichel hing von ihrem Mundwinkel bis zur Spitze meines Schwanzes.

—Mit der Zunge. Ohne Zähne. Lutsch zuerst die Spitze. Dann gehst du runter.

Sie nickte. Nahm die Eichel in den Mund und begann, sie zu lutschen, als wäre sie ein Bonbon, die Wangen eingefallen, die Augen geschlossen. Ihre Zunge kreiste unbeholfen um die Krone und machte mich wahnsinnig. Dann ging sie runter, schluckte so viel sie konnte, würgte wieder, kam hoch und begann von vorn. Mit jedem Zug wurde sie besser. Mit jedem Zug füllte sich ihr Mund mit mehr Speichel, und das Schmatzen mischte sich mit dem Knistern der Scheite.

—Nimm mir mit der anderen Hand die Eier —sagte ich mit hauchdünner Stimme.

Sie gehorchte. Hielt sie zwischen den Fingern, drückte leicht zu und lutschte mit noch mehr Eifer weiter. Ich stieß unwillkürlich die Hüften gegen ihren Mund, die Spitze stieß ihr tief in den Hals und riss mir ein gutturales Stöhnen heraus, das mich beinahe sofort kommen ließ. Ich packte ihr Haar mit beiden Händen, strich es aus dem Gesicht, sah sie an. Ihre Brille war beschlagen, ihr Mund weit um meinen Schwanz gespannt, ein Speichelfaden hing bis zum Nachthemd. Sie war wunderschön. Nicht „hübsch für meine Schwester“, sondern wirklich wunderschön. Es war die obszönste und schönste Szene, die ich in meinem Leben gesehen hatte.

—Schau mich an, während du ihn lutschst.

Sie hob die Augen. Grau, klein, beschlagen. Ohne mir den Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Und diese Geste —dieses Gesicht von dem Mädchen, das neunzehn Jahre mit mir am Esstisch gesessen hatte, jetzt auf den Knien, wie eine Schlampe an mir lutschend— ließ mich am ganzen Körper zittern.

Lange Zeit füllte sich das Wohnzimmer nur mit dem Knistern der Holzscheite, dem Regen draußen, den feuchten Geräuschen ihres Mundes beim Auf- und Abgleiten und den unterdrückten Lauten, die sie machte, wenn sie den Kopf anhob, um Luft zu holen.

Als ich spürte, dass es nicht mehr lange dauern würde, schob ich ihr mit der Hand das Gesicht weg.

—Stopp. Stopp.

—Bist du fertig?

—Nein. Ich will nicht so kommen. Noch nicht.

Sie sah mich mit glänzenden Augen und leicht geöffnetem Mund an, die Brille beschlagen, das Kinn nass von Speichel und meinem Lusttropfen. Und ich fühlte mich schrecklich schuldig und gleichzeitig war es mir egal.

—Komm —sagte ich.

Sie setzte sich rittlings auf mich. Ich zog ihr das Nachthemd mit einem Ruck bis zur Taille hoch. Darunter trug sie einen weißen Baumwollslip, ein Mädchenhöschen, das in der Mitte bereits von einem großen Fleck verdunkelt war. Ich hakte ihn mit dem Finger ein und schob ihn zur Seite. Die rosafarbene, fast haarlose Muschi, nur mit feinem Flaum, glänzte feucht im Feuerlicht. Ich fuhr ihr mit zwei Fingern von oben bis unten durch die Spalte, und sie bebte vollständig gegen mich.

—Du bist klatschnass.

—Schon seit einer Weile.

—Seit wann?

—Seit der Film angefangen hat.

Ich schob ihr einen Finger hinein. Dann zwei. Ihre Muschi war heiß und eng und sog meine Finger mit kleinen Zuckungen ein, die sie sich auf die Lippe beißen ließen. Mit der anderen Hand packte ich sie am Hintern, zog sie näher, und mit dem Mittelfinger suchte ich ihre Klitoris. Sie war hart, geschwollen, pulsierend. Ich kreiste mit der Fingerkuppe darüber, und sie stieß einen langen Laut an meinem Hals aus.

—Steck ihn rein —bat sie—. Steck ihn jetzt rein.

Sie klammerte sich mit beiden Händen an meinen Hals. Ich griff den Schwanz an der Basis, setzte ihn an ihre Öffnung und schob die Spitze nach oben. Sie war so nass, dass die Spitze ohne Widerstand hineinging. Camila riss den Mund in ein lautloses O auf, blieb still, holte Luft.

—Langsam —bat sie und vergrub das Gesicht in meiner Schulter.

Ich ließ sie Stück für Stück herunter. Millimeter für Millimeter. Ich spürte, wie sie sich um meinen Schwanz öffnete, mich eng umschloss, nachgab. Als sie ganz unten war, hatte sie meinen Schwanz komplett in sich, ihr Schoß gegen meinen, und sie zitterte wie ein Blatt.

—Tut’s weh?

—Nein. Du füllst mich ganz aus.

***

Ich sollte an das Kondom denken, dachte ich zu spät. Aber es gab keine Möglichkeit, von dort wegzukommen. Draußen krachte wieder eine Bombe aus Regen, die Fenster bebten, und Camila begann, sich auf mir zu bewegen, mit einem unordentlichen Rhythmus, der nichts von dem hatte, was ich bisher erlebt hatte. Anfangs hob und senkte sie sich schüchtern, die Hände auf meinen Schultern, die Augen geschlossen. Dann packte ich ihre Hüften, drückte sie kräftiger nach unten, und sie verstand. Sie begann, wie besessen auf meinem Schwanz zu hüpfen, den Mund offen, das Haar vom Schweiß an die Stirn geklebt.

Ihr Nachthemd war ihr bis zu den Brüsten hochgerutscht. Ich zog es ihr ganz vom Kopf. Darunter hatte sie keinen BH. Ihre Brüste waren klein, weiß, die Brustwarzen hart und rosa nach oben gerichtet. Ich beugte mich vor und lutschte erst die eine, dann die andere, während sie sich immer schneller bewegte. Ich biss sie leicht, und sie stieß einen kurzen Schrei aus.

—Fester —keuchte sie—. Fick mich härter.

Ich hob sie vom Sofa, ohne aus ihr herauszugehen, und legte sie auf den Rücken auf die Kissen. Ich spreizte ihre Beine mit den Knien, machte mich zwischen ihnen zurecht und stieß wieder mit einem Ruck in sie hinein. Sie bog den Rücken durch und krallte ihre Nägel in meine Schulterblätter. Ich begann, sie tief zu stoßen, im ganzen Rhythmus meiner Hüften, hörte, wie das Sofa unter uns knarrte, und wie meine Eier bei jedem Stoß gegen ihren Arsch klatschten.

—So, so, so —wiederholte sie mit geschlossenen Augen und offenem Mund.

—Sag irgendwas.

—Was?

—Egal was. Sag mir, dass es dir gefällt.

—Ich liebe es —sagte sie und sah mich mit einem Gesicht an, das ich noch nie bei ihr gesehen hatte—. Ich liebe deinen Schwanz. Ich liebe, dass du mein Bruder bist und mich fickst.

Ich kam fast dort schon. Ich packte ein Bein, hob es über meine Schulter, und aus diesem Winkel drang ich noch tiefer in sie ein. Ihre Muschi machte ein schmatzendes Geräusch, jedes Mal wenn die Spitze bis ganz nach hinten kam. Die Reflexe des Feuers liefen über ihre verschwitzte Haut. Ihre Nägel gruben sich in meine Schultern. Ihr Mund an meinem Hals hinterließ Feuchtigkeit, die sofort abkühlte. Der Kamin malte die Szene weiterhin orange, und irgendwann hörte mein Kopf auf zu denken und ergab sich der ganzen Sache, der ganzen Ungeheuerlichkeit.

—Ich komm gleich —keuchte sie—. Mateo, ich komm gleich.

—Komm. Komm auf meinen Schwanz.

Ich stieß schneller, härter, spürte, wie sich ihre Muschi um den Schwanz schloss wie eine Faust. Mit dem Daumen suchte ich ihre Klitoris und rieb sie in Kreisen, während ich sie weiter nahm.

Als sie kam, tat sie es mit einem Schrei, der das Geräusch des Sturms übertönte. Sie presste die Schenkel gegen meine Hüften, bog den Rücken durch, erstarrte für einen Moment und sackte dann über mir zusammen, als hätte man ihr die Fäden durchgeschnitten. Ihre Muschi pulsierte in Wellen um meinen Schwanz, presste ihn mit Zuckungen zusammen, die mich beinahe mit sich rissen. Ich hielt noch einen Augenblick durch, stieß weiter, während sie noch kam, bis ich dieses Kribbeln von den Eiern her spürte und nicht mehr konnte.

—Ich komm —sagte ich.

—Draußen —keuchte sie—. Draußen, Mateo, draußen.

Ich zog rechtzeitig heraus. Ich griff ihn mit der Hand und pumpte ihn zweimal gegen ihren Bauch. Der erste Schwall Sperma spritzte ihr vom Nabel bis zwischen die Brüste. Der zweite fiel tiefer, auf den haarlosen Schamhügel. Der dritte, kleinere, landete schließlich auf dem braunen Steppstoff. Ich blieb über ihr, den Schwanz noch in der Hand, das Gesicht in ihrem Haar, ohne etwas zu sagen. Sie hatte die Augen geschlossen, die Brust hob und senkte sich, der Mund noch offen. Sie strich sich mit einem Finger über den Nabel, führte ihn zum Mund und lutschte ihn langsam.

Danach blieben wir still. Lange Zeit. Bis das Licht wiederkam, ein paarmal flackerte und dann konstant blieb. Der Fernseher sprang von selbst an und zeigte eine wiederholte DVD-Menüschleife. Camila setzte sich langsam auf, wischte sich mit dem Rand der Steppdecke sauber, richtete ihr Nachthemd, sah mich ohne zu lächeln an.

—Ist alles okay? —fragte ich.

—Es ist okay.

—Bereust du es?

Sie schüttelte den Kopf. Schweigte einen Moment, biss sich auf die Lippe.

—Können wir morgen nochmal?

***

Meine Eltern kamen drei Tage später zurück als geplant. Ein Bach war über die Ufer getreten und hatte die Straße gesperrt. Bis dahin hatten Camila und ich es auf dem Sofa gemacht, im Zimmer meines Vaters —wo ich ihr eine halbe Stunde lang die Muschi geleckt habe, bis sie dreimal hintereinander in meinen Mund gekommen ist—, in meinem Zimmer —wo ich ihr beigebracht habe, auf mir zu reiten und dabei in den Spiegel des Kleiderschranks zu schauen, damit sie ihr Gesicht sah, während sie kam— und zweimal in der Küche, an der Arbeitsplatte, den Slip bis zu den Knöcheln heruntergezogen und mit dem Geräusch des Wassers, das alles übertönte, während ich sie von hinten nahm und sie sich in den Unterarm biss, um nicht zu schreien.

Nach dieser Woche ging es noch eine Weile so weiter, still, verborgen zwischen Geburtstagen und Nachmittagen, an denen meine Eltern nicht da waren. Bis sie ihren Abschluss machte, in die Wohnung einer Tante zog, einen Typen von der Arbeit kennenlernte und heiratete. Sie hat jetzt zwei Kinder. Ich besuche sie ab und zu, an den Tagen, an denen es heftig regnet und ich nicht verhindern kann, an jenen Freitag zu denken. Manchmal, wenn sie mir die Tür öffnet, sieht sie mich einen Moment zu lange an, und wir beide wissen, woran wir denken. Dann fragt sie, ob ich einen Kaffee will, die Kinder kommen und umarmen meine Beine, und das Leben geht weiter.

Aber der Regen bringt mich jedes Mal, wenn er heftig fällt, in jene Nacht zurück. An das Feuer. An den Stromausfall. An ihren Fuß, wie er langsam an meinem Oberschenkel hochglitt.

Und ich weiß immer noch nicht, ob ich es bereue.