Das Doppelleben, das sie hinter dem weißen Hemd verbarg

Es geschah nicht von einem Tag auf den anderen.

Das Verlangen fiel nicht wie ein Blitz vom Himmel, noch kam es unter Tränen. Es wuchs langsam, wie ein feiner Riss im polierten Steinzeug, wie die Feuchtigkeit, die sich hinter den Mauern der Anständigkeit verbirgt. Zuerst war es kaum mehr als das: ein Blick, der an den Kleidern hängen blieb, die hinten in der Werkstatt aufgereiht waren, eine flüchtige Berührung beim Vorbeigehen zwischen den Mannequins, die Art, wie seine Finger einen Sekundenbruchteil zu lange über die Spitze glitten, während er die Regale ordnete.

Brautkleider. Weiß, Elfenbein, Champagner. Ausschnitte, die den Rücken freiließen, eng geschnürte Mieders, Röcke, die wie Schaum über den Beinen schwebten. Versprechen von etwas, das ihm nie erlaubt gewesen war.

Seine Mutter wiederholte immer, ein gutes Kleid müsse die Frau, die es anprobierte, zum Weinen bringen. „Wenn du nicht weinst, wenn du dich im Spiegel siehst, dann ist es nicht das Richtige“, sagte sie. Und er nickte, still, mit dem korrekten Lächeln des guten Sohnes. Aber in seinem Inneren weinte auch er, weil er wusste, dass nicht sie diese Kleider tragen sollten. Er sollte es sein. Oder zumindest der Teil von ihm, den noch nie jemand kennengelernt hatte.

Er hieß Mateo. Sohn frommer Eltern, erzogen zwischen Bibelstunden, Gemeindetreffen und der ständigen Angst, „ein Teil der Welt“ zu sein. Er feierte nie Geburtstag. Man erzog ihn dazu, rein, bescheiden und gehorsam zu sein. Er war längst ein ausgewachsener Mann, aber er schlief noch immer unter demselben Dach und befolgte dieselben Regeln wie als Kind.

Jahrelang trug er ein weißes Hemd, eine goldene Anstecknadel und ein ruhiges Lächeln, das seinen Sturm verbarg. In der Gemeinde nahm man ihn als Vorbild, ließ ihn bei Versammlungen Texte vorlesen. Seine Mutter sagte, er habe „die Stimme eines standhaften Mannes“, und er lächelte nur. Denn weder Gebete noch die Gesellschaft vorbildlicher Männer konnten das auslöschen, was er empfand, wenn er die Kleider der Familienwerkstatt ansah.

Er begann mit Nachahmung. Da er keine Frauenkleidung zur Hand hatte, improvisierte er: ein Handtuch als Perücke, ein Laken, das er sich wie einen Rock umwickelte. Dann kam das Telefon. Heimlich, nachts, sah er auf einem alten Handy Make-up-Tutorials. Wie man konturiert, wie man die Illusion eines Dekolletés schafft, wie man auf High Heels anmutig geht. Er lernte schweigend und löschte den Verlauf wie jemand, der einen Tatort säubert.

Und mehr als einmal fühlte er sich wie ein Verbrecher. Jedes Mal, wenn ein Ältester der Gemeinde von der Unmoral des „verdrehten Verlangens“ sprach. Jedes Mal, wenn mit martialischer Stimme ein Vers gelesen wurde, der vor denen warnte, die „das Natürliche gegen das Unpassende austauschen“. Aber nichts davon konnte gegen die körperliche Sehnsucht ankommen, Spitze auf seiner Haut zu spüren.

Sein erster ernsthafter Versuch war fast eine Karikatur. Er wartete, bis das Haus leer war, und schloss sich mit klopfendem Herzen im Nähzimmer ein. Er nahm die kleinste Puppe, die sie zum Anpassen feiner Korsetts benutzten, und wählte ein Kleidungsstück, das er niemals hätte berühren dürfen: ein Korsett aus elfenbeinfarbener Spitze, mit festen Stäbchen und Metallverschlüssen vorn. Zehn Minuten brauchte er, um hineinzugelangen, und ein paar unterdrückte Keuchen. Als es ihm endlich gelang, knackten seine Rippen vor Überraschung, sein Bauch wurde flacher, und etwas in ihm fügte sich an seinen Platz.

Er sah sich im Spiegel an. Barfuß, ohne Perücke, ohne Make-up, das Korsett schief. Lächerlich. Aber auch glorreich. Und zwischen den Beinen spürte er, ohne es gesucht zu haben, wie sein Schwanz hart gegen den Stoff wurde, eingeklemmt, schmerzhaft vor lauter Verlangen. Er strich mit der Hand über die Spitze und stöhnte leise auf, überrascht davon, wie nass die Spitze bereits war.

Er lächelte. Dann weinte er. Und dann, mit noch glänzenden Augen, kam er auf seine eigene Hand, während er sich im Spiegel ansah, das Korsett eng um die Rippen und der Atem stoßweise. Es war der erste Orgasmus seines Lebens, bei dem er sich nicht schmutzig fühlte.

Tief in seinem Inneren wollte er nicht nur gekleidet sein wie sie. Er wollte angesehen werden wie sie. Begehrt werden wie sie. Er erinnerte sich an ein Dessous-Model, das er einmal in einer Nacht gesehen hatte, eine flüchtige Erscheinung beim Umschalten: Sie lief auf High Heels, der Körper in Spitze gehüllt, die Lippen rot. Dieses Bild prägte sich ihm tiefer ein als jede Predigt. Sie war ein Kunstwerk, und er war kaum mehr als eine schmutzige Skizze, die sich nicht traute, sich als etwas anderes vorzustellen.

In der Gemeinde lachte er mit den anderen Jungen, tat so, als interessierten ihn die neuen Mädchen. Doch während sie schmutzige Kommentare über eine frisch gekommene Schwester machten, stellte er sich etwas anderes vor: dass diese Blicke ihm galten, dass diese Münder seinen Namen sagten, dass diese Finger ihn hungrig abtasteten, dass diese Schwänze wegen ihm hart wurden.

„Hey, Mateo“, sagte Bruno eines Nachmittags und stieß ihn mit einem schiefen Grinsen an. „Wirst du nicht müde, den ganzen Tag von Bräuten umgeben zu sein?“

Sie saßen auf einer Steinbank vor dem Ausgang der Versammlung, mit einem Softdrink in der Hand.

„Wie meinst du das?“, antwortete er mit einem Achselzucken.

„Die Werkstatt, Mann. Wenn deine Mutter da drin ist und diesen Frauen Kleider anprobiert … macht dich das nicht, ich weiß nicht, neugierig?“

„Das ist ihr Job“, sagte Gael. „Ich könnte das nicht. Zu viel Haut. Ich lande am Ende doppelt so sehr am Beten.“

„Ich wette, Mateo hat die Maße von allen schon im Kopf“, fügte Bruno hinzu. „Sogar von Schwester Camila … die füllt ein Kleid aber mal so richtig aus. Oder nicht?“

Es entstand eine andere Art von Stille. Eine, die nicht nach Gelächter verlangt, sondern nach angehaltenem Atem. Der Name Camila hatte diese Wirkung. Man musste sie nicht beschreiben: Jeder hatte sie gesehen.

Camila war nur ein paar Jahre älter als er. Zurückhaltend erzogen, immer mit Röcken bis zum Knie. Doch nicht einmal das sittsamste aller Outfits konnte verbergen, was die Natur ihr gegeben hatte, noch diese Ruhe in ihr, die zwischen den Kirchenbänken fehl am Platz wirkte. Sie war die unausgesprochene Fantasie aller Männer, auch wenn niemand das vor den Ältesten aussprach.

Mateo hatte sie oft in der Werkstatt bedient. Hatte Verschlüsse angepasst, Maße genommen, Reißverschlüsse gehalten. Jedes Mal musste er tief durchatmen und eine Professionalität vortäuschen, die ihn verließ. Aber es war kein Verlangen, das er für sie empfand. Zumindest nicht so, wie Bruno oder Gael es verstanden. Er wollte wie Camila sein. Diejenige sein, die solche Blicke provozierte. Er wollte sie nicht in seinen Armen.

Er wollte ihre Kurven. Er wollte ihre Macht.

Er zwang sich zu einem Lächeln und senkte den Blick auf einen Stein, den er mit der Schuhspitze wegtrat.

„Darauf achte ich nicht“, sagte er. Aber selbst ihm klang seine Stimme hohl.

„Schon gut, war nur ein Witz“, sagte Bruno mit dieser lässigen Arroganz, die ihm eigen war. „Aber wenn du dich mal traust, brauchen sie vielleicht trotzdem ein Model für Bräutigame, oder?“

Das Gelächter danach war keines der Kameradschaft. Es hatte eine Klinge. Mateo fiel mit einem hohlen Lachen ein, während sich ihm der Magen umdrehte. Denn er kannte die Heuchelei hinter diesen Lächeln: die „Hausbibelstunden“ des Bruders, der nachts die Frau des abwesenden Bruders fi****, die geladenen Blicke zwischen jungen Ehefrauen und Ältesten, trocken wie Steine, die eingeschalteten Bildschirme mit Videos geöffneter Muschis in den Toiletten des Tempels während der Versammlungen. Wer war dort der Sünder? Der, der davon träumte, seine Wahrheit zu leben, oder die, die Gott als Verkleidung für ihre eigenen Wünsche benutzten?

***

In jener Nacht, schon in seinem Zimmer, ließ ihn das Kribbeln in der Brust nicht schlafen. Es war keine Angst. Es war Hunger. Das Bedürfnis, sich real zu fühlen, und sei es nur für ein paar Sekunden.

Er löschte das Licht und ließ die Jalousien halb herunter. Die Stille des Hauses umarmte ihn wie ein geteiltes Geheimnis. Er zog die Hose aus. Die schwarzen Strümpfe, eng an seiner bleichen Haut, gaben ihm die Illusion, zu einem anderen Körper, einem anderen Leben zu gehören. Er machte ein Foto. Dann noch eins. Der Oberschenkel, die von Gummi umschlungene Hüftkurve, das Schlüsselbein, der nach hinten gestreckte Hals. Alles verführerisch, zart, als würde er sich das Auferlegte vom Leib streifen.

Er lud die Bilder auf einen frisch erstellten Account hoch: malena_blanco. Ein Name, der ihm seit Jahren wie ein verbotenes Echo im Kopf herumflüsterte. Er wusste nicht, wen er erreichen wollte. Er wusste nur, dass sich beim Anblick seines Spiegelbilds auf dem Bildschirm etwas in seiner Brust zurechtrückte. Und zum ersten Mal fühlte er sich nicht schuldig. Angst ja. Schuld nein.

Tagsüber blieb er Mateo: der gute Sohn, der Helfer in der Werkstatt, der sanft sprechende und stets hilfsbereite Junge. Aber nachts, wenn das Haus schlief, begann Malena zu blühen. Er war schlank, mit weicheren Zügen, als ein „echter Mann“ haben sollte, mit vollen Lippen und haselnussbraunen Augen. Sein Körper war eine Grenze: maskulin genug, um nicht aufzufallen, androgyn genug, um von einem anderen Schicksal zu träumen.

Und er war nicht mehr allein. Der Account erwachte zum Leben. Zuerst schüchterne Kommentare, dann kühnere.

„Ist diese Taille echt?“

„Ich würde dich gern in einem langen Kleid sehen.“

„Sag mir, dass dieser Hals deiner ist …“

„Mit diesen Beinen geht dir jeder ab.“

„Bläst du gut, Puppe?“

Worte, die in seiner Welt nie laut ausgesprochen wurden, dort aber wie Finger über die Haut glitten. Er las sie im Dunkeln, mit der Hand zwischen den Strümpfen, und kam lautlos, indem er ins Kissen biss.

Dieses Selbstvertrauen trieb ihn weiter, als er sich erlaubte. Eines Nachmittags, während er im Atelier Inventur machte, fand er etwas fehl am Platz: ein zartes Kleidungsstück, handgemacht, sorgfältig verarbeitet. Kein komplettes Korsett, sondern ein hoher Taillenslip aus elfenbeinfarbener Spitze, an der Taille mit weichen Stäbchen verstärkt. Beim Anfassen strahlte der Stoff eine süße Wärme aus. Er konnte nicht widerstehen: Er zog es an und spürte, wie die Spitze seinen Körper umarmte, seinen Bauch formte, seine Hüfte betonte.

Er sah sich im Spiegel der Werkstatt an, das Handy in der Hand, und machte ein Stehfoto. Dann, in einem Impuls, den er nicht abzuschätzen wusste, teilte er es auf Malenas Profil. Ein einziger Klick.

***

Der nächste Morgen kam mit seinem üblichen trägen Licht. Mateo schaltete sein Telefon ein, und die Benachrichtigungen füllten den Bildschirm. „100+“, vibrierte es rot auf einer Anzeige. Sein Foto platzte vor Likes und Kommentaren. Ihm blieb fast das Herz stehen. Damit hatte er nicht gerechnet. Nicht so schnell.

Er sah sich das Bild noch einmal an, und ihm wurde die Kehle trocken. Schwarze Strümpfe, die Spitzenbinde um die Taille, die baren Füße auf dem Holz … und hinter ihm, nur halb sichtbar, das goldene Schild mit dem eingestickten Namen des Geschäfts: „Atelier Aurora“. Er hatte sich entblößt, ohne es zu merken. Nicht nur seinen Körper: seine Welt, sein Geheimnis, seine Wurzeln.

Mit zitternden Fingern las er die Kommentare. Und zwischen Herzen und unzüchtigen Sätzen ein Name, den er nicht kannte und gleichzeitig doch kannte.

@ReinaCami.

Er öffnete das Profil mit einer Mischung aus Zweifel und Schwindel. Fotos. Dutzende. Camila. Aber nicht die Camila aus dem Tempel, das schweigsame Mädchen mit den knielangen Röcken. Es war eine andere. Rote Lippen, eng anliegende Kleider, tiefe Ausschnitte, Seitenblicke wie Klingen. Auf einem hielt sie ein Weinglas in der Hand und lächelte, als gehöre ihr die Welt. Auf einem anderen posierte sie vor dem Spiegel einer Clubtoilette, mit einem Rock, der wie eine Provokation wirkte. Dasselbe Gesicht, derselbe Körper, dieselbe Camila.

Er kehrte zu seinem Beitrag zurück. Dort stand ihr Kommentar.

„Interessant …“

Das war alles. Ein Wort. Ein Flüstern. Und darunter eine Direktnachricht. Nur eine.

„Weißt du, was du tust, wenn du das anziehst? Weißt du es wirklich?“

Er fühlte, wie für einen Sekundenbruchteil alles erlosch. Das Selbstvertrauen, das ihn zum Posieren gebracht hatte, löste sich auf wie Tinte in schmutzigem Wasser. Er dachte daran, den Account zu löschen, alles abzustreiten, zu sagen, es sei ein Witz gewesen, ein gehackter Account. Er tat es nicht. Er las die Nachricht ein, zwei, drei Mal. Und etwas in diesem Ton, zwischen Vorwurf und Komplizenschaft, ließ ihn erzittern … aber es machte seinen Schwanz auch hart gegen die Pyjamahose.

***

Er wählte seine Kleidung mit automatischer Präzision: weißes, bis zum Hals zugeknöpftes Hemd, dunkle Hose, blank geputzte Schuhe, der graue Anzug, den seine Mutter ihm jedes Wochenende bereitlegte. Alles nach Schema. Aber in ihm drin war etwas anderes.

Er wollte Camila nicht schreiben. Das würde es eingestehen. Aber er musste sie sehen, wie jemand einen Beweis braucht, dass der Abgrund existiert.

Der Tempel war nüchtern: beige Wände, hohe Fenster, in helles Holz eingravierte Verse. Mateo trat mit verhaltenem Lächeln ein und suchte sie unter den vertrauten Gesichtern. Er sah sie nicht. Und er hatte keine Zeit, sich zu erleichtern.

„Mateo“, rief ihn eine tiefe Stimme von der Seite.

Es war Bruder Linares, einer der ältesten Ältesten. Langsam beim Gehen, aber schnell darin, Sünde zu wittern. Er führte ihn in einen seitlichen kleinen Raum mit Tisch und zwei Stühlen und schloss die Tür mit einem trockenen Klick.

„Ich wollte dir gratulieren“, sagte er mit der Stimme eines Vaters, der mit Zärtlichkeit tadelt. „Nicht alle jungen Leute bleiben heutzutage standhaft. Du bist ein Vorbild, mein Sohn.“

Mateo schluckte und senkte den Kopf.

„Danke, Bruder.“

„Nur eines noch“, fügte der Alte hinzu und beugte sich zu ihm vor. „Du solltest mehr essen. Du bist zu dünn. Ein Mann muss Präsenz haben: Festigkeit in der Stimme, Kraft im Rücken. Verstehst du mich?“

Mateo spürte, wie ihm die Haut prickelte.

„Ja“, murmelte er.

Aber in ihm zerbrach etwas. Warum gerade jetzt dieser Kommentar, dieses Lächeln? Hatte er etwas gesehen? Der Schweiß lief ihm unter dem gebügelten Hemd den Rücken hinab. Er fühlte sich nackt, als sähe der Alte direkt auf Malena, verborgen hinter Knöpfen und goldener Anstecknadel.

„Mach weiter so“, schloss Linares. „Auch der Glaube zeigt sich in der Form. Merk dir das.“

Dieser letzte Satz bohrte sich wie ein Splitter in ihn. Er verließ den Raum wie jemand, der aus einem Traum flieht, der zu faulen begonnen hat, mit zitternden Beinen.

Und dann sah er sie eintreten.

Camila.

Für einen Moment erstarrte alles. Das Murmeln, die Schritte, das gedämpfte Licht der Fenster: alles verschwamm, nur sie nicht. Er hatte sie nie wirklich angesehen. Nicht so. Ihr Gang war ruhig, fast schwebend. Die hellblaue Bluse ohne Ausschnitt, der graue Rock bis zur halben Wade, die flachen Schuhe. Sie wirkte beinahe monastisch. Aber da waren Details, die nicht da sein sollten: die dezent rot lackierten Nägel, ein feiner Ring mit einem Stein, der unter dem Ärmel aufblitzte, die Art, wie sich der Rock genau dort anschmiegte, wo er bemerkt werden wollte.

Camila war ein Widerspruch, ein Geheimnis in Frauenform. Und er verstand zum ersten Mal. Was er ihr sein Leben lang neidet hatte, waren nicht ihre Brüste oder ihre Taille. Es war ihre Macht.

Als sich ihre Blicke trafen, lächelte sie. Nicht so, wie man einen Bruder anlächelt, und nicht aus Höflichkeit, sondern wie jemand, der etwas weiß, das der andere noch nicht zuzugeben wagt.

Mateo ging auf sie zu, von etwas Älterem als Angst angetrieben.

„Können wir reden?“, fragte er mit einer dünnen Stimme, die er zu Gelassenheit zu tarnen versuchte.

Sie legte den Kopf nur leicht schief.

„Jetzt?“

„Bitte. Nur einen Moment. Es ist wichtig.“

Camila musterte ihn. Sie sah seine Hände zittern, nur einen Augenblick lang, aber es reichte. Sie seufzte, drehte sich halb um und führte ihn durch einen Seitenflur in einen kleinen Studierraum. Sie schloss die Tür sanft und lehnte sich an die Wand.

„Ich hätte nie gedacht, dass du es bist“, sagte sie, nicht hart, aber bestimmt. „Ich folge Malena seit einer Woche. Ich liebte die Spitze, die Strümpfe, diesen verführerischen Touch. Ich hätte nie gedacht, dass du es bist.“

Der Satz klang nicht spöttisch. Aber er traf wie ein trockener, direkter Schlag.

„Und ich hätte auch nie gedacht, dass in dem Geschäft deiner Familie mit solchen Sachen gearbeitet wird“, fügte sie mit einem halben Lächeln hinzu. „Du wirst mir beim nächsten Mal etwas Schönes aussuchen müssen.“

Mateo brachte kaum etwas hervor.

„Technisch gesehen … verkaufen wir das nicht“, stammelte er. „Aber manchmal wünschen die Bräute Details, die nicht in der Auslage sind. Meine Mutter und meine Tante machen sie auf Bestellung. Das ist Handarbeit.“

Camila lachte leise. Nicht spöttisch, sondern wie jemand, der etwas Köstliches riecht und weiß, dass der andere es noch nicht wahrnimmt. Sie beugte sich leicht vor, genau so, dass er ihren Atem spürte, ohne dass sie ihn berührte.

„Muss das ein Paradies sein“, sagte sie. „All das griffbereit zu haben.“

Ihre Finger spielten mit dem Ärmelrand und drehten den Ring langsam. Jede ihrer Bewegungen war eine elegante Verneinung des Dogmas. Und doch lag in ihr keine Vulgarität, sondern eine klare Sinnlichkeit, die wusste, wie mächtig sie war, und es nicht beweisen musste.

Mateo senkte den Kopf. Es war kein Paradies. Es war die Hölle, in Spitze gewickelt. Und etwas in ihm zerbrach.

„Seit ich denken kann, bin ich von Frauen umgeben“, begann er, und die Worte brachen wie Wasser aus einer geplatzten Staumauer hervor. „Meine Mutter, meine Tante. Ich fühlte mich nie wie einer von ihnen, diesen Leuten aus der Gemeinde. Sie kamen mir immer fremd vor. Und ich spielte immer nur eine Rolle. Jedes Mal, wenn ich eine von einem Korsett betonte Taille sah, entzündete sich etwas in mir. Es war kein Verlangen nach ihnen. Es war das Verlangen, ich zu sein, der so etwas trägt. Mich gesehen zu fühlen.“

Er sah sie an. In seinen Augen glänzte es, aber er weinte nicht.

„Und du warst immer ein blinder Fleck. Ich wollte dich nie anfassen. Ich wollte so sein wie du. Deine Präsenz haben, diese Ausstrahlung, die alle anzieht, auch wenn du nichts tust. Und dann kam Malena. Dieses Foto, das ich nie hätte hochladen sollen, war das erste Mal, dass ich das Gefühl hatte, nicht mehr zu spielen.“

Er schwieg, die Brust schmerzte, als wäre er gerade Kilometer gerannt. Und er wartete, wie jemand auf ein Urteil wartet.

Camila antwortete nicht sofort. Sie betrachtete ihn mit einer Wärme und Grausamkeit zugleich. Dann trat sie langsam näher und legte ihm eine Hand auf das Knie. Es war keine intime Geste, aber eine feste, lange genug andauernde, dass er spürte, etwas in ihm sei gerade markiert worden.

„Dein Geheimnis ist bei mir sicher“, sagte sie leise.

Für einen Moment atmete Mateo auf. Doch dann hob er den Blick und sah es in ihren Augen. Es war weder Mitleid noch Spott. Camila sah ihn nicht an wie jemand, der ein Geheimnis bewahrt. Sie sah ihn an wie jemand, der ihn beansprucht hatte.

„Aber gratis wird dich das nicht kosten“, fügte sie hinzu, ohne den Ton zu ändern. „Ich will dich sehen. Dich. Nicht dieses hier.“ Und sie deutete auf sein Hemd, seine tadellose Kleidung, seine vorbildliche Männerfassade. „Ich will Malena sehen.“

Mateo öffnete die Lippen, brachte aber keinen Protest hervor.

„Keine Sorge“, fuhr sie fort. „Wir können zu mir nach Hause gehen. Da ist niemand. Meine Mutter ist mit meiner Schwester zu einer kranken Tante gefahren. Ich habe bis Sonntag das Haus für mich allein.“ Sie zwinkerte ihm zu. „Du kannst deiner Familie sagen, du gibst mir Unterricht. ‚Spirituelle Begleitung einer neuen Schwester‘. So ungefähr.“

Sie stand mit natürlicher Leichtigkeit auf, als hätten sie über nichts Außergewöhnliches gesprochen.

„Gehen wir?“

Als sie hinausgingen, war der Tempel wieder voller Menschen. Bruno und Gael, hinten sitzend, sahen sie und winkten ihm eine Erklärung zu, die er nicht hatte. Kurz bevor er vorausgehen konnte, drehte sich Camila um und schenkte ihm einen schnellen Blick, den Kopf nur leicht geneigt. Kein breites Lächeln: eine zurückgehaltene, kokette, unverwechselbare Geste. Genug, dass mehr als einer es bemerkte.

***

Das Haus von Camila roch nach Jasmin und frisch gebügelter Wäsche. Sie schob den Riegel vor, legte die Schlüssel auf einen Tisch und sah ihn aus der Mitte des Wohnzimmers an, ohne Eile.

„Nach oben“, sagte sie. „Ich will sehen, wie du Malena zusammenstellst. Schritt für Schritt.“

Mateo stieg hinter ihr her, das Herz schlug ihm gegen die Rippen. Im Schlafzimmer holte Camila aus einer Schublade eine Kiste mit Kleidungsstücken hervor, die er sich bei einer Schwester aus der Gemeinde nie hätte vorstellen können: Strümpfe, Spitze, ein dunkles Kleid mit schmalen Trägern, einen winzigen roten Tanga, ein Paar schwarze High Heels. Sie legte alles wie ein Opfer auf dem Bett aus.

„Hab keine Angst“, murmelte sie und setzte sich in eine Ecke der Matratze, die Beine übereinandergeschlagen. „Hier drin gibt es keine Ältesten. Keine Verse. Nur uns.“

Das Wort durchbohrte ihn. Uns. Niemand hatte es je für ihn benutzt. Mit unbeholfenen Fingern begann er, sein weißes Hemd aufzuknöpfen, Knopf für Knopf, während sie ihn mit jener Ruhe ansah, die jemand hat, dem der Moment gehört. Jedes Kleidungsstück, das zu Boden fiel, war eine Schicht Gehorsam, die sich löste. Als er den Strumpf über das Bein zog und erneut spürte, wie die Spitze seine Taille umschloss, hörten seine Hände auf zu zittern.

Camila stand auf. Sie umrundete seinen Körper langsam, richtete einen Träger über seiner Schulter, strich ihm eine Strähne von der Stirn. Es war keine Zärtlichkeit. Es war Besitz. Sie drehte ihn zum großen Spiegel und blieb hinter ihm stehen, ihren warmen Atem an seinem Hals.

„Schau dich an“, flüsterte sie. „Das warst du. Die ganze Zeit.“

Und Camilas Hände blieben nicht still. Sie begannen an der Hüfte, über dem Bund der Spitze, und glitten langsam hinauf über den flachen Bauch, über die Rippen, bis sie die Brustwarzen durch den Stoff streiften. Malena stieß ein scharfes Keuchen aus, weiblicher, als sie je für möglich gehalten hätte aus eigener Kehle.

„Pssst“, murmelte Camila gegen ihren Hals und biss ihn leicht. „Augen nicht schließen, Prinzessin. Schau dich an. Schau, wie du angefasst wirst.“

Die roten Lippen Camilas hinterließen eine feuchte Spur unter dem Ohr, im Nacken, auf der nackten Schulter. Eine Hand senkte sich langsam, sehr langsam, folgte der Kante der Spitze bis zum Schambereich. Dort blieb sie einen Moment, tastete über dem Strumpf, und Malena fühlte, wie ihr ganzer Körper elektrisch auflud, als diese Finger ihren harten Schwanz fanden, seitlich unter der elfenbeinfarbenen Binde eingeklemmt.

„Sieh an, was wir hier haben“, schnurrte Camila und sah sie im Spiegel nicht aus den Augen. „Eine echte Dame, mit einem steifen kleinen Schwanz. Macht dich das an, Puppe? Macht es dich an, wenn dich eine Frau anfasst, während du aussiehst wie eine Frau?“

Malena konnte nicht antworten. Nur ein Stöhnen bebte in ihrer Kehle. Camila öffnete die Verschlüsse der Binde vorn mit einer erschreckenden Geschicklichkeit, ohne sie ganz herunterzuziehen, ließ nur den Schwanz frei, rot und pochend gegen die elfenbeinfarbene Spitze. Mit festem Blick auf ihren im Spiegel, umschloss sie ihn mit der Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, mit langsamen Kreisbewegungen des Handgelenks, während sie mit der anderen Brustwarze zwischen ihren Fingern quetschte, bis sie sich aufbäumte.

„Du machst die Spitze nass, dreckiges Mädchen“, sagte sie ihr ins Ohr und leckte am Ohrläppchen. „Schau, wie es dir aus der Spitze läuft. Man sieht dir alles an. Man sieht die Schlampe, die du in dir trägst.“

Malena sah im Spiegel den klaren Tropfen, den Camila ihr mit dem Daumen herausdrückte und über die ganze Eichel verteilte. Sie sah ihr eigenes Gesicht, die halb geöffneten Lippen, die glasigen Augen, das zerzauste Haar. Sie sah zum ersten Mal in ihrem Leben eine Frau, die berührt wurde. Und diese Frau war sie.

Camila drehte sie abrupt um. Sie küsste sie auf den Mund, ohne um Erlaubnis zu bitten, biss in ihre Unterlippe, schob ihr die Zunge tief hinein, mit einer Gier, die nichts mit der sittsamen Schwester aus dem Tempel zu tun hatte. Malena erwiderte den Kuss so gut sie konnte, zuerst unbeholfen, dann hungrig, klammerte sich an ihren Nacken und ließ sich verschlingen. Speichel lief ihr über das Kinn, und es kümmerte sie nicht.

„Jetzt bin ich dran, dass du mich ansiehst“, sagte Camila und löste sich von ihr. Mit zwei sauberen Bewegungen zog sie sich die hellblaue Bluse aus. Darunter trug sie keinen BH. Ihre Brüste kamen frei zum Vorschein, rund, schwer, die Brustwarzen dunkel und schon hart. Der graue Rock fiel zu Boden, und darunter war nichts: nur das dunkle Dreieck zwischen den Schenkeln und eine Feuchtigkeit, die im Fensterlicht glänzte.

Malena blieb die Luft weg. Ihr ganzes Leben lang hatte sie Camila aus der erzwungenen Distanz des Tempels betrachtet, und jetzt hatte sie sie nackt vor sich, nach Jasmin und Schweiß riechend, die nasse Muschi fast an ihrem Bein.

„Knie nieder“, befahl Camila mit scharfem Wohlklang.

Malena gehorchte ohne nachzudenken. Die elfenbeinfarbene Spitze knisterte beim Niederknien. Camila packte ihr Gesicht mit beiden Händen und zog eine Brust an ihren Mund.

„Lutsch sie. Als wäre sie deine. Als hättest du nie etwas anderes genommen.“

Malena schloss die Lippen um die Brustwarze. Zuerst langsam, dann hungrig saugte sie abwechselnd an der einen und der anderen, hörte Camilas Seufzer über sich, spürte, wie die Hand der Frau ihr Haar und den Nacken streichelte und dann hinunterglitt, um mit dem Schwanz zu spielen, der zwischen ihren Beinen weiter pochte. Sie drückte die Eichel, presste sie, ließ sie los, folterte sie.

„Braves Mädchen“, keuchte Camila. „Braves Mädchen. Aber jetzt stehst du auf. Ich will dich mir selbst blasen.“

Sie zwang sie, aufzustehen. Und diesmal war es Camila, die kniete, sie, die Königin, das Model, die Fantasie des ganzen Tempels, vor Malena auf dem Teppich kniend, mit nackten Brüsten und steifem Schwanz, der ihr ins Gesicht zeigte.

„Schau mich an, Puppe“, sagte Camila und hob die Augen. „Schau mir zu, wie ich ihn lutsche. Und hör nicht auf, dich im Spiegel anzusehen. Ich will, dass du siehst, wie du geblasen wirst, wie die hübsche kleine Schlampe, die du bist.“

Und sie öffnete den Mund. Sie nahm den Schwanz in einem einzigen Zug ganz tief in den Hals, und Malena musste sich an Camilas Schulter festhalten, um nicht umzufallen. Ihre warme Zunge umschloss die Eichel, glitt am Frenulum auf und ab, verweilte an der Spitze und leckte die Flüssigkeit auf, die weiter austrat. Camilas rote Lippen schlossen sich um den Schaft und glitten mit einem feuchten, obszönen Geräusch, das den ganzen Raum füllte. Mit der anderen Hand nahm sie die Hoden und knetete sie, rollte sie zwischen den Fingern, während sie sie mit der Gier einer Frau lutschte, die seit Monaten fantasiert hatte.

Malena drehte den Kopf ein wenig. Im Spiegel sah sie die Szene: sich selbst stehend, in elfenbeinfarbener Spitze, mit schwarzen Strümpfen bis zum Oberschenkel, zerzaustem Haar, unter dem Stoff abgezeichneten Brustwarzen, den Schwanz, der im Mund einer knienden Frau mit rot geschminkten Lippen verschwand. Nie in ihrem Leben hatte sie etwas so Schönes gesehen. Nie hatte sie sich selbst so gesehen.

„Ich komme“, keuchte sie und krallte die Finger in Camilas Haar. „Camila, ich komme, ich komme …“

Camila ließ den Schwanz mit einem feuchten Schnappen los und lächelte mit Lippen, die von Speichel und Präejakulat glänzten.

„Nein, nein, nein. Noch nicht, Puppe. Das Beste kommt noch.“

Sie stieß sie nach hinten. Malena fiel sitzend aufs Bett, der Schwanz pulsierte frei in der Luft, die elfenbeinfarbene Binde schief um die Taille, die Beine gespreizt und die schwarzen Strümpfe in den Schenkeln zerknittert. Camila sah von oben auf sie herab, kostete sie mit den Augen, und dann stieg sie aufs Bett. Sie stellte je ein Knie neben ihren Kopf. Sie ordnete sich so, dass ihre Muschi genau über ihrem Mund lag. Malena spürte die feuchte Wärme, bevor das Fleisch ihre Lippen streifte, und ihr stieg der Geruch einer erregten Frau in die Nase, dicht, berauschend.

„Jetzt du“, murmelte Camila. „Leck meine Muschi. Zeig mir, dass du von all dem Zusehen gut gelernt hast.“

Malena streckte ohne nachzudenken die Zunge heraus. Sie fand den salzigen, süßen, dichten Geschmack. Zuerst leckte sie langsam, folgte den Falten, lernte die Landschaft kennen. Sie fand die harte Klitoris und verweilte dort, saugte daran, kreiste mit der Zungenspitze, bis Camila ungefiltert zu stöhnen begann, ohne Scham, mit geöffnetem Mund und halb geschlossenen Augen, die Hände ans Bettgestell gestützt, um sich besser bewegen zu können.

„So, Puppe, so, so, so … tiefer, tiefer rein damit … ach, machst du das gut, was für eine feine Zunge, du bist ein göttliches Hündchen …“

Malena packte sie an den Hüften und zog sie mit Kraft gegen ihr Gesicht. Sie steckte die Zunge so weit hinein, wie sie konnte, zog sie heraus, ging zur Klitoris hinauf, hinunter in die Falte, wieder hinauf. Camilas Muschi machte ihr Kinn nass, machte ihre Wangen nass, machte ihren Hals nass. Der Geruch von Frau füllte ihren Kopf, ein gewalttätiges und zugleich reines Parfüm. Sie spürte, wie Camila sich über ihr wand, wie sie ihr die Schenkel ins Gesicht presste, und irgendwann glitt die Hand der Frau nach hinten und packte ihren Schwanz und begann, ihn im selben Rhythmus zu wichsen, mit dem sie sich auf ihrem Mund rieb.

„Ich komme, Puppe, ich komme, iss alles auf, ich komme in deinen Mund …“

Camila kam mit einem rauen Schrei, presste die Schenkel gegen Malenas Gesicht und zitterte von oben bis unten am ganzen Körper. Ein warmer Schwall überflutete ihren Mund, und Malena schluckte so gut sie konnte, mit tränenden Augen, saugte bis zur letzten Kontraktion und spürte, wie die Muschi unter ihrer Zunge pochte und ihr halbes Gesicht durchnässte.

Als Camila sie endlich losließ, ließ sie sich mit einem heiseren Lachen zur Seite fallen. Sie fuhr sich mit einer Hand durchs schweißnasse Haar, drehte den Kopf und sah sie wieder mit neuem Hunger an. Mit dem Daumen strich sie ihr über das Kinn, nahm einen Teil ihrer eigenen Ladung auf und schob ihn Malena in den Mund.

„Jetzt will ich diesen Schwanz in mir spüren“, sagte sie. „Den ganzen Nachmittag habe ich das Foto angeschaut und mich gefragt, wie es sich wohl anfühlen würde, eine kleine Königin wie dich zu ficken.“

Sie setzte sich rittlings auf Malena. Sie packte ihren Schwanz, richtete ihn aus, rieb ihn an den Lippen ihrer durchnässten Muschi. Malena bog unwillkürlich die Hüften durch, suchte nach ihr, und Camila lachte leise.

„Ganz ruhig, Prinzessin. Ganz ruhig. Ich steck ihn dir rein, wenn ich will.“

Sie senkte sich langsam. Zentimeter für Zentimeter spießte sie sich auf Malenas Schwanz auf, die Augen geschlossen und den Mund offen, bei jedem Stückchen keuchend. Malena spürte sie eng, brennend, klatschnass, einen heißen Handschuh, der sie vollständig umklammerte. Als sie ganz unten angekommen war, als die Muschi sich vollständig an ihren Bauch presste, öffnete Camila die Augen und lächelte.

„Ach, Puppe. Was für ein geiler Schwanz. Was für ein geiler Schwanz du hast. Und zu denken, dass du ihn unter der goldenen Anstecknadel versteckt hattest.“

Sie begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, die Hüfte schwingend, sich selbst spürbar machend. Dann schneller, ganz auf und ab, die Brüste frei auf und ab springend, die Hände auf Malenas Brust abgestützt. Malena sah sie von unten an, mit offenem Mund, und beobachtete, wie ihr Schwanz glänzend zwischen den Schenkeln der begehrtesten Frau des Tempels ein- und ausglitt. Die elfenbeinfarbene Binde schnürte ihre Taille zusammen und ließ sie jede Stöße tief im Magen spüren.

„Fass mir an die Titten, Puppe. Drück sie. Saug dran.“

Malena richtete sich so gut es ging auf, packte sie an der Taille, nahm eine Brust mit dem Mund, während die andere sie knetete. Camila schlang die Arme um sie, zog sie an sich, und ritt weiter mit dem Schwanz in ihr, biss ihr in die Schulter, flüsterte ihr ins Ohr Dinge, die Malena noch nie jemand hatte sagen hören.

„Du bist meine kleine Königin, du bist mein Püppchen, meine hübsche kleine Spitzenschlampe. Gefällt dir das, ja? Sag mir, dass es dir gefällt. Sag mir, wer dich gerade fi****.“

„Du … du fi**** mich …“ keuchte Malena.

„Sag’s richtig. Sag’s mit Namen. Ohne Angst.“

„Camila … du fi**** mich, Camila …“

„Und wer bist du? Sag es. Sag es jetzt, wo er drin ist.“

„Malena. Ich bin Malena.“

„Sehr gut, Puppe. Sehr gut. Das bist du.“

Camila drehte sie um. Sie legte sie bäuchlings aufs Bett, die schwarzen Strümpfe nach oben, die elfenbeinfarbene Binde noch immer eng um die Taille. Sie hob ihre Hüften, spreizte ihre Beine und setzte sich erneut auf sie, diesmal von hinten, die Hände auf das Bett gestützt und den Hintern gegen Malenas Becken bewegend, sie verkehrt herum reitend. Malena klammerte sich an die Laken und drückte von unten, drückte mit allem, was sie hatte, und sah in den Spiegel an der Seite, in dem sich das Bild vollständig widerspiegelte: Camila, wie sie sie ritt, die Brüste nackt, und sie selbst, in Spitze gehüllt, die Beine in Strümpfen, die sie fickte, als wäre sie dafür geboren worden.

Camilas Oberschenkel spannten und entspannten sich, ihr runder Hintern fiel jedes Mal mit einem feuchten Schmatzen gegen sie. Malena bohrte ihr die Finger in die Hüften, gab ihr zunächst einen zögerlichen Schlag auf den Hintern und dann einen härteren, und Camila schrie vor Lust auf.

„Mehr, Puppe, fester, gib dieser Schlampe alles …“

Malena schlug ihr mit der offenen Hand auf den Hintern und spürte das Zittern des Gesäßes unter ihrer Hand und die Muschi, die sich als Antwort über ihren Schwanz zusammenzog. Sie schob von unten, mit den Hüften, mit den Beinen, mit der von elfenbeinfarbener Spitze eingeschnürten Taille. Jeder Stoß erschütterte sie ganz. Der Schweiß lief ihr den Hals hinunter. Die Ladung sammelte sich am Ansatz ihres Schwanzes wie ein nicht mehr zu haltender Sturm.

„Ich komme“, wimmerte Malena. „Ich komme, Camila, ich komme …“

„Komm, Puppe, komm rein, ich will spüren, wie alles aus dir rausläuft … mach mich voll, bespritz mir die Muschi …“

Malena kam mit einem erstickten Schrei. Sie entlud sich mit einem langen, zitternden Schwall in Camilas Muschi, einer Ladung, die sie von Jahren des Schweigens leerte. Ihr Schwanz pochte und pochte und pochte und spritzte Schuss auf Schuss, und Camila hörte nicht auf, sich zu bewegen, ritt sie bis zur letzten Kontraktion aus, holte ihr den letzten Tropfen heraus, bis Malena sich schließlich auf den Rücken fallen ließ, die Beine noch immer zitternd und die Brust vor und zurück ging wie im Lauf.

Camila stand langsam auf. Ein weißer Faden rann ihr die Innenseite des Oberschenkels hinab, verfing sich in der Leiste, glänzte auf der Haut. Sie wischte ihn nicht weg. Sie legte sich wieder neben sie, drehte sie leicht und nahm sie von hinten in den Arm. Eine Hand strich über ihre noch feuchte Spitzen-Taille. Sie biss ihr zärtlich in den Nacken wie eine Besitzerin. Mit zwei Fingern nahm sie einen Tropfen ihrer eigenen Ladung, vermischt mit Malenas, und schob ihn ihr zwischen die Lippen.

„Lutsch, Puppe. Das ist der Geschmack von uns beiden.“

Malena lutschte gehorsam, mit geschlossenen Augen. Und als sie sie wieder öffnete, lag ihr Gesicht vor dem großen Spiegel, und Camila stand hinter ihr, das Kinn auf ihre Schulter gelegt, die Brüste gegen ihren nackten Rücken gepresst.

„Meine Malena“, flüsterte sie. „Meine hübsche kleine Malenita. Du gehörst jetzt mir. Verstanden?“

„Ja“, murmelte Malena, und es klang zum ersten Mal wie ein echtes Gebet.

Und Mateo sah sich an. Zum ersten Mal war im Spiegelbild nichts Lächerliches. Nur Malena, endlich ganz, zitternd vor Lust und Angst, mit verschmiertem Make-up, mit Camilas Ladung glänzend auf dem Kinn, mit dem noch harten Schwanz und der zerknitterten elfenbeinfarbenen Spitze an der Hüfte, während die Frau, die die Macht der Welt besaß, über ihre Schulter lächelte und langsam eine Hand über ihre Spitzentaille gleiten ließ. Draußen blieben Tempel, Blicke, Regeln. Drinnen wurde sie zum ersten Mal gesehen. Und jemand hatte nicht vor, sie wieder gehen zu lassen.