Der Leser, der mir schrieb, entfachte meine Fantasie

Hallo, ihr Lieben! Ich bin Vanesa Cruz, eine Travestie im Schrank, und heute möchte ich euch eine Fantasie erzählen, die mir immer noch unter der Haut brennt. Ich habe sie mir in den Kopf und in jeden Zentimeter meines Körpers gefressen – dank eines Lesers von hier, den ich D nennen werde. Er wird wissen, dass ich für ihn schreibe, sobald er diese Zeilen liest, und ihr werdet nebenbei mit der Hand zwischen den Beinen enden, so wie es sich gehört.

Seit ich angefangen habe, meine Erlebnisse zu veröffentlichen, bekomme ich viele Nachrichten. Die meisten stammen von Männern, schönen Männern, die mir in der Morgendämmerung schreiben, wenn sie glauben, niemand schaut hin, mit harter Pulle in einer Hand und dem Telefon in der anderen. Manche Mails kommen brennend an und erzählen mir, wie sie sich beim Gedanken an mich abspritzen; andere bedanken sich für meine Geschichten mit einer Zärtlichkeit, die ich nicht erwartet hatte; und ein paar wenige, zum Glück die wenigsten, sind einfach nur widerlich und landen direkt im Papierkorb.

Aber D hat mich schon in der ersten Zeile aufmerksam gemacht. Er wirkte auf mich wie ein interessanter Typ trotz seines Alters, denn er ist ziemlich jung und ich, das muss ich gestehen, bevorzuge normalerweise reifere Männer, solche, die schon wissen, wohin man die Zunge steckt, ohne zu fragen. Er jedoch war die Ausnahme. Etwas an seiner Art zu schreiben brachte mich ins Fantasieren und hält mich selbst jetzt noch heiß, während ich dies hier tippe, mit durchnässter Unterwäsche, und an ihn denke.

Es ist nicht nur die Lust, es ist die Art, wie er es sagt. Es gibt Männer, die schreiben, als würden sie einen Punkt auf einer Liste abhaken, hastig, unbeholfen, und gleich nach dem Hallo schon ein Foto von den Titten verlangen. D hingegen baut auf. Er lässt Sätze unvollendet, damit man sie selbst zu Ende denkt, wirft ein Detail hin und schweigt dann, zwingt die Fantasie zu arbeiten, bis man unterm Tisch die Beine übereinanderschlägt. Und nichts macht mich heißer als ein Mann, der warten kann, einer, der zuerst den Kopf aufheizt und einen dann später richtig im Arsch vögelt.

«Hallo, Vanesa. Ich verfolge deine Geschichten schon seit einiger Zeit und habe mich beim Lesen unglaublich geil gemacht, ehrlich gesagt erregst du mich viel zu sehr. Ich komme beim Gedanken an dich öfter, als ich sollte. Ich wollte dir nur sagen, dass ich dein Fan bin. Ich wohne im Norden der Stadt und hoffe, dir eines Tages in der U-Bahn zu begegnen.»

So begann dieser Wahnsinn. Ich fand es erregend, dass er sich beim Lesen meines Geschriebenen einen runterholte; ihn mir mit dem Schwanz in der Hand vorzustellen, wie er sich über die Eichel griff, während er meine Sätze las, ließ mich mich vom ersten Nachricht an begehrt fühlen. So sehr, dass ich ihn inzwischen vermisse, wenn ein Tag vergeht, ohne dass er schreibt. Absurderweise, ich weiß. Eine erwachsene Frau, die an den Worten eines Fremden hängt. Aber die Haut kennt keine Logik, und der Schwanz erst recht nicht.

Die Nachrichten wurden ganz selbstverständlich immer zweideutiger, und diese Selbstverständlichkeit entwaffnete mich. Nur selten entscheide ich mich dazu, Fotos von mir zu schicken; ich halte das für gefährlich, man weiß nie, auf welchem Bildschirm sie am Ende landen. Diesmal aber gab mir der Junge Vertrauen, und wir begannen, unsere Körper langsam in Bildern auszutauschen, wie jemand, der sich vor einem beschlagenen Spiegel Stück für Stück auszieht.

«Hallo, Hübscher. Danke fürs Lesen, es macht mich unheimlich an zu wissen, dass du dir beim Gedanken an mich den Schwanz anfasst. Und ja: Wenn wir uns irgendwann in der U-Bahn begegnen, stehe ich dir für alles zur Verfügung, was du mit mir machen willst. Küsse.»

Das war meine erste Nachricht an ihn. Ich schickte sie zusammen mit einem Foto, das ich liebe, auf dem meine Oberschenkel, meine Waden und meine Füße zu sehen sind, nur mit schwarzen Strümpfen bekleidet. Ich hatte es sorgfältig ausgewählt, den Winkel berechnet, das Licht, das schräg auf den Stoff fällt, und die Beine nur leicht geöffnet, um anzudeuten, was weiter oben liegt. Ich wollte, dass er es lange ansieht, mit der Hand schon in der Hose.

Es funktionierte. Seine Antwort kam fast sofort.

«Wow, ehrlich gesagt hatte ich nicht erwartet, dass du so schnell antwortest, haha. Mir ist sofort hart geworden. Wenn du willst, kannst du sehen, wie ich mich anfasste und dabei an dich dachte. Ich bin heimlich bisexuell, aber ich habe sehr geile Geschichten, die mir an öffentlichen Orten passiert sind, in der U-Bahn, an solchen Orten. Einer der Orte, an die ich am liebsten mit dir gehen würde, wäre so ein altes Kino, stockdunkel, damit ich dir unter den Rock greifen und dich ganz nass herausziehen könnte. Ich gestehe dir, dass ich mich gerade genau jetzt anfasse und mir vorstelle, wie wir zusammen hingehen, wie ich dir im Sitz die Titten lutsche, wie ich dich dort dazu bringe, meinen Schwanz zu schlucken, und wie ich dich danach in ein Hotel bringe, um dich zu ficken, bis ich dich auseinandernehme, damit du dich wie die begehrteste Frau der Welt fühlst. Danke für das Foto deiner Strümpfe, ich werde bei solchen Bildern wahnsinnig, ich will sie dir mit den Zähnen aufbeißen, bis sie reißen. Ein Kuss, Schöne.»

Von diesem Moment an gehörte ich ihm bereits, und er wusste es nicht einmal. Ich liebe es, wie eine Prinzessin behandelt zu werden und danach wie eine Schlampe gefickt zu werden, und D machte das meisterhaft, ohne Anstrengung, als käme es ihm ganz natürlich. Ab da hätte ich ihm nichts mehr verweigert: weder den Mund noch den Arsch noch die Fotze.

«Mmmm, das klingt himmlisch. Es macht mich an, mir vorzustellen, wie du dir diesen Schwanz für mich anfasst, ihn fest zusammendrückst und beim Gedanken an meine Titten abspritzt. Ich lasse dir etwas da, damit du den Tag mit dem Schwanz in der Hand beginnst. Küsse, Vanesa.»

Ich antwortete und schickte meine Worte zusammen mit einem weiteren Foto. Darauf liege ich auf dem Rücken, mit den schwarzen Strümpfen und dem Strapsgürtel noch an, die Beine hochgestellt und die Füße am Kopfende des Bettes abgestützt. Eine Pose, die mehr sagt, als sie zeigt: weit geöffnete Scham, der Stoff des Strumpfhalters, der mir in die Schenkel beißt, und das Versprechen von allem, was darunter liegt. Ich wusste genau, was ich in ihm auslösen würde.

«Du hast keine Ahnung, wie geil es war, den Tag mit deinen Fotos zu beginnen. Lange hat mich kein Bild mehr so angemacht. Ich bin zweimal hintereinander gekommen, beim zweiten Mal fast ohne Pause. Ich schicke dir ein Foto von mir, damit du mich ein bisschen kennenlernst. Ich denke immer noch an dich.»

Und dann sah ich ihn zum ersten Mal. Nun ja, einen Teil von ihm, den, der mich am meisten interessierte. Ein kräftiger Typ mit gut gebautem Körper, gespannter Haut über dem Bauch und einem riesigen Schwanz, der fest in seiner Hand lag, dick, adrig, mit der Eichel, die von Lusttropfen glänzte. Das Foto war etwas verwackelt, als wäre es hastig und mit nur einer Hand aufgenommen worden, aber man sah alles, was man sehen musste: fest, markant, mit dieser ungeduldigen Härte, die nur die Jugend verleiht. Mir wurde das Wasser im Mund zusammenlaufen, als ich mir vorstellte, wie er in mich eindringt. Ich starrte länger auf den Bildschirm, als ich zugeben sollte, vergrößerte das Bild mit zwei Fingern und suchte jede Ader, jede Falte.

Zu diesem Zeitpunkt war ich schon auf tausend. Das Herz schlug mir bis in den Hals, die Nippel hart wie Steine rieben an der Seide, die Unterwäsche war ein Sumpf, dieses Schwindelgefühl in der Magengrube, das einer herrlichen Dummheit vorausgeht. Und das Haus war ausnahmsweise leer.

***

Meine Frau war zum Erledigen von Sachen ausgegangen und würde erst Stunden später zurück sein. Ich schloss die Tür des Zimmers trotzdem, aus Gewohnheit, aus diesem absurden Schamgefühl, das man selbst allein noch mit sich herumschleppt. Ich legte das Telefon an die Lampe, mit seinem Foto auf dem Bildschirm, D.s Schwanz leuchtete mir ins Gesicht wie ein Altar.

Ich legte mich auf die Laken, die Strümpfe noch an. Ich zog mir den Slip mit einem Ruck bis zu den Knien herunter, ohne ihn ganz auszuziehen; ich wollte mich gefangen fühlen, halb angezogen, als hätte er mich hastig ausgezogen. Ich begann langsam, mit den Fingerspitzen über den Oberschenkel, nur ein wenig höher, absichtlich zögernd, bis ich das Schamhaar berührte. Er soll es sein, der mich anfasst, sagte ich mir. Seine Hände und nicht meine, sein Mund soll mich lecken. Ich schloss die Augen, und die Fantasie formte sich von allein, mühelos, als hätte sie seit Tagen auf diesen Moment gewartet.

Ich stellte mir uns im Kino vor, von dem er erzählt hatte. Der Saal fast leer, das Summen des Projektors, dieses rötliche Halbdunkel, das jede Scham unsichtbar macht. Seine Hand, die unter dem Mantel nach meinem Knie suchte, Zentimeter für Zentimeter höher wanderte, den Rand der Strumpfhose fand, den Strapsgürtel, die nackte Haut darüber, und sich schließlich zwischen meine Schenkel schob, um meinen schon harten Schwanz über dem Slip zu packen. Sein Atem an meinem Ohr, wie er mir Schweinereien zuflüstert: «Schlampe, schau mal, wie hart du bist», «Ich werde dich hier gleich zum Lutschen bringen», «danach steck ich ihn dir komplett von hinten rein». Ich stellte mir vor, wie ich mich auf dem klebrigen Boden des Kinos hinkniete, ihm den Schwanz aus der Hose hole, ihn bis zum Hals in meinen Mund nehme, während er mir mit einer Hand den Nacken hält und sich mit der anderen den Mund zuhält, um nicht zu stöhnen.

Ich öffnete die Schublade des Nachttischs und holte eines der Spielzeuge heraus, das dickste, das dem, was ich auf seinem Foto gesehen hatte, am meisten ähnelt. Ich nahm es zuerst in den Mund, langsam, zeichnete mit der Zunge nach, was ich ihm in diesem dunklen Saal antun würde. Ich lutschte daran, als wäre es echt, speichelte es komplett ein und ließ es bis ganz hinten in die Kehle fallen, bis mir die Tränen in die Augen schossen. Ich stellte mir seinen Geschmack nach junger Haut vor, sein warmes Gewicht auf der Zunge, die Art, wie er mir mit einer Hand den Nacken halten würde, während die andere mir eine Brust über dem Kleid knetet. Ich stöhnte gegen das Silikon, als wäre es sein Fleisch, sog daran mit Geräusch, mit Sabber, der vom Kinn hing, und die Fantasie wurde so scharf, dass ich fast sein billiges Parfum eines jungen Kerls riechen konnte, vermischt mit dem Schweiß seiner Leiste.

Ich fuhr mit ihm über meinen Körper, vom Gesicht zum Hals, vom Hals zur Brust, blieb an den Nippeln stehen, zupfte sie mit den freien Fingern, während das Spielzeug nass über meinen Bauch glitt. Ich führte es auch über meinen Schwanz, drückte das Silikon gegen mein eigenes Glied, bis mir ein gebrochener Laut entfuhr, und dann weiter nach unten, an die Stelle, wo ich ihn offen, durchnässt, langsam gedehnt brauchte. Die kalte Spitze ließ mich zusammenzucken und den Rücken durchdrücken. Ich führte ihn mit Geduld ein, erst nur die Spitze, rein und raus, spielte mit dem Widerstand, verweigerte mich, hielt den Arsch gegen nichts angespannt, bis ich nicht mehr konnte und völlig nachgab.

Dann ließ ich zu, dass er mich nahm, und das erste Brennen war genau das, was ich brauchte. Ein Schmerz genau an der Grenze des Erträglichen, erträglich nur, weil in meinem Kopf D derjenige war, der stieß, sein Schwanz war es, der sich seinen Weg in mich bahnte. Ich spürte jeden Zentimeter, wie er eindrang, den Ring mit einem elektrischen Schlag sprengte, der mir den ganzen Rücken hinaufjagte. «Puppe meiner Fantasie», sagte er mir in der Vorstellung ins Ohr, «hier hast du, was du wolltest, halt dich gut fest», und ich antwortete ihm, ja, dass ich ihm gehöre, er mich in zwei Teile reißen soll, wenn er will, er soll mich ficken wie die Schlampe, die er braucht. Ich nahm ihn ganz, bis zum Anschlag, bis zum Ende, biss mir auf die Lippe, um in dem leeren Haus nicht zu schreien.

Ich begann, ihn in seinem imaginären Rhythmus zu bewegen, erst langsam, fast ganz herausziehend und dann wieder langsam versinkend, das innere Reiben auskostend. Dann brutal, wie ich glaube, dass er es tun würde, ohne um Erlaubnis zu fragen, aber aufmerksam auf jedes Zittern von mir, wie er mich mit junger, nicht zu bändigender Wut gegen die Matratze stößt. Mit der anderen Hand griff ich meinen Schwanz und begann, mich im gleichen Takt zu wichsen, fest vom Ansatz an, hinauf bis zur Eichel, die Flüssigkeit, die mir schon in Schüben entwich, überall auf der Spitze verteilend. Meine Füße mit den schwarzen Strümpfen suchten Halt am Kopfteil, genau wie auf dem Foto, das ich ihm geschickt hatte, und der Gedanke, dass er dieses Bild auf seinem Telefon gespeichert hatte, dass er sich darauf einen runterholte, dass der Schwanz, der mich von innen fickte, mir am Ende in mich hinein abspritzen würde, brachte mich in Sekunden an den Rand.

Ich beschleunigte das Spielzeug, rein und raus, obszön, hörte das Platschen meiner eigenen Säfte, während sich die Hand an meinem Schwanz immer schneller bewegte. Ich stellte mir D über mir vor, verschwitzt, mir ins Ohr keuchend: «Ich komm, Schlampe, ich komm in dich rein», und ich spürte, wie mein eigener Orgasmus von unten heraufkroch. Alles zog sich zusammen: die Schenkel, der Arsch, der sich um das Silikon schloss, die Hand, die meinen Schwanz auspresste.

Der Orgasmus kam in Wellen, zuerst eine trockene Kontraktion, die mich über mich selbst krümmen ließ, und dann diese lange Flut, die nie endet und einen zittern lässt, als hätte man geweint. Ich kam in Strömen über meinen eigenen Bauch, spritzte mich bis zur Brust voll, den Mund offen und ohne Stimme. Jeder Samenstoß ging mit einem Krampf von innen einher, und ich bewegte das Spielzeug weiter langsam, dehnte das Vergnügen, ließ jeden Tropfen Lust, den ich aufgehoben hatte, heraussickern. Ich kam bei dem Gedanken an ihn, mit seinem falschen Namen auf den Lippen und seinem verschwommenen Körper hinter den Lidern eingebrannt, und stellte mir vor, dass er gleichzeitig in mir abspritzt, mich füllt, mich markiert. Es dauerte eine ganze Weile, bis ich wieder zurück war, auf dem Bett ausgestreckt, mit gebrochener Atmung, warmem Sperma zwischen den Brüsten, das langsam trocknete, und dem Telefon noch immer leuchtend neben mir.

Ich blieb noch lange so liegen, die Strümpfe verrutscht, das Haar an die Stirn geklebt und das Spielzeug noch in mir, von Muskeln festgehalten, die es nicht hergeben wollten, und ging jedes seiner Worte durch wie jemand, der einen Brief noch einmal liest. Ich dachte daran, wie seltsam es ist, sich so sehr nach jemandem zu sehnen, der kein klares Gesicht hat, der nur eine geschriebene Stimme und ein halb fokussierter Schwanz ist. Und doch begehrte ich ihn gerade deshalb noch mehr: weil er alles sein konnte, was ich brauchte, dass er es sei, irgendein Schwanz, irgendein Mund, irgendeine Zunge, die sich dorthin drängte, wohin ich wollte.

***

Als ich wieder zu Atem kam, wischte ich mir das Sperma von der Brust mit der Hand ab und nahm die Finger in den Mund, lutschte sie langsam, kostete mich selbst, als wäre es er, der mich zwang, zu schlucken. Ich schrieb ihm noch ein letztes Mal, bevor der Tag mich in mein gewohntes Leben zurückbrachte, in die Routine, in das bequeme Kostüm der Frau, die der Rest zu kennen glaubt.

«Ich habe gerade das beste Aufwachen der letzten Monate erlebt, und alles war deine Schuld. Ich bin gerade wie eine Schlampe gekommen, während ich mir deinen Schwanz bis zum Anschlag vorgestellt habe. Du ahnst nicht, was du auslöst, Junge. Eines Tages werden dieses Kino und dieses Hotel keine Fantasie mehr sein. Und wenn es so weit ist, werde ich keine Gnade kennen: Ich werde ihn dir bis zum letzten Tropfen lutschen und danach wirst du mich die ganze Nacht ficken müssen, damit ich zufrieden bin. Küsse dahin, wo du weißt. Vanesa.»

Ich legte das Telefon auf meine Brust und starrte an die Decke, grinste wie eine Idiotin, die Fotze und der Arsch noch immer pochend. Die Fantasie ist immer noch da, unversehrt, wartend. Ich weiß nicht, ob D und ich uns eines Tages in der U-Bahn, in einem Kino oder vor der Tür eines Hotels begegnen werden. Vielleicht passiert es nie. Vielleicht ist es besser, wenn es nie passiert und genau so bleibt, perfekt, unerreichbar, meins jedes Mal, wenn ich die Augen schließe und die Beine spreize.

Aber bis dahin, ihr Lieben, ist das mein Geständnis: Es gibt einen Jungen, den ich kaum über ein paar Fotos und ein paar Worte kenne, und er macht mich heißer als jeder Liebhaber aus Fleisch und Blut. Der Kopf ist der heißeste Ort, den es gibt, und er ist dort eingezogen, ohne Miete zu zahlen, mit hartem Schwanz, bereit, mich jedes Mal zu ficken, wenn ich ihm die Tür öffne.

Fortsetzung folgt… denn Geschichten wie diese enden nie ganz, und weil ich noch immer viel imaginäres Sperma zu schlucken habe.

Danke fürs Lesen. Wie immer lasse ich euch mit Lust, nassen Höschen und dem Versprechen zurück, bald wieder zu erzählen, was mir sonst noch so einfällt, wenn es Nacht wird, das Haus still ist und ich mir die Hand zwischen die Beine schiebe und an euch denke.

Küsse.

Vanesa Cruz.