Der Mann aus dem Fitnessstudio, der mein Geheimnis kannte

Ich war schon immer diskret. Seit ich siebzehn war, als ich entdeckte, dass mir bestimmte Kleidungsstücke besser standen, als man erwarten würde, hatte ich gelernt, zu schweigen. Draußen war ich Damián: der neunundzwanzigjährige Typ aus Tlaquepaque, der viermal pro Woche trainierte und einen Körper hatte, den niemand mit dem in Verbindung gebracht hätte, was ich in mir trug. Drinnen war ich jemand anderes. Jemand, der lange auf den richtigen Moment gewartet hatte.

Rodrigo kam an einem Dienstag im März ins Fitnessstudio.

Man konnte ihn unmöglich übersehen. Vierundfünfzig Jahre, breiter Rücken, ein graumelierter Bart, nachlässig gestutzt, aber nicht verwahrlost. Er hatte diese Art, sich im Freihantelbereich zu bewegen, die Männer haben, die seit Jahrzehnten trainieren: ohne Eile, ohne Pose, mit der ruhigen Gewissheit von jemandem, der genau weiß, was er tut. Ich beobachtete ihn von den Hantelständern aus und zwang mich, wegzuschauen, jedes Mal wenn seine Augen den Raum absuchten. Das Letzte, was ich mir leisten konnte, war, dass jemand mein Interesse bemerkte.

Wochen später begannen wir, ein paar Worte zu wechseln. Rodrigo war unkompliziert: seit drei Jahren geschieden, lebte allein in einer Wohnung zehn Minuten vom Studio entfernt, arbeitete in der Beratung. Nichts Auffälliges. Bis zu diesem Freitagabend, als wir beide unser Training beendet hatten und der Laden fast leer war, kam er zu dem Spind, in dem ich meine Sachen aufbewahrte, und sagte ohne Umschweife:

—Ich habe heute Abend ein Date —sagte er, während er sein Handtuch mit seiner gewohnten Ruhe zusammenrollte—. Mit einer etwas besonderen Frau.

—Deiner Freundin? —fragte ich, obwohl ich ganz genau wusste, dass er keine Freundin hatte.

—Nein, nichts so Ernstes. Das mit „besonders“ geht in eine andere Richtung. —Er machte eine Pause, wartete, bis ein paar Typen, die dort herumliefen, sich entfernt hatten, und senkte die Stimme um einen Ton—. Sie ist eine Transfrau. Warst du schon mal mit einer zusammen?

Ich antwortete, nein, nie, obwohl man sagt, es sei eine andere Erfahrung.

—Anders ist untertrieben —sagte er und stieß ein kurzes Lachen aus—. Die letzte hat mir im Flur auf den Knien einen geblasen, bevor ich ihr das Kleid ausgezogen habe. Und danach habe ich sie von hinten genommen, bis ihr Arsch völlig fertig war. Seit meiner Trennung habe ich beschlossen, mich auf nichts mehr zu verschließen. In meinem Alter lernt man, dass Lust viele Formen hat und dass es Zeitverschwendung ist, sich ihr zu widersetzen. —Er schloss den Reißverschluss seiner Tasche und fügte, schon mit dem Rücken zu mir— hinzu: Glaub mir, ich bereue nicht, es herausgefunden zu haben.

Er ging mit einem schiefen Lächeln davon, und ich blieb zurück und sah ihm nach, wie er durch die Glastür verschwand, während sich unter seiner kurzen Hose eine harte Beule abzeichnete. Mir lief das Wasser im Mund zusammen, als ich mir das Gewicht seines Schwanzes vorstellte.

In jener Nacht, auf dem Heimweg, wusste ich, dass ich ihn für mich wollte.

***

Die Gelegenheit kam drei Wochen später, an einem Donnerstagabend, an dem ich früher als üblich von der Arbeit weggegangen war. Mein Telefon klingelte mit einer Nachricht von ihm:

„Ich habe einen Vertrag, den ich vor morgen noch durchsehen muss. Hilfst du mir kurz? Wenn du willst, kommst du hier vorbei, und danach gehen wir zusammen ins Fitnessstudio, damit wir nicht beide mit dem Auto fahren müssen.“

Ich antwortete, dass ich gerade losfahre und in fünfzehn Minuten da sei.

In meinem Auto habe ich immer einen Rucksack. Sportkleidung, natürlich, aber auch andere Dinge. Alles Nötige, falls der Moment sich ergibt: Dessous, Strümpfe, Perücke, High Heels. Seit Jahren so, bereit für eine Gelegenheit, die nie so recht kommen wollte. An diesem Nachmittag, während ich zu seinem Gebäude fuhr, nahm der Rucksack meinen ganzen Kopf ein.

Der Pförtner ließ mich ohne Probleme hinein. Ich fuhr in den vierten Stock und klingelte an der Tür der Wohnung vierhundertzwölf.

Rodrigo öffnete in grauer Trainingshose und weißem T-Shirt. Barfuß. Er hatte diese mühelose Selbstverständlichkeit von Männern in ihrem eigenen Revier, die ich schon immer unglaublich attraktiv fand. Und die Trainingshose, diese graue Hose, die nichts verzeiht, zeichnete die schwere Beule ab, die ihm gegen den linken Oberschenkel hing. Meine Augen wanderten genau dorthin, bevor ich sie noch kontrollieren konnte.

—Komm rein, komm rein —sagte er und trat zur Seite—. Der Vertrag ist auf dem Computer im Wohnzimmer.

Ich setzte mich vor den Bildschirm und begann, das Dokument zu prüfen, während er sich in der Küche etwas einschenkte. Wir redeten eine Weile über Klauseln und Fristen. Dann, als das Gespräch auf natürliche Weise in eine Pause fiel, lehnte Rodrigo sich auf dem Sofa zurück und sagte, ohne dass es groß dazu gepasst hätte:

—Erinnerst du dich an das, was ich dir letzten Freitag im Studio erzählt habe?

—Das Date —antwortete ich, ohne ihn anzusehen.

—Genau. —Er machte eine Pause—. Seitdem habe ich den Kopf woanders. Am Montag konnte ich mich überhaupt nicht konzentrieren. Sogar du, der du beim Training immer so enge Kleidung trägst... an manchen Tagen fällt es mir schwer, mich zu fokussieren.

Ich hob den Blick.

—Ist das ein Kompliment oder eine Beschwerde?

Er lachte. Dann wurde er auf eine Weise ernst, die ich nicht erwartet hatte.

—Würdest du mir helfen, den Druck abzubauen? —fragte er—. Ohne Verpflichtungen oder irgendwas Seltsames. Wenn du kein Interesse hast, vergessen wir es sofort und machen weiter wie immer.

Ich sah ihn ein paar Sekunden lang an. Mein Herz schlug mir bis in den Hals. Und weiter unten auch.

—Gib mir einen Moment —sagte ich—. Ich muss kurz zum Auto, etwas holen.

—Wenn du gehst, dann gehst du —sagte er und zuckte mit den Schultern—. Ich dränge dich zu nichts.

—Ich gehe nicht. Warte nur.

Ich lief die Treppe hinunter, schnappte mir den Rucksack vom Rücksitz und kam wieder hoch, ohne mir Zeit zum Nachdenken zu lassen. Wenn ich länger wartete, würde mir mein Kopf einreden, es nicht zu tun.

Als ich in die Wohnung kam, hatte Rodrigo den Fernseher auf einen Musiksender eingeschaltet. Mit einer ruhigen Geste deutete er auf das hintere Zimmer, als wüsste er genau, was passieren würde.

—Nimm dir die Zeit, die du brauchst —sagte er.

***

Ich schloss die Tür zum Schlafzimmer und atmete tief durch.

Auf dem Bett breitete ich alles sorgfältig aus: schwarze Strümpfe bis zum Oberschenkel mit Strapsen, dunkle Satindessous mit kleinen Details an den Seiten, den passenden BH, einen knielangen Bleistiftrock, eine halb durchsichtige Animal-Print-Bluse. Die glatte schwarze Perücke, die mir bis zur Mitte des Rückens reichte. Die Plateaupumps, die ich seit mehr als einem Jahr aufbewahrt hatte und genau für so eine Nacht zurückhielt.

Die Verwandlung dauerte zwanzig Minuten. Ich ließ mir damit Zeit.

Als ich fertig war —als ich sie war, als ich Camila war—, hörte ich das Klacken meiner eigenen Absätze auf dem Holzboden des Flurs und spürte, dass etwas an seinen Platz fiel.

Rodrigo erschien vom Sofa aus, bevor ich das Wohnzimmer erreichte. Er blieb im Türrahmen des Flurs stehen, der Mund leicht geöffnet, und seine Augen wanderten von oben bis unten über jedes Detail. Die Beule in seiner Hose bewegte sich, schwoll an, hörte auf, eine Beule zu sein, und wurde zu einem ganzen Schwanz, der sich seitlich durchdrückte.

—Mein Gott —sagte er leise—. Du bist wunderschön.

Ich lächelte und stellte meine Stimme um, dieses feminine Register, das ich jahrelang in Einsamkeit geübt hatte.

—Findest du? Das hier war bis heute nur meins. Jetzt teilen wir es beide. —Ich machte eine Pause und senkte den Blick unverstellt—. Und dein Freund, wie ich sehe, ist da unten auch schon wach. Dein ganzer Schwanz zeichnet sich in der Trainingshose ab, Rodrigo. Die Eichel ist zu sehen.

Er lachte echt, ohne jede Pose, und packte sich die Beule über dem Stoff ganz ohne Scham.

—Wie heißt du? —fragte er.

—Camila. Aber du kannst mich nennen, wie es dir am besten gefällt.

—Camila —wiederholte er, als koste er den Namen aus—. Freut mich. Ich bin Rodrigo, aber von jetzt an kannst du mich nennen, wie es dir beliebt.

—Dann setz dich —sagte ich—. Lass mich dich richtig verwöhnen.

Ich ging in die Küche. Mit dem Wenigen, das ich im Kühlschrank fand, machte ich etwas Einfaches: ein paar Tacos aus dem, was da war, eine halb volle Tequilaflasche im Schrank. Das Geräusch meiner Absätze auf dem Holzboden, vermischt mit der Hintergrundmusik, hatte etwas Irreales. Schön irreales. Auf die Art von Irrealität, die man sich wünscht.

Ich schenkte ihm ein Glas ein und brachte es ihm hin, wobei ich mich mehr als nötig vorbeugte und ihm den Ausschnitt bis zum Bauchnabel zeigte. Er sagte nichts. Er sah mich nur mit diesem konzentrierten Gesicht von Männern an, die schon entscheiden, wie sie dich nehmen werden.

—Trink mit mir —sagte er schließlich—. Auf dich und auf diesen Moment.

—Und auf das Geheimnis, das heute aufhört, nur meins zu sein —fügte ich hinzu.

Wir stießen dreimal an. Ich trinke kaum, also hatte der Tequila nach dem dritten Kurzen längst seine Arbeit getan: Ich fühlte mich leichter, freier, weniger auf Kanten bedacht.

Rodrigo stellte das Glas auf den Couchtisch und sah mich mit einer ernsten Miene an, die nicht unangenehm war.

—Seit einer Weile suche ich so etwas —sagte er—. Diskretion, aber auch etwas Echtes. Ich weiß nicht, ob du das verstehst.

—Ich verstehe es sehr gut —antwortete ich—. Ich habe draußen auch ein Leben. Ein Bild, das ich wahren muss.

—Genau. Ich verlange nicht, dass du irgendetwas von dem änderst, was du außerhalb hier bist. Nur, dass das hier, wenn es geht, wenn wir die Gelegenheit haben, existiert. Zwischen dir und mir. Ohne Namen und ohne Etiketten für sonst jemanden.

Ich nickte langsam.

—Finde ich gut —sagte ich—. Allerdings mit einer Bedingung.

—Welche?

—Dass es in beide Richtungen geht. Dass du mir das gibst, was du auch von mir verlangst.

—Abgemacht —sagte er und erhob sich vom Sofa.

Er kam langsam näher, nahm mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich. Es war ein langer Kuss, ohne Eile, einer von der Sorte, die ruhig beginnt und mit der eigenen Schwerkraft an Temperatur gewinnt. Seine Zunge fand meine, und eine Weile gab es nichts anderes als das: den Kuss, seine Hände, die an meinen Seiten hinabglitten, meine Finger, die sich in seinem T-Shirt verfingen. Ich packte seinen Schwanz über der Trainingshose und drückte ihn von oben bis unten ganz fest. Er war hart wie Stein, dick, heiß, selbst durch den Stoff. Er stöhnte in meinen Mund, als ich die Hand um die Eichel schloss und sie mit dem Daumen rieb.

—Verdammt noch mal —flüsterte er gegen meine Lippen—. Du packst ihn großartig.

—Warte ab, bis du siehst, wie ich ihn lutsche.

***

Er führte mich ins Schlafzimmer, ohne sich von mir zu lösen, küsste meinen Hals, mein Ohr, meine Schulter. Mit einer Geschicklichkeit, die ich nicht erwartet hatte, zog er mir die Bluse und den Rock aus und sah mich dann an, wie ich nur noch in Dessous und High Heels vor ihm stand. Er leckte sich über die Unterlippe, und ich sah, wie sein Schwanz gegen den Stoff der Trainingshose zuckte, mit einem dunklen Fleck an der Spitze, der sich abzeichnete.

Er beugte den Kopf und küsste meine Brust über dem BH. Dann löste er ihn mit einer Leichtigkeit, die mich überraschte, und fuhr mit der Zunge über meine nackte Haut, bis ich spürte, wie mir die Knie weich wurden. Er saugte mir die Nippel einzeln, bis sie hart und glänzend vor Speichel waren, und biss kaum merklich hinein, nur um mich zum Zittern zu bringen. Er glitt den Bauch hinab, kniete sich vor mich und fuhr mit der Zunge über den Satin des Slips, dort, wo die Beule meines eigenen, eingeklemmten Schwanzes den Stoff nach außen drückte.

—Du hast hier drin einen wunderschönen Schwanz —murmelte er—. Man sieht dir an, dass du schon nass bist.

Niemand hatte mich je so angesehen. Mit solcher Konzentration, als gäbe es auf der Welt nichts Dringlicheres.

Ich schob ihn sanft zum Bett und kniete mich vor ihn. Ich zog ihm die Hose mit einem Ruck herunter und küsste ihn über dem Boxer, langsam, ohne Eile. Er roch nach Mann: nach Fitnessschweiß, nach alter Seife, nach etwas, das schwerer zu benennen war. Es gefiel mir. Ich biss ihm über dem Stoff in den Schwanz, spürte, wie er pulsierte, und ließ die Zunge vom Ansatz bis zur Eichel gleiten, bis der ganze Baumwollstoff nass war.

Ich zog ihm den Boxer herunter.

Sein Schwanz sprang frei und schlug mir gegen die Wange. Es war genau das, was ich wollte: nicht riesig, nicht aus dem Katalog, sondern echt und hart und sein. Dick an der Wurzel, mit sichtbaren Adern, die geschwollene, dunkle Eichel tropfte klare Lusttropfen, die sich an meine Lippen hefteten, als ich ihn mit der Hand packte. Mit der anderen tastete ich nach seinen Eiern, schwer und voll, und drückte sie sanft, während ich mit der Zunge über die ganze Länge des Schafts strich.

Ich nahm ihn mir langsam in den Mund und kostete den Moment aus. Erst nur die Eichel, mit der Zunge um die Krone kreisend, die salzige Spur von der Spitze saugend, bis ihm ein Grunzen entwich. Dann ließ ich ihn Zentimeter für Zentimeter tiefer gleiten, bis er mich hinten im Hals traf und ich durch die Nase atmen musste, um mich nicht zu verschlucken.

—So —sagte er heiser und legte mir die Hand in den Nacken, ohne zu drücken—. So, nicht aufhören. Nimm ihn ganz.

Ich gehorchte. Ich begann den Kopf zu heben und zu senken, dem Rhythmus folgend, den seine Hüften vorgaben, saugte ihn alle drei oder vier Stöße bis zur Wurzel ein, ließ die Spitze gegen meine Kehle schlagen, zog ihn heraus und nahm ihn wieder auf, den Mund weit offen, die Zunge herausgestreckt, damit man gut sehen konnte, was ich tat. Ich sah ihn von unten an, mit schminkverschmierten Augen, die vor Speichel und verlaufener Wimperntusche tränten, und er stieß ein „Scheiße, Camila“ aus, das mich von innen ganz nass machte.

Ich nahm ihn kurz heraus, um Luft zu holen, und strich ihm mit dem Schwanz über das Gesicht, über die Lippen, über die Wangen. Ich lutschte ihm die Eier einzeln, nahm sie ganz in den Mund, während ich ihn mit der Hand hielt und langsam gegen meine Stirn bewegte. Die Spitze tropfte Lusttropfen auf mein Make-up, und ich leckte alles mit der Zunge auf.

—Schau mich an, wenn du mir einen bläst —sagte er, auf die Unterarme gestützt, die Kiefermuskeln gespannt—. Mach die Augen nicht zu.

Ich hielt seinem Blick stand, während ich ihn mir wieder ganz in den Mund nahm. Ich konnte fühlen, wie er in meinem Mund pochte, wie ihm die Eier hochzogen, wie er kurz davor war, sich zu entleeren. Und ich hörte auf. Ich ließ seinen Schwanz mit einem Kuss auf der Eichel los und lächelte von unten zu ihm hoch, den Mund voller Speichel.

—Nicht so schnell —sagte ich—. Das Beste fehlt noch.

Er hob mich allein an den Handgelenken hoch, und wir legten uns aufs Bett.

—Alles gut? —fragte er.

—Perfekt gut —antwortete ich.

Er küsste mich vom Hals abwärts, ohne eine Stelle auszulassen. Als er bei meinem Schritt ankam, gab er mir alles mit derselben Aufmerksamkeit zurück, die ich ihm gegeben hatte: langsam, mit der Zunge, ohne es eilig zu haben, irgendwohin zu kommen. Er zog mir den Satinslip herunter und ließ meinen Schwanz frei, längst steinhart, gegen meinen Bauch tropfend.

—Lass mir nur die Strümpfe an —bat ich.

—Das und mehr —sagte er.

Er spreizte mir die Beine und schob sich zwischen sie, der Bart rieb an meinen Oberschenkeln. Erst leckte er mir die Eier, arbeitete sich dann langsam nach oben, bis er meinen Schwanz ganz mit dem Mund packte. Nie hatte mir ein Mann mit so viel Hunger einen geblasen. Er nahm ihn tief in den Mund, die Wangen eingefallen, während ein Finger sich zwischen meine Arschbacken schob und nach dem Loch suchte. Als er begann, mit der Fingerspitze darum zu kreisen und mich mit seinem eigenen Speichel zu befeuchten, entwich mir ein hoher, fremder Laut, den ich nicht als meinen erkannte.

—Dort —sagte ich—. Genau dort, bitte.

Er schob mir einen Finger bis zum Knöchel hinein, langsam, ohne mit dem Blasen aufzuhören. Dann zwei. Er bewegte sie kreisend, dehnte mich, während er mit dem Mund die Eichel bearbeitete. Ich hatte die Beine bis zur Decke gespreizt, die schwarzen Strümpfe glänzten unter dem Lampenlicht, die Perücke lag zerzaust auf dem Kissen, und ich bat ihn mit Frauenstimme, bitte nicht aufzuhören, mich weiter zu öffnen, mir alles zu geben.

Er öffnete die Schublade des Nachttischs und holte ein Kondom und Gleitgel heraus. Er legte mir ein paar Kissen unter die Hüfte und nahm sich die nötige Zeit, mich vorzubereiten, mit ordentlich eingeschmierten Fingern, ohne irgendetwas zu erzwingen. Er steckte drei hinein, bewegte sie geduldig, dehnte mich mit einer Scherenbewegung in mir, bis ich spürte, dass es keine Penetration mehr war, sondern eine Leere, die darum bat, gefüllt zu werden. Das sagte mir alles, was ich über ihn wissen musste.

Als er eindrang, tat er es langsam, gab Zentimeter um Zentimeter nach und las meinen Körper, während er voranging. Ich spürte den Druck, die Hitze, die Fülle, die keinen anderen Namen hat. Der Schwanz drückte gegen den Ring, zwang ihn auf, glitt heiß und hart in mich hinein, bis seine Eier meinen Arsch berührten.

—Gut? —fragte er wieder und hielt still.

—Tiefer —sagte ich—. Steck ihn ganz rein, Rodrigo. Ganz.

Er stieß bis zum Anschlag vor, und wir verharrten einen Moment so, atmend. Dann begann er sich zu bewegen: zuerst langsam, mit jener Kadenz, die Spannung aufbaut statt sie zu verbrennen. Seine Hände an meinen Hüften, meine Beine auf seinen Schultern, der Spiegel des Kleiderschranks warf ein Bild zurück, das ich kaum glauben konnte: eine Frau in Strümpfen und High Heels, die Perücke zerwühlt, von einem großen, graumelierten Mann genommen, der sie hungrig ansah.

—Dein Arsch ist so schön eng, Camila —sagte er gegen meinen Hals—. Du hältst mich da drin so gut.

—Zerreiß mich —antwortete ich ihm ins Ohr—. Behandle mich nicht so, als könnte ich zerbrechen. Zerreiß mich.

Er zog meine Beine hoch, bis sie auf seiner rechten Schulter ruhten, und begann ernsthaft zu stoßen. Jeder Hieb brachte mir einen neuen Laut heraus. Ich konnte hören, wie seine Eier gegen mein Gesäß schlugen, das feuchte Geräusch des ein- und ausfahrenden Schwanzes, mein eigener Schwanz, der bei jedem Stoß gegen meinen Bauch sprang und Lusttropfen auf den Strümpfen hinterließ.

—Schau dich an —sagte er und packte mein Kinn, um mein Gesicht zum Spiegel zu drehen—. Schau, wie du dich nehmen lässt.

Ich sah mich an. Ich sah Camila mit offenem Mund, verlaufener Wimperntusche, harten Nippeln unter dem verrutschten BH, die Beine gespreizt und einen Schwanz, der zwischen ihnen ein- und ausfuhr. Und ich konnte nicht mehr. Ich packte seinen Nacken, zog ihn bis zu meinem Mund herunter und gab ihm den schmutzigsten Kuss zurück, den ich je jemandem gegeben hatte.

Nach einer Weile bat er mich, mich umzudrehen. Ich ging auf dem Bett auf die Knie, mit dem Gesicht ins Kissen und dem Hintern schön hoch, und er kam diesmal entschlossener von hinten, füllte mich mit einem harten Stoß, der mir einen Laut entlockte, den ich nicht kontrollieren konnte.

—Genau so —sagte ich—. Genau so. Hart.

—So willst du’s, Schlampe? —sagte er, packte die Haare der Perücke und zog meinen Kopf nach hinten—. So gefällt’s dir?

—So, Papi. So.

Er nahm mich eine ganze Weile auf allen vieren. Er wechselte den Rhythmus, wenn ihm danach war, hielt plötzlich mit dem Schwanz bis zum Anschlag in mir inne, um mich betteln zu lassen, und begann dann wieder mit kurzen, schnellen Stößen, die mir abgehackte Stöhnlaute entlockten. Seine Hände pressten meine Hüften und hinterließen Fingerabdrücke. Von Zeit zu Zeit gab er mir einen offenen Klaps auf den Arsch, der durch das ganze Zimmer schallte, und ich krampfte meinen Arsch unwillkürlich um seinen Schwanz zusammen.

—Diese Enge —knurrte er—. Noch mal.

Er schlug mich wieder. Und noch einmal. Ich vergrub mein Gesicht im Kissen, um nicht zu schreien. Er wusste, was er tat. Das war der Unterschied zu den jungen Männern, die ich gehabt hatte: Dieser wusste, was er tat. Er wusste, wie tief er stoßen musste, wann er anhalten musste, wann er meinen Schwanz packen und ihn im Takt seiner Stöße bewegen musste, bis ich am ganzen Körper zitterte.

—Ich komme gleich —sagte ich, beinahe weinend—. Rodrigo, ich komme gleich.

—Komm in die Strümpfe —sagte er—. Ohne dich anzufassen. Ich bring dich mit meinem Schwanz zum Kommen.

Und ich kam. Ich kam mit ihm in mir, durchnässte Laken und Strümpfe und presste seinen Schwanz mit meinem Arsch in langen Krämpfen zusammen, die ihm ein Grunzen entlockten. Er hörte nicht auf. Er fickte mich weiter, während ich kam, zog meinen Orgasmus in die Länge, bis mir die Sicht verschwamm.

Er drehte mich wieder um. Er legte mich auf den Rücken, die Beine noch immer zitternd, und kniete sich vor mich, packte meine Knöchel und spreizte sie auseinander, bis er mich völlig geöffnet hatte. Das Bild im Seitenspiegel war genau das, was ich mir immer vorgestellt hatte in den Nächten, in denen ich wach lag und mich fragte, wie sich das wohl anfühlt.

Es fühlte sich so an.

Er stieß wieder hinein, der Schwanz tropfte vor Gleitgel und Säfte, und diesmal hielt er das kontrollierte Tempo nicht mehr durch. Er begann, mich mit tiefen, schnellen Hieben zu nehmen, während ich meinen längst schlaffen Schwanz gegen den Bauch hielt und ihm ins Gesicht sah, das vor Lust auseinanderfiel. Der graumelierte Bart schweißnass, der Mund offen, die Augen auf die Stelle geheftet, an der wir zusammenkamen.

—Ich komme —sagte er zwischen den Zähnen—. Camila, ich komme gleich.

—Auf mich drauf —bat ich—. Zieh ihn raus und spritz auf mich. Ich will es sehen.

Er zog sich zurück, riss das Kondom mit einem Ruck ab, und ich nahm ihn mit der Hand und brachte ihn zu Ende mit dem Mund, langsam, während die Zunge unter der Krone arbeitete und ich ihn mit der Hand bewegte. Ich spürte, wie sich seine Eier gegen mein Kinn verhärteten, wie sich sein Schwanz ein weiteres Mal zwischen meinen Lippen aufblähte.

—Jetzt —knurrte er—. Jetzt, Schlampe, schluck mich.

Er spritzte mit einem langen Stöhnen in meinen Mund. Der erste Schwall traf warm und dick gegen meinen Gaumen; die folgenden füllten meine Zunge, liefen mir aus den Mundwinkeln bis ans Kinn. Ich lutschte weiter an seiner Eichel und holte die letzten Tropfen heraus, schluckte, was er in sich hatte, ohne seinen Schwanz loszulassen, bis er vor Empfindlichkeit bebte und ihn mir langsam herauszog.

Ich öffnete den Mund, damit er sah, was übrig war, bewegte die Zunge mit dem Sperma darauf, das glänzte, und schluckte dann. Ich lächelte ihn an, die Lippen noch weißlich.

Er sackte neben mir ins Bett, keuchend.

Lange Zeit sagte keiner von uns etwas.

***

—Du trägst das schon eine ganze Weile mit dir herum —sagte er schließlich und sah an die Decke.

—Ziemlich lange —gab ich zu.

—Man merkt, dass es dir gefällt. Nicht als etwas, das du für jemand anderen tust, sondern für dich.

Ich drehte den Kopf, um ihn anzusehen.

—Genau darum geht es —sagte ich—. Das ist es, was von außen niemand versteht. Ich mache das nicht, um jemandem zu gefallen. Ich mache es, weil ich so bin, wenn ich so sein kann.

Rodrigo nickte langsam, als würde er etwas verarbeiten, das er schon geahnt hatte, aber nie so klar hatte aussprechen hören.

—Dann hast du Glück —sagte er—. Zu wissen, wer du bist.

Ich lächelte.

—Und du? Wusstest du, wer du warst, bevor du dich scheiden ließest?

—Ich wusste, was ich angeblich sein sollte —sagte er—. Das ist etwas anderes.

Wir schwiegen noch eine Weile. Draußen auf der Straße lief das Leben der Stadt mit seiner üblichen Gleichgültigkeit weiter.

—Hast du Fantasien? —fragte Rodrigo—. Dinge, die du irgendwann mal ausprobieren willst.

—Viele —sagte ich ohne zu zögern—. Aber nicht alle für heute.

Er lachte, und das Lachen füllte den Raum.

—Finde ich fair. Eine bestimmte?

Ich dachte einen Moment nach, bevor ich antwortete.

—Ich mag ältere Männer. Reife Typen, mit Gewicht, mit Geschichte. Eine meiner Fantasien ist ein Dreier mit zwei solchen Männern. Ein Schwanz im Mund, der andere im Arsch, und ich dazwischen, von beiden benutzt. Nur um zu sehen, wie es sich anfühlt, in der Mitte von zwei Menschen zu sein, die genau wissen, was sie tun.

Rodrigo sah mich von der Seite an, mit einem halben Lächeln.

—Ich habe einen Freund —sagte er—. Der würde dir gefallen. Den hat er dicker als ich. Und teilen würde er sich auch nicht stören.

—Sagst du das ernst?

—Völlig. Aber dafür ist noch Zeit. Erst mal das hier.

Er streckte die Hand aus und legte sie mir mit einer Sanftheit auf die Wange, die ich von jemandem wie ihm nicht erwartet hatte, nachdem er Minuten zuvor so direkt gewesen war.

—Wann kannst du wiederkommen? —fragte er.

An diesem Abend gingen wir nicht ins Fitnessstudio. Wir aßen auch nicht zu Abend. Wir blieben stundenlang in diesem Bett und redeten, während die Musik aus der Wohnung darunter durch die Decke drang und die Konturen von etwas formte, das keiner von uns genau benennen konnte. Mitten im Gespräch wurde er wieder hart, und er nahm mich noch einmal, diesmal auf der Seite, Löffelchen, ohne Eile, und murmelte mir Dinge ins Ohr, während er mich ein zweites Mal auf den bereits verschmutzten Laken kommen ließ.

Was wir allerdings wussten, war, dass wir angefangen hatten.