Die diskrete transsexuelle Frau, die sich nur wenige leisten konnten

Das Morgenlicht drang zwischen den schwarzen Vorhängen meiner Wohnung hindurch und kündigte das Ende einer weiteren Arbeitsnacht an. Müde seufzte ich, während ich mit den rot lackierten Nägeln über meine warme, glatte Haut fuhr und diese völlig haarlose Weichheit genoss, die mich so viel gekostet hatte. Hormone, Lasersitzungen, Geduld. Ich heiße Renata und bin neunundzwanzig Jahre alt, obwohl ich lange Zeit auf einen anderen Namen hörte. Einen, an den ich mich kaum noch erinnere und der, wenn ich es tue, keinerlei Nostalgie in mir weckt.

Vor dem Spiegel sitzend betrachtete ich mich wie jemand, der ein fertiges Kunstwerk überprüft. Mein dunkles Haar fiel in glänzenden Wellen über meine Schultern. Die in leuchtendem Fuchsia geschminkten Lippen hoben sich von der Blässe meines Gesichts ab. Die Kurven, die die Östrogene in meinen Körper gezeichnet hatten, dezent, aber ganz meine, machten jede meiner Bewegungen zu einer stillen Einladung.

Ich war nicht perfekt. Das hatte ich nie behauptet.

Die Männer, die mich suchten, wollten keine Perfektion. Sie wollten etwas anderes, etwas zugleich Schmutzigeres und Ehrlicheres: hemmungsloses Verlangen, Kontrolle, Fantasien, die sie sich nicht trauten, laut auszusprechen. Und ich hatte gelernt, ihnen genau das zu geben. Ich genoss es, das Objekt ihrer Obsessionen zu sein, das Geheimnis, das sie mit nach Hause nahmen, ohne jemandem davon zu erzählen. Die Hure, die sie heimlich fickten, während ihre Ehefrauen friedlich schliefen. Die Frauenlatte, die sie in teuren Hotels bliesen und deren Berührung sie niemals zugeben würden.

Mein Blick fiel auf den kleinen Käfig, den ich zwischen den Beinen trug. Jahre zuvor war er größer gewesen. Mit der Zeit war er, genau wie mein Wille, mich zu widersetzen, immer kleiner und strenger geworden. Er störte mich nicht. Im Gegenteil. Zu wissen, dass mein eigener Lustgewinn mir nicht mehr gehörte, dass er von der Hand eines anderen, von seiner Erlaubnis, seiner Laune abhing, war zu einer stärkeren Droge geworden als alles, was ich je probiert hatte. Meine kleine Fotze gegen den Stahl gepresst zu spüren, wie sie jedes Mal vergeblich anschwoll, wenn ein Kunde mir etwas Dreckiges ins Ohr flüsterte, war meine liebste Folter.

Mein Körper gehört heute Nacht dem, der ihn verdient.

Ich sah auf mein Handy. Drei Nachrichten von meiner Mutter, die ich nicht einmal öffnete. Wir hatten seit Jahren nicht miteinander gesprochen, seit ich mit einem Stipendium und einem Koffer voller Lügen in die Hauptstadt gegangen war. Ich hasste sie nicht; vermissen tat ich sie auch nicht. Mein wahres Leben hatte nicht in ihrem Haus begonnen und auch nicht in den Klassenzimmern. Es hatte an dem Tag begonnen, an dem ich aufgehört hatte, um Erlaubnis zu bitten, existieren zu dürfen.

***

Die Universität war kaum mehr als ein Vorwand. Die eigentliche Entdeckung machte ich in der Einsamkeit meines gemieteten Zimmers, in einer Pension im Zentrum, wo niemand Fragen stellte. Zuerst waren es heimliche Ausflüge, Kleidungsstücke, die ich voller Angst kaufte und unter der Matratze versteckte. Ein Kleid. Dann Strümpfe. Danach ein Paar High Heels, in denen ich kaum laufen konnte.

Ich erinnere mich an das erste Mal, als ich mich vollständig als Frau gekleidet im fleckigen Spiegel dieses Zimmers sah. Meine Hände zitterten. Nicht vor Scham, sondern vor Wiedererkennen. Endlich sah ich jemanden, der sich jahrelang hinter einer Männerverkleidung versteckt hatte, die mir nie richtig gepasst hatte. In jener Nacht, noch mit den Strümpfen an, steckte ich mir zwei Finger in den Mund, machte sie gründlich feucht und führte sie zum ersten Mal in meinen Arsch. Ich kam in weniger als einer Minute, biss in das Kissen, damit man mich nicht stöhnen hörte. Ich entdeckte, dass die Lust, auf die man mich vorn zu warten gelehrt hatte, in Wahrheit hinten lag. Dass mein Arsch lautstark nach dem verlangte, was mein Verstand gerade erst zu begreifen begann.

Das Geld war natürlich immer ein Problem. Das Stipendium deckte den Unterricht, aber nicht die Miete, das Essen und schon gar nicht die Verwandlung, die mich allmählich besessen machte. Eines Nachmittags, als ich am Küchentisch unmögliche Rechnungen aufstellte, sagte eine Mitbewohnerin aus der Pension, ein Mädchen, das auf eine Weise ihr Geld verdiente, von der alle im Haus vorgaben, nichts zu wissen, etwas, das mein Leben veränderte.

— Es gibt Männer, die für jemanden wie dich ein Vermögen zahlen würden — sagte sie und zündete sich eine Zigarette an. — Für jemanden, der anders ist. Für eine Fantasie, die sie nirgendwo sonst finden. Du hast das Gesicht eines Mädchens, den Arsch einer Hure und ein Spielzeugschwänzchen zwischen den Beinen. Genau das suchen die, die schon alles gefickt haben.

Ich lachte verlegen. Ich sagte ihr, sie sei verrückt.

Drei Wochen später, mit überfälliger Miete und leerem Magen, bat ich sie um ihre Telefonnummer.

***

An mein erstes Date erinnere ich mich mit einer Klarheit, die mir beinahe Angst macht. Ein diskretes Hotel, eines von denen mit gedämpftem Licht und Rezeptionisten, die nicht aufblicken. Er war ein älterer Mann mit gepflegten Händen und ruhiger Stimme, gekleidet in einen Anzug, der mehr kostete als alles, was ich besaß. Ich war nervös. Ich dachte, ich würde es jeden Augenblick bereuen und davonlaufen.

Doch dann sah er mich an.

Er sah mich auf eine Weise an, wie mich noch nie jemand angesehen hatte: mit unverhülltem, ungefiltertem Verlangen, als wäre ich das Wertvollste im ganzen Zimmer. Er nannte mich „Kleine“, während er die Geldscheine auf den Tisch legte, und etwas in mir zerbrach. Oder vielleicht fand es zum ersten Mal seinen richtigen Platz.

— Zieh dich aus — befahl er und setzte sich auf die Bettkante. — Langsam. Ich will sehen, was ich gekauft habe.

Ohne nachzudenken gehorchte ich. Das Kleid fiel zu Boden. Die Strümpfe, die High Heels, der schwarze Tanga. Als ich nackt vor ihm stand, mit dem steifen Schwanz, der auf sein Gesicht zeigte, empfand ich keine Scham. Ich empfand einen Stolz, von dem ich nicht gewusst hatte, dass ich ihn besitzen konnte. Er leckte sich über die Lippen, kam näher und packte mich so fest an der Hüfte, dass ich begriff, dass ich in dieser Nacht nichts mehr würde entscheiden dürfen.

— Auf die Knie. Blas mir einen.

Ich ging auf dem Teppich auf die Knie. Mit zitternden Fingern öffnete ich seinen Gürtel, zog ihm die Hose hinunter und holte seinen Schwanz aus der Unterhose. Er war dick und dunkel, eine Ader pulsierte in der Mitte. Er schob ihn mir in den Mund, ohne mir Zeit zu geben, ihn richtig anzusehen. Zuerst lutschte ich unbeholfen daran, kostete ihn und lernte, wie sich meine Zunge um seine Eichel bewegte. Er packte mich am Haar und begann, meinen Kopf in seinem Rhythmus zu bewegen, wobei er ihn mir bis in den Hals stieß.

— Genau so, Hure. Blas ihn ganz. Dafür bezahle ich dich.

Ich würgte, Speichel lief mir über das Kinn, mein Make-up verschmierte und mein Schwanz pochte gegen den Käfig, den ich damals noch nicht trug. Als er fand, dass es genug war, warf er mich bäuchlings aufs Bett, spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken und spuckte auf meinen Arsch. Er steckte einen Finger hinein, dann zwei, und dehnte mich ohne jede Geduld. Ich stöhnte wie eine Hündin, das Gesicht in die Laken gedrückt, und presste meinen Arschring um seine Finger.

— Du bist eng, Kleine. Du wirst jeden Zentimeter spüren.

Mit einem einzigen Stoß rammte er ihn in mich. Ich schrie auf. Er blieb einige Sekunden reglos, damit ich mich daran gewöhnen konnte, ihn in mir zu haben, und begann dann, mich langsam und tief zu ficken, wobei er jeden Winkel meines Arsches mit der angeschwollenen Spitze seines Schwanzes bestrafte. Ich klammerte mich an das Kissen und bat ihn zwischen gebrochenen Stöhnen um mehr. Er fickte mich gefühlt stundenlang, wechselte meine Stellung, nahm mich erst auf allen vieren und legte mich dann auf den Rücken, die Beine über seinen Schultern, damit er mein Gesicht sehen konnte, während er mich zerfickte. Er begrapschte meine Titten, die gerade erst zu wachsen begannen, zog an meinen Brustwarzen und spuckte mir in den Mund.

Als er kurz davor war zu kommen, zog er sich heraus, drehte mich um und spritzte in Strömen auf mein Gesicht und meine Zunge. Dickes, heißes Sperma, so viel, dass es mir ins Auge lief, ohne dass es mich störte. Ich blieb reglos liegen, den Mund geöffnet, schluckte, was mir herunterlief, während er mit seinem Handy ein Foto machte. Und in diesem Moment, das Gesicht voller fremder Milch und den steifen Schwanz gegen meinen Bauch gepresst, hatte ich den brutalsten Orgasmus meines Lebens, ohne dass jemand meinen Schwanz berührt hatte. Ich kam trocken, zitternd, wie ein echtes Weibchen.

Es war nicht nur das Geld. Es war das Gefühl, bis zum Schmerz begehrt zu werden, eine Macht zu besitzen, die ich mir niemals vorgestellt hatte, und sie zugleich aufgeben, ausliefern und mich in seine Hände legen zu können. In jener Nacht entdeckte ich, dass meine größte Lust nicht darin lag, zu befehlen, sondern zu gehorchen. Mich in das zu verwandeln, was der andere von mir brauchte. Die Hure, das Mädchen, das dienstbare Loch zu sein, das seine Ladung wie eine Trophäe mit nach Hause nahm.

Das ist, was ich bin. Das ist, was ich sein will.

Ich verließ jenes Hotel als ein anderer Mensch. Leichter und gefährlicher. Süchtig, bevor ich es überhaupt wusste, mit brennendem Arsch und noch immer dem Geschmack von Sperma im Mund.

***

Mit der Zeit lernte ich auszuwählen. Ich nahm nicht mehr jeden. Ich erhöhte meine Preise, verfeinerte meine Manieren und wurde bis zur Grausamkeit wählerisch. Ich begriff, dass es die Knappheit ist, die eine Frau wie mich begehrenswert macht. Wenn ich schwer zu bekommen bin, bin ich mehr wert. Wenn ich mich zurückhalte, werde ich zur Obsession.

So hörte ich nach und nach auf, ein Mädchen zu sein, das verzweifelt die Miete aufbringen musste, und verwandelte mich in einen Luxus, der nur wenigen vorbehalten war. Diskret. Exquisit. Lasziv. Meine Kunden waren Unternehmer, Anwälte, Männer mit Familien und untadeligen Ruf, die kleine Vermögen für eine Nacht zahlten, in der sie aufhören konnten zu schauspielern. Sie kamen mit gebügelten Hemden herein, rochen nach teurem Eau de Cologne, und fünf Minuten später hatte ich sie bereits auf den Knien und blies ihnen den Schwanz, als würde die Welt untergehen.

Einige wollten Zärtlichkeit. Die meisten nicht.

Die meisten suchten das, worum sie die höflichen Worte des Tages zu bitten verboten: zu beherrschen, zu befehlen, zu bestrafen, ohne Widerspruch Gehorsam zu erfahren. Sie wollten einer Frau in den Mund spucken und sehen, wie sie mit einem Lächeln schluckte. Sie wollten ihren Schwanz in den Arsch eines Mädchens mit Titten und Schwanz stoßen, bis es vor Lust weinte. Sie wollten sie „kleine Hure“, „Schweinchen“ oder „mein Spielzeug“ nennen und von ihr mit zerstörter Stimme ein „Ja, Herr“ hören. Und ich bot mich ihnen mit einer Begeisterung an, die sie für Schauspiel hielten. Ich spielte nicht. Jeder erfüllte Befehl, jede Grenze, die ich ein wenig weiter verschieben ließ, machte mich wirklich geil. Mein Arsch lief jedes Mal vor Lust aus, wenn einer mich am Nacken packte und gegen seinen Hosenstall drückte.

Ich lernte, sie innerhalb weniger Minuten zu lesen. Zu entziffern, was ihnen in ihren perfekten Ehen fehlte, welche Stille sie hinter teuren Uhren und angesehenen Familiennamen mit sich herumtrugen. Manche mussten nur von jemandem angehört werden, bevor sie mich berührten. Andere wollten das Gegenteil: kein Wort, nur Körper und Regeln. Ich passte mich jedem von ihnen an wie Wasser an ein Gefäß, und diese Fähigkeit, mich zu verwandeln, wurde meine größte Stärke und meine schärfste Waffe.

Mit der Zeit verstand ich, dass der wahre Luxus, den ich verkaufte, nicht mein Körper war, sondern die Erlaubnis. Die Erlaubnis, für ein paar Stunden genau das zu sein, was sie sich vor niemand anderem zu sein trauten. Die Erlaubnis, einer Frau ins Gesicht zu spritzen, ohne sich wie ein Monster zu fühlen. Die Erlaubnis, einer anderen Schlampe den Arsch aufzureißen und von ihr dafür gedankt zu bekommen. Und ich ließ mir dieses Privileg teuer bezahlen, weil ich wusste, dass ihnen nach mir keine andere Nacht mehr genauso schmecken würde.

Einer von ihnen war es, der mir den ersten Käfig anlegte. Ein wortkarger Mann mit festen Händen, der noch vor mir verstand, wonach mein Körper lautstark verlangte. Er fertigte ihn in derselben Nacht an, nachdem er mich fast drei Stunden am Stück gefickt und mir zweimal in den Arsch und ein drittes Mal in den Hals gespritzt hatte. Ich lag auf dem Rücken, Sperma lief mir aus den Mundwinkeln, als er eine kleine silberne Käfigvorrichtung aus seiner Tasche nahm und sie mir zeigte.

— Das ist für dich — sagte er, packte meinen schlaffen Schwanz zwischen zwei Finger, als wäre er etwas Schmutziges. — Echte Frauen brauchen dieses Dingchen nicht, um zu kommen. Sie kommen durch den Arsch. Sie kommen, wenn wir ihnen den Mund füllen. Das hier darf ohne meine Erlaubnis nicht wieder steif werden.

Er erklärte mir, dass meine Lust nun nicht mehr meine Angelegenheit sei, sondern von seiner Entscheidung, seiner Zeit und seiner Laune abhing. Ich wartete darauf, dass mich der Gedanke entsetzen würde. Stattdessen nahm er mir den Atem. Mein Schwanz wurde ein letztes Mal hart, während er ihn einschloss, und ich spürte das Klicken des Schlosses, als würde er eine Tür verriegeln, zu der ich niemals zurückkehren wollte.

— Verstehst du, was das bedeutet? — fragte er und zog das kleine Schloss fest.

— Ja — flüsterte ich, und meine Stimme zitterte. — Es bedeutet, dass ich nicht mehr mir selbst gehöre.

Er lächelte. Er ließ mich den Mund öffnen, spuckte hinein und befahl mir zu schlucken. Und ich fühlte mich zum ersten Mal seit langer Zeit vollständig.

***

Dieser Käfig verschwand nie wieder vollständig aus meinem Leben. Besitzer, Größe und Regeln wechselten, aber die Unterwerfung blieb wie eine zweite Haut bei mir. Ich lernte, um Erlaubnis für die intimsten Dinge zu bitten. Ich lernte, in der Erwartung, in der Verweigerung und in der erzwungenen Geduld Lust zu finden. Ich lernte, allein durch den fremden Schwanz in meinem Arsch zu kommen, ohne mich zu berühren, wie man es mich gelehrt hatte. Was für andere Folter wäre, wurde für mich zu einer Form der Hingabe.

Die Feminisierung ging mit all dem Hand in Hand. Mit jedem Monat entfernte sich mein Körper ein wenig mehr von jenem verängstigten Jungen aus der Pension. Die Hormone machten meine Gesichtszüge weicher, rundeten meine Hüften und schenkten mir eine Haut, die die Männer liebend gern streichelten. Meine Titten wuchsen, rund und empfindlich, so sehr, dass mich ein kleiner Zug an den Brustwarzen bereits wie eine rollige Katze stöhnen ließ. Der Laser löschte jede letzte Spur dessen aus, was ich gewesen war. Ich sah in den Spiegel und suchte nicht länger nach Fehlern: Ich suchte die Frau, in die ich mich durch Verlangen und Geld verwandelt hatte.

Ich bereue nichts. Ich weiß, dass viele dies lesen und denken werden, meine Geschichte sei traurig, ich hätte mich verloren, ich hätte mich verkauft. Doch die Wahrheit ist unbequemer: Nie war ich freier als jetzt. Nie fühlte ich mich mehr wie ich selbst als in dem Moment, in dem ich aufhörte, mir selbst zu gehören. Nie hatte ich so viel Lust, wie als ich begriff, dass meine Lust darin lag, die Beine zu spreizen und zu empfangen.

***

Ich legte mich auf die schwarzen Seidenlaken und spürte, wie die Müdigkeit allmählich die Oberhand gewann. Draußen streckte sich die Stadt. Die normalen Menschen eilten in Büros und Schulen, in geordnete Leben, die ich ohne ein einziges Bedauern hinter mir gelassen hatte. Während sie ihren Tag begannen, beendete ich meinen, mit dem noch warmen Arsch von der letzten fremden Ladung und dem Geschmack von Sperma, der auf meinem Gaumen eingeschlafen war.

Tagsüber bin ich eine Nachbarin wie jede andere. Das stille Mädchen aus dem vierten Stock, das im Aufzug grüßt und die Postpakete entgegennimmt. Niemand ahnt etwas. Niemand stellt sich das Doppelleben vor, das sich hinter meinem höflichen Lächeln und meiner unauffälligen Kleidung verbirgt. Niemand weiß, dass ich unter dem Kleid den Käfig trage oder dass vor zwei Stunden noch ein Schwanz bis zum Anschlag in meinem Arsch steckte.

Nachts dagegen bin ich die verbotene Fantasie von Männern, die alles für eine Stunde an meiner Seite zahlen würden. Ich bin das bestgehütete Geheimnis der Stadt. Ich bin pures Verlangen, ohne Schuld und ohne Entschuldigungen. Ich bin der Mund, der schluckt, der Arsch, der sich zusammenzieht, das Mädchen, das mit rauer Stimme „Ja, Herr“ sagt.

Und Gott, wie sehr ich es liebe, das zu sein.

Das hier ist erst eine Vorstellung. Mit der Zeit werde ich alles erzählen: meine ersten unsicheren Schritte, den Prozess, der mich verwandelte, die Männer, die durch mein Leben und mein Bett gingen, die Schwänze, die ich probierte, die Ladungen, die ich schluckte, und all die Verrücktheiten, die ich für Geld und Lust getan habe. Denn wenn ich eines gelernt habe, dann, dass es keine Schande ist zu wissen, was man will.

Ich bin Renata. Schön, dass du hier bist. Bleib, denn diese Geschichte fängt gerade erst an.